Antologia de Narrativa.indd - Asociación de Escritores de Mérida

La escoria crece en la entraña, inhala del mismo dióxido de
carbono que expele. Quiere envenenarse de la ponzoña de afuera
para neutralizar su adentro. Química orgánica para balancear
tristezas. Química de piel y versos.
Despojo. Germen maduro que no nace y no hay nada
cercano a nueve meses. Son horas enteras, minutos, segundos
que se traducen en calambres perpetuos. Y hay agua ahí cerca.
Siente la humedad entre sus muslos, en los surcos del cuello, la
cara, los senos. Diez ávidos dedos amasándolos, recuerda.
Moja la esencia, despierta carnes. ¿Será el bautizo que no
tuvo; una fuerza a-divina que celebra su entrada alegórica al reino
del mutismo? «Bienvenida», repiten voces a lo lejos. «No podrás»,
ahora el canto es maquiavélico. Y ella conjura lo que ha sido y
lo que es, se hunde en disertaciones, ontologías: ¿dónde estoy,
qué me sucede, para dónde voy? Piensa en culebras, arácnidos
desnudos, moluscos sin sus conchas. Recita un poema. Danza
con Benedetti, llora con Margarita y su linda mar, tiembla en las
ruinas borgeanas. Se despierta en Venecia, en Madrid o en algún
puerto, y el agua, su agua, empapa sexos y también misterios.
No hay resuello ni murmullo, no hay ni eco, y el carbono
en la sangre se transforma en helio. Ahora flota. Puede verse
a sí misma adornada con un cordón argenta. Se guinda. Si lo
rompo brotarán rencores que oirán en Pénjamo. Medita. Salta la
cuerda, la soga se templa y sí, es de plata. Justo como solían creer
los también «mudos», monjes tibetanos. Pero no pasa nada, es
arrastrada por los vientos, es devuelta.
Hay presión en su vientre, duele el dolor bajito, las nauseas
agobian. Vomitar, vomitar, vomitar, eso la libera. Ella no lo sabe,
lo detesta pero recuerda: «nada mejor para una intoxicación, que
meterse el dedo y vomitar», lo intenta. Usa el mismo índice que
antes tronaba, el anular, la mano entera puede tragarse; nada
segrega. Tiene un tapón y sabe que al sacarlo, fermentos lechosos
hablarán por ella.
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