Walsrode - der findling

looß noch acht Daach un
Bdenn is Wiehnachen. In
uus‘ Kööken rüükt dat na
Honnigkauken un Vanillekipferl.
Ick hebb mi dat
‚Wiehnachsoratorium‘ anmakt
un sing luue mit:
„Jauchzet, frohlocket, auf,
preiset die Tage! Jauchzet,
frohlocket…“. Ach wat is de
Vörwiehnachstied doch
schön un sinnig– vör allen,
wenn man noch lütsche Kinner
hett, de sick noch so
richtig freit up Wiehnachen
un denn Wiehnachsmann!
Buten toovt de Storm, aber
hier in de Kööken is dat so
richtig kommodig mit dat
Füür in Aben un de festliche
Musik. ‚DADADA-DADA-
DA-DADADA-DUSCH-
DING-BUMM‘ drööhnt dat
up Mal ut de Dääl, dat ick mi
verjaach. Mien Jung späält
(ahne Vörwarnung) so luue
Schlachtüüch, dat ick miene
eegene Musik nich mehr hören
kann. Mutt dat jüst nu
wään?? „Du hest doch secht,
ick schall noch euben – also
mak ick dat JETZT. Naher
hebb ick keene Tied, ick
mutt noch na de Wiehnachsfier
von‘ Sport“, roppt he
vergrellt. Nu makt he sick ok
noch eene Punk-CD dortau
an. Extra luue, dormit he
dortau späälen kann. Näbenan
hör ick dat Saxophon
von miene Dochter, se euvt
för dat Wiehnachskonzert
von de Schaul vonnabend.
Un so’n Saxophon kann jo ok
ganz schön luue wään. Ick
stah genau in de Midde twischen
de beiden „Musikquellen“.
Ut dat Kinnerzimmer
hör ick uus‘ Lütsche „vertonte
Märchen“ singen. „Eines
Ta-ha-ges saß ein Frosch vor
einem Schlo-hoss, und der
Frosch sa-ha-hagte, lass mich
rei-hein, meine lie-hi-hi-be
Prin-ze-hes-sin, weil du so
schö-hön bist und so schöhö-hö-ne
kurze Haare haha-hast…“.
Is jo seut, wat se
sick so utdenkt mit ehre fief
Freizeit und Unterhaltung
Düt un dat up Platt
Vörwiehnachstied
Johr. Aber irgendwie well dat
allens nich so tauhopen passen,
dücht mi: Schlachtüüch-
Punk UND Märchengesang
UND festliche Saxophonmusik.
Mien Wiehnachsoratorium
hebb ick all längst utmakt,
un miene Nerven
liecht blank. Dat Telefon
pingelt un miene Fründin
roppt an. „Wat hest du denn
vör’n Kattenjammer üm die
rüm? Schall dat moderne
Musik wään oder wat?“,
fraacht se un amüsiert sick.
Mi kummt dat Kinnerbauk
in‘ Sinn, dat wi vör väälen
Johrn mal harn: „Nur fünf
Minuten Ruhe“. Dat hannel
von eene Elefantenmudder,
de blooß mal ‚ganz in Ruhe‘
boorn woll, aber alle poor
Minuten keum eene von eere
Kinner rinn un spääl ehr wat
up de Blockflöte vör un süng
ehr wat vör un danz ehr wat
vör in de Badestuuv – un am
Enn‘ leigen alle Elefantenkinner
bi ehr mit in de Wannen
in. Un de Elefantenmudder
säähn sick so dull na ‚fief
Minuten Rauh‘, ganz vör sick
alleen. - So feul ick mi ok, as
nu ok noch de Hund näben
mi an tau jiffeln un tau blaffen
fangt, as buten eener mit
sienen Hund vörbigaht. De
hett doch jüst noch vör’n
Aben lägen un snorcht! Ick
möch doch blooß mien
Wiehnachsoratorium hörn,
ahne dat alle fief Minuten eene
rinkummt un wat von mi
well oder miene Musik öbertönt
–dat wöör schön. Ick
sett mi ersmal denn Gehörschutz
up, denn mien Kirl
süss bi’n Holtsaagen uphett,
siene ‚Mickey Mouse‘. Upmal
gaht de Döör apen. Wer
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is denn dat, de dor sachte üm
de Ecke kiekt? So kodde
Hoor hett hier bi us doch gor
keener. „Mama, kiek mal
miene neie Frisur! Hebb ick
extra för denn Wiehnachsmann
affsnären, miene Hoor.
Sütt dat nich ‚cool‘ ut?“
fraacht se mi ganz stolt un
wiest mi de Nagelscheer.
„Dor freiht sick de Wiehnachsmann
ganz gewiss“,
sech ick un mutt fast anfangen
tau weenen. Wat har se
för schöne lange Hoor! Un
nu sütt se ut as so‘n utfransten
Wischmopp. Un dat acht
Daach för Wiehnachen, wo
se doch in de Kerken denn
Wiehnachsengel späälen
schall! Nu weit ick ok, wat
dat Leid mit de Prinzessin
mit de schönen (kotten !)
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Bispingen Bisp
ingen
Hoor tau sengen har, dat se
sungen hett!! As mien Kirl na
Huus kummt, is dat jümmer
noch so luue un wi sünd us
eenig: Dat is jo kuum uttauholen
mit denn Krach in‘
ganzen Huus! Aber denn
kiekt wi us an un mööt grienen:
Eegentlich is dat jo ok
wat Schönes, so een Läben
ünner’n Daak. Un so vääl
‚Kreativität‘! Wer weit, wo
lange dat noch so wiedergaht
un wi noch so vääl mitkriecht
von uus‘ Kinner. Wenn se
ut’n Huus sünd, wütt wi gewiss
noch manchet Mal denken:
Ach, wat wöör dat
schön, as die Kinner noch
hier tau Huus wöörn un du
dien‘ eegenet Woort nich
verstahn könnst!
Gudrun Fischer-Santelmann
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Dezember/Januar 2011/2012 11