LetrasTRL nº 42 enero 2012 - Ediciones Alvaeno

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Letras, tu revista literaria
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Aborreced las bocas que predicen desgracias eternas.
Rubén Darío
Hostal Santel
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero
ISSN: 1989-4198 Los libros son puertas abiertas que nos conducen a mundos imaginarios, reales y fantásticos.
Cialenva Preston.
Sin la mujer, la vida es pura prosa
Rubén Darío

LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Nº 42/ 2012/ enero
Letras, tu revista literaria
©Letras (tu revista literaria) ISSN: 1989– 4198
Fotograas de Portada y Contraportada: Hellen Levi
Director: Salvador Moreno Valencia©
Subdirector: Rubén Sancho©
Maquetación: Ediciones Alvaeno ©
Edición: Ediciones Santel ©
hp://alvaeno.com/letrasTRL.htm
Para colaboraciones: novedades, relatos, poesía,
opinión, ensayo: máximo una página A4, archivos de
Word, y para fotos formato JPG o GIF a:
letras@alvaeno.com
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La visión del Director
por Salvador Moreno Valencia
Cine
por Rubén Sancho
Para Recordar
Por Biograas y Vidas
Entrevistas
Varios
Poesía
Varios
Relatos
Varios
Becas y Premios
Información facilitada por www.alexisnavas.com
Libros, libros, libros
Varios
Ni tú ni yo, a duras penas
Novela autobiográfica y por entregas de Salvador Moreno
Valencia
Arte
Víctor Manuel Guzmán Villena
Los Nébures
Capítulos XXX y XXXI
Kalvellido
www.kalvellido.net
2
STAFF:
Salvador Moreno Valencia‐Dirección
Rubén Sancho‐Subdirección
Alexis Navas – Becas y Premios
Francisco Vélez Nieto – Críca Literaria
Silvia Loustau– Relatos, ensayo, poesía
Eva Monzón– Relatos
Fernando Gómez Márquez– Relatos y poesía
María Jesús Verdú Sacases—Conocimiento
Columnistas
Pedro Luis Ibáñez Lérida
J.J. Conde
Francisco Basallote
Marcos Morneo
Javier Cintas
Víctor Corcoba
Carlos Penelas
Vicent Boix
Navidad Senserrich
Consuelo García del Cid Guerra
Eduardo Pérsico
José Francisco Mejía Ramírez
Carmen Rosa Barrere
Maite García Romero
Carlos Medina Vigliem
Silvia Loustau
Juan Manuel Álvarez
Ignacio Fernández
Lucre Romero
“ En algunos la casdad es una virtud, en muchos
es casi un vicio. "
F. Nietsche
©Letras (tu revista literaria) no se hace responsable de las
opiniones verdas por los colaboradores.

LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Editorial
Letras, tu revista literaria
No sé a , pero a mí este comienzo de año me ha dado ganas de echarme a correr, sin rumbo fijo,
huyendo de la que se nos viene encima con esa obsesión por el recorte en pos de sasfacer a los
especuladores anónimos que no hacen sino obtener beneficio con los rescoldos de la crisis, mientras
los demás ya tenemos rotos los bolsillos de tanto arañar y arañar en busca de lo que no hay.
El nuevo gobierno de Rajoy ha llegado con ganas de sasfacer a todos menos a sus propios
ciudadanos, y la primera medida que tomó fue congelar el salario mínimo interprofesional, para
después incumplir todas sus promesas electorales pergeñando una subida de impuestos de esas que
hacen daño donde más duele.
Pero como úlmamente mis piernas no responden a las órdenes del cerebro, cosas de la edad,
supongo, el caso es que no nos queda otra que refugiarnos en el arte y la literatura, la única esencia
cierta del ser humano, al menos hasta que llegue la guadaña de los recortes.
Por suerte, aquí en Letras TRL no tememos los recortes porque llevamos viviendo gracias a la
economía de subsistencia desde que iniciamos nuestra andadura hace ya 41 meses, y parece que se
dice pronto, pero ha sido un período largo de lucha, de amarguras y de tantas otras alegrías, tantas
como cada una de las colaboraciones o de felicitaciones que recibimos.
Felicitaciones que hago extensivas a todos los escritores, poetas y arstas, en general, que cada mes
nos abruman con su talento y sus ganas de colaborar con nuestra modesta revista, en pos de
conseguir que entre todos demos voz a los que no la enen.
Y sin más te dejo con la revista, para que la disfrutes con pausa y embeleso, antes de que este 2012
que ahora comienza se nos esfume entre los dedos, obviando las restricciones temporales del
calendario.
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Rubén Sancho
Subdirector

LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
La visión del Director
Letras, tu revista literaria
Pasear como hacía Dédalus
Por Salvador Moreno Valencia
Cuando salgo a pasear, simplemente a caminar o
complejamente a dejar de pensar, es lo que quiero hacer, dejar
de pensar, dejar, de algún modo, mi mente en blanco. Pero es
imposible.
Cuando salgo a pasear solamente entregado al acto de la
observación, nunca puedo dejar de pensar, hay un pensamiento
en todo cuanto veo. La gente que pasa: me parece la misma vida que pasa, pasa mientras yo observo
el mundo que se asemeja a una fiera cuyas vísceras no dejan de fagocitarse a sí mismas, para luego
en un vómito eterno lanzar los restos a millones de años luz.
Entonces, y sumido en mis meditaciones, con las que me enfrento desde el principio de los siglos,
una mirada cándida me desconcierta y me lleva a un lugar también ajeno a mí. Hay hombres que
hablan en la plaza de otro empo como si éste ya les hubiera caducado en plena nariz sin que
apenas hayan tenido empo de asimilar el presente, que ya no reconocen porque lo confunden con
ese empo del que ya no saben si fue cierto o solamente un guiño de su incierta memoria.
Otras veces me gusta seguir a una u otra persona que me ha parecido interesante y de la que sueño
recibir el don del paraíso: quizá la eternidad. Pero sus labios quedan sellados como cosidos por una
alambrada de espinos por la que no puede pasar el presente que su dios olvidadizo le entregó para
mí: su corazón, erno, palpitante, cálido y sangrante…
La miraba de alguna persona con la que me cruzo en mis paseos, me trae un nuevo pensamiento, y
un vérgo recorre mi cuerpo, y hay algo de agorafobia en ese pensamiento. Doy un repaso a todo lo
que he conseguido y siento terror, algo parecido al pánico que siente un cervallo ante las fauces de
un fiero león que no dudará en devorarlo. Haciendo uso de la acción de comparar me considero por
debajo de todos. Me pregunto cómo han adquirido tanto conocimiento y tanta memoria, ambos en
mí mermados y casi ausentes. Ellos son capaces de recitar de memoria textos enteros, poemas
completos, y citar una lista casi interminable de autores con sus frases más caracteríscas. Son
capaces de diseccionar un párrafo y de él sacar la razón de ser del que lo ha escrito. Este punto en
parcular me aterra, porque tengo la certeza de que erraran al hacer la autopsia de mis textos, y
entonces ya no seré nunca yo, seré lo que los forenses ‐halagadores tras la muerte de otros‐ decidan
que he sido.
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
La visión del Director
Letras, tu revista literaria
Intento memorizar y luego citar a autores que me hayan impresionado, que han sido muchos, pero a
penas puedo nombrar más de cuatro seguidos, a pesar de que haya leído cientos de autores.
Adjudicarles tal o cual cita, cual o tal frase, esto es un suplicio para mí.
En mis paseos vespernos o matunos, o a esa hora donde los crisanos católicos marianos rezan el
Ángelus, sigo ensimismado en un cúmulo de pensamientos, a los que trato de dar un orden, al
menos, para organizarlos, si cabe, de forma cronológica o alfabéca, cosa imposible porque la simple
flor de un jazmín me lleva a un país lejano que nunca visité pero en el que parece que siempre he
vivido. También reflexiono sobre los libros que leo, y me parece que todos los he leído con
anterioridad, no sé, es como si hubiera estado corriendo por las galeradas del mundo de la literatura
desde empo inmemorial: soy una palabra, soy un símbolo, soy la misma letra con la que están
formados los mundos imaginarios de la literatura.
La mirada pasional de una señora de edad madura y ardiente de deseos me desvela de mi
ensoñación y vislumbro el placer carnal como una gota de vida que cae de la copa de vino que acaba
de caer al suelo desde el pedestal del mundo para cercenarme el empo. Pero no consigo salir del
libro, estoy en él y para él vivo, y son todos ellos que lo memorizan los que me asesinan cada día,
aunque ellos dicen que lo hacen para salvarme. El egoísmo no ene límites, ni la estupidez, ni la
codicia. Memorizan para apropiarse de él, de mí, de los libros, de los autores, para regodearse de
que son capaces de memorizar cientos de nombres, cientos de citas que yo jamás podré retener en
mi pequeña cabeza de ratón atribulado, lo hacen para ocultar que son incapaces de ser el mismo
libro, de crearlo, de parirlo como parieron las Valquirias aquellos monstruos.
Santa Compaña (Spanish Edion) [KINDLE EDITION]
Product Description
“Santa Compaña” nos presenta un juego ininteligible y
apasionante, en el que nada es lo que parece y todo parece lo
que no es, un lupanar literario en el que Dediegos, el escritor
que protagoniza la historia, ha perdido el control sobre su
vida, sobre sus personajes y sobre su obra en general, la cuál
ha emigrado a otras firmas huyendo del fracaso recurrente
que acompaña al escritor en su existencia.
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Mis escenas favoritas de la historia del cine
absoluta.
Letras, tu revista literaria
Mis escenas favoritas de la historia del cine: American Beauty
Por Rubén Sancho
“...cuesta seguir enfadado cuando hay tanta belleza en el
mundo…”
O al menos eso nos invita a pensar Sam Mendes con esta sára
escrita por Allan Ball la cuál hurga en la herida de la
superficialidad y trivialidad de la clase media estadounidense
recordándoles lo verdaderamente importante de la vida a la vez
que nos avisa al resto del mundo de que vamos camino de
converrnos en lo mismo.
Una familia perfecta, o al menos eso parece, se desintegra por
momentos por culpa del materialismo más obsceno y la falacia
del becerro de oro que no lleva más que a la autodestrucción más
Una autodestrucción que se ejemplifica en la úlma escena de la película, para mí la mejor, y en la
que, a fuerza de destrozarte la historia si no la has visto todavía, Kevin Spacey yace muerto en el salón
de su casa y realiza un viaje por su vida, un segundo que no es un segundo sino un océano de empo
circular que termina siempre en el mismo lugar.
Mendes combina las imágenes del recuerdo de Spacey con una especie de flashback tramposo
seguido de una evolución lógica de la historia que explica todo sin decir nada, pero diciéndolo todo,
ulizando las imágenes en movimiento para que el espectador comprenda, analice y saque sus propias
conclusiones.
Sin duda, se trata de una de las mejores películas de los úlmos años, por su tremenda capacidad para
manejar el tempo de la historia sin apaciguar la agresividad interna de los personajes, una agresividad
que nada ene que ver con su pacífica personalidad y sí todo con su ausencia de vida real, carente de
todo lo que no sea el subterfugio de la falacia capitalista.
“American Beauty” es, por tanto, un canto a la vida, una oda a la esencia de todo lo que poseemos,
de todo aquello con lo que un día soñamos y que se encuentra muy por encima del precio que las
leyes del mercado puedan dictaminar.
“… no enen ni idea de lo que les hablo, pero no se preocupen, algún día la tendrán”
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Para Recordar
Letras, tu revista literaria
Rubén Darío (Metapa, 1867– León , 1916)
www.biografiasyvidas.com
Seudónimo del gran poeta nicaragüense Félix Rubén García Sarmiento,
iniciador y máximo representante del Modernismo hispanoamericano. Su
familia era conocida por el apellido de un abuelo, "la familia de los Darío", y el
joven poeta, en busca de eufonía, adoptó la fórmula "Rubén Darío" como
nombre literario de batalla.
Con una dichosa facilidad para el ritmo y la rima creció Rubén Darío en medio
de turbulentas desavenencias familiares, tutelado por solícitos parientes y
dibujando con palabras en su fuero interno sueños exócos, memorables heroísmos y tempestades
sublimes. Pero ya en su época toda esa parafernalia de presgiosos tópicos románcos comenzaba a
desgastarse y se ofrecía a la imaginación de los poetas como las armas inúles que se conservan en
una panoplia de terciopelo ajado. Rubén Darío estaba llamado a revolucionar rítmicamente el verso
castellano, pero también a poblar el mundo literario de nuevas fantasías, de ilusorios cisnes, de
inevitables celajes, de canguros y gres de bengala conviviendo en el mismo paisaje imposible.
Casi por azar nació Rubén en una pequeña ciudad nicaragüense llamada Metapa, pero al mes de su
alumbramiento pasó a residir a León, donde su madre, Rosa Sarmiento, y su padre, Manuel García,
habían fundado un matrimonio teóricamente de conveniencias pero próspero sólo en disgustos. Para
hacer más llevadera la mutua incomprensión, el incansable Manuel se entregaba inmoderadamente
a las farras y ahogaba sus penas en los lupanares, mientras la pobre Rosa huía de vez en cuando de su
cónyuge para refugiarse en casa de alguno de sus parientes. No tardaría ésta en dar a luz una
segunda hija, Cándida Rosa, que se malogró enseguida, ni en enamorarse de un tal Juan Benito
Soriano, con el que se fue a vivir arrastrando a su primogénito a "una casa primiva, pobre y sin
ladrillos, en pleno campo", situada en la localidad hondureña de San Marcos de Colón.
No obstante, el pequeño Rubén volvió pronto a León y pasó a residir con los os de su madre,
Bernarda Sarmiento y su marido, el coronel Félix Ramírez, los cuales habían perdido recientemente
una niña y lo acogieron como sus verdaderos padres. Muy de tarde en tarde vio Rubén a Rosa
Sarmiento, a quien desconocía, y poco más o menos a Manuel, por quien siempre sinó desapego,
hasta el punto de que el incipiente poeta firmaba sus primeros trabajos escolares como Félix Rubén
Ramírez.
Durante sus primeros años estudió con los jesuitas, a los que dedicó algún poema cargado de
invecvas, aludiendo a sus "sotanas carcomidas" y motejándolos de "endriagos"; pero en esa etapa
de juventud no sólo culvó la ironía: tan temprana como su poesía influida por Bécquer y por Víctor
Hugo fue su vocación de eterno enamorado. Según propia confesión en la Autobiograa, una
maestra de las primeras letras le impuso un severo casgo cuando lo sorprendió "en compañía de
una precoz chicuela, iniciando indoctos e imposibles Dafnis y Cloe, y según el verso de Góngora, las
bellaquerías detrás de la puerta".
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Para Recordar
Letras, tu revista literaria
Antes de cumplir quince años, cuando los designios de su corazón se
orientaron irresisblemente hacia la esbelta muchacha de ojos verdes
llamada Rosario Emelina Murillo, en el catálogo de sus pasiones había
anotado a una "lejana prima, rubia, bastante bella", tal vez Isabel Swan,
y a la trapecista Hortensia Buislay. Ninguna de ellas, sin embargo, le
procuraría tantos quebraderos de cabeza como Rosario; y como
manifestara enseguida a la musa de su mediocre novela
senmental Emelina sus deseos de contraer inmediato matrimonio, sus
amigos y parientes conspiraron para que abandonara la ciudad y
terminara de crecer sin incurrir en irreflexivas precipitaciones.
En agosto de 1882 se encontraba en El Salvador, y allí fue recibido por el presidente Zaldívar, sobre el
cual anota halagado en su Autobiograa: "El presidente fue genlísimo y me habló de mis versos y
me ofreció su protección; mas cuando me preguntó qué es lo que yo deseaba, contesté con estas
exactas e inolvidables palabras que hicieron sonreír al varón de poder: "Quiero tener una buena
posición social"."
En este elocuente episodio, Rubén expresa sin tapujos sus ambiciones burguesas, que aún vería más
dolorosamente frustradas y por cuya causa habría de sufrir todavía más insidiosamente en su ulterior
etapa chilena. En Chile conoció también al presidente suicida Balmaceda y trabó amistad con su hijo,
Pedro Balmaceda Toro, así como con el aristocráco círculo de allegados de éste; sin embargo, para
poder vesr decentemente, se alimentaba en secreto de "arenques y cerveza", y a sus opulentos
contertulios no se les ocultaba su mísera condición. Publica en Chile, a parr de octubre de
1886, Abrojos, poemas que dan cuenta de su triste estado de poeta pobre e incomprendido, y ni
siquiera un fugaz amor vivido con una tal Domila consigue enjugar su dolor.
Para un concurso literario convocado por el millonario Federico Varela escribe Otoñales, que obene
un modessimo octavo lugar entre los cuarenta y siete originales presentados, y Canto épico a las
glorias de Chile, por el que se le otorga el primer premio, compardo con Pedro Nolasco Préndez, y
que le reporta la módica suma de trescientos pesos.
Pero es en 1888 cuando la auténca valía de Rubén Darío se da a conocer con la publicación de Azul,
libro encomiado desde España por el a la sazón presgioso novelista Juan Valera, cuya importancia
como puente entre las culturas española e hispanoamericana ha sido brillantemente estudiada por
María Beneyto. Las cartas de Juan Valera sirvieron de prólogo a la nueva reedición ampliada de 1890,
pero para entonces ya se había converdo en obsesiva la voluntad del poeta de escapar de aquellos
estrechos ambientes intelectuales, donde no hallaba ni el suficiente reconocimiento como arsta ni
la anhelada prosperidad económica, para conocer por fin su legendario París.
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Para Recordar
Letras, tu revista literaria
El 21 de junio de 1890 Rubén contrajo matrimonio con una mujer con la que compara aficiones
literarias, Rafaela Contreras, pero sólo al año siguiente, el 12 de enero, pudo completarse la
ceremonia religiosa, interrumpida por una asonada militar. Más tarde, con movo de la celebración
del cuarto Centenario del Descubrimiento de América, vio cumplidos sus deseos de conocer el Viejo
Mundo al ser enviado como embajador a España.
El poeta desembarcó en La Coruña el 1 de agosto de 1892 precedido de una celebridad que le
permirá establecer inmediatas relaciones con las principales figuras de la políca y la literatura
españolas, pero, desdichadamente, su felicidad se ve ensombrecida por la súbita muerte de su
esposa, acaecida el 23 de enero de 1893, lo que no hace sino avivar su tendencia, ya de siempre un
tanto desaforada, a trasegar formidables dosis de alcohol.
Precisamente en estado de embriaguez fue poco después obligado a casarse con aquella angélica
muchacha que había sido objeto de su adoración adolescente, Rosario Emelina Murillo, quien le hizo
vícma de uno de los más truculentos episodios de su vida. Al parecer, el hermano de Rosario, un
hombre sin escrúpulos, pergeñó el avieso plan, sabedor de que la muchacha estaba embarazada. En
complicidad con la joven, sorprendió a los amantes en honesto comercio amoroso, esgrimió una
pistola, amenazó con matar a Rubén si no contraía inmediatamente matrimonio, saturó de whisky al
cuitado, hizo llamar a un cura y fiscalizó la ceremonia religiosa el mismo día 8 de marzo de 1893.
Naturalmente, el embaucado hubo de resignarse ante los hechos, pero no consinó en convivir con
el engaño: habría de pasarse buena parte de su vida perseguido por su pérfida y abandonada esposa.
Lo cierto es que Rubén concertó mejor apaño en Madrid con una mujer de baja condición, Francisca
Sánchez, la criada analfabeta de la casa del poeta Villaespesa, en la que encontró refugio y dulzura.
Con ella viajará a París al comenzar el siglo, tras haber ejercido de cónsul de Colombia en Buenos
Aires y haber residido allí desde 1893 a 1898, así como tras haber adoptado Madrid como su segunda
residencia desde que llegara, ese úlmo año, a la capital española enviado por el periódico La Nación.
Se inicia entonces para él una etapa de viajes entusiastas Italia, Inglaterra, Bélgica, Barcelona,
Mallorca... y es acaso entonces cuando escribe sus libros más valiosos: Cantos de vida y esperanza
(1905), El canto errante (1907), El poema de otoño (1910), El oro de Mallorca (1913). Pero debe viajar
a Mallorca para restaurar su deteriorada salud, que ni los solícitos cuidados de su buena Francisca
logran sacar a flote. Por otra parte, el muchacho que quería alcanzar una "buena posición social", no
obtuvo nunca más que el dinero y la respetabilidad suficientes como para vivir con frugalidad y
modesa, y de ello da fe un elocuente episodio de 1908, relacionado con el extravagante escritor
español Alejandro Sawa, quien muchos años antes le había servido en París de guía para conocer al
perpetuamente ebrio Verlaine.
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Para Recordar
Letras, tu revista literaria
Sawa, un pobre bohemio, viejo, ciego y enfermo, que había consagrado su orgullosa vida a la
literatura, le reclamó a Rubén la escasa suma de cuatrocientas pesetas para ver por fin publicada la
que hoy es considerada su obra más valiosa, Iluminaciones en la sombra, pero éste, al parecer, no
estaba en disposición de facilitarle este dinero y se hizo el desentendido, de modo que Sawa, en su
correspondencia, acabó por pasar de los ruegos a la justa indignación, reclamándole el pago de
servicios prestados. Según declara ahora, él habría sido el autor o negro, en argot editorial de algunos
arculos remidos en 1905 a La Nación y firmados por Rubén Darío. En cualquier caso, será al fin el
poeta nicaragüense quien, a peción de la viuda de Alejandro Sawa, prologará enternecido el extraño
libro póstumo de ese "gran bohemio" que "hablaba en libro" y "era gallardamente teatral", citando
las propias palabras de Rubén.
Y es que al final de su vida, el autor de Azul no estaba en disposición de favorecer a sus amigos más
que con su pluma, cuyos frutos ni aun en muchos casos le alcanzaban para pagar sus deudas, pero
ganó, eso sí, el reconocimiento de la mayoría de los escritores contemporáneos en lengua española y
la obligada gratud de todos cuantos, después que él, han intentado escribir un alejandrino en este
idioma. En 1916, al poco de regresar a su Nicaragua natal, Rubén Darío falleció, y la nocia llenó de
tristeza a la comunidad intelectual hispanoparlante.
Su poesía, tan bella como culta, musical y sonora, influyó en centenares de escritores de ambos lados
del océano Atlánco. Darío fue uno de los grandes renovadores del lenguaje poéco en las Letras
hispánicas. Los elementos básicos de su poéca los podemos encontrar en los prólogos a Prosas
profanas, Cantos de vida y esperanza y El canto errante. Entre ellos es fundamental la búsqueda de la
belleza que Rubén encuentra oculta en la realidad. Para Rubén, el poeta ene la misión de hacer
accesible al resto de los hombres el lado inefable de la realidad. Para descubrir este lado inefable, el
poeta cuenta con la metáfora y el símbolo como herramientas principales. Directamente relacionado
con esto está el rechazo de la estéca realista y su escapismo a escenarios fantáscos, alejados
espacial y temporalmente de su realidad.
Enteramente inquieto e insasfecho, codicioso de placer y de vida, angusado ante el dolor y la idea
de la muerte, Darío pasa frecuentemente del derroche a la estrechez, del opmismo frenéco al
pesimismo desesperado, entre drogas, mujeres y alcohol, como si buscara en la vida la misma
sensación de originalidad que en la poesía o como si tratara de aturdirse en su gloria para no
examinar el fondo admonitor de su conciencia. Este "pagano por amor a la vida y crisano por temor
de la muerte" es un gran lírico ingenuo que adivina su trascendencia y quiere romper el cerco
tradicional de España y América: y lo más importante es que lo consigue. Es necesario romper la
monótona solemnidad literaria de España con los ecos del ímpetu románco de Víctor Hugo, con las
galas de los parnasianos, con el "esprit" de Verlaine; los arculos de Los raros (1896), de temas
preponderantemente franceses, nos hablan con claridad de esta trayectoria.
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Letras LetrasTRL/ (Fuengirola)/ nº 42/2012/ nº19 enero/ /año 10/ febrero / http://www.alvaeno.com/letras.htm
Entrevistas
Letras, tu revista literaria
Entrevista a Eva Monzón Jerez
Por Rubén Sancho
Ha publicado relatos cortos –con Bartleby y Acumán‐‐ y poesía en
diversas revistas. Y fue coguionista en un programa de radio durante
dos años. Su novela corta “Tiempo Muerto” la editó Bartleby en 2001.
La novela “Entreactos” ganadora del certamen de Alfonso el
Magnánimo de la ciudad de Valencia en su modalidad de narrava en
castellano del 2006 fue publicada por Algar, de la que ha hecho un
guion para un largometraje que está en manos de una productora para
su realización en cine. También ha colaborado en varios cortos como
coguionista y guionista..
Tradujo el diario, inédito en España, que llevó el premio Nobel de
literatura, J. Stenibeck, durante el proceso de creación de “Al Este del
Edén”, publicado por Bartleby Editores; “Diario de una novela: Las cartas de “Al Este del Edén”
Tiene una novela juvenil; ”La cicatriz de Paula”, un libro de relatos; “Retazos”, una colección de
poemas, “Momentos”. Y una obra de teatro, ”Lo que no se quiere recordar” que se estrenará en
marzo del 2012.
Ha trabajado en la biograa del sindicalista Joaquín Navarro, uno de los protagonistas de la matanza
de Atocha, que saldrá publicado en 2012. "Errantes" la tercera novela, la publicará Paréntesis en
febrero del 2012.
Rubén Sancho (RS): ¿Cómo te presentamos? Eva Monzón, ¿escritora?, ¿psicóloga?, ¿creadora
polivalente?
Eva Monzón (EM): Se me puede presentar, dependiendo de cada ocasión, de una manera. En esta,
quizá, la mejor sería escritora, (aunque, en realidad, sea, como cualquier otro, un todo mayor que la
suma de sus partes).
RS: Bien, te presentaremos como escritora, entonces. “Errantes” es tu nueva aventura literaria, ¿qué
nos podemos encontrar? ¿En qué se diferencia de tus obras anteriores?
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Letras LetrasTRL/ (Fuengirola)/ nº 42/2012/ nº19 enero/ /año 10/ febrero / http://www.alvaeno.com/letras.htm
Entrevistas
EM: Errantes es una novela de historias, de vidas truncadas, de personas rotas ante un hecho externo
a ellas, pero común a todas; en ella asismos a sus reacciones, tomadas cada una desde sus
percepciones del mundo, sin más tesgos que ellos mismos, y necesarias para sobrevivir a lo que el
desno les ha puesto delante . Son personajes extremos, tanto los protagonistas, esos errantes
parias, como los que se van encontrando por los caminos. Con respecto a en qué difiere de mis otras
novelas, no sabría decir; cada novela es única y disnta, solo me enen en común a mí. Y eso seguro
que se nota.
RS: ¿Qué hay detrás de “Errantes”? ¿Qué idea la movó?
EM: La Idea que movó a Errantes, fue el querer contar cómo el hombre destruye al hombre, ya sea
por rechazo social, guerras o egoísmo. Desde ahí, toda una serie de personajes, ya de antemano
diferentes a lo llamado normal, serán quienes, rechazados por la sociedad, se encuentren con los
mismos hombres que les dieron la espalda y a quienes la guerra ‐más hombres‐, les ha truncado sus
premisas de normalidad a su vez, eso narrado desde una voz inocente, Alba, que a su vez nace y va
creciendo con y para ellos.
RS: ¿Inocente de qué?
Letras, tu revista literaria
EM: Ella es una niña que aún no ha nacido cuando comienza a contarnos su historia, y la de los
demás, nos la cuenta desde la inocencia del no haber vivido, digamos que es
inocente de la experiencia.
RS: ¿Cómo definirías tu eslo literario?
EM: Es dicil de decir, quizá no sea yo la más adecuada para definir mi eslo,
procuro que sea sencillo y muy intenso, profundo pero no pedante. Y muy vital.
RS: ¿Cuáles son tus referentes?
EM: Mis referentes son todos los autores leídos. Ellos me han enseñado a leer, a imaginar historias, y
a saber contarlas. Y he leído a cientos de autores. No puedo citarlos a todos.
RS: Dime entonces el primer y el úlmo autor que te ha cauvado.
EM: Autores puedo nombrar muchos, pero si quieres de los primeros que leí serían J.M Barrie (Peter
Pan), Lewis Carroll (Alicia) o Lyman Frank (El mago de Oz), y de los úlmos podría nombrar a Herta
Muller (La besa del corazón), Varujan Vosganian (El libro de los susurros) o Sofi Oksanen (Purga)
españoles actuales también leídos recientemente son Mateo Díaz y Javier Marías.
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Letras LetrasTRL/ (Fuengirola)/ nº 42/2012/ nº19 enero/ /año 10/ febrero / http://www.alvaeno.com/letras.htm
Entrevistas
RS: ¿Escribir para vivir o vivir para escribir?
EM: Es un círculo que se alimenta a sí mismo; se vive por lo tanto
puedes escribir, y yo, personalmente, sin escribir, le encontraría menos
sendo, si cabe, a esto de vivir.
RS: ¿Qué es la Literatura para ?
EM: La literatura puede ser muchas cosas: para un estudiante, una
asignatura más o menos querida; para un académico, algo que cuidar y mimar; para la Humanidad
uno de los mejores legados del Hombre. Para mí, uno de mis mundos, quizá el que más me gusta; las
palabras.
RS: Lo primero que haces al terminar de escribir una historia
EM: Me siento eufórica nada más acabarla, siempre es un largo recorrido, no baja de dos años, y
haber llegado a la cima es grato; me quedo ahí un rato mirando hacia abajo y me doy unos días de
descanso, hasta que comienzo a pensar en otra idea.
RS: Sueños confesables
EM: Llegar a triunfar con las palabras.
RS: Sueños inconfesables
Letras, tu revista literaria
EM: Haber triunfado con ellas.
RS: ¿Qué es triunfar con las palabras?
EM: Lograr que mis palabras, mis libros y escritos, no solo lleguen a muchos sino que cuando las lean
les aporte algo a sus vidas, a sus pensamientos, a sus palabras.
RS: Lo que nunca harías por dinero
EM: No haría por dinero lo que tampoco nunca haría sin él
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Entrevistas
RS: Lo que ya has hecho por dinero, y te avergüenzas de ello
EM: Ahí no tengo nada por lo que arrepenrme, el dinero es algo muy lejano a mis intereses, con
tener lo justo para no necesitarlo, me basta.
RS: ¿Cuál sería tu filosoa de vida?
EM: Aquella que lograse que la vida sea Vida.
RS: ¿Y cuándo la vida es vida?
EM: La Vida es vida de muchas maneras disntas, una por cada persona que vive, pues todos
tenemos una manera de entenderla diferente, por lo tanto la frase es así universal.
RS: Define la felicidad
EM: La felicidad es un constructo humano, como muchos otros, a los que si se busca, no se
encuentra, porque no existe como tal; es un estado de ánimo que sí se puede conseguir fácilmente si
se conoce uno bien y sabe situarse correctamente.
RS: ¿No nos representan?
Letras, tu revista literaria
EM: En realidad no nos representa nadie, siempre hay un pero en lo global, las individualidades
nunca pueden meterse en un saco.
RS: ¿Cultura libre o derechos de autor?
EM: Un autor necesita vivir de lo que hace, si no, no se puede crear.
RS: ¿Qué dirías si tuvieras un micrófono y una audiencia de 5 millones de personas?
EM: Gracias por estar aquí.
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Reseña Literaria
Letras, tu revista literaria
“Leer la mente”, de Jorge Volpi
Por Francisco Vélez Nieto
Jorge Volpi (México, 1968) es licenciado en
Derecho, maestro en Letras Mexicanas por la UNAM y doctor en Filología
por la Universidad de Salamanca. Es autor de novelas como La paz de los
sepulcros, El temperamento melancólico, En busca de Klingsor (premio
Biblioteca Breve 1999), Sanar tu piel amarga, o El jardín devastado. También
es autor de ensayos como La imaginación y el poder. Una historia intelectual
de 1968, Menras contagiosas (Premio Mazatán al mejor libro del año 2008)
o El insomnio de Bolívar. Cuatro consideraciones intempesvas sobre
América Lana en el siglo XXI (Premio Debate‐Casa de América 2009).
Leer la mente. El cerebro y el arte de la ficción (Editorial Alfaguara, 2011) las
podemos saborear en su más reciente libro en el que El autor se adentra en el mundo de la escritura
que ene como fuente los mecanismos de la mente frente a la realidad y la ficción, hasta el punto
que la primera llega un momento que se convierte en realidad, siempre que se tenga muy en cuenta
que leer una novela o narración literaria no puede ser una mera distracción como tantas veces se
escucha acá o allá: “leo para distraerme”, aunque es mejor que no leer nada, pues la “distracción”
puede ser una puerta para que el no lector sienta la necesidad de ser protagonista y parcipe en la
novela con sus propios criterios y análisis, porque una vez atrapado por la trama de la obra, se
permite conocer las vidas de otros personajes en otro empo durante su lectura y según el impacto
la permanencia dada la calidad que desarrolla. Volpi considera que “Leemos ficción esencialmente
para vivir otras vidas que enriquezcan la nuestra”. Naturalmente se debe entender que se refiere a la
buena literatura cuyo contenido ofrece una calidad que puede converrla en realidad.
El escritor considera que “la conciencia humana aborrece la falsedad, y al menos durante el empo
precioso que dura la ficción, prefiere considerarla una suma de verdades parciales, de escenarios
alternavos y existencias paralelas de aventuras potenciales”. Observación que nos lleva a la
realidad en que vivimos, la cual, dada la descomposición de su propia realidad converda en
esperpénca ficción lleva a desviarnos por su falsedad para refugiarnos en la lectura, cuya calidad
ofrece la realidad de los personajes que la pueblan que pueden converrse en ejemplo y críca
pública que cada día parece converrse en una verdadera ficción de la sociedad. “Sobre todo más
que una vía de escape, es un camino para entender por qué estamos donde estamos, y
eventualmente, encontrar alguna salida. Cuando la situación es realmente desesperada, sí que
puede servir de escape”
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Reseña Literaria
Letras, tu revista literaria
En una sociedad donde el humanismo y la éca se encuentran cada
vez más marginados y perseguidos, donde la historia nos muestra
las muchas persecuciones padecidas por la cultura de las letras y el
pensar, excluidos por los poderes públicos, cuyo despresgio,
desprecio y descaro aumenta cada vez más hasta que llegue el día
que a pecho descubierto la cultura, sea perseguida con más
refinados métodos de alienación. Porque efecvamente leer es no
solamente un refugio para el ser humano sino paralelamente ensanchar su espíritu críco, a la vez
que puede ser ulizado como escudo con el que protegerse de tan desmedida corrupción y saqueo
en la que vive someda la sociedad.
Latente espejo donde se refleja el desapego de los polícos hacia la cultura, el interés por apartarla
hasta el extremo de quedar ausente de sus pragmácos programas políco, pues dicil encontrar en
ellos en sus campañas de imagen la palabra cultura, como si esta no fuera también una vícma de la
crisis, uno de los temas centrales de lo que está pasando hoy en día, la más casgada vícma de la
avaricia. Como señala Jorge Volpi: “Leyendo literatura sobre la avaricia podríamos entender mejor
cómo funcionan nuestros polícos, nuestros tecnócratas, nuestros empresarios, e incluso nosotros
mismos, o por qué nos dejamos atrapar por la burbuja inmobiliaria y los albajos de la bolsa”
Jorge Volpi, tanto desde un plano cienfico como literario ulizando ejemplos y sólidos argumentos,
se exende sobre el texto insisendo en la necesidad de leer advirendo que: “No quiero exagerar:
leer cuentos y novelas no nos hace por fuerza mejores personas, pero estoy convencido de que
quien no lee cuentos y novelas – y quien no persigue las disntas variedades de la ficción‐ ene
menos posibilidades de comprender el mundo, de comprender a los demás y de comprenderse así
mismo”. En tan necesaria labor también todo lector formado y críco independiente debe de asumir
el compromiso que, desde el boca a boca al arculo literario, mantenga una campaña pasiva y
objeva en la propagación de la lectura como arma protectora y clarividente en una sociedad cada
día más especulava y deshumanizada.
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Poesía
Letras, tu revista literaria
Confesiones de abril por la noche
Mayra Alejandra Díaz
Amo a las mujeres, todas enteras.
Y aun ignorando que las amo, se cuelan
misteriosas en mis sueños.
Las amo con poca luz
Envueltas en el hálito gris del humo del cigarrillo
que se consume solo en la mesa.
Es verdad que amo sus formas.
Sus contornos que lejos de ser perfectos
Son tal cuales mis manos los desean.
Amo a mi amiga y el blanco de su piel asesina,
Sus largas pestañas negras que como hilos de
nube indestrucble
Van coleccionando adioses.
Amo a la lolita de enfrente, que toma el bus todos
los miércoles a las 7 a.m.
Con la piel trigueña escabulléndosele en el
uniforme de corte militar
Y las largas botas negras.
Amo a las mujeres, todas enteras
Y las odio.
Porque aun después de mirarnos en el espejo y
creer que lo tenemos todo
Cerramos los ojos y nos imaginamos
Gimiendo debajo de un hombre.
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Qué dolor
Margarita Vélez Verbel
Qué dolor me produce el recuerdo
de mi madre y su vida destruida.
Qué dolor me produce
la impunidad tejida en el empo,
su cuerpo golpeado,
su dignidad rebajada por mi padre.
Qué impotencia de puños cerrados,
de no poder defenderla,
de no poder defenderme,
de no tener un sio al cual huir,
fuera de las cuatro paredes de aquel presidio
duro del empo de mi infancia.

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Poesía
Letras, tu revista literaria
Un ornitólogo prerrafaelista
Fernando Denis
Pienso en mi dorado siglo diecinueve.
Aquí cada verso reclama entre bosques lujosos
Y delicadas cumbres de seda
Los imperiosos colores que visten a la reina
Victoria.
Bajo el sueño de rostros de doncella
El relámpago enciende mármoles y espejos.
Pienso en el mar del siglo diecinueve.
En ese enorme lienzo semejante al mar
Que estremece el lenguaje.
Todo sucede infinitamente en el esplendoroso
Plumaje de un pájaro.
Pienso en el pájaro que está en la punta del
pincel.
Y escribo esto porque escribir no es más
Que una reflexión sobre la muerte.
Ante esta luz que reinventa mi psicología
Debo en seguida crear mi propio mito
O me veré perdido en el mito de alguien
Que no conozco.
Si el cielo muriera conmigo en mis ojos abiertos
Borraría el crepúsculo.
Podría ofrecerla a la reina este puñal
ensangrentado
Después de mi suicidio.
Pienso en la muerte del siglo diecinueve.
Muero, quiero entrar en la metamorfosis.
Arriba los pájaros trazan la muerte de mi pupila.
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Propósitos para el 2012
Víctor Corcoba Herraro
Hay en el mundo un lenguaje
que a todos nos engrandece:
el silencio de las soledades,
y las soledades del silencio.
Dejad que los pensamientos hablen
y que los senmientos escriban;
pensar acrecienta la vida
y senr ensancha las ganas de vivir.
Cada ser humano es un ser que sueña
y que espera vesrse de amor,
para poder caminar alegre,
que la alegría es el pulso de la salud.
Permid que el amor nos mueva
los labios del alma;
que sea el corazón la ciencia
y la conciencia de nuestro exisr.
El mejor propósito para el 2012,
es perder el miedo a tener miedo
a vivir y recobrar la mirada
del niño que todos llevamos dentro.
Un niño que conoce la razón de la luz,
y que reconoce a la vida por la belleza.
La belleza es una carta de supervivencia
que nos enamora, ¡la única forma de amar!
Nadie puede amar sin antes amarse él,
uno ene que quererse para querer,
y al abrigo del sol volverse llama,
que esclarezca los días y que aclare las noches.

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Poesía
Letras, tu revista literaria
La arboleda de ojos natales
Carlos Penelas
Lo he oído contar a un hombre
y supe por los sueños que salieron del bosque.
(Una tarde pude confirmarlo en la Galleria
Borghese
mientras miraba extasiado El Rapto de
Proserpina).
A la noche la bruma había borrado
los anguos retratos, los días de la sin razón,
el cristalino eco de la infancia. En la mesa
fantasmas, como símbolos celtas, elevaban
sobre el mar y la erra unos hilos sules.
Así de claro era el corazón, los mínimos casllos,
las compardas claridades de voces libertarias.
Cada uno de estos signos inspira levedad.
Por eso los evoco en el idioma del viento,
cuando un caballo marino recorre las estrellas.
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Agradecimiento desde el hospital
psiquiátrico
Aldo Luis Novelli
Agradezco a la oscuridad
que me deja ver claramente el mundo.
Agradezco a los amigos que nunca vinieron.
Agradezco a las mujeres que me abandonaron
para que enloqueciera solo.
Agradezco a la luna
que habla conmigo
cuando nadie me habla.
Agradezco al sol que nunca está
salvo cuando salimos al pao
a arrastrar los pies y babearnos.
Agradezco al acolchado de las paredes
que me cuida la cabeza.
Agradezco al enfermero
que me da la paslla azul
y la verde y la roja
y esa maldita paslla blanca como una bala
que nunca tomo
y me la meto en el culo.
Agradezco al otro enfermero
que me trae papel y lápiz
para que escriba mis poemas de locura
y resista a la muerte.
Agradezco a los dos monos
que me aplican electroshock
cuando me altero un poco/
para quemar lentamente mis neuronas
pero ellas todavía resisten
así que vayan sabiéndolo
gorilas hijos de puta:
todavía escribo mi sucia poesía.‐

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Poesía
Letras, tu revista literaria
Albardillar a Miguel
Hernández
Daniel de Culla
Cedacito nuevo
Tres días en estaca
Ay, han puesto el capirote a un Poeta
Los porfiados albardanes
Que se comieron su vida y su pan
Le han vuelto a colocar
Aun después de muerto
En la silla de domar potros
Entre caballetes o camellones
Con que se separan
En los campos de nabos o cementerio
Los cuadros sepulcrales.
El barro que se pega al arado
Salpica a los que presumen de sabelotodo
En la Rreal Akademia del Rebuzno de España
En todos empos
Delatores infames y perversos
Cueva donde se recogen las besas
o fieras del Verbo.
Su amada, esposa a la fuerza
Borda la lana del lomo de la cabra
Cuando está flaca.
Y dicen que le dijo a su galán
Que le hiciese una poesía
¡Y le hizo un hijo¡
En punto fijo
Donde el Asno encuentra su estrella
En el firmamento o cielo
De tejas abajo.
Ved: Hay una lonja de tocino
En la almohadilla
Que se puso Miguel al hombro
Al tañido de compás muy acelerado
Cuando el albarráneo
Perro de ganado trashumante
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Tras la hierba piojera
Se someó al amor
En alborada del crimen crisano fascista
Y su muerte
Albendera los disantos hilandera
Maceraba el cáñamo en la alberca
De los desaparecidos a la fuerza.
Poeta de alberguería o pena
Que te resisste a sufrirla
¿ Sabes que han colocado
Un libro de tus Obras Completas
En el pesebre real en alcahuete
En lugar del de boca
Entre los entreactos cortos
De poetas y supersciosos populares?
Que multud de poemas hechos
En tonos Rebuznales
E instucionales
¿Y en limpio que hemos sacado?
Se te ha intentado adiestrar
Una vez más
Lo mismo que al gavilán, al azor,
Al neblí y otras aves
En haldas o en mangas
De una u otra manera
Velis nolis
Por las buenas o por las malas
Como entonces
Y no han podido
Porque Tú ocupas tu asiento
En la silla de la Vida
Y has pelado una cebolla
Como quien va en romería
A Roma o erra santa
Pasando el charco con tu barca
Y mandando a todos
A escarbar cebollinos
Que dan hatería a los pastores
Y, a pesar de que te infesten con su aliento
No te falta ni una hebilla
De Hombre y Poeta.

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Poesía
Letras, tu revista literaria
Canción del cura pedófilo
Daniel de Culla
“Mi culo en la Sépma Morada” Santa Teresa
Salir de mí
Tengo un hermoso plumaje
Grande y afilado pico
Por encima de lo que enseña el cilicio
Que me hiere el muslo
En rojo ensangrentado
Mostrando todavía
Las señales de vida en masturbación
Llevada a cabo
Sobre el sueño adormilado
Del culo firme de san Valenn
por mi amor
No me importan
Los asnos que creen en dios
Yo, donde nadie sube, trepo
Lo que nadie come, trisco
Muy poco estoy en la Iglesia
Pues lo mío son los carnales riscos.
Soy un cabrón de dios.
Estoy desolado
Peno en la senda de la Perfección
Los tesculos elevan mi fe
Hasta el Señor
Levito
Y probablemente por eso
Soy venerado.
Agotado estoy
Perdido todo lo que tenía
Mi serpiente corre
Pero no vuela
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Y cuando ve el ojel reguero
Mete la cabeza.
“Apaciento mi grey con la “Caña la Doctrina”
Como dijo Juana la Papisa
Ocupado el solio ponficio
Con el nombre de Juan VIII
Entre los ponficados
De León IV y Benito III
Mi nombre es feroz
Con un tercio de Mijares
Un tercio de Badajoz
Y otro tercio de Linares
Los medios me dan cordelejo
Pero el pueblo la espalda al coro
Pide que silencie mis pecados
Sobre todo
Las mujeres mansas, dóciles
Y sumisas
Si la tendré larga
Que a todas admira
Y con dios la comparan enseguida.
Chúpate esta, marquesa ¡
Abrázame aquí
Quiébrame la lechetrezna
Que yo bien se
“corderilla mega mama a su madre
Y a la ajena”
Y tu bien sabes
“El cordero manso mama a su madre
Y a cualquiera”
El bravo, ni a la suya
Ni a la ajena
Tan presto va el cordero
Como el carnero
En corriente de Esperanza
Destruyendo la célula dañada
De Purificación.

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Relatos
La maleta
Eva Monzón
Letras, tu revista literaria
Ahí estaba. Hacía ya una semana que Julián la había colocado en el primer
plano de su escaparate. Una maleta forrada de equetas de diferentes
colores, una por cada país que había visitado. La fascinaba. Le costó mucho
entrar en la enda del prestamista y pedirle por favor que se la dejara mirar,
tocar. Con los dedos recorría cada pegana y memorizaba su nombre: Estambul, París, Londres, El
Cairo, Madrid, Milán... países exócos, lejanos.
Cuando el dueño le pedía por favor que se marchase, que molestaba, iba directa a la biblioteca para
bucear en la única enciclopedia que había, una polvorienta y ancuada. Recorría de nuevo con los
dedos las imágenes de esos nombres para darles vida; así París dejó de ser un nombre hueco para
llenarse de bulevares, cafés, catedrales y torres de metal; Londres se visó de parques, museos,
relojes y niebla. Y así con cada uno de los lugares visitados por la valija, hasta que la bibliotecaria,
una mujer seca que había perdido los sueños entre esos libros, le pedía también que se marchara,
que debía cerrar.
La niña asena y dejaba atrás esas ciudades a las que se juró que iría junto con la maleta. Debía ser
suya. Y eso hizo al día siguiente de tomar la resolución. Entró en la enda del prestamista, “¿Otra vez
vienes a verla?”. “Sí, señor, pero quiero comprarla”, y le dio un montón de monedas sudadas por
haberlas llevado en su puño bien apretado desde que las sacó la noche anterior de su hucha.
“Tenga” y el hombre las recibió con seriedad. No eran muchas. La miró. “Sé que aún me falta,
¿verdad?”, “Sí”. “Ya”, la pequeña era consciente de que con lo poco que había reunido no era
suficiente, pero eso no la paró. “Mire, es que no quiero que la venda, yo se la iré pagando, cada
semana le traeré más monedas, pero no se la dé a nadie más. Es mía”.
Julián, serio, abrió un cajón de detrás del mostrador, sacó un papel y garabateó cifras y fechas. La
niña, con los ojos muy abiertos, observaba cómo hacía. “Toma, esto es un pagaré”, ella asinó sin
saber qué era eso, pero alcanzaba a intuir que tenía su importancia. “¿Ves? Aquí anotaré todas las
monedas que traigas, y cuando esté pagada, te la podrás llevar”.
La carita roja de emoción contestó con un gesto; las palabras no le salían. Aturullada, balbuceó unas
gracias y salió. Comenzó a caminar, y solo a la altura del parque se dio cuenta de que era propietaria
de la maleta. Dentro sena como si hubiese hecho un pacto con el diablo, pero le dio igual.
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Relatos
Letras, tu revista literaria
Esa propiedad la sacaría del pueblo, del desno cerrado que la esperaba si se quedaba en él. Le abría
las puertas del mundo. Y semana tras semana iba a ver a Julián, que con ademanes graves para que
ella comprendiese que la tomaba en serio, cogía las monedas que Adela reunía trabajando como
zurcidora, lavando ropa o fregando suelos. Tardó muchas semanas en completar el pago. Ya había
dejado de ser una niña cuando el prestamista le dijo mirando el pagaré que ya era suya, que podía
llevársela, y Adela, casi sin fuerzas para cogerla, la tomó del asa, y con ella en su mano, dejó atrás ese
mundo limitado y se enfrentó a otro desno. El que ella fue creando pegando, viaje tras viaje, nuevas
equetas en su maleta.
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Relatos
La frase de Proust
Rubén Sancho
Letras, tu revista literaria
Son las once de la noche. Las estrellas se afanan en refulgir a través del grisáceo
manto poluvo de la ciudad, mientras que la luna, grandilocuente en su forma e insegura en su
ejercicio recuerda, con recelo, la efigie solar y sueña, ilusa, con un futuro compardo. El espejo de tu
alcoba te grita no y tú lo contemplas, entre desconsolada y erna, implorando una piadosa
clemencia que nunca llega. Retocas, de nuevo, tu cabello y tratas de alargar tu falda roja, corta en tu
cabeza pero larga en tu ensoñación. Recitas, con firmeza, la frase de Proust. Buscas a Swann, tu gato,
lo abrazas con cariño y amargura, dejándote acariciar por la suavidad de su pelo recién lavado y le
prometes regresar temprano, imaginando que no lo haces, le prometes regresar sola, imaginando un
idílico romance, le prometes regresar sobria, imaginando una embriaguez inevitable. Sobre la mesa
del comedor revisas el contenido de tu bolso, con exagerada pulcritud y mezquina letanía. Lenllas
de recambio para aquellas que convierten tus tristes ojos castaños en tristes ojos grises con brillo
arficial. Gafas escépcas ante despertar en casa ajena, pero cama conocida. Anconcepvos
inulizados e inulizables por escasez de alimentos. Productos abusivos de una higiene inextricable.
Teléfono celular, reconverdo en paradoja de movilidad por una sociedad ignorante, pero de fuerza
atroz. Sin previo aviso, sientes un pálpito en tu encorsetado pecho. Es una noche propia para el
amor. Tú y tus amigas. Cinco pos agraciados con virtudes escondidas en el úlmo punto del
horizonte. Tu amiga lo arregló y te sonrió, con una de esas sonrisas cínicas y descarnadas que marcan
el comienzo de una nocia y el final de la quietud. Carlos, sobre todo Carlos. Guapo. Inteligente.
Sensible. Ingenioso. Humilde. Generoso. Tan cerca, tan lejos.
Manenes pulsado, con insolencia, el botón del ascensor a la vez que conversas, sin afán, con el
espejo que allí te encuentras al que le cuentas tus discrepancias con su hermano, tu compañero de
habitación, defendido por éste con enfermizo corporavismo. Una colilla a medio apagar se consume
sobre el suelo reclamando la muerte digna que todo cigarrillo merece. Tú se la das, por absnencia
aletargada más que por pródiga solidaridad. Las puertas se abren al fin, tus músculos se tensionan
ante la ansiedad por un éxito con vocación de fracaso. Colocas un pie delante del otro e instas a tu
cerebro para que rija el caminar. Insegura, pero con anhelo sales a la calle y en la esquina prohibida
de la Mari adivinas la presencia que te aguarda. Te acercas con cautela, esmulando todos tus
mecanismos de defensa y adoptando tu mirada más sensual, en un irónico oxímoron. Tu amiga se
abalanza sobre . Dos chasquidos a modo de beso entregado al aire, acompañados de un leve roce
de mejillas y un caudaloso río de hipocresía delibesiana. El acto social se repite una y otra vez.
Cabeza a la derecha, cabeza a la izquierda. Besos al aire, aire de pertenencia. Ellos sujetan la cintura
de ellas, ellas buscan los hombros de ellos. Carlos procede. Gesto idénco y repedo, pero con
significación ambigua en tu cabeza. Ya los conocías a todos. Un escritor que se olvidó de escribir , un
director de
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Relatos
Letras, tu revista literaria
cine que nunca dirigió, un mecánico de manos limpias, un periodista con moral y Carlos, un poeta sin
poesías, un músico sin melodías. Ellos. Una rubia tan hermosa que no necesita personalidad, una
vendedora de ropa inalcanzable para su bolsillo, una actriz que soñó con actuar y despertó
enseñando inglés de Granada, una modelo sin diseñador y tú, una chica fea con vocación literaria
amputada en el efecsmo de la realidad. Vosotras.
Entráis en un angosto bar en el que percibes un aroma color ocre, mezclado con el olor de las
colonias baratas que tergiversa las conversaciones para transformar los inocentes cuerpos en
sórdidas emanaciones. El humo del tabaco flota a la deriva sin una isla desierta en la que naufragar.
Te eriges en pastora sin rebaño y acudes a una barra infesta, donde dos borrachos solitarios
comparten su embriaguez bajo el prisma de un humor pretendido, pero inalcanzado. Los camareros
discuten entre sí, en lo que parece una trifulca domésca reconverda en desacuerdo monetario.
Uno se acerca y pretende escuchar lo que dices, tú hablas con el desdén del que se dirige a una
persona con problemas de audición, sin conocer con exactud aquello que ha sido oído, lo que
provoca un emergente estado de exasperación. Él afirma con la cabeza y hace fluir la cerveza.
Observas el local. Tus amigos han ocupado una mesa junto a la puerta. Justo enfrente un grupo de
adolescentes recientes celebran su primer contacto con el alcohol lanzando improperios ardorosos a
dos rubias demasiado maquilladas que elaboran la estrategia de la noche bajo un exntor absurdo,
ignorando a aquellos chiquillos sin formar. Al lado del retrete hay una pareja joven sufriendo el
silencio de su runa y en busca de una excusa sincera para acabar con su relación agonizante. Dando
la espalda a los borrachos, mirando de manera neuróca un portal oscurecido por su conciencia, un
divorciado, siempre enamorado, aguarda la brillante presencia de su amada, para connuar
fusgando su dolor. Sin más, la cerveza llega y te sientas entre el director de pies de barro y la
modelo con ojeras iluminadas. Recitas, con esperanza, la frase de Proust. Levantas la mirada y
planeas por el espesor verde sin rocío de los ojos melancólicos de Carlos, que contempla tu irregular
rostro diciendo algo que nunca llegas a comprender.
Ríes, cuando todos ríen. Bebes, cuando todos beben. Hablas, cuando todos callan. Sueñas, cuando
todos viven. Carlos comenta una película que vio la noche anterior. ‘Valmont’. Es tu película favorita
y eso hace volar tu autoesma, imaginas un mensaje cifrado en el código enigmáco del amor donde
sólo existe una inocente frase. El director aclama a su colega de profesión, con una devoción fingida
en el fondo de su ignorancia. La actriz sonríe al recordar a la protagonista y enuncia, con arficial
soniquete, otras actuaciones memorables. El escritor sin narraciones la compara con el libro que no
ha leído. La modelo ríe, sin entusiasmo, ante un jocoso chascarrillo de la rubia impersonal. Tú,
impaciente, escuchas aguardando tu oportunidad. Todos callan. Dices que jamás se interpretó la
malicia con semejante audacia, que nunca se rindió tan grato homenaje a la servidumbre de la
época, que siempre sientes nostalgia en la escena de… El mecánico de manicura impoluta realiza un
chiste escatoló‐
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Relatos
Letras, tu revista literaria
gico que todos aplauden con fervor, y se siente alentado por su éxito a rebuscar en su repertorio,
robando para sí el circunstancial interés que tus palabras habían provocado. Alguien abre la puerta y
un susurro de viento hiela tu corazón. Tu mente se fuga de aquella prisión voluntaria. Buscas retazos
de felicidad en lugares olvidados a los que nunca llegó el tren, lugares escondidos tras las montañas
de la frustración, lugares protegidos por el pulcro secreto del empo pretérito. Una ciudad, una
cafetería, una mesa, dos sillas, dos cafés, un amigo. La felicidad no es un concepto abstracto, es un
hecho puntual que acaece en un momento de la vida y se convierte en referencia inevitable para
nuestro vivir. Un golpe seco sobre una de las mesas te hace recobrar el sico contacto de la realidad.
Es la una. Los dos camareros fingen ordenar el estante de las bebidas, mientras esperan anhelantes
que el local se vacíe para praccar su juego favorito, en una adicción sabiniana. Los adolescentes se
marcharon ya, siguiendo a las dos rubias, las cuales acordaron permanecer juntas hasta las cuatro. La
pareja desapareció como un suspiro llevado por el mar, al amparo del oleaje. Los borrachos
acertaron a decidir la búsqueda de un nuevo ambiente donde encontrar petrificadoras esculturas
humanas, con forma de mujer. El divorciado enlutado saltó como un resorte bien engrasado al ver
aparecer a una cuarentona de nariz aguileña y cuerpo rechoncho. Solo quedáis vosotros. El
periodista sin futuro te entrega una bolsa con disimulo y te pide con un gesto que líes un poco de
marihuana. Procedes con indolente maestría. Se hace un somero análisis de la programación
televisiva, como falso impostor del silencio. La modelo se aburre y busca una ufana diversión
haciendo un comentario sexual que todos reciben con alegría. Nosotros somos cinco, vosotras sois
cinco, dice insinuante el director sin historia. Se cruzan miradas con medias sonrisas marcadas en los
labios. Terminas tu labor y cedes el resultado para el goce general. El mecánico almidonado comenta
la posibilidad de converr su humilde apartamento en un lupanar improvisado. Todos ríen
comparendo la broma, pero tú conservas un rictus serio imaginando tu cuerpo en brazos de Carlos.
Recitas, en un susurro de ilusión, la frase de Proust. De repente, alguien informa sobre la hora y el
claustro de beodos incipientes decide abandonar el local.
El invierno es gélido, en una dimensión nunca recordada. Los vagabundos buscan, sin tesón, rígidos
albergues y los perros callejeros huyen del hielo ocultándose en los motores latentes de los vehículos
aparcados, los cuáles apelan a la solidez de su maquinaria para mantener viva una batalla perdida de
antemano. El grupo se fracciona ante el asfalto, caminando arbitrario hacia un nuevo bar. El azar te
coloca junto a la rubia de ojos negros y figura endiablada. Os introducís a la conversación con frases
aburguesadas. Reís por cortesía, carcajadas de desdén. Le preguntas por su novio. Craso error. Dice
que tras una semana y media de relación ha decidido romper con él porque le robaba la libertad.
Comprendes con un gesto, pero niegas condescendiente en tu conciencia. Dice que ya ha
encontrado un nuevo amor. Prometes sellar el secreto en el baúl de tus entrañas . Dice que Carlos.
Caes por
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una insondable pendiente de oscura ira, que proteges a través de una armadura revesda de
indiferencia. Ella sigue hablando, tú ya dejaste de escuchar. Un senmiento aprisiona tu pecho.
Perdonas a tu inocente amiga, como quien perdona a un niño travieso que acaba de hacer una
travesura. Decides, eso sí, desde la úlma célula de tu organismo, dejar de amar a Carlos hasta que la
muerte os una.
Una tenue luz de color azul índigo atrae vuestros pasos como la idílica voz de una bella sirena atrapa
en su melodía al inocente marino. Un po fornido de espaldas interminables custodia la puerta con
la insolente arrogancia del que conoce su poder y, en su gracia, os concede el privilegio de la
entrada, adoptando un rictus serio y trascendente en busca de un respeto que sabe que no merece.
Suena la misma música, mil veces repeda cada noche, a un volumen cercano al umbral máximo del
oído humano. Encontráis vuestro territorio en un rincón de la pista de baile, demasiado lejos de la
barra, demasiado lejos de los servicios, demasiado lejos de la salida. Imitas a tus amigas y comienzas
a convulsionar tu cuerpo al ritmo de aquel sonido infernal. Las luces, sobre tu cabeza, giran sin
descanso provocando una sensación de aislamiento sensorial. Hay un extraño olor magenta, con
pequeños maces azabache que buscan la libido desatada, pero sólo encuentran la neurosis acatada.
Ellos adquieren su dosis de alcohol, manteniendo una forzada pose vigilante, en espera de su
momento. En el centro del local localizas, con la claridad de la experiencia, a la pareja de buitres
carroñeros que habitan en cada discoteca, en cada noche, en cada ciudad. Sientes una mano en tu
cintura y te vuelves con premura, en una rima espontánea. Es un compañero de trabajo, de esos que
se empeñan en mantener los rescoldos de la amistad a parr de una hoguera que nunca prendió.
Dos chasquidos a modo de beso entregado al aire, acompañados de un leve roce de mejillas y un
caudaloso río de hipocresía delibesiana. Parece alarmantemente borracho y te cuenta una historia
que no enendes sobre un amigo suyo que no conoces con un desternillante final que no ríes. Ante
tu pétrea mirada se despide con un ridículo gesto y tus labios fuerzan una mueca sarcásca.
Necesitas una copa. Pides tu bebida favorita. El camarero te la sirve meneando las caderas, en una
insinuación que él sabe efecva. Le gastas una broma con doble carga sexual, que él ríe sin captar.
Regresas a tu manada. Ahora son ellos los que bailan, vosotras las que vigiláis. Carlos está junto a .
Te habla de una exposición de fotograa que le recomendaste. Llega el indulto. Adoras su forma de
pronunciar, esos saltos imprevistos en la entonación, ese leve alargamiento de las eses finales. Dice
que Helen Levi es magnífica, inigualable, capaz de enraizar en el abono del lirismo la cruda realidad
de la vida diaria. Asientes complacida, agradeciendo cada grotesca nota musical que obliga a sus
labios a estar junto a tu recatada oreja, conformando de individualidad sica sus palabras gracias al
leve suspiro que acaricia tu mpano. También hablas. Otras exposiciones, algún que otro libro, dos o
tres películas. Te sientes cerca de él, en un senmiento más profundo que la necia angusa. Os
miráis a los ojos en los silencios traicionados. Formas un muro de soledad comparda en medio de la
multud. Pero la música, traidora, vende tu alma por cuarenta monedas de níquel. Ahora, en una
injuscia épica, exige pareja y la rubia, clavando una daga envenenada en tu corazón, roba tu maná.
El mecánico
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macilento, inocente culpable, sujeta tus manos y marca tu ritmo en un compás que tú no sigues,
añorando, como estás, otras manos, otra cara, otro ser. Deenes tu baile con desprecio suavizado y
dejas que tus pies huyan, con la cobardía del fracaso, hacia el servicio. Allí un nuevo espejo anula tus
sueños y edifica, con un cemento repleto de mezquindad, tu rencor. Recitas, con un susurro de
amargura, la frase de Proust.
La noche avanza sin cadenas. Las horas, robadas a la liturgia en honor de Morfeo se suceden con un
breve recuerdo de decrépita nostalgia. Son las cuatro. Como en una obra de teatro interpretada
hasta la saciedad, cada actor se sitúa en su marca y finge senr un diálogo poszo, rescatado de las
profundidades de la mediocridad. La vendedora de ropa coquetea con unos anguos amigos
sabiendo que alguno de ellos acabará en sus lascivos brazos en el transcurso de la noche. Un liviano
pestañeo, una sonrisa sensual, una audaz caricia, una penetrante mirada, unos labios que buscan,
unos labios que encuentran. El director y la actriz comparten experiencias por venir, en un tedioso
prólogo de su amor. El escritor transforma, con torpeza, su prosa en poesía y lanza sensibleros versos
al oído complaciente de la modelo, carente de cariño. Carlos y la rubia dorada desaparecieron,
llevados por la brisa de la traición, hacia un lejano país del que fuiste deportada por tráfico ilegal de
senmientos. El mecánico y el periodista analizan, temerosos, su inmediato futuro y tentados por las
garras del desprecio, se exigen mutuamente una rerada digna antes de obtener una deshonrosa
victoria. Sola entre la gente. Cierras los ojos. Te sumerges en la ciénaga oscura de tu corazón.
Palpitas acompasada con sus gritos de dolor y mueves tus pies al son de la música, sin la certeza del
movimiento. Una lágrima, amarga, desciende por tu mejilla para caer, con robustez, en un debilitado
suelo, provocando un maremoto de acritud tras el telón compuesto de jirones de ardor pasajero,
turista en un crucero sin desno. Tu boca se reseca de pobres ambiciones escritas sobre el cuaderno
de la vida. Eliminas, en un arrebato cartesiano, todo tu saber y lo reconstruyes sobre un único hecho
irrefutable: necesitas una copa.
El alcohol recorre tu garganta, provocando un incendio de placer a su paso. Bebes con celeridad,
como los borrachos compulsivos y acumulas los vasos vacíos delante de , lo cuál marca un gesto de
admiración cínica en el perfecto rostro del camarero. Manenes la mirada en un punto concreto de
la atmósfera púrpura del local, en un caballo dibujado, con gruesos trazos, sobre una pared
habitualmente oculta gracias a una pila de cajas, ausentes en esta ocasión. De repente, como por un
impulso nervioso, el caballo se acerca a con destreza anquilosada por el letargo. Tú montas en su
aterciopelada grupa y dejas que cabalgue por la extensa llanura, color verde agua, que hay tras la
puerta de los servicios. El viento mesa tus cabellos y acaricia tu rostro, mientras tus muslos golpean,
con lujuria, el lomo de Rocinante, que así dice llamarse. En el horizonte divisas una figura desgarbada
que vocifera colérica, corriendo a tu encuentro. Huyes despavorida al reconocer al hidalgo
manchego que te increpa por el hurto de su jamelgo, y te refugias en una casa de muñecas
ibseniana, donde un Tartufo en decadencia y un Mefistófeles en alza han recreado, con diabólico
arte, el retrato de un caballero que nunca se llamó Ernesto. Allí, presencias su decadente
metamorfosis, en un proceso ———>>
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kaiano, que amenaza con provocar la guerra de los mundos, entre éste y aquél, antes de que el
calendario retorne al fadico año de mil novecientos ochenta y cuatro. Escuchas el ruido y la furia de
la hoja roja de un ciprés de larga sombra al caer sobre la atormentada erra, importada de un lugar
cercano al Este del Edén. Con temor, abandonas el lugar sobre un poney rojo, oculto tras un invisible
muro de lamentos. Vagas por la espesura, en busca de un centeno que guardar y un camión que
encontrar, pero sólo recibes un recital melómano de vergüenza satánica en una latud próxima al
trópico de Cáncer, donde las rosas nunca tuvieron nombre. Caes de la besa y sientes un profundo
dolor en tu cadera, encorsetado en los filamentos oxidados de tu alma. Solicitas ayuda con la voz en
un grito, observando el aldado vuelo de un grupo de águilas silenciosas que surcan el sanguinolento
cielo con arrogante insolencia y destreza inefable. El sol y la luna comparten gobierno, en un bucólico
romance catárco, ante la esperpénca mirada de nubes ennegrecidas por los celos, que amenazan
con descargar su enfado abriendo la caja de los truenos. Tú, que temes la tormenta como el animal
que teme el fuego, cierras los ojos y sellas tu ceguera entrelazando las pestañas, en un vano elixir de
tranquilidad.
Navegas por tu interior en una indigna patera construida a parr de hojas de mandrágora,
arrancadas del jardín peslente del amor. Al llegar a la ínsula lírica de tu corazón un dragón
afeminado lanza sobre tu arcana embarcación una llamarada de reproche que te hunde en las
profundidades vitales del sendo de la vida, de las que resurges en los brazos poderosos de un Brian
fugado, en un sofisma circular, de la cuadratura de una tabla que, tal vez, un día fue redonda.
Húmeda de placer y pálida de temor, abres los ojos en un eterno colofón a un cuento sin final que
nunca debió comenzar. Tardas en unir las prosaicas piezas de una realidad que detestas y que, sin
embargo, necesitas, en una sarica paradoja poéca encuadrada en el seno de un romance
medieval. Junto a notas la presencia del más osado entre los buitres, intentando arcular una frase
demoledora para el ejército enemigo. Lo observas insolente, tras el muro de una sobriedad ya
perdida. Es un po calvo, de los que presumen de serlo, con nariz achatada y labios esquivos, mejillas
sonrosadas y ojos rojos, de un rojo sorpresivo, acompañado de pinceladas anaranjadas
embaucadoras de la pueril inocencia, lacaya de la lozanía. Te invita a una nueva copa que tragas sin
saborear. Manene una conversación en forma de monólogo, logrando limar la distancia añil que os
separa con cada sílaba acentuada, en un mecanismo autómata de esperpénca contemplación pero
contumaz éxito. No escuchas lo que dice, no lo ves aunque lo miras, no lo sientes a pesar del prófugo
aroma que despide su boca. Sus labios se acercan a los tuyos, tú concedes la gracia del contacto.
Recitas, en un señuelo de pasión, la frase de Proust. Una mano siniestra comienza a acariciar tu
espalda, otra, diestra, contradice su nombre e intenta palpar tu pecho con una torpeza humillante,
más propia de un iniciáco juego infanl que de una sasfacción misógina repleta de excitación. Tu
lengua vaporosa se reseca en boca ajena y quiere regresar al lugar que la vio nacer. Apartas sus
cefalópodos brazos y recuperas una dignidad epicúrea cargada de frustración. Revistes tu rostro de
un agrio gesto, compuesto con los trazos silvestres del desazón angusado por la repenna muerte
de un ajado deseo. Pagas al camarero con una insinuación despreciada ———>>
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y abandonas el bar sumergida en la misma soledad que cada noche te acompaña.
La oscuridad comienza a desaparecer, vencida en su perenne batalla con la luz. La luna se resiste a la
derrota alargando su innecesaria presencia, en una patéca insistencia, como dos amantes sin amor
que dulcifican el final con un adiós rebajado a un siniestro hasta siempre. Los primeros trabajadores
observan tu irregular caminar y compadecen tu estado, en un juicio sin jurado de veredicto
execrable, mientras alimentan su ego con el zumo de la rectud social. En la ausencia de poder de tu
cuerpo tus pies se revelan como héroes anónimos, protagonistas de la arcaica epopeya de un laico
regreso, auspiciado por una angusa sica, emergente a parr de las cenizas apaciguadas de un
fastuoso gobierno psíquico, somedo ahora, a las cavernas satánicas del olvido. Indulgente con la
noche, conciliadora con el día, amagas una tétrica sonrisa sin público que deforma, sin razón, tu
ausente figura en el apacible limbo del caos.
Entras en casa con un suspiro desaliñado. Cierras los ojos, rehaciendo tu rompecabezas mental.
Dejas caer el abrigo sobre el suelo, como los árboles abandonan sus hojas al aparecer el otoño. En tu
habitación encuentras a Swann, acurrucado sobre la cama, ignorante de tu tristeza. Lanzas un leve
chasquido egoísta que no logra recuperarlo de su sueño. Sientes hambre, esa hambre que sólo se
padece al final de una gran borrachera. Abres el frigorífico y encuentras aquel delicioso pastel que
compraste para una fiesta que jamás se celebró. Junto a él, postrada como un haragán, la botella de
vino que reservabas para una ínma cena con Carlos. Decides suprimirla y brindar a la salud de la
soledad. Te sientas sobre el tresillo verde que una amiga olvidada te recomendó y comienzas a saciar
tu paladar ocultando, bajo el peso de cada bocado mezclado con las gotas del paraíso, el amor
vilipendiado tras una coraza de cinismo. El úlmo trozo de almendra vaga por tu boca, visitando cada
muela, acvando cada glándula, supurando cada herida, hasta que un calculado ejercicio maxilar lo
descompone y transporta flotando en las tenues aguas salivares. Viertes todo el vino restante en una
copa de cristal opaco, alegoría cruel de tu alma. Swann se despierta y acude a tu regazo ronroneando
en solicitud de cariño. Acaricias su pelo grisáceo con la ternura que necesitas para . De repente,
lanza un maullido histérico y acude junto a la ventana para contemplar, en un gesto de raíces
humanas, como la luna consiente, por fin, en su derrota y se rera a su vacuo exilio. Es hora de
acostarse.
Miras, sin dirigirle la palabra, a la mujer que siempre te aguarda en el espejo del cuarto de baño,
protegida en la intermitencia del reflejo. Recuperas el tono pardo de tus ojos, arrojando a la papelera
de las ineficaces lenllas, en un ademán de rencor contenido. Eliminas los úlmos residuos del
maquillaje con un algodón redentor, inspirado por la destreza de la sabiduría. Te despides con un
buenas noches afligido y enerras a tu amiga inevitable. Ya en tu habitación te desnudas con
desgana, imitando un retazo clásico de fusgación postergada. Rechazas el insinuante onanismo que
flota en el ambiente lanzando proyecles de placer, y te hundes en la seguridad acolchada de tu
cama, único lugar ———>>
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santo, aunque nunca canonizado. Cierras los ojos en una invitación al sueño, que alega indisposición
afecva enviando, en su lugar, a los incómodos recuerdos inmediatos que proyectan, de nuevo, una
película ya visionada. Enciendes la luz mediante un calmado ademán nervioso y adoptas la posición
matricial, recomponiendo una retrospecva senmental de indefensión. Comienzas a senr un vacío
en tu interior, provocado por la inmensidad del agujero negro, de origen carlista, que se apodera, sin
remisión, de tu corazón. Te incorporas y observas la mesilla de noche junto a la cama como si se
tratara de la heroína de una épica novela escrita en la angüedad. En su seno, con el insnto
maternal floreciendo en el ébano de su piel, aparece un libro. ‘Por el camino de Swann’. Lo abres por
tu página favorita, lees en voz alta para mulplicar el efecto. Te deenes en un punto, concedes que
los párpados caigan en libertad y reconstruyes la frase siguiente en una dinámica de arquitectura
arsca para cada palabra. Concluyes la frase y manenes el silencio. Vuelves al libro y la relees con
entonación recargada. Lo cierras. Recitas, en un susurro de esperanza, la frase de Proust.
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Relatos
Letras, tu revista literaria
El Mingo Echeverri, Gaucho Cruz y Martín Fierro
Eduardo Pérsico
No resultaría fácil revisar los estudios que el Periodista Especializado Mingo
Echeverri hiciera sobre la intertextualidad y sus adyacencias, pero abajo van
algunas ideas suyas que pueden orientarnos mejor
Se enende que toda historia se interpreta más allá de lo sucedido y por debajo palpita mucho de
cuánto no se contó. Ya quedaron sin relato mínimas acciones de alguna batalla que luego la historia
esmara decisiva, entredichos en voz baja de tantos personajes de novela o el suponer qué turgente
calentura se bancó el cochero al transportar detrás suyo a la madame Bovary con el Rodolfo
Boulanger, dándose en un cuerpo a cuerpo como en la guerra. Y en similar frontera de omisiones,
cómo podría restuirse el amasijo previo entre Juan Moreira con su amante en el prosbulo donde
luego lo mataron, o sin viajar muy lejos mis ejemplos, repasemos el quilombo cerebral de Funes el
memorioso cada vez que el viejo Borges se olvidaba de darle su paslla recordava, esa misma que
le devolvía al marote el formato de un árbol, hoja por hoja. Y en mi obligación como Periodista
Especializado adverr como literato bien formado y no esos gansos que abundan en esta redacción,
revelaré ciertos diálogos de Marn Fierro con el gaucho Cruz omidos en el libro del José Hernández,
que refieren puntuales anocheceres entre esos dos aparceros de la soledad pampeana.
‐ Y sí, ‐ habría dicho el gaucho Cruz‐ por aquí el agua está donde crece el duraznillo blanco. A
un metro abajo nomás; pero ahora más me interesa saber otra cosa, mi querido Marn:
¿usté es freudiano o lacaniano?
‐ Según de ande sople el pampero, don Cruz. ¿Pero diande me pregunta eso de la inmidá?
‐ Es que si una pareja no debe tener secretos, ¿porqué la paisanada ya anda rumoreando de
lo nuestro?...
‐ A ver si afloja con eso, por favor. No perdamos más empo que a usté también pasearse sin
chiripá le queda lindo. Y véngase ya pal catre, remolón.
‐ Como usté diga, porque la noche es larga.
‐ O como sea, gaucho loco.
Naturalmente, nuestra profesionalidad impide reponerle al libro de José Hernández esos
renglones y al autor ni media palabra, pero le vitoreamos su decoro y hombría de bien ante aquella
relación tan intrigante. ME.
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Relatos
Carta a una desconocida
Rémy Durand
Toulon, sábado 9 de diciembre 2006.‐
Para Z.
La observo.
Letras, tu revista literaria
Primero, la he mirado, con la sorpresa de una aparición imprevista pero de un acontecimiento
esperado.
No hay nada imprevisto que uno no moldee y amase a fuerza de esperarlo.
¿Conoce usted lo imprevisto? Mi mirada construyó ese momento de gracia tan inesperado que debía
de ser previsto: premonición de sumirme en su mirada, previsión irreflexiva y tan ligera en su
felicidad, tan esperada en su certeza.
Han dicho que lo súbito era lo imprevisto.
No lo creo para nada, si no, ¿por qué haberla encontrado? Ya sé separar el azar de lo que se llama
comúnmente el rendez‐vous. Así que estoy lleno de alegría porque la he visto y mirado, y ahora la
observo como la necesidad intemporal de la inadverda y necesaria ligereza del corazón,
premonición del rendez‐vous.
Me pareció que es usted extranjera: tal vez entonces no conoce la palabra "fortuito" que canta lindo
y que significa "por casualidad". No quisiera ofenderla, Señora, al decir que es usted un
acontecimiento fortuito! Digo que es un espacio necesario, esperado, y que mi mirada se encariñó
con usted como la proa de una nave no puede, por suerte, negarse a recibir la prosperidad del agua.
Del agua a la confesión, he llegado al agradecimiento de mirarla. ¿Cuál área estoy a punto de
descubrir? Cuál
área he descubierto ya?
Escribí demasiado por hoy, Señora, y la molesto y la perturbo quizás, ya que es verdad que recibir
una carta de un desconocido parece cosa...fortuita.
De veras no me atrevía a escribirle. Quizás no me atreveré más a hacerlo, porque la observo y estoy
alegre, y me temo que escribirle y después encontrarla me haga perder esa felicidad, pero es preciso
que le diga ahora y para siempre porqué es usted mi esperada tan inesperada.
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Relatos
Pensará que me repito. Sin embargo, me gustan esas redundancias que se parecen a usted y que
serán, en los próximos días, destellos de mi deferencia.
Hace empo que deseo decirle estas palabras y decirle que son también las suyas porque la observo
desde algún empo y nada está escrito que usted no haya provocado.
Es que quizás la amo, ya.
¿Conoce lo imprevisto? Mi mirada en usted construyó ese momento de gracia tan inesperado que
debía de ser previsto, ex nihilo: premonición de (mi hundida) hundirme en su mirada, previsión
irreflexiva y tan ligera en su felicidad, tan esperada en su certeza.
Hay un verano mejor
Virginia Corttés Moncó
Subo de la playa completamente achicharrada y al salir del
ascensor veo en el maldito espejo que han colocado enfrente la
imagen de un tuareg, o de un perro de aguas, según se mire la
parte superior o la inferior.
Llevo un pareo hasta los pies que cubre los estragos que el
chiringuito esta dejando en mi cuerpo y en la cabeza una gorra por
la que asoman unas hebras que me recuerdan a la fregona Vileda,
no espera, es mi pelo “ups”.
Estoy sola, la familia se ha marchado al chiringuito.
Enciendo la tele y aparece un anuncio en el que dicen que “ hay un
verano mejor “ apago la tele y me encierro en mi cuarto que es tamaño armario empotrado aunque
la agencia lo vendía como apartamento de lujo.
Enciendo el ordenador y comienzo a escribir un relato de verano de esos que terminan en la
papelera de la redacción de algún periódico.
De pronto oigo una voz que me dice: ¡Hey chata cada día estas mas guapa!
Miro pero no veo a nadie.
Letras, tu revista literaria
El calor me está afectando las neuronas.
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Relatos
Letras, tu revista literaria
La voz repite: ¡Hey, aquí en la letra A! Miro y descubro una hormiga tamaño medio que me hace
señas.
Cierro los ojos y sacudo la cabeza pero al abrirlos todavía sigue ahí, no me lo puedo creer, me está
hablando una hormiga.
He debido decirlo en voz alta porque la hormiga me responde un poco cabreada.
Oye bonita, perdona si no me he presentado oficialmente, pero mi nombre es Boris no hormiga y tú
con esa pinta todavía no se si eres un humano y no te he ofendido.
Ya perdóname tu a mí, pero es que no se si estoy alucinando o si esto está ocurriendo realmente,
nunca he hablado con ninguna horm… , perdón Boris.
Ya me imagino, me pasa cada vez que intento contactar con alguien, normalmente tengo que salir
corriendo porque intentan darme un zapatazo o sacan directamente el espray fulminante, es muy
duro ser una hormiga parlante, aunque no se por que ,ya que vosotros os aborráis de ver
documentales de la dos donde ya os advierten que somos inteligensimos y con una estructura y una
organización muy superior a la vuestra.
Charlando, charlando se nos ha ido la tarde, Boris esta admirado porque soy el primer ser humano
que no le rechaza y me propone salir esa noche a tomar algo y yo me digo ¿ por que no ¿ cosas mas
raras se han visto o como diría Sabina, mas raro fue aquel verano que no paro de nevar.
Me pongo guapa y nos vamos a tomar unos gin‐tonic al bar “Cito“ obviamente no propongo ir a la
bolera por el peligro que entraña.
Boris me cuenta por que odia el verano.
Me explica que es ingeniero y trabaja en el túnel siete de reciente construcción y que esta fundido
porque las obras que acometen en Verano en la playa sufren muchos derrumbes debido a la
acumulación de humanos en la superficie y con ello muchas bajas hormigueras con perdida de
buenos trabajadores y mejores amigos, es un po culsimo.
Yo le explico que odio el verano, la playa , el veraneo desde que mi ex amablemente me mandaba a
la playa y el se sacrificaba quedándose a trabajar en la ciudad en pleno verano.
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Relatos
Letras, tu revista literaria
Curiosamente cuando yo volvía de la playa hecha unos zorros me encontraba a mi buen Ernesto (así
se llamaba el muy …) con un resplandor en la jeta increíble y hasta mas moreno que yo.
Con el devenir del empo , me entere que el trabajo que no podía dejar de hacer en Verano, se
llamaba Requejo, mas concretamente Isabel Requejo.
Esta situación ya creo en mi una animadversión hacia el Verano, la playa y todos los muertos que lo
acompañan.
Esa noche ha sido maravillosa, nos despedimos en la puerta con un hasta mañana.
Compruebo que no es un ligón playero, no intenta propasarse ni llevarme a la cama.
Los días van pasando y yo soy feliz, nunca había tenido un amigo igual, me siento muy cómoda con el
y se que puede llegar a ser una amistad duradera.
Con mi familia estoy un poco herméca lo que les ene un poco preocupados, pero por el bien de los
dos hemos decidido mantener la relación en secreto, con el fin por mi parte de no asustarles y por la
suya para que no saquen el tan temido espray.
Llega el día de la despedida y Boris me dice que va a ser imposible que me llame por teléfono pero
que no me va a olvidar y que el año que viene allí estará esperándome.
Trepa por mi cuello hasta llegar a la oreja y se despide con un “ hasta el próximo verano” y yo noto
un delicioso cosquilleo y contesto “hasta siempre”.
Ahora siento que para mi si hay un Verano mejor.
De vuelta a casa no hablo en el coche, me invade una nostalgia tremenda, no oigo su voz, añoro su
compañía y mi familia sigue preocupada.
Me dejan en la misma puerta de mi casa y no les invito a entrar porque no tengo ganas de hablar con
nadie.
Me preguntan si necesito algo y les digo que nada, que estoy cansada y que no se preocupen que es
solo eso, cansancio, aunque leo en sus caras una cierta angusa que no me explico a que se debe.
Entro en casa y vaya por Dios veo a la tonta del bote esta que deambula por aquí con una bata
blanca y que me dice, llegas justo a empo, hora de la medicación.
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Relatos
Suicidio
Enrique Jaramillo Levi
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Varios tragos es la vida y
un solo trago es la muerte.
MIGUEL HERNÁNDEZ
No era cuesón ponerse a pensarlo ahora. Había que hacerlo y ya.
Sin perder empo. Ella podía llegar en cualquier momento y entonces no hallaría el valor.
Se miró nuevamente al espejo. Llevó el arma a la sien derecha.
Alguien tocaba a la puerta. Trató de apretar el gallo. Seguían tocando. El dedo como
paralizado. La echarían abajo. No podía. Bajó la pistola.
El estruendo de la detonación lo hizo saltar. Sus ojos recorrieron angusados la trayectoria del
brazo colgante. Allá abajo, demasiado lejos, en un mundo derrotado por la inercia, estaba la
mano cerrada sobre el arma.
Atónito, se buscó en el espejo. Frente a él, su figura delgada caía en ese momento al suelo,
desorbitados los ojos, destrozada la cabeza. Un crío río punagudo laceró la carne asombrada
hasta penetrar los huesos.
A sus espaldas oyó cómo cedía la puerta. Reconoció los gritos. Se volteó para confirmar que
salían de ella. Detrás de la estampa desco‐lorida de la mujer lo miraban perplejos dos guardias.
Quiso explicarles. Estaba a salvo. Había sido sólo una debilidad momentánea. No volvería a
asustarla así. Lo del espejo era un fenómeno ópco, una alucinación colecva. Cosas así
pasaban a veces. Tóquenme, dijo. Estoy bien. Pero tuvo la impresión de que las palabras
habían permanecido presas en sus ganas de decirlas.
Connuó queriendo gritarles que él tampoco comprendía, que en realidad no importaba. Lo
esencial es que estoy vivo. Lo otro es sólo un sombrío anuncio de lo que pudo haber sucedido
si no llegas a em‐po. Te quiero, Andrea. Tienes que perdonarme. Empecemos otra vez, aún
podemos. Dame otra oportunidad. Ven, deja que te abrace. Pero los gritos de la mujer
golpeaban ahora la boca abierta de él a medida que la desesperación llenaba el cuarto. Ella se
había quedado un poco atrás, las manos crispadas sobre el rostro. Los guardias se inclinaban
sobre el cuerpo.
——‐>>
37

Letras LetrasTRL/ (Fuengirola)/ nº 42/2012/ nº19 enero/ /año 10/ febrero / http://www.alvaeno.com/letras.htm
Relatos
Letras, tu revista literaria
La vio romper de pronto su estasmo, correr como una loca hasta meterse en aquel fondo
natural que había sido el amplio espejo. Allí abrazó la cabeza que soltaba sangre a
borbotones sobre el suelo. Los guardias se levantaron respetuosos.
Supo entonces que a su alrededor no estaban ya los muebles cono‐cidos, que las paredes
donde habían colgado una noche los mejores cuadros de ambos sólo exisan en su lugar
habitual al fondo, donde creyó que estaba el espejo. Miró la mano donde aún guardaba la
sen‐sación metálica del arma. En seguida supo que habría que buscarla ló‐gicamente atrás; a pocos
metros del cadáver.
Todavía trató de entender racionalmente el proceso que podía darle sendo a los hechos. Los
hombros convulsos de Andrea le comuni‐caron que sería inúl. Entre la incerdumbre y los
sollozos se instala‐ba cada vez más una infranqueable sensación de finalidad. Él podría
resignarse. Lo sena por ella. ¡Por ella!
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Becas y Premios
Por Alexis Navas
www.alexisnavas.com
Letras, tu revista literaria
VI Premio de Pintura Universidad de Málaga
Convoca Universidad de Málaga. Plazo límite de entrega 20 de enero 2012
Para más información: hp://externos.uma.es/cultura/wp/index.php/vi‐premio‐de‐pintura‐
universidad‐de‐malaga/
VIII Concurso de Fotograa Purificación García
Convoca Purificación García. Plazo límite de entrega 13 de enero de 2012
Para más información: hp://www.purificaciongarcia.com/
#type=verInicioConcursoFotografia_com.purificaciongarcia.event.ConcursoEvent
Pintura´12 La Mutua de Granollers
Convoca Mutua de Granollers. Plazo límite de entrega 16 de enero de 2012
Para más información: hp://www.mutua.org/imag/21092011_1337252.pdf
VIII Concurso de Fotograa Miradas por la Igualdad
Convoca Excmo. Ayuntamiento de Burgos. Plazo límite de entrega 15 de enero de 2012
Para más información: hp://www.aytoburgos.es/premios‐y‐concursos/viii‐concurso‐de‐fotografia‐
miradas‐por‐la‐igualdad
III Certamen de Fotograa Vino y Salud
Convoca bodegas Prado del Rey. Plazo límite de entrega 15 de enero de 2012
Para más información: hp://www.pradorey.es/ficheros/paginas/
BasesIIIConcursofotografiaPradoRey2011.pdf
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Libros, libros, libros
Letras, tu revista literaria
“La Crisis del Euro: De Atenas a Madrid”, Josep
Borrell y Andreu Missé (Ed. Turpial)
Por Rubén Sancho
Nunca estuvimos tan sobreexpuestos a la información económica y
conocimos tan poco sobre la verdadera esencia de su realidad, más
allá de los efectos perniciosos que en estos momentos está
generando en nuestros bolsillo. Por ello, necesitamos de una
explicación rigurosa y sencilla, al alcance de todas las formaciones,
para intentar comprender algo de lo incomprensible.
Por ello adentrarse en esta entrevista alargada, en el empo y en el
espacio, que Andreu Missé realiza a Josep Borrell es penetrar en las
tenebrosas aguas del conocimiento de los cimientos económicos
sobre los que hemos construido nuestra sociedad, y digo entrevista cayendo en el error habitual de los
estereopos, porque es más una conversación entre dos personas inteligentes que hablan sin tapujos
y sin barreras lingüíscas propias de la economía, y de otras ciencias, para que el lector termine el libro
con un conocimiento más claro de lo que ha pasado y lo que está por pasar.
Porque es en ese dicil equilibrio entre la sencillez y la rigurosidad donde se mueve el libro. No son
temas sencillos los que se tratan, y aún así da la sensación de que están al alcance de todos, debido, sin
duda, al pasado políco de Borrell, el cuál le obligaba a descender al conocimiento popular para
explicar sus ideas.
La formación y convicción socialdemócrata de Borrell fluye a lo largo de las páginas de “La crisis del
Euro”, convencido como está de que otras soluciones son posibles, y de que la austeridad sin
crecimiento no genera recuperación, sino únicamente recesión.
Pero la principal idea que subyace a lo largo de todo el texto es Europa, Europa, y más Europa, como
la única solución real a los problemas con los que el Euro se está encontrando. Reconoce Borrell que en
muchos países las voces populistas están ganando peso con el recrudecimiento de la crisis, pero
recuerda que un país en solitario perdería toda su compevidad mundial, independientemente de
que se trate de Alemania o de Grecia, por poner dos ejemplos antagónicos.
Por tanto, la crisis del Euro sólo se soluciona con más integración europea, Borrell así lo piensa, y así
lo expone durante la conversación con Missé, apoyándose en sus conocimientos económicos para
argumentar la solución.
Sin duda, un libro imprescindible para todos aquellos que quieran conocer a fondo lo que se esconde
tras el tular económico de cada día.
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Libros, libros, libros
Letras, tu revista literaria
“Diario de a bordo” de Jorge Sousa Braga (Traducción de Diego Valverde Villena)
“Basura para dos” , de Fernández
CARTA DE AMOR (A Eugénio de Andrade)
Un día de estos
te voy a matar
Una mañana cualquiera en la que estés (como de costumbre)
midiendo el empalme de las flores
allí en el Jardín de San Lázaro
un ro de pistola y…
No te voy a dar empo siquiera a que te fijes en mi rostro
Puedes invocar a Safo, Kavafis o San Juan de la Cruz
a todos los poetas celesales
que ninguno vendrá en tu ayuda
Compromedos definivamente tus planes de eternidad
Adiós pues mares de sepembre y dunas de Fão
Un día de estos te voy a matar…
Una certera bala de polen
justo en el corazón
Un periodista pasa un año en el Oeste de los EE.UU realizando una
serie de reportajes. Regresa a Madrid y en menos de 24 h dos mujeres
aparecen en su vida y en su casa. Días que se hacen largos en un
invierno frío. La novela vive el momento, el instante de las relaciones
de esas dos mujeres con el periodista, mientras él nos va contando su
experiencia americana a través de un diario escrito de lo vivido.
Presente y pasado juntos en un viaje triangular donde el conductor del
relato ‐Eduardo‐ va descubriendo en golpes narravos de gran
intensidad su otra vida. Un desenlace inesperado pone a Charo y
Raquel ‐las mujeres que viven con él la experiencia de Madrid‐ en un
dilema donde cualquier jusficación es un argumento duro y dicil de
explicar. Algo ha ocurrido en el empo de convivencia juntos. Algo que
moverá sus vidas para siempre. Narrada con eslo directo, con
reflexiones sobre el paso del empo, los actores en esa obra de teatro del instante sacan lo peor de
sus mundos a venlar junto su soledad y decepciones. Un fondo de pesimismo recorre las páginas de
este libro donde la esperanza hay que encontrarla en algún lugar de la costa oeste de Norteamérica.
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Libros, libros, libros
Letras, tu revista literaria
“Premios del Tren Antonio Machado 2011’,
Varios autores
La Fundación de los Ferrocarriles Españoles ha editado el
volumen correspondiente a los Premios de Tren ‘Antonio
Machado’ 2011 de Poesía y Cuento. Este volumen está
integrado por el primer premio de la categoría de Cuento,
‘El úlmo vagón’ de Eduardo Mendicu, y el de Poesía,
‘Cayo Hueso‐Dublín’ de Raquel Lanseros, además de los
segundos premios y accésit de este certamen. Este libro
está prologado por el escritor Luis García Montero y el
editor Jesús García Sánchez.
El resto de cuentos publicados son el segundo premio
‘Colina de Eersberg’, de Abilio Estévez y los finalistas,
premiados con un accésit, ‘Tú la llevas’, de Miguel Barreras
Alconchel; ‘El úlmo tren’, de Javier Bozalongo; ‘La
memoria de los ferrocarriles’, de Miguel Ángel González, y
‘La Carolina en mente’, de Ignacio Jáuregui Presa.
“Vertical” , de Juan Manuel Pérez Rayego
Estoy otra vez aquí, en esta oscuridad con palabras. Ahora, sin , soy
oscuridad y soy palabras. Así comienza esta novela, con la carta que
Alejo escribe a su distante amada. El de escribir la carta es el mejor
de todos los momentos en los días del protagonista, ocupados casi
por completo en cuidar a sus numerosísimos abuelos y en elevar la
ya muy alta torre en la que viven para poderlos acoger. La
humanidad ha conseguido vencer la batalla a la muerte,
encontrando la clave en los instantes finales de la decrepitud de las
personas, que, en vez de morir, y tras un breve proceso transitorio,
viven práccamente para siempre. Pero hace empo que un
cataclismo cósmico detuvo la rotación de la Tierra, y sus habitantes
han de recrear los días y las noches con colosales máquinas que
transportan ciudades enteras a través de la frontera entre la luz y la
sombra para que los ritmos circadianos con los que ha sido esculpida
su vida no colapsen, para no ser destruidos.
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Letras, tu revista literaria
Ediciones Alvaeno
LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
tras/ nº 27/2010/ octubre/ hp://www.alvaeno.com/letras.htm
Libros, http://www.alvaeno.com
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Libros para regalar a tus seres queridos.
“Los libros son nuestras únicas armas para vencer a la estulticia y a la ignorancia, madres ambas de
toda violencia en el mundo.”
Cialenva Preston.
Colección Santel: Relatos.
La vida es
cuento.
Colección Mansor: Novela
El hijo de las
costureras.
Colección Devere:
Invesgación
Ver,
comienza
Un lugar
llamado
fracaso.
Santa
Compaña.
Aventuras y
desventuras de
una gata...
El sonido
lacónico de
las balas.
Autores
Ricardo Mena Cuevas
Rubén Sancho
7 Cuentos
de pan y
pimiento.
Salvador Moreno Valencia
43
Pasos Largos;
el último
bandolero.
dosmásuna.
Así en el
cielo.
Julio Conejo
El defecto
mariposa.
Jesús Martínez Linares
Juan Manuel Álvarez Romero

Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Ni tú ni yo, a duras penas...
Novela por entregas de Salvador Moreno Valencia
Ver capítulos anteriores en:
http://alvaeno.com/Ni-tu-ni-yo-a-duras-penas-novela-por-entregas-del-escritor-salvador-moreno-valencia.htm
Mi primer amor y mi primer beso
Doce años, yo. Ella. Morena. De estatura mediana. Ojos negros, labios
prominentes. Su nombre Mercedes. Una niña de trece años que vivía a ro de
piedra del olivar. No lo he dicho todavía, pero la granja a la que vengo
haciendo alusión en este relato, todos la conocían por El Olivar. Cuando mi
padre compró los terrenos, muchos años antes de que pasara a llamarse Club
Denys, aquello era un olivar, por ello siempre nos referíamos al lugar como El
Olivar y así se le quedó.
Mercedes vivía a unos cien metros donde sus padres estaban de caseros de un praccante
franquista que vivía en Palma de Mallorca y que venía sólo los veranos. Todos los días ella pasaba
por delante de la puerta de nuestra casa que se encontraba a pie de carretera. Los perros ladraban.
Y yo la espiaba en una terraza detrás de los depósitos de agua. El corazón parecía que se me iba a
salir por la boca. Lo peor vino cuando descubrí que ella también sena cierta atracción por mí. Y fue
un día que envió de mensajera a mi hermana. Yo estaba limpiando los corrales a los cerdos. Y mi
hermana vino por detrás de los mismos y por una ventana se asomó con risa cómplice y como de:
>. Y esto lo repió varias veces
hasta que me enseñó el papelito que portaba y sin querérmelo entregar se mofaba de mi
ingenuidad. Hasta que ya indignado por su actud me enfadé y le dije que el papel ni me
importaba, y que fuera a decirle a la autora del contenido de la carta que yo no quería saber nada
de ella. Mi hermana, más indignada que yo por mi actud orgullosa y prepotente, entendiendo que
lo que estaba haciendo era hacerme un favor con venir a traerme la nota de Merche, se enfadó
conmigo y salió corriendo a despotricar de mí a mi enamorada. Mercedes no me volvió a hablar en
unos meses. Y yo cuando la veía, o mis padres me enviaban a su casa para hacer algún recado, las
pasaba canutas, me ponía rojo como un tomate y ella con gesto aireado me miraba y se iba a otro
lado de la casa.
Más tarde la olvidé, aunque esto no sea del todo cierto, porque olvidar, lo que se dice olvidar,
ninguna de las personas que he conocido, y sobre todos las chicas con las que tuve algún escarceo,
propio de la edad, no han caído en el olvido por mi parte. No sé por la suya. Esto es algo que
siempre me he preguntado: ¿Me habrá olvidado aquella chica que besé por primera vez y que me
juraba y perjuraba que aquel beso había sido el primero que ella daba? No lo sé, la verdad es que
creo que algo debió de quedar en su memoria. Muchas veces, auspiciado por la vanidad he
pensado en , ——‐>>
44

Letras, tu revista literaria
LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Ni tú ni yo, a duras penas...
organizar un encuentro con todas las mujeres con las que he mantenido alguna relación, haya sido
amistosa o de amor. Pero luego mi sendo común me convence de que eso no es una buena idea,
sobre todo si contamos que tendría que reunir a más de cuarenta mujeres. No, no soy un don Juan,
ni lo he pretendido nunca. Pero de todas, eso lo aseguro, guardo el recuerdo entrañable de los
momentos que compar con cada una de ellas. E incluso, mi memoria está llena de los pequeños
detalles que hicieron que aquellos amores, tanto de adolescencia, y juventud, como en mi edad
madura, quedasen grabados para siempre en el diario de mi vida que guardo en los rincones de la
memoria que con seguridad algún día perderé. Y antes de que eso ocurra quiero rendir el homenaje
que todas se merecen, tanto las que me hicieron sufrir, como las que yo hice sufrir. No soy un
angelito, a veces, sí que he sido, algo diablo, porque siempre me pudo el deseo, y casi siempre el
morbo, en según qué situaciones, hizo doblegar mi voluntad para caer rendido ante los brazos de
una mujer, y sí, fui infiel, a todas les fui infiel pero cuidando de que nunca lo descubrieran para no
herirles el orgullo, y por supuesto para no humillarlas.
Las mujeres de mi vida, quise tular un libro en el que escribiera sobre esos amores que me hicieron
feliz, que me hicieron desdichado, que me hicieron, al fin y al cabo, un hombre como el que hoy soy.
Recuerdo con cariño aquellas escenas. El primer beso y la sensación de que un líquido pegajoso y
caliente se vaciaba por mis pantalones hacia abajo. Muchos dirán que estos detalles un escritor, un
buen escritor, se los debe ahorrar, pero yo digo que para escribir y ser un buen escritor hay que ser
honesto con lo que se escribe, y si se quiere escribir de lo que uno ha vivido pues hay que ser
honesto, y por supuesto, aborrezco a todos aquellos que en lugar de hacerlo omiten la verdad, cosa
más grave, para mí, que la misma menra.
Imagino los detalles de cómo las invitaría a todas a una cena en un hotel. Tendría que hacer un
trabajo arduo de invesgación, pero como la curiosidad es una de mis principales caracteríscas, no
me preocupa este punto, y en estos empos con el gran hermano en modo de facebook, no hay
mucho problema de localizarlas a todas. La invitación sería algo misteriosa. Sólo incluiría en su
contenido algo así: “Esmada… tenemos el honor de invitarla a la cena que se celebrará en… el día…
a la hora… Se ruega confirmación al teléfono…”
¿Qué les parece? ¿Una bobada, una locura? ¿Cuántas de ellas acudirían? ¿Qué se les podía pasar por
la cabeza a la hora de recibir una invitación de ese po? Pongamos que llevadas por la curiosidad y
porque la cena es totalmente gratuita a pesar de que albergaran sospechas sobre el origen de la
invitación, quizá fueran por no tener nada que perder, objetando en el peor de los casos que sería
alguna empresa para venderles algún producto de belleza o alguna enciclopedia, y que con no
comprar se llevaban la cena de gañote. Y en el peor de los casos, ¿podrían sospechar que un anguo
novio las invitaba a la cena? No. Esto sería impensable. Entonces, en caso de que algún día decidiera
llevar a cabo
45
——‐>>

LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Ni tú ni yo, a duras penas
este encuentro, me decanto por poner en la invitación que una asociación para mujeres por la
igualdad las invitaba a la conferencia cena que iba a dar la escritora… – aquí usaría mi nombre pero
en femenino, o buscaría un seudónimo‐, sobre la igualdad de géneros. Y con toda probabilidad
acudirían todas. Eso sí, contamos que casi todas las mujeres con las que he tenido relaciones, vivían
en un radio de unos cien kilómetros cuadrados, a excepción de algunas que viven, o supongo que
vivirán todavía en sus países de origen.
Un fantasía que viene de vez en cuando a la cabeza, y como dice un escritor al que he entrevistado
esta mañana, que la vida puede ser una aventura de literatura, y por qué no. De nuevo a la carga
con los prejuicios.
Y sí, la primera vez que mis labios besaron a una chica fue como si me hubiera derredo en ese
instante porque hasta las rodillas me temblaban. Era dulce y a la vez agrio el sabor de los labios, y
luego su lengua explorando mi boca. Ella me enseñó lo que era besar, tenía cuatro años más que yo,
yo sólo tenía dieciséis, sí, ya lo sé, lo de la hermana de mi vecino que me enseñó otra faceta del
sexo cuando tenía a penas once años, fue otra cosa, no hubo besos ni tampoco esa sensación de
derrerse, sino más bien algo de extrañeza y de sorpresa, por primera vez una niña me ofrecía algo
que yo no sabía cómo disfrutar. Pero el primer beso con aquella chica en la primera discoteca que
pisé, fue como el disparo de salida en una carrera de obstáculos, desde entonces han sido muchos
besos, y ninguno he olvidado. Todas las mujeres que he besado merecen mi respeto.
Novelas:
Relatos:
Letras, tu revista literaria
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46
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Arte
Letras, tu revista literaria
La energía vital en el arte
Víctor Manuel Guzmán Villena
Andrew A. González es un aclamado arsta figuravo nacido en
San Antonio, Texas ‐ EEUU, en 1963, cuyo trabajo ha sido
exhibido en numerosos países. Creció en una familia creava, su
padre, Anthony A. González, también era pintor y animó su
interés por el dibujo y la pintura, pero no le dio una formación
formal, por lo que su educación ha sido fundamentalmente
autodidacta.
Las pinturas de González se crean con aerógrafo acrílicos sobre
tabla o lienzo mediante el levantamiento de pigmento con una
goma de borrar abrasiva, seguida por la aplicación de capas
transparentes de pigmento. Su obra está influenciado por el
idealismo de la visión mísca y las tradiciones esotéricas, donde
describe su trabajo como un contemporáneo tántrico o el arte
Transfiguravo que explora la unión dramáca de lo sensual y lo espiritual. Es similar a un
renacimiento de los ideales clásicos neoplatónicos centrado en la figura como templo sublimado por
las fuerzas transformadoras.
Expresa que siendo criado en una familia de arstas, las herramientas para la expresión creava son
una parte familiar de su mundo. Como un niño, el dibujo le dio
acceso a los contenidos lúdicos emocionante de la fantasía y la
imaginación. Esta juguetona comunión con la fantasía le hizo
madurar y converrse en la exploración creava de los patrones
de su alma, y la celebración de las fuerzas de la vida.
Su preocupación por la infancia, con los sueños, y el mundo
imaginario pronto le llevaría a los maestros de la pintura
imaginava. Pero no fue mera "fantasía" de arte que le
llamaron para desarrollar su creavidad arsca con un poder
revelador parcular. Anhelando un arte que contemplar la joya
de la sabiduría oculta dentro y revelar la gloria y el misterio del ser. Es un arte sublima con la gracia
y la belleza sul, pero profunda de éxtasis y audaz mícamente en su declaración.
47
——>>

LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Arte
Letras, tu revista literaria
Este arte revelador inspiró su imaginación encontrándose dentro de la
visión del futuro y las tradiciones míscas del arte y difundido en los
movimientos del simbolismo, el modernismo, el surrealismo y el arte
fantásco. Como un joven adolescente se involucró en el "miscismo
nuclear" de Dalí que cauvó su imaginación. A connuación, siguió la
trayectoria arsca de Ernst Fuchs, William Blake y el idealismo mísco de
Jean Delville. Más tarde como un adulto joven, el ojo creavo de su alma se
maravilló de las posibilidades prodigiosas de HR Giger, las vistas cristalinas
de Robert Venosa y las transfiguraciones transparente de Alex Grey.
La similitud con estos arstas le dio la convicción y la esperanza de que era vital en el desarrollo
inicial de sus habilidades arscas y su visión. Su dominio de la técnica combinada con una visión
única y clara fue sin duda una fuerza principal de movación. Por encima de todo, estos arstas le
inspiraron su don en las posibilidades de lo que está por venir en el arte del alma y del espíritu
Su interés inicial en todas las cosas misteriosas y míscas levantó su sensibilidad de experiencias
sincrónicas y profundos sueños vívidos, que a su vez le llevaron a cuesonar su percepción de la
realidad, la imaginación y de su ser. Se encontró atraído por diversos temas esotéricos que van
desde las religiones comparadas y mitología a la psicología de Jung, el simbolismo alquímico y
tántrico, sica exóca y de las fronteras de la conciencia y la invesgación de los sueños
Sus sueños despiertan una llamada innegable a dedicarse al desarrollo de
una visión arsca luminosa. Un nuevo comienzo en su viaje creavo surgió
después de una serie de experiencias producto de sus sueños. Estos
"acontecimientos sobrenaturales del alma" brindaron una experiencia
fuera del cuerpo y los sueños lúcidos "vigilia", algunos de los cuales
parcipan breves encuentros con los adeptos misteriosos o mensajeros. En
tres ocasiones durante su prácca del sueño lúcido se despierta envuelto
en una luz dorada radiante e intensa, moviéndose rápidamente hacia su
centro de color blanco resplandeciente. Al abrir los ojos, sena lo que sólo
podría describirse como una sensación de renacer. Todo a su alrededor parecía nuevo, y sinó una
maravillosa sensación de paz y claridad que iba a durar mucho empo. Ya sea real o ilusoria, estas
experiencias le inspiraron un sendo agudo del milagro asombroso del todo.
Todas estas experiencias han servido para acelerar en el progreso de su obra de arte. Tal vez este
salto en su habilidad arsca fue el resultado de su enfoque recién descubierta, pero lo que estaba
ocurriendo era una imagen que sería la base de su trabajo actual. Muchos años después, sería la
experiencia que le inspiró por las posibilidades visionarias de éxtasis de la imaginación.
48
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Arte
Letras, tu revista literaria
Su arte después de este período fueron verdaderos poemas de
amor mísco en el alma. A menudo se refieren a las figuras
femeninas de su obra de arte como mensajeros o como médium
que anima a las dimensiones en el interior, que como espejo del
alma proyecta.
Su aproximación al proceso creavo es siempre un buen
equilibrio entre orden y caos. Sinendo la necesidad de
contribuir imágenes de transformación de la belleza de la
imaginación colecva. Su imaginación desarrollaría una antesis
implícita a obras de arte de HR Giger. Se sinó impulsado a
mostrar su trabajo en la liberación del cuerpo y el alma de las
profundidades oscuras de la decadencia y el erosmo perverso.
Por sublimación de lo eróco hacia una sensualidad angelical y
mediante el uso de la ascensión y el simbolismo del
renacimiento, un eros sagrado se converría en el tema predominante de su trabajo
Su pintura también interpreta a lo eróco que no es lo sexual, como es nuestro cuerpo que es una
comunión con el flujo de vida y ritmos de la energía. Se puede senr el flujo de energía vital
primordial a través de la pintura, la formación en el movimiento sensual de una llama
transfiguración que fluye a través y alrededor de las figuras en las imágenes, la suspensión en un
momento de éxtasis, una danza eterna en el umbral de un nuevo nacimiento. Es la danza arquepo
de la esfera y el movimiento sinuoso de la forma. La danza de los espermatozoides y el óvulo, la
serpiente y el huevo, el dragón y la perla y la vida dando las aguas de la cometa y el suelo sagrado de
la erra.
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Los Nébures
Por Rubén Sancho
Letras, tu revista literaria
Los Nébures son unos seres diminutos y de marcada
fisonomía humana que ubican su lugar de residencia tras
la letra impresa de los incontables libros que pueblan
nuestra devastada red de bibliotecas. Cuenta la leyenda
que tuvieron su origen en las historias de caballerías que
nublaron la mente del insigne hidalgo que adoptara el
sobrenombre de Don Quijote, para ramificarse
posteriormente de monasterio en monasterio a la
misma velocidad que se propagaban las llamas que
prendieron su hogar primivo.
Tras varios siglos de existencia, un minúsculo grupo de
Nébures acabó recalando en erras salmannas, donde, aprovechando el vasto legado bibliográfico
de la capital del Tormes, se reprodujeron de manera exponencial y convireron tan bella ciudad en
su paraíso terrenal.
CAPÍTULO XXX: La historia interminable
Asher no podía por menos que reírse del lágo del talento, ella que sufría el lágo del placer, uno, el
primero, era un lágo psicológico que golpeaba sin dañar, mientras que otro, el segundo, era un
lágo emocional que golpeaba llevándose la vida en cada nuevo azote.
Saber que Odraude estaba preso en la Torre del Olvido le había golpeado directamente en el corazón.
No sabía muy bien que po de prisión debía ser aquella torre, ni de que crimen se le habría acusado a
su amor, un nébur incapaz de hacer daño a nadie, pero ella resolvería aquel entuerto, su lágo no era
el talento, no, era el amor, el amor desaforado, apasionado e incondicional, un amor que navegó en
las procelosas aguas del desarraigo pero que ahora volvía por su cauce normal.
Al llegar a la puerta de lo que aparecía indicado como Torre del Olvido se encontró a una nébur
limpiando con la puerta. Su rostro era afable, aunque no sonreía, y se mantuvo concentrada en su
trabajo, una vez que había echado un vistazo a Asher.
Disculpe, ¿es esta la Torre del Olvido?
Efecvamente, lo es.
¿Hay alguna forma de que pueda entrar?
Si ha comedo algún delito, sí, si no es complicado.
50
——>>

LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Los Nébures
Letras, tu revista literaria
Verá, es que yo necesito entrar.
Verá, es que yo necesito entrar.
Si supiera lo que hay dentro no creo que tuviera tantas ganas.
¿Y qué hay dentro?
——>>
No me está permido hablar.
Verá, le cuento, resulta que mi promedo está preso y necesito hablar con él.
Sí, ya, y mi marido lleva tres años en paro, ha empezado a beber y me pega, ¿y qué le hacemos,
chica? Los nébures son así y a nosotras no nos queda más que sentarnos a esperar, ¿el qué?
Vaya usted a saber.
No, verá, el caso es que llevo meses sin hablar con él y hoy mismo me he enterado de que se
encuentra preso aquí, y necesito que él me diga lo que está sucediendo para que le pueda
ayudar.
¿Quiere un consejo?
Claro.
Vaya buscando otro promedo.
No enendo.
Si su promedo está aquí preso, olvídese de que vuelva a salir. Aquí sólo traen a los presos de por
vida. Se llama Torre del Olvido porque los encierran y se olvidan de ellos.
Pero mi promedo es inocente.
Sí, todos son inocentes. ¿Cómo sabe que es inocente si lleva meses sin hablar con él?
Lo sé.
Sí, nos creemos que lo sabemos todos sobre nuestras parejas y luego resulta que anda flirteando con
cualquier pelandusca.
Lo siento.
¿Por qué lo siente?
Por lo de su marido.
No importa, ya me he acostumbrado, tenemos que vivir la vida que nos toca vivir. De momento
tengo trabajo, no es gran cosa, lo sé, pero al menos es algo.
¿Y por qué sigue con su marido?
No sé, miedo a la soledad supongo, o será que todavía le tengo cariño, vaya usted a saber. Prefiero
no pararme a pensar.
¿Y por qué no me ayuda a entrar para que yo deje de pensar?
¿De pensar en qué?
En cómo habría sido mi vida con Odraude.
¿Su promedo?
Sí.
Bueno, me ha caído simpáca. Yo también estuve una vez enamorada. Sígame que la llevaré dentro
de la torre.
51

LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Los Nébures
Letras, tu revista literaria
CAPÍTULO XXXI: La Isla del Tesoro
El pueblo era un tugurio de mala muerte, de mal olor
y peor presencia, se adivinaba la bruma vesperna
llegada de algún lugar lejano, sin aspavientos pero
con energías renovadas tras la fuerza del viento.
Odraude no sabía ahora por dónde empezar, tanto
correr huyendo de la Torre del Olvido no le dejó
empo para plantearse el siguiente paso.
Al final de la calle vio un cartel con luces de neón,
Posada “El Catalejo” rezaba, y hacia allí se dirigió, sin
gran convicción, aunque sabiendo que debía ser su
única alternava. Allí encontraría a alguien que le pudiera llevar a la isla, a su isla.
Al entrar sinó como todas las miradas se fijaron en él. Miradas que procedían de marineros de agua
salada, endurecidos por la vida y por la mar, pero sin un lugar en el que caerse muertos, lo que no les
importaba mientras tuvieran un vaso de ron que llevarse a la boca.
Odraude se acercó a la barra y pidió un vaso de ron, no porque le gustara, sino porque había
escuchado a un marinero de manual, de parche en el ojo y pata de palo, pedirlo antes que él, y ya se
sabe, que allá donde fueres haz lo que vieres.
Apuró el vaso de un trago mientras revisó el personal que allí se encontraba. Todos parecían recién
salidos de un naufragio, aunque con un brillo de ambición en los ojos que le vendría bien en su
empeño. Odraude decidió que el camarero, un po gordo y sudoroso, le podría ayudar a encontrar a
alguien que le ayudara:
Estoy buscando a alguien que me pueda llevar a una isla.
¿A qué isla?
A una.
¿A qué viene tanto misterio?
¿Y a qué viene tanta pregunta?
Para poder indicarte mejor.
Sólo necesito un po con un barco que pueda llevarme a una isla, si no me puedes ayudar ya
preguntaré en otra posada.
John Silver.
52
——>>

LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Los Nébures
Letras, tu revista literaria
¿Quién?
Aquel po de pata de palo que está junto a un chico.
¿Y quién es el chico?
Jim Hawkins, un grumello de agua dulce.
¿Y él me puede llevar a mi isla?
John Silver te puede llevar hasta el mismísimo infierno.
No me hace falta ir tan lejos.
Eso sí, no te es de él.
Y si no me puedo fiar de él, ¿por qué me lo recomiendas?
Yo no te lo estoy recomendando, sólo te estoy dando su nombre. Es el mejor en lo suyo, pero
no es de fiar.
Nadie es de fiar en esta vida.
Supongo.
Ponme una botella de ron y tres vasos.
Odraude cogió la botella y los vasos y se dirigió a la mesa donde se encontraban John Silver y Jim
Hawkins. Cuando llegó a su altura ambos le miraron desafiantes, pero calmaron sus ánimos cuando
Odraude colocó la botella de ron en la mesa y se sentó junto a ellos.
Tengo un negocio que proponeros.
53

LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Arte Kalvellido
Letras, tu revista literaria
hp://www.kalvellido.net/
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LetrasTRL/ 55 nº 42/2012/ enero/
Sobre el Autor:
55
Letras, tu revista literaria
"Ricardo Mena Cuevas (Málaga, 1975).
Ver, comienza
Autor: Ricardo Mena Cuevas.
http://alvaeno.com/ver-comienza-de-ricardo-mena.htm
Presentación en octubre coincidiendo con el estreno de la
película Anonymous:
http://www.anonymous-movie.com/, que trata sobre el tema
del libro.
El libro aporta grandes pruebas sobre la identidad de algunos
poetas Isabelinos y nos invita a descubrir la época Isabelina
desde un punto de vista literario. El autor es un gran
conocedor del tema y de hecho en el libro descubre la
verdadera identidad de Marlowe, Shakespeare y Spenser. El
libro es un trabajo exhaustivo de investigación, serio y bien
elaborado. Un libro seminal para todos los amantes de la
literatura y la verdad.
Especialista en Comercio Internacional y
Derecho Marítimo por la Universidad de Southampton
(LLM Maritime Law, 2001) y amante de la filosofía, la música y el arte,
ha escrito sus ensayos y relatos en diversas páginas webs
desde el año 2002 (v.g. Letralia.com, Badosa.com, Ellibrepensador.com).
En el año 2009 tuvo el placer de participar en la Tercera Conferencia
Internacional de George Santayana que tuvo lugar en Valencia
con su comunicación personal "Santayana y la poesía primera"
(v.g. http://shakespearemelodijo.blogspot.com/2009/10/ensayo-para-la-terceraconferencia.html).
Shakespeare, Mozart y Picasso como creadores, junto con Aristóteles,
Santayana y Richard Dawkins como pensadores, conforman la cúspide
de su canon actual, sujeto siempre a las continuas fluctuaciones heraclíteas
(i.e. nunca te bañarás dos veces en el mismo objeto)."
http://alvaeno.com/ver-comienza-de-ricardo-mena.htm
55
Publicidad

56
LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
I Edición del libro del Top mes
¡CONCURSO!
Os presentamos una gran novedad: la I Edición del libro del Top mes. Se pone
en marcha el 1 de septiembre de 2011 y con ella os brindamos, sólo por ser
usuarios registrados, la posibilidad de publicar de manera gratuita en un
libro anual que incluirá los podios de nuestra competición literaria Top mes. Con
ello contribuiremos a vuestro crecimiento, disfrute y promoción como
escritores.
Bienvenidos todos a este libro, cuyos autores sois vosotros, los Autores MP.
LEER LAS BASES:
http://www.mundopalabras.es/bases-libro-del-top-mes/
Ediciones Alvaeno y LetrasTRL, sortean entre los diez primeros acertantes de
nuestro concurso un ejemplar del libro La casa con desván, (I Certamen de relato
Antón Chéjóv). Solo tienes que enviar un email con la respuesta y tus datos de
correo postal a letras@alvaeno.com respondiendo a nuestra pregunta antes del 25
de CADA MES inclusive.
PREGUNTA:
Organizan:
Letras, tu revista literaria
¿A quién hace homenaje el título del libro motivo de nuestro sorteo?
La casa con desván
I Certamen de Relato Corto Antón Chéjov
Prólogo de Edgar Borges
AUTORES
Isabel Ali
Daniel Doblado Cortés
Juan de Mata Hernández Mota
Jorge Armando Ponce Muñoz
Jonathan Alexander España Eraso
Tomás Cardoso
Lilián del Carmen López Camberos
Trinelli Carlos Arturo
Estela Parodi (Estela D´Agostino de Parodi)
Fernando Daniel
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La casa con desván
I Certamen de Relato
Corto Antón Chéjov
Prólogo de Edgar Borges
Ediciones Rubeo
AUTORES
Isabel Ali
Daniel Doblado Cortés
Juan de Mata Hernández
Mota
Jorge Armando Ponce
Muñoz
Jonathan Alexander
España Eraso
Tomás Cardoso
Lilián del Carmen López
Camberos
Trinelli Carlos Arturo
Estela Parodi (Estela
D´Agostino de Parodi)
Fernando Daniel
Rodríguez
http://www.alvaeno.com/letras.htm Columnistas
Hostal Santel
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero
No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo.
Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.

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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Como Ave Fénix
Letras, tu revista literaria
Marcos Morneo
Escritor
https://www.facebook.com/profile.php?id=100001975788769&sk=info
La insoportable levedad del ser
58
Columnistas
Llegadas estas fechas (tan entrañables para miles de personas), siempre hago la misma reflexión que
se repite desde que tengo uso de razón (perdón por el ripio).
Primeramente quiero explicar el movo de la elección del tulo, tomado de la novela de Milan
Kundera, que como dice el autor esta novela va más allá de la filosoa y de la psicología. Y en eso
estoy de acuerdo con él, sin embargo esta novela ha sido clasificada como novela filosófica, cosa que
ni el autor ni yo comparmos.
A Milan Kundera lo conocí en Praga, precisamente lugar donde está ambientada esta novela, y
acompañado de éste, recorrí las calles de esta ciudad maravillosa donde se produjera la Primavera de
Praga, y juntos debamos algunos detalles de la obra que da tulo a este ”pseudo‐ensayo”. Novela
que nos ayuda a comprender y conocer la Europa del Este durante la Guerra Fría, y que ha sido
llevada al cine por el director Fhilip Kaufman con notable éxito.
Pero ustedes lectores (si es que los hay), se preguntarán qué enen que ver estas fechas (entrañables
para miles de personas) con esa novela, puede que no tengan nada que ver la una con las otras, o
viceversa, pero creo que sí, como en la novela en la que el protagonista se debate entre dudas sobre
la existencia, canalizadas, en este caso, hacia el campo del amor, la sexualidad y la pareja narrando
escenas codianas de estos amantes que se aferran a esos momentos pensando si realmente es úl
su existencia, si enen sendo sus vidas, si necesariamente es necesario el eterno retorno a los
recuerdos, a los momentos vividos y sendos para dar a sus vidas un sendo sin que se les
derrumben como si se tratase de casllos de naipes; esas miles de personas que ven estas fechas tan
entrañables también buscan dar sendo a sus vidas, para que estas no se derrumben como casllo
de naipes. La novela no ene nada que ver con estas fechas (tan entrañables para miles de
personas), pero sí con esas miles de personas, que se aferran a la tradición como forma, no ya de
entender sus vidas, sino de darles un sendo, porque ¿qué sería de los seres humanos si no
entendieran sus vidas, si no pudieran dotarlas de un sendo lógico y razonable para no sucumbir a la
“Insoportable levedad del ser” que nos acecha en cada tramo del camino?
Reconocer esa levedad es de por sí insoportable, por eso buscamos en la tradición, en la costumbre
la fórmula mágica o, cuando menos, maravillosa que nos haga entender dicha levedad sin caer en la
oscuridad, sin que el desánimo nos derroque por eso mismo: por la inconsistencia de las cosas y de
nosotros mismos.
Así que cada año tomo estas fechas como la manera que esas miles de personas enen de entender
su vida y de dar sendo a la misma aunque para ello tengan que alimentar la farsa. Mis abuelos y
luego mis padres la alimentaron, pero yo me niego a hacerlo porque es hora de que aceptemos
nuestra “insoportable levedad de ser”, y dejemos de menrnos.

LetrasTRL/ 59 nº 42/2012/ enero/
Latitudes mudas
Pedro Luis Ibáñez Lérida
Escritor
59
Letras, tu revista literaria
"Escribir es defender la soledad en que se está"
María Zambrano
Macbeth, resuena el eco sangriento
Ciego es el lugar en que el alma humana se adentra
en el abismo. La naturaleza de éste no reviste
importancia. En aquél, la lentitud exasperante de la
lucidez, declina en amargo sabor.
¿ Cómo desprenderse de la propia acción cuando ésta
aceleró más allá de
nosotros ?
¿ Qué, ahogado el gozo, hará
estancia cálida para
aliviarnos de este constante
avatar ?
Conseguido el poder, la
determinación por asir la
vana y fútil gloria, el
proceso que se aviene para
entronizarnos, para
envanecernos y
ensoberbecernos nada importa excepto el momento.
El cruel e intransigente momento que denota el peso
del hecho. Por él, tras el desenlace, la indecisión y el
remordimiento. Un laberinto que atenaza la víspera y,
aún, el hoy. Mañana será sombra que nos acompaña.
Si estuviera hecho, una vez hecho, entonces estaría
bien que se hubiera hecho pronto; si el asesinato
pudiera echar la red sobre la consecuencias, y con su
cesación, asegurar el éxito, de tal modo que sólo ese
golpe fuera total y el fin; aquí, aquí mismo, en este
banco, en este bajío del tiempo, saltaríamos a la vida
venidera. Pero en estos casos seguimos siempre
sometidos a juicio aquí, ya que no hacemos sino
enseñar lecciones de sangre, que, una vez enseñadas,
regresan para asolar al inventor. Esta Justicia de
mano equitativa acerca de los ingredientes de
nuestro cáliz envenenado a nuestros propios labios.
59
Macbeth, resuena en el eco sangriento
que vocifera la venganza del cielo;
tu corazón de negra y gruesa arena
enturbia tus lúcidos pensamientos.
El puñal agita el siniestro duelo,
tres brujas que alientan el miedo;
manos cuajadas de remordimiento
ansían el brillo fugaz del cetro.
Columnistas
Macbeth. Acto I. Escena VII
William Shakespeare.
1654-1616 Stratford on Avon.
Con la palabra crea el vínculo,
con su deseo propone el mío.
A Suri Emilio.
Andamos descalzos;
a tientas, por el beneplácito de la duda,
Salvador Dalí.
Una de las trece ilustraciones
para Macbeth de Shakespeare.
discretos, por el de la esperanza.

60
LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
El Lindero
Letras, tu revista literaria
Francisco Basallote
Escritor, poeta y crítico literario
http://facebook.com/francisco.basallote
EN EL JARDÍN MÍSTICO
60
Columnistas
La Poesía Mísca ene hoy día bastante vitalidad, aunque a decir verdad limitada a poetas que sin estar
anquilosados en el pasado; trasladan las vías de acercamiento a la divinidad a la literatura actual,
conservando, con savia y vitalidad propias una poesía que no desmerece de su larga tradición. El término
mísca procede del verbo griego, "muein", que significa "cerrar"; hace referencia a algo oculto, secreto.
Mísca, pues, emológicamente, sugiere la vida espiritual secreta, ínma, no ordinaria. La pervivencia de este
género, en el espacio parcular de la literatura de signo espiritual, se hace realidad hoy en la producción de
varios autores.
Existe en el ámbito de la literatura española un Certamen que ha cumplido tres decenas de convocatorias y
que a su calor ha consolidado un destacado número de poetas que han escrito con verdadero acierto una
poesía mísca de nuestro empo. Se trata del Premio Mundial de Poesía Fernando Rielo, convocado
anualmente en Madrid y fallado en Roma y del que mencionaremos a un ganador, Francisco Mena Cantero,
que lo fue del XX Certamen con su obra Esta fe que nos lleva y a Estrella Bello, que obtuvo Mención de Honor
en la XXVII edición por Atormentada luz. Hay además, muchos poetas que se acercan a esta poesía con las
mejores armas de su poéca, y en general, ulizando la estructura poéca por antonomasia, el soneto, tal cual
hiciera en los años cincuenta del pasado siglo Julio Mariscal, con aquel hondo poemario en sonetos, Quinta
Palabra, en el que el poeta dirá: “Así es como te quiero. Así, Dios mío:/ con el dogal de “Hombre” a la
garganta./...” .Entre estos poetas destacamos a Enrique Barrero, hábil sonesta que con una concepción muy
parcular de esta poesía logra un bello poemario en Liturgia de la voz abandonada.
En Esta fe que nos lleva, Francisco Mena Cantero ,(Ciudad Real, 1934), nos sumerge en una obra , de
profundidad y de luz, de musicalidad y ritmo, de pureza formal y limpieza absoluta del fondo, donde nída luce
la razón de su aventura y la búsqueda de esa verdad tras la que a lo largo de su intensa obra ha sido su
vocación y designio, no sólo manifestación sino invocación, no sólo codianeidad sino transparencia, no sólo
rito sino trascendencia: “…Tu conoces, Señor. Sabes que es mío/ este río de gozo y de tristeza./ Es alma que en
silencio escucha y reza/ porque yo soy de Ti un escalofrío./…”y acentúa su voz para definir su clave personal:
“Darle nombre a una cosa/ es crearla otra vez, una manera/ de otorgarle la vida/…/ ..somos/ hijos del Dios de
la palabra/ y de su misma esrpe,/…”. Todo ello con el cuidado uso de las formas clásicas, con su recurso a la
elementalidad de las cosas, con diversidad de fuentes de las que siempre mana agua clara, urde en su sencillez
la trama de un emocionante universo de riquezas múlples, luminosamente decidido a esa trascendencia que
si bien ha sido patente en toda su obra, aquí es claramente manifiesta. Como sucede en otro libro reciente del
mismo autor, que pone de relieve que en su poéca hay una constante de miscismo. Nos referimos a El
pájaro y su vuelo, humilde y callada avecilla que emprende un alto vuelo y nos abre de un modo sul el
complejo mundo de su poéca. Y en el vuelo de ese pájaro que se abre en “claridad que apenas nos incendia/
en rescoldo de empo, no de fuego/..” y que permanece ya que “Nada se exngue y nada se destruye,/…/ La
eternidad …Es algo/ que con su mano toca / el lento atardecer, …”.
Por eso “…las cosas/…/ llevan en su trasluz/ la infinita belleza/ que las encela a un Dios/ cuyo oficio es la vida y
no la muerte.”
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61
LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
El Lindero
Letras, tu revista literaria
61
Columnistas
Con Atormentada luz, Estrella Bello pasa a engrosar esa lista de la Fundación Rielo que conene lo mejor de
la poesía mísca escrita en nuestra lengua en los úlmos decenios. Constante mísca del abandono que en la
segunda parte se hace realidad en el jardín de la noche, que “ sabe a musgo enamorado / y a concha matuna
de lucero…”, donde encuentra al amado: “Estás aquí, Señor,/ laendo entre la arena…”, manifestándose en la
belleza del mundo: “ Sembrado está mi huerto de amapolas,/ tulipanes, claveles, nomeolvides,/ y rosas…”, “…
Espigas y racimos consagrados…”, “,,,Hay alas golpeando entre las nubes/ guirnaldas de alhelíes…” , un mundo
que es el espejo del jardín mísco : “ como un nuevo jardín de las Hespérides…” en el que la música pone el
colofón de lo excelso: “ La música de Bach en las alturas/ y tu nombre, Señor, entre las bóvedas…” .Sin salir de
este esquema, antes bien redondeándolo poécamente, demuestra Estrella Bello su alta calidad de sonesta: “
Y otra vez esta cruz que se levanta/ como lirio morado de la tarde,/ como rosa doliente donde aguarde,/ el dolor
que te asfixia y se agiganta…”,
En Liturgia de la voz abandonada, Enrique Barrero (Sevilla, 1969), a diferencia de tantos sonestas míscos
desde Góngora a Unamuno en los que hay una especie de vercalidad de relación de hombre a Dios, se nos
manifiesta humanamente horizontal en el diálogo con ese Dios cercano, al eslo profundamente humano: “…
porque me asola/ como al mar el murmullo de una ola/ este viejo cansancio de ser hombre.” . Y hay en estos
sonetos un diálogo del poeta con su Dios, cuyo nombre deletrea “…lentamente/ como el agua escondida de una
fuente/..” y en su busca “… Nado en pos de la luz, contracorriente/..” y se pregunta: “¿Cuándo solos Tu y yo?...”
Hay también una conformidad en los designios : “ Tu quisiste que fuera quien he sido..”, que es abandono de sí,
y para el que pide ayuda: “De entre todas las dádivas te pido/ la callada virtud de la paciencia/…”. Y hay una
hermosa invitación: “Vente conmigo aquí, al Sur que habito/ ‐Señor de los sedientos olivares‐/…” que una vez
más nos trae a la memoria los versos del Julio Mariscal de “Quinta Palabra” : “La artesa y el olivo; el
hormiguero/ de afanes por la yunta o el verano..”
Con Instantes de la luz, obtuvo el Premio Internacional de Poesía Ateneo Jovellanos en su XX edición, un
poemario que según el jurado es de factura clásica, definición muy acorde con la poesía de Enrique Barrero,
que domina el verso clásico por antonomasia como es el endecasílabo: Sin embargo en dicho libro el poeta
reviste de una forma magistral el poema mísco de cierto aspiración profundamente trascendente, se hace
metasica, y hondamente humana en la sincera expresión de una intensa e incesante inquietud que se derrama
en estos poemas transidos de “ la luz alta de mi propio extravío…”. Y , es que la luz de estos instantes es una luz
interior, personal, dócil al pensamiento del poeta, así dirá en su primer poema La luz en las vidrieras : “ Sólo con
la caricia/ que hasta el tacto elevara el pensamiento / viene la luz a las vidrieras solas,/…” , es una luz que “…
Acude mansamente a nuestro encuentro/ sin alumbrar apenas, Ignorando/ que el corazón la aguarda…”, luz
que en su inmaterialidad se hace intensamente mísca. Porque el poeta sólo vive para una luz pura, así dice
claramente: “Si entre todas las luces yo pudiera/ elegir una luz os pediría/ la eterna luz del agua…”
En este espacio silencioso, como una especie de jardín mísco, se escribe una poesía tan sincera y tan
pretendidamente trascendente que no cabe duda que en el callado diálogo del poeta mísco, se establece una
honda liturgia ínma, una celebración misteriosa que sólo el puede comprender y nosotros acatar.
TEXTOS
Francisco Mena. Esta fe que nos lleva . Fundación Fernando Rielo. Madrid, 2002
Francisco Mena. El pájaro y su vuelo. Los Cuadernos de Sandua. Córdoba,2008
Estrella Bello . Atormentada luz. Fundación Fernando Rielo. Madrid, 2009
Enrique Barrero. Liturgia de la voz abandonada. Los Cuadernos de Sandua. Córdoba, 2009
Enrique Barrero. Instantes de la luz .Ateneo Jovellanos. Gijón, 2011.

LetrasTRL/ 62 nº 42/2012/ enero/
Ojo de buey
J.J.Conde
Escritor
http://jjconde.blogspot.com
Letras, tu revista literaria
Odón Betanzos Palacios, poeta
62
Columnistas
Andaluz universal. Y onubense. Sobre todo, onubense, de su Rociana,
en donde era lo que era cuando regresaba. Pues como él mismo decía:
“es increíble la necesidad de la erra madre en el ser humano”. Viajero
incansable, Odón Betanzos Palacios nació en Rociana del Condado
(Huelva) en 1925. Cursó Náuca en Cádiz. Recorrió el mundo como
marino mercante. En 1958 se estableció en Nueva York y fundó con el
ex ministro de la Gobernación de la II República Eloy Vaquero la
revista Mensaje. Licenciado en Letras en Fordham University, y en
Filosoa en The City University of New York, hizo sus estudios
doctorales en Filosoa y Letras en la misma universidad basando su
tesis en las Experiencias vitales en la obra poéca de Miguel
Hernández. Fue presidente del Círculo de Escritores y Poetas
Iberoamericanos. Fue académico correspondiente de la Real Academia
Española y de las academias de Guatemala, Filipinas, Chile y Colombia.
Fue académico de número de la Academia Norteamericana de la
Lengua Española, y su director.
Entre los galardones y premios obtenidos a lo largo de su carrera destacan: Encomienda de la Orden de
Isabel la Católica(1979) otorgada por S.M. el Rey de España, Premio Libertad de la ciudad de Nueva York
(1988), Medalla de Andalucía (1989), Premio Vasconcelos (México‐1990) por su obra de creación,
Encomienda de la Orden del Mérito Civil, en su grado de número otorgada por S.M. el Rey de España
(1997). Escritor de talla mundial publicó alrededor de sesenta y seis libros de poemas, la mayoría de ellos
condensados en tres antologías: Sandad y guerrería (1952‐1967), Hombre de luz (1967‐1972) y La mano
universal (1972‐1976); Poemas del hombre y las desolaciones (1986) y De ese Dios de las totalidades
(1988). En 1994 apareció una Antología poéca de la totalidad de su obra. Publicó también, en dos
volúmenes, la novela Diosdado de lo Alto. Autor de arculos, notas crícas y trabajos de invesgación
literaria en los mejores periódicos y revistas especializadas españolas y de fuera de nuestro país. De su
obra se han realizado varias tesis doctorales y sus poemas han sido traducidos a varios idiomas.
Odón Betanzos Palacios, de una extraordinaria calidad humana, de Rociana del Condado, de Onuba, de
Andalucía… del mundo. Que asumía la creación como un regalo que había que agradecer y al mismo
empo reparr. Que le embriagaba el olor del salitre, que le encandilaba el paseo de la Punta del Sebo,
el muelle, el ambiente de la ciudad de Huelva. Odón Betanzos, poeta y académico, onubense y andaluz
universal. Para quien un servidor pedía públicamente, en 1998 y en 2002, el otorgamiento por parte de la
Junta de Andalucía de la disnción de Hijo Predilecto de Andalucía, argumentando para ello la
indiscuble valía, tanto profesional como humana de nuestro querido e insigne paisano, demostrada a lo
largo de los años, y el permanente desvelo, que le llevaba muchas veces al sufrimiento, por ver que
nuestra lengua figurase entre las primeras del planeta.
(Foto: archivo Fundación “Odón Betanzos Palacios”)

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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Algo más que palabras
Letras, tu revista literaria
Víctor Corcoba
Escritor
http://www.diariosigloxxi.com/firmas/victorcorcoba
corcoba@telefonica.net
LA AUSTERIDAD
De un empo a esta parte no se habla de otra
cosa. La austeridad está en boca de ricos y del poder;
de esos que han vivido entre los deleites y los vicios,
la podredumbre y el despilfarro. Claro, de una manera
diferente a cómo la sufren los excluidos de un sistema
de vida totalmente deshumanizador. Los pobres
tampoco conocen otra forma de obrar y de vivir, nada
más que en la miseria, connúan marginados del
circuito económico, y, ahora, mucho me temo se les
siga pidiendo sacrificios a los que no enen ni pan que
llevarse a la boca.
El escándalo de la pobreza y el desempleo en
España alcanza cotas insostenibles. Los
desempleados, más allá de los números y estadíscas,
son personas a las que se les ha impedido vivir con
dignidad. El nuevo gobierno español, si quiere entrar
con buen pie, como ellos mismos han trazado en su
hoja de ruta, deberá hacer juscia, y el primer
mensaje de contención del gasto y austeridad, de
ajustes duros, debe empezar por ellos mismos,
escuchando mucho más a los que viven en la pobreza.
El pueblo está pidiendo a gritos una actuación políca
más responsable, y menos pardista, más solidaria y
efecva con todo el pueblo. No se puede permir que
los jóvenes españoles, verdaderamente formados,
tengan que emigrar en busca de trabajo, porque en su
país no se le ofrezca empleo. El galopante desempleo
que sufre este país, es el fruto de gobiernos
incapaces, que no han sabido discernir lo
fundamental de lo accesorio, la políca de Estado de
la políca de Pardo; todo ello sumado a la
incapacidad de establecer diálogos responsables
entre los disntos colecvos y fuerzas sociales.
También la Asamblea General de la ONU habla
de disminuciones. Decidió una reducción del 5% al
presupuesto para las operaciones del organismo
mundial durante el bienio 2012‐2012. ¿Se puede
hacer más con menos?. Decididamente sí. Hacen falta
buenos administradores capaces de aprovechar al
máximo los recursos que se tengan. Pero, a veces,
hemos de reconocer que no es cuesón de recortar,
sino de cambiar comportamientos polícos y
63
Columnistas
económicos. Los gobiernos están para generar
puestos de trabajo y vencer a la pobreza, de lo
contrario enen bien poco sendo que existan. El
caso de España, con un sin fin de administraciones y
gobiernos, es un claro ejemplo de lo nefasto que
pueden ser tantos poderes, trabajando para sí, o sea,
para los intereses del gobierno de turno y sin
responsabilidad alguna. Un día sí y otro también, la
corrupción políca salta a los periódicos, mientras son
muchos los españoles que cada día ven peligrar el
bienestar de su familia, viéndose inmersas en
situaciones de injuscia y pobreza, que suelen
degenerar en desesperación, violencia, y hasta entrar
en crisis la propia idendad de la persona, y no
senrse nada más que basura.
No podemos confundir la austeridad, con
meros recortes sociales, y más en sociedades cada
días más desiguales. ¿Cómo le podemos pedir
austeridad personal a quien no ene trabajo o recibe
un salario indigno?. ¿Cómo le podemos pedir
sacrificios a los pobres, si nuestra caridad con el
prójimo es nula? Desde luego, sería bueno para el
mundo, para todo el mundo, injertar en los planes
educavos sobre todo el culvo de los valores
morales, en especial, el del sendo de la equidad y de
la juscia, para que en verdad la juscia sea igual para
todos; el de la solidaridad y cultura al trabajo, para
que en verdad el trabajo sea vida; el de austeridad y
servicio al prójimo, para que en verdad seamos
servidores de los úlmos y no de los primeros; el
respeto a la transparencia y a la palabra dada, para
que en verdad seamos personas humanas en las que
se pueda confiar.
En este momento se requieren ciertamente
oportunas medidas polícas que levanten la
economía, sin obviar que en cada país ene sus
parcularidades la crisis, pero aún mucho más que
seamos capaces de pensar en aquellos a los que les
falta los bienes necesarios para desarrollarse como
persona y como ciudadano del mundo. Esperan la
mano tendida. No nos sirve, en este caso, la mano
que recorta.

64
LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
La Revista
Letras, tu revista literaria
64
Publicidad
hp://www.arstassinfronteras.es/images/stories/documentos/revista‐n9.pdf
Boletín nº 36
La Revista nº 9

65
LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
La mirada del otro
Letras, tu revista literaria
Juan Manuel Álvarez
Escritor, creativo
http://blogdelescritorjuanmanuellvarezromero.blogspot.com/
Breve
65
Columnistas
Cómo podríamos desmenuzar las horas en las que nos senmos perdidos entre panfletos, discursos,
publicidad, críca, auto críca, cómo avanzar entre laberintos de confusión... y todo esto sin dejar de estar, sin
cascadas de amenazas, miedos, sin sendos agónicos y desesperados…
Nos ausentamos de nuestras propias vidas cada vez más, la entregamos sin pedir nada a cambio, solo aquello
que nos cree la sensación de estar vivos, —sin llegar estarlo del todo—.
Me pareció esencial que la piedra quedara arriba, el peso era considerable. Así al despertar de aquel sueño
podría caminar más deprisa.
Al bajar, comprobé que necesitaba vitaminas, las ideas se quedaron congelas en el trastero, el calentador se
quedó sin gas, la maleta se quedó vacía.
El tren se alejaba cada vez más y, con la inspiración a medias quise hacer aquello que no podía. Me sumí en un
ir y venir entre aquello y esto, que no era otra cosa que yo mismo sentado ante un anden, que no funcionaba
desde hacía años, no me di cuenta de eso hasta que un día un señor muy mayor pasó por allí, y me preguntó la
hora.
El andén estaba frío; el mundo se divisaba en el horizonte como una estrella, las ideas eran luces que
parpadeaban en el cielo. Y el señor mayor deslumbraba con su sonrisa estelar. Se sentó a mi lado, y me habló
de cuando fue pastor, de cuando exisan huertas en aquel valle de árboles frutales frente a la estación, de
cuando viajó, de cuando quiso ser joven y se le pasó la edad, de cuando las olas llegaban hasta este lugar tan
apartado del mundo.
Me habló de una vida llena de experiencias vividas en su mundo interior, mientras cuidaba de sus ovejas, su
rebaño; me habló incluso de gente que pasaron por este lugar y quisieron quedarse, pero terminaron
marchándose, como ahora yo, que espero sentado a un tren para que me lleve lejos de este lugar.
Escritores, pintores, escultores, todos ellos salieron corriendo cuando llego la deshumanización, la noche. Me
dijo mientras reía a carcajadas, dejando ver su boca desdentada. —Fue cuando su sonrisa estelar
desapareció—.
Callado y en silencio absoluto entre aquellas palabras que emian un sonido a hogar, a esencia, entre las olas y
la nieve de una vida plenamente campestre.
La maleta permanecía a mi lado, vacía, inerte, creo que tan solo llevaba un libro, reliquias de otros días, letras
feroces, para los momentos que es necesario retomar fuerzas.
El frío seguía penetrando en mis huesos, y entre el frío y las palabras de aquel señor me quedé dormido
apoyado entre la maleta vacía y la pared.
Al despertar comprobé que no había nadie, que todo había sido un sueño, pero si comprobé que la erra
seguía allí arriba en el cielo, brillaba con toda su fuerza, azul, constante, sin parpadeos, como las estrellas en
forma de ideas que brillaban a su alrededor. ———‐>>

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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
La mirada del otro
Letras, tu revista literaria
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Columnistas
Aquel señor me habló de la deshumanización, me dijo que se hizo pastor porque no soportó el aislamiento
impuesto, la soledad que trajo la descentralización de la humanidad, de todas las fronteras que se impusieron
en un proceso que cogió de improvisto al ser humano.
Cada cual se aisló en su casa, nadie contactaba con nadie, nadie salía, nadie hablaba… la palabra dejó de tener
sendo, al menos oralmente, incluso se creó un nuevo lenguaje por si te cruzabas con alguien y tenías que
intercambiar ideas. Los libros dejaron de exisr… por eso vivo aquí, amigo, al igual que tú…—dijo— ¿Por qué
te vas? ¿O crees que te vas? ¿Crees que puedes huir de esto? Ya sabes que hace años que de aquí no salen
trenes, los aviones solo quedaron para el transporte mercanl… ¡no sé que haces aquí sentado!… el camino
queda ahí atrás… sigue el sendero que te lleva a la ciudad y allí ya veras lo que haces… al final regresaras aquí
de nuevo, te lo aseguro, porque todos los que salieron corriendo, hoy viven aquí, —volvieron—. Te doy un
consejo, no te hagas pastor cuando regreses, porque algún día la luz se detendrá en forma de luna, y esa luna
quedará colgada del cielo como una lámpara maravillosa. Y quizás ese sea el momento que todos esperamos,
de una forma u otra, todos la buscamos en nuestros sueños o realidades, fantasías o existencialismos…
En esta montaña he visto nacer ríos, libros, obras de arte maravillosas, que después el viento se ha llevado,
dejando un vacío inmenso, dejando lo vital en oscuridad… en esta montañas vi lo que nadie pudo imaginar
jamás, palacios que se derrumbaban, ciudades que florecían y caían bajo el yugo de algún despiadado rano.
Vi los amores más hermosos, los suicidios más horribles, los días más largos, el infierno, el cielo… el silencio.
Aquí recorrí de nuevo todo mi pasado, lo hice con sumo cuidado, sin prisas, y ahora toca buscar la esencia de
ese pasado que se paró aquí, buscando este presente…
Si lo que quieres es huir, hazlo, pero ten la certeza que volverás, al igual que todos nosotros…
De todas formas cogí el camino tras la estación, hacia pendiente, así que la estación quedaba cada vez más
bajita conforme subía la cuesta, al seguir subiendo y llegar a la cima de la colina, escuché tras de mi un sonido
estrepitoso como de una maquina, al girarme, pude ver una nube de humo que salía de una gran maquina de
vapor; se trataba de una locomotora con vagones; se paró en la estación donde permanecí sentado durante
semanas, donde antes de marcharme un señor muy mayor me dijo que por allí no pasaban trenes desde hacia
años… ahora creo que perdí ese tren, quizás el único en muchos años… pero connuo hacia la ciudad, quien
sabe., quizás… todo cambie.
Fotograa E. de Juan (Estación de Setenil de las bodegas)
hp://flickrhivemind.net/User/joios/Recent

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Letras LetrasTRL/ nº39/2011/ nº 42/2012/ octubre/ enero/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
La afilada navaja
Letras, tu revista literaria
Ignacio Fernández Candela
(Escritor‐críco literario)
www.ignaciofernandezcandela.com
Como abejas que liban en sus colmenas. Autora:
María José Hernández López.
La miel del ingenio en su parcular y magistral
colmena. Microrrelatos.
La existencia y la percepción de sus detalles
conforman la previsible lógica que da sendo a las
sensaciones que captamos de manera inteligente; sin
embargo, a menudo nos quedamos con la impresión
de que algo nos dejamos en el ntero ante la
definición delimitada del mundo al que pertenecemos
y nos rodea.
Con María José Hernández ese ntero es
sobradamente capaz de abstraernos hacia las lindes
de un mundo detallado que sólo podemos conocer a
través de sus líneas; todo queda atado y bien atado,
escrito y magistralmente escrito y los conceptos se
realzan con una dimensión extrapolada, como si
asiséramos a la descripción de un mundo
sobredimensionado que nos faltaba por admirar.
Esta autora es de un sello de calidad literaria personal
e intransferible. Ciertamente, de no contar con el
ingenio sistemáco de estas lecturas, nadie más que
su ser intelectual podría darnos esas sensaciones
únicas que sólo ella es capaz de transmir.
La Literatura es capaz de ahondar más allá de la
apariencia y explayarse allende las limitaciones para
adverr esos detalles que escapan de la definición y
sus finitudes ...pero no toda literatura, sino la
verdadera que María José Hernández pracca con
sagaz contumacia e ingenio versál y sorprendente y
que en su libro de Microrrelatos: “Como abejas que
liban en sus colmenas” trasciende con una impronta
de genialidad que desde siempre caracteriza su
singular arte literario, ya descollante en su anterior
obra “Una noche sin estrellas”.
hp://fcandelacricaliteraria.blogspot.com/2011/07/
una‐noche‐sin‐estrellas‐escritora‐maria.html
No sólo se traspasan con sus letras la delimitación
de los conceptos, también en el detalle desmenuzado
asismos a la creación de un espacio imprevisible, en
cuya generalidad creava es común la convicción de
hallarnos ante una diferente manifestación de arte,
párrafo tras párrafo, que en este caso conforman las
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Columnistas
celdillas de una colmena endulzada con la miel de la
excelencia reflexiva.
Como abejas que liban en sus colmenas no es un libro
al uso, más bien es una original e inusual concepción
literaria realizada para epatar al lector y asombrar,
con múlples prismas interpretavos, el runario y
sano ejercicio de la lectura y converrlo en una
miscelánea de sensaciones a cada cual más dispar,
resuelta e imaginava, contagiándonos del carisma de
María José que itera, con soltura inusitada, la facilidad
de lo ingenioso que para los demás resultaría
imposible.
El acervo cultural es ilimitado para entremezclar ideas
que desembocan en una paradoja contrastada,
encadenada, sólidamente enraizada en los vaivenes
imaginavos que sorpresivamente nos embaucan
diverda, irónica o melancólicamente; delirantemente
compromedos o impactantemente delicados. En
ocasiones nos traspasan las virtuales bellezas de un
pensamiento inherente a la sensibilidad poéca y en
otras nos imbuimos del preciosismo en el detalle de la
paradoja, la radicalidad de los contrastes
sencillamente provocada por una esencia imaginava,
consistente y expansiva que cubre todos esos
aspectos que nos recuerdan la posibilidad infinita de
la creación, incluso en la abstracción del concepto y la
simbiosis de múlples realidades según la mente
pionera que la descubre.
Así pues, poseo la convicción, ante las letras de María
José, de que el genio cabe en la preparación didácca
y la especialización del conocimiento aunque no son
condiciones únicas de ella; los méritos de esta autora
no sólo residen en ser estudiosa de las premisas de la
intelectualidad con una corrección y elegancia literaria
sobresalientes. El mérito mayor se asocia con el
pionerismo en un espacio literario donde parece todo
escrito hasta que se comprueba la sul vanguardia de
los propósitos creadores que se explaya con facilidad
en lo que se adivina un don y que lleva la idendad
propia de lo exclusivo.
————>>

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Letras LetrasTRL/ nº39/2011/ nº 42/2012/ octubre/ enero/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
La afilada navaja
Letras, tu revista literaria
Este libro de Microrrelatos es un ejercicio de eslo
único y es sólo un asbo de brillantez que debería
haberse espaciado en páginas numerosas para
abundarnos con la sensación de habernos sumergido
en mar de insondables maces y planear los cielos de
olas donde volar sumergidos o nadar planeando estos
universos cortos donde, como dice su autora, “la
ficción es ficción pero cualquier parecido con la
realidad no es pura coincidencia”.
Todas y cada una de estas celdillas de Como abejas
que liban en sus colmenas son el talento de una eficaz
Reina de la Naturaleza creava que nos vivifica en esa
abejera de dulce miel, donde el ingenio es capaz de
regalar sus maravillas libando del purismo propio de
una privilegiada imaginación y una excepcional y
aplicada virtud literaria sin parangón… ni falta que
hace con el Universo literario tan completo que María
José desarrolla impertérrita ante la dificultad o la
imposibilidad, para los ajenos, de su escritura en una
autora irrepeble.
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Columnistas

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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
“Percepciones”
Letras, tu revista literaria
Natividad Senserrich*
Escritora
http://www.alvaeno.com/natividad-senserich.htm
DATOS TOZUDOS, NECIA SOCIEDAD. Reflexiones.
Los datos son tozudos. En el informe elaborado por
el CIS, el Centro de Invesgaciones Sociológicas; en los
datos publicados por la Delegación del Gobierno para
la Violencia de Género y en las conclusiones de la
Federación de Mujeres Progresistas. Sí, los datos son
tozudos pero es infinitamente más tozuda y pernaz
nuestra sociedad que los obvia, siempre de forma
significava y no les otorga ni la credibilidad ni la
importancia que no sólo enen sino que merecen. La
sociedad, la que configuramos todos nosotros,
muestra como la presencia de peligrosos arquepos
pervive y convive contumaz, hoy. Estamos en el siglo
XXI y parece no haber pasado nada de nada. En los
periódicos, las nocias referentes a sentencias
judiciales en las que, por ejemplo, el juez dictamina
que llamar zorra a tu mujer no es más que una
expresión de índole familiar; sentencias en las que hay
que aclarar la diferencia de golpes que existe entre
pegar a la mujer y darle una paliza.
No lo sabemos todo, es cierto, pero si sabemos lo
suficiente; y no me refiero ahora a los que, de algún
modo que escapa a mi comprensión, dicen gobernar,
sino a todos los ciudadanos. Me dicen que estos datos
se corregirán con el empo; me dicen que no son
significavos; escucho un montón de despropósitos. Es
menra, todos los que hablan así mienten. La historia
no corrige los desaguisados ni tampoco lo más
mezquino en el ser humano. Es más, la historia lo
aumenta.
A punto de terminar este año y me connua
pareciendo trágico que todo, en lo referente a este
tema, en los medios se limite a cifras. Cifras que nos
dirán que este año han muerto menos mujeres por
violencia que otros años y con eso se quedaran
muchas y muchos, la mayoría. ¿Indignados? No lo sé
aunque me produce un cierto extrañamiento este
adjevo ahora. Hemos tenido millones de movos
desde hace siglos, al menos las mujeres de todo el
mundo y nunca nadie mostró indignación alguna. De
hecho, estas mis lecturas a las que me refería al
comienzo no han sido objeto de una primera página en
los medios, no. He tenido que buscarlas en sociedad o
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Columnistas
en alguna otra sección, aguada por un eslo sino poco
serio si poco excusable. Indignados por injuscias de
forma y nunca indignados por injuscias de fondo.
La mujeres empezaron a luchar de una forma
organizada y visible en el siglo XIX y dos siglos después
he de preguntarme ¿qué ha pasado? El 80% de los
jóvenes de 14 a 18 años cree en una relación de pareja
en la cual la chica debe siempre complacer a su chico;
el 60% considera que una mujer sólo se realiza por
amor; todos creen que los chicos son valientes y
agresivos y que las chicas son ernas y comprensivas;
la mayoría piensa que el chico debe proteger a su
chica; que es lícito ver el móvil de tu pareja; que los
celos son normales en una relación; que la
responsabilidad úlma, cuando no única, de los hijos
es de la madre;
Se evidencian actudes y comportamientos no
igualitarios, esto lo he leído también. Estos datos no
son sólo no igualitarios señores, estos datos son la
antesala de todos los terrores codianos de millones
de mujeres. Todos estos datos son la infinita actud
machista de control y la infinitamente necia actud
por parte de las mujeres de sumisión.
Es en extremo preocupante y no ha sido lo más
subrayado, los datos que indican que los chicos se
sienten atacados cuando se les habla de desigualdades
y de violencia de género y que las chicas se levantan
indignadas y defensoras de los varones diciendo que
las culpables son las mujeres que presentan una
actud feminista.
Necias féminas que compran todo aquello que se
les vende y que sin esforzarse en reflexionar y poseer
una actud propia escuchan, creen y consumen toda la
basura mediáca de los voceros de esta sociedad. Les
venden modelos harto peligrosos y exentos de toda
dignidad. Necias féminas, los datos no mienten, han
respondido que todavía creen en el mito del amor
románco sin saber que se abisman a un terrorismo de
puertas adentro, de habitaciones con las cornas
cerradas en las qué las mujeres son maltratadas
psicológica, sica y sulmente; sin que a veces no
logren ser conscientes de la violencia que sufren.
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
“Percepciones”
Letras, tu revista literaria
Arquepos y roles de una injuscia atroz, histórica
y transhistórica que subvierte a una sociedad
potencialmente buena en una sociedad que tolera un
terrorismo domésco contrario al respeto más
fundamental de los Derechos Humanos
Dado todo ello a quien le ha extrañado la nocia de
que sean más de 600.000 las mujeres que sufren
malos tratos en España, y eso que este número es algo
simbólico por qué se manene la tendencia a no
denunciar al terrorista cuando duerme en nuestra
cama o vive con nosotras.
Todos aquellos que intentan jusficarlo, explicarlo
o incluso hallarle una movación no son más que
meros co‐autores de las mismas violencias; son no ya
cómplices del mismo delito sino que en su intento
vano y mezquino de dar razón de la violencia son ya
por ello parcipes, imputados y culpables del mismo
acto de violencia aun más cuando los que lo hacen
pertenecen al mismos círculo ínmo de la vícma.
Hasta que no tengamos esto muy claro habiendo
llegado a ello por la reflexión serena nunca seremos
totalmente capaces de educar en la no violencia. Por
tanto no se trata del por qué de los golpes, de tantas y
tantas violencias psíquicas y sicas que anulan el ser y
la salud. No hay porque, por qué simplemente la
violencia no ene jusficación, ni coartada, ni defensa,
ni excusa ni nunca, y en ningún caso, apología.
*Dra. Navitat Senserrich
Autora de Derechos Humanos y Filosoa de la
Religión, profesora y escritora. Coordinadora de la
COMISSIÓ DE SALUT del CONSELL MUNICIPAL DE
DONES DE TARRAGONA.
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Casa de Muñecas
Columnistas
http://www.youtube.com/watch?v=6Pfr-kFQUBs

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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Libros Casa Eolo
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Letras, tu revista literaria
Es un proyecto de:
http://libros.casaeolo.com/
LetrasTRL en Facebook
https://www.facebook.com/group.php?gid=71169070943&ref=ts
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
La última calabaza
Marcos González Sedano
Artículos de opinión
Letras, tu revista literaria
Sancho cabalga de nuevo
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Columnistas
En un ensayo literario, Cesare Pavese se empeñaba en explicarle a los desheredados lo importante de
las palabras. Comprenderlas, descifrarlas, ligarlas a los hechos y a la ficción. No se por qué leyéndolo
me acordaba de Sancho Panza. Tal vez porque siempre me idenfiqué, más que con el señor, con el
escudero.
¿Qué ocurre cuando el narrador deja la pluma en el ntero? ¿ A qué se dedican los personajes cuando
la docta mano duerme?
No es cierto que Sancho se fuera con el señor Quijano por la promesa de una ínsula. Su precio eran las
historias que el Hidalgo de la Mancha iba contando.
Y las palabras caían de los labios del caballero andante, rodando por la armadura camino de los oídos
del escudero.
Cuando el Manco dormía y Don Alonso soñaba con su Dulcinea, él se acercaba a las posadas y pueblos
a ver cómo se las gastaban los alguaciles y el Santo Oficio. Llenando de camino su faldriquera con unos
trozos de pan y queso.
Cuando Cide Hamenete Benengeli descansaba, Sancho conspiraba con su señor: "No son gigantes,
sino molinos de viento. Eche usted los pies a erra, mi señor".
Cuando Don Alonso Quijano el Bueno se dejó vencer, cuando perdió los sueños y dejó entrar a la
muerte por su puerta, cuando se suicidó el Hidalgo de la Mancha, Sancho no cogió la espada, ni la
lanza. Tomó la palabra y fue de plaza en plaza, de aldea en aldea, buscando escuderos, pícaros
malandrines, mendigos, sastres, zapateros remendones, braceros, escribanos... Y les fue susurrando al
oído: "¡Combadlos, que no son gigantes!"
Y así cabalgó Sancho, el de los mil rostros, hasta el úlmo de sus días. Dejando sobre los bancos de las
calles las palabras: "No les tengáis miedo ni a ellos ni a sus picas ni a sus cárceles. Que no son gigantes,
que ellos sin nosotros no son nada salvo miseria humana vesda con buen paño".

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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Rap-e-ando
Martín Lucía
Escritor
Era fácil de acertar
Letras, tu revista literaria
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Columnistas
Me lo han puesto fácil. Y yo que lo intuía…
Nombrado el nuevo gobierno, remodelada su estructura, la derecha ha praccado uno de sus
deportes favoritos: unir en un mismo ministerio educación, cultura y, en este caso, deportes. A su
cargo, Juan Ignacio Wert, sociólogo. Aquí les dejo su perfil, para que vean cuánto sabe este hombre de
educación, de cultura y de deporte:
hp://polica.elpais.com/polica/2011/10/07/biografiaeldebate/1318008044_627484.html
Con este insano vicio de unir la cultura con la educación y con el deporte, Rajoy nos indica que este
hombre sabrá qué hacer para mejorar la educación en España, con su ley correspondiente, y, a la vez,
sabrá si hay que reformar la Ley del Deporte o la ley que desarrolla el Concurso de acreedores en los
clubes de fútbol (¿¿¿por qué nadie la lleva al Constucional???), y, a su vez, sabrá si España necesita o
no la conocida como Ley Sinde, por ejemplo. Y así, sobre un montón de asuntos tan dispares, el bueno
de Wert deberá dar su opinión ante micrófonos.
Ah, sin embargo:
Para hablar de empleo llamen a Fáma Báñez;
Para hablar de Hacienda, a Cristóbal Montoro;
Para hablar de Economía, a Luis de Guindo.
Como pueden comprobar, tres materias muy disntas que no podían comparr cartera. Que no digo
yo que no esté bien en estos empos esmular el empleo. Pero, también lo es poner unas bases
firmes en educación y cultura. Porque esto, Sr. Rajoy, no es gastar, es inverr. Que usted no lo sepa
me da pánico.
Como les decía, me lo han puesto fácil.
Les pongo a connuación un arculo que en noviembre de 2010 escribí para el periódico digital
Belianís. Era fácil acertar…
Tiempos de recortes
En estos empos de caresa, en estos empos de crisis, los avezados polícos que llevan nuestras
riendas, y, que, sin duda, son los que nos merecemos, recurren habitualmente a la palabra recorte. Es
un mantra. Más allá de la idoneidad de las medidas, más allá de si hay que fortalecer la inversión
pública o debilitarla como camino hacia la recuperación económica, quiero reparar en un hecho. ——
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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
Rap-e-ando
Letras, tu revista literaria
74
Columnistas
En este empo de posible alternancia políca, el denominado líder de la oposición, su pardo,
defiende la necesidad de realizar recortes y de disminuir los presupuestos de diversos ministerios,
secretarías, etc. y, sobre todo, la desaparición de algunos ministerios. Y siempre, que aparece una lista
con posibles candidatos, se señala al Ministerio de Cultura.
Es significavo este desdén de la derecha por la existencia de un ministerio que se dedique en
exclusividad a la gesón del bagaje cultural de este país (que si algo ene y por algo se le conoce es
por esto: ¿o acaso se conoce más al presidente de la CEOE o al de Iberia que a Lorca, Miró o el Reina
Soa).
Desde 1977, con unas denominaciones u otras ha exisdo el Ministerio de Cultura. Y, en estos más de
treinta años, sólo ha habido dos momentos en el que dicho concepto, dicha estructura se ha
debilitado. Fue en el periodo correspondiente a las legislaturas VI y VII, es decir, al periodo del
gobierno Aznar (1996‐2004).
Así, al comenzar la VI Legislatura, el Ministerio de Cultura fue integrado en el de Educación,
denominándose Ministerio de Educación y Cultura. Hecho significavo. Y durante la VII Legislatura, el
Ministerio de Educación y Cultura asumió también las competencias deporvas, denominándose
Ministerio de Educación, Cultura y Deporte. Aún más significavo.
Si para Juan Goysolo “la falta de curiosidad o inapetencia por las culturas ajenas es, a mi entender,
un índice de decadencia y pasividad, porque la cultura afectada por este síndrome se convierte en
mero objeto de contemplación”, el traslado de esta inapetencia, cuando no falta de respeto, por la
propia es signo inequívoco muerte. La consideración manifiesta de que la cultura, la educación y el
deporte es lo mismo, es muy preocupante, aunque, la experiencia así nos lo ha dictado, no definivo
(afortunadamente). Pero la desaparición del Ministerio de Cultura será, posiblemente, catastrófico, e,
innegablemente, un signo de ignorancia, de irrespeto ante aquello que nos hace ser lo que somos,
ante la labor de los que nos han antecedido y han conseguido que estemos donde estamos y como
estamos.
Preocupante esta falta de sensibilidad hacia lo cultural por aquellos que se postulan como alternancia
para el poder. Si en los años de lo que los especialistas económicos denominaron “el milagro español”,
si, cuando en 1999 se había crecido a un ritmo del 4.7% y cuando en el 2000 se estaba creciendo a un
4%, optaron por juntar en un único ministerio la cultura, la educación y el deporte, ahora que la
economía no termina de recuperarse, ahora que en el tercer trimestre el PIB se ha quedado al 0%, qué
estarán pensado hacer...”

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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
La disidencia
Letras, tu revista literaria
Vicent Boix*
http://www.elparquedelashamacas.org/
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Columnistas
¿Ha escuchado alguna vez la expresión “república bananera”? Seguro que sí. Incluso la habrá ulizado en algún
momento para referirse jocosamente a una persona, situación o estado, más propios de un chiste que de la
realidad. Ahora bien, lo que tal vez no sepa es que fue un escritor norteamericano, William Sidney Porter
(O’Henry) quién en 1904 acuñó dicho término en su libro “Cabbages and kings” (“coles y reyes”).
Su biograa es muy curiosa. William laboró en un banco hasta que fue acusado de un desfalco. El día antes de su
detención huyó de la juscia y sus huesos recalaron en la caribeña Honduras. Allí pasó unos años conociendo las
peculiaridades y contradicciones tanto de los navos como de unos emigrantes ‐yanquis sobre todo‐ que en
aquellos lejanos parajes buscaban tejer su parcular “sueño americano”. Una enfermedad de su esposa le
obligaría a regresar premeditadamente a su país donde fue apresado.
La convivencia con criminales de diferente pelaje y su estancia en Honduras, inspiraron una floreciente carrera
literaria que inició con “coles y reyes”; en donde brillante y sarcáscamente recrea la vida en el pequeño estado
centroamericano. O’Henry fallecería en 1910 sin saber que la influencia de las transnacionales fruteras que
inocente, graciosa y ficciamente plasmó en su libro, con el paso de los años se converría en una cruel y triste
realidad para los países de la región.
Mientras él estaba encarcelado, en Honduras desembarcó un compatriota suyo, Sam Zemurray, quién se
converría en magnate bananero por antonomasia y líder intelectual del “republicanismo bananero”. Llegó a
controlar cientos de miles de hectáreas de bananos, medios de transporte, de comunicación, y sus tentáculos se
expandieron por diferentes sectores producvos de varias naciones. Se acercó sigilosamente a polícos,
dictadores y militaroides locales, a los que, dependiendo de las circunstancias engatusó, presionó, traicionó o
tuvo en nómina. Dos veces de alió con mercenarios para orquestar sendos golpes de estado y su avaricia por
controlar la erra originó que tres países tuvieran disputas territoriales. Su trayectoria y visión del mundo se
podría resumir en una frase que solía reper: “En Honduras un diputado en más barato que una mula”.
A bote pronto, puede parecer que estos personajes forman parte del pasado exóco de naciones lejanas. Pero
con el reciente póker de crisis (financiera, económica, ecológica y alimentaria) la historia parece volver a
reperse, al menos en sus capítulos más estrambócos y deleznables.
Se sabe que los precios de la comida han aumentado, como sin duda crecerá la demanda de alimentos y
agrocombusbles en un mundo que ya soporta a 7000 millones de habitantes. Los fenómenos extremos
asociados al cambio climáco (inundaciones, sequías, etc.) están alterando los patrones producvos agrícolas lo
cual genera más incerdumbre. Y en lugar de buscar luz en este global desaguisado alimentario, algunos lo que
han visto es un gran negocio. Ya se ha escrito sobre el reciente fenómeno del acaparamiento de erras, por el
cual inversores y estados han comprado o arrendado grandes superficies de terrenos especialmente en África,
con el objevo de poder controlar la producción futura de alimentos y sobre todo de agrocombusbles. Este
acaparamiento ha originado que decenas de miles de personas hayan sido ya expulsadas de sus erras y
despojadas de sus medios tradicionales de subsistencia.
Entre toda esta fauna financiera, hay un personaje más propio de las novelas de O’Henry, pero que además de
ser real, aspira sin complejos a suceder a Zemurray. Se trata de Philippe Heilberg, presidente de Jarch Capital, un
fondo de inversión neoyorquino que está interesado en arrendar 800.000 hectáreas en Sudán del Sur (el estado
más joven del mundo desde que se independizó en julio de 2011). —————‐>>>

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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
La disidencia
Letras, tu revista literaria
76
Columnistas
En su propia web, Jarch Capital reconoce que apuesta por las oportunidades de inversión en países débiles de
África que pueden sufrir modificaciones en sus fronteras. Dicho de otra manera, Jarch se acerca cuidadosamente
a las zonas en tensión, permanece a la expectava y cuando finaliza el conflicto intenta penetrar para
aprovecharse del nuevo y flagelado escenario políco. Así hizo en Sudán del Sur. Primero estableció contacto
con Paulino Map, militar señalado de numerosas atrocidades durante la sempiterna guerra civil. Luego esperó
los acontecimientos y ahora tocar recoger los frutos. El militar ya ocupa un cargo relevante en el nuevo estado y
trabaja de intermediario y “asesor” para Jarch Capital.
Heilberg ha reconocido en los medios que olisqueó el dinero tras el desmembramiento de la Unión Soviéca, y
se dijo a sí mismo que la próxima vez estaría dentro. Ya se alió con personajes de dudosas credenciales en
Eopía, Nigeria y Somalia. Pero no se avergüenza. Se ve así mismo como un visionario y sin tubear afirmó en
una revista que “Esto es África (…) Todo es una gran mafia. Yo soy como un jefe de la mafia.”.
*Invesgador asociado de la Cátedra “Tierra Ciudadana ‐ Fondaon Charles Léopold Mayer”, de la Universitat
Politècnica de València. Autor del libro El parque de las hamacas: hp://www.elparquedelashamacas.org/
Arculo de la serie “Crisis Agroalimentaria”, ver más hp://www.elparquedelashamacas.org/html/biografia.html

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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
La disidencia
Carlos Penelas
Letras, tu revista literaria
http://www.carlospenelas.com/
Literatura, celulares y modernidad (Buenos Aires, noviembre de 2011)
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Columnistas
No es fácil comprender nuestros días. Todo se mezcla; todo. Tal vez siempre fue así, tal vez el ser humano jamás
terminó de aprender, de senr, de intuir. Por eso necesita de líderes, de reyes, de dioses, de banderas. Tiene
miedo de estar solo, de senr lar su corazón, de intentar ser libre. De no depender de nadie. Libre como los
vientos y los pájaros. Libre como un poema, como una estrella
fugaz entre las olas. Debo confesar –aunque usted lector por un
movo o por otro se siente molesto, culpable o injuriado– que la
estupidez avanza a paso redoblado. Y se mezclan afectos, citas,
cumpleaños, ideologías, frustraciones, hoteles, rostros, pasiones,
obsecuencias. Todo, todo junto. Y nos hacemos revolucionarios de
un día para otro o nos hacemos hombres serios y prudentes. O
populistas y sectarios. O todo junto.
Siempre recomiendo la lectura de London o de Stevenson. O el
teatro de uno de los clásicos del siglo XX, descubriendo una
concatenación de efectos que en verdad son causas y de causas que en realidad son efectos, cuya obra es un
socavamiento del discurso del Poder: Tennessee Williams. Cualquiera de ellos pone el insnto en una escritura
que se encuentra suspendida en la línea, donde hallamos una suerte de éca nihilista, desplegando una mirada
abarcadora, manifestándonos desde lo literario (como el Dr. Kinsey lo hizo desde la sexualidad) la
problemazación de lo normal y de lo anormal, textos que tranquilizan e inquietan simultáneamente al lector.
Nos enseñan las percepciones conscientes o inconscientes de los protagonistas, escritores conmovedores y
trágicos de la literatura mundial.
Pensar, leer, escribir. Ahora todo es electrónico, todo el elemento humano está en un archivo, en una tabla, en la
posibilidad de insertar algo por la ventana. Todo termina succionado por supr o ctrl. Viene el llanto virtual, el
abuelo virtual y la amada virtual. Hábitos e ilusiones sobre el celular. El cerebro no da abasto de la nada.
Desbordó de vulgaridades, de mensajes acumulados, de hojarasca. Y siguen los iconos en los cerebros juveniles.
Huecos, vacíos. Flash, el planeta flash. Y connúan los zombies, los abombados, con sus celulares en las manos. Se
viene la epidemia, peor que la peste negra o la fiebre amarilla. Además ésta da euforia, exprime el pomelo y el
melón. No, los pomelos se regalan para un aniversario de casados, para un cumpleaños de quince o cuando es
desacvado el respirador de la abuela. Una sociedad de simios, clic.
El diagnósco de los cienficos sobre lo que se avecina es sombrío, más que una película de Bellochio. Por un lado
tenemos las armas nucleares, por otro el brutal deterioro del equilibrio ambiental. Sin caer en el fatalismo nos
preguntamos qué pasará en los próximos diez años. Se pide colaboración a los países más avanzados para que
respondan. Es curioso, ellos desataron este caos, fueron los que generaron estas delicias. Las naciones centrales
son las responsables de esta mirada apocalípca. No los anarquistas, caro lector. Ellos no forman para del Consejo
de Seguridad de la ONU, ni del descrédito de las Naciones Unidas ni del estremecedor pronunciamiento de los
hombres de ciencia reunidos hace muy poco empo en París. Ni los anarquistas ni los pobres diablos que
duermen en las calles del mundo, en las alcantarillas del mundo.
No ene mucho sendo seguir con esta cannela. Evoco palabras de Albert Camus que pertenecen al discurso
pronunciado cuando se le entregó el Premio Nobel de Literatura, en Estocolmo, en 1958.
“ …al lado de todos esos seres humanos silenciosos, que no soportan en el mundo la vida que les toca vivir, más
que por el recuerdo de breves y libres momentos de felicidad y esperanza a volverlos a vivir”.

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LetrasTRL/ nº 42/2012/ enero/
La disidencia
Esther Vivas
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Más capitalismo verde
Un balance de la Cumbre del clima en Durban
Josep Maria Antentas y Esther Vivas
Se salva a los mercados y no al clima. Así podríamos
resumir lo que constata la recién terminada 17ª
Conferencia de las Partes (COP 17) de Naciones Unidas
sobre Cambio Climáco en Durban, Sudáfrica,
celebrada del 28 de noviembre al 10 de diciembre. La
rápida respuesta que gobiernos e instuciones
internacionales dieron al estallido de la crisis
económica en 2008 rescatando bancos privados con
dinero público contrasta con el inmovilismo frente al
cambio climáco. Aunque esto no nos debería de
sorprender. Tanto en un caso como en otro ganan los
mismos: los mercados y sus gobiernos cómplices.
En la cumbre del clima de Durban dos han sido los
temas centrales: el futuro del Protocolo de Kioto, que
concluye en 2012, y la capacidad para establecer
mecanismos en la reducción de emisiones; y la puesta
en marcha del Fondo Verde para el Clima, aprobado
en la anterior cumbre de Cancún, con el objevo
teórico de apoyar a los países pobres en la migación y
la adaptación al cambio climáco.
Tras Durban podemos afirmar que un segundo periodo
del Protocolo de Kioto ha quedado vacío de contenido:
se pospone una acción real hasta el 2020 y se rechaza
cualquier po de instrumento que obligue a la
reducción de emisiones. Así lo han querido los
representantes de los países más contaminantes con
Estados Unidos a la cabeza quienes abogaban por un
acuerdo de reducciones voluntarias y rechazan
cualquier po de mecanismo vinculante. Pero si el
Protocolo de Kioto ya era insuficiente, y de aplicarse
evitaba sólo 0,1º cengrados de calentamiento global,
ahora vamos de mal en peor.
Entorno al Fondo Verde para el Clima, si en un primer
momento los países ricos se compromeeron a
aportar 30 mil millones de dólares en 2012 y 100 mil
millones anuales para 2020, cifras que de todos modos
se consideran insuficientes, la procedencia de estos
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Columnistas
fondos públicos ha quedado por determinar mientras
se abren las puertas a la inversión privada y a la
gesón del Banco Mundial. Como han señalado
organizaciones sociales se trata de una estrategia para
“converr el Fondo Verde para el Clima en un Fondo
Empresarial Codicioso”. Una vez más se pretende
hacer negocio con el clima y la contaminación
medioambiental.
Otro ejemplo de esta mercanlización del clima ha
sido el aval de la ONU a la captura y almacenamiento
de CO2 como Mecanismo de Desarrollo Limpio, que no
pretende reducir las emisiones y que agudizaría la
crisis ambiental, especialmente en los países del Sur
candidatos a futuros cementerios de CO2.
Así, los resultados de la cumbre apuntan a más
capitalismo verde. Como indicaba el acvista e
intelectual surafricano Patrick Bond: “La tendencia a
mercanlizar la naturaleza se ha converdo en el
punto de vista filosófico dominante en la gobernanza
mundial medioambiental”. En Durban se repite el
guión de cumbres anteriores como la de Cancún 2010,
Copenhague 2009... donde los intereses de las grandes
mulnacionales, de las instuciones internacionales y
de las élites financieras, tanto del Norte como del Sur,
se anteponen a las necesidades colecvas de la gente
y al futuro del planeta.
En Durban estaba en juego nuestro futuro pero
también nuestro presente. Los estragos del cambio
climáco están teniendo ya sus efectos: liberación de
millones de toneladas de metano del Árco, un gas 20
veces más potente que el CO2 desde el punto de vista
del calentamiento atmosférico; derremiento de los
glaciares y de los mantos de hielo que aumenta el nivel
del mar. Unos efectos que incrementan el número de
migraciones forzadas. Si en 1995 había alrededor de
25 millones de migrantes climácos, hoy esta cifra se
ha doblado, 50 millones, y en el 2050 ésta podría
ascender a entre 200 y mil millones de desplazados.
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La disidencia
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Todo apunta a que nos dirigimos hacia un
calentamiento global descontrolado superior a los 2º,
y que podría rondar los 4º, para finales de siglo, lo que
desencadenaría muy probablemente, según los
cienficos, impactos inmanejables, como la subida de
varios metros del nivel del mar. No podemos esperar
hasta el año 2020 para empezar a tomar medidas
reales.
Pero frente a la falta de voluntad políca para acabar
con el cambio climáco, las resistencias no callan. Y
emulando a Occupy Wall Street y a la ola de
indignación que recorre Europa y el mundo, varios
acvistas y movimientos sociales se han encontrado
diariamente en un foro a pocos metros del centro de
convenciones oficiales bajo el lema ‘Occupy COP17’.
Este punto de encuentro ha reunido desde mujeres
campesinas que luchan por sus derechos hasta
representantes oficiales de pequeños estados isleños
como Las Seychelles, Granada o Nauru amenazados
por una subida inminente del nivel del mar, pasando
por acvistas contra la deuda externa que reclaman el
reconocimiento y la restución de una deuda
ecológica del Norte respecto al Sur.
El movimiento por la juscia climáca señala como,
frente a la mercanlización de la naturaleza y los
bienes comunes, es necesario anteponer nuestras
vidas y el planeta. El capitalismo se ha demostrado
incapaz de dar respuesta al callejón sin salida al que su
lógica producvista, cortoplacista y depredadora nos
ha conducido. Si no queremos que el clima cambie hay
que cambiar radicalmente este sistema. Pero los
resultados de Durban apuntan en otra dirección. El
reconocido acvista ecologista nigeriano Nnimmo
Bassey lo dejaba bien claro con estas palabras: “Esta
cumbre ha amplificado el apartheid climáco, donde el
1% más rico del mundo ha decidido que es aceptable
sacrificar al 99% restante”.
* Josep Maria Antentas es profesor de sociología de la
Universitat Autònoma de Barcelona y Esther Vivas es
miembro del Centre d’Estudis sobre Moviments
Socials de la Universitat Pompeu Fabra.
** Arculo en Público, 13/12/2011.
+info: hp://esthervivas.wordpress.com
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Fotografía Hellen Levitt
Tener un sol dormido en la espalda, danzar con nubes
caprichosas, ser viento para acariciar tus alas.
80
Marco Morneo Vidal