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Ausgabe 07, November 2016, € 2,50, Zugestellt durch Österreichische Post, www.wmsport2000.at
Winter 2016/17
Ist der Skirennsport noch zu retten?
Schwerpunkt: TRÄUMEN
Die Rückkehr der Fassdauben
Die Kunst des Unterwegs-Seins
Wer kennt sie? Die Trud.
Bioidente Hormone
GÜNSTIG SKIFAHREN AM KARKOGEL:
Tageskarte 1+1 GRATIS. Gutschein auf Seite 8 oder bei WM-Sport im Geschäft.
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SCHWERPUNKT TRÄUMEN
WAS VON DEN
TRÄUMEN BLEIBT
Die einen träumen vom besseren Leben. Die anderen von einer Einbauküche.
Die einen haben Sex mit ihrem Hollywood-Star. Die anderen
reden mit ihrer toten Oma. Träume sind eine Spielwiese unseres Geistes.
Bei Tag und bei Nacht. Wir sollten sie nicht verbauen.
Ein Beitrag von Wolfgang Tonninger
„Wenn es Wirklichkeitssinn
gibt, muss
es auch Möglichkeitssinn
geben.“
Robert Musil:
Der Mann ohne
Eigenschaften
Martin Luther King hatte einen Traum. An der Spitze der Bürgerrechtsbewegung
und in einer Zeit, in der die Rassentrennung
zum politischen Alltag gehörte, malte er in sich das Bild
eines anderen Zustands, das er wortgewaltig in den Köpfen
von hunderttausenden Menschen verankerte. Der Traum, von
dem er sprach, war nur ein anderes Wort für sein erweitertes
Vorstellungsvermögen, mit dem er eine Gegenwirklichkeit
schuf und heraufbeschwor. Fünf Jahre nach seiner denkwürdigen
Rede in Washington, die in die Geschichte eingehen sollte,
wurde er am 4. April 1968 bei einem Attentat ermordet. Sein
Traum von der prinzipiellen Gleichheit aller Menschen – „dass
eines Tages auf den roten Hügeln von Georgia die Söhne früherer
Sklaven und die Söhne früherer Sklavenhalter miteinander am
Tisch der Brüderlichkeit sitzen können und meine vier kleinen
Kinder eines Tages in einer Nation leben werden, in der man sie
nicht nach ihrer Hautfarbe“ – ihrer Kultur, Kleidung oder Religion!
–, „sondern nach ihrem Charakter beurteilen wird“ – blieb
lebendig bis zum heutigen Tag.
„Die großen Träume“, schreibt der Autor und Regisseur Alexander
Kluge, „dienen zur Horizont-Erzeugung. Das ist nicht das
Gleiche wie die Träume, die man nachts hat. Früher sagte man
zu den großen Träumen auch Utopie. Das ist ein falsches Wort.
Utopie bedeutet: kein Ort. Ein Traum hat aber immer einen Ort.
Der Träumende ist nicht irgendwo im luftleeren Raum, sondern
in einer konkreten Situation. Darauf antworten die Träume.
Träume sind nicht nur ein Ausdruck von Wünschen, sie sind auch
der Ausdruck von Not. Wären wir im Paradies, müssten wir nicht
träumen. Träume sind keine Utopien, es sind Heterotopien, also
andere Orte, eine andere Wirklichkeit, die gleich neben der ersten
Wirklichkeit liegt.“
Gleich daneben und doch ganz anders
Ich sitze am Gipfel des Fritzerkogels und träume vor mich hin.
Es ist Nacht. Aber ich halte die Augen offen. Der Himmel über
mir und die Stille um mich herum lassen mich demütig werden.
Langsam setzt sich die Unruhe in mir – nimmt Platz. Und
nach einer Weile frage ich mich, wie der kleine
Prinz in der gleichnamigen Erzählung von Antoine
de Saint-Exupéry, ob die Sterne vielleicht
deswegen so leuchten, damit jeder den seinen
wiederfinden kann. Wenn ich sage, „ich träume
vor mich hin“, dann meine ich diese Art schwereloser
Bildproduktion, die von woanders aus
mir kommt als im geschäftigen Wachzustand,
wo jeder Gedanke auf seine Nützlichkeit hin
überprüft wird.
Träume stellen eine eigene Wirklichkeit her.
Egal, ob sie im Schlaf produziert werden oder
im Wachen. Die einen werfen ein Licht in die
Regionen des Unbewussten, die anderen
in die Regionen des noch nicht Dagewesenen,
Unbezogenen. Wobei diese strikte
Trennung nur auf den ersten Blick einfach
scheint. Denn bei näherem Hinsehen zeigt
sich, dass vom Unbewussten her gedacht
das Bewusste einen blinden Fleck markiert
und unsere Träume – solange wir träumen
– für uns ebenso wirklich sind, wie nur irgendein
Erlebnis unseres wachen Lebens
sein kann. Das ist keine postmoderne
Spitzfindigkeit, sondern eine Einsicht,
die schon vor mehr als 2000 Jahren den
taoistischen Philosophen Dschuang
Dsi stutzig machte, als ihm im Traum
Flügel wuchsen: „Ich habe letzte Nacht
geträumt, ich sei ein Schmetterling,
und jetzt weiß ich nicht mehr, ob ich
ein Mensch bin, der träumt, er sei
ein Schmetterling, oder ob ich
vielleicht ein Schmetterling
bin, der träumt, ein Mensch
zu sein.“
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Der englische Dichter Samuel Taylor Coleridge hat Ende des 18. Jahrhunderts
festgehalten, dass im Wachen die Bilder Empfindungen
hervorrufen, während im Traum die Empfindungen Bilder inspirieren.
Das könnte ein Einstieg sein – in eine Wirklichkeit, die ihr Geheimnis
hütet bis zum heutigen Tag.
Historische Spuren I
Die Welt der Träume hat von jeher Menschen angezogen, inspiriert
und verunsichert. Traumbücher, in denen Träume als Offenbarungsmedium
göttlichen oder dämonischen Ursprungs, aber auch als
Spiegel der menschlichen Seele gehandelt und systematisiert wurden,
sind spätestens seit der Antike fixer Bestandteil einer privatreligiösen
Subkultur. Bis das grelle Licht der Aufklärung auf sie fiel und als
nutzlose, verzerrende oder gefährliche Truggespinste brandmarkte.
Francisco de Goya malte sich aus, was viele zu dieser Zeit dachten
und betitelte damit 1799 eine seiner Radierungen aus den Caprichos:
El sueño de la razón produce monstruos. Der Schlaf der Vernunft gebiert
Ungeheuer. Mit der Aufklärung wird das Auge zum bevorzugten
Sinnesorgan. Um in der Tageshelle die Wahrheit zu erblicken, war man
bereit, dafür die anderen Sinne zu opfern und das, was in der Nacht
mit uns passiert, geflissentlich auszuklammern. Wer beiden Welten
lauschen wollte, war auch zuvor schon ein Grenzgänger – wie jener
Odysseus aus Ithaka, der sich auf seinen Irrfahrten dem betörenden
Gesang der Sirenen nur hingeben konnte, indem er sich von seinen
Gefolgsleuten an den Schiffsmast binden ließ – nicht ohne vorher deren
Ohren mit Wachs verschlossen zu haben, damit sie weiterrudern
konnten.
Doch es wäre falsch, sich die fortan verbotenen Verlockungen,
von denen hier die Rede ist, nur als entrückte Ungeheuerlichkeit
vorzustellen. Der Albtraum der neuen Rationalität beginnt
schon dort, wo der Mensch sich nicht in die Apparatur
der maschinellen Produktion hineinzwängen lässt. In
diesem Sinne hat auch die Taugenichts-Figur, die Joseph
von Eichendorff 1823 entwirft, gegen-aufklärerische
oder zumindest Industrie-kritische Züge. Es ist für
die Zeit skandalös, wie sehr dieser Figur die bürgerlichen
Kardinaltugenden Fleiß und Effektivität fehlen. Seine
Abneigung gegen das Arbeitsame drückt sich in seiner
Schlafsucht aus: keine Reise, kein Tun, ohne dass er dem
Schlaf verfällt: „Ich wollte mir doch Italien recht genau besehen
und riß die Augen alle Viertelstunden weit auf. Aber
kaum hatte ich ein Weilchen so vor mich hingesehen, so
verschwirrten und verwickelten sich mir die sechzehn Pferdefüße
vor mir wie Filet so hin und her und übers Kreuz,
daß mir die Augen gleich wieder übergingen, und zuletzt
geriet ich in ein solches entsetzliches und unaufhaltsames
Schlafen, daß gar kein Rat mehr war.“
Nicht nur sein Geigenspiel ist „brotlose Kunst“, durch
sein Schlafen verweigert er sich einer auf Nutzen und
Gewinn ausgerichteten Welt und begibt sich in das für
die Vernunft unzugängliche Reich der Träume. Daneben
frönt er einer weiteren symptomatischen Verhaltensweise:
dem Ersteigen von Bäumen. Um zu fliehen, sich zu
verstecken, zur eigenen Belustigung oder – um zu schlafen;
in der Blätterkrone entzieht er sich den Forderungen
seiner Umgebung, ist unauffindbar, und wird noch dazu
mit einem weiten Ausblick in das Land hinaus belohnt.
Die Sicherheit, mit der Taugenichts in diesem Land
unterwegs ist, hat etwas Traumwandlerisches – jenseits
geläufiger Kategorien und Wegweiser.
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gangart 13

© Jure Vukadin
wichtig. Er zeigt dir, dass du
nicht ewig Zeit hast, deine
Träume zu verwirklichen.
Und der Weihnachtsmann
schenkt dir dieses kindliche
Vertrauen in die transformative
Kraft deiner Bilder.“ Ich
hole tief Luft und übersetze
für mich: Egal, was du tust
im Leben – du brauchst das
Bild des Gelingens in dir,
damit die Welt weiß, wohin
sie zu gehen hat.
Im Weltraumanzug
durch die Wirklichkeit –
Harald Katzenschläger
vom Dreamicon Valley
Historische Spuren II
Anfang des 20. Jahrhunderts,
sorgt Sigmund Freud
für eine erste Renaissance
der Träume, indem er sie
ordnet und als Ausdruck unserer
geheimsten Wünsche
beschreibt. Allerdings war er
davon überzeugt, dass viele
Fantasien nur in maskierter
Form in Träumen auftauchten.
Nur in der Verfremdung
gelinge es dem Unbewussten,
sie am „inneren Zensor“,
an unserer Kontrollinstanz
im Kopf, vorbeizuschleusen.
Doch damit der Schwierigkeiten
nicht genug: Denn das
Material seiner Psychoanalyse
sind ja nicht die Träume
selbst, sondern die Traumberichte
der Klienten, die Rückerinnerung
an das Träumen
nach dem Aufwachen.
Ausfahrt Dreamicon Valley
Dass Träumer landläufig als Taugenichtse gelten, davon weiß
Harald Katzenschläger, der Gründer des Dreamicon Valley, ein Lied
zu singen. Er sitzt im 9. Stock eines blauen Glaszylinders, der wie
ein Leuchtturm in der pannonischen Landschaft an der Grenze zu
Ungarn steht. Man könnte ihn als Traumflüsterer bezeichnen, der
Menschen dabei hilft, ihre Träume zu benennen, zu befreien und in
die Welt zu begleiten. „Viele Menschen trauen sich nicht zu träumen,
weil die Angst, ihren Status zu verlieren, größer ist als die Sehnsucht,
das, was in ihnen brennt, zu verwirklichen. Das hat auch damit zu tun,
dass in unserer Gesellschaft ein Träumer als Nichtsnutz gilt, der auf
einer Bank sitzt und wartet, dass sich alles von alleine erfüllt.“
Diesem Mythos setzt Katzenschläger seinen Slogan "Your dream
works" entgegen. „Wir fragen alle Menschen, die zu uns kommen,
konsequent, was ihr Traum ist, wie er funktionieren könnte und was sie
für den nächsten Schritt benötigen. Zum Träumen gehört eine gewisse
Naivität, zweifellos, aber man muss auch bereit sein, etwas dafür zu
tun.“ Katzenschlägers Gefährten in diesen Flüstersitzungen sind
vorzugsweise der Weihnachtsmann und der Tod: „Der Tod ist ganz
Wir alle wissen, wie schwierig
es ist, einen guten Traum gut zu erzählen.
Die Wörter lassen uns im Stich. Die Reihenfolge
wird auf den Kopf gestellt. Man kündigt
etwas Wunderbares an, und am Ende bleiben
ein schaler Geschmack und die Frustration,
dass der Traum beim Erzählen seinen Glanz
verloren hat. Folgerichtig beschreibt Walter
Benjamin den Traum als einen unscheinbaren
Mantel, den man nicht wenden kann. Außen die
graue Langeweile des Schlafes und innen mit
einem wunderbaren und schillernden Seidenfutter
ausgestattet: „Wenn wir träumen, sind wir
in den Arabesken dieses Futters zu Hause.“
Auch wenn Freuds Theorie die Resonanz in der
Wissenschaft versagt blieb, ist die Zeit vorbei,
in der die Verachtung der Träume als sinnloses
Synapsengeflimmer ihr kleinster gemeinsamer
Nenner war. Heute sind Neurobiologen in der
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Lage, dem träumenden Gehirn bei der Arbeit zuzuschauen. Und
dabei hat sich gezeigt, dass beim Träumen – wenn auch mit anderer
Gewichtung – das ganze Gehirn beteiligt ist. Bildgebende
Verfahren (wie fMRT und PET) zeigen auch, dass in den eigentlichen
Traumphasen während des REM-Schlafes das limbische
System, das Emotionen verarbeitet, sogar aktiver ist als im
Wachzustand; und dass der präfrontale Cortex – jenes Areal, das
für die eigene Persönlichkeit, für Logik, Sinn und Moral und die
langfristigen Folgen des eigenen Handelns zuständig ist – im
Traumzustand irgendwie betäubt ist. Damit ist das Denken von
Zwängen, Geboten und Verboten befreit, und die Phantasie kann
sich austoben. Weil der Traum ein kreativer Mischvorgang ist, ist
er auch so schwer zu erzählen. Alte Erfahrungen verbinden sich
mit neuen Erlebnissen und werden phantasievoll weitergesponnen
– in immer neuen Verstrickungen.
Warum das so ist, darüber kann man trefflich spekulieren.
Allan Hobson vergleicht das träumende Gehirn mit einer „Simulationsmaschine“,
die ihre eigene virtuelle Realität erzeugt, um
in dieser für das Wachleben zu trainieren: Motorik, Wahrnehmung,
Triebe. Nachts ist Spielzeit für das Gehirn. Abgekoppelt
von der Außenwelt, darf es, was es sonst nicht darf. Und der
finnische Neurowissenschaftler Antti Revonsuo geht so weit,
die Träume für ein Installationsprogramm unserer genetischen
Software zu halten: Die im Erbgut codierten Überlebenstricks
werden in der Ruhe der Nacht ins Gedächtnis übertragen. Weil
der präfrontale Cortex der evolutionsgeschichtlich jüngste Teil
unseres Gehirns ist, der beim Heranwachsen als letztes heranreift,
vermuten andere Forscher, dass wir im Traum in den
Bewusstseinszustand unserer Ahnen zurückfinden. Wieder
andere vergleichen das Traumbewusstsein mit dem Denken und
Fühlen kleiner Kinder. Auch ihnen fallen ja Dinge ein, auf die
kein Erwachsener kommt, solange er wach ist.
Ausfahrt Alice Springs
Für die Aborigines, die Ureinwohner Australiens, ist die ganze
Welt von einem dichten Netz aus Traumpfaden, den ‚Songlines’
überzogen, die wie Spaghetti aus Iliaden und Odysseen ein
feinmaschiges Gewebe aus Schöpfungsmythen bilden. Sie berichten
von den Ahnen, die in der Traumzeit über den Kontinent
wanderten und singend alles benannten, was ihre Wege kreuzte.
Dabei besangen sie nicht, was da war, sondern brachten mit
ihrem Gesang die Welt erst ins Dasein. Sie schufen sie mit ihren
Liedern.
„Manchmal“, erzählt Arkady, ein Aborigines-Vertrauter in den
Traumpfaden des Bruce Chatwin, „wenn ich meine ‚alten Männer’
durch die Wüste fahre und wir zu einer Kette von Sandhügeln
kommen, fangen sie plötzlich an zu singen. ‚Was singt ihr Leute
da?’, frage ich sie, und sie antworten: ‚Wir singen das Land herbei,
Boss. Dann kommt das Land schneller.“ Sie besingen damit noch
heute das Geheimnis der Einbildungskraft, dass etwas erst in
den Köpfen vorgestellt werden muss, bevor es zu existieren
beginnen kann. Unser Bild, das wir von der Welt haben, geht uns
auf unserem Weg durch die Welt voran.
Das deckt sich übrigens auch mit neuesten Erkenntnissen der
Kognitionspsychologie, die zeigen, wie selektiv unsere Wahrnehmungsprozesse
laufen. Unsere Augen sind demnach nicht nur
Sehapparate, um eine Welt außerhalb von uns zu entdecken,
sondern auch Projektoren, die das, was in uns wirklich ist,
nach außen werfen. Was unter anderem zur Folge hat, dass
die Geschichten, die wir über uns erzählen (oder singen),
bestimmen, wie und was wir von der Welt wahrnehmen; und
dass es nicht egal ist, ob wir dabei unserer Angst oder unserer
Liebe das Drehbuchschreiben überlassen. Diese Entscheidung
treffen wir jeden Tag. Und sie weist weit hinein in die
Welt unserer Träume.
Erinnerungslücken
Wir alle träumen. Nur haben wir zum einen verlernt, uns
daran zu erinnern, und zum anderen brav verinnerlicht, die
Tagträume als nutzlos oder gefährlich abzutun. Gleichzeitig
tun wir so, als ob im Schlaf nichts Seltsames in uns vorginge,
„seltsam“ wenigstens verglichen mit unserem logischen,
zweckorientierten Denken im Wachzustand. „Wir sind tüchtig,
doch dabei erschreckend phantasiearm“, wie Erich Fromm es
auf den Punkt bringt. Wir sind wahre Meister im Finden von
Argumenten, warum etwas nicht funktionieren kann und
schicken Menschen mit Visionen vorzugsweise zum Arzt.
Und wir tun dies, weil wir Angst haben, dass da einer wirklich
innovativ wird und die Regeln bricht, in denen wir uns
komfortabel eingerichtet haben.
Hannes Treichl hat ein Buch über die Meuterei des Denkens
geschrieben. Darin geht es um Innovation, aber auch um
eine träumende Form der Kreativität. Er nennt diese Dinge in
einem Atemzug: „Neues wächst in Stille. Kreativität ist jenseits
von Worten und Etiketten. Gedeiht dort, in der lautlosen Lücke.
Zwischen Wahrnehmung und Interpretation.“
Das Refugium der Träume sind die Lücken, Zwischenräume
und schlecht beleuchteten Winkel in einer Welt, in der alles
Information ist, die man nutzen kann. Aufgeklärt und an
allen Ecken und Enden erschlossen, spielen wir die Tatsachen
gegen die Träume aus und merken nicht, was wir uns damit
nehmen. Denn jeder Traum verweist auf einen Reichtum und
öffnet uns in Richtung Möglichkeitsform, die wichtig ist, um
in einer bis ins kleinste Detail durchgetakteten Wirklichkeit
nicht den Verstand zu verlieren. Diese Dramatik unterstreicht
der deutsche Schriftsteller Heiner Müller: „Menschen,
die man daran hindert zu träumen, werden entweder
sterben oder untergehen.“
Ausfahrt Tokio
Es war kurz vor der Jahrtausendwende, da wuchs in Japan
eine neue Generation heran. Ihre Vertreter werden Otaku
genannt, was im Japanischen eine sehr distanzierte Form der
Anrede bedeutet. Die Otaku bevorzugen kleinste Informationshäppchen
und meiden jeden körperlichen Kontakt. Sie
verfügen über ein ausgezeichnetes Gedächtnis und hassen
Zusammenhänge. Sie leben in künstlich geschaffenen Informationsnischen
und kommunizieren ausschließlich über ihr
Fachgebiet.
In Japan ist alles Zeichen und Information: Man nährt sich
von Information, und man kleidet sich in Information. Man
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lässt sich den linken Arm bräunen, um zu
signalisieren, dass man ein prestigeträchtiges
importiertes Auto fährt – mit dem Lenkrad auf
der linken Seite.
Die Otaku leben in der Welt der digitalen
Medien wie Fische im Wasser. Sie sind selbst
Medium, durch das jeder Inhalt hindurchgehen
kann, ohne eine Spur zu hinterlassen.
Sie verarbeiten alles, was ihnen unterkommt,
ohne Verzögerung. Die Otaku unterscheiden
nicht zwischen Belebtem und Unbelebtem. Sie
behandeln Menschen wie Dinge und Dinge wie
Menschen. Sie sind dem Fetisch der Information
verfallen. Sie lesen nicht mehr, sie scrollen
sich durch ihr Daumenkino. Unaufhörlich. Und
wenn sie müde werden, nehmen sie Tabletten
oder fallen in einen traumlosen Schlaf.
Vom endlosen Erbsenzählen
Im WIRED-Magazin spricht Chris Anderson
von einem neuen Zeitalter des Daten-Totalitarismus
und vom Glauben, die ganze Welt in
Daten und Information übersetzen zu können.
Daten schaffen Fakten. Zweifellos. Doch diese
Fakten – das ist die Ironie der Geschichte
– verlieren immer mehr an Bedeutung. Wir
leben in einem postfaktischen Zeitalter, in
dem jeder alles behaupten und niemand mehr
nachprüfen kann, was richtig ist. Im Zuge
der totalen Informationsüberflutung hat sich
mehr oder weniger aus Versehen parallel zur
Informationsgesellschaft eine „Nichtwissenwollengesellschaft“
etabliert – ein Zusammenschluss
an Menschen, die jeder Information
misstrauen und nur mehr aus ihrem Bauch
heraus, in dem sie ihre eigenen Vorurteile
nähren, entscheiden. Dass widerliche und
gefährliche Menschen wie Donald Trump sich
heute knapp an der Mehrheitsfähigkeit bewegen,
ist nicht anders zu erklären.
Und die sozialen Netzwerke tragen das Ihre
dazu bei, dass im Dauerregen der Informationen
nur das als Faktum zählt, was man
ohnehin schon glaubt. Winston Smith wird in
Orwells «1984» durch Folter dazu gebracht,
zu glauben, dass zwei und zwei fünf ist. Der
Punkt, so erläutert der Folterer, sei, dem Gefolterten
klarzumachen, dass es keine Wahrheit
außer der von der Partei verkündeten gibt.
Computer sind heute in der Lage, in einer
Sekunde soviel Daten zu verarbeiten,
dass sie Dinge tun können, die lange Zeit
dem Menschen vorbehalten waren. Maschinen
sind die besseren Schachspieler,
Maschinen sind die besseren Autofahrer,
Maschinen schlagen uns in Gebieten, wo
wir dachten, dass es um Intuition also
um etwas zutiefst Menschliches geht.
Die US-Daten-Firma Acxiom handelt
heute mit persönlichen Daten von rund
300 Millionen US-Bürgern, also von
beinahe allen. Acxiom weiß inzwischen
mehr über die US-Bürger als das FBI. Bei
Acxiom werden Menschen in 70 Kategorien
eingeteilt und werden im Katalog
wie Waren angeboten. Mit Daten ist (fast)
alles möglich. Wir können beinahe jedes
Kaufverhalten vorhersehen. Wir können
die Zukunft ableiten, aber gestalten können
wir sie damit nicht.
Vor diesem Hintergrund wird klar, wie
wichtig es ist, das Träumen nicht zu verlernen.
Das Dunkle, das Opake, das uns
Menschen eben auch ausmacht, hochzuhalten.
Der totalen Transparenz ein
kleines, sorgsam behütetes Geheimnis
entgegenzuhalten. Ein letztes Refugium
zu behaupten, das sich nicht quantifizieren
lässt.
Unser Gehirn ist eine Baustelle. Lebenslang.
Und das ist gut so. Denn wären
wir irgendwann fertig, wären wir auch
satt. Wir würden zwar weiter Informationen
durch uns hindurchziehen lassen,
aber wir würden aufgehört haben zu
lernen; neugierig oder begeistert zu
sein. Es wäre still in uns. Gespenstisch
still. Keine Synapsen mehr, die feuern.
Keine Brücken, die geschlagen werden.
Nur noch ein dumpfes Verdauen von
Information. Und alles wäre in ein fahles
Licht getaucht. Kein Licht der Aufklärung
und Selbstbestimmung, sondern
ein bläulich-weißes Licht der Apparatur,
an die wir angeschlossen sind.
Informationen füttern den Geist. Träume
machen ihn hungrig.
Wenn ein Mensch im
Traum das Paradies
durchwanderte, und
man gäbe ihm eine
Blume als Beweis,
dass er dort war, und
er fände beim Aufwachen
diese Blume
in seiner Hand – was
dann?
S. T. Coleridge
gefunden im ‚Buch der Träume’
von Jorge Luis Borges
BUCHTIPPS:
Wolfgang Tonninger,
Udo Bräu:
Wegmarken im
Möglichkeitenland.
Wie der narrative Zugang
Menschen und Unternehmen
beweglicher macht.
Jorge Luis Borges: Buch der Träume
Bruce Chatwin: Traumpfade
Joseph von Eichendorff:
Aus dem Leben eines Taugenichts
Gerald Hüther: Was wir sind und was wir sein
könnten. Ein neurobiologischer Mutmacher
Hannes Treichl: Meuterei des Denkens
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