Zur Sonne, zur Freiheit! - museum schiefes haus

hen wollen, wissen sie noch nicht. Auf die Schaumparty
jedenfalls nicht, weil die Jungs sich im Schaum verstecken
und sie heimlich am Po und den Brüsten begrapschen
würden und sie doch jetzt alle vergeben sind. Im Zimmer
gegenüber sitzen Jonas, Leon und Norman und erzählen,
wie einer von ihnen gestern Nacht von Holländern verprügelt
wurde, weil er besoffen deren Getränke umgekippt
hat. „Das ist eben nicht Deutschland“, sagt Norman. „Ich
glaube, ein Menschenleben ist hier viel weniger wert.“
Mittlerweile haben sich die Erfurter vom Baden im Pool
wuchernde Geschwüre an Armen und Ohren geholt. Die
Ärztin habe gesagt, es komme von einem speziellen Bakterienstamm,
der seit Langem in der Stadt zu Hause sei.
Das Essen, der Alkohol, das schmutzige Wasser und die
Klimaanlagen, die die Diskos auf Gefrierschranktemperaturen
abkühlen, fordern Tribut. In der Rainbow-Gruppe
sind mittlerweile gut ein Drittel der Jugendlichen von der
sogenannten Lloret-Krätze befallen: Halsschmerzen, Husten,
Durchfall, Kopfweh, mysteriöse gelbe und rote Punkte
auf Armen und Beinen. Das sei gar nichts, sagt ein Zwölftklässler
aus Köln. „Als ich letztes Jahr hier war, haben zwei
Typen in meinem Zimmer die Schweinegrippe gehabt.“
Kurz nach vier am Morgen: Es geht nicht mehr. Ich laufe
runter zur Rezeption, überall von der Schaumparty übriggebliebener
Schaum, Zombies in Flip-Flops torkeln durchs
Bild. „Hola Señor, ich sterbe. Ich habe Husten und Schmerzen
im Hals. Haben sie etwas Medizin für mich?“ Der Portier
glotzt mich teilnahmslos, irgendwie fischig an. Dann
lacht er einfach so los. „Nein, Amigo. Das Einzige, was ich
für dich habe, ist Alkohol.“
Am nächsten Abend treffen wir den Direktor des Hotels
in seinem Büro, einem zellenartigen Schlauch ohne Fenster,
in dem es ungefähr fünf Grad hat. Vor uns sitzt ein etwa
vierzigjähriger katalanischer Nationalist mit blonden Bartstoppeln
und krummem Rücken, der die diffuse Aura eines
gebeutelten Mannes verströmt. Er zündet sich eine billige
Zigarette der Marke Winston an. „Hier, die neuen Verbotsschilder.
Keine Megafone, kein Geschrei, keine Gegenstände
aus dem Fenster werfen. Ach, das hat doch sowieso keinen
Zweck.“ Von seinem Schreibtisch aus hat er ein Dutzend
Monitore im Blick, auf denen man die Gäste in Schwarz-
Weiß durch die Gänge ruckeln sieht. Er zeigt uns die letzten
Auswertungen der Videoüberwachung: Zwei Engländer
haben fälschlicherweise behauptet, ihnen seien iPhones und
iPods gestohlen worden. Und da sei gestern auch dieses Fax
aus Deutschland angekommen: Eine Mutter erlaubt ihrem
17-Jährigen Sohn ausdrücklich Alkohol zu trinken. „Aber
nee, ich bin doch nicht blöd. Wenn der Junge vom Balkon
stürzt, kriegen sie mich dran.“ Das Telefon klingelt. „Hola,
Gran Hotel Casino Royal. Ja. Holen sie die Polizei. Anzeige.
Alles klar.“ Der Direktor legt eine nachdenkliche, ja fast
philosophische Miene auf. „Bueno, wahrscheinlich haben
auch wir, das Hotel, Schuld an der Misere. Schauen sie sich
doch einfach um. Aber was ist mit diesen Jugendlichen los?
Ich glaube, wir haben ein Erziehungsproblem. Nicht nur in
Deutschland, nein auch in Spanien und ganz Europa. Sie
kommen wegen dem Sex, sie kommen wegen dem Strand,
sie kommen wegen den Partys und dem Alkohol. Sie kommen
hierher, weil sie glauben, dass es keine Regeln gibt. In
meiner Jugend war es ganz einfach. Wenn ich mich danebenbenommen
habe, hat mir mein Vater eine gescheuert,
und dann habe ich es ganz schnell kapiert.“
Auf der Rückreise sind alle zahm,
nur der Zeuge Jehovas faselt von der Hölle
In der letzten Nacht sehen wir viele aus unser Gruppe zur
Abschiedsparty wieder. Die meisten von ihnen sind blass,
manche scheinen zu humpeln. Die Älteren meckern über
das Essen und das Hotel. Nur bei den Minderjährigen wirkt
der Zauber von Lloret de Mar noch immer wie am ersten
Tag. Sie zählen die Getränke auf, die sie getrunken und
gelegentlich auch wieder ausgespien haben. Sie schwärmen
von den Diskotheken, in die man sie reingelassen hat.
Sie schwören, dass es hier auf jeden Fall super und total
toll sei, und dass sie wiederkom-
men werden, aber hundertpro. Don
Francis hat sich im Erdgeschoss
der Disko „St. Trop“ das Mikrofon
geschnappt und gibt zum ungefähr
tausendsten Mal in dieser Woche
eine seiner Sauftechno-Hymnen
zum Besten: „Wir sind hier, machen
Lärm und Dreck / Erst nach
ner Woche sind wir wieder weg /
Einmal in deinem Leben, da muss
es passieren / In Lloret de Mar
wirst du eskalieren.“ „Willst du
auch ein Kind von Don Francis“,
frage ich ein kreischendes, blondes
Mädchen. „Ja“, ruft sie. „Ich
habe ein T-Shirt von ihm!“ An der
Bar treffen wir eine aufgewühlte
Russin. Sie sagt, in Sibirien, wo
sie lebe und für Gazprom arbeite,
Der König von
Lloret de Mar
verstehe zwar keiner, worum es in den Texten gehe, aber
sie sängen die Lieder von Don Francis Tag und Nacht.
In den Stunden vor der Abreise sind wir noch einmal am
Meer. Wortfetzen wehen über den Strand. „Spaziergang.“
„Tierpark.“ Justus hat schon wieder einen Riesencocktail
in der Hand. Steffi, die eine Ausbildung bei der Bahn
macht, hat die Augen geschlossen und liegt mit dem Kopf
in Pauls Schoß, der auch einen Riesencocktail neben sich
stehen hat. Die beiden reden darüber, wie es in Berlin mit
ihnen weitergeht. Die Erfurter haben sich T-Shirts gekauft,
ein schlapper Puma liegt auf den Buchstaben „Coma“. „Es
spiegelt den Verlauf der Reise wider“, sagt Marc.
Im Bus zurück nach Hause sind sie alle ganz zahm. Der
Einzige, der noch Krawall macht, ist ein 67-jähriger Zeuge
Jehovas.
Er sitzt unter uns und faselt von der Hölle und dem
Untergang der Welt.
Einige der Namen wurden von der Redaktion geändert.
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