Letras Agosto 2012 - Ediciones Alvaeno

Contenido
Editorial
La visión del
director
Cine
Reseña Literaria
Para recordar
Entrevistas
Poesía
Relatos
Premios y Becas
Libros
Ni tú ni yo
Arte
Los Nébures
Kalvellido
Columnistas
Espiritualidad
Letras, tu revista literaria
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LetrasTRL/ nº 49/2012/agosto
LetrasTRL
ISSN: 1989-4198
Título: Cangrejos
Autor: David Sancho
Los Juegos Olímpicos no son ni juegos ni olímpicos. Son un negocio
lucravo, una empresa publicitaria, una propaganda políca, donde la
competencia no está en los estadios sino en los medios. Es un espectáculo
comercial en el que lo importante no es parcipar sino ganar. ¡Como sea!
Rafael Carvajal
hp://alvaeno.com/letrasTRL.htm

Letras, tu revista literaria
Sumario
Editorial
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
©LetrasTRL ISSN: 1989– 4198
Fotograas de Portada y Contraportada: David Sancho
Director: Salvador Moreno Valencia©
Subdirector: Rubén Sancho©
Maquetación: Ediciones Alvaeno ©
Edición: Ediciones Santel ©
hp://alvaeno.com/letrasTRL.htm
Para colaboraciones: Relatos (2 páginas máx A4),
poesía (4 poemas máx), opinión (2 páginas máx A4),
enviar textos a letras@alvaeno.com indicando en el
Asunto la sección a la que van dirigidos.
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letras@alvaeno.com
Nº 47/ 2012/ junio
La visión del Director
Salvador Moreno Valencia.
Cine
Rubén Sancho.
Para Recordar
Ray Bradbury
Entrevistas
A Francisco Basallote
Poesía
POESOHAIL I ENCUENTRO DE POETAS
Relatos
Varios
Becas y Premios
Información facilitada por www.alexisnavas.com
Libros, libros, libros
Varios
Ni tú ni yo, a duras penas
El vacío horizonte
Arte
Pablo Tapia
Los Nébures
Capítulos XXIX
Kalvellido
Dibujos para la resistencia: www.kalvellido.net.
Columnistas
Opinión desde la perspecva literaria.
2
STAFF:
Salvador Moreno Valencia‐Dirección
Rubén Sancho‐Subdirección
Alexis Navas – Becas y Premios
Eva Monzón– Relatos
Columnistas
Marcos Morneo: Como Ave Fénix
Pedro Luis Ibáñez Lérida: Latudes mudas
Víctor Corcoba: Algo más que palabras
Juan Manuel Álvarez: La mirada del otro
Ignacio Fernández: La afilada navaja
Marn Lucía: Rap‐e‐ando
Maite García Romero: Mejor lo escribo
Carlos Penelas: Sin milongas
Navidad Senserrich: Percepciones
Esther Vivas: La disidendia
María Jesús Verdú‐Conocimiento
No enende nada de literatura aquel que sólo toma en
consideración a los autores consagrados.
Un cielo sólo con estrellas de primera magnitud es una
aburrida patraña.
No es el firmamento.
Bertolt Brecht.
©LetrasTRL no se hace responsable de las
opiniones verdas por los colaboradores.
ISSN: 1989-4198

LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Editorial
Amanece que no es poco, es el tulo de una película de José Luis Cuerda, quien escribe el guión y la
dirige con la maestría que le es común a este director. Pero no hablaré de la película porque no soy un
experto en cine, sino un espectador ávido de experiencias lmicas, y esta película me sasfizo en el
momento en que la vi, hoy no sé si me sasfaría tanto, porque como sabemos, para cada cosa hay un
momento, y éste, en el actual, lo único que me queda es usar el tulo de la citada cinta –como dicen los
expertos en el sépmo arte‐, para referirme a la situación en que vivimos en España, y en el mundo, en
estos empos convulsos en los que el que suscribe intenta no caer herido en el fragor de la batalla,
porque que no me digan lo contrario: estamos inmersos en la guerra económica que los mercados han
desatado para lucrarse de ella, siendo el fruto de su brutal especulación la condena a la miseria, y a la
precariedad de muchos seres humanos, entre los que como tantos me encuentro. Por eso he decido
alzarme en armas, pero mis armas serán las palabras, y desde esta trinchera llamada LetrasTRL y desde
otras que culvo cual huerto ecológico en la red de redes La Internet, quiero luchar para, al menos,
desenmascarar a esos usureros, especuladores sin escrúpulos para los que los seres humanos solo
significamos una ganancia o una pérdida, no importa a cuál de las dos se nos condene a pertenecer, las
dos son la consecuencia de sus ardides y de sus especulaciones basadas en el ganar, ganar y ganar,
siempre más, más y más.
Poco importamos, tan solo somos números, o “muertos que cozan en bolsa” como escribió el escritor
afincado en Granada Alfonso Salazar Medías en un arculo que éste escribiera con movo de la pasada
guerra de los Balcanes.
Aquí estamos, alzados con las únicas armas que podrán salvarnos, LAS PALABRAS, en esta guerra a la
que unos miserables señores nos condenan con su ánimo ‐siempre exasperante y execrable‐, de lucro.
Venimos a poner en tus manos nuestra arma número cuarenta y nueve con el ánimo de que puedas
usarla para el bien tuyo y de los que te rodean, con el propósito de desterrar de la mente, lo que la
propaganda fascista de esos mercados intenta inocularnos, el individualismo más egoísta y salvaje que
jamás haya exisdo, fin que persiguen porque saben que el colecvo y sus armas de solidaridad,
tolerancia, respeto e igualdad, o lo que podríamos decir: “Liberté, égalité, fraternité”, los vencerá.
Va siendo hora de ir afilando La guillone de las palabras, por una revolución en pro de la juscia social.
Salvador Moreno Valencia
Director de LetrasTRL
Mis pintores preferidos
Henri Matisse
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Letras, tu revista literaria

Letras, tu revista literaria
La visión del Director
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Es tiempo de es tiempo de REVOLUCIÓN, es
tiempo de cambio
Si tú, que posees las cosas que la gente debe tener, pudieras entenderlo, te podrías
proteger. Si fueras capaz de separar causas de resultados, si pudieras entender que
Paine, Marx, Jefferson, Lenin, fueron resultados, no causas, podrías sobrevivir. Pero
no lo puedes saber. Porque el ser propietario te deja congelado para siempre en el y te separa
para siempre del .
John Steinbeck
Sacricame en tu altar de recortes, en tu dogma de crisis, haz de mí tu más fiel perro, condéname a
mendigar el pan que me como. Haz de mí con tus menras lo que quieras, pero este, como dice
Steinbeck, será el resultado: La comunión del en ese que te arrastrará a ,
poderoso mercanlista, y a tus secuaces, compinches mafiosos al abismo desde el que
surgiremos para acabar congo, para acabar con tus menras, para acabar con tu crisis, para acabar con
tu dogma. Ese ya no podrás detenerlo porque no te ha salido bien el separar ese ,
no has sabido aislarlo, no has sabido hacer que ese no se convierta en ese que
tanto temes, “tú que odias el cambio y temes la revolución”*, hemos venido para acabar
con tus desmanes, con tu prepotencia, para que no sigas humillándonos, para que no sigas
explotándonos, para que no sigas minéndonos.
Pronto todo lo que quieres arrebatarnos volverá al lugar que le corresponde: Todas las cosas serán de
todos, y no solo tuyas, y eso es lo que temes, por eso entrenas a tus gendarmes para poder protegerte
porque sabes que sin ellos no eres nada ni nadie, pero olvidas siempre cegado por tu prepotencia que
esos gendarmes están hechos de la misma carne que ese , y que pronto te arrojaran las
armas, que les entregas para masacrarnos, a la cara.
Tu misma prepotencia será tu perdición, porque no permiremos que sigas insultándonos con tus
palabras, con tus menras, ni tú, ni tus secuaces, no, las cosas no te pertenecen sin más. Ya no seguirás
apropiándote de lo que debemos tener , lo que nos hará libres serán precisamente tus
menras porque ellas mismas serán tus jueces, ellas mismas serán los jurados, ellas mismas serán las
que te condenen a y a tus secuaces a pagar por el gran robo que has pretendido perpetrar dejándonos
a todos en la más absoluta miseria, condenándonos a ser tus esclavos, pero has olvidado que ya no son
empos para esclavos, que esos empos pertenecen a la historia que también pretendes manipular,
haciendo uso de la máquina de propaganda (goebbelsiana) para intentar hacernos creer que aquello no
pasó, que todo fue como tú dices que fue, sin darnos, sin querer darnos la opción de la duda. Pero
olvidas que ya no son empos de esclavos, ni de genocidios, porque tu mayor experimento ha fallado:
Separar ese de ese que ha venido como resultado de tus causas que solo son
menras para acabar congo.
Es empo de es empo de , es empo de eso que tú
odias tanto.
*Extraído de Las uvas del ira de John Steinbeck
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Mis escenas favoritas de la historia del cine
“Atrapado en el tiempo”
Rubén Sancho
¿No has tenido nunca la sensación de que todos los días son iguales? La
runa nos subyuga hasta tal punto que uno ya no sabe en qué día de la
semana se encuentra o cuál es el objevo vital de su devenir diario. Y ¿qué
sucedería si, efecvamente, todos los días fueran iguales, si tuviéramos
que vivir una y otra vez el mismo día?
Pues ese es, precisamente, el argumento de esta “Atrapado en el
empo” (libre traducción de “Groundhog day”). Bill Murray, un
presentador del empo asqueado de la vida en general es enviado a cubrir
el día de la Marmota en un pueblo de la América profunda. En este día una
Marmota sale de su madriguera y predice el empo que hará en los meses
siguientes, una supersción chabacana que incide en el cinismo vital del
propio personaje de Bill Murray.
Pero todo ene un lado posivo, y ese día llegará a su fin con el despertar
al día siguiente, ¿o no? Volvemos a escuchar “I got you babe”, de Sonny y Cher, en la radio que sirve de
despertador, algo habitual en las radiofórmulas comerciales, nada fuera de lo normal, pero poco a poco
vamos viviendo las mismas escenas, los mismos encuentros, las mismas conversaciones, porque sí, sí,
amigo, sí, estamos viviendo el mismo día.
Y así una y otra vez, en un bucle infinito que no parece tener fin y que se ha converdo en una auténca
condena de la que no parece haber ninguna salida plausible. Mismo día, misma canción, mismo acto
reflejo, en una runa imposible.
Una escena realmente fantásca que escenifica con todo detalle la sensación odiosamente repeva de
nuestro discurrir diario, de la sociedad del siglo XXI, en el que se ha perdido gran parte de la dignidad
humana en favor de una economicidad mal entendida que no nos lleva más que a la alienación de
nuestro ser.
“I got you babe”, Bill Murray apagando el despertador, y el convencimiento de que hagamos lo que
hagamos el día de hoy será exactamente igual que el día de mañana y de lo que fue el día de ayer.
Metáfora maquiavélica de nuestra propia vida, encarnada a las mil maravillas por un actor mediocre que
ha sabido dar dos personajes mícos al cine, éste de “Atrapado en el empo” y el inolvidable de “Lost in
translaon”, dos personajes que han sabido y podido contener el histrionismo congénito de Murray en
favor de la trama que protagonizaba.
El drama de nuestra era no es que no haya mañana, que sí lo hay, sino que el mañana corre el peligro de
converrse en algo demasiado parecido al hoy, y al ayer.
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Letras, tu revista literaria

Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Para Recordar: Ray Bradbury
Ray Bradbury, conocido principalmente por sus libros de ciencia ficción. Es, junto con Asimov, el escritor de
ciencia ficción más conocido, a pesar de que él mismo dice que sus escritos pertenecen más al género de la
fantasía que al de la ciencia ficción. Solamente uno de sus libros, Fahrenheit 451, pertenece a la Sci‐Fi. Al menos él
lo ve así.
Ray Douglas Bradbury, nació el día 22 de agosto de 1920, en Waukenaun, Illinois, aunque, niño aún, su familia se
mudó en varias ocasiones, hasta que se trasladaron definivamente a los Ángeles.
Desde muy joven su afición por la lectura derivó en afición por la escritura, empezando a crear sus propias
historias con apenas 11 años. Los mismos movos económicos que obligaron a su familiar a cambiar de domicilio
varias veces, le impidieron realizar más allá de estudios secundarios, que terminó con 18 años.
No obstante él completaría su formación de manera autodidacta hasta conseguir converrse en un escritor
profesional. Conseguiría vender sus primeros trabajos a disntas revistas, mientras se mantenía trabajando como
vendedor de periódicos. Su primera obra, El dilema de Hollerbochen, se publicó en 1938 en una revista de
aficionados. Sería en 1941 cuando vendería su primera historia, Pendulum. Poco después dejaría el trabajo de
vendedor de periódicos para dedicarse de lleno a la escritura y vendió numerosos cuentos a disntas editoriales.
Las Crónicas marcianas lanzarían a su autor a la fama.
Fue en 1950 cuando le llegaría la fama, al publicar sus Crónicas marcianas, donde narra los primeros intentos de
los terrestres para conquistar y colonizar Marte. Los terrestres envían tres expediciones que fracasan ante los
poderes telepácos de los marcianos, seres muy superiores.
Crónicas marcianas, la serie televisiva.
En la cuarta expedición un aliado inesperado les da la victoria: La varicela, que contagia a los marcianos y vence su
resistencia. A parr de aquí viene la colonización, que aporta al planeta los aspectos más negavos de la cultura
occidental.
Los juguetes también se viseron de marcianos: Un madelman en la sala de mandos.
El hombre ilustrado es otra de sus obras más conocidas, en la que parendo de la base de los tatuajes de un
hombre aparecen ante nosotros, envueltos en una atmósfera poéca, disntos relatos fantáscos.
Su obra más conocida, Fahrenheit 451, modelo de distopía literaria, se publicó en 1953. En la Tierra del futuro los
libros están prohibidos, por el bien de la humanidad, claro. Los gobiernos se encargan de quemar todos los que
encuentran. De ahí el nombre: A 451 grados Fahrenheit, es a la temperatura a la que se prende el fuego papel.
—>>
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Para Recordar: Ray Bradbury
Fahrenheit 451
Aquí los encargados de quemar son los bomberos. Paradójico.
Eran los encargados de descubrir los libros encondidos, en los sios más diciles y recónditos, y quemarlos
públicamente para que la toda población lo viera.
“Conque Don Quijote estaba en la lámpara…”
Pero como en todo régimen totalitario, aparece la resistencia. Un grupo de rebeldes se encarga de memorizar
libros completos de literatura y filosoa. Esta historia fue llevada al cine por François Truffaut.
“Desconfiad de las casas más listas que vosotros…”
Dos obras de Bradbury advierten de los peligros de una sociedad automazada: Vendrán lluvias suaves (There will
come so rains) y The Veldt. En la primera, una casa robozada prosigue realizando los movimientos
programados, en un mundo carente ya de vida, y en la seguna, otra casa automazada, casi dotada de vida
propia, masacra, con la complicidad de los niños, a los padres de éstos.
Ray Bradbury se define como “un narrador de cuentos con propósitos morales”. Sus libros, con un eslo poéco y
provocavo, pretenden crear en el lector una reflexión y meditación interior sobre el desno hacia el que camina
el hombre.
Además de cuentos y novelas, Bradbury también ha escrito guiones para la televisión (Alfred Hitchcock presenta
La dimensión desconocida) y para el cine (Moby Dick), ensayos, obras de teatro y poemas. Incluso dentro de sus
novelas, no todas son fantáscas o de ciencia ficción, ene también obras policíacas, costumbristas y realistas.
En sus novelas refleja algunos de los miedos existentes en la sociedad norteamericana, como el miedo a la guerra
atómica, el deseo de una vida más simple, el peligro de las técnicas y la ciencia, sus posturas ante el racismo y la
censura y el miedo a la muerte y a todo lo extranjero, por extraño y desconocido.
Ray Bradbury ha sido ampliamente reconocido y premiado a lo largo de su vida, por lo que, para abreviar, sólo os
contaré, como curiosidad que en 1988 fue nombrado “Gran Maestro Nebula” en reconocimiento a su aportación
a la literatura de Ciencia Ficción. En la ceremonia de entrega de los Premios Nébula, se entrega el Premio
Bradbury al mejor guión cinematográfico de ciencia ficción. También decir que se ha bauzado, con su nombre y
en su honor, a un asteroide llamándolo (9766) Bradbury.
Falleció en Los Ángeles, California, el 5 de junio de 2012
Fahrenheit 451
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Letras, tu revista literaria

Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Entrevistas: Francisco Basallote
Entrevista a Francisco Basallote
© Una entrevista de Domingo F. Faílde
para El Callejón del Gato.
Jerez de la Frontera, 30 de julio de 2012
Luz y volumen de la palabra
Una entrevista en torno a sus recientes "Indagación
del alba" y "Gotas de lluvia"
A la hora de publicar esta entrevista, un mes más
tarde de lo previsto,Indagación del alba y Gotas de lluvia ya
no son los dos úlmos libros de Francisco Basallote, que
acaba de poner en las librerías La sombra de Euclides, de la
mano del Premio Internacional de Poesía "Soledad Sonora”,
que convoca la ALDEEU (Asociación de Licenciados y
Doctores en Estados Unidos). Habrá que entrar en él más
adelante, porque las preguntas que siguen y sus
correspondientes respuestas giran en torno a los citados en
primer y segundo lugar, disnguido el primero con el XIV Premio de Poesía “Paco Mollá”. Gotas de lluvia es, en
esencia, un homenaje al haiku y su visión de la naturaleza, en tanto Indagación del alba incide en la metasica
caracterísca del autor.
Que algo tendrá el agua cuando la bendicen es anguo refrán que, en este caso, refrenda con su obra
Francisco Basallote. El poeta, profesional de la arquitectura y natural de ese enclave privilegiado que es Vejer de
la Frontera, ha encontrado en la cal, los volúmenes y la luz el contexto ideal de una poéca que, parendo de la
magia vejeriega y la rara hermosura de su entorno, ha logrado crear una metasica para explicar el mundo, las
incógnitas de la vida y la propia poesía, dando la espalda al tópico paisajísco, reemplazado en el texto por la
mirada interior de Basallote, igualmente capaz de eternizar el instante que nos regala la naturaleza, a través de
sus haiku, disciplina poéca e intelectual en la que es consumado maestro.
La entrevista que generosamente nos concedió revela muchas claves de los citados libros y aun del
proceso creavo de uno de los autores más personales, hondos y brillantes de este primer tramo del siglo XXI.
"Toda poética es un río de agua viva que procede de un manantial fecundo"
‐ De lo parcular a lo universal, de la cal y la luz vejeriegas a la arquitectura del cosmos, ¿cómo explicar este
proceso estéco al lector de hoy en día?
‐ Toda poéca es un río de agua viva que procede de un mananal fecundo. En mi caso ese hontanar me vino
dado desde el principio del empo: el deslumbramiento estaba en mí, ese hallazgo en la carne y en la piedra se me
había concedido como una plataforma desde la que a la vez de servirme las perspecvas de un mundo permieron
en la búsqueda constante acercarme a ese espacio infinito donde la belleza y la verdad existen como lejanas y
fulgurantes estrellas, sólo acercarme…
‐ Pero en ese viaje se ha operado, sin duda, una intensa depuración, ¿qué lastre se ha quedado en el camino y
qué, por el contrario, ha emergido a la luz en el poema? —‐>>
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Entrevistas
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
‐ Creo que a lo largo de este proceso, la emoción creadora ha perdido la consistencia del ego, y
ha sublimado la cosmogónica , el grito plural del mundo, de su luz, se ha afinado la búsqueda en lo estrictamente
elemental , en la estructura cristalina de la pureza.
‐ ¿Qué papel desempeña el lenguaje en la construcción de su obra?
‐ De todos es sabido el significado que ene para mí el signo, ese misterioso gesto de la luz del hombre capaz de
sintezar sus mundos en el alarido de un trazo y como su arculación puede simular telúricamente el nacimiento
de un mundo. El poder del signo es el triunfo de la palabra que en mi caso viene concebida dentro de una matriz
de austeridad y de plásca.
‐ ¿Podemos, pues, decir que la suya es una obra total?
‐Nada hay culminado en el mundo y mucho menos en el mundo interior de una poéca como la mía hecha día a
día de pequeños deslumbramientos, estoy como el monje zen en un camino que es nuevo cada día, que cada hora
le aporta un nuevo descubrimiento y sobre todo el conocimiento de la inabarcable, tras el horizonte inaprensible
de la noche.
"El silencio, además de modular la música interior aportando los
acordes precisos para su mejor sonido, es la vía hacia la culminación
lectora del poema".
‐ En sus úlmos libros, me parece observar que el silencio, con su muda elocuencia, adquiere un certero
protagonismo, ¿es verdad? ¿Qué nos dice el silencio en la poesía de Francisco Basallote?
‐ Desde mis primeros poemas he querido dejar un espacio al lector, que sea él el que termine el poema. Poco a
poco ese hábito ha ido tramando silencios que no han sido sino llamadas a la sugerencia, a la inmersión emova.
Este silencio, además de modular la música interior aportando los acordes precisos para su mejor sonido, es la vía
hacia la culminación lectora del poema.
‐ Usted es arquitecto. Entre la construcción de un edificio y la edificación del conocimiento a través del poema,
¿qué semejanzas y diferencias hay?
‐ Todo lo que sea elevar un corpus material o conceptual ene las semejanzas con la constante creación del
mundo. El hombre construye –en muchas, demasiadas, ocasiones destruye‐ en un juego inmaduro de emulación a
los dioses, en el que a veces consigue hitos importantes, que permanecen en el espejo de su propia soberbia.
Desde esos postulados, no hay diferencia entre ambas construcciones. Ni tampoco por lo que suponen una especie
de usurpación de pequeñas parcelas a los dioses.
‐ ¿Pesa mucho la técnica en su poesía?
‐ Todo lo que sea una carga sobra en poesía, que para mí ha de ser clara y sencilla, permir que el agua corra
cristalina entre sus versos, por lo que toda represa o contención es perjudicial para la fluidez de su mensaje. No
quiero con ello desdeñar la métrica, entre otras técnicas, pues es para mí fundamental, la ajustada combinación
de versos imparisílabos me concede la música necesaria para acompañar con su medida la emoción del poema.
—>>
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Letras, tu revista literaria

Entrevistas
"Muchos de mis libros han sido premiados por su matiz diferenciador".
‐ Indagación del alba, un libro que Octavio Paz habría definido como dicil, nos llega de la mano de un importante
premio, lo que, en empos de penuria literaria, no deja de resultar sorprendente y, a la vez, esperanzador, ¿qué
deslumbró al jurado, en su opinión?
‐ Creo que fundamentalmente su diferencia, su esencia completamente ajena a lo usual en los Premios de Poesía,
ello unido a la libertad del Jurado, ‐ya enendes a qué libertad me refiero‐ y a la ausencia de intereses ajenos a
la libertad creadora de los patrocinadores, lo que de alguna manera nos ha de alegrar en este mundo de
composiciones de intereses permió que este libro adquiriese ese premio. Sin vanagloria he de decirte que
muchos de mis libros han sido premiados por su maz diferenciador.
‐ Después de su poéca indagación, ¿qué ha encontrado en el alba?
‐Te contestaría con palabras de José Emilio Pacheco: Lo único que de verdad es nuestro es el día que comienza, en
ese instante está la verdad generatriz , lo sugerente , lo nuevo, los maces de la luz, la claridad precisa y sobre
todo la determinación del camino, la apertura de la senda, la incitación a la connuación interminable de la
búsqueda…
"Gotas de lluvia" es un homenaje al haiku, esa pequeña estrofa japonesa
a la que he dedicado mucho tiempo y que ha dado tantas cosas a mi
poesía: medida, intuición, extroversión, presencia de la naturaleza y
sugerencia..."
‐ ¿Prosa poéca o poema en prosa?
Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
‐ Son dos cosas completamente disntas: En la prosa poéca el poeta sin perder su condición se vierte en el
suceso, hay un núcleo ocurrencial, unas vivencias derramadas, una emoción expansiva, un texto, una correlación
de experiencias. Mientras, el poema en prosa es poesía someda a una forma, la forma de la libertad, no del
verso libre sino del verso‐verso, para converrlo en verso–párrafo. Yo prefiero el poema en prosa.
‐ En la misma espiral de densidad expresiva, nos llega Gotas de lluvia, un precioso cuaderno que, por su apego a la
naturaleza y a lo instantáneo, diríase tributario de haiku, un género en el que Basallote es maestro indiscuble…
‐No solo es tributario del haiku, a quien debe su nombre sino que es un homenaje al haiku, esa pequeña estrofa
japonesa a la que he dedicado mucho empo y que ha dado tantas cosas a mi poesía: medida, intuición,
extroversión, presencia de la naturaleza y sugerencia entre otras, no siendo la úlma el aprendizaje de una cierta
disciplina interior, propia de un “aprendiz de haijin” como en realidad me considero.
"... el mundo esta necesitado de parámetros morales y la poesía
constituye uno de los elementos paradigmáticos en la construcción de
un necesario mundo nuevo". —->>
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Entrevistas
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
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- ¿Cuál es el futuro de su poesía?
- Ignoro a donde voy, intento como ese
monje budista y desde la única
propiedad del alba, seguir el
camino que entonces se me abre y
construir en esa sucesión de instantes
que es la vida lo mejor posible lo que
me sea dado escribir, hasta el
horizonte
perfección.
inalcanzable de la
- Y, volviendo a lo general, ¿hay un
futuro para la poesía?
- Creo que sí, el mundo está necesitado de parámetros morales y la poesía constituye uno de los
elementos paradigmáticos en la construcción de un necesario mundo nuevo, ahí en ese lúgubre futuro
es determinantemente necesaria la poesía, para poner delante del pueblo horizontes luminosos, versos
como lábaros de una masa esperanzada que camina al futuro sobre la putrefacción de este presente.
- ¿Son compatibles ética y estética?
Letras, tu revista literaria
- Sí, completamente compatibles. Lo corrupto es antiéstetico ab initio, nada hay menos estético que esa
cultura de la corrupción que el sistema ha establecido en nuestro mundo, ya que desde su origen rompe
con los principios apolíneos de lo ético. Pero en un mundo donde la ética prime, la estética brillará por
naturaleza, dado que el simple funcionamiento de la sociedad desde coordenadas de orden ético
permitirá el predominio de la estética. Hoy me siento esperanzado, pese a la invasión asoladora de los
signos de la destrucción... Quizás es que lo que necesita este mundo es su demolición para que sobre sus
ruinas crezca un orden nuevo.
Francisco Basallote

Poesía
LOS PAJARITOS
Bloque, A
Sexto, 9
Letras, tu revista literaria
Volaron los pájaros.
Quedó la rosa.
Andrómeda, 2
Séptimo, C
Volaron las rosas.
Quedó el pájaro.
LetrasTRL/ nº 49/2012/ alvaeno/
POESOHAIL
Encuentros de poetas
Mª Jesús Campos
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ESTA VEZ NO
Este estado de ánimo aciago
Entre la hiedra concienzuda y el agua estancada
Que me dejó por herencia tu amor quebradizo
Ese mal abstruso que empaña los cristales
Por dentro de calientes vaharadas
Así multiplicóse la umbría en el pecho
Ese mismo espacio, hueco de ti
Donde aun se empeña en crecer
Tan nueva y tan tierna
Hierba esperanza
Busca sol de primavera
Tierra revuelta
Permanece en tu solitario barbecho
Y te crecerán, súbitamente,
Seres extraños sin crepúsculo conocido.
En esta penumbra aguarda mi corazón dilecto
Mientras vuelves a alejarte, más lejos
Hacia tierras antípodas, sin saber
Que esta vez no. No voy a esperarte.
Chavela Cervantes
Málaga, 2004
"No están hechos para el arte los inocentes"
Me declaro culpable,
autómata del juego espontáneo:
Persona.
Pablo Ruiz Picasso
G.Pérez Gastón "Luna"

LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Poesía
LOS OTROS
El sonido que hace el agua en la fuente me
hipnotiza.
La tarde me envuelve en un éter violeta
exhibiendo en su escaparate al mundo.
Veo pasar la gente con prisas, como si llegaran
tarde a una cita.
Escribo sobre lo observado, escribo sobre el agua
que en la fuente incansable, e interminable, brota
como el río de gente que pasa apresurada.
Viene a mi memoria un cuadro de Goya
donde dos hombres se apalean sin descanso
parecen dos personajes de Faulkner
tan necios, tan tercos, despojados de sentido
común.
Los otros, quizás también, hayan caído
hipnotizados por el sonido del agua.
NO SABES QUE
Alvaeno
Fuengirola, 2011
En el ojo del huracán
pisar el freno;
escalar las columnas de Heracles y besar el cielo
El sabor a sal,
el remolino turbulento de algas pegándose al
cuerpo
una plaga de estrellas de mar aferrándose a ti
como si fueras a salvarlas,
pobres...
solo viniste a oír rugir al viento,
a provocar la ira del mar,
a conocer su inmensidad y dejar al descubierto su
mayor debilidad.
Loco
morirás antes
como todos ellos.
Siracussa Bravo Guerrero
CONCEPTO
PREOCUPANTE DE LAS SOMBRAS
De noche, dando vueltas en mi alcoba:
concepto preocupante de las sombras.
Desnuda yace de ti, mi memoria:
no logro recordarte en ningún rezo,
sé que eras un dios bueno y deseante
de infancia tierna y susurrantes labios,
mi abuela nos leía tus poemas:
"...por eso te quiero tanto y te doy..."
Pero algo no funciona ya en tus versos
no tienen bálsamo ni curan llantos.
Crecí en lo más oscuro de tus sueños,
porque, seguro, no estabas despierto,
durante aquellos años del averno,
que han servido para que yo forje mi
concepto preocupante de las sombras.
Te explico Dios, en qué consiste éste:
persianas bien cerradas a las diez,
la cena acompañada de pastilla,
prescrita junto con televisión,
quedaron prohibidas las películas
de Jarmush, de Fellini o de Buñuel,
no escucho música tras medianoche
ni leo libros que hostiguen el alma;
cansada, lenta, triste y abrigada
me duermo al fin libre de pensamientos
la lámpara encendida de mi alcoba,
con que todos los días amanezco,
demuestra el miedo que tengo a las sombras.
No te preocupes Dios porque yo sé que
si no apago la luz sigues ahí:
de aquellos rezos no te has olvidado.
13
Letras, tu revista literaria
Nerea Aznar

Poesía
Letras, tu revista literaria
Como en un filme, al igual que en un filme
Acerca de los ángeles y los demonios
Del alma, así la tarde se dibujó sobre la tierra.
Llovía con cierto pudor, pareciera que el cielo
No estuviera dispuesto a mostrarse tal cual.
Tal cual, con sus sombras y sus luces cotidianas,
Pero ocurre que era como en un filme donde todo
O casi todo es diferente a la realidad. Y me
pregunto,
Qué hacía yo bajo aquel árbol sinuoso,
Con aquella luz solo vista en los cines,
Con aquella querencia de ti aquí en el pecho.
Como en un filme donde tú no eras salvo un
naufragio,
Naufragio de mí entre las caderas de las letras de
tu nombre.
junio de 2012
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Francisco Aranda Cadenas
PENDIENTES DE UN HILO
Málaga, en
Sujetos a un hilo celeste
Descoloridos, despostillados, desencajados
Y aun así con ganas de jugar me muerdes
Los labios, te muerdes las mejillas
Ya nadie puede colorearse- dices
Y morderse es el rubor que se lleva- dices
Pendientes de un hilo
Y aun con temor a que se parta
Tú nos columpias en el nido.
Yo trenzo sedas en la barca.
Inma Bernils
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POESOHAIL
Encuentros de Poetas
Últimos viernes de cada mes
NAMASTE– FUENGIROLA
C/Camilo José Cela, 2. Edif. Suel.
Local 2.
Fuengirola, Málaga.
21:00 Horas
Próximo Encuentro 31 de agosto de 2012

LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Poesía
FRANCISCO ARANDA
Estarás ‐¿estás?‐ en casa. Hoy
Puede ser invierno
A pesar de que mayean los días,
Pero ya sé: las ausencias
Traen frío y vensca.
Mas si estás ‐¿estarás?‐, ya voy
De camino, será mayo y sólo mayo
Tu talle y tu presencia.
Este trino de pájaros recién llegados
Del norte, el cigarro que acabo de apagar,
Los pasos hasta el portal, ya en la misma
Calle, enen cierto regusto a canela,
A aquellas galletas infanles de canela y azúcar
Con vaso de leche y Cola‐Cao. Abro la puerta.
Etarás ‐¿estás?‐ en casa. Enciendo otro cigarro.
Abro el frigorífico (agua fresca). Paso al salón,
A la biblioteca, a la habitación: No estás
‐¿Estuviste?‐; una rada invernal da cobijo
A las barcazas de mi alma. Parr. Quedarse.
¿Quién me nombrará hoy?
Málaga, en mayo de 2012
Te hablo a , Francisco Aranda, a me dirijo.
Soy la poesía y quiero hacerte algunas sugerencias:
NO te olvides del tú, de él, de ellos, del vosotros,
NO te canses mientras puedas, pierde el miedo
Mas no seas temerario, y sosiégate con los aromas
De la vida. Sé generoso en versos si puedes, eleva
Columnatas de fuego en el aire, no hagas altares
Ridículos, y sostén la imaginación entre tus manos.
No te cubras de haso y revela tus sueños, y sal
A la calle de forma un tanto irreverente. Juega
Con las palabras como los niños, pero ya eres
Un hombre, y canta como hombre, y ama como
hombre.
Te hablo a , Francisco Aranda, a me dirijo.
Escúchame siempre, que yo también sabré escucharte.
Málaga, en mayo de 2012
15
PRISIONERA DEL MAR AMOR
Prisionera del mal amor y de su norte
Me dijo: entraré en mi celda de nuevo,
Como asesinando el cuerpo, envenenando
Mayo. Sólo ella ene respuesta, pensé.
El absurdo es prueba de algún punto ciego
En el alma, de alguna comarca chica
Donde apenas el sol asoma, y si asoma
Se muestra descuidado. En su elegante
Monólogo cuya actriz se hizo memoria
De par en par faltaba ella, porque ella
Abandonó su corazón a su suerte.
Comencé a amar sus ojos y su voz,
Sus manos, el prisionero vuelo de su falda,
Detalles de su mirar cauvo, y era como una ave
Enjaulada la cual no me empeñaría en liberar.
Pero empecé a quererla de a poquito, y ya era
Tarde, sabiendo como sé que la echo en falta.
Si compone sus alas, le pediré volar junto a ella;
Mejor aún, caminar junto a ella y construir
Ese edificio gráfico y sonoro donde las palabras
Sanan, y convocan al amor y al deseo en otra realidad:
campos que verdean alrededor de los caminos.
CANCIÓN AGRIDULCE PARA LA
COMPAÑERA
(Del poeta que quiso ser pianista)
En recuerdo de Lorca y Alber...
Lima de aspereza dura
Frente a la melancolía del piano,
Las manos son clavel recién cortado,
Y el cuchillo melodía.
Frente a la nieve pálida del día,
Descubro mi corazón, la frente fría
En el paisaje entrecortado.
Quiéreme con rojos y morados,
quiéreme siempre,
Sin corona ni oros ataviada,
Sencillamente así, como tú eres.
Y sé flor, mas no de un día,
Flor amable en mi costado.
Letras, tu revista literaria
Málaga, 12 de mayo de 2012
Málaga, en mayo de 2012

Relatos
Letras, tu revista literaria
Buscando a Pirrot
Avalon Breton
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
El tren llegó con retraso, algo poco usual en aquella región, donde todo se llevaba a cabo con la más estricta
puntualidad. Yo había quedado con Thomas Pirrot para poner en marcha el plan del sindicato, pero del tren no
bajó Pirrot, y tan solo un par de pasajeros pisaron el suelo de la estación de Stugart, detalle este también
algo raro, tratándose de una ciudad con más de seiscientos mil habitantes, pero las excepciones son las que a
veces confirman las reglas.
¿Qué había sido de mi compañero y camarada? Teníamos que llevar a cabo el plan que el sindicato había
orquestado para poner en conocimiento de las “autoridades” el poder del mismo, la fuerza con la que actuaba,
la contundencia con la que poníamos en jaque a los medios y al poder. En Stugart se iba a producir el
encuentro de presidentes de los ocho grandes países, había policía hasta debajo de las piedras, Europa había
movilizado para este evento más de doscientos mil policías porque la organización sabía que allí se darían cita
más de un millón de personas para protestar por el sistema que se intentaba imponer a golpe de talonario
condenando a la miseria a la clase obrera a la que simple y llanamente, sin anestesia, y sin más, se relegaba a
la categoría de esclavos del siglo veinuno privándolos de todo derecho a una vida digna, a unas prestaciones
sociales que les habían sido arrebatas en el proceso de globalización donde se intentaba imponer un solo
gobierno mundial bajo el control de los lobbies financieros, dispuestos a cualquier cosa para que sus planes
sureran efecto.
Sin Pirrot me sería casi imposible llevar a cabo el plan, pero ¿qué podía haberle pasado? Estuve media hora
esperando porque podía ser que Pirrot llegara a través de otro medio, bien porque había tenido que eludir
algún control en el tren, o bien porque así lo había decidido el sindicato sin comunicarme su decisión por la
seguridad del plan. No apareció y decidí ponerme en contacto con mi enlace en la ciudad, pero éste tampoco
daba señales de estar operavo. Algo había pasado y yo no sabía nada. Así que regresé caminando hacia el
centro, hice el recorrido anotando todo lo que veía en cuanto a los sistemas de seguridad que habían
desplegado para la dichosa reunión de capos. Aquello era una locura. Poco a poco las calles se iban llenando
de gente que llegaba de toda Europa, detalle que me recordó que era extraño que en la estación solo se
hubieran bajado dos pasajeros. Más tarde me enteraría de los movos por los cuales esto había sucedido.
¿Dónde estaba Pirrot, y qué le podía haber pasado? Eran mis preocupaciones, porque juntos habíamos llevado
a cabo un montón de actos en otros encuentros del G8, y la mayoría habían tenido éxito, al menos el propósito
que habíamos perseguido había sido realizado. Los medios hablaron del sindicato y de la fuerte oposición que
éste presentaba al poder que hacía todo lo posible por criminalizarlo para acabar con él. Cosa que lejos de
conseguir facilitaba que cada vez se uniera más gente al sindicato y que cada vez éste tuviera más fuerza.
En Stugart la cosa iba a ser muy cruenta, los cerca de doscientos mil efecvos se iban a aplicar con
contundencia para debilitar el movimiento, y era en ese punto donde Pirrot y yo teníamos que actuar
atacando los puntos débiles de la seguridad contratada para el encuentro, habían obviado algunos detalles
importantes, y lo hicieron por subesmar nuestras fuerzas.
Ni Pirrot aparecía, ni mi enlace daba señales de vida, así que no tuve más remedio que llevar a cabo el plan,
que para sasfacción mía y del sindicato salió tal y como lo habíamos planeado: volaron por los aires todos los
mandatarios de una forma, por decirlo de algún modo, limpia. El golpe puso en jaque al Imperio y el sindicato
se evaporó por un empo sabiendo que las represalias serían terribles. Yo me refugié en Isla del Diablo, y allí
supe qué había sido de Pirrot y de mi enlace, así como de la cúpula del sindicato, habían sido eliminados todos
por los servicios de inteligencia del poder global, pero no pudieron hacer nada por sus ocho jefes de estado,
los mismos que mi atentado hizo volar por los aires. Pero como a rey muerto rey puesto, el poder global se
sacudió del golpe como un perro se sacude las pulgas o el agua, y repuso a unos polícos por unos
tecnócratas, el sindicato debía, de nuevo, reagruparse, la lucha connuaba.
16

LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Relatos
LÉON, NI UN PELO DE TONTO (
ÁCIDOS, RELATOS DE LA VIDA. ED.BUBOK, 2011)
Carme Folch (1978). Escritora, traductora literaria.
Léon, Léon, Léon, pobre Léon. Se creía una vícma de su desno cruel. Su padre era calvo, su madre
presbiteriana y, encima, a él le habían puesto de nombre Léon. ¡Con aquella pinta!. No quería ni verse, no se
reconocía, se horrorizaba ante su viva imagen reflejada. Le atormentaba su sico. A pesar de que le
aseguraron que fue un bebé corriente, con pinta de bebé corriente: peso normal, estatura normal aspecto… a
bebé correntus. Ergo, uno de tantos. Él se sena fruto de una broma géneca bochornosa, de una broma de
alguien “de ahí arriba”. Era bochornoso y no lo podía soportar. Vivía acomplejado por ello. No era como los
otros, sena que, a pesar de lo que le hubieran jurado y perjurado sus familiares, él nunca había sido un bebé
normal, ni un niño normal, ni ahora era un adolescente normal. Él era para su desdicha “Léon” el calvo con un
solo pelo de acero. Estaba seguro de que todos lo veían así, de que lo habían notado. Era un león falso,
ridículo, con alopecia congénita, con una melena clareada. Seguro que ellos, sus amigos, hace empo que
disimulaban, que eran hipócritas, condescendientes con él, pobre Léon, ya que se aseguraban de no mirarle
nunca fijamente ahí, al “lugar”, su horror, su desgracia.
Ese maldito único pelo. Su cabeza parecía una bola de billar rasa con un único, perseverante, arrogante
pelo que habitaba a sus anchas en tan yermo territorio. El ADN y su nombre parecían mofarse de él,
confabularse para hundirlo más es la miseria. Lo cortaba y seguía ahí, lo arrancaba y seguía ahí, lo peinaba
hacía otro lado pero seguía ahí, no podía esconderlo. Siempre estaba allí en medio, en su sio, desafiante,
dispuesto a avergonzarle, a recordarle quien era: Léon, el león con una melena de Un pelo. Era desquiciante:
lo notaba al caminar, al comer, al dormir, incluso cuando estaba en el lavabo, siempre dominándole desde las
alturas, observándole, reinando en su “lugar”, mofándose de él. No podía más. Ese horrible pelo estaba ahí
plantado en su inmensa calva lisa y él no podía evitarlo. Lo odiaba y juró vengarse de ese único pelo, de ese
ilegal, de esa parte de él que se amonaba, que le avergonzaba y destrozaba su vida e imagen.
Lo notaba como una malformación, un engendro, algo abominable. Ese único
molesto, eterno, orgullosos y presuntuoso, estúpido, engreído pelo rano que mora en su cabeza que lo
deforma como si fuera un tumor y que le hacía senrse igual de mal. “Soy un monstruo” ‐ se decía Léon‐,
“tengo algo que los demás no enen y eso me convierte en un monstruo. Me repudian por ello, estoy seguro”.
“¿Acabarán conmigo o me presionarán para que lo haga yo mismo?, ya que no querrán ni tocarme y menos
mirarme”.
Sabía que la gente, los otros son malos con lo diferente, lo especial, con lo único, “lo raro”. Él era un
engendro despreciable, al menos así se veía. Aprendió a vivir con ello, a lidiar con Él. Bueno, de hecho, no
vivía, le dominaba por completo, su visión le poseía, le horrorizaba su presencia, le perturbaba la vida. No salía
con chicas, ni iba a fiestas, hasta evitaba bajar a comprar el pan. Se fue recluyendo, escondiéndose más y más,
se ocultó tanto que la gente creía que había desarrollado una especie de agorafobia. La triste realidad era
mucho más terrible: tenía un pelo ahí arriba, un pelo inquisidor que era la culpa de todas sus desdichas.
Por más que se esforzaba, Léon no entendía el por qué de tal desgracia sobre su persona. Por más
vueltas que le daba al asunto no encontraba explicación sasfactoria. Culpaba al desno cruel que se había
cebado en él, en la lotería del universo que le había escogido a él entre millares de millones de personas para
atormentarlo, para torturarlo cruelmente y reírse de él. Pensó que quizás era un casgo por su vida anterior, y
pensaba: “Muy malo debí ser para tal cruel premio”. Dejó de culpar a sus padres pues sabía que la genéca
tenía una gran importancia para el asunto pero no era la causa principal a considerar ya que siguiendo la Ley
de Mendel que había estudiado justo antes de dejar el Instuto sabía que siguiendo este principio o sería calvo
o con pelo y presbiteriano como su madre pero no era nada de eso, esa una anormalidad, la excepción de la
regla, era un amargo azar. —‐>>
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Letras, tu revista literaria

Relatos
Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Así que culpaba a fuerzas superiores y esotéricas de su desdicha. Quizá lo que falló fue la mala
combinación entre genéca y la antroponimia (el llamado estudio de los nombres propios de personas). Quizá
si sus padres le hubieran puesto otro nombre como Sansón o Kojak, la genéca y las fuerzas cósmicas se
habrían alineado más certeramente y él hubiera sido un bebé normal de verdad (o peludo o calvo).
Hasta aquel momento de su vida había sido feliz en la ignorancia y fantasía de la infancia pero ahora se
encontraba cara a cara con la realidad, consigo mismo. Había crecido y ahora, en plena adolescencia, había
desarrollado al máximo su sendo críco y pesimista. Se formó con una alma blanda y con la voluntad cortada
de los que crecen en un barrio humilde, de una familia humilde en un país en horas bajas. No había gris. Todo
era negro. Él pasaba, o seguía con su eterna mala racha se notaba hundido como todo su mundo y su país que
comparan esa mala época. ¿Todo era malo por que él había nacido o él había salido así debido el bache
histórico que atraviesan? No lo sabía, ni le importaba el por qué. Lo que importaba era el cómo, el resultado:
de toda aquella negavidad había configurado a su alrededor, un Todo negro, frío, humilde, depresivo y...a Él.
De niño paso a adolescente, preocupado, consciente de su excedente, de su anomalía, se hizo callado, furvo,
esquivo. Se quedó sin amigos por miedo a que le preguntaran, o se le burlaran o mucho peor, que le trataran
con pena. “Eso si que no, pobres pero con dignidad!”, era lo que su padre siempre le había inculcado.
“Dignidad”, bonita y rimbombante palabra con significado opaco. La dignidad estaba claro que tenía
que ver con la moral y la moral con la época y esa época no era de las mejores así que dejemos a un lado esas
palabrejas y ciñámonos al tema, se decía. El tema. Su tema, no había otro. Un tema peliagudo que le
desesperaba y deprimía más que la pobreza en la que vivían inmersos desde el inicio de las vacas flacas. Se
había acostumbrado a la austeridad pero a aquello no. Le obsesionaba. Era su objevo: solucionarlo. No habría
hecho nada más, pero comer comía porque su madre así se empeñaba sino se hubiera pasado el día
maquinando su aniquilación, su venganza. Le había arruinado su vida pero se ocuparía de que no le arruinara
la vida a otros. La solidaridad, esa es una buena enseñanza de los más pobres que comparten sus miserias y
luchan juntos como muestra Hugo en su novela Les Miserables, libro de cabecera de Léon. Había leído otras
obras sobre seres marginales, seres extraños, anormales con dos cabeza, tres piernas, un ojo de cada color.
Seres deformes, mal hechos, incompletos o con demasiado material corpóreo, como él. Se sena idenficado
con ellos pero no querría acabar como ellos vencido, desesperado, pero está claro: no son lo mismo 6 dedos
que un solo pelo. Era infinitamente peor, más degradante y asqueroso. Un solo pelo eterno, soberano que te
domina, una parte de que se convierte en algo ajeno, irreconocible, nauseabundo. Convierte a su portador
en un ser abominable, en un monstruo. Se intentaba consolar con pensamientos posivos y se decía: “El niño
de seis dedos es monstruo de per se. Lo es y punto, pero yo tengo aspecto normal lo tengo todo pero me
sobra una ínfimamente parte de mí que me consume, me acusa como monstruo, como no normal que es peor
que ser un monstruo y punto. Es lo más cruel de todo porque no puedo ser catalogado en ninguno de los dos
bando: ni soy normal ni soy un monstruo soy un ser mal hecho, a medio camino entre la humanidad y la
monstruosidad, un ser despreciable y casgado por fuerzas morbosas y así me tratan todos, con indiferencia”.
Léon, nuestro pobre Léon, sufría lo indecible. Fue viviendo como pudo, arrastrándose en su valle de
lágrimas hasta que un día ocurrió lo inimaginable. Una mañana se miró en el espejo para insultar su exceso de
ADN y no halló nada. Se quedó atónito, contemplando su gran calva y vio la fosa. ¡No! El horror le invadió,
también la vergüenza, el desamparo y la incerdumbre. Su Pelo no estaba ahí, Él no estaba allí, donde siempre
lo había visto. No estaba en su pedestal para mandarle y recordarle su sino de monstruo a medio ser, desde
donde, ránicamente, le reclamaba su atención constante. ¿Qué iba a ser ahora de él? Él era Él, sin Él no era
nada, su vida no tenía sendo. Tantos esfuerzos maldiciéndole y probando de modificarlo, ignorarlo,
exterminarlo y ahora no estaba y su cara parecía extraña, su imagen reflejaba a un Extraño. Su pérdida alteró
su estado, no lo pudo soportar. Se horrorizó. Inmunda imagen. Calvo, vacío y desesperado acabó con todo.
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Relatos
EL REY RATON
Daniel de Cullá
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Ratón. Ladrón cobarde
Había un rey, Enrique el Pajarero, un buen maula, taimado y bellaco, que da propina a criado ajeno,
tramposo, embustero, trápala, haragán, que se regocijaba a causa de la caza. El era un dios impuesto por el
fuego y por las armas, bendecido por el gurú de la tribu, matachín y jifero, el Enano del Envoltorio, quien se le
encontró entre zarzales, loberas y cunetas, en Mataburros, ciudad del aguardiente, donde usan poner colgado
de la ventana un manojo de ramo verde sobre la puerta, como señal de vender vino nto, y un paño de lino
doblado como señal de blanco. Esto fue como un milagro, pues cayeron ese día mucho pedrisco y grilletes, con
la marca de los detalles del paredón y la cuneta, que se vio a unos ladrones sacando a deshora la ropa y el
ajuar de una casa; llegando la juscia de Ronda y preguntando:
‐¿Qué gente?
Respondieron:
‐Se ha muerto aquí un vecino y pasamos el hato de la viuda a otra casa.
Dijo la juscia:
‐Pues, ¿cómo no lloran?
A esto dijeron:
‐Mañana llorarán.
Que cuentan que esto mismo dijo en Búe de la Aldehuela, un aldeorrio o lugarejo feo y miserable, el
Enano del Envoltorio, quien, cuando eructaba, las rocas y las aguas se cubrían de calaveras, y que nadie escapó
a su vil garrote y sus cerrojos, tan sólo los cangrejos autóctonos y dos abuelas aparecidas en la segunda noche
del segundo día de la tercer tormenta, cuando se terminó el día del combate y se fueron del pueblo
centenares de gentes y la erra volvió a verse pariendo brujos y polícos con cabeza de adobe grueso.
Corría el mes de Abril, cuando se da choca o cebadura al azor dejándole pasar la noche con la perdiz que
voló, y las dos abuelas, con la barriga del tamaño de la erra, vieron al rey Ratón, matante, marchando a la
caza del elefante más allá de aquellas montañas, en Matabelos, nación indígena del África Austral,
perteneciente a la raza cafre, olvidada la matacán o liebre ya corrida por los perros. Se le vio con
catetómetros, aparatos provistos de un anteojo y un nonio, instrumento matemáco que sirve para apreciar
dimensiones lineales o angulares muy pequeñas, para medir pequeñas dimensiones vercales, y con la
mochila de siete nudos, más el ojeador, que ojea la caza y la acosa, guía indígena y cafre que le guiaba y que se
alababa de que le había hablado el rey; y preguntado por qué le había dicho, respondió que le dijo: ‐ “Alza la
lanza, necio”, siguiendo al elefante indefenso hasta la mata. Y, pin,pan,pun, ro en la nuca y elefante muerto.
Mientras un Burro Pandero, obispo de anillo, junto al Adda, río de la Lombardía, afluente del Póo, que
pasa por el lago Como, y en sus orillas ganó en el siglo III a.c. el cónsul Flaminio una gran batalla a los Galos,
pronunciaba un sermón en el que alababa la acción del monarca y avisaba con gozo que el Enano del
Envoltorio regresaba de su tumba con poder sobrenatural, y sin más ni más el rey le nombraría Gurú mayor del
reino.
Si algo disnguía al rey Ratón era que, por encima de dimes y diretes, él podía hacer con su cuerpo y
vida lo que le viniera en gana. Siempre hizo sus necesidades cuando más deseoso estaba de ellas. Y, mientras
lo hacía, cantaba hablando por boca de ganso:
“ Abájanse los adarves y alzánse los muladares”.
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Letras, tu revista literaria

Relatos
Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Momentos
Salvador Moreno Valencia
A la hora exacta, en la madrugada, la soñé en algún lugar imaginario donde las olas se confunden con el brillo
de la luna.
El efecto de la cerveza creaba en mi cabeza caballitos de mar, sirenas de plata, veleros blancos empujados por
el viento. Amargo trago de desamor; bebí en soledad en el bar de mi nostalgia donde palpitan los senmientos
de mis deseos vagabundos. La tomé de un trago, la sen correr por mi garganta quemando mi esófago,
encendiendo la llama en la boca del estómago. A la novena... siempre pierdo la cuenta... y la cabeza...
Ella, fría, calculadora, atajó mi embate sin rodeos, me pidió que la dejara tranquila, me dijo que le apetecía
seguir sola, allí, sobre la encerada y brillante tarima del deseo. Orgullosa, sentenció, con brillo en sus ojos; en
sus labios los deseos atrincherados tras las palabras. Fueron los cristales de su boca los que nos separaron una
vez más.
A la hora exacta en la que el empo queda detenido como si hubiese dejado de exisr, el deseo quedó
sepultado bajo la arena en la playa de su vientre, en las crestas de sus pechos, en los recuerdos de su exacta
lengua.
En la cerveza número once o doce... o en la primera, perdí al amor, gané al olvido. Miré en los espejos como
un moribundo, yo no estaba ya al otro lado. Recorrí calles vacías donde la nostalgia vaga herida de melancolía.
Caminé toda la noche hasta que el alba me sorprendió embriagado de tragos amargos, fui dando tumbos,
observado por las ventanas cerradas tras las que arde el fuego del amor que promete morir en mil tardes de
gris codianidad, bajo la pesada losa de la mediocridad; tuve nuevamente el sueño en el que ella me mira
desde lejos.
Aurora abrió sus manos un día más, sus rosados dedos vereron sus rayos en mis ojos que derramaron unas
lágrimas que bajaron por mis pálidas mejillas. La forja de las rejas me hablaba de encierros, de cárceles, de
seres oprimidos, y, lo que es peor, de mi fracaso...
Labios..., ojos..., negros agujeros infinitos... Mis labios, mi torre de Babel asaltando los momentos en los que se
rompen los cristales y ya nada puede unirlos.
La realidad saca a escena los prejuicios empañando los cristales que nos alejan una vez más.
Desperté…, un Bradomin he sido, con más pena que gloria…
La luna saltó de su cama y fue iluminando los rincones oscuros; en los espejos los cristales de mi copa se
rompieron, a la novena o décima cerveza ‐no lo sé, siempre pierdo la cuenta y la cabeza‐, los deseos se
derraman como espuma sobre tu vientre imaginario.
Sen miedo, me refugié en los cálidos abrazos de otra mujer y desperté abrazado a la botella.
20

Relatos
Llegaron los reyes
Rolando Revagliatti
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
No digo una de sesenta; o una de edad de la que se sabe que no pasaría de los setenta; digo de
una, bien conservada, eso sí, viuda en segundas nupcias, viuda reciente de un hombre más joven, una
mujer acva, actualizada, de algún pico pasados los ochenta. Una mujer nada achacosa –conste‐,
encantadora, tolerante, incapaz de faltar un miércoles al té de la confitería “Ideal” con dos amigas
pulcras y educadas, no tan expansivas, que saben arreglarse y asisr a cursos que se imparten en la
Sociedad Hebraica Argenna.
Mi co‐protagonista es Hebe y ocupa un departamento confortable de la avenida Las Heras,
contrafrente. La hija la visita dos veces por semana, al mediodía. Una empleada del hijo mayor acude
a las once de cada mañana y realiza las compras, cocina el pollo o las lentejas, lava y limpia, mientras
Hebe se lee su matuno, subraya el tulo de una conferencia (“Nuestra Tradición Histórica y su
Transformación Posterior”), cambia el long play de Brahms por el de “Romanzas Decimonónicas”,
ingiere la dosis de Sibelium con su juguito de pomelos, recorta con una jera la críca de la úlma
película de Franco Zeffirelli, que no se perdería la sigan o no la sigan Bey y Raquel.
Hebe había reparado en fotos difundidas en revistas donde luzco indumentaria de una conocida
firma de moda masculina. Explicitó –nos conocimos, faltando un par de semanas para el fin del año,
en la presentación de un libro de poemas‐ que mi apostura le recordaba a ese manequén. La entero
de que soy modelo de ropa y de comerciales gráficos y filmados de todo po de productos, que hace
seis años que me he iniciado y que, sin duda, soy la persona que le ha llamado la atención en esas
fotograas. Me cuenta que su bisnieta ha incursionado en publicidad. Hilamos respecto de otros
temas y volvemos a encontrarnos por casualidad el seis de enero, en la vereda de su casa. Casa en la
que permanezco desde hace cinco horas, desinteresado de un compromiso de cierta trascendencia.
Rellenita, Hebe, de blanquísima piel y ojos glaucos, se me había aproximado en el sofá de eslo.
Desde un ovalado retrato se esmeraban en escrutar el avance confiado de esta dama a quien rocé
con sofocada agitación. Ella afirmó sus manos suaves en las mías. Nuestro primer abrazo, aún en el
sofá, nos condujo a un éxtasis vago. No besé enseguida sus labios. No deseaba besar más que sus
mejillas y morder más que sus hombros. Deseaba el contacto de los cuerpos, la epifanía. Deseaba,
ardiente, que Hebe desabrochara mi camisa y acariciara, trémula, mi espalda. Deseaba, claro, fui
deseando, la contundencia de la unión de mi sexo obsnado y el suyo desguarnecido. Ignoramos el
llamado del teléfono mientras oscurecíamos el dormitorio que acogería este amor fortuito. El delirio
nos arrasó cuando Hebe gemía como una muñeca desquiciada. Nos adormecimos y aquí estoy,
reflexionando sobre estos senmientos que inclinan mi ánimo hacia lo que me place, esperando
(anhelando) que Hebe despierte y me busque.
21
Letras, tu revista literaria

Relatos
Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Con aroma de azafrán
Por Marianhe Jalil
Venía vestida de amor subido, con un coqueto vestido color rojo que al caminar provocaba un bamboleo en la falda al
compás de sus caderas. Bajó por la “Calle amarilla”, llamada así por sus luces de farol con focos de ese tono ámbar que
tanto le gustaba a ella, había macetones en cada lado donde se asomaban cientos de margaritas de ese color. Siempre
pasaba por una fuente. Esa donde había lanzado el mes pasado la moneda con un deseo. Al pasar revisaba el aumento de
monedas en el agua. Y siempre pensaba: ojalá hoy se haya cumplido uno más. Se leía grabado en piedra la frase de Gibrán
Jalil Gibrán: "Dile tu secreto al viento, pero no lo culpes a él por contárselo a los árboles...". Los arces acompañaban esta
frase, haciendo presentes sus ojas ocres. Por si fuera poco, las fachadas de las casas todas estaban pintadas de amarillo
azafranado, que además de provocarle buen humor y alegría, le recordaba la paella que hacía su amigo Juan en su tendajón
Gourmet, por lo que no era raro que cuando elegía esa calle para caminar camino a su casa buscando animarse, se
cambiara y saliera con un atuendo más cómodo a tomar sidra y su ración de paella. Lo cual remataba su recuperación de
ánimo. Eso necesitaba hacer hoy. Llega a su puerta de color rojo como su vestido, con el número 21-9. Habiendo llenado
los ojos y pupilas de amarillo en el trayecto, ya en su casa llenó de besos a su niño, lo puso en la cama, prendió la
lamparita de noche, esperó a que durmiera, le dio indicaciones a la niñera, eligió un atuendo de jeans, sandalias, y una
blusa vaporosa blanca de algodón, y se encaminó al tendajón de Juan por su ración de paella. Era miércoles. Se la
servirían con pimientos, chorizo, almejas, camarones y por supuesto el arroz. Ya que eran sus ingredientes preferidos.
Así Manuela elegía vivir su vida. Pintarla de amarillo, cuando la vida quería pintarla de gris. Había tenido varios motivos
para que fuera gris. Varios reveces en el amor. Algunas decepciones. Altibajos económicos. Pero ella cuando todo se
tornaba oscuro, siempre tendría su calle amarilla.
El día de hoy Eustaquio le había dicho que no la vería a través de un mensaje de texto en el celular. Después de un mes de
no verse, visitaría la ciudad y él le había dicho que tendría mucho trabajo. Un desplante más. Ella no lo tomaba personal,
pues no era un desprecio hacia ella. ¡Si no lo conociera bien! Hacía más de 20 años que llevaban una amistad. Pero un día
él le declaró su amor. Ella nunca había sospechado. Pero se dieron la oportunidad, y así es como ella descubrió que él
aprovecharía cualquier oportunidad para sabotear la relación. Por miedo. Pánico. Fobia al compromiso. No por nada había
el cumplido 45 años sin casarse. Seguía soltero empedernido. Ella lo conocía. Sabía de su niñez, sus tristezas, su dolor.
Entendía. Lo amaba. Al mismo tiempo que el hacía sus desplantes, ella recurría a la calle amarilla para subir su ánimo.
Comer paella probablemente. Y así tener una dosis de humor para continuar con el romance.
Solo que esta noche ella estaba segura de algo. Ya no lo vería más. Porque sabía que su amor, necesitaba amor. Que
merecía cariño y bondad a su lado. Que a pesar de amarlo, no debía soportar maltrato, sea como indiferencia, desplantes o
simple ausencia.
Llegó a su mesa, que para su fortuna estaba desocupada, ubicada en un rinconcito alumbrado con un quinqué, colocó su
bolso en la silla vacía, de donde se podía ver un sobre. Lo que se alcanzaba a leer era: Laboratorios Des…. No pidan más.
No se podía ver el resto del rótulo del sobre. También se asomaba un libro, que no era raro en ella cuando visitaba el
tendajón, para acompañarse con la lectura de alguna novela romántica a la luz del quinqué.
Manuela se veía radiante, con una luz en los ojos. Así se lo hizo ver Juan al saludarla. Le ordenó lo de siempre, pero con
un ligero cambio.
Abrió su libro en la página marcada con un separador que indicaba que ya había comenzado la lectura anteriormente, y así
se introdujo en el mundo de Mariam y Laila en Kabul y sus “Mil Soles espléndidos” esos soles que a veces cuando la vida
es dura es lo único que te calienta el alma. Llega a la página 333 y lee “Como la aguja de una brújula apunta siempre al
Norte, así el dedo acusador de un hombre encuentra siempre a una mujer. Siempre. Recuérdalo, Mariam”. Frase que la
hace pensar que siempre que haya un tirano hará dura la vida para las mujeres (o para alguien más). Conocer esas vidas,
ficticias o no sufriendo los horrores del totalitarismo, el fanatismo y el terror, que son las inmisericordes amenazas de
nuestros días, hace a Manuela sentirse afortunada y agradecida por lo que tiene hoy. Repasa las imágenes en su mente de
su niño, su calle amarilla, su trabajo, su familia, sus amigos y el amor, que aunque no sea correspondido, le pertenece a
ella. Su capacidad para decir basta. Desear una vida mejor. Y pensar que en algún lugar, en algún momento la vida puede
sorprenderla. Como lo ha hecho hoy.
Le sirvieron su paella justo como a ella le gustaba. Pero esta vez no la acompañó de sidra. Pidió mejor un simple vaso de
agua. Manuela cierra los ojos con el primer bocado. Suspira. Se coloca la mano en el vientre. Y sonríe y piensa en el
humor de Dios.
Justo en la mesa vecina, hay un caballero que disimuladamente pregunta a Juan, quién era esa mujer que comía paella en
miércoles en la mesa de junto. Juan le contesta: - ¿Ella? Es Manuela. Una mujer que no se sabe humanamente perfecta.
El sigue observándola, sin que ella se percate, mientras come este miércoles su propio plato de paella con pimientos,
chorizo, almejas, camarones y por supuesto el arroz.
Se escuchan grillos cantar a lo lejos. Juan era de Valencia. El lugar, no era España.
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Relatos
EVITA
Silvia Loustau
(Texto perteneciente a la novela Mariposas Rojas, Mariposas negras, editada en
Chile por Ed. Escaparate, colección Rojo y Negro).
Y un pueblo que se llama Los Toldos, allá en el norte de de la provincia de
Buenos Aires apareció bajo mi mirada. Como si fuese una maga y viese en una
bola de cristal. Y la niña, de piernas flaquitas, como un terito mal alimentado,
corría por el campo, iba a la escuela. Sena el gorgoteo de su estómago con
hambre. Los dedos cuidados, de uñas pintadas, señalando a su madre y a ella: es
hija del pecado, la hija de Duarte, pero él no quiere saber nada. Lo bien que
hace. Y María Eva era entonces Ibarguren. Y conoció el desprecio. La soledad del
diferente. Y seguro hubo lágrimas en su almohada de niña descastada. Y un día
soñó con la palabra: Igualdad. Y supo que debería andar otros caminos. Y la
joven de ojos hundidos, afiebrados, y oscuros, llenó una valija de cartón y paró.
Buenos Aires. Sus luces. Las pensiones. Comer salteado. Igualdad, repea. Y fue
actriz. Y nunca se lo perdonaron. Las actrices son putas. Igualdad. Y encontró a
aquel hombre que no sabía le estaba abriendo las puertas de la historia. El General Juan Domingo Perón. La
llamaba: Negrita. Y la Negrita sembró los sueños atesorados. Igualdad. Para las mujeres. Para los niños. Para
los grasitas. Los descamisados. Mis muchachos. Los ancianos. Su pelo se volvió de trigo. Y a veces parecía una
princesa de cuentos. Y las compañeras la seguían. La amaban. Las señoras de cunas de oro, las que tenían
apellidos con olor a bosta, esas, esas, le daban vuelta la cara, la llamaban: La Perona. La puta. Y ella sonreía, a
su lado estaba el pueblo. Sólo el pueblo salvará al pueblo, dijo y un viento de banderas se hizo eco en los
cuatro puntos cardinales de la patria. Y las mujeres ganaron el voto. Y hubo niños felices. Y hospitales. Y
escuelas. Y los niños debían conocer el mar y las montañas. Vacaciones obligatorias y algo nuevo que se llamó:
aguinaldo. Y jubilación. Y sidra y pan dulce y navidad con juguetes. Cuiden al general, decía, cuiden al general
de los traidores, repea, ya con su rostro lívido. Y soñó con las milicias peronistas. Y de Bruselas, esa ciudad de
encajes, trajeron las armas, Y ella ordenó: son para el pueblo. He venido a traer el fuego a la erra, dijo. Y
Quirón, aliado con la Sombra de La Traición la atacó, en una noche de sueño leve. Y la niña de piernitas de
tero, se irguió y su voz resonó en la plaza que victoreaba su nombre: estoy impaciente por volver a la lucha. La
lucha. La victoria será nuestra. Nuestra. Nuestra. Tendremos que alcanzarla, tarde o temprano. Tendremos
que alcanzarla. Alcanzarla Yo sé que ustedes recogerán mi nombre y lo llevarán como bandera a la Victoria. La
Victoria. Volveré y seré millones. Y será millones. Será millones, Evita, el día que alcancemos la Victoria.
A todos mis compañeros con quienes militamos y soñamos en la La Plata por una Patria Libre ‐Justa‐ Soberana.
A quienes en esa lucha dejarón su vida, y son demasiados los nombres de los que quise más los 30.000
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Letras, tu revista literaria

Relatos
Letras, tu revista literaria
TENSIÓN HITCHCOCKNIANA DE “TODO A CIEN”, UNA TARDE DE
DOMINGO
Andrés Knightwood
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
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Me digné a salir a saludar a las comadres que
vienen a visitar los domingos a mi abuela,
antes de que comenzasen su pernente y
reñida parda de brisca, del cinquillo, o de
¡qué sé yo qué extraños juegos de cartas…!
Lo hice con la naturalidad del zorro silvestre
que va de paso junto a una granja donde sabe
que se juega el pellejo, pero que no pierde su
dignidad en su sobreactuado papel con
pretensiones de disimulo.
El contenido del frigorífico de la cocina me
aguardaba y tuve que ralenzar mis pasos…,
de modo que me pareció que caminaba a cámara lenta, con objeto de no perder la compostura,
como ese pedazo de divo hollywoodiense (o joligudiense, que dirían algunos) que, bajando las
escaleras de su cincoestrellado hotel, ante cientos de fotógrafos, mide cada ínfimo movimiento, para
evitar hacer el ridículo con una caída inoportuna que hiciese las delicias de sus más acérrimos
envidiosos.
Sin embargo, las muy cucas amigas de mi antecesora sanguínea no perdían el más mínimo detalle ‐
como, dicho sea de paso, no cabía esperar que fuese de otra manera, ya que eran marujas avezadas y
entrenadas a lo largo de innumerables e interminables años de colleo, despellejamiento verbal y
visual del prójimo, etc.‐, y eran incapaces de permir que se les escapase el más ínfimo pormenor de
cuanto acontecía socialmente a su alrededor, a pesar, incluso, de sus más que mermadas facultades
sensivas.
Estaba, pues, perdido, ya que, hiciese lo que hiciese y lo hiciese como lo hiciese, su veredicto distaría
mucho de serme favorable, y tentado estuve de abalanzarme sobre el frigorífico, como un salvaje que
no hubiese comido en cinco días, para devorar los restos de tarta de bizcocho y nata, junto a una
cerveza barata, y engullirlo todo como un vulgar “analfabeso” de los más oscuros fondos de
“Valdeberzas de Abajo”; pero, en un alarde úlmo de integridad personal, logré sujetar, a duras
penas, mis más primarios insntos cavernícolas y conseguí connuar con mi paso a cámara lenta…,
como quien pasaba por allí de pura casualidad y sin ningún po de propósito definido, como no fuese
otro que el de acudir a saludar, cortés y educadamente, a las visitas.
Mientras tanto, Torcuato, el periquito de la vecina de enfrente, que también creo que no se perdía
detalle, observando lo que, de la escena, le permia avizorar la puerta entreabierta del balcón,
parecía que se reía en mi cara; y a punto estuve de expresar facialmente un saludo entre desafiante y
cómplice, dirigido al muy colla plumífero.

LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Becas y Premios
Por Alexis Navas
www.alexisnavas.com
Concurso de Carteles Fiestas Patronales Los Molinos.
Convoca Ayuntamiento de Los Molinos (Madrid). Plazo límite de entrega 24 de agosto de 2012.
Para más información: hp://ayuntamiento‐losmolinos.es/cms/index.php?
opon=com_content&view=arcle&id=221:concurso‐de‐carteles‐feria‐y‐fiestas‐
patronales&cad=4:cultura&Itemid=7
II Concurso de Fotograa “5 al día”.
Convoca Asociación para la Promoción del Consumo de Frutas y Hortalizas “5 al día”. Plazo límite de
entrega 31 de agosto 2012.
Para más información: hp://www.5aldia.org/v_5aldia/apartados/apartado.asp?te=974
XIV Concurso de Fotograas de la Mar.
Convoca Asociación Gaxarte (Asturias). Plazo límite de entrega 30 de agosto de 2012.
Para más información: hp://www.gaxarte.com
XV Concurso de Pintura Frida Kahlo.
Convoca Ayuntamiento de Rivas Vaciamadrid (Madrid). Plazo límite de entrega 31 de agosto 2012.
Para más información: hp://www.rivasciudad.es/portal/RecursosWeb/
DOCUMENTOS/1/0_7752_1.pdf
V Concurso de Pintura Rápida Ayuntamiento de la Losa.
Convoca Ayuntamiento de la Losa (Segovia). Fecha límite de entrega 26 de agosto de 2012.
Para más información: hp://www.lalosa.es/
Parcipa en los Premios del Tren 2012 hasta el 14 de sepembre
Los trabajos literarios que opten a los Premios del Tren 2012 ‘Antonio Machado’ de Poesía y Cuento,
organizado por la Fundación de los Ferrocarriles Españoles, se deberán enviar a su sede en la calle
Santa Isabel 44 ‐ 28012 de Madrid, hasta el 14 de sepembre.
Toda la información de este premio está disponible en la web hp://www.premiosdeltren.es
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Letras, tu revista literaria

Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Libros, libros, libros
HISTORIAS DE ESTE MUNDO, QUE SON MUCHOS
Historias de este mundo
Matías Escalera Cordero
Baile del Sol
2011
212 páginas
10 euros
Por Viktor Gómez
En este trabajo de minuciosa exploración de nuestros mundos que Maas Escalera
Cordero ha emprendido en estos sorprendentes 28 relatos, no hay centro, el centro
está deslocalizado, está en los márgenes del espacio empo narrado y de los sujetos
protagonistas, y en la persistente agudeza de su mirada hacia esas heridas minúsculas de la intrahistoria de
nuestras vidas, que los remachan, y que desenmascaran en las diversas tramas la abisal fuerza destrucva que
la lógica sistémica de este capitalismo tardío ha impuesto. Lo anecdóco, lo histórico plural, lo social ínmo, lo
políco intercultural o localista, la jodienda visible o la hipócrita desfachatez de los mangantes y privilegiados
del mundo son la trama de este tapiz tan claro y cercano como las paredes de nuestra casa; el frágil interior en
el que nos guarecemos de un mundo ocupado por la violencia y la muerte de la imaginación, la utopía y los
vínculos personales y colecvos. No escapa nada a esa mirada desentrañadora del presente, ni el papel del
arsta, ni nuestra codiana servidumbre, ni la deshumanización de la máquina de poder, ni nuestra lucha
estéril contra el haso. No hay concesiones, sólo irónica objevidad y una dolida mirada de poeta a un mundo
vapuleado. Y una densidad de maces y una imaginación revolucionaria que nos permite mirar esta desolación
incluso con humor ácido y sul.
hp://www.bailedelsol.org/index.php?opon=com_booklibrary&task=view&id=513
federicorudolph.wordpress.com
Prólogo de Alexander Copperwhite
Título original: De Amores y de locos.
Autor: Federico Gabriel Rudolph
Tipo de obra: Narrava.
ISBN: 978‐1‐4717‐3608‐7
Primera Edición del Autor, 2012.
Diseño de Portada: Federico G. Rudolph
Cada uno comienza lo que pretende describir con una frase original o
histórica, y dada la importancia que he de otorgar a este trabajo,
comienzo:
Érase una vez, una historia que englobaba muchas historias, donde el
misterio sólo era superado por la acción y la intriga. Donde el miedo era
superado por la sorpresa, y donde las palabras se transformaban en
imágenes y estas en sueños, o quizás en pesadillas. Sus personajes,
diversos y variopintos, de disntas épocas, diferentes momentos e
inimaginables lugares, nos muestran a través de sus aventuras un mundo
oscuro y olvidado, narrado únicamente por los grandes escritores de hace
dos siglos.
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Libros, libros, libros
La poesía de Gredos es una recopilación de poemas editados e inéditos de
Ilia Galán escritos bajo la influencia de las imágenes de Candeleda, en las
faldas de Gredos. Dice el autor en el "Prólogo" a esta edición:
Los versos que en estas páginas hallará el lector, sus imágenes, en estas
erras fueron concebidos, semillas en los bosques plantadas y crecidas,
ahora colosos arbóreos de palabras florecidos a cuya umbría sus
pensamientos y sus senmientos cobija y a otros entrega, arrancadas sus
hojas donde lee la vida que pasa y la que queda.
El libro está ilustrado con 21 fotograas en color.
Paralelamente es el primer libro editado de Salvador Lera, autor de una
extensa obra inédita. Son unos poemas de una gran intensidad, organizados
en dos partes: "Destellos" y "Gnosis". El autor habla así de su libro en la
contraportada:
Paralelamente: estancias paralelas.
Formas de estar al mismo empo,
como fulguraciones o reflejos atrapados, como decantaciones.
Bajo el signo de la conjunción: estancias que se mulplican y se confunden,
paralelas que también se encuentran.
Palabras que señalan un inerario,
el rastro de una experiencia de transformación.
* * * * *
Podéis conseguir estos libros pidiéndolos en vuestra librería o directamente a la editorial
Paralelamente, 76 págs. 10,00 €
La poesía de Gredos, 128 págs, 15,00 €
* * * * *
LIBROS DEL AIRE
c/ Fuencarral, 131, 5º izq. 28010 Madrid
Tels. 91 447 15 39 / 661 94 10 94
fsaenz@librosdelaire.com
www.librosdelaire.com
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Letras, tu revista literaria

Letras, tu revista literaria
Libros, libros, libros
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Flashes (Madrid: Ed. Libertarias/Prodhufi, S.A., 2004)
Carrusel (Mauricio Malaga) es un libro de cuentos que trata del
dilema de la guerra con el Ecuador visto desde un cuartel de Lima;
siguiendo la ruta de un billete falso que dos hermanas bobas quieren
hacer pasar por bueno; un perro inmortal que vaga por el valle del
Colca siguiendo con un hacendado y su hijo estúpido en las calientes
erras de Pucala (Chiclayo) para finalizar con un relato futurista acerca
de la matriz del sistema que nos obliga a hacer las cosas sin amor y
solo nos impulsa a comprar y consumir buscando la felicidad en las
cosas que no necesitamos.
Edición bilingüe (español‐francés): Traducción al francés de Mª Ángeles
Fernández.
Edición ilustrada: Dibujos interiores y contraportada de Yolanda Novoa.
En Flashes, Juan José Cantón y Cantón consigue una memorable
fotograa emocional, mediante instantáneas febriles y exactas. Sus
versos, en este inventario de empo, son un fogonazo al corazón, el
retrato de una realidad fragmentada donde la vida asoma desapacible y
violenta, pero también donde la ternura y la naturaleza fluyen contra la
incerdumbre.
Flashes, la úlma obra de este excelente poeta español contemporáneo
es un vuelo en el que la poesía se eleva prodigiosamente y en el que de
nuevo son cómplices para su ejecución la pintora cántabra Yolanda
Novoa, que delicadamente lo ilustra con sus dibujos, y la profesora María
Ángeles Fernández Riera, que impecablemente lo traduce.
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Libros, http://www.alvaeno.com
libros, libros
Catálogo de Ediciones Alvaeno
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Letras, tu revista literaria
“Los libros son nuestras únicas armas para vencer a la estulcia y a la ignorancia, madres ambas de
toda violencia en el mundo.”
Cialenva Preston.
Colección Santel: Relatos.
La vida es
cuento.
Un lugar
llamado
fracaso.
Colección Mansor: Novela
El hijo de las
costureras.
Colección Devere: Invesgación
Ver,
comienza
Santa
Compaña.
Aventuras y
desventuras de
una gata...
El sonido
lacónico de
las balas.
Autores
Ricardo Mena Cuevas
Rubén Sancho
7 Cuentos
de pan y
pimiento.
Salvador Moreno Valencia
Pasos Largos;
el último
bandolero.
dosmásuna.
Así en el
cielo.
Julio Conejo
El defecto
mariposa.
Jesús Martínez Linares
Juan Manuel Álvarez Romero

Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Ni tú ni yo, a duras penas...
Novela por entregas de Salvador Moreno
Valencia
El vacío horizonte
La mano negra está al llegar para
nuestro Starward, mientras
tanto yo trato de plasmar aquí
mis impresiones sobre mi
empo vivido, compaginando el
trabajo, cada vez más
apasionante, de periodista; intentando llevar la
nocia al mundo, pero no esa nocia que los
medios oficiales fabrican y todo el mundo se traga
como el pez muerde el anzuelo a pesar de que le
desgarrará las agallas, con la peculiar y no menos
gran diferencia que el pez no piensa, y el lector, se
supone que sí lo hace, o hace años que dejó de
hacerlo porque ya se lo dan todo pensando. Sea
de un modo u otro, ahora son empos convulsos,
pero leyendo en las páginas de la historia del
hombre, parece ser que no han dejado de serlo
nunca: el hombre como animal depredador y
destrucvo.
Starward por primera vez se afeitará y senrá
la emoción propia del adolescente al ir
contemplando cómo va rasurando en su mentón
la pelusa de melocotón que ya comienza a
renegrear y a crecer. Se corta varias veces,
pequeños incisos sobre su mejilla delicada y frágil
no como la que vendrá a ser años más tarde
donde si me apuran Starward podría haber
encendido cerillas de madera. Se siente ya un
hombre, y dispuesto está a enfrentarse a su
desno, sin saber muy bien qué es eso del desno,
ni siquiera qué es eso de la vida. Pero la pasión por
las cosas comienza a abrir puertas en su mente
que una vez atravesadas lo llevarán a mundos
maravillosos a veces, y a mundos terribles en otras
ocasiones.
Describir a nuestro adolescente sicamente
nos hará darnos una idea de cómo es, de cómo
viste, de cómo camina, qué gestos suelen
caracterizarlo, cómo es su mbre de voz, su
mirada, cómo son sus labios, cómo su boca, cómo
su estructura ósea. En definiva cómo es el
hombre que pronto se acerca por las puertas
traseras de la vida de Starward. Su cabello claro le
ha valido el apodo de “el rubio”, ya que a la
mayoría de niños y niñas en la erra que habita
30
suele cubrirles la cabeza un buena melena de pelo
negro como el zón; en muchos casos enen
rasgos arábigos, y él más bien ene rasgos
nórdicos, lo único que no está acorde con este
punto es la estatura, ya que es un adolescente de
estatura media, de ojos verdes que según el día
cambian desde una suave gris hasta un profundo
verde casi esmeralda. Su pelo, como se ha dicho es
rubio, y lacio, un flequillo le tapa casi los ojos.
Detalle este que siempre le trae a la gresca con su
padre que lo lda de cosa, de vago, de maleante
por llevar el pelo como lo lleva, no digamos ya lo
que dice sobre su indumentaria. Pero esto es algo
a lo que él se ha acostumbrado, y ya casi no le
preocupa; piensa, buscando una razón para
jusficar la rria que su padre parece senr hacia
él, que éste está ancuado y ha sido educado en a
la vieja usanza, tanto que su abuelo todavía sigue
siendo el que toma las decisiones al respecto de
los asuntos que conciernen a su padre.
Nabokov y Lorca, dos escritores grandiosos,
dos genios de la literatura universal me dicen que
Starward es un pobre diablo, no un niño adinerado
y sin problemas económicos, no un niño que ha
crecido rodeado de criados y de Mademoiselles,
de maestros que lo educasen, que le enseñasen el
camino que iría nuestro amigo a recorrer mucho
más tarde, pero ahora, en su primer afeitado
cuando se mira al espejo viendo al hombre que ya
se intuye, ahora, él, todavía no sabe, y ni siquiera
intuye que un día acabará dedicándose en cuerpo
y alma a la literatura como lo hizo Valle‐Inclán,
que tuvo la valena de arremeter contra todos
aquellos advenedizos de novela firmada de
antemano por ser sobrinos o hijos de tal o cual
don.
Continuará próximo nº de agosto
Puedes leer otros capítulos en:
hp://www.alvaeno.com/Ni‐tu‐ni‐yo‐a‐duras‐
penas‐novela‐por‐entregas‐del‐escritor‐salvador‐
moreno‐valencia.htm

LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
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Página Oficial de "El Planeta de los Libros": un pequeño planeta cargado de libros. En el aire los
Miércoles a las 18:30h en el 100.4 FM MADRID ‐RADIO PODCASTS: hp://elplanetadeloslibros.com/index.php
Puedes adquirir los libros de Salvador Moreno Valencia en Ediciones Alvaeno; en Obrapropia, en
Bubok, en Casa Eolo y en Amazon
Novelas:
Relatos:
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Letras, tu revista literaria
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Más información:
hp://alvaeno.com/salvabiografia.htm

Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Artista del mes: Pablo Tapia
ESTUDIÓ EN FACULTAD DE ARTES DE LA UNIVERSIDAD CENTRAL DEL ECUADOR
PINTURA Y CERAMICA ARTISTICA, 1990 ‐ 1997
hp://pablotapiasanchez.blogspot.com.es/
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Artista del mes: Pablo Tapia
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Letras, tu revista literaria

Los Nébures
Letras, tu revista literaria
Rubén Sancho
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Los Nébures son unos seres diminutos y de marcada
fisonomía humana que ubican su lugar de residencia
tras la letra impresa de los incontables libros que
pueblan nuestra devastada red de bibliotecas. Cuenta
la leyenda que tuvieron su origen en las historias de
caballerías que nublaron la mente del insigne hidalgo
que adoptara el sobrenombre de Don Quijote, para
ramificarse posteriormente de monasterio en
monasterio a la misma velocidad que se propagaban
las llamas que prendieron su hogar primivo.
Tras varios siglos de existencia, un minúsculo grupo de
Nébures acabó recalando en erras salmannas,
donde, aprovechando el vasto legado bibliográfico de la capital del Tormes, se reprodujeron de
manera exponencial y convireron tan bella ciudad en su paraíso terrenal.
Los Nébures: Capítulo XXX “Un lugar llamado fracaso”
La vida es un fracaso connuo en busca de algún éxito, que en ocasiones llega y en ocasiones no, pero que
todos nos empeñamos en marcárnoslo como nuestro gran objevo vital sin pararnos a pensar que el fracaso
pueda provenir de la convención social del éxito y no de nuestra incapacidad sica, mental o senmental.
Asher había fracasado, creía, sabía, intuía, pero todavía no se atrevía a reconocerlo, no podía echar por erra
toda su vida por un amor que nunca conseguiría porque ese amor prefirió otras aventuras, otros objevos,
otras vivencias alejadas de su compañía, que debía ser el verdadero éxito de su acompañante en el devenir
vital.
Por ello se detuvo en su caminar, miró al cielo y clamó con un toque ligeramente histriónico, algo fuera de
lugar pero que le viene muy bien a esta narración.
¡Hasta aquí hemos llegado!
Y dicho y hecho. Se detuvo, giró 180 grados y comenzó a caminar en sendo opuesto, comprendiendo su
fracaso e iniciando el camino hacia otro nuevo, porque la cerficación de un fracaso no es más que el
comienzo de nuestras aventuras hasta la cerficación de un nuevo fracaso, diferente en la forma, pero
idénco en el contenido.
Asher regresó a España, a Salamanca, a su biblioteca, con los suyos, con los que nunca debió abandonar por un
amor imposible, improbable de aquel a quien ella creía su guía, su horizonte, y que se quedó en la nada, en la
nada más absoluta.
Paseando de nuevo por las calles de Salamanca Asher no pudo por menos que lamentar el empo perdido en
una búsqueda infructuosa que no le había reportado más que frustraciones connuadas.
El empo no se pierde hija, todo suma para la constución de nuestra personalidad.
Su abuelo, un ajedrecista profesional venido a menos con el paso de los años y que tuvo que ganarse el pan
con el sudor de su frente en una imprenta de las de antes, no de las de ahora, su abuelo, te decía, siempre
sabía lo que tenía que decir, sin importar el momento o el lugar, él había vivido lo suficiente como para no
necesitar otro po de juicio paralelo. —‐>>
34

LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Los Nébures
—->>
No te lamentes por el empo te pasaste buscando a ese malandrín, y
alégrate por las vivencias que te reportó, unas vivencias con las que habrías
sólo podido soñar viviendo aquí, en Salamanca, una erra viva y muerta a la
vez, viva por sus gentes y muerta por sus no gentes.
Asher no comprendía bien las palabras de su abuelo, pero no le importaba,
le reconfortaban, y eso era suficiente en estos momentos, era justo lo que
necesitaba y a ello se aferraría como a un clavo ardiendo.
Iniciaría una nueva vida, ahora sí, dejando a Odraude en un recóndito lugar
de su memoria, un lugar que todos reservamos para nuestros amores del
pasado, esos que vinieron, nos subyugaron y desaparecieron con la llegada
de los efluvios de la madurez más misógina.
Pablo Tapia
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Letras, tu revista literaria

Letras, tu revista literaria
Espacio MundoPalabras
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Arte Kalvellido
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Letras, tu revista literaria

Letras, tu revista literaria
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Sobre el Autor:
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Ricardo Mena Cuevas (Málaga, 1975).
Ver, comienza
Autor: Ricardo Mena Cuevas.
Especialista en Comercio Internacional y
Derecho Marímo por la Universidad de Southampton
(LLM Marime Law, 2001) y amante de la filosoa, la música
y el arte,
ha escrito sus ensayos y relatos en diversas páginas webs
desde el año 2002 (v.g. Letralia.com, Badosa.com,
Ellibrepensador.com).
En el año 2009 tuvo el placer de parcipar en la Tercera
Conferencia
Internacional de George Santayana que tuvo lugar en
Valencia
con su comunicación personal "Santayana y la poesía
primera"
(v.g. hp://shakespearemelodijo.blogspot.com/2009/10/
ensayo‐para‐la‐tercera‐conferencia.html).
Editorial: Casa Eolo & Ediciones Alvaeno
Temática: Ensayo, Investigación
ISBN Físico: 978‐84‐15178‐64‐4
http://alvaeno.com/ver-comienza-de-ricardo-mena.htm
El libro aporta grandes pruebas sobre la idendad de algunos
poetas Isabelinos y nos invita a descubrir la época Isabelina
desde un punto de vista literario. El autor es un gran conocedor
del tema y de hecho en el libro descubre la verdadera idendad
de Marlowe, Shakespeare y Spenser. El libro es un trabajo
exhausvo de invesgación, serio y bien elaborado. Un libro
seminal para todos los amantes de la literatura y la verdad.
Shakespeare, Mozart y Picasso como creadores, junto con Aristóteles,
Santayana y Richard Dawkins como pensadores, conforman la cúspide
de su canon actual, sujeto siempre a las connuas fluctuaciones heraclíteas
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Como Ave Fénix
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Letras, tu revista literaria
Marcos Morneo
Escritor
https://www.facebook.com/profile.php?id=100001975788769&sk=info
Los higos de la reina y la lectura
Tal y como están las cosas, no solo en España, sino
en el mundo, aquí en mi especie de torre de Juan
Abad me refugio entre las galeradas que me van
llegando ya con formato de libro, úlmamente no
son tantos los libros que me llegan, cosa que a
Eladio, el cartero lector como gusta a él que le
llame, le preocupa y dice . Sí es cierto, hasta
para la literatura corren malos empos, pero
debemos afrontarlos con más lecturas, si es posible.
La debacle está desatada, y creo que desde que el
hombre es hombre y la historia así lo confirma, la
debacle lleva desatada desde que el homínido se
irguiera sobre las patas traseras.
Aquí el calor del verano hace estragos, las chicharras no cesan y ponen en el aire esa banda sonora que
nos adormece. La higuera ya dio sus frutos y ahora pronto nos podremos comer los higos de la reina. SI
yo fuera un irónico podría bromear con lo de comer el higo a la reina, pero como soy un hombre serio
y además republicano, no me van las bromas ni las reinas, pero sí los higos, sobre todo los de la reina.
Los libros que han pasado por mis manos este úlmo mes han sido, en relectura, Las uvas de la ira, de
Steinbeck; El evangelio según Jesucristo de Saramago, y Así que usted comprenderá de Claudio Magris.
Tres obras maestras de tres grandes maestros de la literatura universal. Uno se introduce en libros
como esos y, como decía mi profesor Richard McCaves, a uno se le abre la cabeza, y comienza a
entender el mundo. Y eso es tan cierto como que el fin es el mismo para todos que venimos de la nada,
hacia la nada nos encaminamos y en la nada pereceremos. Ya lo decía Machado, Nabokov, y otros
autores como la escapista Belén Gopegui, con su libro La escala de los mapas, donde el protagonista
busca el hueco por el que desaparecer, por el que escapar; escapistas como Vila‐Matas, Edgar Alan
Poe, Pereç, una buena hornada de escritores y escritoras que buscan su hueco, que hacen que sus
personajes sean esos escapistas kaianos, pero no es de extrañar que así sea porque no veo otra
forma de escapar de la barbarie que la de ser un verdadero escapista de las formas, de las
convenciones, de los avaros, de los opresores, de los belicistas, de los cuerdos, de los religiosos, de los
fanácos al fin y al cabo, ser Dédalus y pasear con Pirrot, o con Sartre y senr la náusea del mundo,
oler lo pútrido, y buscar el aire fresco bajo la higuera, esperando que caigan los higos de la reina.

Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
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Latitudes mudas
Pedro Luis Ibáñez Lérida*
Poeta, articulista, coeditor de Ediciones En Huida.
Contacto: pedrolerida@gmail.com
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Senectud del tiempo, región transparente
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"“Escribir es defender la soledad en que se está”
María Zambrano
El compositor italiano Giacomo Puccini incorporó en las óperas "Turandot" y "Madama Buterfly" melodías
chinas. Una caja de música parece ser la causa de la influencia oriental en ciertos pasajes de ambas obras. Si bien el origen
de la caja parece hallarse en la propia Europa, concretamente en Suiza, tuvo un periplo viajero que le llevó a Shanghai
donde tras ser vendida, regresó al viejo connente. El azar la llevó a la casa del Barón Fassini‐Camossi, en la localidad de
Bagni di Lucca. Fue en el año 1920 cuando Puccini escuchó las melodías que contenía.
Uno de los valores primarios de la cultura es la transversalidad. Hay en ella un reconocimiento implícito al
propio ser humano y su ámbito de influencia, que consigue estoicamente defenderse del inexorable paso del empo y
pervivir en el simple y casual desenlace. Como en el caso de Puccini, la coincidencia procuró la confluencia del creador y el
movo de su perspecva creadora. El conocimiento se abre camino en la confluencia de otros conocimientos. Y si bien nos
parece que el empo se desliza sin apenas notarse, la prueba irrefutable de su existencia no es otra que la cultura que
profesamos. Y que, a pesar de su aparente fragilidad, consigue asir dos mundos tan distantes como complementarios que
forman un tercero, la memoria.
Recuerdo y evoco, con especial veneración, mis días de estudiante de Bachillerato. De entre ellos siempre
emerge la sencilla y afable figura de un hombre que dejó en mí su huella. El primer día de clase apareció en el aula con un
papel enrollado y un tocadiscos. Se presentó brevemente y, a connuación, desplegó el papel sobre el encerado y lo fijó
sobre éste. Se trataba de un cartel en blanco y negro. En él tres figuras tras una esquina, de la que sobresalían sus cabezas
de perfil, contemplaban una escena que les mantenía absortos. La imagen se centraba en ellos. Un hombrecillo con
sombrero de hongo y bigollo que mientras con una mano agarraba un bastón, posaba la otra sobre el hombro de un niño
de apenas 7 años con pantalón de peto y una gran gorra. A los pies de ambos un chucho de piel blanca y manchas negras
reposaba sedente y expectante. La tristeza evadida de sus miradas de hombre, niño y animal unida a un desaliñado
atuendo, componían una escena insólita. Nos indicó que sencillamente escribiéramos sobre lo que nos sugería el cartel.
Mientras los alumnos nos mirábamos perplejos ante esta novedosa situación, no advermos que incorporaba el tocadiscos.
La música que reproducía aquel pequeño aparato nos embargó de silencio. En mi caso me elevó durante un breve pero
intenso instante para seguidamente atender a la escritura. De vez en cuando elevaba la cabeza y observaba al profesor,
mientras éste recorría las filas de mesas. Parecía ausente, concentrado en aquella experiencia que nos proponía y que él
también degustaba. Un fotograma de la película "El chico", de Charles Chaplin y una sosegada, huidiza y deliciosa música
clásica, cuya composición se perdió en mi memoria, fue el primer impulso de otros muchos que, en mi caso, propició la
admiración y el respeto por este hombre.
Su huella permanece indeleble desde entonces, tras más de 30 años. Siempre me acompañará la sencillez y
hondura de sus comentarios, las reflexiones sobre la literatura y la vida, la sensibilidad ante las situaciones diarias, el
descubrimiento del flamenco, el gusto por la estéca poéca de los autores que nos descubría, independientemente de su
ideología, la movación a crear, el esmulo a la interpretación teatral, la recitación, la lectura... y su autoridad moral,
proceder honesto y alma sensible.
Resulta paradójico que ciertos pasajes de nuestras vidas no se sustraen de la claridad del momento en que se
vivieron, a pesar del empo transcurrido. En la senectud del empo también reside la región transparente que se rige en la
úlma frontera y único horizonte. Como la melodía de la caja de música de Puccini, nos acompañan hasta el final de
nuestros días. Es la intemporalidad de los hechos que fueron y siguen siendo. Él es un habitante de mi geograa emocional
que retorna al saludo codiano. La aprehensión del hecho fortuito que siendo inconsciente me devuelve lo más valioso, lo
menos transitado, la plenitud de un senmiento que vence al olvido. Sea ésta la memoria honrada por la remembranza de
Antonio Carrillo Alonso, mi maestro, mi profesor.

LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Algo más que palabras
Víctor Corcoba
Escritor
http://www.diariosigloxxi.com/firmas/victorcorcoba
corcoba@telefonica.net
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Letras, tu revista literaria
LA RECONCILIACIÓN ES UNA AMISTAD ARMONIOSA
Pienso que debemos buscar caminos de reconciliación ante tantas situaciones violentas. Esto me
parece básico. La situación es grave en muchas partes del mundo, pero el esmulo de la paz debe hacernos
personas de comprensión y diálogo. Todas las crisis, y la de este momento es global, aunque nos puede
inmidar y amilanar en un principio, lo cierto es que nos sirve para comenzar de nuevo. Desde luego, despertar
a un mundo en el que se conviva más y mejor siempre es un signo de vitalidad.
Realmente se precisa una buena ración de esperanzas. En un mundo ampliamente desmoralizado,
donde el ser humano en ocasiones no vale nada, hay que retomar una actud de humanización y eliminar de la
faz de la erra estructuras malvadas de orden económico, social o políco. El ser humano no puede vivir
asfixiado por la irresponsabilidad de gobiernos mafiosos, precisa rencontrarse, realizarse y redimirse consigo
mismo, para poder reaccionar contra la injuscia y la menra. Algunas personas se encuentran tan perdidas
que ya no son conscientes de que piensan justamente lo contrario de lo que predican.
Ha llegado, pues, el momento de borrar las rivalidades y de tomar otros senmientos más armónicos
con la vida, con el acercamiento de unos y de otros. De un empo a esta parte, todo se ha degradado en un
puro mercado de intereses, como si el ciudadano fuese una mercancía de usar y dejar rado en cualquier
esquina, en el momento sobre todo que deja de ser producvo. También prolifera el desorden social, y en lugar
de subordinarnos a la verdad, nos ponemos del lado del poder, aunque sea un dominio que nos esclavice.
Al final ene que despuntar un nuevo eslo de vida, una naciente forma de entendernos para poder
convivir. Por desgracia, en todo el mundo crece más y más el sendo de la irresponsabilidad y al mismo empo
del egoísmo, lo cual nos lleva a un retroceso grande. Considero, pues, fundamental la idea de las Naciones
Unidas, de fomentar entre las naciones relaciones de aprecio. Precisamente, el 30 de julio se celebra el Día
Internacional de la Amistad, y al evocar esta onomásca, se me ocurre pensar, que debemos acvar mucho
más el mensaje de la alianza entre las personas, para así, entre todos, poder reforzar la solidaridad entre los
países.
La auténca amistad lo comparte todo, mulplica los gozos y divide los dolores por la mitad, aumenta
la felicidad y disminuye las desgracias, ende puentes y alienta iniciavas de concordia. Estoy convencido que
sólo a través del vínculo de la amistad se podrán unir fronteras, acrecentando la diversidad cultural, tan
necesaria para la comprensión y la mediación entre naciones. La idea aristotélica de que “si los ciudadanos
praccasen entre sí la amistad, no tendrían necesidad de la juscia”, puede ser una buena receta para estos
empos de poca conciencia responsable. Quizás, entonces, el mundo estaría menos enfermo.

Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
La mirada del otro
Juan Manuel Álvarez
Escritor, creativo
http://blogdelescritorjuanmanuellvarezromero.blogspot.com/
Me pregunto a diario en qué consiste aquello que queda
en la agonía de los estados, cómo pueden seguir en el
mismo encuadre de mantenimiento de lo establecido y
que sigamos con ello las mismas directrices sociales,
derecha e izquierda, y que la única variante sea la
extrema posición de ambas. Cómo es posible que aún
surjan las ideas de siempre ―lo pasado es mejor―…
cosa que al levantarnos cada mañana hacemos, construir
futuro y connuamente dejamos el pasado, —hecho—.
Me pregunto cada mañana cómo seguimos generando o
parcipando del miedo creado, y del miedo a lo que se
nos avecina sin tomar la decisión de decir —¡basta de teatro, basta de falsa!
Me pregunto cada mañana cómo escuchamos las menras que los actores representan en un esfuerzo por
parecer que dicen la verdad. Y cómo intentamos hacer el esfuerzo de seguir creyendo en esas palabras que son
escritas desde una mesa de hotel ―sin senr―, por alguien que escribe guiones, que escribe para que otro
diga y finja que cree en lo que dice, y de esa forma hacer creer lo que no es.
Cuando encuentro mis respuestas y miro hacía adelante y veo que el día está gris, que el sol se oculta tras las
nubes, que la noche se aproxima sin previo aviso, que las miradas que se cruzan conmigo fingen ser o vienen
sin un camino definido, con sombras en los ojos, con más preguntas que respuestas; vuelvo a preguntarme
cada vez, por qué seguimos en la creencia de que los actores nos cuentan la verdad.
Cuando salgo y hablo con el mundo, éste me responden con más preguntas que respuestas y siempre desde un
miedo que induce a más dudas y a su vez a más miedo… muchos han escrito ya sobre la espiral, sobre la edad
media… sobre todas las guerras, todos hemos visto también cómo la historia nos enseñó a ver el presente
desde las referencias tanto escritas, como transmidas por generaciones y que avisaban de que el camino no
era el correcto. Pero aún así hemos seguido permiendo y conservando los valores que rigen el estamento
social, desde sus directrices y fronterizaciones, tanto sicas como sociales y, sin ningún po de pudor, sin miras
al futuro, —¡vive el presente que el futuro dios dirá!, nos dicen— bajo ese criterio nos fuimos olvidando del
futuro, que no es otro que el hoy.
Las libertades y derechos que se fueron creando a base de esfuerzos, sangre, sudor y de no pocas vícmas, se
desvanecen hoy.
Los delirios de poder se alzan con banderas claras de derrumbar en vez de construir.
Toca crearse un nuevo pensamiento que no sea el que imponen, basado en nuestros sueños, delirios,
ficciones, y hacerlos realidad.
Julio de 2012
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Luto riguroso
Jorgue Consuegra
(Libros y Letras)
Letras, tu revista literaria
Luto riguroso
¡Qué novela!
Anne Perry, en el género de Novela Negra, se especializó en el siglo 19 y quizás por esa razón varios de sus
seguidores y hasta la misma prensa le han dado el tulo de “la reina del crimen victoriano” con obras tan
geniales como Marea incierta, Las raíces del mal, El rostro de un extraño y Sepulcros blanqueados todas con
éxitos sin precedentes y aún más, con la aparición del personaje William Monk, un fantásco inspector que con
su inigualable inteligencia ha logrado darle solución a los crímenes que le ha tocado invesgar.
Y acá, en Luto riguroso Anne Perry manene cauvos a sus lectores pues aunque Runcorn su jefe lo asedia y
lo acosa porque no encuentra al autor del crimen, decide cancelar su contrato y aún así, sin ataduras laborales,
Monk connúa sumergido en la invesgación para demostrar que sigue siendo “el duro” de Londres y para
taparle la boca a su ex jefe.
Una mañana cualquiera a la oficina policial llega la angusosa nocia del asesinato de la hermosa Octavia
Hasle, miembro del aristocráco clan de los Moidore, una de las mejores familias de Londres y quien ene a la
cabeza a sir Basil. A los pocos minutos llega a la gigantesca mansión William Monk quien de inmediato inicia las
pesquisas y lo primero que dice es que quien le dio muerte a la agraciada Octavia no fue alguien ajeno a la casa
sino uno de los pertenecientes a la familia o al equipo de sirvientes. Obviamente las miradas se dirigieron
inmediatamente contra el arrogante Percival, un lacayo apuesto, de vesr elegante y de quien varias de las
encargadas del servicio se desvivían por él.
Pero Monk, viejo zorro del desierto descubre pocos días después que a pesar de la egolatría y la arrogancia
del lacayo, no es el autor de tamaño crimen, pero nadie le cree, ni el mismo sir Basil, ni la totalidad de la
familia, si que menos su jefe Runcorn, es entonces cuando Luto riguroso empieza a calentar motores pues si no
fue Percival, de acuerdo a lo que vio Monk con el apoyo de Hester Laerly, una enfermera que había estado en
la guerra de Crimen y que se había quedado sin puesto después de que la habían despedido de uno de los
hospitales de la ciudad, entonces el asesino debió de haber sido un miembro de esta reconocida y afamada
familia propietaria de la mansión en Queen Anne Street, quizás la más importante calle de la ciudad.
Luto riguroso, publicada por Zeta ( B ) ene 521 fantáscas páginas, pues desde el mismo instante en que
Runcorn le dice a Monk “acérquese a Queen Anne Street, a casa de sir Basil Moidore pues han encontrado
muerta, apuñalada, a su hija Octavia, de estado viuda. Parece que un ladrón estaba saqueando sus joyas
cuando ella despertó y lo sorprendió con las manos en la masa”, desde allí mismo empieza tanto el drama
como el suspenso, hasta terminar en la úlma página en donde los lectores son sorprendidos por el excepcional
final.
Además de la trama, Anne Perry hace profundas reflexiones sobre el mundo de la medicina y la enfermería.
“Un hospital es un lugar regido por la incompetencia y en el que hay sufrimientos innecesarios y maneras
absurdas de hacer las cosas que piden a gritos una reorganización. Si algunos renunciaran a orgullos mezquinos
y pensaran en los fines y no en los medios…Gran parte del problema estriba en el concepto que enen del
trabajador de enfermería y de la gente que lo realiza. El salario es exiguo: seis chelines, y una parte del mismo
se paga con cerveza. Muchas enfermeras se pasan la mitad del empo borrachas. La mayoría no sabe leer ni
escribir. Duermen junto a las salas de lo enfermos y disponen sólo de unas pocas jofainas y toallas, de un poco
de loción de Conde y de vez en cuando de una pequeña candad de jabón para lavarse…aunque sólo sea las
manos después de limpiar tanta porquería”…
Luto riuguroso ¡Qué buena novela para toda una semana de lectura!
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Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Autores del siglo XX
DE LOS GOZOS DEL CUERPO
Por Pablo R. Arango*
Una vez oí decir a Harold Alvarado Tenorio que las
corridas de toros eran un espectáculo terrible, que
era horrible ver cómo se festejaban la tortura y la
muerte. Luego de un silencio, agregó: “pero hay
momentos maravillosos. Una vez tuve una epifanía
en una plaza de toros y, en un pase del torero, me
pareció ver a un ángel”. Creo que podemos extraer
de aquí una de las claves de la poesía de Alvarado
Tenorio, una poesía que muestra –sin decirnos—
que la vida es un pasaje terrible y al mismo tiempo
la única posibilidad de la dicha.
De esa visión surge la cualidad proverbial y
epigramática de muchos de sus poemas; que se
sitúan en el resbaloso límite entre la sabiduría, la
contradicción y la tautología. Aquí la poesía no es un
mero accidente, sino más bien el único recurso
expresivo para la percepción de la realidad. Por eso el credo poético de Alvarado Tenorio oscila
entre el consuelo y la necesidad, en esa delgada franja que habitamos entre el todo y la nada: “Para
ti, madre del dolor, sólo hay gloria y pesar, / el mediodía no está escrito en tus agendas”. Pero también la
poesía es “la más larga y gozosa de las noches”. Otra variante de esta incierta fe es la que ve en la
poesía, no el último refugio de la vida, sino el único sitio de la misma: “La patria es el habla que
heredaste/ y las pobres historias que conserva”. Porque la vida queda reducida a la visión poética o,
mejor, no es otra cosa: “No había realidad/ y si la hubo/ resultó también quimera”. La poesía es, como el
recuerdo, el único registro de la vida; es todo y nada: “Nuestro pasado vale tres cuartos. / Vale nada”.
Esta oscilación otorga a la poesía de Alvarado Tenorio una tensión entre la desesperanza absoluta
y el goce sensual. Es así como en una de sus escenas, mientras siente la llegada inminente de la
guerra, el yo poético le dice a alguien, a cualquiera: “Ven a mí, mírame a los ojos”. Ojos que permiten
una comunión transitoria, a la vez que son los túneles que nos mantienen separados, como cuando
“después de los goces del cuerpo, / cada presencia mira por su ojo”.
La tensión surge además de un vaivén entre dos puntos de vista. El primero se manifiesta en el uso
de las primeras tres personas pronominales y revela una percepción cercana, que va desde la
intimidad de la vivencia personal hasta el testimonio de la experiencia ajena. El segundo
corresponde a la visión abstracta de la historia, en la que los seres humanos son si acaso meros
personajes y sus vidas son intercambiables, meros acontecimientos de la materia. A veces las dos
perspectivas se entrecruzan en un mismo poema, como en el que relata la muerte de Francisco
Garnica, donde asistimos al recuento de la detención y tortura de un hombre, para luego ver cómo
“un cadáver fue escupido/ por dos descargas de pistola”. —>>
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Autores del siglo XX
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Letras, tu revista literaria
El acontecimiento terrible, personal, también es un suceso más en la historia y el olvido de los
hombres. Otras veces la voz poética habla en primera persona, en la situación de un personaje
(como el poeta Taliesin o Sigurd el cruzado) o en la del propio poeta, pero el efecto general sigue
siendo el de la ambigüedad que pone los eventos humanos simultáneamente cerca y lejos: aquí, en la
inmediatez de la experiencia, y allá, en el polvo de los siglos. ¿Cuál de las dos perspectivas es la
verdadera? La mirada poética parece responder: ambas, o ninguna. Porque mientras vivimos todo
importa, pero al final nada importa. “Gran vida que das y todo quitas. / Ni siquiera el recuerdo quedará en
nuestros huesos”.
Esta visión paradojal expresa lo que Albert Camus llamaba, en El mito de Sísifo, la experiencia
sicológica de la nada: “nuestra propia nada adquiere verdaderamente su sentido cuando se considera lo que
sucederá dentro de dos mil años”. Se trata del punto de partida de mucha filosofía, pero también del
punto de llegada de muy poca. Para seguir con los términos en que Camus plantea el asunto, la
tendencia natural del hombre ante el reconocimiento del absurdo consiste en negar alguno de sus
términos. Pero la evidencia mundana, que es lo único que tenemos, nos muestra lo ilusorio de tal
negación. De tal modo que no queda más que, como en la poesía de Alvarado Tenorio, permanecer
fieles a la evidencia, en medio del sinsentido, aferrados a la efímera conciencia que constituye
nuestra vida y nos da en dosis desiguales la lucidez de lo banal, de lo serio, la ironía y la premonición
del desastre.
De los gozos del cuerpo (Manizales, 2012), es una antología de la poesía de Alvarado Tenorio.
Sería ocioso hacer aquí una presentación de la vida y obra de su autor, puesto que él es, al mismo
tiempo, una de las personalidades más reconocidas y obliteradas de la literatura colombiana. A este
respecto quisiera hilvanar tres anécdotas.
En una de sus novelas Milán Kundera comienza recordando un episodio de la historia checa: en
un discurso celebratorio del triunfo de la revolución comunista, el líder que parlotea bajo la nieve ha
recibido de un amigo que está a su lado el favor de un gorro de invierno. En la fotografía oficial
aparecían ambos: el orador y el amigo generoso. Años después, este último fue degradado como
traidor del régimen y entonces en todas las copias de la fotografía su presencia fue borrada. Sólo
quedó su gorro en la cabeza del líder.
Según cuenta Eduardo Arroyo, cuando Boris Pasternak recibió el premio Nobel de literatura, en
la prensa española –franquista, desde luego— se vieron de todos modos en la obligación de publicar
una nota con foto. La fotografía que tenían mostraba a Pasternak más o menos abatido por la certeza
de que no podría salir del territorio comunista a recibir el premio y, detrás, se veía una nevera. Pues
la prensa franquista retocó la foto, para borrar la nevera.
Finalmente, en una historia de la poesía colombiana publicada hace años por una reconocida casa
editorial bogotana, aparecía una breve mención de Alvarado Tenorio. En la segunda edición de la
misma obra, publicada recientemente por la misma casa, la nota había desaparecido. Borren la
nevera, dejen el gorro.
Consuelo Triviño decía, a propósito de la poesía de Alvarado Tenorio, que “todo ocurre en el cuerpo y
allí acaba”. Pero en la metafísica de Alvarado, como se ve en la presente selección, en realidad lo que
ocurre es que el cuerpo es el único lugar, no hay más posibilidades, es todo lo que tenemos o, mejor,
lo que somos. —>>

Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Autores del siglo XX
Sólo alcanzamos a escapar de esta pesadilla solipsista, por momentos, a través de la esquiva palabra
precisa o el roce de otro cuerpo.
Harold Alvarado Tenorio (Buga, 1945) se doctoró en filosofía y letras en la Universidad
Complutense de Madrid. Profesor Titular de las literaturas de América Latina en la Universidad
Nacional de Colombia y Director del Departamento de Español de Marymount Manhattan College
de New York, trabajó para la Editorial China Hoy, donde tradujo más de un centenar de poetas,
reunidos en Poemas Chinos de Amor [1992]. Director de la revista de poesía Arquitrave [http://
www.arquitrave.com], fue editor de la Página 8 Cultura de La Prensa de Bogotá. Traducido al alemán,
árabe, chino, francés, griego, inglés, italiano, portugués y rumano ha sido incluido en repertorios
como Antología crítica de la poesía colombiana, de Andrés Holguín, (Bogotá, 1974), Antología de poesía
latinoamericana, del Grupo Latinoamericano y Caribe, (Beijing, 1993), 100 Autores colombianos del siglo
XX, de J.G. Cobo Borda, R.H. Moreno Durán, S. Gamboa y D. Saldívar, (Madrid, 2006), Revista
Nacional de Cultura, número antológico 1938-2006, (Caracas, 2006), La hora sagrada, XIII encuentro
de poetas iberoamericanos, de A.P. Alencart (Salamanca, 2010), Poesía colombiana, antología 1931-
2011, de Fabio Jurado Valencia (Bogotá, 2011) y Um país que sonha, cem anos de poesía colombiana, de
Lauren Mendinueta, traducciones de Nuno Júdice, (Lisboa, 2012).
*Pablo R. Arango (Bogotá, 1975) es Maestro en Filosofıá de la Universidad de Caldas. Algunos de sus libros son
Introducción a la Filosoía Moral (2005); Ética y Signiicado: una defensa del objetivismo moral (1999) y De la belleza y
otros caprichos de conservador (2006).
Por la III República Española
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Premiados
NORMA SEGADES MANIAS
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Letras, tu revista literaria
La Fundación Argenna para la Poesía resuelve conferir la disnción Puma de Plata a la escritora Norma
Segades Manias* en reconocimiento a la denodada y generosa labor de difusión de la producción
literaria que desde hace seis años realiza a través de la web, mediante la publicación Gaceta Virtual,
valiosa referencia del actual periodismo cultural argenno, comedo ejercido con ejemplar solvencia y
notoria entrega personal, en la que prescinde incluso de dar preferencia en él a su propia y destacada
obra.
*DIRECTORA DE: Revista Literaria Gaceta Virtual, Editorial Virtual Alebrijes, La Biblioteca y Movimiento
Internacional de Escritoras LOS PUÑOS DE LA PALOMA.

Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Espiritualidad
María Jesús Verdú Sacases*
El príncipe y su sueño*
Érase una vez un príncipe de un reino tan humilde que hasta podría considerarse pobre. De hecho, ni
tan sólo este soberano vivía en un palacio sino que su hogar residía en una casita en un claro en el
bosque que hacía las funciones de corte real.
A pesar de que su reino no era próspero, el príncipe se sena bendecido sobre todo por las noches
cuando desde su alcoba podía divisar la inmensidad del cielo estrellado desde una ventana en el techo.
Él la llamaba su ventana abierta al Universo:
‐Sé que estas estrellas brillan para mi reino y para mis súbditos y que algún día ellos mostrarán su luz al
mundo con tanta fuerza que nadie dudará de que han alcanzado sus sueños.
Aunque desde pequeño él fue aleccionado sobre el poder de las creencias y a pesar de que el príncipe
se escapaba cada día a lo alto de la colina para imaginar durante horas a su reino como un lugar de
cuento de hadas, él no conseguía ningún resultado para su entorno.
Cada día el príncipe observaba a las familias campesinos trabajar duro y se alegraba de corazón al ver
sonreír a las familias, cuando se reunían para cenar entorno a la mesa tras una dura jornada en el
campo. El calor familiar creaba vínculos tan poderosos que era capaz de hacer sonreír a todos corazones
por diciles que fueran las circunstancias. Eran unas sonrisas tan bellas que parecían sonrisas mágicas.
Noche tras noche el príncipe le pedía a su parcular ventana al firmamento que sus súbditos dispusieran
de más empo para sonreír.
Una noche soñó con un hada que le susurró que si él trabajaba con los campesinos, hallaría las
respuestas. Y así lo hizo.
Al alba el príncipe marchó al campo para ayudar a los campesinos. Eso les agradó muchísimo. El príncipe
pudo comprobar que los campesinos no se quejaban de su trabajo sino que más bien agradecían todo lo
bueno que les rodeaba desde la brisa matuna hasta la frescura del rocío al amanecer. Fue entonces
cuando el príncipe se dejó seducir por cada bendición que tocaba sus jornadas en el campo hasta que
un día su hada madrina se apareció ante él y le dijo:
‐Desde ahora transformo tu reino en un lugar de prosperidad pues lo más importante: tu riqueza
interior ha empapado tus pensamientos con intenciones tan nobles, fuertes y honestas que pueden
contagiar todo cuanto tocas y si ese es tu deseo toca tu reino con tu cetro real y se converrá en ese
lugar que tanto sueñas.
Y el príncipe levantó su cetro y con una gran sonrisa proyectó una lluvia de buenos senmientos hacia
esas familias campesinas que culvaban la erra con su esfuerzo y sacrificio, también salió de su cetro
un enorme agradecimiento para esas plantas y hortalizas que alimentaban a esas familias y bendijo a
los niños con rayos que emanaban de los diamantes de su cetro real repletos de alegría y de entusiasmo
para sus nuevas vidas colmadas desde entonces de felicidad, de confianza y de tranquilidad.
*Cuento publicado en mi libro Cuentos de Hadas para niños y adultos editado por Bubok Publishing, S.L.
en 2011
*www.mjesusverdu.com
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LetrasTRL/ nº 49/2012/ agosto/
Disidencia
Carlos Medina Vigliem
Escritor, periodista, escultor y músico
http://esculturasmedinvig.blogdiario.com/
Homenaje (póstumo) a los corderos
En el momento de
marchar, muchos no
saben
que su enemigo marcha
al frente de ellos.
La voz que les manda,
es la voz de su enemigo.
Quien habla de
enemigo,
él mismo es enemigo.
Bertolt Brecht
Históricamente los
corderos han dado al ser
humano sus bondades,
como su carne y su lana.
No obstante, también
históricamente, el ser humano ha degollado a los corderos,
sin que éstos se quejen o se rebelen. Todo el mundo conoce
además, las intenciones aviesas que tienen para con los
corderos, aquellos que los arrean.
En la historia de las guerras ha habido siempre dos bandos:
los atacantes y los atacados.
El motivo -en la totalidad absoluta de los conflictos-, ha sido,
por parte de los atacantes, amén de satisfacer los deseos
sexuales, la conquista o reconquista de recursos materiales.
Esos son los que siempre, desde los comienzos de la historia,
han sido disputados por buenas o malas maneras ó, casi
podría decirse, por gestiones políticas o a los tiros.
Todos los imperios, incluyendo al de la Iglesia Católica,
usaron el argumento de la “necesidad de expansión” para
llevar adelante las campañas más sangrientas. La Iglesia
Católica no daba muchas alternativas: o la "conversión" o la
hoguera. Hace más o menos dos siglos, el mejoramiento en
las relaciones humanas y el abandono (aparente) de la
violencia punitiva, fue dando paso a nuevos argumentos. Ya
no fue tan popular o simplemente bien visto, invadir un
pueblo para saquearlo y repartir los trofeos de guerra entre
generales (los tesoros, las fincas, la parte del león), y
soldados (las mujeres de los vencidos).
En algún momento entre la primera y la Segunda guerra
Mundial (1918-1939), en occidente (de la Unión Soviética
hacia el este), se empezaron a acuñar los conceptos de
“Mundo Libre” y “Cortina de hierro”. “Las naciones del
Mundo Libre”, entre las que se alineaban dictaduras como la
de España de Franco, el Portugal de Oliveira Salazar o la
República Dominicana de Trujillo, en la búsqueda de nuevos
argumentos que dieran justificación a futuras guerras de
conquista de bienes y mercados, tomaron como propia las
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Letras, tu revista literaria
banderas de "la libertad y la democracia", los bienes, por otra
parte, más apreciados por el ser humano.
La Segunda Guerra Mundial les dió, a los políticos corruptos
de los países más desarrollados, principalmente Estados
Unidos de Norteamérica, Inglaterra y Francia, el argumento
más fuerte, para lanzar los hijos de esos países a la guerra, en
la "reconquista de la libertad". Indirectamente se forjó otro
término: el de"Los Aliados" (Vencedores de la II Guerra),
término que se verá actualizado en las guerras organizadas
por los mandos norteamericanos con la asistencia de sus
aliados de la OTAN, contra Irak (en dos oportunidades),
Afganistán y más recientemente Libia.
Es en esta fase de la historia donde aparecen los corderos
humanos. No me refiero a las víctimas de las guerras de
conquista. Esas han caído (y caerán), dignamente en defensa
de sus derechos, de sus casas, de sus escuelas y hospitales,
muchas veces, las más, sucumbiendo ante el poder brutal de
los agresores que ensayan sobre ellos toda su tecnología de
muerte. No, me refiero a los combatientes, en su gran
mayoría jóvenes, que son reclutados por los autores
intelectuales de las guerras, esos que ni por asomo se
acercarán a los frentes de batalla.
Me refiero a los cientos de miles, millones de jóvenes que,
alistados en la flor de la vida, convencidos por la propaganda
capitalista más especializada en ello, van a desangrarse lejos
de su casa, para morir sin haber entendido nada, o después de
entender, de haber ido entendiendo que en realidad fueron a
combatir en defensa de los intereses de los dueños de las
empresas fabricantes de armas y las petroleras; que los
enemigos son sus oficiales al mando; después de darse cuenta
que los blancos de sus balas no fueron nunca otra cosa que
gente que cuida sus cabras, o soldados sin uniforme, obreros
y campesinos sin preparación militar, o estudiantes, o mujeres
que defienden a sus pequeños en los fondos de sus casas allí,
entre los canteros de hortalizas...
Y más allá de ese porcentaje menor de quienes gozan con el
martirio de los demás y luego del "servicio" se convierten en
asesinos a sueldo (empresas de "Seguridad"), están esos
corderos que vuelven del frente, heridos o no físicamente,
pero mutilados siempre, que deambularán en el barrio donde
se criaron, en alguna de las miles de ciudades o pueblos de
los Estados Unidos de Norteamérica, cargando con la
vergüenza de haber matado inocentes, o dinamitado escuelas
llenas de niños, para terminar sumergiéndose en el alcohol y
las drogas o suicidándose en una habitación al fondo de un
hotel sí, de mala muerte. Pobres imbéciles, deshonrados por
las más refinadas técnicas del hiperconsumo, en algunos
casos tal vez entiendan, venciendo la brutal ignorancia en que
fueron sumergidos por los ideólogos del "American Way of
life", que fueron corderos mandados al matadero.

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LetrasTRL/ nº 49/2012/agosto/
Entre lo que se dice y se hace, más es lo que se dice y
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Título: Paseando por el Zoco
Autor: David Sancho
Rafael Carvajal
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