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Dan Jeff<br />
Il y a <strong>de</strong> la poudre noire comme la mort<br />
qui vole autour <strong>de</strong> mes chevilles. Comme moi,<br />
elle est poussée par le vent, la seule<br />
différence entre nous étant que je suis ... plus<br />
lour<strong>de</strong>—mais pas beaucoup plus. Je fais <strong>de</strong>s<br />
tâches sur mes feuilles mais je <strong>de</strong>vrais faire<br />
du boulot pour le journal, écrire l’article qui<br />
est à rendre ce soir, mais je n’y arrive pas.<br />
Aucun mot ne m'arrive, seules <strong>de</strong>s tâches<br />
d'encre y parviennent. Je gratte les<br />
gouttelettes aqueuses jusqu'à ce qu'elles<br />
<strong>de</strong>viennent trop foncées pour la page, qui ne<br />
peut plus les supporter, et se laisse être<br />
déchirée en <strong>de</strong> petits accrocs trempés.<br />
Je vois les enfants arriver <strong>de</strong> loin, et je<br />
m'apprête à me lever du banc. Mon frère est<br />
le plus petit parmi eux, avec son cartable<br />
rouge comme <strong>de</strong>s bisous. Ses camara<strong>de</strong>s<br />
ramassent <strong>de</strong>s objets et tracent <strong>de</strong>s lignes<br />
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