Günter von Lonski | Mut verleiht Flügel

»Wo kommst du denn her?«, fragt Björn.
»Ich bitte mir ein bisschen Respekt aus!«
Das Spiegelbild kann sprechen!
»Schließlich bin ich nicht freiwillig hier. Du hast mich
gerufen!«
»Ich?«
Die Brille des Fremden hat Björn schon einmal gesehen.
Im Schaufenster eines Brillengeschäfts? Im Spielwarenladen?
Er denkt nach. Im Luftfahrt-Museum! Sie hatten
es mit der Klasse besichtigt. Abteilung eins, direkt am
Eingang – Anfangsjahre der Fliegerei. Eine lichte Halle,
an der Decke hingen Flugapparate mit und ohne Motor.
Ein Steg mit eisernem Geländer führte durch die Halle.
Von dort aus konnte man wie in ein Schwimmbecken zu
anderen ausgestellten Flugzeugen herabsehen. Besonders
hervorgehoben war eine Flugmaschine, mit der irgendetwas
zum ersten Mal überquert wurde. Sie stand auf einem
Podest.
Björn fällt das Ereignis nicht mehr ein, doch woran er
sich erinnert, ist die lebensgroße Abbildung eines Fliegers,
die neben der Maschine stand. Ein altes Foto, stark vergrößert.
Der Mann strahlte Stolz und Mut aus; ein Held,
das sah man auf den ersten Blick. Und dazu noch seine
tollen Klamotten! Einfach Wahnsinn! Hose und Jacke
waren dick wattiert, an den Füßen trug er lange blanke
Schaftstiefel und auf dem Kopf eine flache Schirmmütze.
Und dann noch diese übergroße Fliegerbrille. Björn
hatte sich vorgestellt, wie cool es wäre, mit Baseballkappe
(Schirm nach hinten natürlich) und Fliegerbrille auf dem
Fahrrad durch die Straßen zu radeln. Damals war er so begeistert
von dem Flieger, dass er sich im Museums-Shop
ein Buch gekauft hatte mit der Geschichte des Fliegers: Im
Aeroplan über die Alpen hieß es. Allerdings hatte er es nur
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