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Mujeres vistas por mujeres: textos literarios para trabajar la coeducación en el aula de ELE
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Los tres niños pasaban los veranos sin acudir a playas ni a balnearios: la
madre debía hacer horas extras para poder pagar las múltiples facturas que se
acumulaban en una caja de madera tallada dentro de un aparador. Solos, en
trío, los hermanos recorrían la Ciudad Vieja en los eneros en que los abogados
no hacían sus diligencias por allí, ni espectaculares secretarias dejaban al
pasar un reguero de viento empapado de perfume.
Pero ni la Plaza Zabala, compacta de magnolios, ni la plaza España de la
Rambla, frente al mar, ni la Plaza Independencia, con su enorme llanura para
andar en bicicleta, podían comparase a los patios interiores del Cabildo, donde
las viejas piedras irradiaban un extraño frescor y las plantas y las estatuas
evocaban el claustro de un viejo templo pagano.
Cecilia, que tenía tres años de edad, amaba descalzarse e introducir sus
mullidos pies en los chorros helados de la fuente de mármol. Marcos, que era
un niño de pocas palabras, solía ensimismarse durante horas observando las
destartaladas maquetas de fortalezas que en la parte posterior del Cabildo se
guardaban sin señal ni cartel.
Gaia, en cambio, permanecía atenta al devenir humano del Cabildo. A veces,
al atardecer, los patios del viejo edificio se veían cruzados por gentes que se
saludaban unas a otras, y entonces una sala se llenaba de hombres y mujeres
que escuchaban con gravedad la voz de alguien que leía sonoramente algunas
páginas.
Hubo una ocasión –Gaia lo recordaba perfectamente- en que el patio derecho
se inundó de visitantes y que durante dos o tres horas, delante de un
micrófono, desfilaron poetisas: mujeres viejas, mujeres maduras, mujeres
jóvenes, mujeres rubias, mujeres delgadas, mujeres gruesas. Cada una leyó
aquella vez textos que Gaia escuchó con atención, en un estado de
embotamiento similar al que la poseía cuando tenía fiebre.
Pero una de las poetisas habló con acento extraño, de ultramar, con las jotas
parecidas a un susurro: su poema hablaba de una mujer pequeña encerrada en
un cuarto, que esperaba a un hombre una tarde, y una noche, y una mañana.
Gaia se propuso no olvidar nunca a aquella mujer y su poema. Sentada en la
piedra, contra una columna, al lado de las estatuas de los caciques, Gaia
observó las filas de personas que aplaudían, las correctas piernas cruzadas de
las mujeres que habían leído, los rostros que se cuchicheaban entre sí. Deseó
entonces tomar a la mujer con acento de español caribeño de la mano y
llevársela al otro patio, al de la fuente, a jugar con Cecilia en los chorros de
agua, a explicarle que ella sólo tenía doce años pero que ya había leído a
Balzac y a Flaubert. Pero la mujer alta y sonriente del poema de la mujer
pequeñita no hacía más que firmar libros y sonreír.
En otra ocasión, una noche calurosa, Gaia advirtió que los invitados estaban
muy ruidosos y que reían con facilidad. Había dos o tres mozos que pasaban
Pilar Iglesias Aparicio
Asesora Técnica de la Consejeria de Educación de la Embajada de España
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