Rauschtenberger-Ruhrstrasse 33. Heimatroman

Evi wollte gerade Hildes Oberweite messen, als sie den Hausmeister auf dem Flur
hörten. Er schüttelte seinen nassen Regenmantel aus, kam herein und setzte sich ächzend.
„Is schlimm, die Überschwemmung, Herr Pockelmann?“, fragte Jülle.
„Schlimm genug. Aber ich habs zum Glück noch früh genug gemerkt.“
„Haben Sie’n Eimer drunter gestellt?“
Der Hausmeister schmunzelte. „Genau das hab ich gemacht.“ Er band seine Schnürriemen
zu. „Du kennst dich wohl aus, wie?“
Jülle nickte. „Das macht Bierkempers Bernd auch immer, wenn es bei ihm durchkommt,
weil der wohnt nämlich unterm Dach.“
Der Hausmeister nahm die Thermoskanne, die auf dem Tisch stand und füllte den
Becher mit Kaffee. „Ah!“ Er leckte sich den Schnurrbart.
„Dabei war heute morgen noch so’n tolles Wetter“, sagte Evi.
„Tja“, sagte der Hausmeister, „so is dat nu mal bei uns inne Gegend.“
Sie zeigten ihm die Zeichnung.
„Dat sieht doch schon ganz passabel aus. Jetzt passt mal auf, wat ich hab.“ Er griff
hinter einen Schrank und holte eine Papprolle hervor. Gespannt schauten sie zu, wie
er den Staub wegblies und einen großen Bogen Papier auf dem Tisch glattstrich.
„Sind dat etwa Pläne von unserer Schule?“
„So isset, mein Freund.“
„Da hätten wir ja gar nich zu messen brauchen“, sagte Evi.
„Dat könnte dir so passen, Evchen.“
„Ich heiß nich Evchen, ich heiß Evi. Richtig heiß ich Evelyn mit Ypsilon.“
„Is gut, Evi. Ich heiß auch nich Pockel.“ Er breitete einen Bogen auf dem Tisch aus
und strich ihn glatt. „Da könnt ihr nachgucken, ob ihr richtig gemessen habt.“ Sein
Finger umfuhr ein Viereck und tippte mit dem Nagel auf einen bestimmten Punkt.
„Hier sind wir jetzt.“ Sie verglichen die Maße. „Das stimmt ja einigermaßen, was ihr
da gemessen habt. Kann man so lassen.“
„Dürfen wir noch so lange hier bleiben, bis wir die Quadratmeter ausgerechnet
haben, Herr Pockelmann?“, fragte Evi.
„Geht in Ordnung, Evelyn.“ Der Hausmeister kniff ihr ein Auge zu und verschraubte
die Thermoskanne. „Jetz muss ich wieder an die Wasserfront.“
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