Das Fenster

Grossraumbüro.
Bernd an seinem Arbeitsplatz in seiner Kabine am Firmen- PC. Er schaut sich Fotos von ihr an,
zehn, zwanzig, - immer wieder. Hinter ihm taucht der Chef auf, beobachtet ihn schweigend.
Eine Bar.
Bernd trinkt sehr viel.
Eine Schwarzhaarige setzt sich dicht neben ihn, sagt leise: Sie hat sie verlassen, mit den Kindern,
ein Jahr wollte sie das schon. Du warst ihr zu schwierig, liebtest sie besitzergreifend.
Bernd: Wer bist Du?
Sie: Ich bin ihre Schwester.
Bei diesen Worten steht sie auf und geht zur Tür raus.
Bernd springt auf, will ihr folgen. Lässt es.
Stattdessen setzt er sich nun dicht neben eine Blondine, beginnt, sie zu küssen. Beide trinken
mehr und mehr, landen in seinem ungemachten Bett.
Morgens wacht er auf, sieht seine Frau neben sich liegen. Als er sie umarmen will, ist die Stelle
des Bettes leer.
Bernd arbeitet im Garten.
Es wird schon dunkel. Er sieht kaum noch was. Nebel steigt um ihn auf. Er geht ins Haus, sitzt da
auf dem Sofa – blickt durch das neue Fenster in den Garten.
Um sich abzulenken, schaltet er den TV ein. Soeben läuft eine Reportage. Man sieht ein
brennendes Haus. Bernd schaut genau hin, - es ähnelt doch stark dem, vor dem er fast jede Nacht
steht.
Da wird eine Frau herausgetragen. Sie scheint tot. Man legt sie auf den Vorplatz. Ein Reporter filmt
ihr Gesicht. Es ist Hannelore, seine Frau.
Er bricht zusammen, liegt verkrümmt da, die Augen weit offen, Augen, in denen sich das Feuer
spiegelt. Es spiegelt sich auch in dem immer dunkler werdenden Panoramafenster, hinter welchem
der Nebel immer dichter wird.
Bernd an ihrem Grab. Er steht lange da. Eine Frau tritt zu ihm. Es ist die Schwester. Beide
schweigen.
Im Grossraumbüro.
Der Chef drückt sein Beileid aus, deutet dabei eine Möglichkeit der Beförderung an. In Anbetracht
der Umstände.
In der Bar.
Bernd trinkt und trinkt. Zuhause trinkt er weiter, sitzt da auf dem Sofa, blickt durch das Fenster in
die Nacht des Gartens.
Und wieder dieser Nebel. Verschwommen formt sich darin eine Gestalt, nimmt vertraute Züge an.