25 Jahre Literaturhaus Salzburg

Haus der Abenteuer
Karl-Markus Gauß
Kaum dass ich lesen gelernt hatte, schaute ich
schon das erste Mal im Literaturhaus vorbei.
Als ich die zweite Klasse der Volksschule Mülln
besuchte, erkor mich ein Bub, der in der Strubergasse
wohnte, zu seinem Freund. Mehrfach hatte er mich
schon aufgefordert, ihn zu besuchen, um „hinterm
Haus“ mit ihm und seinen Gefährten zu spielen. Mein
Revier aber war der Aiglhof, einen halben Kilometer
südwärts, jene Siedlung kleiner Leute, die zu Beginn des
Zweiten Weltkriegs für die Zuzügler aus Südtirol errichtet
worden war und eine wohlgeordnete Welt für sich
bildete. Lehen, das war für ein Aiglhofer Kind wie mich
das raue Leben zwischen Wohnblöcken und Gstätten,
auf denen sich die wilden Kerle trafen, um miteinander
zu raufen oder einträchtig Zigaretten zu rauchen: ein
abenteuerliches Reich voll unbeaufsichtigter Kinder.
Eines Tages war es soweit, dass ich meinen Kameraden,
der in der Schule oft getadelt wurde, für die fehlenden
Bleistifte oder den reichlich vorhandenen Schmutz auf
seinen Hosen und Schuhen, zuhause besuchte. Er wohnte
in einem düsteren Klotz von Haus, dessen Tor in die
Höllenfinsternis zu führen schien, und hinter dem Gebäude
war der Boden schwarz, denn im Nachbarschuppen
befand sich eine Kohlenhandlung. Gleich waren
etliche ältere Kinder um mich, und sie führten mich zur
Böschung, die vor der Trasse der Eisenbahnschienen lag,
auf denen alle paar Minuten schwer beladene Güterzüge
vorbeirumpelten. Um nicht als Muttersöhnchen zu
gelten, musste ich die Mutprobe bestehen, nämlich zu
den Schienen hinaufzusteigen und eine Schillingmünze
auf das Gleis zu legen. Als eine einzelne Lokomotive
ohne Waggons darüber gerollt war, war sie hauchdünn
gepresst; lange habe ich sie mir als Trophäe aufbewahrt.
Irgendwann am Nachmittag rief eine Frau nach meinem
Freund, der mich in sein abweisendes, beängstigendes
Haus mitnahm. Es war finster, viel Gerümpel stand auf
den Gängen, und hinter jeder Tür schien eine ganze
Familie zu hausen, so viele Stimmen, streitende und
lachende, waren zu hören. Die Frau, die uns gerufen
hatte, war die Mutter meines
Kameraden, und als ich ihr artig
die Hand reichte, wie ich das in
meinem Viertel gelernt hatte,
lachte sie verwundert auf. Aber
sie deutete auf den Tisch, auf dem
ein Teller stand mit vier Scheiben
Schwarzbrot, dick mit gelber
Butter bestrichen. Ich verließ den
Eizenbergerhof, von dem ich erst
viele Jahre später erfuhr, dass er
6 7