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ALLTAG UND
KONSUM
Final Issue
by Alexander Krug
Mai 2019

WAS WIR SEHEN
VERACHTEN WIR
Thomas Bernhard

20190514–Gebote
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Datum: 2019-05-14-15:41
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Schlagwörter: #brasch #ich #goetz #material #normalität #schreiben #alltag #gebot
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Titel: 20190514 – Gebote
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Du musst alles zu Notiz machen können
Du musst jeden Tag einen Film anschauen
Du musst 5 Bücher in verschiedenen Genres auf einmal lesen können
Du darfst nicht rechnen können und abzählen
Du musst aus dem letzten Loch laut pfeifen können
Du darfst im Bett an nichts anderes denken
Du musst Dir einbilden können, alles zu sein
Du musst Deinem besten Freund ein Bein stellen können, um ihn wieder aufzurichten
Du musst gegen den Wind laufen können, bis du nicht mehr atmen kannst.
Du darfst nicht schlafend sterben
#don’t cry work

What is in it
for me?
Living Large
Point of View

Hier wird
nicht
hinter geblickt
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sonne, sonne, was scheinst du so wild?
was wirfst du dein goldrotes glühen über
uns hin? die urteile überstürzen sich in
blinder hast. der mahlstrom brach sich
eine zu breite bahn. schuldig, tot. täglich
werden „neue“ eingeliefert. sie sehen uns
ehrfürchtig an, um uns „alteingesessene“
spielen schon fast legenden. und doch sind
auch wir erst nach monaten gemessen, eine
kurze zeit hier. aber die zeit ist hier
ein relativer begriff geworden, das ganze
dasein, das private leben, die zukunft.
jetzt kann es sich nur noch um wochen
handeln, dass dieser totentanz zu ende geht.
die schliesser gehen mit weichen knien, sie
sind bereit, uns zigaretten zu besorgen,
allerdings zu schandbaren preisen. gerüchte
schwirren. parolen werden ausgegeben und
sofort widerrufen. täglich rollen die großen
lastwagen nach tegel, nach plötzensee, nach
spandau. der „führer“ soll krank sein,
göring in haft, himmler-, mein himmel! es ist
alles nicht zu glauben. meine zeichenfeder
ruhte in diesen tagen wüster unruhe. die
hunderte oder tausende, denn keiner weiss,
wie viele seeelen zwischen diesen mauern
noch sind, sind wie ein riesiger wurm,
der an einem körperende verletzt ist und
sich nun windet und wehrt. jedes kommando
schreckt uns hoch. einer von uns wurde
aufgerufen: wohin brachte man ihn? was wurde
aus ihm? leben? tod? alarm. larm. alarm.
aufheulen der sirene, dies quälende sinnlose
tiergeheul urweltlicher bestien. jaulendes
inferno, zerkrachende in blut und flammen
erstickende welt. und man wischt sich den
dreck aus den augen und atmet gepresst den
stinkenden brodem von mord und untergang.
freunde, lebt ihr noch? freunde, ihr wart
so mäßig, so klar und nüchtern in eurem
widerstand gegen dieses wahnsinnssystem der
geistigen verknechtung. und ich sah nicht
die politischen dinge allein, ich sah den
kulturellen niedergang, den geistigen chaos
vor allen andern dingen. das schied mich
von euch und band mich gleichzeitig noch
fester, denn eins gehört zum anderen. ihr
warntet mich oft, doch ich lachte dagegen:
war ich doch eins unter einem glückshaften
sonntagsstern im löwen geboren! ein maler
von gottes gnadentum! ein freier mann, ein
ganz freier mann, ein könig war ich, ein
herr über raum und form und farbe! ich bin
nichts mehr, weniger als ein nichts. es
ist nun alles mit einmal so ganz einfach
geworden! der generalnenner tod hat uns
auf eine schlichte und gerechte formel
gebracht. man könnte in versuchung kommen,
von der philosophie des todes zu sprechen.
wie schön und befreiend war die gesellige
lust am wortstreit, bevor die düsternis
des argwohns den riegel vorschob und den
letzten hauch von freiheit verpestete. die
unmenschlichkeit begann mit ihrer zitternden
hand wüste kurven zu zeichnen, kurven in
denen man sich verfing und hängenblieb und
verblutete. „der mensch ist frei geschaffen,
ist frei, und würd er in ketten geboren!“
von uns ist keiner mehr frei. unser ring
schließt sich und keiner von uns weis, was
morgen sein wird.viele von denen die zu uns
und unserer gruppe gehörten, werden nicht
mehr am leben sein. ich habe noch so vieles
vor, jahrzehnte würden nicht genügen, diesen
schaffensdrang einzudämmen. doch ich weiß
nicht, ob das gefühlspendel mich trügt.
allzuschnell verschlingt der moloch staat
seine kinder. du bist schuldig? so musst
du sterben! wir wollten ein damm sein, und
dieser damm wurde zerbrochen. die flut ging
über uns hin. ein neuer morgen. die bomben
heulen und krachen nieder. über unserer
frierenden leiber kriechen fieberschauer. die
wände unten in den kellern sind so nass.
einer sagt leise: heute vielleicht- und
wir anderen sitzen wie graue steine da.
heute brachten sie einen ritterkreuzträger
weg. es ist ja jetzt alles so einfach:
wir bekommen dann, wenn es zu ende sein
soll, ein papierhemd, zehn zigaretten und
zwei spiegeleier. es bleibt einem noch zeit
genug, einen kurzen brief an die familie
zu schreibe und den gefängnispfarrer zu
sprechen, und dann gehen wir sterben. im
morgengrauen ist es dann soweit, kugel oder
strang.
und jetzt sind die morgendämmerungen immer
ganz besonders schön.
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Als müsste ich die größte
aller Sprachen neu erlernen,
wenn ich davon schreibe, wie
sehr ich mich nach deiner
Hand sehne, die nach mir
greift und nach dem Funkeln
deiner Augen in einer Klinge,
mit der ich uns tief in das
eigene Fleisch schneide,
damit wir uns sprachlos
einer Gegenwart besinnen,
welche uns lehren wird, dass
unsere Seelen ein Fremdes
auf Erden sind
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Ich bin der Überzeugung,
daß es für die Menschheit,
so wie sie ist, nur zwei
Möglichkeiten gibt. Entweder
ist man mit seinem Los
unzufrieden, und dann schlägt
man einander tot, um die
Lage zu verbessern, oder
man ist, und das ist eine
rein theoretische Situation,
im Gegenteil mit sich und
der Welt einverstanden,
dann bringt man sich aus
Langeweile um. Der Effekt
ist derselbe. Was nützt das
göttliche System, solange der
Mensch ein Schwein ist?
Kästner, Erich.
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ich danke meinem urgroßonkel,
dem maler günther vogler, durch dessen selbstbildnis
ich einen zugang zu einem wissen über mich selbst als
konsequenz meiner familie bekommen habe, welches mir
von den noch-lebenden nie zuteil geworden war. darüber
hinaus danke ich seinem beispiel, seinem mut und seiner
unbedingten pflichterfüllung gegenüber seiner berufung
als künstler, die ihn selbst als zu tode veruteilten
im lehrter gefängnis 1944/45 nicht davon hat abhalten
können, heimlich zu zeichnen und tagebuch zu führen.
diese aufzeichnungen sind es, die mir stets eine große
hilfe waren, meine kerkerempfindungen in das licht der
sprache zu zerren.
ich danke all den menschen, die mich im laufe meines
lebens verlassen haben – ohne sie wäre die erzählte welt
nicht existent.
ich danke der stadt in der ich lebe und der gegenüber ich
immer wieder versucht bin, sie meine heimat zu nennen,
danke ihr für ihr gift, das mich so oft von mir selbst
befreit und immer wieder auf schärfste zu mir selbst
zurückgeführt hat. ohne diesen steten pendelschlag hätte
ich nicht zum schreiben zurückgefunden.
ich danke allen autoren, deren mir stets treue bücher
mein leben haben ertragen lassen. jedes einzelne werk von
euch liegt schimmernd da irgendwo im schnee vergraben
und wartet darauf, entdeckt zu werden.
und ich danke dem protagonisten der erzählung, dass er
mich an die hand genommen und durch die abgründe dieser
erzählung gelotst hat. durch ihn fühle ich mich als:
mensch in sonne.
12

WIE BESESSEN LIEF ICH
durch das da draußen
wo ich Glück vermutet hab.
Es ist zerbrochen
wieder einmal
und alle anderen verblassen
wenn ich an dich denke –
denke ich auch
ich hab’s versucht.
Vielleicht werd’ ich’s auch
leugnen
aber das wäre nicht wahr.
WENN ICH STEHE GÄHNE ICH UND
wenn ich liege schlaf’ ich nicht
dazwischen da nicht-lebe ich und
dir was sein, das trau’ ich mich
schon lang’ nicht mehr.
13

In einem kleinen Zimmer in Paris,
wo ich den Kopf vor Sehnsucht gegen alle Wände stieß
und deinen Namen leise in die Spiegel schrie,
doch keiner kam und niemand nahm mich in den Arm
wie du, der mich verließ.
Und als du gingst, hast du gesagt:
“Du machst das schon, mein Kleines, irgendwie!”
Oh ja, mein Mann! Ich mach das schon.
Ich weine ohne Träne jede Nacht,
ich liebe dich, auch wenn es einsam macht,
ich sterbe so dahin
und frag nicht mehr nach einem Sinn
in diesem kleinen Zimmer hier,
wo Gaukler wohnten, Trinker, Diebe,
es war umsonst, denn es war Liebe.
Die Liebe mit dem Leben büßen
Warten, bis das Leben dich vergisst
Jede Nacht, sie bleibt in mir
Auch wenn es Tag geworden ist.
Dann war es still.
Dann gingen viele Jahre hin
und ich blieb hier,
in diesem kleinen Zimmer in Paris
und trank mit Trinkern auf ihr Glück
Wolf Wondratschek
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Heute ist Montag
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Nulla
dies
sine
linea
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Ich schnürte meine Stiefel hoch und zog die
Kapuze über den brennenden Kopf. Die schwere
Eingangstür aus anthrazitfarbenem Metall ließ ich
für meinen Nachfolger nur angelehnt. Ein dunkler
Schatten zog sich über die gesamte Türhöhe.
Dahinter die Dunkelheit.
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Aus der Absterbensfurcht erklärt sich sich
jener andere Drang, der mich zeitweilig
abdriften läßt, nicht nur ins Außen-, sondern
auch ins Säufer-, ins Zerstörungs- und
Selbstzerstörungsleben, diese Gefahr.
Dieser Drang ist ein Drang nach Betäubung.
Ist es die Angst, aus der Ernährung, das
heißt, Anschauung zu fallen? Ist ein Pendeln
nötig zwischen diesem Hinausgelangen,
einem Sich-das-Leben-um-die-Ohrenschlagen-lassen
(bis es tönt, wie ein
sommerlicher Waldrand tönt, als sei eine
Stimmgabel angeschlagen worden) und
dann dem Rückzug nach innen, die Wüste,
den Stollen? Das Aufsteigen wie aus Tiefen,
schlammverkrustet, algenbehängt…
Geht es um das Erreichen eines Trunkenheitszustands,
Zustands eines Ertrinkenden,
Notzustands, um wirklich schreiben zu
müssen? Muss ich immer erst Notfall
werden? Nizon.
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Wir sind
einfach
schnell
gelangweilt
und gehen
deswegen
einen Schritt
weiter
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Bemerkungen
zum 11.
September
2001 von
Stockhausen
Also was da geschehen ist, ist natürlich – jetzt müssen
Sie alle Ihr Gehirn umstellen – das größte Kunstwerk,
was es je gegeben hat …
Daß also Geister in einem Akt
etwas vollbringen, was wir in
der Musik nie träumen könnten,
daß Leute zehn Jahre üben wie
verrückt, total fanatisch,
für ein Konzert. Und dann
sterben. [Zögert.] Und das ist
das größte Kunstwerk, das es
überhaupt gibt für den ganzen
Kosmos. Stellen Sie sich das
doch vor, was da passiert ist.
Das sind also Leute, die sind
so konzentriert auf dieses
eine, auf die eine Aufführung,
und dann werden fünftausend
Leute in die Auferstehung
gejagt. In einem Moment. Das
könnte ich nicht. Dagegen
sind wir gar nichts, also als
Komponisten. … Ein Verbrechen
ist es deshalb, weil die
Menschen nicht einverstanden
waren. Die sind nicht in das
Konzert gekommen. Das ist
klar. Und es hat ihnen niemand
angekündigt, ihr könntet dabei
draufgehen.
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