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Mujeres vistas por mujeres: textos literarios para trabajar la coeducación en el aula de ELE
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Cuando Gaia descubrió al japonés, no esperaba nada de él ni hizo el menor
gesto de acercarse. Aquella tarde de sábado el calor era insoportable y Cecilia
y Marcos se tiraban agua mutuamente entre sí, rodeando la fuente, mientras
los faunos dejaban salir sus espléndidos chorros entre las barbas. Los
helechos del patio del Cabildo estaban verdes, con un verdor de sombra, casi
destilaban savia.
Gaia había advertido desde hacía un rato que un hombre oscuro estaba
colocando parsimoniosamente un aparato con tres patas.
En la Plaza Independencia, recordó Gaia, un anciano hacía fotos
instantáneas, con una añejísima cámara también sostenida en un trípode.
Ella había observado con detenimiento al viejo fotógrafo en muchas ocasiones:
ahora, sin embargo, aquellos artefactos del hombre oscuro tenían el brillo
peculiar de las cosas nuevas e inmensamente caras.
El hombre era oscuro porque era de otra raza. En realidad, debía ser japonés,
de aquellos japoneses que más que amarillos son cobrizos y tienen el cabello
color azabache. Era joven y ancho de espaldas: Gaia había leído en alguna
parte que ahora los japoneses eran mucho más altos que sus abuelos porque
comían carne de vaca en lugar de carne de ballena, y aquel debía de haberlo
hecho en buenas cantidades, por cierto. Llevaba el pelo lacio y bruñido atado
detrás, en una coleta. Vestía de negro. El conjunto del muchacho era bellísimo.
Pronto Gaia descubrió que el japonés estaba colocando su cámara de
fotografiar sobre el trípode y su tarea concienzuda terminaría en la ejecución de
fotos. No tardó tampoco en darse cuenta de que, a menos que Marcos y Cecilia
se escabulleran hacia el otro patio, saldrían inexorablemente en ellas.
En realidad, los niños venían a ser el objetivo de las fotos. Gaia lo pensó unos
instantes con débil asombro y fijó sus ojos en las piedras grises del suelo, sin
pestañear, consumida por el calor del bochorno.
El japonés se había puesto a maniobrar, delante de ellos, como si fueran los
niños mismos la propia fuente, las blancas estatuas, los tupidos helechos. No
les había consultado ni sonreído, simplemente se había puesto a hacer.
Trabajaba serio y silencioso.
Gaia lo dejó manipular sus aparatos, observadora. Muy pronto se percató de
que ella misma era objeto de la cámara de ojo inmenso. Sin preguntárselo, el
japonés la había emprendido con ella, con la niña larguirucha del grupo, de
doce años.
Mientras tanto, Cecilia y Marcos chapoteaban en el agua.
Gaia titubeó unos instantes, miró hacia el cuadrado del cielo que se elevaba
sobre los muros del Cabildo, se observó una y otra vez los pies, se ató el pelo.
El japonés, sin dirigirla una sola palabra, entró en una suerte de trance y la
Pilar Iglesias Aparicio
Asesora Técnica de la Consejeria de Educación de la Embajada de España
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