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Das Bruchfenster
9. November 1989, 20:00 Uhr. Onkel Kurt hatte sich gerade sein
Abendbier eingeschenkt, als die Fernsehansagerin der Aktuellen
Kamera des DDR Fernsehens über die Mitteilung zur Reiseregelung
für die DDR-Bürger berichtete. Es war dumm gelaufen,
den Sperrfristvermerk bis 4:00 morgens, 10. November hatte das
ZK-Mitglied der SED Günter Schabowski nicht mitbekommen.
Er verhedderte sich in dem Papierstapel, den ihm der Parteivorsitzende
Egon Krenz am Ende der ZK-Tagung für die Pressekonferenz
zugeschoben hatte. Dann lief alles aus dem Ruder, der
Damm war gebrochen, die Mauer fiel.
Den kleinen Sven bekümmerte das nicht. Immer wieder zog
er sich an der schweren Wohnzimmer-Gardine hoch, um dann,
zunehmend mutiger werdend, seine ersten Schritte in den Raum
zu wagen. Dieses Mal hatten Svens Eltern kaum Augen für ihn
und Onkel Kurt tat etwas, was er sonst nie im Kreis der Familie
gemacht hätte, er schaltete auf das West-Fernsehen um. Wie
gebannt verfolgte er die Bilder, er war ganz bleich, dann holte
er die Flasche Nordhäuser Korn.
Vier Wochen später. Sven Bodenhagen schaffte es schon rücklings
halb rutschend, halb krabbelnd die Treppenstiegen runter.
Er folgte seiner Mutter unbemerkt in den hinteren Raum
im Kellerflur. Flink schlüpfte er in den Raum hinter die Tür. Die
Mutter sah ihn nicht. Einen Tragekorb mit Eingemachtem in der
Hand, drehte sie den Lichtschalter aus und zog die Tür hinter
sich zu. Zum ersten Mal in seinem jungen Leben erfuhr Sven
schreckliche Angst. Nur ein ganz schwacher Lichtschimmer einer
Straßenlaterne drang durch das schmale, trübe Fenster oben
an der Außenwand des dunklen Kellerraumes. Sven wimmerte,
dann nässte er sich ein. Nach einiger Zeit hörte er die „Sven,
Sven!“-Rufe. „Mama!“, klang es verzweifelt aus dem
Raum. Endlich fanden sie ihn.
1987 kam Sven auf die Welt, zwei Jahre zuvor
sind sie, seine Eltern und Onkel Kurt mit Tante
Klara in das schmucke Häuschen in Klein-
Machnow eingezogen. Onkel und Tante lebten
oben im ersten Stock, sie hatten keine Kinder,
dafür aber Parteikarriere gemacht. Etliche
Nachbarn waren auch verdiente Genossen.
Das Verhältnis zu den Hausbesitzern aus der
vorsozialistischen Zeit war dagegen eher angespannt.
Es waren Onkel Kurts Beziehungen, dass
sie in das Villen-ähnliche, leicht marode Häuschen
einziehen konnten. Neben seiner Tätigkeit im
Ministerium, war Onkel Kurt ehrenamtlicher Volkskontrolleur
der Arbeits-und Bauern-Inspektion. Im Zusammenhang mit einer
Auszeichnung erhielt er kurz nach dem Umzug nach Klein-Machnow
Fünftausend Mark Prämie. Mit diesem Geld und kollektiver
Unterstützung konnten sie das neue Domizil renovieren; sogar
eine Sauna wurde eingebaut. Nur wenige Jahre später, nach
der Wende, mussten sie von dem als Bonzenviertel bekannten
Klein-Machnow wegziehen. Die Treuhand kam, ein Versicherungsvertreter
aus dem Westen zog den Vater über den Tisch,
kurze Zeit später gab es das Kombinat nicht mehr und der Vater
wurde arbeitslos.
Die Luft um Onkel Kurt wurde immer dünner, es gab Selbstmorde
unter seinen ehemaligen Partei-Genossen. Die meisten flohen in
den Alkohol oder passten sich an. Sven war damals gerade mal
fünf Jahre alt. Für ihn waren die ersten Kinderjahre in der DDR
nur noch schemenhafte Erinnerungs-Bruchstücke. Häuser, der
bröckelnde Putz grau in grau, knatternde Trabants und Wartburgs,
Nachbarkinder mit fröhlichen blauen Halstüchern, in den
Straßenzügen große rote Schriftzüge und der allgegenwärtige
Braunkohlengestank. Einzig sein Onkel Kurt, der ältere Bruder
seines Vaters, bedeutete für ihn so eine Art Sinnbild des zweiten
deutschen Staates damals, aus dem er stammte. Oft hörte
Sven Onkel Kurt sagen: „Die Treuhand und diese Kapitalisten-
Verbrecher plündern uns aus! “Sie lebten jetzt in Berlin-Marzahn.
Onkel Kurt gleich um die Ecke in der Stolzenhagener Straße,
Tante Klara hatte sich von ihm getrennt und fand einen Partner
in Westdeutschland. An der Wand im Flur von Onkel Kurts kleiner
Wohnung waren eine ganze Reihe von Auszeichnungen und
Ehrungen, alle mit Hammer und Sichel. Er war ein hohes Tier, damals,
wie Svens Vater erzählte. Onkel Kurt selbst war schweigsam
und schien sich von der neuen Welt abzuschotten. Manchmal traf
er sich mit alten Genossen und kam dann angetrunken vorbei.
Jahre später knatterten Sven und seine Kumpels auf ihren
Boards über die Betonplatten im Viertel oder leerten
die sixpacks aus dem Nettomarkt. So dünn wie
Sven Bodenhagen war, so flink und gelenkig war
er auch, sie nannten ihn Spargel-Marzahn. Respekt
hatte er nur vor Onkel Kurt. „Faule, disziplinlose
Pissnelken“ hörte er ihn oft auf die Lehrer schimpfen,
wenn Svens Eltern wieder mal frustriert von den Elternabenden
kamen. Schließlich hatte Sven die Schulpflicht
erfüllt und sollte in irgendwelchen Ausbildungsmaßnahmen
für den Arbeitsmarkt tauglich gemacht werden.
Sven brauchte mehr Geld als er hatte, das Saufen