Ende - Andrea Bottlinger

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Verliebte küssten sich unter meinem Blätterdach. Wanderer ruhten an meinem breiten Stamm. Hunderte von eingeritzten Botschaften zieren meinen Körper. Einige sind fast so alt wie ich. Ich wurde geboren als ein Mann starb. Wie es zu dieser Zeit üblich war, opferte man ihn auf den Wurzeln und Ästen meines Mutterbaumes. Ich erinnere mich an das lüsterne Rauschen ihrer Blätter, das ekstatische Knarren ihrer Äste als sie das vergehende Leben in sich aufsog. Doch das, was an diesem Opfer unvergänglich war, entstieg dem Leichnam wie ein Stern. Meine Mutter fing den Stern und gab ihn mir. „Eichen werden weit über tausend Jahre alt. Diese hier schätzen wir auf etwa 1.500 Jahre.“ Meine Blätter lassen Licht auf dem Gesicht des klugen, jungen Mannes tanzen. Woher soll er auch wissen, dass ein Stück Unsterblichkeit in mir ruht. Ob seine Zuhörer von heiligen Eichen gehört haben? Bestimmt. Viele haben das, die zu meinen Füßen tanzen, meditieren oder feiern. Ob sie wissen, wie heilig ich bin? Und wie alt? Der Stern ließ sich in mir nieder und gemeinsam wurden wir geboren. Wir schlugen Wurzeln und ich konnte fühlen, wie er es genoss, wieder zu leben. Meine Mutter schütze uns vor Menschen und Tieren. Ihre Macht war groß zu dieser Zeit. Getränkt von Blut zu jeder Sonnenwende. Oh ja - 4 Baumgeschichte von Macalla Wenn Bäume sprechen könnten, hätten sie sicher einiges zu erzählen. Denn immerhin sind viele von ihnen ziemlich alt und haben bestimmt so manches interessante Ereignis beobachten können. Also kann die Geschichte eines Baumes nicht langweilig sein, auch wenn man vielleicht einwenden könnte, dass es ihr möglicherweise ein wenig an Bewegung mangelt. Aber selbst das ist hier nicht der Fall. Dieser Text stellt eine äußerst packende und bewegende Baumgeschichte dar. Langweilig ist sicher etwas anderes. Daher freue ich mich, diese Ausgabe von Blah! mit einem solchen Text einleiten zu können und präsentiere stolz Macallas Baumgeschichte. damals schlief sie nicht einmal im Herzen des Winters. Lachend und trotzig reckte sie Grün in die dunkle Kälte und verhöhnte sie. Ihre Macht war gewaltig und die Menschen konnten sie fühlen und wurden angelockt wie Motten von einer Kerzenflamme. Blut für Leben und Tod. Blut für Winter und Sommer. Blut zum Dank und zur Bitte. Rot und Grün sind symbolträchtige Farben, nicht wahr? Der junge Mann spricht nun von Coevolution. Von Tieren, die gemeinsam mit mir leben und sich mit mir und durch mich entwickelt haben. Eine Gallwespe legt ihr Eier in eines meiner Blätter. Es stört mich nicht. So wie meine Jugend mit Leben genährt wurde, so will ich andere nähren. Früher freute man sich sogar über die Wespen. Menschen kamen, schnitten die Galläpfel herunter und machten Tinte daraus. Es amüsiert mich, darüber nachzudenken wie viele Worte aus mir hervorgingen. Meine Mutter war wild und schön und stark und die Verehrung der Menschen war ihr selbstverständlich. Ich weiß nicht, warum sie den Lebensstern des Opfers einfing und an mich weitergab. Wahrscheinlich hat sie nicht viele Gedanken darauf verwandt. Manchmal hielt sie jene, die man auf ihre Äste spießte noch eine Weile am Leben. Nur um zu sehen, was passieren würde.
Und so war es auch mit mir. Sie wollte sehen, was passieren würde. Einer ihrer Schößlinge und ein Stück Unsterblichkeit. Meine Mutter war wild und schön und stark und die Verehrung der Menschen war ihr selbstverständlich. Und dann hörten sie damit auf. Ihr Zorn war schrecklich und noch viele Jahrhunderte später fand man Menschen zu ihren Füßen – erschlagen von nicht aufzufindenden Ästen. Doch langsam wandelte sich ihr Zorn in Verzweiflung denn sie erkannte, dass es die Verehrung gewesen war, nicht das Blut, das sie stark gemacht hatte. Meine Mutter war wild und schön bis zum Schluss als die Stärke sie lang schon verlassen hatte. Sie wurde stumm – Holz und Blatt ohne Regung. Der erste Herbst in dem ihre Blätter fielen ist mir in Erinnerung als wäre es gestern gewesen. Sie war wilder und schöner als je zuvor – und verging. „Eichen sind hier weit verbreitet. In unseren Wäldern gibt es kaum einen Laubbaum der öfter vorkommt.“ Der junge Mann berührt meinen Stamm „Wir müssen froh sein, dass Eichen eine so starke Symbolkraft besitzen – sonst hätte man die alte Dame hier wohl schon längst gefällt.“ Einer seiner Gäste tätschelt mich abschätzend und murmelt etwas von perfektem Möbelholz. Ob meine Mutter an meiner Stelle wohl mit Zorn oder mit Amüsement reagiert hätte? Es ist schwer zu sagen. Sie verging in einem Wirbel aus Farben und Stur m. Doch wir – mein Funke von Unsterblichkeit und ich – wir lebten. Ohne die Macht unserer Mutter erfasste auch uns der Kreislauf von Leben und Tod, von Wachen und Schlafen. Doch die Zeit perlte an uns ab. Wir wuchsen, wir gediehen, wir hatten unsere eigene Stärke, ineinander verflochten wie wir waren. Wir waren eins und doch getrennt. Ein Geist und zwei Seelen. Wir sahen die Zeiten vorbeistreichen. Wir beugten uns dem Sturm und tranken Sonne. „Bitte nur den Weg entlang! Vorne links finden Sie die nächste Schautafel des Lehrpfades“, sagt der junge Mann und wartet ab, bis seine Gäste sich von mir abgewandt haben. Es ist interessant, wie sehr man sich in letzter Zeit an alte Sitten erinnert. Der junge Mann verneigt sich vor mir, bevor er den anderen Menschen folgt. Durch all die Zeit hat man uns nie lange allein gelassen. Die Nachkommen derer, die meinen Mutterbaum mit ihrer Verehrung nährten, lebten immer in unserer Nähe. Auch sie sahen wir leben und sterben wie die Jahreszeiten. Erinnerungen liegen uns nicht sehr. Wir haben viel Zeit verschlafen – oder besser: verträumt. Doch ich weiß, dass es unter denen, die in unserer Nähe lebten, immer wieder den einen oder anderen gab, der mit treu war. Sie verehrten mich nur selten aber sie saßen zwischen meinen Wurzeln. Sie sangen oder schliefen, sie ruhten aus oder tanzten. Sie lachten oder weinten. Manche erhängten sich an meinen Ästen. Vielleicht konnten sie das Unsterbliche in mir spüren. Mondlicht flackert durch meine Blätter. Der junge Mann stolpert, fängt sich und lehnt sich an meinen Stamm. Seine Eile ist mir fremd. Seine Verzweiflung nicht. In den Armen trägt er Leben, das er nun an meinen Stamm presst. „Hilf mir. Ich bitte dich, hilf mir“, fleht er. „Sie stirbt, haben sie gesagt. Ich habe sie aus dem Krankenhaus gestohlen. Sie wollten sie mir nicht geben.“ Er hat recht, das kann ich fühlen. Das Leben ist sehr, sehr neu und sehr, sehr schwach und wird bald vergehen. Sein Flehen verstehe ich nicht. Hat er denn nicht selbst so viele Jahre in meiner Gegenwart verbracht? Hat er dann nicht den Winter kommen und gehen sehen? Doch der Funke Unsterblichkeit in mir regt sich. Er windet sich, entwindet sich mir. Es tut weh als er sich löst. Ich verstehe nicht, warum er das tut, aber ich kann sehen, dass es so sein muss. Also lasse ich ihn gehen. Ich sehe zu, wie er mich glühend verlässt, ich fühle das schwache Leben stärker werden. Ich höre den kräftigen Schrei neuen Lebens. Der nächste Winter wird mein letzter sein. <strong>Ende</strong> 5
Seite 1 und 2: Ausgabe Nr. 5 06.10.08 ISSN 1867-26
Seite 3: Macalla Baumgeschichte 4 Victoria G
Seite 7 und 8: jeden retten, Botschaftsattaché Li
Seite 9 und 10: Bubble, bubble... von Thomas Brandt
Seite 11 und 12: Niveau von D&D 13 abspielt, was der
Seite 13 und 14: Eindrucks, den dieses Dorf vermitte
Seite 15 und 16: Blaetterwelt Interview mit der Reda
Seite 17 und 18: Ein bunter Tanz mit Fabienne wurde
Seite 19 und 20: Leichtsinn von Tom Wilhelm Nun ist
Seite 21: interne Kommunikation sagte: „Sch

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