Fritz Tröger - Pierre Menard Gallery

Repräsentant seiner Zeit spiegelt sich darin, wie er auf Menschen und Landschaften blickt. Der Respekt, den
er für sein Gegenüber aufbringt, ist so stark, dass da bei aller Nähe, die zwischen ihm und seinem Gegenüber
aufkommt, eine so unhintergehbare wie unüberbrückbare Distanz waltet. Sie ist es, die dem Anderen so etwas
wie Anmut oder Würde verleiht. Er belässt sie so, wie sie sind. Er tastet nichts an. Er hinterfragt auch nichts.
Er ist eben kein Kritiker. Auch kein Jasager. Irgendetwas dazwischen.
Alles in allem widmet er sich den Menschen, deren Gesellschaft er aufsucht, immer erst dann, wenn
zwischen ihnen und ihm genügend Vertrauen aufgebaut ist. Denn dann erst scheint der Moment für ihn
gekommen zu sein, wo er sich ein Bild von ihnen zu machen beginnt. Ihm liegt daran, mit ihnen so etwas wie
eine Alltäglichkeit der Begegnung herzustellen. Und darum passt es auch nicht, in seinem Fall von „Modellen“
zu sprechen. Da ist mehr an Beziehung, nämlich Austausch, Neigung und nicht zuletzt Hinwendung. Dass die
Leute sich von ihm so wenig gestört fühlen, hat mit ihrem Gefühl zu tun, dass sie da jemand nicht nur flüchtig
kennen lernen will. Sie nehmen ihn zwar als einen wahr, der nicht ganz zu ihnen gehört, sich aber auf ihre
Probleme einlässt und ihr Leben mitvollzieht. Aber nicht nur die Menschen sagen ihm etwas, auch die Landschaften,
aus denen sie hervorgegangen sind, und die Arbeitswelt, der sie angehören, finden seine Beachtung.
Darunter: Die Förderanlagen des Braunkohlebaus. Die Diagonalen der Transportbänder. Die Stahlkonstruktionen
der Kräne. Bagger und Fördertürme. Schienengleise. Von Wegen durchzogene Dörfer, sowie umzäunte
Häuser im Schnee.
Ganz deutlich tritt hier hervor, dass das Draußen ihm wichtiger als das Drinnen ist. Ja, dass er, weil er
ein Problem mit dem Drinnensein hat, sich hinaussehnt. Mitten unter die Menschen. In ihre Nähe oder weit
weg von allem. So wundert es auch nicht, dass Fritz Tröger, viele Jahrzehnte die Lausitz, das Land der Gruben
und Werke, bewohnend, in recht spartanischen Verhältnissen hauste. Sein Oberlausitzer Atelier war alles
andere als anheimelnd, gemütlich eingerichtet oder zum Verweilen einladend. Es scheint, als hätte er sich ein
Zuhause geschaffen, das ihn weder zur Ruhe kommen noch zuhause fühlen ließ. Es drängte ihn aus der Stadt
hinaus in die Landschaft, dorthin, wo er frei atmen, anders, für sich leben konnte. Bereits als Kind war für
ihn der Garten nicht nur eine Fluchtlinie, sondern ein Zwischen- oder Niemandsraum, in dem er viel Zeit mit
Schauen verbrachte. Übrigens unternahm er während seines ganzes Lebens wiederholt Reisen durch Europa,
auch längere und kürzere Wanderungen in der Abgeschiedenheit. Nur während des Zweiten Weltkrieges war
dieser Drang zwangsläufig gekappt. Bei allem Fernweh, das bei ihm immer wieder in Heimweh umschlug, war
ihm die Oberlausitzer Welt im Nordosten von Sachsen mit ihren Wäldern so etwas wie Heimat. Unzweifelbar
war er ein Junge mit vielen Innenausschlägen. Ein Introvertierter, für den das Leben kein leichtes Spiel war.
Auf jeden Fall einer, dessen Wille zur Malerei so mächtig in ihm wogte, dass er sich nie fragte, ob er davon
sein Leben würde bestreiten können. Er musste es tun. An der Kunst führte kein Weg vorbei. Während und
nach dem Ersten Weltkrieg studierte er deshalb zunächst an der Dresdner Kunstgewerbeschule und dann an
der Kunstakademie. Mit nichts in der Tasche brach er im Alter von 30 Jahren zum ersten Mal zu Studien nach
Italien auf und ließ sich danach als freier Künstler in Dresden nieder.
Wenn wir nun versuchen, seinen Stil zu benennen, fällt sein Sonderstatus auf. Letztlich ist er kein Moderner,
sondern jemand, der darauf besteht, so zu zeichnen und zu malen, wie er es gegenüber den Phänomenen
für angemessen hält. Die lineare Festigkeit hat mit Handfestigkeit zu tun. Er möchte, dass alles Hand und
Fuß und nichts etwas Fragiles hat. Im Gegensatz zu seinen Kollegen von der Dresdner Sezession, mit denen