LITERATUR SPIEGEL 08 09 2018

Update für Shakespeare
Neue Kriminalromane von Jo Nesbø und Pierre Lemaitre.
Von Marcus Müntefering
EINE NAMENLOSE schottische
Großstadt Anfang der
Siebzigerjahre. Massenarbeitslosigkeit,
Umweltverschmutzung,
Drogenkriminalität. Es
herrscht Katerstimmung in Jo Nesbøs neuem
Roman Macbeth. Oder besser gesagt
»Get Carter«-Stimmung. Dieser Klassiker
des britischen Gangsterkinos, kurzgeschlossen
mit Frank Millers Graphic Novel Sin
City, gab Nesbø die Bilder vor. Verfallene
Fabriken, verdreckte Straßen, Schmuddelwetter
– kein Ort für Edelmänner. Und so
macht Nesbø aus Macbeth, dem zunächst
königstreuen Krieger, den Anführer eines
SWAT-Teams und aus dem Tragödienklas -
siker einen knallharten Drogenthriller. Mit
reichlich Action inklusive amphetamin -
befeuertem finalem Shoot-out. Shakespeare
meets »Scarface«.
Nesbøs Roman ist der siebte in einer Reihe
von Shakespeare-Neudichtungen, die von
der britisch-amerikanischen Hogarth Press
in Auftrag gegeben wurden. Zuletzt versuchte
sich Edward St. Aubyn mit mäßigem Erfolg
daran, King Lear in einen modernen
Wirtschaftskrimi umzudeuten. Deutlich besser
gelingt das Nesbø, dem Norweger, der
mit den Thrillern um den so genialen wie
suchtgefährdeten Polizisten Harry Hole
Weltbestseller geschrieben hat.
Shakespeares Handlungsgerüst hat Nesbø
übernommen: Macbeth, getrieben von
Ehrgeiz und einer ambitionierten Frau –
Lady Macbeth als frühe Femme fatale –,
wandelt sich vom treuen Gefolgsmann zum
Königsmörder und Tyrannen, wähnt sich
aufgrund einer Weissagung unverwundbar
und findet schließlich doch den Tod.
Die blutig erstrittene Macht bringt nicht
die erhoffte Erlösung, Nesbø gönnt seinem
Antihelden kaum mehr als einen Moment,
die neue Position als Polizeichef zu genießen,
allzu bald mischen sich Schuldgefühle
und Furcht vor Verrat in den Triumph. Nach
dem Selbstmord seiner Frau taumelt Macbeth
seinem Untergang entgegen. Und am
Ende steht die Erkenntnis universeller Kontingenz:
»Vielleicht sind wir bloß losgelöste
Sätze in einem ewigen chaotischen Geschwätz,
bei dem alle reden und niemand
zuhört.«
Mehr als 600 Seiten braucht Nesbø für
seine Version eines der kürzesten Shake -
speare-Dramen. Was viel damit zu tun hat,
dass im Original außer dem zentralen Killerpärchen
kaum jemand ein echtes Profil
aufweist. Ob Duncan, Banquo oder Macduff,
sie alle bleiben bloße Funktionsträger.
Nesbø hingegen gönnt vielen seiner Figuren
eine Backstory, spinnt ein komplexes Geflecht
aus Abhängigkeiten und Verrat, vermisst
seine fiktive Stadt von der Gosse bis
ins Rathaus. Und er hat sichtlich Spaß daran,
seinen Helden ein Update zu verpassen:
So wird aus den Hexen, die Macbeths Aufstieg
prophezeien, ein Trio asiatischer Drogenköche
und aus dem berühmten Wald
von Birnam eine ausgemusterte Lokomotive.
Statt in einer Burg residieren die Macbeths
in einem Casinohotel.
Nesbø hat seinen Roman als Parabel auf
die zerstörende Kraft des Kapitalismus angelegt.
Macbeth und seine Frau sind Getriebene
– ein Waisenkind und eine ehemalige
Nutte –, die mitspielen wollen im Konzert
der Großen. Doch letztlich sind sie nur ahnungslose
Marionetten, Erfüllungsgehilfen
von Hecate, dem Drogenboss der Stadt,
einem Puppenspieler, an dessen Schnüren
Cops und Kriminelle, Politiker und Prostituierte
ein bizarres Ballett des Todes tanzen.
Die organisierte Kriminalität, Nesbø
zeigt sie uns als Raubtierkapitalismus in seiner
reinsten Form, ohne störende Neben -
geräusche wie Betriebsräte, Gewerkschaften
oder Compliance-Regeln. Für Idealisten ist
kein Platz in dieser Welt. »Schön ist hässlich,
hässlich schön«, unken die Hexen bei Shakespeare.
Auch bei Nesbø steht die Welt auf
dem Kopf: »Dass der Einzelne danach
strebt, reich zu werden, macht die Gesellschaft
reich«, sagt Hecate und sieht sich entsprechend
als »Stütze der Gesellschaft«, moralisch
im Recht, wenn er den Reformer
Duncan töten lässt. Shakespeares Happy
End, der finale Jubelruf »Die Zeit ist frei«,
bei Nesbø stellt es sich als Illusion heraus.
Die Figuren sind austauschbar, das Spiel
bleibt dasselbe.
Jo Nesbø: Macbeth – Blut wird mit Blut bezahlt.
Aus dem Englischen von André Mumot.
Penguin; 624 Seiten; 24 Euro. Erscheint
am 27. August.
Von Katharina Stegelmann
VON ANFANG AN ist klar: Es
geht um dieses eine »entscheidende,
erschütternde, unerwartete
Ereignis«, das das Leben
»total aus der Bahn wirft«, und
vor dem jeder Angst hat. Und bereits im
fünften Satz taucht das Wort »Pumpgun«
auf. Bald schaut eine Frau in die Mündung
der Waffe. Sie wird von zwei Gangstern brutal
zusammengeschlagen, nur schwer verletzt
mit zertrümmertem Gesicht gelingt ihr
die Flucht. Der französische Autor Pierre
Lemaitre lässt in seinem Thriller Opfer das
Blut spritzen.
Im Mittelpunkt des psychologisch raffinierten
Romans steht Kommissar Camille
Verhoeven. Und die Frau, die bei dem Überfall
beinah getötet wird, Anne Forestier, ist
die Frau, die er liebt. Kommissar Verhoeven
zieht die Ermittlungen an sich, was ihm nur
gelingt, weil er seinem Vorgesetzten sein Verhältnis
zum Opfer verschweigt. Anne hat die
Verbrecher gesehen, sie kann sie identifizieren,
daher muss sie – schwer verletzt und
traumatisiert, wie sie ist – weiter um ihr Leben
fürchten. Camille will sie schützen, um
jeden Preis. Und während er ermittelt, entfaltet
sich für den Leser eine Geschichte in
der Geschichte in der Geschichte – wie Matroschkas,
die man auseinandernimmt und
aufreiht, offenbart sich eine Ebene nach der
nächsten. Nur dass die russischen Püppchen
nach innen hin immer kleiner werden, während
in Lemaitres Konstruktion der Schrecken
kontinuierlich wächst.
Der Leser ist dabei die meiste Zeit auf
dem gleichen Wissensstand wie Kommissar
Verhoeven. Die kleinen Irritationen, die
schon früh gesetzt werden, entpuppen sich
erst im Nachhinein als Hinweise auf die
eigentliche Katastrophe, auf die Erkenntnis,
dass nichts, gar nichts, so ist, wie es scheint.
Nicht umsonst verweist Lemaitre mit dem
Zitat, das er seinem Buch vorangestellt hat,
auf den Roman Die Fälschung der Welt aus
dem Jahr 1955.
Es wird die Geschichte eines Verbrechens
erzählt, spannend und handwerklich
geschickt. Gleichzeitig erfindet Lemaitre einen
eigenwilligen Helden: Camille Verhoeven,
Chef der Pariser Mordkommission, 50,
Glatze, er sagt von sich selbst: »Ich habe die
Größe eines Pudels, aber kosmische Sehnsüchte.«
Tatsächlich ist er nur 1,45 Meter
groß. Seine Körpergröße verhält sich umgekehrt
proportional zu seinen Talenten. Zum
Beispiel dem Zeichnen. Er hat unzählige
Skizzen angefertigt, sie zeigen den »Alltag
eines Kriminalpolizisten, wiedergegeben
durch den Künstler, der er nie geworden ist«.
Camille hat einen Blick für Situationen und
Menschen; für gewöhnlich erkennt er mühe -
los das Wesen einer Person.
Doch nach dem Mord an seiner Ehefrau
Irène musste er sich wegen einer schweren
Depression in einer Klinik behandeln lassen.
Dieser Umstand macht seine Beziehung zu
Anne umso bedeutungsvoller: »Camille
fragt sich, was ihm heute am stärksten wehtut,
seine Sorge um Anne, der Anblick ihres
Gesichts, ihre Schmerzen oder wie sich all
sein Denken im Lauf der Tage und Wochen
zunehmend auf sie ausrichtet. Es hat etwas
Vulgäres, so von einer Frau zur nächsten zu
wechseln, er fühlt sich etwas Gewöhnlichem
unterworfen. Er hatte nie die Absicht, sein
Leben neu zu beginnen, aber sein Leben
beginnt gerade ganz von allein neu, fast gegen
seinen Willen.«
Irritierend schwach bleiben allerdings
Annes Beweggründe. Und die Eingangs -
szene wirkt fast abschreckend in ihrer blutigen
Brutalität. Doch die Eleganz der Sprache,
die Raffinesse des Aufbaus trösten über
Ungereimtheiten hinweg. Vor allem die Figur
von Kommissar Camille ist Lemaitre gelungen.
Der Ermittler mit den kosmischen
Sehnsüchten und dem zeichnerischen Talent
hat das Zeug, zum Helden einer Reihe
von Fällen zu werden.
Pierre Lemaitre: Opfer.
Aus dem Französischen von Tobias Scheffel.
Tropen; 336 Seiten; 14,95 Euro.
Erscheint am 30. August.