it was really - Mathias Kessler

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Ich kam nie dazu, Oswalk zu bezahlen. Kaum waren wir in Bergen, begann Oswalk, mir mit
der Expedition zu helfen, arrangierte die Reise und die Unterkunft in Tórshavn, und als wir Grönland
erreichten, wollte er kein Geld, bis die Expedition beendet war. Aus offensichtlichen Gründen, sagte er.
Was kann ich von der Expedition erwarten?, fragte Oswalk, als er aus einem kurzen Schläfchen
aufwachte. Auf dem unbeleuchteten Deck der vollen Nachtfähre spielten Männer und Frauen rings
um uns Karten, rauchten und tranken. Urlauber, die durchhielten. Manche schliefen in Schlafsäcken
unter den Bänken. Ich hatte kein Auge zugetan, und der Rosé war leer. Nach einem Augenblick
fragte ich zurück:
Was erwartest du?
Ich erwarte, dass wir rausfahren und einem bestimmten Kurs folgen. Bestimmte Dinge sehen,
vielleicht, die, die du sehen willst. Dich dorthin bringen.
Das ist es, Oswalk, genau das kannst du erwarten.
Aber das erwarte ich nicht. Ich erwarte, dass du noch was im Ärmel hast.
Ich habe nichts im Ärmel.
Doch. Was, glaubst du, ist da draußen?
Da draußen ist, was da draußen ist. Wir wissen nicht, was da draußen ist. Deswegen fahren wir hin.
Aber es fahren viele Leute raus. Du kannst eine Frau mit Kindern sein und von Japan fliegen,
alles ist möglich. Es ist nicht schwer. Jeder kann rausfinden, was da draußen ist, selbst im Internet.
Aber wir sehen es, und wir zeichnen es auf. Das ist der Unterschied. Wir sind keine Kinder.
Alle zeichnen es auf. Heute haben alle Kameras. Du weißt was, und du sagst es mir nicht. Vielleicht
komme ich doch nicht mit. Am Ende.
Oswalk, ein stattlicher, fähiger Mann, einer, der von sich behaupten konnte, „auf dem Schiff
aufgewachsen“ zu sein, machte keinen Hehl aus seiner wahren Furcht vor der Natur. Er war vernünf-
tig, dachte ich, nicht mehr und nicht weniger. Der Mann, der in der Natur keine Bedrohung sieht,
ist ein Esel, und Oswalks Furcht gereichte ihm zur Ehre, sie war sein nom de guerre. Ich wusste, am
Ende, je größer seine Furcht, desto wahrscheinlicher würde er dabei sein. Und ich, was fürchtete ich?
Es war nicht die Natur per se. Es war der Raum. Damals war mir die Furcht vor dem Raum
vertraut. Nicht, weil ich ihn nicht sehen konnte, sondern weil ich es konnte. Der Raum ist nackt,
und ich hatte das Gefühl, ich konnte ihn sehen, und je klarer ich ihn sah, desto kälter fuhr es mir in
die Knochen. Je weniger er zu sehen war, desto entspannter war ich. Doch ich konnte hineinsehen,
staunend, wie man in die vollkommene Schwärze eines Brunnens blickt, oder in einen Stollen, und
allmählich beginnt, seine drei Dimensionen auszumachen. Ich konnte hineinblicken bis zu dem
Punkt, an dem ich den Anblick nicht mehr ertrug und keine Wahl hatte, als den Blick abzuwenden
und die Augen fest zu schließen. Wenn ich den Brunnen fotografiert hätte, oder etwa den Stollen,
hätte mich meine Angst dazu veranlasst, die Kamera hineinfallen zu lassen. Und meine Furcht nahm
tatsächlich diese Form an, eine zusätzliche Ängstlichkeit, im Strudel eines Raumes Dinge fallen zu
lassen, wobei zu diesen Dingen auch mein physisches Selbst gehörte und das von anderen, in Fällen,
da ich ihr einziger Halt war.
Heute ist die einzige Furcht, die mir geblieben ist, die Furcht vor der Zeit. Eine schwarze,
unbekannte Angst, jedoch ohne jede bezwingbare Präsenz. Sonst fürchte ich mich vor nichts mehr.
Ich kann die Zeit nicht sehen, ich stelle sie mir nicht einmal als Präsenz vor, weil ich sie nicht finden
kann. Ich bin wieder ein Kind, doch in einer Kindheit geprägt von einer Furcht, die nur ein Erwach-
sener kennen kann. Doch darüber wollte ich hier nicht schreiben.
Ich bin kein großer Entdecker, doch ich bin gut. Der große Entdecker versteht nicht, warum
ich so gut bin, so viel besser als er. Der große Entdecker sucht nach etwas. Ich suche nichts. Ich suche
den Stein, aber ich suche nicht nach dem Stein. Wer den Stein sucht, und das bin ich, sucht nach dem
Feuer. Feuer ist nichts, und Feuer ist alles. Es ist ganz klar. Ich verstehe es, doch der große Entdecker
versteht es nicht. Der große Entdecker denkt, ich suche nach dem Stein, und wenn ich den Stein
finde, fragt der große Entdecker: Du hast den Stein gefunden? Also, was ist der Stein? Natürlich gibt
es keine Antwort auf die Frage „also, was ist der Stein?“, es ist eine dumme Frage in fast jedem Fall,
und in diesem Fall ist sie besonders dumm. Denn ich habe nicht den Stein gefunden, ich habe das
Feuer gefunden. Wenn man Feuer gefunden hat, fragt man nicht „also, was ist der Stein?“ Feuer ist
Wissen. Wer vom Feuer eine Begründung verlangt, verbrennt sich.
Beim Schreiben dieser Zeilen fällt mir ein Gleichnis aus dem Studium ein. Meine Geschichte,
die Geschichte von mir und Oswalk, ist kein Gleichnis, sie ist ziemlich real, und so zögere ich nicht,