Sellarie sitzt auf dem Sofa - Medienobservationen

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Michael Preis
Sellarie sitzt auf dem Sofa – und hat Sellerie mit a geschrieben.
Eine Rezension zur vor einiger Zeit neu erschienenen Sellarie-
Scheibe mit Fränkischen Chansons von Mia Pittroff und David
Saam
Im vorliegenden Text rezensiere ich die Debüt-CD des Sellarie-Duos Mia Pittroff
und David Saam. Zunächst gehe ich auf ein Vergleichsmoment zwischen Jacques
Derrida und den Sellaries ein. Danach bespreche ich in einem Rundumschlag drei der
schönsten der fränkischen Chansons, die Mia und David für sich und uns erfunden
haben – wobei die Auswahl schwer fiel. Dann folgt ein weiterer Vergleich, der die
Sellaries an die Seite von Loriot und Evelyn Hamann stellt. Es folgt ein Blick in das
Seelenleben des Ottonormalverbrauchers und am Ende die Gewissheit: Die besprochene
CD kann man zur Anschaffung nur unbedingt und mit größtem Nachdruck empfehlen!
Die Orthographie!
Neulich habe ich mit meinem Proseminar den Derrida-Film von Kirby
Dick und Amy Ziering Kofman angesehen. Gelacht wurde öfter, besonders
amüsiert aber war man, als Avita Ronell vom German Department
der New York University von der Party erzählte, in der die Aufnahme
von Jacques Derridas berühmt gewordenem différance-Begriff in eines
der großen französischen Wörterbücher gefeiert wurde. Derridas Mutter,
einer der Partygäste, sei sehr alt und sehr nobel gewesen. Plötzlich habe
sie indigniert gefragt: „Jacques, hast Du différence mit einem a geschrieben?“
Mag sich auch die in dieser Situation liegende Komik nur dem erschließen,
dem die Philosophie Derridas und die kontroversen Reaktionen
auf sein Denken bekannt sind. Die Tatsache, dass eine Mutter von
Prinzipien die Rechte der Orthographie noch gegen ein renommiertes
Wörterbuch behauptet, dürfte auch dem nicht Eingeweihten Stoff zum
Schmunzeln bieten.
Man kann zwar nur unbedingt zur Sorgfalt raten, wenn es darum geht,
mit Derridas raffinierter Begriffsprägung in eigenständiger Reflexion weiterzuarbeiten.
Und auch, wenn man, weniger anspruchsvoll, nur um
Analogien bemüht ist, kann eine gewisse Reserviertheit gegenüber allzu

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schnellen Vergleichen sicherlich nicht schaden. Aber im vorliegenden
Fall ist die Analogie zu nahe liegend, um sie nicht zu berücksichtigen.
Denn Sellarie hat Sellerie mit a geschrieben. Auch Mia Pittroff und David
Saam haben ein e gegen ein a getauscht und damit Bedeutungsspielräume
eröffnet, die unter Beherzigung orthographischer Pflichten allein
so nicht möglich wären. Die Sellaries haben nicht nur bundesdeutsches
Gemüse fränkisch dialektal eingefärbt, sondern den jenseits des Rheins
liegenden französischen Kulturraum gleich mit eingefangen. C’est la vie
muss es in denjenigen Ohren tönen, die nicht nur die deutsche Version
von „So ist das Leben“ kennen. Denn genau darum geht es in den Sellarie-Liedern:
Um das Leben, wie es ist, innerhalb und außerhalb des fränkischen
Bayern. Es geht um das Leben vor allem in seinen kleinbürgerlichen
Formen, und die sind, wie man vermuten darf, nicht auf den fränkischen
Kulturraum beschränkt, sondern reichen weit darüber hinaus.
Viel Wurst, echte Liebe und ein Pinguin
Ich hätte mir nie gedacht, dass man über Leberkäse so poetisch singen
kann, wie Mia Pittroff und David Saam es in ihrem Eröffnungslied Alles
Woschd tun. Das klimaktisch komponierte Lied beginnt mit einem liebevollen
Blick in die fränkischen Wurstauslagen. In beschwingtem Dreivierteltakt
besingt Mia Pittroff die unterschiedlichsten Metzgereierzeugnisse
von Gelb-, Mett-, Stadt- und Hartwurst über Vorder-, Hinter-,
Bier- und Serranoschinken bis hin zum eigentlich Entscheidenden: dem
Leberkäs’. Alles ist wurscht, alles gleichgültig. Alles? Nein, der Leberkäse
gebietet Einhalt im Reich der Indifferenz. Er hat das weibliche Sänger-
Ich völlig für sich eingenommen. Sie ist, um es gradheraus zu sagen,
rundum verliebt. Und wie sollte sie es nicht sein. David Saam besingt
den Leberkäs’ im Refrain des Chansons in einer vermutlich völlig unnachahmlichen
Art und Weise, jedenfalls, wenn man an die musikalischen
Kapriolen denkt, die er auf dem vom Wortklang her eigentlich eher
unspektakulären Leberkäse vollführt. Vor allem ist es absolut spektakulär,
wie David Saam gegen Ende des Liedes in barock-improvisatorischer
Manier einen Triller auf der Eingangssilbe ‚Le-‘ vollführt, mir würden
hierzu schlicht die Worte fehlen, wenn ich nicht immerhin sagen
könnte: Liebe Leserinnen und Leser, hören Sie es sich selbst an, das dürfen
Sie sich Euch nicht entgehen lassen! Sie werden sich schieflachen!

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Das nächste Lied, in dem es um Liebe geht, ist der Schifoarer. Der Dreivierteltakt
ist verflogen, vorwärts drängende und synkopisch organisierte
Melodien stören die Geradlinigkeit der metronomisch wirbelnden Vierviertelgruppen.
Hier hat die Sängerin ihre Liebe noch nicht gefunden.
Denn wer so differenziert darüber singen muss, was frau nicht hören will
von ihrem Wunschliebhaber, der verleiht einem Begehren Ausdruck –
und erzählt nicht von Erfüllung. Es ist natürlich ein Glück für jeden Hörer,
dass Mia Pittroff, die im Refrain auch singend begleitet wird von ihrem
Duopartner, sich in diesem Chanson davon singen lässt, was sie will
– und nicht davon, was sie hat. Der Skifahrer, nach dem sie begehrt, soll
Stehvermögen besitzen, allzeit bereit sein und, um es auf eine Formel zu
bringen, bloß keine Gedichte schreiben. Er soll schnell bei der Sache
sein, wenn nötig, und ausdauernd, wenn es gewünscht wird. Das ganze
Lied ist eine gelungen unpornographische Hommage an den Wunsch
nach Abenteuern in der Horizontalen und darüber hinaus eine Abrechnung
nicht nur mit männlichem Gefühligkeitsgerede, sondern auch mit
dem weiblichen Wunsch nach einem farblos-unüberzeugenden Sensibelchen
als Partner.
Das letzte der Lieder, die ich bis hierher etwas ausführlicher besprechen
möchte, ist auch das letzte der CD. Es handelt sich um Karl, der Pinguin.
Karl ist der vielleicht unaufgeregteste Lückenbüßer, den es je gab. Er lebt
am Südpol, wo es furchtbar kalt ist, keine Berge sind und kein Wald, aber
das ist ihm egal. Er ist glücklich, wie und wo er ist, denn er hat noch
nichts anderes gesehen. Außerdem friert er nie, und wenn er sich umsieht,
ist er mit Leichtigkeit orientiert. Es gibt nämlich nur viel schwarz
und viel weiß, weiß ist das Eis, am schwarz erkennt er seine Artgenossen.
Seine Frau sieht genauso aus wie er. Deswegen braucht er keinen Spiegel
– es wäre Geldverschwendung – und auch nicht fremdzugehen. Schließlich
sehen die Frauen sowieso alle aus wie seine eigene. Karl, der Pinguin
ist ein Lied über die Freuden einer selbstgenügsamen Existenz, in der der
Narzissmus des einzelnen pragmatisch ins Kollektiv projiziert und damit
verabschiedet wird. Die Tatsache, dass die Sängerin eigentlich von ganz
anderem singen wollte, von Prinz Charles, der Queen, George Bush und
Vladimir Putin, vom Reichstag in Berlin, steigenden Preisen beim Benzin
und weiterem, was die Welt bewegt, macht erstens deutlich, dass das
künstlerische Potenzial der Parenthese offenkundig gemeinhin unterschätzt
wird. Zweitens geht es in diesem Chanson um das Verhältnis des
Zentralen zum Peripheren. Denn Karl, der Pinguin repräsentiert eine

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Lebensgemeinschaft, die unberührt vom wilden Weltgetümmel ihrer ureigenen
auf schwarzweiß getrimmten Gemütslage entsprechend zu leben
imstande ist. Das Chanson hält uns so den Spiegel vor, ohne den wir,
ganz im Gegensatz zu Karl, nicht sein und werden könnten. Es ist darin
drittens eine wunderbar musikalisch umgesetzte Selbstverabschiedung
und der lakonisch-kurzweilige Ausklang eines klug zusammengestellten
Liedprogramms.
Symbole der Bürgerlichkeit und deren Subversion
Die fränkischen Chansons, die Mia Pittroff und David Saam auf ihrer
Debüt-CD zum Besten geben, sind so gut, dass ich, nach der Vereinnahmung
Jacques Derridas zu Beginn dieser Rezension, einen weiteren
Vergleich unter Einbeziehung großer Namen wagen will. Es gibt einen
bekannten Sketch, an dem Loriot und Evelyn Hamann beteiligt sind. In
diesem Sketch geht es um eines der Grundsymbole der Bürgerlichkeit
schlechthin, ein Klavier. Drei Generationen einer Familie, deren Oberhaupt
von Loriot gespielt wird, sitzen um einen Kaffeetisch. Keiner der
Beteiligten allerdings sitzt dort nur zum Spaß. Ganz im Gegenteil haben
alle versammelten Personen ihren Beitrag zur heimischen Familienidylle
zu leisten, und dazu gilt es, auf der Bühne in einem Spiel im Spiel eine
Rolle zu verkörpern, die nicht gerade den Sehnsüchten der Beteiligten
entspricht.
Es geht darum, der Urgroßmutter im fernen Massachusetts glaubhaft zu
machen, dass ihr Geschenk, das Klavier, bei ihrem Sohn und der Familie
gut und mehr noch, voller Freude, aufgenommen wurde. Um die Urgroßmutter
zu überzeugen, soll das Eintreffen des Klaviers auf Videokassette
festgehalten werden. Das Familienoberhaupt betätigt sich dazu
als Regisseur und überfordert mit seinen Anweisungen nicht nur die
durchaus willigen Möbelpacker, auch der Rest der Familie tut nicht so,
wie er wohl will. Alle stehen unter Stress, aber jeder hat sich dem Patriarchen
zu fügen. Evelyn Hamann, die die weibliche Seite der zweiten Generation
der versammelten Familie vertritt, ist frisiert, dass man sich
fragt, wie so etwas überhaupt statisch möglich ist, und ihre Funktion besteht
weitestgehend darin, fügsam auszurufen: Ein Klavier, ein Klavier!
Vermutlich hat das Sofa, auf dem Mia Pittroff und David Saam sich für
ihr Coverheft fotografieren ließen, weniger Transportschwierigkeiten
verursacht als das oben angesprochene Klavier. Wahrscheinlich kommt

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es nicht aus Massachusetts. Ich halte es eher für ein IKEA-Möbel. Hier
liegen auch nicht die wichtigen Vergleichsmomente zwischen Loriot,
Evelyn Hamann, Mia Pittroff und David Saam. Die entscheidende Gemeinsamkeit
dieser Künstler liegt in ihrer antibürgerlichen Impulsivität,
die das Bürgerliche allerdings nicht von außen her kritisiert, sondern von
innen her humorvoll-subversiv dagegenhält. Was bei Loriot und seiner
Truppe das Klavier ist, ist für Mia Pittroff und David Saam das Sofa.
Zwar wird die Covercouch in den Liedern auf der CD der Sellaries nie
explizit thematisiert. Aber die Tatsache, dass Mia Pittroff und David
Saam auf ihrem Sofa nicht nur sitzen oder lümmeln, sondern Kopfstände
und kompliziertere Verrenkungen veranstalten, fügt sich wohl kaum
ganz zufällig stimmig dahinein, dass sich viele ihrer Chansons als schreiend
komische Lieder über diejenigen kleinbürgerlichen Gewohnheiten
hören lassen, die nur dem den Nerv nicht töten, der darüber das Lachen
nicht verlernt.
Indem die Sellaries das Begehren nach bürgerlicher Behaglichkeit in seiner
Komik erhellen, entzaubern sie es und machen es attraktiv gleichermaßen.
Schon im IKEA-Lied hatten Mia Pittroff und David Saam
gründlich an der Idee gerüttelt – ohne sie zu stürzen –, IKEA-Möbel seien
die unzweifelhaft einzig ersehnenswerte Möglichkeit, erste eigene
Wohnungen einzurichten. Das Schuldeadamadla-Chanson, das von den
enttäuschten Phantasien einer Erwachsenen singt, die erinnernd feststellen
muss, kein Schultheatermädchen gewesen zu sein, handelt im Besingen
einer aufregend unlangweiligen Gegenfigur von nichts als einem: den
Wonnen der Gewöhnlichkeit, denen sich das weibliche Sänger-Ich wohl
gar nicht recht entziehen möchte. Und auch, wenn Fei mei Bedd im Coverheft
als „eine Hommage an den gesunden Schlaf alleine“ bezeichnet
wird, fällt der weiblichen Schläferin in diesem Chanson doch immerhin
die Rolle zu, trotz des unerträglichen Schlafgewohnheiten ihres männlichen
Widerparts lange am gemeinsamen Schlaf festzuhalten. Zwar lässt
sich das Lied als weiblicher Emanzipationsprozess lesen, aber was, wenn
man nicht die Erfolgsstory als einziges Interpretationsmuster zulässt?
Dann ließe sich zumindest die Hartnäckigkeit des schließlich erfolgreich
verdrängten Wunsches nach nächtlicher Zweisamkeit konstatieren.

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Abgründe der Ottonormalverbraucherseele
Es wäre, wie schon angedeutet, ungerecht und schlichtweg nicht zutreffend,
die Debüt-CD der Sellaries auf einen wie auch immer raffiniert
sublimierten antibürgerlichen Impuls zu reduzieren. Gerade mit dem
Bürgerlichen lassen sich heutzutage diejenigen Gemütlichkeitsvorstellungen
verbinden, die in Zeiten permanenter sozialer Beschleunigung an
Attraktivität vielleicht nur gewinnen können. Deshalb wäre es vor dem
Hintergrund dieser Diagnose anachronistisch genug, aufzubegehren gegen
eine Lebensform, deren erstrebenswertestes Potenzial spätestens seit
der globalen Finanzkrise nicht mehr in einer Familienidylle aus Bausparvertrag,
Leasing-Mercedes, einem Klavier vielleicht und ein bisschen
Steuerkriminalität besteht, sondern in der Pflege von Gemeinschaften, in
denen diejenigen Tugenden fortleben, die in der bürgerlichen Idealfamilie
von vornherein auf schwachen Beinen standen. Mit anderen Worten:
Auf dem Sofa muss man nicht mit der Familie sitzen, und Unterhaltung
bot noch nie allein der Fernsehapparat.
Beispielhaft lässt sich diese Idee am Chanson Nummer 10 verständlich
machen und belegen. Hier ist es eine Waschmaschine, eine Constructa
genauer gesagt, aus den 60ern, die sich die Muse der Sellaries zum Gegenstand
gewählt hat. Die Anlass dieses Highlights ist schnell erzählt:
Nach kurz-elegischer, instrumentaler Einleitung singt ein lyrisches Ich
vom Tode seiner 98-jährigen Großtante. Es sei klar gewesen, dass die
Tante irgendwann stirbt, heißt es in urwüchsig fränkischem Dialekt. Dieser
Todesfall in der Familie ist Auslöser für ein Lied, in dem gerade dadurch,
dass von Trauer nicht die Rede ist, ein Verlust kommuniziert
wird, der nicht allein privater Natur ist. Vielmehr lassen die Sellaries in
der Darstellung einer prekären Kommunikationssituation das Bürgerliche
geradezu als Existenzial unserer modernen Gesellschaft sichtbar
werden.
Entscheidend für das Verständnis des Chansons Nummer 10 nämlich ist
nicht die Reaktion der Hinterbliebenen auf den Tod ihrer Lieblingstante,
sondern der Umgang des lyrischen Ich mit der ererbten Waschmaschine.
Wie selbstverständlich und nur allzu schnell wird diese Maschine von ihrer
Erbin zum gleichberechtigten Gesprächspartner beim Kaffeeklatsch
gekürt und rückt so an die Stelle, die vordem vermutlich die Großtante
besetzte. Wenn die Nichte von der Sprachlosigkeit der Waschmaschine

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singt, mag man dies für eine frühe Schrulle einer biederen Großnichte
halten. Darüber hinaus allerdings findet in dieser Schrulle die Akzeptanz
einer radikalen Endlichkeit des menschlichen Daseins ihren untergründig
witzigen und damit nur scheinbar harmlosen Ausdruck. Die Lieder von
David Saam und Mia Pittroff schaffen die Gratwanderung, komisch zu
sein, ohne ihren Ernst preiszugeben. Sie spielen mit den Oberflächlichkeiten
des Alltags, ohne frivol zu werden, und sie singen auf hochintelligente
Art und Weise von unseren existenziellen Nöten und Bedrängnissen,
ohne dabei in tranigen Tiefsinn zu verfallen.
Hören wir den Sellarie!
Die fränkischen Chansons der Sellaries bewegen sich auf einem Niveau,
das den Vergleich mit Loriot und Evelyn Hamann schon deswegen
rechtfertigt, weil sich Mia Pittroff und David Saam nicht als Newcomer
vor den großen Arrivierten verstecken müssen. Ganz im Gegenteil: Was
die beiden jungen Künstler inszenieren, sind derart ausgefeilte kleine
Kunstwerke, dass man dem Duo nur wünschen kann, dass ihre Bekanntheit
den fränkischen Raum bald weit übersteigt. Immerhin sind die
beiden Künstler seit einiger Zeit im Internet zu finden, einem Wörterbuch
also, das erheblich häufiger in Benutzung sein dürfte als dasjenige,
das Jacques Derrida in anfangs beschriebener Weise die Ehre erwiesen
hat. Wer mehr erfahren will, kann sich beispielsweise bei MySpace umgucken
oder aber einfach ein bisschen googeln. Außer Konzertterminen
ist dann auch der Vertriebsweg der grandiosen Debüt-CD der Sellaries
einzusehen. Der kürzeste Weg zur letzteren führt über den folgenden
Link: www.sellarie.de. Von dort an sind es dann nur noch ein paar Tage
zu einem der eindrücklichsten Hörerlebnisse, das Sie je gehabt haben
werden. Versprochen.