Michael Flitner Lärm an der Grenze - artec

Präludium
„Was denn mit ihrem Mann sei, wurde [Frau Klein] gefragt. Sie erzählte nun in
kurzen Worten das Lebensschicksal ihres Mannes und also auch ihres, darin war
enthalten unter anderem: dass ihr Mann aus dem Odenwald stamme, dass sie bei
Frankfurt wohnten, dass sie wegen seiner Geräuschempfindlichkeit schon viermal
umgezogen seien, dass er keine Autos und neuerdings auch keine Flugzeuge mehr
ertrage, dass sie sich deshalb entschlossen hätten, ein Jahr nach Bozen zu gehen,
dass jetzt hier aber ebenfalls wieder Autos seien und dass sein Nachbar jeden
Morgen um sieben Uhr fernschaue etcetera. Ja, will er denn gar nichts hören, der
Professor, fragte man. Sie: Das frage sie sich auch bisweilen. Er sage immer wieder,
alle sollten endlich ruhig sein. Manchmal, wenn der Anfall besonders
schlimm sei, sitze er da, ohne jede Reaktion, und stammle vor sich hin, alle sollten
endlich ruhig sein, immer wieder: alle sollten endlich ruhig sein. Das sei beängstigend.
Die anderen: Ja, das sei beängstigend. Sie: Gestern Abend habe sie,
einfach so, auf dem Balkon herumgestanden, um die Südtiroler Luft zu genießen,
aber ihr Mann habe ihr befohlen, die Balkontür zu verschließen, wegen der Autos.
Was denn für Autos, habe sie gefragt. Du musst ruhig sein, um sie zu hören, sagte
er, dann wirst du sie hören. Sie sei ruhig gewesen, tatsächlich habe sie jetzt die
Autos gehört. Habe sie die Tür geschlossen, seien die Autos merklich leiser gewesen.
Nun, sagte sie, dann lass eben die Balkontür geschlossen. Dafür, sagte er, bin
ich also nach Klausen gegangen, um hier die Balkontür zu schließen! Sie: Autos
gibt es überall. [...] Du störst dich an den Menschen, an ihrem Willen, an allem,
was sie neu machen. Du erträgst nur das, was schon da war, bevor du da warst.
Züge zum Beispiel. [...]
Er: So, jetzt sind die Balkontüren zu. Jetzt sei einmal ruhig. Sie: Wieso soll
sie immerfort ruhig sein? Er: Da, hörst du das nicht? Sie: Was? Er: Das, höre
doch! Sie: Ja, in der Tat. Ein Fernseher. Sie höre einen Fernseher. Er: Mache ich
die Balkontür auf, höre ich den Fernseher nicht, aber die Autos. Mache ich die
Balkontür wieder zu, höre ich die Autos nicht mehr, aber den Fernseher. Ein
schöner Chiasmus. Der Chiasmus meines Unglücks. Meiner ganzen verdorbenen
Existenz. Badowsky: Hat er es denn mal mit Oropax probiert? Er, Badowsky,
habe letzten Monat neben einer Baugrube gehaust, da hat Oropax geholfen. Frau
Klein: Was habe er denn neben einer Baugrube gemacht? Badowsky: Was er dort
gemacht habe? Nun, nichts. Sie seien dort eine Weile gewesen. Es gab ein Zelt,
irgendwer hatte ein Zelt. Es war auch ständig Bier da. Es war eine gute Zeit,
könne er jedem nur empfehlen.“
Andreas Maier: Klausen. Roman. Frankfurt/M., 2002, S. 93f.