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Verteidigungsministerium, Moskau
12. Juli 1962
Hauptmann Wassili Archipow saß allein an einem leeren Tisch
in der Ecke der Cafeteria des Verteidigungsministeriums. Seine
Aktentasche lag flach vor ihm neben einer Tasse mit kubanischem
Kaffee, die allmählich kalt wurde. Seine Hände ruhten
auf der Tasche. Sie zitterten kaum. Er atmete tief durch.
Am anderen Ende des Raums erblickte er den alten Kameraden,
auf den er gewartet hatte. Wie Archipow trug er die Uniform
eines Marinekapitäns Ersten Ranges. Aber im Gegensatz
zu Archipows Sonnenbrand hatte Timofei Swiagin leichenblasse
Züge, und sowohl sein Kopf als auch sein Gesicht waren
vollkommen unbehaart. Archipow stand auf. Die beiden Männer
umarmten sich innig.
»Bruder! Wie zum Teufel geht’s dir, Tima?«
»Ging schon mal besser.«
»Was sagen die Ärzte?«
Swiagin zuckte mit den Schultern und sah seinem Freund
einen ausgedehnten Moment lang in die Augen. »In Remission,
verspricht man mir. Sicherheitshalber pumpt man mich trotzdem
weiter mit Gift voll.«
In seinen Träumen sah Archipow seinen Freund jede Nacht.
Timofei an seiner Station außerhalb des siedend heißen Dampfs
aus dem schmelzenden Reaktorraum von K-19, sein Overall
fettverschmiert, das Gesicht von der roten Notbeleuchtung
schaurig erhellt. Der Gestank, eine Mischung von Schweißarbeiten
und dem erstickenden Mief von ausgetretener Reaktorkühlflüssigkeit.
Swiagins Stimme, zum Befehlston erhoben, um
das panische Geplapper der Männer zum Schweigen zu brin-
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