Rauschtenberger-Ruhrstrasse 33. Heimatroman

die anderen ihn sahen, der Scheitel auf der falschen Seite, die eigentlich die richtige
war. Und in den geschliffenen Glasrändern schillerten alle Farben des Regenbogens.
Ihm wurde schwindelig.
Alle Phantasiegefechte halfen nichts, er musste den Kampf mit der Wirklichkeit aufnehmen.
Um Platz für den Zeichenblock zu schaffen, musste er den Büstenhalter
seiner Mutter anfassen. Wie das wohl war, wenn man Brüste hatte? Und keinen Pimmel,
sondern einen Schlitz und nur so ein klitzekleines kitzliges Ding? Ob der BH
ihm passte? Wenn er ihn anzog, konnte er sich vielleicht besser vorstellen, wie es war,
ein Mädchen zu sein. Er stopfte die Körbchen mit Socken aus. Warum nicht noch
mehr Sachen anprobieren? Der Strumpfhaltergürtel war zu weit, die Nylonstrümpfe
warfen Korkenzieherfalten um seine mageren Beine, die hochhackigen Schuhe waren
zu eng. Er malte den Mund mit dem Lippenstift rot an, schmeckte süß und fruchtig,
verrieb etwas Rot auf den Wangen und schminkte einen schwarzen Schatten um die
Augen. Dann betrachtete er sich im Spiegel. Der Pimmel passte nicht ins Bild, er
klemmte ihn zwischen die Schenkel. Nun schaute ein hübsches Mädchen aus dem
Spiegel, das nur für ihn ganz allein da war. Der Pimmel wurde neugierig und sprang
aus seinem Versteck hervor.
Jülle saß auf einem der drei Stühle, die am Küchentisch standen (der vierte war ins
Schlafzimmer verbannt worden, weil er der Tür zum Flur im Weg war) und schrieb
in seiner schönsten Schrift: Unsere Wohnung. Herr Schmidtke hatte gesagt, sie sollten
sich das Haus durchsichtig vorstellen und überlegen, wo im Haus ihre Wohnung
läge. Er schloss die Augen und stellte sich vor, wie er zur Haustür hereinkam, die
Treppe hinaufging, vor der Wohnungstür stand, dann zeichnete er ein Rechteck und
daneben noch eins. Das war die ganze Wohnung. Zwei mickrige Rechtecke. Wohnküche
und Schlafzimmer. Fertig. Seine Mutter meinte, eine Küche ohne Spülstein
und Wasserhahn wäre keine richtige Küche, und wenn man sich auf dem Flur waschen
müsste, wäre es keine richtige Wohnung. Sie war von ihren Eltern früher Besseres
gewöhnt. Über dem Tisch hing eine Gaslampe, deren Glühstrumpf so teuer
und empfindlich war, dass man ihn noch nicht mal angucken durfte. Sie waren die
einzigen im Haus, die noch eine Gaslampe hatten. Es wäre kein Problem gewesen,
auch an die Zimmerdecke eine Stromleitung zu legen, seine Mutter hatte deswegen
schon mit Bierkempers Bernd gesprochen, aber Hauswirt Kachel weigerte sich, das
zu bezahlen. Aus dem Küchenherd stieg die Ofenpfeife auf, die den Qualm durch
einen gefältelten Knick in das Schornsteinloch führte. Darüber erstreckte sich ein
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