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En el espejo se reflejó la imagen de los dos. Jerry delante con la cara pálida y Harry detrás, mirando
fijamente los ojos del muchacho:
— Deberás utilizar un guante —dijo Harry—. No queremos que nos descubran, ¿verdad, chico?
— No, señor.
— Este está bien, es negro. Perfecto. No dejará huellas. No dejará pistas —dijo Harry—. Presta
mucha atención ahora, chico. Le tienes ganada la posición. Ya no puede escapar, ¿puedes escapar?
— No, señor —dijo Jerry.
— Eso es lo que queremos. Saca el arma. Bonito cañón, bonita culata.
— Sí —dijo Jerry—. Bonito cañón. Bonita culata.
— Apóyala en su barbilla.
— En su barbilla —repitió Jerry.
— ¿Ves cómo?
— Sí —dijo Jerry.
— Siente su miedo. Huele su miedo.
— Su miedo, su miedo…
— ¿Tienes miedo, chico?
— Sí, señor —dijo Jerry—, tengo miedo.
— Eso queremos, eso buscamos.
— Sí, sí.
— Ahora haz que él coja el arma. Abre su mano, que él la sujete. Y… suéltala. Él la tiene en su
barbilla. Él y nadie más que él. ¿La tienes, chico?
— Sí, señor —dijo Jerry—. La tengo.
— ¿Notas el frío de la culata?
— Sí.
— ¿No crees que todo el mundo querría ser encañonado por una de estas preciosas?
— Sí, señor, todo el mundo —dijo Jerry.
— La bala atravesará su lengua. Su cara.
— Sí, señor.
— Porque él se fue de la lengua. Fue una persona mala. Y no queremos personas malas, ¿verdad,
chico?
— No señor. No queremos —dijo Jerry y empezó a llorar.
— No puede temblarte la mano, chico, no puedes llorar. A mí no me tiembla la mano.
El muchacho sujetaba la pistola en su barbilla, las piernas se le doblaban y mientras, Harry, le miró
de arriba abajo. Le pareció más crío que nunca:
— Aquí terminará tu trabajo —dijo Harry—. Él disparará solo.
— Sí, señor —dijo Jerry—. Él lo hará solo.
— Bien, chico. Hazlo.
— ¿Qué?
— Dispara.