¿Un[ voz propi[? - UdG

ojos verdes moteados de gris ceniza parecían atraer, impasibles, a Dante
más que ningún imán podría atraer a los metales. Pero eso hubiera ocurrido
con cualquiera que los observara. Horatio seguía siendo un genio, aunque
sin duda había caído en desgracia. Su mano seguía pincelando con aquel
trazo único cada resquicio de la obra, cada sombra se volvía intensa y
peligrosa; la sombra formada bajo la mirada de la muchacha, la sombra bajo
sus labios finos, la sombra de su cuello y la de su melena ondulada. La
composición, la luz y las tonalidades eran perfectas, Dante pudo calibrar
aquel trabajo, y su conciencia le dijo bajito al oído, aunque intentó
reprimirse de escuchar aquello, que ese retrato era la mejor obra que había
creado Cobarsi. La cumbre de su ingeniosamente monstruosa demencia.
Lo peor de todo era la belleza de aquel retrato, la atracción que despertaba
en los sentidos. Pandora era bella a los ojos del artista, y no porque así él lo
creyera, eso no influía en nada. Pandora era bella porque así la veía Gabriel,
porque así la veían sus ojos verdes, porque así la veía en sus sueños al caer
dormido, cuando las voces de su subconsciente le susurraban canciones con
su nombre. Y Dante lo supo, y reconoció un objetivo tras aquel trabajo,
reconoció una intención en aquella pintura.
-Esta es tu mejor obra- dijo-, la mejor que te he visto pintar. Lo malo es que
sé que vas a utilizarla para un fin que no es tan positivo, de eso estoy
seguro.
Horatio sonrió de nuevo, como si le costase despegar los labios de las
encías.
-No te equivocas, y de esta manera no me defraudas hoy como lo hiciste
ayer.
Los ojos de Horatio estaban vacíos, la ira que mostraba su voz no llegaba a
conquistar su mirada. Después Dante pensó que empezaba a estar muerto y
que lo primero que había muerto de él habían sido aquellos ojos que tantas
desgracias habían visito en su niñez. Los mismos ojos que más tarde vieron
morir a su esposa Margot.
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