LETRAS - Ediciones Alvaeno

LETRAS
ARTE, MÚSICA
&
LITERATURA
ISSN: 1989-4198
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Hostal Santel Periódico Semanal Belianís
Letras/ nº 35/2011/ junio/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Letras, tu revista literaria
La sabiduría nos llega cuando ya no nos sirve de nada
Gabriel García Márquez
La vida no es sino una continua sucesión de oportunidades
para sobrevivir
Hostal Santel
Letras/ nº 37/2011/ agosto/
Mi felicidad consiste en que sé apreciar lo que tengo y no deseo
con exceso lo que no tengo
León Tolstoi
´El que ha conocido sólo a su mujer y la ha amado, sabe
más de mujeres que el que ha conocido mil
León Tolstoi
Gabriel García Márquez

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
©Letras (tu revista literaria) ISSN: 1989– 4198
Fotografías de Portada y Contraportada: Kellerstein
Director: Salvador Moreno Valencia©
Subdirector: Rubén Sancho©
Maquetación: Ediciones Alvaeno ©
Edición: Ediciones Santel ©
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Para colaboraciones: novedades, relatos, poesía, opinión,
ensayo: máximo una página A4, archivos de Word, y para
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Nº 37/ 2011/ agosto
Cine
por Rubén Sancho
Reseña Literaria
por Francisco Vélez Nieto
Para Recordar
Por Biografías y Vidas
Ciudades Literarias
por Rubén Sancho
Conocimiento
por Mª Jesús Verdú Sacases
Entrevistas
Daniel de Vicente, por Salvador Moreno Valencia; y Gemma
Moraleja Paz, por Marco Morneo
Bitácora de un Decrecista
Artículos de nuestro director
Poesía
Varios
Relatos
Varios
Becas y Premios
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Escritor/a del mes
Daniel de Vicente
Libros, libros, libros
Varios
Ni tú ni yo, a duras penas
Novela autobiográfica y por entregas de Salvador Moreno
Valencia
Arte
Ivonne Sánchez Barea
Artista del mes: Flaja
STAFF:
Salvador Moreno Valencia-Dirección
Rubén Sancho-Subdirección
Alexis Navas – Becas y Premios
Francisco Vélez Nieto – Crítica Literaria
Silvia Loustau– Relatos, ensayo, poesía
Eva Monzón– Relatos
Fran Nuño– Entrevistas
Fernando Gómez Márquez– Relatos y poesía
Carlos Penelas– Opinión, ensayo, poesía
José Francisco Mejía Ramírez—Zona roja
María Jesús Verdú Sacases—Conocimiento
Letras (tu revista literaria) es suplemento cultural de
Belianís: http://www.belianis.es
Los Nébures
Capítulos XIX y XX
Kalvellido
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Columnistas
Pedro Luis Ibáñez Lérida
J.J. Conde
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Francisco Vélez Nieto
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Natividad Senserrich
Consuelo García del Cid Guerra
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José Francisco Mejía Ramírez
Carmen Rosa Barrere
Maite García Romero
Carlos Medina Vigliem
Silvia Loustau
“ T "
Página 2
F. Nietsche
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Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Editorial
Página 3
En contra de lo que pudieras pensar, amigo lector, hemos sido capaz de esquivar la catarsis veraniega
y seguir aquí, al pie del cañón, para regalarte un nuevo número de nuestra revista literaria Letras,
convencidos de que en estos días de asueto encontrarás el tiempo necesario para adentrarte por
todas las excelentes colaboraciones que cada mes nos premian con su talento.
No podemos por menos que agradecer a todos los colaboradores que hayan podido encontrar el
tiempo necesario para remitirnos sus artículos a pesar de las dificultades que el verano trae consigo,
período en el que buscamos tiempo libre pero acabamos por rellenar nuestras horas con absurdas
triquiñuelas en forma de ocio.
Hablando ya de la revista en sí, comprobada la gran aceptación que nuestro nuevo formato ha despertado
entre nuestros lectores no hemos dudado en repetirlo, aunque seguimos abiertos a cualquier
recomendación que tengáis al respecto, porque Letras, aunque la acabemos editando unos
pocos, la hacemos entre todos, es labor de todos los que en ella escribimos y todos los que la leemos,
en una comunidad con un único nexo común, el amor por el arte.
Un amor al que deberíamos de aferrarnos fuertemente para evitar sufrir las consecuencias del tsunami
económico y político que nos sigue sacudiendo, en una historia interminable que uno no sabe
bien como digerir, convencidos como estamos todos de que nadie tiene la solución porque no hay
otra solución más que el cambio del paradigma en el que vivimos.
Y de ello precisamente, de cambio del paradigma que nos gobierna, va el movimiento 15-M que,
aunque se ha dejado contaminar por ciertas facciones nada recomendables, todavía mantiene intacta
la esencia que le vio nacer, una lucha pacífica pero incansable para intentar cambiar el mundo en
el que vivimos.
Desde estas líneas y desde la redacción de Letras, toda nuestra solidaridad.
Rubén Sancho
Subdirector

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Próximo Número de Letras
TEMA PARA EL PRÓXIMO NÚMERO DE LETRAS
Agatha Christie
Nacida el 15 de septiembre de 1890
Página 4
Envíanos tus colaboraciones sobre Agatha Christie, en cualquiera
de sus vertientes, a letras@alvaeno.com

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Mis escenas favoritas de la historia del cine
Mis escenas favoritas de la historia del cine: El Golpe
Por Rubén Sancho
Página 5
En el fondo el cine es más sencillo de lo que nos empeñamos en
creer en pos de nuestra pedantería intelectual y existencialismo
ficticio, y basta con unir bajo una misma producción a los mejores
artesanos de su oficio para construir una obra maestra como
no hay otra igual.
Y es que “El Golpe” trasciende los límites del arte cinematográfico y queda grabada a fuego en el recuerdo
de todos los espectadores que tienen la fortuna de disfrutar de la tremenda mentira encubierta
que supone su trama, una mentira que merecería ser verdad, pero que apreciamos más como mentira,
por la falsedad de su entelequia narrativa.
Podría destacar cada minuto, cada segundo de “El Golpe”, porque es de las pocas películas a las que ni
les sobra ni les falta nada. Es un divertimento apasionante que no busca la crítica social, aunque muestra
veladamente un escenario desolador, el de la Gran Depresión estadounidense (o deberíamos decir
la 1ª Gran Depresión, ya veremos), que da cabida a los mayores dramas sociales y a los más infames
timadores de alta alcurnia y baja estopa.
En ese batiburrillo de escenas geniales destaca, por encima de todas, las partida de póker en el tren.
Una partida que debería de ser estudiada en todas las escuelas de cine por la capacidad narrativa de
un genio del arte manufacturero, como era George Roy Hill, que sin ser un autor reconocido ha firmado
algunas de las mejores películas de la historia, y que es capaz de mantener la tensión y elevarla con
un pulso narrativo envidiable.
Paul Newman está, simplemente soberbio (recomendable ver la escena en versión original), y el resto
de compañeros de partida no le van a la zaga, con una dirección de actores controlada al dedillo y una
planificación de la escena que no deja nada a la improvisación y allana el camino para la sorpresa final.
Lo mejor de la escena es que es capaz de resumir la personalidad de cada uno de los personajes que
en ella aparecen, retocando los arquetipos que la película nos ha ido mostrando previamente y construyendo
aristas que comenzaremos a disfrutar en la parte final de la película.
En definitiva, la escena de la partida de póker en el tren de “El Golpe” es una de esas imágenes imborrables
de nuestra memoria, tan nítida y personal que acabamos confundiendo con nuestros propios
recuerdos personales.

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Reseña Literaria
Ropa de calle, de Luis García Montero
Por Francisco Vélez Nieto
Página 6
Al margen de los inevitables criterios disparatados que se han expresados sobre
la figura de este poeta, escritor y catedrático, difícil resulta aceptar el desaforado
manejo del insulto y el chiste vulgar, para descalificar su imagen, que repito, independiente
de su vivir diario, que puede ser, por qué no, discutible, Luis García
Montero es un creador poético y literario de una altura respetable, construida tras años de ejercicio
poético y critico.
Hoy la Poesía de la Experiencia, no es que haya pasado a un segundo plano sino al estadio que le corresponde
tras una muy discutida y larga polémica, que en muchos momentos, personalmente, considero
poco ética. Y quiero dejar muy claro que para mi la experiencia en la poesía data de siglos atrás;
sus los estilos poéticos y las vanguardias en la escritura hasta nuestros
días, mostrando un amplio abanico, para fortuna de quienes amamos y
vivimos para la poesía. ¿Polémico, siempre, pero también rico y por tanto
refrescante. Algo muy semejante ocurre con la definición poesía social.
Yo me remito a Pedro Salinas. Todo es social, la calidad es lo que
consolida.
Esta antología poética que comprende la obra poética de García Montero
de 1980 a 2008 con el título Ropa de calle en edición de José Luis Morante
quien manifiesta que “Existe en la conciencia creadora de Luis García
Montero una significativa propensión a hacer de la normalidad un rasgo
definitivo. El protagonista verbal se viste de ropa de calle. La premisa toma
cuerpo en su amplio discurso teórico y en las sucesivas poéticas que
acogen sus entregas. Con un profundo sentido orgánico, esta voz personal
tiene su raíz en una nutrida tradición que enlaza el romanticismo. Antonio Machado, el espíritu
vanguardista del 27 y la nómina casi completa de la edición medio secular”
Vuelo al principio de esta presentación, por encima de todo prejuicio y críticas que se le puedan y
quieran dedicar al poeta, su entrada en el mundo creador de CÁTEDRA Letras Hispánicas lo considero
justo y acertado. Y quede muy claro que mi único pago ha sido el que me ha proporcionado su lectura.
(Continúa en la página 7)

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Reseña Literaria
CANCIÓN SOL
Sol de los vertederos, animal sin orgullo
que lames las montañas
de papeles heridos y palabras secas,
con tu docilidad de botella vacía.
eres dueño el dueño del amanecer.
Viejo sol humillado
entre las vigas del crepúsculo
para que giren a tu alrededor
la ley de lo podrido, la memoria y el fango,
eres el dueño del amanecer
Sol de las vías muertas,
tan hostil a las ruinas con infancia
como un caballo de cartón inmóvil
bajo los utensilios que buscaban el óxido,
eres el del amanecer.
Y por el caos de tus aguas
navega el cisne oscuro
que no conoce la melancolía.
Luis García Montero
Del libro: La intimidad de la serpiente 2003
Página 7

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Para Recordar
León Tolstói (Yasnaia Poliana, 1828– Astapovo 1910)
www.biografiasyvidas.com
Página 8
Escritor y ruso. Hijo del noble propietario y de la
acaudalada princesa María Volkonski, Tolstói viviría
siempre escindido entre esos dos espacios simbólicos
que son la gran urbe y el campo, pues si el primero
representaba para él el deleite, el derroche y el lujo
de quienes ambicionaban brillar en sociedad, el segundo,
por el que sintió devoción, era el lugar del laborioso
alumbramiento de sus preclaros sueños literarios.
El muchacho quedó precozmente huérfano, porque
su madre falleció a los dos años de haberlo concebido
y su padre murió en 1837. Pero el hecho de que después pasara a vivir con dos tías suyas no influyó
en su educación, que estuvo durante todo este tiempo al cuidado de varios preceptores masculinos
no demasiado exigentes con el joven aristócrata.
En 1843 pasó a la Universidad de Kazán, donde se matriculó en la Facultad de Letras, carrera que
abandonó para cursar Derecho. Estos cambios, no obstante, hicieron que mejorasen muy poco sus
pésimos rendimientos académicos y probablemente no hubiera coronado nunca con éxito su instrucción
de no haber atendido sus examinadores al alto rango de su familia.
Además, según cuenta el propio Tolstoi enAdolescencia, a los dieciséis años carecía de toda convicción
moral y religiosa, se entregaba sin remordimiento a la ociosidad, era disoluto, resistía asombrosamente
las bebidas alcohólicas, jugaba a las cartas sin descanso y obtenía con envidiable facilidad
los favores de las mujeres. Regalado por esa existencia de estudiante rico y con completa despreocupación
de sus obligaciones, vivió algún tiempo tanto en la bulliciosa Kazán como en la corrompida y
deslumbrante ciudad de San Petersburgo.
Al salir de la universidad, en 1847, escapó de las populosas urbes y se refugió entre los campesinos
de su Yasnaia Poliana natal, sufriendo su conciencia una profunda sacudida ante el espectáculo del
dolor y la miseria de sus siervos. A raíz de esta descorazonadora experiencia, concibió la noble idea
de consagrarse al mejoramiento y enmienda de las opresivas condiciones de los pobres, pero aún no
sabía por dónde empezar. De momento, para dar rienda suelta al vigor desbordante de su espíritu
joven decidió abrazar la carrera militar e ingresó en el ejército a instancias de su amado hermano Nicolás.
Pasó el examen reglamentario en Tiflis y fue nombrado oficial de artillería.
(Continúa en la página 9)

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Para Recordar
Página 9
El enfrentamiento contra las guerrillas tártaras en las fronteras del Cáucaso tuvo para él la doble consecuencia
de descubrirle la propia temeridad y desprecio de la muerte y de darle a conocer un paisaje
impresionante que guardará para siempre en su memoria. Enamorado desde niño de la naturaleza,
aquellos monumentales lugares grabaron en su ánimo una nueva fe panteísta y un indeleble y singular
misticismo.
Al estallar la guerra de Crimea en 1853, pidió ser destinado al frente, donde dio muestras de gran
arrojo y ganó cierta reputación por su intrepidez, pero su sensibilidad exacerbada toleró con impaciencia
la ineptitud de los generales y el a menudo baldío heroísmo de los soldados, de modo que pidió
su retiro y, tras descansar una breve temporada en el campo, decidió consagrarse por entero a la
tarea de escribir.
Lampiño en su época de estudiante, mostachudo en el ejército y barbado en
la década de los sesenta, la estampa que se hizo más célebre de Tolstoi es la
que lo retrata ya anciano, con las luengas y pobladas barbas blancas reposando
en el pecho, el enérgico rostro hendido por una miríada de arrugas y
los ojos alucinados. Pero esta emblemática imagen de patriarca terminó por
adoptarla en su excéntrica vejez tras arduas batallas para reformar la vida
social de su patria, empresa ésta jalonada en demasiadas ocasiones por inapelables
derrotas.
Durante algún tiempo viajó por Francia, Alemania, Suiza..., y de allí se trajo las revolucionarias ideas
pedagógicas que le moverían a abrir una escuela para pobres y fundar un periódico sobre temas
didácticos al que puso por nombre Yasnaia Poliana. La enseñanza en su institución era completamente
gratuita, los alumnos podían entrar y salir de clase a su antojo y jamás, por ningún motivo, se procedía
al más mínimo castigo. La escuela estaba ubicada en una casa próxima a la que habitaba Tolstoi
y la base de la enseñanza era el Antiguo Testamento.
Pronto fue imitada por otras, pero su peligrosa novedad, junto a los ataques del escritor contra la
censura y a su reivindicación de la libertad de palabra para todos, incluso para los disidentes políticos,
despertó las iras del gobierno que a los pocos años mandó cerrarla. Era uno de los primeros reveses
de su proyecto reformador y uno de los primeros encontronazos con las fuerzas vivas de Rusia, aunque
no sería el único. Sus discrepancias con la Iglesia Ortodoxa también se hicieron notorias al negar
abiertamente su parafernalia litúrgica, denunciar la inútil profusión de iconos, los enrarecidos ambientes
con olor a incienso y la hipocresía y superficialidad de los popes.
Además, cargó contra el ejército basándose en el Sermón de la Montaña y recordando que toda forma
de violencia era contraria a la enseñanza de Cristo, con lo que se ganó la enemistad juramentada
no sólo de los militares sino del propio zar. Incluso sus propios siervos, a los que concedió la emancipación
tras el decreto de febrero de 1861, miraron siempre a Tostoi, hombre tan bondadoso como de
temperamento tornadizo, con insuperable suspicacia. (Continúa en la página 10)

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Para Recordar
Página 10
A pesar de ser persona acostumbrada a meditar sobre la muerte, el trágico fallecimiento de su hermano
Nicolás, acaecido el 20 de septiembre de 1860, le produjo una extraordinaria conmoción y, al
año siguiente, se estableció definitivamente en Yasnaia Poliana. Allá trasladará en 1862 a su flamante
esposa Sofía Behrs, hija de un médico de Moscú con quien compartió toda su vida y cuya abnegación
y sentido práctico fue el complemento ideal para un hombre abismado en sus propias fantasías.
Sofía era entonces una inocente muchacha de dieciocho años, deslumbrada por aquel experimentado
joven de treinta y cuatro que tenía a sus espaldas un pasado aventurero y que además, con imprudente
sinceridad, quiso que conociese al detalle sus anteriores locuras y le entregó el diario de su juventud
donde daba cuenta de sus escandalosos desafueros y flirteos. Con todo, aquella doncella que
le daría trece hijos, no titubeó ni un momento y aceptó enamorada la proposición de unir sus vidas,
contrato que, salvando períodos tormentosos, habría de durar casi medio siglo.
Merced a los cuidados que le prodigaba Sofía en los primeros
y felices años de matrimonio, Tolstoi gozó de condiciones
óptimas para escribir su asombroso fresco histórico titulado
Guerra y paz, la epopeya de la invasión de Rusia por
Napoleón en 1812, en la que se recrean nada menos que las
vidas de quinientos personajes. El abultado manuscrito fue
pacientemente copiado siete veces por la esposa a medida
que el escritor corregía; también era ella quien se ocupaba
de la educación de los hijos, de presentar a las niñas en sociedad
y de cuidar del patrimonio familiar.
La construcción de este monumento literario le reportó inmediatamente
fama en Rusia y en Europa, porque fue traducido
enseguida a todas las lenguas cultas e influyó notablemente
en la narrativa posterior, pero el místico patriarca
juzgó siempre que gozar halagadamente de esta celebridad era una nueva forma de pecado, una manera
indigna de complacerse en la vanidad y en la soberbia.
Si Guerra y paz había comenzado a publicarse por entregas en la revista El Mensajero Ruso en 1864 y
se concluyó en 1869, muchas fueron después las obras notables que salieron de su prolífica pluma y
cuya obra completa puede llenar casi un centenar de volúmenes. La principal de ellas es Ana Karenina(1875-1876),
donde se relata una febril pasión adúltera, pero también son impresionantes La sonata
a Kreutzer (1890), curiosa condenación del matrimonio, y la que es acaso más patética de todas:La
muerte de Iván Ilich (1885).
(Continúa en la página 11)

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Para Recordar
Página 11
Al igual que algunos de sus personajes, el final de Tolstoi tampoco estuvo exento de dramatismo y el
escritor expiró en condiciones bastante extrañas. Había vivido los últimos años compartiendo casi
todo su tiempo con depauperados campesinos, predicando con el ejemplo su doctrina de la pobreza,
trabajando como zapatero durante varias horas al día y repartiendo limosna. Muy distanciado de su
familia, que no podía comprender estas extravagancias, se abstenía de fumar y de beber alcohol, se
alimentaba de vegetales y dormía en un duro catre.
Por último, concibió la idea de terminar sus días en un retiro humilde y el octogenario abandonó su
hogar subrepticiamente en la sola compañía de su acólito el doctor Marivetski, que había dejado su
rica clientela de la ciudad para seguir los pasos del íntegro novelista. Tras explicar sus razones en una
carta a su esposa, partió en la madrugada del 10 de noviembre de 1910 con un pequeño baúl en el
que metió su ropa blanca y unos pocos libros.
chos."
Durante algunos días nada se supo de los fugitivos,
pero el 14 Tolstoi fue víctima de un grave
ataque pulmonar que lo obligó a detenerse
y a buscar refugio en la casa del jefe de estación
de Astapovo, donde recibió los cuidados
solícitos de la familia de éste. Sofía llegó antes
de que falleciera, pero no quiso turbar la paz
del moribundo y no entró en la alcoba hasta
después del final. Le dijeron, aunque no sabemos
si la anciana pudo encontrar consuelo en
esa filantropía tan injusta para con ella, que su
últimas palabras habían sido: "Amo a mu-
En cierto modo, la biografía de León Tolstoi constituye una infatigable exploración de las claves de
esa sociedad plural y a menudo cruel que lo rodeaba, por lo que consagró toda su vida a la búsqueda
dramática del compromiso más sincero y honesto que podía establecer con ella. Aristócrata refinado
y opulento, acabó por definirse paradójicamante como anarquista cristiano, provocando el desconcierto
entre los de su clase; creyente convencido de la verdad del Evangelio, mantuvo abiertos enfrentamientos
con la Iglesia Ortodoxa y fue excomulgado; promotor de bienintencionadas reformas
sociales, no obtuvo el reconocimiento ni la admiración de los radicales ni de los revolucionarios;
héroe en la guerra de Crimea, enarboló después la bandera de la mansedumbre y la piedad como las
más altas virtudes; y, en fin, discutible y discutido pensador social, nadie le niega hoy haber dado a la
imprenta una obra literaria inmensa, una de las mayores de todos los tiempos, donde la epopeya y el
lirismo se entreveran y donde la guerra y la paz de los pueblos cobran realidad plásticamente en los
lujosos salones y en los campos de batalla, en las ilusiones irreductibles y en los furiosos tormentos
del asendereado corazón humano.

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Ciudades literarias
La Rusia de Tolstoi, por Rubén Sancho
Página 12
Viaje imposible que nos permitimos realizar con la mente y con la ilusión
cercenada por la certeza de que nada de lo que veamos en la Rusia de hoy
se asemejará lo más mínimo a la que reflejó Tolstoi en sus novelas, una bella
elucubración de luchas sociales y de clase, que determinaron la obra de
uno de los mayores genios literarios que ha dado el mundo.
Capaz de construir sus personajes con la precisión de un cirujano y con la pasión de un poeta, Tolstoi
nos regaló en cada línea de sus novelas un viaje sin retorno a un mundo que ya sólo podemos soñar, y
que, aunque no nos gustara en términos sociales adorábamos, y adoramos, en términos de vitalidad
ficticia.
Ir de la mano literaria con Anna Karenina es rebajar la importancia de nuestra existencia ante la enorme
presencia de tamaño personaje, capaz de encumbrar a su autor y revitalizar nuestros adormecidos
intelectos a base de talento, talento y más talento.
Visitar hoy en día Rusia es intentar reconocer escenarios imposibles, historias calladas por el comunismo
más atroz, no el que busca la equidad social, sino el que persigue el dominio absoluto de una minoría
aventajada, en una extrapolación clara del capitalismo en lugar de en una negación del mismo,
dibujando un contrasentido que nos mantuvo en pie de guerra durante más de 70 años.
Uno siente la presencia del pasado, abre “Guerra y Paz”, y se viste de cosaco, imaginariamente, por lo
que pudiera pasar, e intenta reconstruir una batalla que tuvo lugar, o puede que no, en algún lugar
que existió pero que ya se perdió a favor del devenir del tiempo, imperdonable ante el olvido.
Entonces, miro a mi derecha y me parece ver a Napoleón y sus tropas viniendo a por mí, tratando de
convertir la gran madre Rusia en un satélite terrenal de la gran Francia que Bonaparte intentó construir
a base de la fuerza de sus ejércitos.
Y miro a mi izquierda y me parece ver, sí , efectivamente, a Gandhi, profeta de la desobediencia civil y
que mantuvo con Tolstoi una fructífera correspondencia que le sirvió para conformar su lucha contra
el invasor propio.
Viajar a la Rusia de Tolstoi es elucubrar un pasado que ya no es, que muchos trataron de enterrar y
que aunque ahora se quiera recuperar nada cuesta tanto como recordar lo olvidado.

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Espiritualidad
La inocencia de las hadas
Por María Jesús Verdú Sacases
brisadeemociones.blogspot.com
Página 13
La inocencia y la dulzura de emociones y de corazón son cualidades humanas
que atraen enormemente a las hadas pues quien las posee, también posee un
corazón noble que las conducirá a nosotros. Es por esto que las hadas gustan
de estar cerca de los niños pero también de adultos que todavía conserven estas cualidades íntegras.
Sin embargo, las hadas también pueden acercarse a adultos inocentes para que en ciertos aspectos
de su vida aprendan a vivir algunas situaciones no desde la candidez sino desde una perspectiva de
mayor realismo y sentido común.
A las hadas les encanta transformar la tristeza de los niños en alegría y que su mirada brille como las
estrellas o como las gotas de lluvia al trasluz del sol. A los niños les encantan los cuentos de hadas y
les es muy fácil tener a estos seres de fantasía en sus pensamientos y en su corazón. No obstante,
también hay adultos a quienes gustan de la fantasía y de los cuentos infantiles. Integrar la fantasía en
la realidad es un excelente modo de dotarla de magia y de luz y de acercarse a la ilusión que se
marchó con el vuelo de las hadas, aquél que se elevó cuando dejamos de ser pequeños y abandonamos
la etapa de la infancia. Sin embargo, podemos recobrar esta luz especial, juguetona y pura que
siempre nos acompañaba cuando éramos niños y seguir batiendo nuestras alas interiores.
Percibir como una capa de sutil energía hadada nos recorre, se desliza y acaricia cada pensamiento,
cada movimiento suave es una sensación íntima y que normalmente mantenemos callada, en silencio,
en secreto con nuestro propio ser. La sentimos como una agradable melodía que se agarra al alma y
nos acerca a la paz de espíritu para infundirnos una serena confianza en nuestra intuición. Es esa misma
confianza que potencia y realza los sentimientos positivos para fortalecer el ánimo y sentirnos anclados
en el presente.
El sabor de la fantasía y el dejar de temer a aquello que no depende de nosotros sino de la sabiduría y
del propio ciclo y ritmo natural y eterno del Universo que nos acoge, nos acerca a la parte en la que
fluimos al unísono y, por tanto, sin resistencia, con la realidad cambiante y meramente temporal que
se despliega ante nosotros.
La fantasía puede manifestarse en un plano sutil del escenario de la vida y tornarla más dulce y sencilla.
Es aquel plano en el que lo cotidiano nos ofrece matices sublimes que hacen que sintamos a flor
de piel aspectos terrenales tan cotidianos como el alba o el anochecer, una brisa traviesa que se acerca
a nuestro corazón para susurrarnos libertad o unas gotas de lluvia que nos refrescan las emociones.

Letras Letras/ (Fuengirola)/ nº 37/2011/ agosto/ nº19 /año http://www.alvaeno.com/letras.htm
10/ febrero / http://www.alvaeno.com/letras.htm
Entrevista
Entrevista a Antonia Freile, autora de “A corazón abierto”
Por Marcos Moneo
MM: Lo que hace cuando no escribe.
Página 14
"Si tuvieran que buscarme me encontrarían en lo más profundo
del océano, palpitando en su silencio dilatado, intentando
hallar respuestas, en la búsqueda incesante de
una verdad absoluta... de un pensamiento puro"
Así se presenta, Antonia Freile, poeta y escritora, con su
primer poemario editado, "A corazón abierto". Un trabajo
literario, con 69 poemas y 154 páginas, donde la autora
nos muestra los sentimientos más puros de una vida llena
de contrastes. El amor, las pérdidas, los reencuentros,
desengaños... Un inicio de una camino donde la autora se
reconoce y se comparte. Todo reflejado desde y para el
alma.
Marcos Morneo. (MM): ¿Qué le ha supuesto escribir “A
corazón abierto”?
Antonia Freile. (AF): Un reconocimiento íntimo de mi
eterno romance con las letras.
AF: ¡Ja,ja! … ¿A parte de trabajar? Todo lo que puedo y que me dejan hacer. Leo mucho, cada día tengo
interrogantes que resolver.
MM: ¿Prosa o poesía?
AF: Ambas. Cada una tiene un momento, un espacio. Me gusta la comunión de una y otra, la prosa
poética.
MM: Lo que nunca escribiría...
AF: Un tratado de física.
(Continúa en la página 15)

Letras Letras/ (Fuengirola)/ nº 37/2011/ agosto/ nº19 /año http://www.alvaeno.com/letras.htm
10/ febrero / http://www.alvaeno.com/letras.htm
Entrevista
MM: La novela que le hubiese gustado escribir...
AF: El Quijote
MM: Su escritor de cabecera...
AF: Destacables por repetitivos Bécquer y la generación del 27
por turnos y a días acompañados siempre por lecturas alternativas,
según la inquietud del momento. Tendría una larga
lista. En la adolescencia tiré mucho por Martin Vigil, más crecida
por Álvaro de Laiglesia, Alberto Vázquez Figueroa, Manuel
Salado. Luego le llegó el turno a Stephen King, Ken Follett,
James Redfiel, Brian Weiss, Paulo Coelho y últimamente
Carlo Cipolla, Alberto Hernando entre otros.
MM: Su personaje preferido…
AF: Scarlett O’Hara, sin duda.
MM: Su sueño como escritora.
AF: Crear una obra trascendente y universal
MM: Una cita…
Página 15
AF: “Vivimos en el mundo cuando amamos. Sólo una vida vivida para los demás merece la pena ser
vivida.” – Albert Einstein
MM: 3 libros que llevaría a una isla desierta.
AF: La Celestina de Fernando Rojas, Lazos de amor de Brian Weiss y Rimas y leyendas de Gustavo
Adolfo Bécquer.
MM: Su método para escribir ¿El orden o el caos?
AF: Yo diría que un caos muy ordenado. Primero parece que las ideas surgen sin un orden lógico, después
ellas solas se colocan , como en un rompecabezas.
(Continúa en la página 16)

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Entrevista
MM: Lo que le cambiaría la vida.
AF: La vida está en continuo cambio, pero no haría ascos a una lotería millonaria.
MM: Lo que leería tantas veces pudiese.
AF: René Descartes
MM: El lugar preferido para escribir.
Página 16
AF: A parte del rincón de mi casa, cerca del agua, un río, una cascada, un lago, una playa desierta…
MM: La filosofía que aplica.
AF: “Vive y deja vivir”.
MM: ¿La aventura o el sosiego?
AF: Primero la aventura, que después ya llegará el sosiego.
MM: La decadencia es…
AF: La falta de ilusión.
MM: La felicidad es...
AF: El amor.
MM: Háblenos de su último libro.
“A corazón abierto” en realidad no es uno de mis últimos trabajos, más bien en él se recogen una serie
de poemas escritos hace muchos años, adjuntando algunos otros de un tiempo intermedio. Es un
conjunto simbólico de lo cotidiano que acciona la palanca de un reconocimiento interior mucho más
profundo. Por eso “A corazón abierto” es sencillo en forma y estructura, con reminiscencias casi infantiles
en algunos poemas, y precisamente a ello debe su título, a esa sencillez y naturalidad. Seguramente
podría haber comenzado por la publicación de algún otro de mis poemarios más elaborados,
sin embargo, soy de la idea de que las cosas hay que empezarlas por el principio y “A corazón abierto”
recoge los matices de ese principio, recoge la inquietud, la búsqueda y los interrogantes velados detrás
de las emociones y las sensaciones, de la experiencia de vida , normal y sencilla.

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Entrevista
Entrevista a Ulises Barreiro, un luchador a favor de la clase trabajadora
Por Redacción Letras, tu revista literaria
Retrato por Martin Korben
Letras: (L) ¿Qué le ha supuesto escribir su última novela “LA CAÍDA”?
Página 17
Ulises Barreiro es un escritor argentino, en
cuya obra encontramos la huella de diversas
luchas de la clase trabajadora. En sus
novelas y cuentos se vislumbran matices de
valores culturales diferentes y muchas veces
antagónicos, con respecto a los valores
burgueses hegemónicos. Quizás este atributo
sea una de las principales características
que lo diferencian de los autores consagrados.
Ulises Barreiro. (UB). Creo que desde una postura más humanitaria, todo individuo que vive en sociedad
y que un día despierta puede ver como las religiones surgen de la mano de la dominación de los
pueblos. Eso, claro está, no significa que no haya que creer en maestros perfectos que han pasado
por el mundo, como Krisna, Mahoma, Jesús, Kabir, Prem Pal Rawat y muchos más.
Entonces como buen amante de la literatura y crítico de las religiones, pensé que tenía que escribir
una novela que girara en torno a una de las tantas religiones de Occidente, la religión occidental
hegemónica por excelencia… Y hacer una reflexión crítica, desde lo ficcional, mas allá de la historia
misma de La Caída… Para dejar clara la postura de que las religiones son fenómenos de dominación
social. Nada que ver tiene eso con estar cerca de Dios o el humano sentimiento y necesidad de conectarnos
con algo invisible.
Entonces, esa visión crítica respecto de la Iglesia es el puntapié inicial para escribir La Caída. Políticamente
además, hay que leer la novela teniendo en cuenta la ideología marxista-leninista-maoísta, que
es subyacente de algún modo, pero con un toque de humanismo.
(Continúa en la página 18)

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Entrevista
L: Lo que hace cuando no escribe.
Página 18
UB: Lo mismo que el 70 % de los humanos, trabajar por desgracia, para poder reproducirme como
clase y ser trabajador. Trato de que eso esté presente de un modo u otro en lo que escribo. Quienes
pueden dedicarse por completo al mundo de las letras hacen un recorrido muy diferente, pero ojo,
ninguna de las dos vetas es mejor que la otra, son diferentes y cada estilo narra distintos tipos de vivencias,
cada estilo es atravesado por cuestiones diferentes. Trato de aprovechar esos momentos en
donde la inspiración no aflora, pues está abrumada por el mundo social que rodea, trato de solidarizarme
con comunidades campesinas, realizando pequeños trabajos de campo y conociendo los problemas
de la gente.
L: ¿Prosa o poesía?
UB: Poemas en prosa, como los de Baudelaire.
L: Lo que nunca escribiría...
UB: Una constitución nacional de algún Estado burgués, de estos que nacieron en América y se fueron
consolidando desde el siglo XIX. O algún tipo de libro sagrado religioso.
L: La novela que le hubiese gustado escribir...
UB: La magnifica novela de Cervantes, Don Quijote de la Mancha. Me encanta, recuerdo que de pequeño
antes de ir a dormir, la leía sólo en la cama y me reía a carcajadas, es simplemente magnífica.
L: Su escritor de cabecera...
UB: JRR Tolkien. Me encanta la fantasía. Es un arquitecto para mí.
L: ¿Qué escritores le han influido en su carrera, qué referentes literarios tiene?
UB: Escritores que hayan influido en mi carrera hay muchos, pues tomé de todos ellos un poco. Hay
muchos que no son conocidos por todos, representan a ciertos sectores subalternos, por ejemplo el
escritor quechua Toco Zuleta, la escritora boliviana Pilar Pedraza, la escritora de Costa Rica Arabella
Salaverry, las brasileras Nely Novaes y Tatiana Terena. En Argentina, Roberto Arlt, Angélica Gorodischer.
La escritora cubana Daína Chaviano. Y claro no pueden faltar los clásicos, que son de lo más diversos,
Galeano, Gabriel García Márquez, Cervantes, Gramsci (en teoría política y cultural), Goethe y
el francés naturalista Émile Zola.
(Continúa en la página 19)

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Entrevista
L: Su personaje preferido...
Página 19
UB: El capitán Stotebecker, el Robin Hood de Sajonia, aunque por supuesto no tuvo la misma suerte
que el Robin Hood de Hollywood.
L: Su sueño como escritor.
UB: Que mis escritos sirvan al menos para que un mínimo porcentaje de seres humanos comience a
abrir los ojos y comience a respetar al resto de los seres humanos no tan solo como clase, lo de las
clases eso solo es el comienzo de una conciencia mucho mayor, osea mucho mas profundo, que nos
respetemos como especie viva a nosotros mismos y al resto de los seres vivientes que hay en el universo…
Respetarnos como lo que somos una maravilla de la creación, una perfecta maquina de la vida
y del goce. Porque todos formamos parte de todo lo que existe, y cuando estamos en armonía y nos
hacemos consientes de nuestra conexión con el universo, estamos dando un paso mas como civilización
para que una gran verdad nos sea revelada.
L: Una cita…
UB: “El mundo no necesita paz, son las personas
las que necesitan paz, cuando las personas tengan
paz el mundo estará en paz” Prem Pal Rawat
L: 3 libros que llevaría a una isla desierta.
UB: Las Tesis Filosóficas de Mao Tse Tung, Las venas
abiertas de América Latina de Galeano y Karpatos
imperial de Angélica Gorodicher.-
L: Su método para escribir ¿El orden o el caos?
UB: Un poco de los dos dependiendo de la temática
varía la estrategia de escritura.
L: Lo que le cambiaría la vida.
UB: Si no tuviera el maravilloso regalo del conocimiento, unas técnicas de meditación que regala Pren
Pal Rawat (Mahara-ji), que me dan la razón de estar vivo a cada segundo de mi corta existencia en
esta dimensión como en las otras.
(Continúa en la página 20)

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Entrevista
L: Lo que leería tantas veces pudiese.
UB: Creo que ellibro de J.R.R. Tolkien el Señor de los
Anillos, me parece maravillo y con un bello mensaje
de compañerismo, amistad, perseverancia y que
transmite unos loables valores, a diferencia de Harry
Potter que me hace pensar más en la competencia, la
desigualdad y el individualismo…
L: El lugar preferido para escribir.
UB: Durante la noche en las montañas… Ahí hay bastante
tranquilidad, y las señales de teléfono no llegan,
por ende uno está completamente aislado del mundo
social, por eso me gusta ir a escribir a las regiones de
la cordillera andina en América.
L: La filosofía que aplica a su vida.
UB: La meditación del conocimiento.
L: ¿La aventura o el sosiego?
UB: Ambas.
L: La decadencia es…
Página 20
UB: No respetar al otro ser humano, no tener conciencia de especie, de lo que le sucede a un mortal,
increíblemente nos afecta a todos.
L: La felicidad es...
UB: Un estado superior al simple hecho de sentirse feliz por un hecho o una circunstancia. La felicidad
es cuando simplemente estamos vivos y nos sentimos felices “de verdad” y no por consecuencia de
algo material o de algún hecho en particular, si uno está solo con uno mismo y eso ya alcanza para
estarse pleno y satisfecho, eso es la verdadera felicidad, creo y siento yo.
(Continúa en la página 21)

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Entrevista
L: Háblenos de su EL TESORO ESCONDIDO.
Página 21
UB: El tesoro escondido es una historia de aventuras que transcurre en la mágica Málaga del 1700, en
donde el mundo moderno se estaba comenzando a descubrir para Occidente. Ahí aparecen personajes
mágicos, y grandes personajes de la comarca de Málaga como el famoso escultor Gregorio Fernández,
quien talló las esculturas de la Iglesia Del Cister. Y más allá de los personajes, esta novela de
aventuras transmite un lindo mensaje que se resume así: “no todo lo material es lo único que importa
en la vida”. Las aventuras las realizan un fraile y un derviche, representantes del mundo musulmán y
del católico. Lo religioso aparece también, pero desde una perspectiva muy diferente; sin embargo,
parece ser un tema que siempre termino tocando de una u otra forma…
Ulises Barreiro
Con un posicionamiento a favor de los abrumados y explotados del sistema, la literatura del autor se
fortalece en la búsqueda de una ideología contra hegemónica, popular y proletaria. Hay un singular y
genuino intento de desarrollar una literatura para oprimidos, por oprimidos, sin recetas ni exigencias
lingüísticas. Una escritura libre y transformada, democrática y polifónica. El autor afirma: “No estoy
de acuerdo con aquellos autoproclamados ‘eruditos’; quienes dicen que en la literatura se escribe de
determinada manera, o peor aún; aquellos que dicen marcar una vanguardia en materia literaria, como
sucede en la Argentina con la revista PROA”.
Cada persona, en cada región del planeta, escribe de distinto modo, aportando a la construcción de
un continuo artístico polifónico. Comprender el marco teórico y el contexto de cada obra es suficiente
para respetar cada trabajo literario, más allá de los gustos personales. A la hora de leer e interpretar,
hay que tener en cuenta dos puntos fundamentales: por un lado el contexto político-económico internacional
de una obra y por otro, las relaciones de poder que atraviesan a la obra literaria cuando esta
es creada, del mismo modo que estas relaciones de poder atraviesan a toda la sociedad.
LA CAÍDA
Las vivencias de dos académicos que comienzan a cuestionar el paradigma en
que viven tras la aparición de un cuerpo que cambia la visión del mundo Occidental.
EL TESORO ESCONDIDO
Un grupo de marineros parte desde Málaga hacia territorio Azteca en busca de
un tesoro escondido por los conquistadores.

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Bitácora de un Indiferencista V
Por Salvador Moreno Valencia
Página 22
En el libro Viajes de Heródoto del periodista Ryszard Kapuscinski,
puedo comprobar cómo este periodista narra el relato
de sus viajes acompañándolo con párrafos de la Historia de
Heródoto, al que podíamos definir como el primer reportero
de la historia de la humanidad. Heródoto hace pensar a Kapuscinski
en los dilemas que puede crear la historia, contada
por un solo hombre que puede ser no del todo cierta, aunque
Heródoto nos demuestre lo contrario. Las historias que
no se han vivido, sino que se han oído de boca de segundas
personas y terceras, e incluso mucho más alejadas de la fecha en que acontecieron ciertos hechos,
décadas, pueden haber llegado al reportero distorsionadas, pero hay que reconocer que distorsionadas
o no, la labor del incansable viajero es esencial para la humanidad; no en vano el mismo
*Heródoto dice que va a escribir para impedir que el tiempo borre la historia de la humanidad.
En la actualidad no tenemos ese problema, pero no importa tampoco, porque la historia de la humanidad
tiene sentido, sólo y exclusivamente siempre que haya un solo ser humano sobre la tierra, pero,
con toda evidencia, y perdonen la obviedad, dejará de tener sentido en el momento que la humanidad
se extinga, quedando un cúmulo de información guardada en diferentes soportes: papel, metal,
vinilo, fibra óptica etcétera, como recuerdo de la existencia del ser vivo más destructivo y dañino
que jamás se haya conocido.
Hoy por hoy seguimos teniendo los mismos frentes bélicos y se van dilucidando otros, aunque el concepto
de guerra esté cambiando, porque ahora la guerra es, o se define como preventiva, y se lleva a
cabo tan solo en el caso de que exista terrorismo en alguna área o país. Pero la verdad de estas guerras
no es otra que la lucha por el control de los recursos tanto alimenticios como energéticos, y son
los de siempre los que pretenden hacernos creer lo contrario. A fuerza de repetirnos las cosas las
creemos; por ejemplo Honduras, que sigue siendo victima de un golpe de estado, y todo sigue igual, y
no sólo sigue como al principio, sino que se pretende hacer creer que los que se rebelan en contra de
los golpistas son terroristas. Argumento que respaldan las derechas y la iglesia. En Colombia los Estados
Unidos están aumentando sus bases, tergiversando las auténticas razones: el control del cono
sur.
En los países occidentales como Europa y Estados Unidos la única preocupación que tienen los ciudadanos
de la sociedad del "bienestar", es el contagio que puedan padecer por el virus de la gripe porcina,
o lo que les pueda deparar la crisis económica. Y se lo tragan todo, y si los gobiernos europeos o
el estadounidense dicen que hay que vacunarse en contra del virus (sin que se haya probado la vacuna
y por tanto se conozcan los efectos secundarios), allá que irán todos a ponerse la inyección aunque
ésta sea, incluso, más letal que el propio virus con el que nos están metiendo los chivos en el corral.
(Continúa en la página 23)

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Bitácora de un Indiferencista
Página 23
La OMS está del lado que ha de estar, lo mismo que la ONU, y otros organismos que dicen velar por el
bien de los ciudadanos, y por los derechos de los mismos. En octubre se inicia la Gran Marcha Mundial
por la Paz, que saldrá de Nueva Zelanda y recorrerá miles de kilómetros, y a la que ya se están
apuntado organizaciones no gubernamentales, y organismos oficiales, además de un sin fin de políticos
a la caza de votos. Hay que estar en el momento justo y en el lugar adecuado. Todo vale. Lo triste
será que tras acabada la Marcha, y no sólo acabada, sino mientras ésta transcurre, seguirán las guerras,
la fabricación de armas por parte de los países ricos, la extorsión, la opresión, y la invasión con
excusas que insultan la inteligencia.
*Heródoto buscaba las repuestas a las preguntas de ¿por qué los hombres no paran de enzarzarse en
guerras? ¿Qué causas aducen? ¿Qué pretenden al desencadenarlas? ¿Qué razones los guían? ¿Qué
piensan? ¿Qué objetivos persiguen?
Hoy deberíamos saber las respuestas, pero parece que lo hemos olvidado, o hacemos como *Creso
cuando pide consejo al oráculo y recibe la respuesta del de Delfos que dice así: 'Si atacas a los persas
destruirás un gran estado'. Y Creso interpreta, llevado por su deseos de hacer la guerra, 'Si atacas
Persia, la destruirás'.
** Del libro Viajes con Herótodo de Ryszard Kapuscinski
Aclaración:
Este artículo se publicó en el diario online El Librepensador el 19/08/2009, y quiero decir que poco
después estuve investigando sobre la Marcha Mundial por la Paz, y resultó ser la tapadera de una de
las más grandes sectas que existen en el mundo para captar adeptos. La investigación fue publicada
en: http://www.sosvictimas.org/que+se+es/que+se+es.pdf

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Poesía
León Tolstoi
Rolando Revagliatti
“LOS COSACOS”
Muchachas de la aldea provocadas por los uniformes
(aman dos a Mariana)
sangre, humo, detonaciones en el heno
(Mariana se dejaba –¡Oh!– se dejaba galantear)
los chechenes, los caballos y los gritos
(bruscos pudor o altanería)
Uno agoniza
otro retorna a entrañables
nevadas y silenciosas calles de Moscú.
“RESURRECCIÓN”
Nejliudov
príncipe y todo
no puede más con su conciencia
con su mala conciencia
con la voz de su mala conciencia
“ANA KARENINA”
Página 24
Karenin, el opio, mi amante, mi hijo
mis celos, mi opulencia
mi abandono.
(Y Tolstoi con la ligera sugestiva
bizquera del ángel seducido). “LA SONATA A KREUTZER”
Beethoven allí en el salón
y ese presto
de los mismos infiernos
Animal magnético el inspirado
¿de dónde ese caudal injurioso?...

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Poesía
Canción del caminante
Daniel Abelenda Bonnet
“I travel the open road”. Walt Whitman
Sólo tenemos aquí y ahora:
Saborear la humilde gloria
De este instante bajo el sol;
La eternidad es hoy mismo
¿quién conoce la hora final?
¡Aún podemos, hermanos!
Formar parte del día
Dejarnos llevar por el aire
Y a pesar de la niebla, el barro
Avanzar por el camino abierto,
Los pies pisando la tierra
La vista más allá de las colinas
Donde esperan otros caminantes.
Tomorrow (a Luis A. Carro)
Escribe ahora, amigo,
Escribe hoy mismo
Cada palabra tuya,
Cada palabra nuestra
Bien podría ser la última…
Poemas
Ana romano
Puñetazo
La marca
desmembró la tersura blanquecina
Ahondó
el tajo
El rosado
de rojo se empapó
Frente a la oreja
la curvatura
El hilo envidioso
bordó la costura
Soñó con su cara
Sin ataduras
el recuerdo
Es con el destino
que jugó.
Escenario
Espejos
que circundan
nadan
y así viajan
Tonos
que perduran
despabilan
y así dibujan
Destellos
que salpican
envuelven
y así atrapan
El carnaval
es recorrido
por el triste decoro
del antifaz.
Página 25

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Poesía
Poesía Visual
Toni Prat
Imágenes para alegrar el corazón
Víctor Corcoba Herrero
En el diccionario de la vida
están todas las respuestas
a nuestras preguntas.
Sólo aquel que sabe buscar,
halla razones para vivir,
vive y se desvive todos los días
como si fuese a morir mañana.
Mañana ya es pasado,
no hay tiempo que perder,
para despertar a la lectura del amor.
Sólo aquel que sabe leer
con los ojos del alma,
entiende los lenguajes ocultos
que el cielo nos pone al descubierto.
Descanse el dolor para siempre,
que un mundo maltratado
por las flechas del hombre,
es planeta muerto, muerto de pena.
Sólo aquel que se niega a morir,
aviva la luz y amortaja las sombras,
apaga las guerras y enciende la paz,
sabe que el gozo está en hacer el bien.
Página 26
Quien bien trabaja el bien, siempre sonríe.
Por una sonrisa se abrazaron las voces.
Porque la paz es más de gestos que de gritos.
Yo no sé cuánto daría por escuchar tu risa
al cerrar este poema
con el que se abre el índice de la felicidad.
Acúsame recibo, excúsame las lágrimas.

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Relatos
Disociación
Eva Monzón
“Otra vez, y ya van tres.”
Página 27
Alba mira al reloj justo cuando marca una hora determinada, - en este tercer
intento, las doce y siete -. Cierra los ojos. Cuenta hasta sesenta lentamente y
los abre con el propósito de fijarlos en la esfera, con miedo, porque sabe que lo va a confirmar.
Dónde debieran señalar las manecillas las doce y ocho, marcan la una y dos.
“No quiero, otra vez no quiero”.
Siempre empieza negando lo innegable, lo inevitable. Siempre débil, indecisa. Viviendo su vida entre
miedos, inseguridades…desde que tiene uso de razón se recuerda a destiempo, viviendo en un
compás propio, sin coincidir con el de los demás.
Siempre intentando aprehender qué puede ser lo que el tiempo le niega, cómo y cuándo le ofendió,
para que con ella, deje de ser lo que para los demás es; un ritmo coherente en el que ir fijando recuerdos.
A ella le faltan tantas páginas de su vida…
Pero había mejorado, el cambio de ciudad, el destino nuevo, todo había ayudado… Hasta hace unas
semanas, hasta que su contestador volvió a parpadear avisando que contenía un mensaje. El mensaje.
La había encontrado.
“No quiero, otra vez, no.”
Blanca está asustada. Hoy ha vuelto a pasar; el tiempo se le ha ido de las manos. “Otra vez, no”.
Se siente sin fuerzas para enfrentarse a ella. Todo iba tan bien. Su seguridad en las cosas sólo se tambalea
en estas ocasiones. Si pudiera controlarlo también, como todo lo demás…
Necesita descansar. Se tumba, cierra los ojos. Intenta no pensar. Se revela con toda su alma, mientras
se repite otra-vez-no-otra-vez-no… pero el conjuro no funciona. Mira al reloj. No se puede engañar.
Hoy perdió tres horas. Por mucho que lo intente, no puede recordar cómo las vivió, en qué las
ocupó.
Temblando, se levanta. Abre su agenda, coge el móvil y de entre todas las letras del alfabeto, elige
una; la A. Recorre con el dedo los nombres anotados hasta que, en uno, se detiene. Marca los números
apuntados. Y de su boca surgen las palabras que sabe serán escuchadas, más tarde, por la otra.
(Continúa en la página 28)

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Relatos
Página 28
Alba, abre la puerta de su casa. Entra y se queda paralizada en mitad del salón. Hay algo distinto en
el ambiente, no sabría concretar el cambio preciso, pero lo que es seguro es que alguien entró.
“Ella”.
Con esa certeza se deja caer en el sofá, nunca supuso que se atreviese a tanto. Nunca se quiso reconocer
esa posibilidad, cuando días atrás decidió no seguirle el juego más: “No la voy a llamar, esta
vez, no la voy a llamar.”
Sus ojos, en un acto inconsciente, se dirigieron al contestador. Parpadeaba. ” “Nunca más” - El cuervo
le susurró.”
Se incorporó nerviosa, esa frase, tal decisión no eran suyas. No entendía lo que su mente le acababa
de decir. Al levantarse, vio que en el sofá había un libro, su autor, Poe. Lo abrió por la señal y pudo
leer el poema del cuervo, aquel que entró y no marchó nunca más.
El terror la dejó clavada. Ella nunca había tenido ese libro, le daba miedo ese tipo de literatura.
Su mano rebobinó la cinta del contestador. El mensaje seguía invariable. Seguiría firme, no contestaría.
“Nunca más”
Blanca estaba desconcertada.
Esa semana estuvo llamando una vez diaria. No hubo respuesta. Algo no iba bien, perdía seguridad.
En el trabajo le habían llamado la atención varias veces, no se lo podía permitir. Sólo llevaba poco
más de un mes en el nuevo destino, no debía cometer fallos. No era su estilo.
Intentó leer, pero no lo consiguió, dejó el libro en el sofá, se levantó. Paseó nerviosa por el salón.
Había que actuar. No quería convertirse en lo que fue, tantos esfuerzos… No. No lo iba a permitir. Se
arregló. Salió.
El espejo del ascensor le devolvió la imagen que su mente buscaba, en la que se reconocía: segura,
atractiva, elegante. Sí, era ella y la otra no la podría derrotar. Estaba decidida a todo. Lo que fuese.
“Nunca más”.
Respiró hondo y salió del edificio.
(Continúa en la página 29)

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Relatos
Página 29
Alba se encontraba cada vez más segura. Su vida estaba bajo su control. ¿Cómo no tuvo esa idea antes?
¿Cómo pudo ser tan servil?
Ahora cuando llegaba a casa miraba al parpadeante contestador y ni se molestaba en conectarlo.
Después de tantas huidas, cambios de números, de casas, de trabajos… y la solución tan fácil. No mirar
al reloj. No contestar a la llamada. No indagar.
“Si yo no recuerdo qué hago con mis horas cuando en mi memoria no hay constancia de ellas, da
igual. Ella tampoco lo hará. No tengo que rendir cuentas a nadie, no tengo que compartir mis recuerdos,
que aún tan parciales, tan frágiles, son míos, no suyos.
Si necesita saber, es su problema. Estoy mejor sintiéndome incompleta, que absorbida por su necesidad
de controlar, de controlarme”.
Las incursiones de Blanca en la casa de Alba empezaron a ser tan evidentes, que la propia Alba
acabó por, no sólo encontrarlas cotidianas, sino por aprovecharlas: leía los libros que le dejaba; vestía
la ropa elegante que fue encontrando en los armarios; comía en los restaurantes anunciados en las
cajetillas de cerillas que dejaba en los ceniceros…
Blanca, a su vez, fue perdiendo brillo, se fue apagando, desapareció la imagen que su mente buscaba
en el espejo del ascensor. Ya no era elegante, atractiva, segura… era triste, gris, torpe.
Era Alba. Otra vez.
Pero en su interior sabía que sólo era pasajero, que las tornas volverían a cambiar, que ahora no dominaba
ella en su cuerpo, pero que al mínimo tropiezo de la otra, la buscaría, se volvería a ocultar,
estaría latente hasta que pudiese coger las riendas de ese cuerpo, otra vez.

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Relatos
¡Ay, órgano de mi tecnología!
Marian Gómez Campoy
Página 30
El timbre suena cuando todos los relojes apuntan las seis de la tarde.
Jason camina lentamente hacia la puerta de la casa. Al llegar a la entrada
del pasillo se inclina hacia delante, y cierra los ojos apretándolos
todo lo que puede. El esfuerzo favorece la formación de profundos
surcos alrededor de las pestañas, que ya han comenzado a apilarse unos sobre otros. Un microsegundo
después, se muerde los labios, presiona con la mano su costado derecho notando los puntos
que han dejado las juntas de su piel en relieve, y vuelve a caminar de nuevo hasta llegar al telefonillo.
Mira sin ver a través de la pantalla, y aprieta el botón para abrir, mientras retira con la mano
que aún le queda libre alguna que otra lágrima que se ha dado a la fuga. Un hombre de gorra roja y
uniforme naranja pega dos veces en el picaporte con forma de laurel, y cuando la compuerta se abre,
dice el nombre del muchacho en voz alta mientras apunta unos números en un albarán.
-¿Jason Huxley?
-Soy yo-responde Jason guiñando los ojos por el sol.
El hombre levanta la vista sin fijarse mucho en él.
-¿A cobro revertido? Son dos mil novecientos veinticinco dólares. Ponga su DNI en esta casilla y
firme a continuación.
Cuando Jason entrega el dinero, termina de rellenar los datos y devuelve el papel al hombre de la
gorra roja y uniforme naranja, éste le entrega una caja envuelta en una funda de plástico. Después,
el mensajero, rompe el albarán por la línea de puntos y entrega una de las partes a Jason mientras
que, en una especie de acto reflejo, mueve la gorra con la mano en señal de despedida e inicia el camino
de vuelta a su furgoneta.
Ya en su habitación, después de volver a cruzar el pasillo y el salón de la planta de abajo y subir las
escaleras hasta el primer piso, Jason, ha abierto la bolsa de plástico, una caja marrón que hacía de
envoltorio, y ha dejado otras dos cajas blancas abiertas sobre la colcha de patchwork que su abuela
le regaló cuando cumplió los dieciséis.
(Continúa en la página 31)

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Relatos
Página 31
Jason ha abierto la puerta del armario dejando a la intemperie el reverso de espejo y se ha quitado el
albornoz que llevaba puesto, y la camiseta blanca interior de tirantes de Levis y los pantalones de
pijama de rayas y se ha quedado en calzoncillos. Observa su imagen y toca, mientras ladea la cabeza
a la derecha, una cicatriz infectada de más de 30 centímetros mientras piensa que en breve, la herida
se curará y podrá volver a ir al instituto y enseñar a sus amigos su nueva Tablet y su ordenador de 15
pulgadas.
Sobre el escritorio queda un último informe médico con la palabra complicaciones en rojo, los setenta
y cinco dólares que le ha devuelto el repartidor y la factura de la venta de su riñón con un sello
impreso que pone pagado.
El cobarde de la línea 31
Javier Viveros
Sobre la Avenida Mariscal López, el ómnibus de la Línea 31 avanza seguro
de su condición de bestia dominante entre la manada de acelerados
automóviles. Alguien hace la señal de parada en una esquina (la
calle perpendicular es Venezuela o quizá Pitiantuta). El vehículo suspende
su marcha y acoge al pasajero. Es Nelson, quien ahora abona el
pasaje y ocupa uno de los asientos disponibles. Hay una discusión en
ese ómnibus habitado por dos mujeres (la inspectora de boletos y la
otra con el celular pegado al oído derecho), un hombre con el quepis al revés, un policía, el chofer y
ahora Nelson.
A pesar de la miríada de asientos disponibles el policía está parado al fondo. El uniformado es pequeño
pero también flaco y está escuchando con atención las palabras que se intercambian el chofer, el
hombre del quepis al revés y la inspectora de boletos (que es la primera en su género en ejercer ese
oficio en Paraguay). La batalla verbal, aparentemente, lleva algún tiempo de iniciada. Se percibe tensión
en el ambiente, una tensión in crescendo bosquejada por el rugido ascendente del motor en
marcha del ómnibus.
(Continúa en la página 32)
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Letras Letras/ (Fuengirola)/ nº 37/2011/ agosto/ nº19 /año http://www.alvaeno.com/letras.htm
10/ febrero / http://www.alvaeno.com/letras.htm
Relatos
Página 32
Por lo que se puede deducir, el chofer entregó un boleto previamente utilizado al hombre del quepis
y cuando la inspectora realizó la verificación se dio cuenta del hecho y se lo reclamó al pasajero y
éste al chofer, en la típica reacción en cadena que suele armarse cuando de la adjudicación de una
culpa se trata. El hombre del quepis al revés pagó el precio normal por el boleto y el chofer le dio
uno previamente utilizado sin que el primero cayera en la cuenta de ello.
Es muy poco usual que un inspector le reclame algo al chofer, suelen estar ligados -cuando no por la
amistad- por alguna suerte de regla no escrita de “cada uno a lo suyo”. La inspectora habla ya muy
poco y son ahora el chofer y el hombre del quepis quienes se conversan a través de un espejo apenas
polvoriento.
El hombre del quepis al revés, ofendidísimo porque recibió un boleto ya usado antes por otro pasajero,
grita al chofer que es un corrupto, un ladrón y un sinvergüenza. La discusión sube varios tonos.
La mujer del celular ha cortado la llamada o la han cortado del otro lado de la línea; lo cierto es que
ya no habla y solo observa la discusión y asiente levemente las palabras del hombre que lleva el quepis
volteado. Nelson está sentado un par de asientos detrás del chofer y no vuelve la cabeza para mirar
al que grita a sus espaldas. La perorata pro-ética sigue desarrollándose detrás de su cuello, el chofer
contesta con algunas salvajadas no carentes de ingenio. Y el vaso se derrama.
El hombre del quepis salta de su asiento y va directamente a encarar al chofer. Le grita en la cara
que es un corrupto y que es un ladrón. La situación se pone más densa, la tensión se hace ya casi palpable.
En cualquier momento llegan a las manos. El hombre del quepis es grande, de corpulentos
brazos. El chofer sigue conduciendo y responde de vez en cuando, hilvana algunas frases sin mirar al
rostro de quien lo llama deshonesto. Y allí se hace presente el policía, el pequeño guardián de la ley
se acerca al epicentro de la discusión y, en un español dubitante, pide al hombre del quepis que se
calme. Debido a su ubicación, Nelson puede ver perfectamente la escena. También la mujer del celular,
que está sentada a dos asientos de distancia pero al otro lado del pasillo.
Súbitamente, en medio del fragor de las palabras, el policía recibe un empujón y el chofer un puñetazo.
La mujer del celular grita que se detengan. El policía sujeta al hombre del quepis por detrás y
trata de inmovilizarlo. Con la cachiporra en la mano izquierda empieza a pegarle en las pantorrillas.
La inspectora es una estatua; Nelson, una montaña de hielo.
- Pégame. A ver lo que podés hacer —grita el hombre del quepis al policía. Si quiero aquí mismo
te mato —agrega.
Como la cosa empeoraba, el chofer se sale de su ruta habitual e informa a los “señores pasajeros”
que buscará la comisaría más cercana. Sin oírlo quizá, el hombre del quepis se libera del policía con
un empujón fortísimo. Victoria momentánea en la batalla desigual. Mientras el policía se reincorpora,
el hombre del quepis se dirige a los pasajeros y les enrostra su cobardía.
(Continúa en la página 33)

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Relatos
—Callados allí, sin protestar. No son humanos, ¡son animales!
Página 33
La inspectora se levanta y dice una palabra que no tiene absolutamente nada que ver con el tema en
cuestión. El hombre del quepis se acerca ahora a Nelson y a escasos centímetros de su cara lo llama
cobarde.
—Vos sos un cobarde, ella es cobarde. Todos aquí son unos animales que se aguantan ser pisoteados
diariamente.
El hombre del quepis sigue cerca del asiento de Nelson y continúa hablando. El policía se acerca por
detrás e intenta nuevamente asirlo. El hombre del quepis se resiste, el policía está por perder control
de la masa de músculos que se mueve con rabia entre sus brazos. El policía mira a Nelson y le hace
una seña para que lo ayude. La seña se hace sonora:
—Agarrale, chera'a.
Y Nelson, que se sabe cobarde como un avestruz, desvía la
mirada. Aquí no pasa nada. La mujer del celular pide a
Nelson, a viva voz, que haga algo, que sea hombre. Pero
Nelson, que siempre quiso huir de la peleas, no está en
ese ómnibus. Nelson contempla el paisaje que se desplaza
a través de la ventanilla, impertérrito, mientras el forcejeo
prosigue su alborotado curso. Un hombre acosado por un
acto de cobardía es más complejo y más interesante que
un hombre meramente animoso. La mujer del celular parece
no estar de acuerdo con la frase porque levantándose
del asiento, furiosa, grita a Nelson que intervenga, que
se mueva, que ayude al policía. Nelson la contempla de
reojo y parece reconocerla de algún lugar.
Vueltos una masa de brazos y piernas entreverados como en un cuadro de Picasso, el policía y el
hombre del quepis se mueven hacia el fondo del ómnibus; el entrechocar de fuerzas continúa sin resolución.
En una esquina, el chofer se ve obligado a detener la marcha, por orden del semáforo rojo.
La ocasión es aprovechada por uno de los pasajeros para abandonar apresuradamente el vehículo
por la puerta delantera. Cuando Nelson salta del ómnibus ve que el hombre del quepis, ya fuera de
sí, patea una de las ventanas y riega los cristales por el suelo. Desde la vereda, Nelson contempla los
vidrios desparramados y presencia luego cuando el ómnibus emprende su marcha con su carga demencial.
(Continúa en la página 34)

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Relatos
Página 34
No es que Nelson fuera una mala persona (al menos no más que el promedio). Era cobarde nomás,
así como algunos son rubios o nacen de mal genio. Él era cobarde, había aceptado ya ese hecho y
había aprendido a vivir con ello. De ser cierta aquella afirmación de un inglés de que un cobarde
muere mil veces antes de alcanzar la muerte definitiva, Nelson era ya un marmóreo monumento a la
Reencarnación. En la escuela huía de las peleas; prefería no contestar los insultos. Los nambíro los
pasaba por alto, por temor a tener que cruzar los puños con otro, por miedo a que su anatomía terminara
dañada como resultado de una confrontación física.
Al día siguiente Nelson puede ver otra vez a la mujer del celular, la que le había gritado dentro del
ómnibus. La ve en la televisión y entiende por qué ese rostro se le había antojado conocido. La mujer
del celular –embellecida ahora por la magia fraudulenta del maquillaje– es una de las presentadoras
del noticiero y está hablando de la explosión de una garrafa en el Mercado Cuatro. Nelson busca el
control remoto para cambiar de canal y detiene su búsqueda cuando oye la siguiente noticia, la que
lo deja frío. El viaje en ómnibus del día anterior había terminado mal. Verdaderamente mal. El hombre
del quepis había sacado un revolver, de tres balazos había dado muerte al chofer y había también
herido al policía en el muslo izquierdo. Se veía en cámara al hombre del quepis, esposado, golpeado
y ya sin su quepis. Estaba preso, pero la odisea rutera se había coronado de modo trágico.
—Por lo del problema de tu auto vos estuviste en ese ómnibus, compañera— dice el otro presentador
del noticiero.
Y la mujer del celular afirma con la cabeza y empieza a narrar el episodio en todos sus detalles, una
profusión de detalles de quien estuvo allí, un lujo de detalles superable tan sólo por la imaginación.
Todo lo narra con lentitud y en el relato están el chofer y la inspectora, están el policía y el hombre
del quepis. Y también está él, también está Nelson. En el diálogo posterior entre los presentadores
del noticiero se usan las palabras "cobarde" y "gallina", y aparecen también las frases "omisión de
auxilio" y "negligencia criminal". La presentadora del noticiario, la mujer del celular, dice entonces
que conoce al sujeto cobarde, que lo había visto en el programa de entretenimientos del canal, que
ya solicitó la cinta a la gente de Archivo y que en la edición nocturna tendría novedades.
Y una vez apagado el televisor, Nelson teme. Y teme con razón. Porque al subir al ómnibus al siguiente
día ve un papel con su fotografía pegado a las paredes del vehículo. El título dice "El cobarde de la
Línea 31" y se narra abajo, en letras más pequeñas, la historia de su omisión de auxilio y se maltrata
su hombría. Y el papel dice que está prohibido que suba, pero el chofer no lo reconoce porque es invierno
y Nelson lleva bufanda y gasta gorra. Y entonces Nelson paga el pasaje y recibe una boleta
temblorosa. Y se va para el fondo y a la cuarta o quinta cuadra de viaje toca el timbre y baja. Y piensa.
Y se siente asediado. Y toma otro ómnibus; Línea 56, y también está allí el papel con su fotografía.
El cobarde de la Línea 31. Y la historia en letras pequeñas. Omisión de auxilio. Poco hombre.
(Continúa en la página 35)

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Relatos
Página 35
Nelson vuelve a su casa, enciende el televisor y ve que es ya una celebridad, una celebridad negativa.
Su fotografía la sacaron de una cámara oculta en la que había participado. En la calle Palma, una hermosa
señorita preguntaba una dirección a los transeúntes y mientras recibía la respuesta se ponía a
gritar como una desequilibrada y se filmaba en primer plano la desesperación trabajando el rostro
del que recibió la pregunta. Las escenas luego se pasaban en un programa de humor, en el canal
donde la mujer del celular presentaba las noticias. Nelson, que caminaba distraído, había manejado
la situación de un modo bastante gracioso; en realidad primeramente se asustó pero después pareció
intuir algo y empezó a imitar los aspavientos de la señorita de una manera tan caricaturesca que
la otra se puso a reír. Tuvo sus minutos de fama con ese episodio. Fue el ídolo del barrio durante un
tiempo. Y de allí lo había reconocido la mujer del celular. Y con seguridad ella elaboró el papel con
su fotografía e hizo distribuir las copias, organizó a las líneas de transporte para darle un castigo moral
a Nelson.
Mala cosa esta de tener en contra a los medios de comunicación. El país está habitado de zombis
que se nutren diariamente con los rayos catódicos del monitor de televisión. Y Nelson desespera. No
podré conseguir trabajo, piensa. En la calle le llaman cobarde. Una piedra rompe la ventana de su
casa con el mensaje "Cobarde de mierda, te vamos a matar". El barrio, antes pacífico, se vuelve un
sitio hostil para él. No podía salir a la calle porque recibía todo linaje de insultos. Pedía el servicio de
delivery para su almuerzo, el repartidor traía el sándwich de lomito y al reconocerlo, luego de haber
entregado el pedido y cobrado, lo ofendía sin miramientos.
Entonces Nelson decide venderlo todo y marcharse a España, donde tiene familiares. Madrid o Barcelona,
poco importaba ya. El objetivo era irse del país, abandonarlo todo y recomenzar. El otro continente
le daría la bienvenida. Y así lo hizo. Nelson todo lo vendió, se compró un pasaje y voló a España.
Quedaría allí por unos años, hasta que la poca memoria del pueblo paraguayo realizara su trabajo
y pudiera hacer nuevamente tabula rasa.
Tras soportar las inacabables horas de un vuelo transoceánico Nelson llegó al aeropuerto de Barajas
un 31 de marzo. Y le fue peor, pues nunca mejora su estado quien muda solamente de lugar y no de
vida y costumbres.

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Relatos
La Fula (parte I)
Elena Dreser
elenadreser@yahoo.com.mx
Página 36
Le pasó por buena. Porque siempre nos decía las respuestas. Le
gustaba que los niños entendiéramos bien, por eso le pasó. Porque
ni en la casa ni en la escuela quisieron contestarnos la pregunta;
sólo ella quiso. Y es injusto que nada más por eso, ahora
la Fula esté acusada; y nuestras mamás anden recogiendo firmas
para echarla del pueblo y que no pueda volver nunca
jamás.
Fue el único argumento que se me ocurrió entonces. Creía que al declararlo con vehemencia lograría
liberar a la Fula, y regresar al tiempo sin medida de aquel divertido verano.
Los adultos me escuchaban con un interés raras veces derrochado en una niña pequeña. Así que
aproveché la oportunidad de ir agregando en cada versión algunos detalles que le daban color a la
tragedia. Esos elementos de la atmósfera que siempre me impresionaban tanto como los acontecimientos,
y que prefería callar; porque ya entonces vislumbraba que muchas de las imágenes esenciales
para mí carecían de importancia para los demás.
Aunque en esa ocasión, el orden se había trastocado. Los mayores insistían en aclarar hasta la más
insignificante particularidad de mi relato. En cambio, yo estaba segura de que los pormenores de
aquel episodio se me enredarían con el crecer de los años. Pero lo ocurrido allí, en casa de la Fula,
permanecería en mí tan indeleble como la mancha roja de mi frente que mamá explicaba como su
antojo insatisfecho por una hermosa dalia de un jardín ajeno.
Tantas veces me hicieron contar aquello: primero en casa, luego ante la junta de vecinos y por último
ante el comisario, que todavía conservo en mi memoria gran parte de lo que dije en mi inútil
defensa por la Fula.
Lástima que nunca se me ocurriera preguntarle si ése era su verdadero nombre. Todos le decíamos
Fula, hasta su hijo; y este trato del chico le inyectaba más controversia a su maternidad. Muchos
dudaban que ella hubiera sido capaz de parirlo, aunque mi madre no opinaba igual. “¿A quién se le
ocurre — decía — que una persona soltera se eche la carga de lidiar con un crío ajeno? ¡Ja! ¡Y menos
la Fula, que de abnegada y maternal no porta ni la sombra!”
(Continúa en la página 37)

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Relatos
Página 37
Bartolo tenía mi edad. Aún no ingresábamos a la escuela primaria, y el día era nuestro para jugar a
escondernos uno del otro y, a veces, escondernos juntos. Correteábamos enlodados entre los sauces
y la menta que crecía a orillas del canal. La Fula llegaba por las tardes a buscarlo. Se sentaba en
el portal de mi casa con las piernas abiertas escondidas en sus pantalones demasiado amplios.
Acostumbraba a encender un cigarrillo, y no se iba hasta consumirlo por completo. Fumaba despacio,
como engolosinada, lanzando anillos de humo que yo intentaba atrapar en una danza repetitiva
que parecía deleitarla.
Me llamaban la atención sus manos grandes y fuertes, y más aún sus tetas sin sostén que amenazaban
escapar con cualquier movimiento; tenían apariencia de prisioneras dentro de esas camisas de
hombre que ella usaba. Yo había establecido un paralelismo entre el tejido de las camisas de la Fula
y el dique del pueblo: por ambos sentía la misma desconfianza. Se me figuraban débiles para
sostener la fuerza de su contenido, y que de un momento a otro iban a desbordarse.
Mi madre y mi hermana atendían bien a la Fula; pero su trato parecía distante, opuesto a la cortesía
acaramelada que prodigaban a otros invitados. Desde el principio, comprendí que la Fula era
diferente. Nunca sufrió aquella obsequiosidad cargante con que se abrumaba a los extraños, formalidades
que me fastidiaban tanto, en especial, cuando pretendían que yo actuara igual con los
hijos de esos extraños.
Aunque no todo me molestaba en aquellas interminables tardes de agasajos. Unas horas antes,
cuando el olor a naftalina me avisaba que mi madre había abierto el baúl, yo corría a sumergirme
en ese mundo de carpetas almidonadas con bordados en punto de cruz. Mamá separaba tres o
cuatro juegos, y me permitía elegir a mí. Casi siempre me decidía por el de flores azules y amarillas.
También mi hermana me dejaba opinar sobre flores: las verdaderas, las recién cortadas, las
que ella dividía en dos frascos para luego colocarlos encima del camino de mesa con olor a naftalina.
Pero aquel verano trajo escasas visitas. Mi hermana aseguraba que era por culpa de la Fula, que
nuestras amistades no venían por temor de encontrársela. Mi madre se enojaba. Insistía en que
ella no le cerraba las puertas a nadie, como tampoco se las cerraría a la Fula; al menos no mientras
respetara esa casa. “Además, la pobre no tiene adónde ir, es rechazada en todos lados” — decía mi
madre, con cara de quien se está ganando el cielo — “Y es una tontera nomás, porque lo de ella no
se contagia.”
(…)
Continuará en el número se septiembre

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Becas y Premios
Por Alexis Navas
www.alexisnavas.com
Concurso de Cartel Villa de Moriles
Convoca el Ayuntamiento de Villa de Moriles.
Plazo límite de entrega 26 de agosto de 2011.
Para más información: http://www.moriles.es/index.php?page=concurso-cartel-de-feria-2010
I Concurso Fotográfico Revista Digital
Página 38
Convoca revista digital www.turismoyconsumo.org
Plazo límite de entrega 31 de agosto de 2011.
Para más información: http://www.concursosdigitales.com/es/basesConcursos/bases_index.php?
idConcurso=216&bSoloBases=1&titulo=I%20Concurso%20de%20Fotograf%C3%ADa%20Revista%
20Digital%20www.turismoyconsumo.org
VIII Certamen de Pintura al aire libre Villa de Elciego
Convoca Ayuntamiento de Villa de Elciego.
Plazo límite de entrega: 20 de agosto de 2011.
Para más información: http://www.elciego.es/elciego/de/vii-certamen-de-pintura-al-aire-libre-villade-elciego.asp?cod=2906&nombre=2906
IV Festival Internacional de Videoarte Camaguey (Cuba)
Convoca el gobierno cubano.
Plazo límite de entrega: 31 de agosto de 2011.
Para más información: www.cubacine.cult.cu

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Libros, libros, libros
“Con mi nombre doblado sobre la cama”,
de Marian Raméntol Serratosa
Un armario labial, alimenticio, absoluto,
el cajón donde duermen las preguntas,
el temblor de una carta, un ojal derramado
sobre un secreto, una colección de sinónimos
convertidos en antónimos cuando se miran al espejo,
y unos ojos cráneos, perdurables, repetidos.
No tengo edades suficientes para traducir el agua,
pero tengo paisajes con hoyuelos en la cara
que no mienten, barcos de cristal
por donde espiar la ceniza de la infancia,
asistir al entierro de las hojas,
al sepelio de cicatrices amarillas,
y a pintar de azafrán las bocas de princesa.
Quiero volver a ser mujer de aceite,
relieve apuntalando las lamparillas
de un cielo huérfano pero satisfecho.
Página 39
“¡Oh, Janis, mi dulce y sucia Janis!”, de Patxi Irurzun
En los años 80, Dick Grande, un barrendero “heavy” de Pamplona
se convierte accidentalmente en estrella internacional del porno. ¿El
secreto de su éxito? Su privilegiada herramienta de trabajo (la blakandeker”),
sí, pero sobre todo su aspecto de hombre vulgar: tirillas
y difícil de ver, cuando aparece en sus películas haciendo el amor con
las mujeres más hermosas del mundo, los hombres solos, tristes y
rotos creen que pueden ser como él. Dick Grande recorre los santuarios
secretos del porno “amateur” —La Habana, París, Bangkok, Manila,
México DF…—, funda un movimiento musical (el porno-rock radikal
vasco), financia involuntariamente con sus películas una guerrilla
maoísta… Pero él también es un hombre insatisfecho, que solo
persigue desesperadamente el corazón de la mujer que le introdujo
en el mundo del por no: la dulce y sucia Janis.

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Libros, libros, libros
“La Piedra del Monarca”, de Artur Balder
Página 40
La novela está ambientada en el siglo VIII, una época en la que Carlomagno
todavía no era el emperador que pasó a la Historia pero
alimentaba el deseo de crear un único reino. Un hecho histórico
mezclado con la ficción personalizada en dos personajes que encarnan
el mal: Aurnor, el nigromante, y el bien, Blain, el joven hijo de
un herrero que 12 años vivirá la mayor de las aventuras que le llevará
a emprender un viaje, real y metáforico (de la niñez a la madurez),
en el que encontrará la inteligencia y la prudencia como sus
mejores aliados.
“Las cosas por su nombre y otros cuentos”, de Héctor
Luis Baz Reyes
Si bien no existe una conexión temática entre los cuentos, existe un
vínculo que los relaciona, un estilo propio y una latente armonía
entre la experiencia de vida y la ficción. Ambientados en espacios
urbanos o rurales, realistas o fantásticos, gestan ciertos tópicos
universales tales como el amor, la muerte, la locura o las relaciones
humanas donde simples, pero no menos importantes personajes,
reivindican la vida y sus diversas vicisitudes
Los títulos son los siguientes: El acompañante número trece, Todos
quisimos a Amanda, La cuadra del Batebá, La feria, El letargo de
Rebeca, El agua es para los burros, La vida ordenada de Glenda
Hilich, Identidad, Indiscreciones, Dulce de duraznos, Pedro, Las cosas
por su nombre.

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Libros, libros, libros
“El legado de los Ramones”, José Ángel Mañas
Página 41
Los Ramones. Spiderman. Umbral. Los SMS. La Coca-Cola. Chiquilicuatre.
Murakami. José Tomás. Amy Winehouse. Benicio del Toro.
Céline. Salinger.
Son algunos de los temas tocados en esta singular recopilación de
artículos que lleva por título El legado de los Ramones. En ellos descubriremos
la cara más reflexiva de José Ángel Mañas, escudriñando
la actualidad cultural y reflexionando sobre el devenir de la estética.
El conjunto constituye una auténtica radiografía de nuestra época y
un repaso a las dos últimas décadas de nuestras existencias, a la par
que una inmersión profundamente original en el entramado de
nuestra cultura en este cambio de milenio que bien podría ser, mal
que les pese a sus detractores, una auténtica Edad de Bronce. Cada
época necesita sus testigos privilegiados para comprenderse a sí misma. Esa es la tarea que se ha
propuesto, con este libro atípico y sugerente, José Ángel Mañas. Así que enchufad vuestros ipods al
son del Inquilino Comunista, Los Planetas o Largartija Nick y… disfrutad del viaje a través de El legado
de los Ramones.
“Espejo de Lobo”, de Santiago Cuerda Morcillo
Esta narración, novelada y ficticia, se ajusta a hechos reales y
a un supuesto histórico, en parte, entresacado de la investigación
arqueológica, que dentro del proyecto “Cien mil pasos
alrededor de Segóbriga” se está llevando a cabo, sobre la
minería romana del lapis.
Cuerda anima al lector a que se adentre en el mundo de la
Hispania Romana del siglo I d.c., a través de la relación entre
el célebre naturalista Cayo Plinio Segundo y un liberto encargado
de la caravana que seguía la ruta desde las minas del
interior de la Península hasta el mar Mediterráneo, lugar en
el que el mineral era embarcado con destino a Roma.

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Libros, libros, libros
Página 42
“¿Cuándo y Cómo Acabará la Crisis”, Ramón
Tamames (EditorialTurpial)
Por Rubén Sancho
Ramón Tamames es uno de esos hombres, antes que economista,
que ha estado presente en todos los momentos
relevantes de nuestra sociedad en los últimos 40 años por
lo que su visión de economista, antes que hombre, sobre la
actual crisis debería de ser lectura de obligado cumplimiento,
no ya sólo en los centros de formación sino también para
la clase política.
Porque este “¿Cuándo y Cómo Acabará la Crisis?” es un
repaso pormenorizado pero en lenguaje asequible a todos
por igual de la concatenación de acontecimientos de la que
la actual situación ha derivado y de los cuáles todavía nos
sentimos presos sin que podamos ni tan siquiera atisbar los
ya marchitos brotes verdes del pasado.
Sin sectarismos ideológicos, desde el rigor del economista más académico y llamando a las cosas por
su nombre, Ramón Tamames nos vuelve a demostrar que es un hombre y economista, ambos por
igual, indispensable para poder entender donde estamos, de donde venimos y hacia donde nos dirigimos,
en un escenario nada ilusorio sino puramente físico y real.
Haciendo una reflexión interna, con cariz global, y un análisis global, con matices internos, “¿Cuándo
y Cómo Acabará la Crisis?” recorre un camino de conocimiento del que ya no hay marcha atrás, porque
una vez que se conocen los detalles de la verdad, la mentira no cabe más allá del juego demagógico
de la imaginería política.
Acierta Ramón Tamames, y la editorial Turpial, al ofrecernos este libro entendible para todos los
niveles de formación pero redactado desde la excelsitud de un economista depurado en mil batallas
dialécticas e institucionales, con los conceptos tan claros como para explicarlos con la sencillez de los
genios.
“¿Cuándo y Cómo Acabará la Crisis?” es un libro, en definitiva, que significa la luz para los habitantes
de la caverna y ofrece alternativas de escalada hacia esa luz. Ahora bien, ya está en cada uno
mantenerse en el sosiego volátil de la oscuridad o armarse de valor y perseguir la luz.

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Libros, libros, libros
Ediciones Alvaeno
Página 43
Ediciones Alvaeno nace con el fin de publicar en sus tres colecciones a escritores noveles
y a consagrados relegados al ostracismo.
Colección Santel: Novela y relatos.
Colección Mansor: Poesía
Colección Devere: Ensayo
Si estás interesado o interesada en enviarnos manuscritos o poemarios, ponte en contacto
con nosotros escribiendo a ediciones@alvaeno.com

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Ni tú ni yo, a duras penas
Ni tú ni yo, a duras penas
Novela por entregas (ver capítulos anteriores en www.alvaeno.com)
Por Salvador Moreno Valencia
Fui un niño precoz
Página 44
Sí, definitivamente, para el sexo fui un niño precoz,
tenía aquella mañana unos nueve años, sí, la misma
mañana en la que mi amigo y su hermana de once años
me enseñaron cómo es el sexo, no ya entre contrarios,
sino entre hermanos, pero a ella no parecía molestarle
aquel acto, sino todo lo contrario, incluso, vislumbré en
su mirada una sensación como de placer, esto no lo
sabía entonces, pero lo comprobé años más tarde siendo
un adolescente, cuando practicaba el sexo, en la
mirada de las chicas con las que lo hice, había el mismo
brillo que en los ojos de la niña que tumbada sobre la
paja del corral esperaba que su hermano o yo la
tomásemos. Yo no supe muy bien qué sensación produjo
en mí la realización del acto, y tampoco sé si se
hacía así o no. Pero uno en estos haberes es de naturaleza
empírica, así que con el paso de los años mi aprendizaje
iba a ir creciendo hasta llegar a límites insospechados
para mí aquel día en que atribulado, con mi pequeño
pene de niño de nueve años, me inicié en el
sexo. Al que vine a acostumbrarme de tal modo que sentía deseos de hacerlo con aquella niña cada
sábado cuando venían a jugar conmigo ella y su hermano. Un año duró aquella aventura, porque el
padre de estos fue trasladado a otra ciudad por razones de trabajo, y ahí se acabaron mis sábados
sexuales en los que sin saberlo había ido germinando la semilla del deseo sexual.
La realización del acto sexual tuvo sus consecuencia en mí, porque a los nueve años no está un hombre
preparado para tal fin, y los efectos se hicieron notar en unas semanas que asustado observé
cómo del pene me salían como trocitos de algo blanco. Estuve ocultando aquello hasta que ya arrebatado
por el terror, y considerando que aquello era un castigo enviado por dios, le mostré a mi madre
lo que me ocurría, pero manteniendo el secreto de lo que hacía los sábados en el corral.
(Continúa en la página 45)

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Ni tú ni yo, a duras penas
Página 45
Mi madre no hizo aspaviento alguno, sino que me dijo: Y a la mañana
siguiente después de dejarlo todo hecho, y de que mi padre se fuera al trabajo, mis hermanas a la escuela,
y mi hermano con una vecina, mi madre me agarró de la mano y casi a rastras me llevó al médico
de cabecera. Que diagnosticó algo que yo tampoco supe entender entonces; el mal que me afectaba
según el médico que dijo con una seriedad espantosa casi terrorífica con su voz aguardentosa:
, y tras aquella sentencia y receta mi madre que se había sonrojado al
oír las palabras del médico, me impuso otro castigo, que consistió en meterme en el cuerpo el miedo
para que no me tocase el pene, bajo riesgo de que éste se me cayera por castigo divino. Pero el pene
no se me cayó, y seguí los sábados poniéndole en aquel lugar donde tan calentito se estaba a pesar del
bromuro.

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Ivonne Sánchez Barea
Ivonne Sánchez Barea
www.ivonne-art.com
¿Son talves la materia negra, la luz y el fotón
parte de la respuesta?
Preguntarnos; ¿Por qué?, es pensar y sentir
Sólo la armonía, nos lleva al equilibro.
Página 46

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Artista del mes: Moisés Díaz
Página 47
Moisés Díaz Jiménez. Aguascalientes, Ags., 1953. Dibujante, pintor y grabador. Estudió en la Casa de
la Cultura de Aguascalientes, Centro de Artes Visuales y el Taller de grabado José Guadalupe Posada
de Aguascalientes, Ags. Su obra se ha expuesto en
varios foros del país entre los que se encuentran:
Museo Rufino Tamayo, Museo José Luis Cuevas y el
Museo de Arte Moderno de la ciudad de México, así
como el Museo de Arte Contemporáneo de Gómez
Palacio Durango, y el Museo de Arte de Querétaro,
Qro., entre otros. Ha recibido varios premios como el
del III Encuentro Nacional de Arte Joven de Aguascalientes,
Ags., el 2º Premio de adquisición del Salón
de Octubre, Guadalajara, Jal., y en dos de las versiones
de la Bienal Nacional de Pintura Salvador Zubirán
obtuvo los premios de adquisición, México, D. F., entre
otras distinciones. Su obra se encuentra en colecciones
públicas y privadas del país.

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Arte
apoyos.
The Brandery, como event partner de Fitting Room, otorgó
el premio a Rodia que le da derecho a un stand de 9 metros
cuadrados en su próxima edición. Rodia es una marca cordobesa
caracterizada por su diseño fresco, sus estampados de
colores y su perfume a azahar.
Página 48
Durante el jueves 14 de julio se han podido admirar las 28
habitaciones del hotel B-Hotel donde artistas y diseñadores
nacionales e internacionales han expuesto sus trabajos. La
quinta edición de Fitting Room ha resultado una experiencia
conmovedora por la creciente calidad y calidez de sus expositores.
Medios de comunicación, bloggers, trendsetters, y público
en general han acudido a un evento que edición tras edición
cuenta con más

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Los Nébures
Por Rubén Sancho
Página 49
Los Nébures son unos seres diminutos y de marcada fisonomía
humana que ubican su lugar de residencia tras la
letra impresa de los incontables libros que pueblan
nuestra devastada red de bibliotecas. Cuenta la leyenda
que tuvieron su origen en las historias de caballerías que
nublaron la mente del insigne hidalgo que adoptara el
sobrenombre de Don Quijote, para ramificarse posteriormente
de monasterio en monasterio a la misma
velocidad que se propagaban las llamas que prendieron
su hogar primitivo.
Tras varios siglos de existencia, un minúsculo grupo de
Nébures acabó recalando en tierras salmantinas, donde, aprovechando el vasto legado bibliográfico
de la capital del Tormes, se reprodujeron de manera exponencial y convirtieron tan bella ciudad en
su paraíso terrenal.
CAPÍTULO XXI: El proceso III
¡Odraude Vilipendiado! – Llamó de nuevo el funcionario
Sí, señor
Entrégueme su documentación, por favor
Sí, como no, aquí la tiene
Bien, ¡guardias!, lleven al prisionero a la torre del Olvido
¿Prisionero? ¿Prisionero de qué? Pero si ni siquiera he visto al juez
No me levante la voz, Sr. Vilipendida, empeoraría su situación
¿Aún más? Exijo un abogado
Me da la ligera impresión de que no está en disposición de exigir nada, llévenselo, por favor
¡Esto no quedará así! ¡Es una vergüenza!
Pero el funcionario ya no escuchaba las palabras de Odraude, tan ocupado estaba con los entresijos
de un nuevo caso administrativo que habían llevado ante él, se trataba, en esta ocasión, de un tipo
cejijunto de mirada agria que tenía escrito en su rostro la palabra culpable, ¿de qué? Eso no importaba.
(Continúa en la página 50)

Letras/ nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Los Nébures
Página 50
Odraude fue conducido a lo que aquella gente llamaba la torre del Olvido, un nombre que, dicho sea de
paso, no le daba buena espina al joven nébur. Tras subir unas interminables escaleras llegaron a una
diminuta celda de no más de 3 centímetros de ancho y 3 de alto, demasiado pequeña incluso para un
nébur. Los guardias que le habían custodiado cerraron la puerta de barrotes tras de sí, y Odraude quiso
apurar su última oportunidad de saber lo que le estaba sucediendo.
ba volviendo loco.
Perdonad.- Uno de los guardias, el más bajo, se giró.
¿Qué quiere?
¿Cuándo podré ver al Sr. Juez?
A su debido tiempo
Eso mismo me respondió el funcionario de abajo
Entonces, para que vuelve a preguntar.- Y ambos guardias se marcharon.
CAPÍTULO XXII: Rayuela
La oscuridad comenzó a cernirse sobre aquel minúsculo espacio una vez que el
sol cedía su reinado a la luna, la cual prepotente como siempre, hundía eliminaba
cualquier vestigio del dominio solar haciendo que la oscuridad fuera la única
realidad.
Odraude estaba sobrepasado por la situación. Él sabía que era inocente, o al
menos lo creía, pero ¿inocente de qué? Siguió repasando todos sus actos de los
últimos meses, desde que abandonara Salamanca, e incluso antes, tratando de
encontrar un error, una tacha, cualquier cosa que pudiera justificar aquella situación,
pero era incapaz de discernir la razón de su cautiverio y aquello le esta-
-Nunca nos quisimos- le dijo besándola en el pelo.
-No hablés por mí -dijo La Maga cerrando los ojos-. Vos no podés saber si yo te quiero o no. Ni siquiera
eso podés saber
El viento del sur empujó a Asher hacia el norte, y sin saber muy bien cómo llegó a París, ciudad con la
que siempre había soñado, aunque no en soledad, como se encontraba en aquel momento. Intentó
apaciguar sus ánimos, dejar que sus sentimientos se calmaran antes de empezar a tomar decisiones
para su vida futura y, más importante, para su vida actual, ya que se encontraba en tierra ajena, en un
país que desconocía y donde hablaban una lengua que ella nunca estudió.
(Continúa en la página 51)

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Los Nébures
Página 51
Trató de preguntar a un par de transeúntes para localizar la biblioteca más cercana,
pero allí nadie parecía tener tiempo para nada, la contestaron con desprecio
en francés, ¿quién dijo que el francés era el idioma del amor? Hasta ahora
Asher no había escuchado ni una sola palabra amable en aquel idioma.
Empezaba a hacer frío, la noche se intuía en el horizonte, y un par de oscuras
nubes amenazaban con una lluvia descorazonadora, Asher comenzó a andar sin
rumbo fijo cruzando un puente tras otro con la sensación de que andaba lo desandado
y desandaba lo andado.
En mitad de un puente se cruzó con una nébur que parecía andar con prisa, si Asher se hubiera guiado
por las experiencias previas ni siquiera se hubiera atrevido a intentarlo, pero aquella chica parecía diferente,
de una forma extraña, tenía aspecto distraído, como si hiciera literatura mirando al río.
Disculpe, ¿habla usted mi idioma?
Pues claro, mi niña, ¿en qué puedo ayudarte? – Tenía un claro acento sudamericano, tal vez
uruguayo.
Verá, es que he llegado a París sin saber muy bien como y estoy algo perdida. ¿Podría indicarme
la situación de alguna biblioteca para que encuentre acomodo para un par de noches?
¿Biblioteca? ¿De dónde sos vos?
De Salamanca, España.
¡Ah, comprendo! Aquí en Francia la cosa es diferente. Los nébures hemos expropiado el país y
expulsado a los humanos a lugares extraños, ¿no lo estudiasteis en la escuela?
¿La Revolución Francesa?
Claro, mi niña, pero cuéntame, ¿qué se te ha perdido por aquí?
Realmente no lo sé, creo que huía de mis sentimientos.
Pero no se puede huir de los sentimientos, siempre le siguen a una y no le sueltan, dímelo a
mí.
Sí, ahora lo empiezo a comprender, pero hasta ahora pensaba que al huir los dejaba atrás.
¿Y qué dejaste atrás?
Un prometido aventurero y un amante apasionado.
¡Loca! ¿Cómo podés haber dejado todo eso atrás? ¡Ay, si yo hubiera tenido alguien que me
quisiera de verdad! Pero Horacio nunca me quiso, lo sé.
¿Quién es Horacio?
Olvídate, es una historia muy larga, ¿cómo dijiste que te llamabas?
No lo dije, mi nombre es Asher.
Encantada Asher, mi nombre es Lucía, aunque todos me llaman la Maga.
Encantada Maga.
Sígueme, esta noche la pasarás en mi apartamento que está a punto de llover, mañana ya veremos.

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Arte Kalvellido
http://www.kalvellido.net/
Página 52
Bienaventurados los ke piensan
ke son pobres y va a un país en
guerra: porke en kaso de peligro
siempre podrán volver a su país.
Bienaventurados los mansos:
porke no se enteran de nada.
Bienaventurados los ke lloran
kon las noticias: porke pueden
apagar la televisión.
Bienaventurados los ke tienen
hambre y sed de justicia: porke
votan kada 4 años para ke los
dirijan demokrátikamente.
Bienaventurados los miserikordiosos:
porke pueden donar dinero
a ONG´S y limpiar su konciencia.
Bienaventurados los limpios de korazón: porke ellos kreen ke son limpios de korazón.
Bienaventurados los pacíficos: porke ellos ayudan a ke kambie todo para ke todo siga igual.
Bienaventurado YO ke puedo eskribir esta mierda mientras me tomo trankilamente una cervesita en
mi kasa, pues tengo un ordeñador y konexión a interné.
AMÉN HERMAN*S PROLETARI*S!!

La casa con desván
I Certamen de Relato
Corto Antón Chéjov
Prólogo de Edgar Borges
Ediciones Rubeo
AUTORES
Isabel Ali
Daniel Doblado Cortés
Juan de Mata Hernández
Mota
Jorge Armando Ponce
Muñoz
Jonathan Alexander España
Eraso
Tomás Cardoso
Lilián del Carmen López
Camberos
Trinelli Carlos Arturo
Estela Parodi (Estela
D´Agostino de Parodi)
Fernando Daniel
Rodríguez
http://www.alvaeno.com/letras.htm Columnistas
Hostal Santel
Letras/ nº 37/2011/ agosto/
Por mucho que un hombre valga, nunca tendrá valor más alto que el de
ser hombre.
Antonio Machado.

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www.alianzaeditorial.es
Grupo Anaya, S.A.
Descripción:
Las ratas y el mar que gobierna
Autor
Robert V.S. Redick
Traductor
Javier Martín Lalanda
Colección: Runas
Contenido:
Página 54
El legendario buque Chathrand, un verdadero mundo flotante, que
zarpó en una misión para poner término a siglos de guerra, en realidad
ha sido un instrumento de la conspiración de Arunis, que
quiere acabar con el universo de Alifros. Thasha, Pazel y sus amigos
—entre los que están la reina de los diminutos ixchels y una
rata casi humana— han de afrontar el terror del Mar que Gobierna,
un océano tan vasto que ningún barco puede afrontar su travesía,
ni siquiera el Chathrand, Y, mientras tanto, en las profundidades
del barco, un artefacto maldito está liberando poderes más
terribles que el propio mar, poderes que Arunis quiere controlar.
Fecha de Publicación:
21 de Marzo de 2011
Editorial: Casa Eolo
Temática: Narrativa
ISBN Físico: 978-84-15178-09-5
―Santa Compaña‖ nos presenta un juego ininteligible y apasionante,
en el que nada es lo que parece y todo parece lo que no es, un
lupanar literario en el que Dediegos, el escritor que protagoniza la
historia, ha perdido el control sobre su vida, sobre sus personajes y
sobre su obra en general, la cuál ha emigrado a otras firmas huyendo
del fracaso recurrente que acompaña al escritor en su existencia.

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“Latitudes mudas”
Pedro Luis Ibáñez Lérida
Escritor
:
"Escribir es defender la soledad en que se está"
María Zambrano
Louis-Ferdinand Céline. La mísera belleza
La genialidad artística no es sinónimo de ejemplaridad
humana. La linde que separa tales extremos no
es ni mucho menos una garantía que equidiste ambos
aspectos. Siempre en la pugna entre creador y
ser humano. La calidad literaria no tiene porque venir
obligatoriamente acompañada de valores socialmente
aceptados o rechazados. Precisamente esa
dualidad, que no antítesis, constituye la razón de ser
de aquéllos que mantienen la postura cerril de no
discernir entre creación y vida.
El gobierno francés había encomendado a un comité
de expertos, la elaboración de una selección de
actos y personalidades para ser homenajeados por la
Republica Francesa en el año 2011. Entre ellos se
encontraba Louis Ferdinand Céline, fallecido el 1
de julio de 1961. Sin embargo en el último momento
accedió a las peticiones de la asociación de hijos
de deportados judíos que solicitaban que no se llevara
a efecto. Los argumentos de esta organización
se centraban en las soflamas antijudías y la colaboración
con los nazis – de ahí que fuera considerado
un collabo-, durante la ocupación de Francia.
―Bagatelas para una masacre‖, ―La escuela de
cadáveres‖ y ―Sabanas limpias‖ son tres diatribas
que muestran un furibundo ataque de odio y tendencia
homicida hacia los judíos.
Céline heredó de sus padres una radical aversión a
los judíos. En los que centraba la causa de los males
económicos que sufría Europa y cuyos estragos se
cernían sobre la esfera social de pequeños comerciantes
que rodeaba su entorno familiar. Fue declarado
en 1950 desgracia nacional de Francia, mientras
se encontraba preso en Dinamarca. En 1951 fue
amnistiado y regresó a su país instalándose en el
suburbio próximo a París, Meudon. Junto a su inseparable
esposa Lucette Destouches Allí permaneció
en retiro hasta su muerte. Atendía a enfermos indigentes
a los que procuraba cuidados. En ese periodo
Letras, tu revista literaria
Página 55
de tiempo desarrolló su trilogía novelesca sobre la
II Guerra Mundial.
El doctor Augustes Destouches –Céline era el
seudónimo literario y nombre de pila de su abuela
materna-, había participado en la I Guerra Mundial,
en la que fue herido de gravedad. Ocasionándole
secuelas en uno de los brazos. Posteriormente se
doctoró en Medicina colaborando en investigaciones
epidemiológicas en Europa, América y África,
bajo el auspicio de la Sociedad de Naciones. En
1927 ejerció sus conocimientos médicos en París
hasta que la falta de ingresos le obligó a cerrar el
dispensario. Sus pacientes eran personas indigentes
a las que atendía sin ningún condicionante.
La reprobación del gobierno francés, en el último
momento y aseverando tesis más allá de sus propias
convicciones como Estado, es un triste y decepcionante
episodio. En el sentido de remitir a la sociedad
el principio de que el reconocimiento de un autor,
está directamente relacionado con la categorización
de la persona, según afinidades morales. Entonces,
la literatura, se reduce a quienes ejercen la
bondad y la ejemplaridad ciudadana. Pero es evidente
que los hacedores de esta no se envuelven en
el manto de la pureza. En ellos se hallan los mismos
males que en el resto de los mortales. Sería numerosa
la lista de escritores, de diferentes épocas, que
habría que suprimir de los índices literarios justificando
su marcado carácter antijudío. Entiéndase
este concepto como prejuicio racial o religioso. Esta
circunstancia más que justificar el racismo lo que
evidencia es que la cohabitación entre aquél y la
capacidad literaria es posible.
Céline eligió el pacifismo teñido de racismo, que es
una mezcla altamente destructora. Sin embargo no
podemos renunciar a su oficio creador. En el año
1932 publicó la novela “Viaje al fin de la noche‖.
La obra es una mescolanza de todo lo sórdido, exe-

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“Latitudes mudas”
execrable y calamitoso de la sociedad desde una
mirada transversal pero acentuada por un racismo
que enciende las teas del estupor. Aunque si sobrevolamos
esa inicial aversión que parece acompañarnos
en los primeros lances de su lectura, descubrimos
una obra en la que el drama humano se palpa
tanto en la estructura formal como en la expresión.
El grito, la pobreza, el fracaso, la desesperación,
el vómito, el llanto y el humor, concentran la
fortaleza de una descripción que no se nubla en elementos
simbólicos. Se instala en el corazón mismo
del hombre para declamar su fragilidad. Pero eso
no sustrae su empeño de apuntar directamente al
cruel despropósito del imperialismo europeo en
África. Ni tampoco cuando en el contexto histórico
que vivía, y tras haber viajado a Nueva York y
Moscú califica a ambas ciudades de puertas del
infierno. El autor francés desarrolla una literatura
descriptiva de la degradación del siglo XX. La
humanidad que transpira no cesa, por el contrario,
en sus desvelos por rasgar las vestiduras de la inocencia.
Y si bien produce sarpullidos en la conciencia
del lector, no es más que la señal inequívoca de
estar enfrentándose a sus propios demonios. De
repente el optimismo y la sentimentalidad parecen
lejos. La podredumbre y miseria humana se ve
aprehendida por la certera visión de Céline que, a
modo de sueño, la perfora para ofrecernos la mísera
belleza del alma humana.
Lucette Céline, su esposa, manifestó, tras su muerte:
"Cuando él supo lo que realmente había pasado
en los campos de concentración, se sintió horrorizado.
Pero nunca pudo decir: "Lo lamento, estoy
arrepentido. El siempre afirmó haber escrito esos
panfletos de 1938 y 1939 con un objetivo pacifista
y nada más. Para él, los judíos incentivaban la
guerra y había que evitarlo". Desconocemos si estas
palabras se corresponden con el pensamiento
del autor de ―Viaje al fin de la noche‖. Lo que sí
Letras, tu revista literaria
Página 56
podemos afirmar es su fortaleza narrativa que prescindiendo
de sus acciones como hombre, y al que
se ciñen los ataques con los que se pretende desprestigiar
su riqueza literaria, desenmascara el rostro
humano frente a su impiedad: "... en realidad,
en cualquier lugar y en cualquier época, paz, calma
chicha, guerras, convulsiones, vaginas, estómagos,
vergas, jetas, ¡que ya no sabes qué hacer con
ellos! ¡a espuertas!... pero, ¿los corazones?...
¡infinitamente raros! Desde hace quinientos millones
de años, la tira de vergas, tubos gástricos, pero,
¿los corazones?... ¡se pueden contar con los
dedos!". La literatura es, al margen del contenido
abrupto, áspero o fragoso, la búsqueda de un estilo,
y cuando éste se muestra con toda la veracidad expresiva,
su impronta queda definida con solvencia,
solidez y vocación de trascendencia. El escritor es,
nos guste más o menos, su obra, no sus acciones.
Louis Ferdinand Céline
(Francia, 1894-1961)
Abierta la convocatoria para participar:
http://parafiliasilustradas.blogspot.com/2011/06/mas-perversiones-quieres-participar.html

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“Ojo de buey”
J.J.Conde
Escritor
http://jjconde.blogspot.com
Blues para un colega
Ya te lo dije, amigo. Después…
un blues. Por ejemplo,
el de Mammie Smith,
Crazy blues. Pues a lomos
de las notas alargadas del
blues de Mammy puedes
reflexionar a gusto, a tus anchas,
en el limbo: ese estadio
repleto de enigmas, dicen,
y en donde al parecer tú
te mueves como pez en el agua. En el rincón de la
Gavidia te quise preguntar al respecto, pero ya nos
liamos por entre las palabras escritas y las lanzadas
al aire y me quedé con la incógnita de saber qué era
eso del limbo. Que ya sabes que de chiquitito te amenazaban,
los que tú y yo sabemos, con que si no te
portabas bien irías al infierno, al purgatorio o al peor
sitio: el limbo. Pero bueno, ya hablaremos del tema
en otra ocasión. Y esta vez, en la República Independiente
de Triana. De momento, Salvador, al blues. Al
de Sonny Boy, o Muddy Waters, o Jimmy Reed, o
Elmore James, o Willie Dixon, o John Lee Hooker, o
B. B. King. O a los de Bessie Smith.
Ya te lo envié por escrito. Después… un blues. Y
es que el blues, amigo, revolotea sobre la vida de uno
y a uno lo coloca directamente en el carrusel de esta
azarosa vida zarandeándolo para que suelte sin compromiso
alguno sus tristezas y también sus alegrías.
Pues que en doce compases pasas directamente del
infierno a la gloria, y sin enterarte. (No quiero que
seas una esclava. / No quiero que trabajes todo el
día. / No quiero que laves mi ropa. / No quiero tenerte
encerrada. / Todo lo que quiero es hacer el
amor contigo. (I just want to make love to you), canción
de Willie Dixon interpretada por Muddy Waters.
¿Ves? Enmarcado el hombre de blues en un latido
único, en una única pulsación que lo ata y desata
al mismo tiempo y lo envuelve en una neblina de sig-
Letras, tu revista literaria
Página 57
nos arrastrados y tocados con infinita ternura, arañados
al papel de textura rugosa; que el hombre de
blues siempre se estiró la piel entre el terruño
―engalanado‖ de algodón, con su hábito cotidiano y
ejemplarizante de la no violencia activa.
Ya te lo dije y te lo envié vía e-mail, amigo. Después,
no lo dudes, un buen blues. Por ejemplo, el de
Rory Gallagher, Blues guitar solo. Pues, cabalgando
con la Fender blanca, la negra o la de manchas amarronadas
de Rory cavilarás satisfecho. Y en ese limbo-
del que apenas pudimos charlotear, y menos reflexionarlo,
en la Gavidia sevillana- sacudirás tus
entrañas, sin ataduras ni porfía, para que después los
que se acerquen despacito a sus contornos acojan sus
destellos con el gozo propio de quienes tienen por
nombre el de camaradas. Pero bueno, del asunto ya
hablaremos a la verita del río, en la calle Betis, junto
al Altozano, en donde se iza a cada alba la bandera
de la República Independiente de Triana. Así que,
por de pronto, Salvador, al blues. Al de los Blues
Band, al de Taj Mahal, al de Canned Heat, al de Fleetwood
Mac, al de Ten Years After, al de Jeff Beck,
al de Johnny Winter, al de John Mayall, al de Eric
Clapton, al de Janis Joplin. O a los de Jimi Hendrix…
La no violencia activa de León Tolstói en los
blues para un colega.

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“El Lindero”
Francisco Basallote
Escritor, poeta y crítico literario
UNA MASACRE ANUNCIADA
El viernes 22 de julio, mientras leía la selección
de artículos de Stieg Larson , reunidos por su sucesor
en la dirección de la famosa revista Expo, Daniel
Poohl, bajo el título de La voz y la furia , una
escalofriante noticia aparecía en la televisión: Un
coche bomba explotaba en Oslo y poco tiempo
más tarde un francotirador masacraba a jóvenes
laboristas en un campamento de verano . Lo que
estaba leyendo acaba de producirse…
“En Estocolmo también pueden producirse atentados
terroristas", es el título del primer artículo
seleccionado, en el que habla del atentado provocado
el 19 de abril de 1995 por el veterano de la
Guerra del Golfo, Timothy Mac Veigh en Oklahoma
(Estados Unidos), que provocó 168 muertos
y 400 heridos : En el artículo negaba el carácter
de locura aislada y lo consideraba "un asesinato
en masa meticulosamente planeado y conscientemente
llevado a cabo", al tiempo que afirmaba
que idénticas condiciones a las que provocaron
esa masacre se daban en Suecia, prediciendo que
era posible algo similar, así dice: “ Sin anticiparse
al desenlace de la trama se puede hacer una predicción:
al final, una masacre como la de Oklahoma
ocurrirá también en Suecia. Disponemos de
todos los ingredientes: odio, fanatismo, glorificación
de la violencia y mentalidad sectaria.”. Y no
se equivocó…tan sólo de lugar. Dieciséis años
después ha aparecido un noruego “ario puro”, autor
aparentemente solitario de un doble atentado
con el resultado de casi un centenar de muertos.
Son personas que actúan sin líderes, pero que forman
parte, si no de un grupo jerarquizado, sí de
una mentalidad sectaria orientada al terrorismo
político. Como decía Larsson, cuando el fanatismo
proclama reiteradamente su odio contra la democracia,
alguien, “tarde o temprano, hará algo extremadamente
estúpido.”
Mucho antes de hacerse mundialmente famoso
gracias a la trilogía de Millennium, el escritor
Letras, tu revista literaria
Página 58
Stieg Larsson trabajó como periodista para desentrañar
las tramas de la extrema derecha en el norte
de Europa. A través de reportajes publicados en la
revista Expo entre 1995 y 2004 dejó claro que la
ultraderecha nórdica, inspirada en la mentalidad y
los méritos del extremismo violento norteamericano,
no iba a parar hasta lograr una tragedia de
grandes proporciones. Así se puede leer en el manifiesto
publicado por el autor confeso del doble
atentado de Noruega, que gran parte de su contenido
está literalmente copiado de un texto del terrorista
estadounidense Ted Kaczynski, conocido como
el Unabomber. A ello se une la amenaza representada
por la inmigración, la absoluta convicción
de que "nuestra cultura" es superior a "su
cultura", la descripción de los inmigrantes como
una chusma preparada para violar a las mujeres
escandinavas, eran a su juicio los ejes de ese extremismo.
¿Cómo no ver similitudes entre las ya antiguas
denuncias de Larsson y las huellas dejadas en
la Red por Anders Breivik, el presunto asesino de
Oslo, que las autoridades y el público descubren
cuando las matanzas ya son irremediables?. A ello
hay que añadir un enraizado sentimiento nazi,
cuando comienza la Segunda Guerra Mundial, a
finales de 1939, Suecia adopta, en conjunto con las
otras naciones nórdicas, una posición de neutralidad
ante el conflicto bélico y de colaboración mutua
entre ellas, por ejemplo la SNAS
(Asociación Nacional Alemana-Sueca) que apoyó
a las tropas nazis durante la guerra.
Los Estados nórdicos han sido siempre un ejemplo
envidiable de sociedades avanzadas: en los derechos
de las mujeres o en la acogida de refugiados,
en la justicia social, en sus sistemas de salud... Sin
embargo, las novelas negras publicadas en los últimos
años por autores suecos, noruegos, islandeses
o finlandeses, que han arrasado en las librerías,
reflejan una profunda inquietud, un sentimiento
extremo de que algo va mal. —>>>

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“El Lindero”
Los autores más famosos, los suecos Henning
Mankell y su detective Kurt Wallander, y el fallecido
Stieg Larsson y su mundo de hackers, periodistas,
asesinos y sádicos de todo pelaje, reflejan
en sus libros ese mal que ha aparecido el viernes
en Oslo y en Utoya.
No cabe duda que la extraordinaria difusión de la
trilogía de novelas policíacas Millennium , obra
póstuma del periodista y escritor sueco Stieg Larsson
ha sido decisiva para la publicidad y el conocimiento
de la novela negra sueca, que durante las
dos últimas décadas ha estado centrada en las novelas
de Henning Mankell y especialmente en su
protagonista el inspector de policía Kurt Wallander,
un personaje repleto de humanidad y de sensibilidad
, que lo mismo que resuelve el más complicado
asesinato se vuelve a sí mismo para quejarse
de su destino y pensar que debe jubilarse para
dar paso a una sociedad posmoderna que lo avasalla
y que ya parece no entender.
Interiores, de Ana Alvea Sánchez
Prólogo de Tobías Campos Fernández.
“Considero el poema una flecha directa a tu persona, al corazón,
a la mente, al corazón y la mente.” Ana Alvea Sánchez nos rescata
del vértigo diario.
Letras, tu revista literaria
Página 59
Estos éxitos no son sino la referencia universal de
una literatura que con nombres como Asa Larsson,
cuyas novelas Aurora Boreal y Sangre derramada,
han obtenido sendos premios como mejor Novela
Negra Sueca ; Jens Lapidus, con la Trilogia
Negra de Estocolmo, Arne Dahl seudónimo de
Jan Arnald, autor de una serie denominada Misterio,
y la última revelación: Camilla Lamberg, cuya
Princesa de hielo fue un éxito de ventas con
millones de libros vendidos. Una generación de
novelistas que han conseguido dar un giro a la novela
policiaca, convirtiéndola además en novela
social, descriptiva de la problemática de la sociedad
posmoderna de la que Wallander, tanto se
queja y que ante una masacre como esta no haría
sino decir que eso tenía que suceder…
Tras su aparición en varias obras grupales y desarrollar la labor de
editora, publica su primer poemario, Interiores. Interiores Recorrido vital
que desde la luciente memoria, atestigua el paso inexorable del
tiempo hasta el encuentro con el inédito presente.
Donde el amor es el vestigio único y verdadero que permanece como
huella indeleble. Obra de proverbial transparencia y ponderado
lirismo, cuyas cotas de hondura existencial parten de la propia cotidianidad.
Un poemario que discurre por la senda de la emoción, desde una
estructura poética sólida y un discurso significado en la sencillez
expresiva.
La autora plasma su concepción poética y existencial desde un yo
trascendente. En el que el lector podrá identificarse plenamente por su exquisito y depurado
gusto, y una mirada contemplativa y asertiva del único don preciado, el amor.
Enviamos nuestros libros mediante correo postal, sin el cobro de los gastos de envío, a cualquier
localidad nacional o internacional.
Más información en http://www.edicionesenhuida.es/
Contacto: eeh@edicionesenhuida.es

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“El Lindero”
ITALICA PARA UN POETA
Autor de reconocida trayectoria y amplia obra que
recientemente recopilara en su Antología Poesía
Unida, tiene en su ITALICA Y OTROS POEMAS ,
un espejo donde se mira y donde concentra toda la
luz de su poética, y ese mirarse lo es en los cardi-
nales de su propia poesía, en la constancia imper-
turbable de los enigmas que todo poeta lleva escri-
tos en su personal bitácora, de tal manera que
podríamos decir que Paco Vélez ha estado siempre
reescribiendo, y buscando, y definiendo, en este
libro que es su LIBRO TOTAL, en el sentido con el
que decía Borges de su obra Fervor de Buenos Ai-
res: “…siento que toda mi vida he estado reescri-
biendo ese único libro”
Poesía y vida van irremediablemente juntas, de tal
forma que hablar de poesía es hablar de la propia
vida, y en la vida riquísima de Paco Vélez, la po-
esía ha sido su mejor manera de conocerse. Hom-
bre de activísima y entregada vida al servicio de
unos ideales en los que prima la concepción más
humanista del hombre, encontró en una etapa de
su vida ese espacio donde el tiempo y la historia se
entrecruzaron a orillas del río de la Bética creando
esa metáfora de Roma o espejo que fue Itálica, y
ella, ese lugar se convirtió en uno de sus paraísos
más queridos, donde reiteradamente vuelve
buscándose en esta reescritura constante de sus
poemas, es decir de su verdad.
Penetrar en los secretos de Itálica, saber leer sus
signos en el vuelo de las aves, en la melodía del
canto del mirlo, en la música callada de los cipre-
ses, en los colores del cielo, en ese olor del tomillo
Letras, tu revista literaria
Página 60
y de la retama entre mosaicos y muros vencidos ,
en el agua que se evoca a sí misma en la cloaca, y
al mismo tiempo saber ver con ironía el devenir de
los hombres, sus glorias y miserias, la sabiduría de
la vida tan palpable en “Estos…, /campos de sole-
dad, mustio collado/…” , donde con su paciente y
buen hacer fue alma y poseedor de todos sus arca-
nos durante un tiempo que en estos poemas per-
petúa.
Como un legionario que viniera de una lejana
campaña dirá:
―…Venimos desde Roma atraídos por este/ paisa-
je de luz y brisa azul y verde/ las viñas, los olivos,
un río que endulza/…”
y sorprendido por tanta belleza dirá:
“¡Queremos ser cautivos de este cielo!”.
Y entre sus olivos recordará
“…símbolos de mitos y lejanías de una niñez…”,
a la par que evocará cómo
“…del fruto de sus ramas/ luego oro fundido de
la Bética/ en ánforas de barro hasta Roma./…”.
Y Roma se transforma en su imagen, Itálica senti-
da y vivida , desde
“…el ruiseñor cantando/ a Venus su amor diario”
al recuerdo de un tiempo:
“En estas calles fue posible escuchar/ amor y
odio, las risas y las lágrimas/…también la ira des-
atada de los dioses…‖ ,“…paseo recordando,/
aquel pasado envuelto en mármol grana…”,
pasando, sensorial, en primavera por
“Las amapolas,/ margaritas y lirios blancos/ co-
ronan el Anfiteatro…”, —->>

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“El Lindero”
admirando el duelo de las diosas:
―Desde su bosque Diana/Eterna a Venus contem-
pla…”
o el mosaico de los pájaros que le hace decir:
“Si en esta tarde sonara la voz de Virgilio…tal vez
estos pájaros levantarían el vuelo…”
o la danza de la náyade, a la que pedirá: “ Huye
del frío mármol de Carrara,/ baila, muestra dan-
zarina/ tus placeres y pasiones/…”.
Llegando en su contemplación del atardecer en el
Anfiteatro a ese punto culmen en el que el poeta
asume el peso del tiempo:
“Es con el sol de la tarde ya inclinado/ cuando la
vestidura gris del Coliseo/ asume la pátina de la
historia…‖,
tarde que se hace despedida
“…la tarde con romero y brisa/ se ondula como
un don de los dioses,/ bella bondad sobre tan vie-
jas piedras…”.
Hay, además, como en toda la poesía de Paco
Vélez, un punto de ironía, diríamos que traviesa
con la que de alguna manera fustiga a la sociedad,
de manera intemporal ya que en un juego de críti-
ca simetría dirá:
“Así nació Itálica, / de sus tetas mamando/ Rómu-
lo y Remo.” ,
acentuando la función de colonia de la ciudad. Cri-
ticará asimismo a la sociedad romana:
“…Ovidio desterrado por su verso hiriente,/ Ci-
cerón en el filo de la navaja/ y Séneca víctima de
un mal poeta…”
y, profundamente, a la sociedad actual:
Letras, tu revista literaria
Página 61
“ Los bárbaros ya no llegan de fuera,/ se han
criado aquí, nos pertenecen / y están inquietos.
Son de vieja estirpe/ y plebe, con largo luto de
sangre/…/ Tiemblo un poco, aunque bastardos, /
todavía no nos cuelgan la estrella/ ni queman
nuestros libros, mas golpean./ …/Desde su igno-
rancia gesticulan obscenos/ mientras dan alaridos
y rebuznan…”.
Un poemario con el que el poeta se aproxima infi-
nitesimalmente a esa idea del poemario definitivo
que constantemente reescribe y que al mismo
tiempo nos permite decir que salvo aquella
“...Itálica famosa…” de Rodrigo Caro, no ha
habido en la literatura una elegía tan extensa y
tan intensa a la patria de los dos grandes empera-
dores romanos como esta obra de Paco Vélez

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“Como Ave Fénix”
Marcos Morneo
Escritor
León Tolstói, el buscador de claves
Leer la obra de este
gran maestro de la
literatura de todos
los tiempos es algo
excepcional y yo diría
que de obligación
hacerlo, también es
de obligada lectura
su biografía, en la
que vamos a encontrar
al explorador
incansable, al luchador nato, al hombre que no se
resigna a vivir la vida como si nada, sin hacerle
preguntas; o sin saber dónde están las claves para
entender la sociedad plural y cruel que lo rodeaba;
por ello consagró su existencia a esa búsqueda,
que podíamos calificar de dramática, porque con
ella pretendía encontrar el compromiso más sincero
y honesto con el que poder establecer una relación
con la misma, basada por supuesto en dos valores
que en estos tiempos parecen estar desapareciendo:
La Honestidad y la Sinceridad.
Estas dos virtudes las escribo con mayúsculas porque
son de una altura enorme, tanto que casi da
vértigo pensar que están desapareciendo, no como
meras palabras, sino como acciones, como parte
de la idiosincrasia del ser humano, y Liev Nikoláievich
Tolstói (Yasnaia Poliana, 1828 - Astapovo,
1910) que sin duda fue un gran ser humano lo sabía.
No hay más que adentrarse en sus obras, no ya
las más conocidas, que también son de una rotunda
franqueza y en las que encontramos al hombre
tal cuál Tolstoi lo entendía desde esa perspectiva
honesta y sincera que son la base de todos sus textos.
Si en Anna Karénina o Guerra y Paz, novelas
con un realismo extraordinario, no en vano son
tenidas como la cúspide del mismo, nos muestra lo
descarnado de la sociedad con su crueldad intrínseca,
otros textos, como ―Infancia‖, ―La tala del
bosque‖, ―Adolescencia‖, ―Los cosacos‖, ―El Diablo‖,
y la no menos grandiosa obra de la literatura
Letras, tu revista literaria
“Los libros son hijos inmortales que desafía a sus progenitores”
Platón
Página 62
universal que este maestro nos dejó como herencia
―La Muerte de Iván Ilich‖, nos muestran el servilismo
y la miseria de los seres humanos que transitan
como personajes de carne y hueso por sus textos.
¿Podemos comparar las situaciones que se narran
en Guerra y Paz con la actualidad que estamos viviendo
hoy? Yo me atrevería a decir que sí, que
son comparables los comportamientos de los seres
humanos, de aquella época con los que pululan en
este albor de siglo que está tan revuelto como la
etapa que Tolstói nos narra en Guerra y Paz o en
Anna Karénina. Sí, el ser humano siempre anda
revolviendo el mundo.
León Tolstói, es una aristócrata que sabe, que conoce
bien los entresijos de la aristocracia que nos
describe en sus obras: intrigas, envidias, odios,
rencillas, luchas de poder y por debajo de todo eso
va creciendo el germen de la lucha de clases. Una
revolución en ciernes que viene del oeste, donde
un gran rebelde se auto-corona y pretende colonizar
toda Europa y Asia.
Guerra y Paz describe la lucha interna y externa de
mujeres y hombres –no importa el momento histórico
en que están situados, ni el estatus al que pertenecen-.
La lucha en el ser humano está presente
a través de toda su historia. El hombre lucha tanto
por la conquista de tierras desconocidas y sus riquezas
como por conseguir conquistar su lado interno,
quizás esta lucha sea menos cruenta, pero no
por ello menos violenta. Y en Guerra y Paz se
muestra esa lucha y esa violencia tanto física como
psíquica. La guerra y la paz, el hombre siempre en
guerra para encontrar la paz y si nos detenemos a
pensar en estas palabras nos daremos cuenta que
para que exista una debe existir la otra, y para que
el hombre se encuentre a sí mismo debe existir la
confrontación a la que el escritor ruso supo sacarle
rendimiento en su libros. —>>

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“Como Ave Fénix”
“El amor humano puede convertirse en odio, el
amor divino no puede modificarse. Nada, ni siquiera
la muerte, es capaz de destruirlo. Es el sentido
del alma. He aborrecido a muchas personas
en al vida, pero a nadie he aborrecido tanto ni he
amado tanto como a ella”. Nos dice el príncipe
Andrés mostrando sus debilidades a través de su
lucha por y en el amor. Pero sigue: “Napoleón es
grande porque se ha impuesto por encima de la
Revolución, de la cual ha reprimido los abusos y
ha conservado todo lo que tenía de bueno: la
igualdad de la palabra y prensa, y solamente por
esto ha conquistado el poder.” Aquí se nos muestra
otro tipo de lucha, otra guerra por conseguir el
poder como la que ejerce Napoleón, y el príncipe
lo sabe y lo admira por ello. Y continúa: “Lo importante
está en el derecho del hombre, en la desesperación
de los prejuicios, en la igualdad de
los ciudadanos. Y Napoleón ha mantenido estas
ideas íntegramente…”.
León Tolstói, sabe cómo es el ser humano, y su
obra es tan vigente hoy como en su tiempo lo fue
novedosa, porque conoce al hombre y esta frase lo
define del mejor modo:
“En las mejores relaciones, las más amistosas, las
más sencillas, la adulación o el elogio son tan necesarios
como la grasa lo es a los ejes de las ruedas
para que funcionen.”
Y sabemos que esa necesidad, al fin y al cabo, es
la que pierde a todos los hombres.
“Los amo a todos”
Marcos Morneo Cewlín
Letras, tu revista literaria
Página 63
Liev Nikolaievich Tolstoi nació en Yásnaia Poliana,
Tula (Rusia) en 1828, hijo del Conde Nikolai
Ilich Tolstoi y la Princesa Maria Nikolaievna Volkonski.
El joven Tolstoi demostró ya desde temprana
edad una sensibilidad superior y un espíritu
crítico algo fuera de lo común. Sin duda, la temprana
muerte de sus padres (tuvo que ser criado
por sus tías) marcaría el carácter sensible y apasionado
del novelista.
Nació en Santiago de Guayaquil, el 20 de mayo de 1975. Hijo de padres inmigrantes. De madre andaluza,
y padre italiano.
Ha escrito ocho poemarios que se mantienen inéditos. Cuatro novelas, también inéditas. Marcos es un
amante de la literatura y de la naturaleza, cosa que explica que actualmente viva en La Alpujarra granadina
donde se dedica a escribir y al cultivo del campo.
“La noche es apenas una penumbra insalvable llena de sombras que se pierden en nuestro origen.”

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“El rincón del poeta”
Francisco Vélez Nieto
Escritor, poeta y crítico literario
Leon Tolstoi
La muerte de Ivan Ilich
Hadyi Murad
Versión directa del ruso y
notas preliminares de
Juan López –Morillas
Letras, tu revista literaria
Página 64
Se viene insistiendo con exceso que: ―Con la crisis se lee menos‖
Posiblemente, pero una cosa es la crisis y otra muy distinta que una mayoría
de los seres humanos que pueblan este país no les interese leer un libro de
cuentos, novela o historia. Padecemos una ignorancia, voluntaria y
vocacional, a veces también impuesta, en quines suelen evadirse con el
soniquete de que los libros son caros y la estrechez económica aprieta. Lo
que sucede es que escribir para los que suelen leer con crisis o sin ella,
resulta igual al cura que en sus sermones le riñe a los que acuden a misa en
vez de aquellos que no les interesa ir a misa. Razón de más para preguntar a
los que leen y si suelen hablar del libro y la lectura, despertar el interés por
ella entre los amigos y vecinos, si dedican al menos unos minutos
preguntando si conocen ese delicioso e insuperable novelón que se conocen para gloria de la literatura
como Anna Karenina. Y que incluso si con esto de la crisis no quieren gastarse unos euros, pueden leerla
gratis a través de la biblioteca del distrito.
León Tolstoi representa la viva y emocional escritura la inmensidad del mundo y el alma del pueblo
ruso, en su contexto literario e histórico, junto a otros grandes autores de la lengua eslava y que juntos
se les puede denominar la Edad de Oro de la gran literatura universal. Vladimir Nabokov considera
Anna Karenina “la mejor novela de amor de todos los tiempos” Sin género de ninguna duda es una
fabulosa novela, inmensa historia de palpitante pasión amorosa, pero la literatura del siglo XIX aportó
otras grandiosas novelas que también cautivaron, conmovieron e impactaron a la sociedad de su
tiempo. Y muy especialmente a la burguesía en proceso de cambio. Y entre ellas Anna Karenina es
narración de altísima calidad y de humana sencillez descriptiva.
Una muestra ejemplar de calidad de estilo que nos invita a discurrir una y otra vez en la obligación y el
compromiso de todo crítico honesto de dejar muy claro el abismo separador, la diferencia, entre la
“novela literaria y “la novela bestsellers”, siempre desde un criterio objetivo, partiendo de la solidez
insustituible e insobornable de la calidad en la creación literaria. Anna Karenina debe de ocupar el
primer puesto de la lista de la más leída. Porque la suma de años desde su publicación así lo puede
mostrar. Y si en la actualidad asumiéramos como compromiso voluntario promocionarla, se les
descubriría a muchos descarriados y alienados lectores qué es la verdadera literatura viva actual.
Porque con el correr de los años y la paciencia ha alcanzado la nombradía de clásica, pudiendo el lector
desinformado encontrar en ella la auténtica “novela literaria”. Ese es el gran triunfo de la obra maestra
por encima de todas las veleidades y modas. De aquí, que en la historia de la literatura Anna Karenina
significa y representa algo más que una embriagadora historia de amor maravillosa y extensa que
atrapa al lector por las múltiples interesantes facetas que desarrolla su palpitar amoroso y social: La
imagen social, la voz que anuncia el cambio y la deseada o inevitable Revolución el siglo XX. ->

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“El rincón del poeta”
Letras, tu revista literaria
Página 65
Esto es el testamento histórico dentro de la literatura que puede entender y palpar el propio lector
responsable, cuando se adentra en esos magistrales relatos que muestran esa época de la alta sociedad
rusa en las grandes ciudades de Moscú y Petersburgo y paralelamente al inconmensurable mundo
agrícola, el espacio diverso y natural, inabarcable del campesinado, donde el pueblo vive en la más
lamentable pobreza
La perfecta muestra que ofrece Anna Karenina está basada en una serie de hechos reales, donde las
preocupaciones éticas, espirituales y sociales, son mezcladas con clara conciencia por el autor con lo
que se manifiesta “El propósito de un escritor no consiste en resolver una cuestión de una vez para
siempre, sino obligar al lector a ver la vida en todas sus formas, que son infinitas”
Mas Tolstoi tiene otras obras que se consideran relatos cortos como La muerte de Ivan Ilich y Hadyi
Murad también deben considerarse escrituras maestras. La de Ivan ofrece un clarividente análisis de
la fibra íntima del propio Leon Tolstoi manifestando un crítico y severo examen de conciencia muy
característico en sus propias luchas internas, esas de las que surgen este tipo de narración para tranquilizar
su personal y agitada conciencia crítica consigo mismo y mostrar una imagen real de su pueblo.
Muy diferente, aunque también magistral, es la historia de Hadyi Murad aunque no distanciado en
cuanto a la crítica de su tiempo en lo ético y político, donde expone, el conflicto entre la vida sencilla
de los habitantes del Cáucaso, regida por la tradición y la costumbre, y la compleja de los rusos
“civilizados”, para llegar a la conclusión aparente de que el despotismo, aun cuando emplee los
mas diferentes disfraces es esencialmente igual en todas Partes. Un trasunto social y político que le
permite al lector descubrir notables similitudes con la actual situación de Rusia. Siendo magistral también
los retratos que sobre el Zar Nicolás y el terror que inspiraba en la gente, terror del que el propio
personaje no ocultaba el placer que le producía.
"TRANSPARENCIAS" es un portal sin ánimo de lucro, su único objeto es
rendir un justo homenaje a los autores. Los derechos de los textos que aparecen pertenecen a cada
autor.
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Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
"Elemental querido Sherlock"
Javier Cintas
Escritor
http://www.alvaeno.com/javier-cintas.htm
¿La física lo explica todo?
Letras, tu revista literaria
Página 66
He leído con verdadera pasión, ya que soy un apasionado aficionado de la Ciencia y el conocimiento en
general, el reciente libro del conocido físico Stephen Hawking, llamado El Gran Diseño.
Sostiene Hawking, en colaboración con Leonard Mlodinow, que de la mano de los conocimientos científicos
actúales, Dios como quiera que lo conceptualicemos, no existe o al menos no creó el Universo que
conocemos.
Ni que decir tiene que es un debate que viene de lejos, éste de la existencia o no de un diseño inteligente
como explicación del Todo.
En la obra se expone detalladamente que la Física moderna puede explicar, desde las propias leyes que
integran dicha Física, el origen de nuestro Universo. Un actor importante en todo este proceso lo tendría,
o mejor dicho lo tuvo la Fuerza de la Gravedad, la cual provocó de la "Nada" (signifique lo que signifique
dicho término) el nacimiento del Cosmos.
Sin embargo, otros colegas cosmólogos expertos en esta apasionante tema, catalogan incluso de inocentes
e ingenuos los planteamientos en los cuales se apoyan los autores de esta obra para sostener sus afirmaciones,
ya que, utilizando el mismo argumento que Hawking, dichos principios o leyes de la física,
tendrían forzosamente que haber precedido a la propia creación del Universo, es decir, haber estado
"antes" del Big Bang, o explosión primigenia que dio origen a todo lo que contemplamos. Y lo cual, nos
guste o no, es un sinsentido por definición ya que el Universo entonces no surge de la Nada absoluta sino
de una Ley o Fuerza, y esto obviamente admitiremos que ya es "algo" en lugar de Nada. Y además
volvemos a lo mismo, ¿y quién o qué puso esas Leyes antes del Big Bang?
He leído que los mismos autores han salido al paso de toda esta batería de contra argumentos, hasta tal
punto que han manifestado que en modo alguno están demostrando la no existencia de un Ente Creador
superior, sino que de la mano de los conocimientos científicos actuales con los que contamos en la actualidad,
se puede decir que no se precisa "necesariamente" de la existencia de dicho Ente como explicación
del origen del Universo, toda vez que dicha ciencia ha desarrollado un cuerpo o doctrina científico
que desplazaría a otros modelos alternativos, digamos más "transcendentes".
Tanto es así que nada nos impediría, (y así se ha manifestado Mlodinow personalmente), identificar a
ese modelo o conjunto de leyes de la física, como una personificación de un hipotético Ente superior.
Personalmente estoy de acuerdo con otros muchos astrónomos y cosmólogos actuales en mantener que
la famosa teoría "M" sobre la cual se basa la obra de Hawking tiene el mismo valor empírico al menos
igual que el de la existencia de un Dios, prescindiendo en dicho concepto de cualquier aroma religioso
concreto.
Mientras tanto, a buen seguro seremos testigos en los próximos meses y años de nuevas obras y trabajos
sobre este asunto, y que también qué duda cabe, dejarán en los mismos la impronta ideológica de sus
respectivos autores. Como en la vida social y nuestros políticos con sus izquierdas y derechas, también
ocurre algo parecido en los asuntos del "Cielo".

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“Algo más que palabras”
Víctor Corcoba
Escritor
corcoba@telefonica.net
UNA FILOSOFÍA DE VIDA DISTINTA
Letras, tu revista literaria
Página 67
El mundo ha perdido el horizonte de la ética que jamás se debe perder de vista. Aquellos que vivimos
en una situación privilegiada no podemos permanecer indiferentes hacia los llantos de los que se
encuentran en el otro extremo. No es común escuchar, en boca del mundo de las finanzas y de los grandes
empresarios, una filosofía distinta del máximo beneficio. Nos desvela la solidez de los bancos y, sin
embargo, permanecemos inmóviles ante los problemas del desempleo y las hambrunas, que tienen poco
que ver con la escasez de trabajo o alimentos, y mucho con otros factores económicos y sociales. Ante
estos hechos, reconozco, que a mí no me interesa el crecimiento de la Banca, sino el crecimiento económico
de las familias. Tampoco me interesa para nada el mundo empresarial que no tiene un comportamiento
ético e integrador, que no considera la responsabilidad social como parte de su trabajo. El desarrollo
de algunos ―favorecidos‖ es más de lo mismo, en cambio el avance del bienestar global de la
humanidad es lo incomparablemente gozoso.
Efectivamente, sí me interesa que los proletarios de chaqueta y corbata se nieguen a trabajar de
sol a sol, porque es una buena manera de repartir el trabajo y de que ellos puedan hacer más vida familiar.
Y también me interesa mucho que aquellas multinacionales cuyos productos se fabrican en países
del tercer mundo, a bajo precio, explotando a mujeres y a niños, vayan a la quiebra y tengan que cerrar
sus puertas. Claro está, son innumerables las injusticias que se siguen produciendo a diario; en parte, por
una mala interpretación de los poderosos entre la ética pública y el desarrollo económico, que siempre
castiga a los más débiles, porque los frágiles siguen sin tener voz.
La apuesta por una filosofía de vida distinta conlleva que el trabajo sea considerado en toda su dignidad
como un derecho natural de todo ser humano. La cuestión no es el beneficio por el beneficio, sino
la realización de la ciudadanía en el bienestar. A propósito, solía decir el novelista británico de origen
polaco, Joseph Conrad, que no le gustaba el trabajo, quizás a nadie le guste; pero que le gustaba que, en
el trabajo, tuviese la ocasión de poder descubrirse a sí mismo. Y es verdad, uno puede que no necesite
trabajar para comer, pero necesitará trabajar para tener salud. O sea, que todos precisamos estar ocupados.
Por eso, sobre todo para que una sociedad no caiga en la ociosidad, todo joven que no esté estudiando
debiera ofrecérsele alguna forma de garantía laboral, es decir una oportunidad de trabajar, de formarse
o de participar en alguna medida de activación. Quedarse parado es lo último. Por el contrario, igualmente,
debo decir que una vida construida sobre el círculo vicioso de la ambición se convierte en una
vida arrastrada que no tiene sentido vivirla. Lo fundamental, pues, radica en que los individuos sean considerados
como algo más que un mero recurso humano de un sistema de producción, en la mayoría de
las veces generador de esclavitudes; puesto que, a veces, todo se concentra en incentivos económicos.
Activar los valores democráticos y morales nos ayudarán a saber discernir para tomar posiciones libres.
Desde luego, todos los ciudadanos estamos llamados a situarnos ante nuestra propia responsabilidad,
consigo mismo y con el planeta, en un marco globalmente solidario. La expresión popular de ―es tan pobre,
que sólo tiene dinero‖, encierra un profundo significado, sobre el que vale la pena reflexionar.
El ser humano no puede ser un muñeco de la economía, de los agentes de producción e intercambio,
de distribución y consumo de bienes y servicios. Por consiguiente, estimo, que ha llegado el momento
de plantarse, de revisar el camino recorrido, de darnos nuevas reglas y de encontrar todos juntos
nuevas formas de compromiso. La dificultad no está en cómo formarse para el trabajo del futuro,—>

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“Algo más que palabras”
Letras, tu revista literaria
Página 68
que también, el mayor problema surge en la ética que tendrán esas mujeres y hombres que generan trabajo
y que forjan vidas. A mi juicio, la mayor de las trabas es, sin lugar a dudas, la pérdida de la capacidad
de percepción de lo ético, el orgullo de dominar porque sí y la falsa humildad que se siembra. Ya se
sabe que sin moral alguna, el ser humano se convierte en un animal de difícil doma porque no ve la ética
de la responsabilidad por ninguna parte. De igual modo, del orgullo tampoco surge nada noble; y de la
soberbia, la necedad nos puede. En consecuencia, hemos de cambiar complemente de cultivo y de cultura,
poniendo a la persona, a cualquier persona, como sujeto de la vida económica y del trabajo, lo que
nos exige a todos un ejercicio de responsabilidad humana, íntimamente orientada al valor de la dignidad
de la persona, a la búsqueda del bien común y al desarrollo estético de las sociedades.
Esa vida diferente es una vida globalizada, que ha de construirse desde una economía socialmente
solidaria y a medida de la persona, bajo un modelo de economía de relación. Por cierto, me pareció muy
buena la idea de la ONU de exhortar a todos los habitantes del mundo, con motivo del Día Internacional
de Nelson Mandela, instando a que se dediquen 67 minutos de su tiempo a algún servicio a su comunidad,
un minuto por cada año que el líder sudafricano ha servido a la humanidad. Sin duda, un buen referente
para ejercer la solidaridad y repensar sobre la auténtica expresión de la palabra, en un momento de
una precariedad laboral preocupante, y con la herida del desempleo que sigue afligiendo a multitud de
países. En cualquier caso, a pesar de la inseguridad y la crueldad, del desasosiego y la pobreza, pienso
que la vida es bella, a poco que nos regalemos una sonrisa los humanos y estemos dispuestos a tendernos
una mano los unos a los otros. Quizás, por otra parte, esta sea la única razón de vivir.
Naciones Unidas de las
Letras
Que repercuta por el mundo la palabra
poética en hechos transformadores de
la terrible condición humana. Si NUES-
TRAS LETRAS logran sembrar , así sea
la más pequeña semilla de paz y de
amor por la humanidad, ¡Que crezca y
se multiplique entre las ya sembradas y
por sembrar de todos los poetas del
mundo- Así me iré tranquilo a contemplar
callado el caudaloso río de la vida
purificado por la poesía inmortal y sus
h e r a l d o s . ¡ N O M A S P A L A B R A S !
¡POETAS! Las vuestras de pequeños
dioses, ¡Resucitar requieren! para derrotar las Furias
en el infierno de los hombres.
Joseph Berolo. Fundador

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
1.2.3 Acción
Martín Lucía
Escritor
Letras, tu revista literaria
Página 69
Ferias y editores
Me incorporo a esta revista Letras y quiero hacerlo con una reflexión sobre un tema que, en mi doble vertiente
y condición de gestor cultural y editor (¿acaso no tienen que ser casi lo mismo?), me toca muy de
cerca.
Acabadas quedaron las distintas Ferias del Libro. Uno, que tiene una concepción de la edición que va
mucho más allá de la mera impresión (un editor no es un impresor; poco tuvo que ver la labor de Altolaguirre
con la de Gütemberg), se acercó a un par de ellas con la intención de no ser un mero exhibidor del
producto literario. Quisimos vender libros. Claro que sí. Si no vendemos libros no podemos seguir editando.
Pero no queríamos venderlos como simples escaparatistas. No somos gestores de escaparates. Somos
gestores de libros, de autores, de historias que en ellos acontecen, de sentimientos, de intenciones,
de ideales, de sueños. Y eso es lo que queríamos vender a aquellos que se acercaran al puesto de Ediciones
En Huida (www.edicionesenhuida.es). Y es por eso que hicimos una larga lista de propuestas que, en
su mayoría, fueron rechazadas. No queríamos postrarnos detrás del mostrador y esperar que, con poquedad,
el público asistente se acercara a ver qué vendíamos. Propuestas que sacaban a los autores más allá
de la caseta de venta, que decoraba el entorno, que invitaba al visitante a ser uno más de la feria…
En los últimos años han aflorado un gran número de pequeñas editoriales, muchas de ellas desde el incipiente
mundo de la poesía, mundo que comienza una nueva etapa de florecimiento (al menos en número
de lectores, en escritores practicantes y militantes y en libros editados), tomando el relevo de los ochenta.
Estas nuevas editoriales, apoyadas en las nuevas tecnologías y nuevas plataformas de difusión está aportando,
no sólo nuevos títulos, sino también, y sobre todo, una nueva concepción en la cuestión editorial.
El editor deja de ser un agente literario y pasa a ser un gestor cultural, propiciando eventos en los que
poder mostrar sus libros. El editor deja de ser la etapa previa al librero y se convierte en gestor, en librero,
en agente… en un todo que agita a todo aquel que a su lado se encuentra para mostrarle su producto.
Pero no se limita a mostrar la portada, la cubierta. No. Va más allá. Le muestra las tripas. Las tripas como
metáfora y como todo. Facilita al lector que tenga un contacto directo con el escritor, que este muestre
las tripas de su libro y las propias. Que le lea, que le explique, que sea alguien próximo.
Y esta labor de agitación es la que hacemos normalmente, como otros compañeros que comenzaron antes
y de los que aprendemos mucho y con constancia, y es la que quisimos llevar a cabo en estas dos ferias.
Pero se nos limitó mucho desde la dirección.
Lastimosamente, y con todo el respeto para este gremio, pues los necesitamos tanto como ellos a nosotros,
las feria del libro están orientadas a los libreros. A la inacción. A quedar relegados al otro lado del
mostrador. A la firma de autor como hecho más provocador.
Muchos de ellos, los libreros, lo sé por amigos, también se encuentran secuestrados por esta forma de
exponer los libros.
En estos tiempos que corren, cuando los presupuestos más se recortan, se hace necesario sacar a los libros
de los anaqueles, de los estantes, y llevarlos a los lectores. Toda persona es un lector en potencia.
Pero no todas las personas se paran en un puesto y escrutan lo que realmente se esconde tras numerosas
portadas. Este es el matiz que hay que aprovechar para avanzar en el fomento de la lectura.
No quiero aprovechar este artículo, ahora que he mencionado el recorte de presupuestos, para denunciar
una situación que esperemos se resuelva. Nuria y Antonio, compañeros de lucha y responsables, por
ejemplo, de Cangrejo Pistolero Ediciones, llevan varios días moviendo cielo y tierra para qué se conozca
lo siguiente:—>>

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
1.2.3 Acción
Letras, tu revista literaria
Página 70
―La organización del Festival Internacional de Poesía de Sevilla, Perfopoesía, reflexiona sobre la continuidad
del evento para 2011, tras haber sufrido un fuerte recorte presupuestario que comprende la totalidad
de la subvención acordada y aprobada en los presupuestos generales durante el anterior Gobierno del
Ayuntamiento de Sevilla, y que se venía ejecutando desde las dos ediciones anteriores.‖
Sin duda, una muy mala noticia para Sevilla, para los sevillanos y para todo aquel que disfrute de la cultura
como un derecho ciudadano. Mala y extraña, sobre todo cuando, ―el Festival contó en su segunda
edición con un total de 5.000 visitas, y en su tercera edición con idéntico presupuesto, consiguió más de
10.000 visitas en 46 actividades en una semana de duración. El total de impacto en la difusión directa del
Festival de Poesía llegó en la edición anterior a más de 150.280 personas, según el E.G.M., y el total de
público objetivo que recibió información directa a través de la red fueron 17.822 personas. Se volcaron
en la red más de 50 vídeos de todo el evento y más de 1000 imágenes. Sólo el Blog de Perfopoesía recibió
en la edición anterior más de 12.000 visitas desde 130 ciudades españolas y un total de 20.000 en todo
el mundo.‖
Lo dicho, una mala noticia que esperemos que no se confirme. Ánimo, suerte y cordura.
Para Más información:
http://festivalperfopoesiasevilla.blogspot.com/2011/07/peligra-la-continuidad-del-festival-de.html
http://www.artistassinfronteras.es/promocion/la-revista.html

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
La afilada navaja
Ignacio Fernández Candela
(Escritor-crítico literario)
“EL OLFATEADOR”.
AUTOR: FRANCISCO ANGULO
LápizCero Ediciones. 2011
El olfato del ingenio creativo
Letras, tu revista literaria
Página 71
La trascendencia es aquello que se impulsa en la corriente de lo previsible y traspasa
la frontera creando su propio reclamo; en las artes literarias es todo un paradigma
de solidez argumental y es más concluyente en el género policíaco. Francisco
Angulo conoce la esencia de lo eficaz en la confección de la trama narrativa
y el resultado es singularmente atractivo.
Pero ¿qué sucede si además de traspasar la frontera de lo formalmente correcto, de lo estilísticamente
impecable, se añade un sello de originalidad que convierte en patente lo insospechable para el lector?
Pues que nos encontramos un libro como El Olfateador para concitar atención inmediata en la lectura. Si
la imaginación del autor genera brillantez en el ámbito del proyecto de la Ciencia, no menos excelente
iba a ser la desplegada en el espacio literario con una canalización de originalidad implícitamente convenida.
Olfateador es familiarmente un sustantivo que rememora la pesquisa inherente a la acción policial. Así
podríamos concebir la narración de lo policíaco, si bien en la novela de Francisco Angulo predomina la
originalidad considerando que hablamos de un intelectual pragmático, acostumbrado al examen analítico
y a la complejidad del desarrollo científico en una imaginación sorprendente, versátil y efectiva.
El contraste de la ciencia axiomática frente a la consciencia vulnerable del alma terrenal, tan falible,
es una constante de intriga que da identidad a Harry, el investigador protagonista que vive el declive de
su carrera profesional con la angustia incontenida por la impotencia de no resolver el asesinato de la pequeña
Lisa, acaecido muchos años atrás.
Continuos cambios de ritmo esbozan la integridad argumental en que subyace la discontinuidad de la
confianza en las posibilidades humanas, siquiera en la grandeza de la misericordia o de la bonhomía de
las intenciones nobles, frente al embate de los conflictos existenciales que degeneran en crimen, para
resguardar la esperanza de que la Ciencia resuelva lo que la perspicacia humana no logra atisbar por esconderse
de la propia consciencia bienintencionada de la voluntad aparentemente bondadosa.
Quien otea y cimenta las perspectivas de la novela policial aportando rasgos de creatividad inesperados,
es un autor que demuestra estar versado en el inextricable submundo de la conciencia frente a la
problemática mundanal de la radicalización de las sensibilidades en que degenera la oscuridad de la violencia.
El Olfateador alude a la bestia indómita del intimismo visceral en que confluye la confusión y el pulso
por la cordura ante la amenaza de la demencia. Trata de criminales pero también de locuras fundadas en
la justificación de los males que busca el bien de sus inconfesables satisfacciones. No es un chapoteo,
esta narración, por la trascendencia de las luchas entre el Bien y el Mal, sino una profunda disquisición
de lo mundano confrontado con sus más profundos y dementes temores. —>>

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
La afilada navaja
Letras, tu revista literaria
Página 72
Estamos ante una novela que es miscelánea de acertadas sensaciones, a cada cual más fascinadora e inquietante.
El desarrollo de la acción está pautado por una antología de casos policiales- llamado ―De crímenes y
criminales‖- que conforma un anecdotario dinámico sobre la multiplicidad de factores que incide en el
móvil de los crímenes y la naturaleza impenitente de la ambición humana, torcida y entregada al desfase
de la agria voluntad asesina que en ocasiones no es comprensible ni para el propio ejecutor desde la
complejidad del espíritu destructivo que se genera del inconformismo y la malignidad.
El Olfateador es un libro con propias pautas de creatividad que resuelve una argumentación funcional
con una miscelánea de registros acomodados en un género policíaco que no obvia la ciencia ficción y la
profundización en la moral concluyente de las sinuosidades de la mente , como la dificultad por analizarla
con la paradoja de sus contradicciones, siendo en esta ocasión, espectaculares.
El eje troncal argumentativo es el desvalimiento de las sensibilidades ante la sinrazón de la violencia;
una constante existencialista en el laberinto interno de un policía que se ve influido por las miserias de
los bajos instintos después de tratar , cara a cara, con el crimen y los autores que los inspiran. Todo asesino
posee su propia marca de inspiración destructiva, como así explorará el olfato de un Harry, inspector
de policía, con sus propios instrumentos de conciencia obnubilada ante el olvido de la realidad.
En la magnífica novela de Francisco Angulo no falta la sorpresa final, bien presentada y con intención
de ingenio, que nos acompaña durante toda la trama aun sin advertirlo hasta el momento preciso. La
confluencia de las paradojas desemboca en una superior de realidad donde nada es lo que parece ni nadie
es identidad previsible en un Dédalo de vitales subsistencias, ante una naturaleza salvaje y significativamente
misteriosa que, por mucho que se pretenda explorar, siempre será desconocida incluso ante nosotros
mismos.
No obstante la frase que inicia esta obra es tremendamente lapidaria, acerca de la delgada línea que se
traza entre el Bien y el Mal, para finalmente quedarnos fuera de ella.
Resuelta, consistente en estilo- una constante de todas las obras publicadas por LápizCero Ediciones- y
capaz de imbuir al lector en sus expectativas fielmente cumplidas de la originalidad, El Olfateador aporta
lo que el género policial trasciende a sus lectores y se implementa, además, con otras virtudes que el
ingenio conlleva en el arte escrito y que Francisco intuye como excepcional investigador de las posibilidades
humanas.
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Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“Percepciones”
Natividad Senserrich
Escritora
Letras, tu revista literaria
Página 73
MAHOMA HABLÓ DE AMOR O LAS MENTIRAS DE LOS QUE HABLAN EN NOMBRE DE ALA Y
DE SU PROFETA MAHOMA. UNAS NOTAS. DEDICADO A TODAS LAS MUJERES QUE QUIEREN
SEGUIR EN LA MÁS ABSOLUTA DE LAS IGNORANCIAS.
Nunca mejor dicho, quizás, que en el Corán se habla, entre otros valores universales, de amor y de tolerancia.
Del mismo modo que ocurre en todas las grandes religiones y todas las religiones llamadas de
libro; es decir, reveladas. En todas ellas existen unos mensajes universales comunes que hablan de amor
y de tolerancia, y de otros muchos valores.
A mí qué me importa que a unos locos les dé por amenazar de muerte a todo aquel que ―ose‖; que se
atreva a nombrar al profeta o a Dios con el nombre de Ala. A mí qué me importa.
A mí no me importa en absoluto. Lo que si me importa y mucho es que la gente y hasta algunos países
del Islam radical, mientan impunemente; mentiras que se convierten en actos; Islam radical que es en sí
mismo potencialmente terrorista. Eso sí me importa y mucho y les debería importar a muchos que dicen
que piensan. Que la ignorancia campe por sus fueros en el mundo entero, eso sí debería importar. Más
aún cuando la mentira se extiende como pólvora entre las corrientes islámicas que tenemos entre nosotros
en Occidente, personificadas en la inmigración desde donde toman posiciones. Llegada a este punto
es cuando debo advertir que no hay en mis palabras ningún atisbo de intolerancia, racismo o xenofobia.
Solamente hay en lo que digo estudio, lectura y reflexión. Muchos saben lo que se esconde tras los discursos
del islamismo radical pero callan porque no es políticamente correcto hablar en estos términos
cuando en todos los países europeos, en EEUU, y en muchas partes del mundo la inmigración árabe musulmana,
en general, dispara las estadísticas de llegada. No queda bien en un país que es blanco de la
inmigración árabe musulmana, hablar de la mentira del islamismo radical. Pero recordando aquella canción:
no es más dura la verdad lo que pasa es que no tiene remedio.
Voy a intentar explicarme en las líneas que siguen. Cuando hablo del islamismo radical me refiero a todas
aquellas corrientes, como por ejemplo el salafismo que sin ser históricas tienen muchísimos adeptos
en todos los países árabes musulmanes y también entre esta inmigración en los países occidentales. Son
muchas las corrientes y muchos los nombres; sin embargo todos tienen algo en común. Todos ellos
mienten.
Aquí recuerdo con pesar al Islam histórico, al Islam antiguo que conformaba un pueblo culto, sabio y
extremadamente sensible. Un Islam que en España a pesar de las diferencias surgidas entre sus distintos
miembros, supo convivir, pactar, dialogar. Un pueblo que sabía de ingenierías varias, con las que, por
ejemplo, dominaba el agua haciendo de ese dominio un saber que llenaría España de vergeles, huertas y
tierras fértiles. Un Islam que trabajó codo con codo con judíos y cristianos, por ejemplo en la Escuela de
Traductores de Toledo bajo el auspicio leal de Alfonso X el Sabio. Ese Islam lo escribo yo en mayúsculas.
De ese Islam hemos de aprender todos tolerancia, paciencia y filosofía. Grandes obras literarias y
filosóficas de autores árabes se gestaron y vieron la luz durante ese tiempo antiguo. ¿Qué se ha hecho de
una gente tan culta y respetuosa? ¿Donde están ahora que el mundo los necesitaría?. No están, simplemente
han desaparecido y únicamente existen unas élites intelectuales que para sobrevivir han debido
exiliarse a países occidentales por qué en los suyos se les asesina y se les tortura.
Nos equivocamos nosotros cuando dijimos que el problema radicaba en que no interpretaban los textos
sagrados. Escribimos por activa y por pasiva que no utilizaban el giro hermenéutico; que les faltaba la
intención de activar desde la realidad actual sus textos sagrados. Lo escribimos y lo dijimos y nos equivocamos.
—>>

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“Percepciones”
Letras, tu revista literaria
Página 74
Claro que interpretan y lo hacen bien. Interpretan según son sus intereses, traspolando textos del Corán,
haciendo de ellos un discurso a imagen y semejanza de lo que necesitan. Todos los islamismos radicales,
integrismos y fundamentalismos manipulan el texto sagrado, lo fuerzan para que diga lo que quieren
que diga. Y lo hacen a su antojo. Las élites teológicas no están ahí para frenarlo ni denunciarlo, están
exiliadas en Occidente. Prueba de ello es la polémica acerca de la legitimidad en el acto de que la mujer
árabe se cubra. Se cubra más o menos; las mujeres pueden cubrirse la cabeza, la cabeza y el rostro dejando
descubiertos sólo los ojos, o bien pueden cubrirse por entero como ocurre con el burka que resulta ser
un ingenio misógino y machista donde los haya, por el cual las mujeres ver la realidad a cuadraditos
muy pequeños.
Detrás de cada una de esas formas de cubrirse las mujeres hay unos hombres que interpretan, unos hombres
que fuerzan el texto sagrado del Corán, por qué no son suficientemente valientes y corajudos como
para decirles a sus mujeres lo que quieren de ellas y tienen necesariamente que decir que es palabra de
Ala o de Mahoma, que al caso que tenemos ya da lo mismo. Ellos, varones soberbios de un Islam radicalizado
y mentiroso, tienen que sobornar con la palabra de su dios para que sus mujeres hablen, vistan y
se comporten y piensen como ellos desean. Un deseo que no es más que ansia y deleite de sumisión en
una mentira inveterada que atraviesa todos los discursos islamistas actuales.
Por supuesto que interpretan y lo hacen de la forma más zafia, mezquina y mediocre, que es aquella que
quiere la desigualdad entre su gente; la que predica la intolerancia en sus gentes y aquella que hace proselitismo
llenándose la boca con un odio sin cabal hacia un Occidente réprobo y satánico según sus propias
palabras Un discurso potencialmente terrorista que se autoalimenta de prepotencia, de odio y de
aborrecimiento. Un discurso islamista que conduce a la animadversión hacia Occidente, con un resentimiento
sin igual cuando hablan de su Al-Ándalus confirmando no sólo la mentira sino una profunda ignorancia
y desconocimiento de las circunstancias históricas de un tiempo ya pasado. Nunca ha ocurrido
nada semejante. Afirmar que un territorio que invadieron y sometieron del sur hacia el norte, la península
ibérica, es su patria y es suyo, y debe serles devuelto. El sueño del loco de Bin Laden de conformar un
Al-Ándalus que abarcará desde España hasta Oriente. Estos sueños de demente, de idiota y además de
estúpido son parecidos a los sueños de aquellos que también soñaron con conquistar el mundo: Cesar,
Napoleón y Hitler entre otros que viven o vivieron en su mundo onírico deslavazado y muy lejano al
mundo real.
¿Culpa? No hablo de culpa ni de culpas, hablo de manipulación. Hablo de cómo utilizan lo religioso como
medio o ámbito desde el cual manipular la palabra del profeta y de este modo esgrimir la palabra de
Dios, aunque a Dios se le llame Ala. ¿Culpa? No, no hablo de culpa. Hablo de una tendencia generalizada
hacia la incultura y la ignorancia de millones de árabes musulmanes en todo el mundo y de millones
que viven entre nosotros. Un desprecio a la cultura, a su propia cultura, a su propia historia, a su memoria.
Repito aquí qué sí existe una élite intelectual, culta y preparada que no puede más que exiliarse para
continuar siendo.
Cualquiera puede alzarse como imán y ponerse a escribir burradas del tipo que sólo pueden escribir los
burros mayúsculos de este mundo. Burradas que son publicadas y vendidas en los aledaños de las mezquitas
de nuestro país y también del suyo. Como prenda revisen las obras del doctor Aid Ibn Abdullah
Al Qarni que se pueden encontrar en mercadillos y puestos cercanos a la mezquita ya traducidos al castellano.
Afirma de forma contundente la sumisión de la mujer al hombre, una sumisión que ha de ser
completa y total si no quieres que te den más palos que a una estera. Ahí tienen una de sus perlas: Hazle
caso (al marido, claro) y obedécele pues la complacencia trae tranquilidad y la obediencia al marido
complace a Allah (Ala); asegúrate de lucir y oler bien, no debe ver ni oler nada feo en ti; prepárale la
comida a tiempo y mantén silencio cuando duerma pues el hombre es como las llamas que arden y si lo
molestas en su sueño harás que se enfade. El libro que contiene esta cita se titula Tú puedes ser la mujer
más feliz del mundo, y también la más imbécil. Un libro que nadie dice tener pero que todos conocen.
¿Culpa? Si, ahora si culpo. Culpo a todos aquellos que de forma contumaz insisten en mantener en la
ignorancia, el analfabetismo, el oscurantismo y el atraso a millones de mujeres en todas partes. —>>

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“Percepciones”
Santa Compaña
Salvador Moreno Valencia
Pídela en tu librería, o cómprala en papel por Internet:
http://libros.casaeolo.com/books/la-santa-compana
Editorial: Casa Eolo
ISBN Físico: 978-84-15178-09-5
Letras, tu revista literaria
Fecha de Publicación: 21 de Marzo de 2011
Página 75
Culpo, sí, también culpo a las mujeres árabes musulmanas de su deleite en permanecer en la inopia, en la
rudeza, en la incultura. Permaneced sujetas al varón y sin querer saber. A eso lo llaman actitud correcta.
Mujeres musulmanas que deslegitimáis el sexo femenino pretendiendo verdad en medio de un discurso
mentiroso, embustero y falsario que os mantiene en la oscuridad.
Editorial: Casa Eolo
Temática: Narrativa
ISBN Físico: 978-84-15178-09-5
Descripción:
―Santa Compaña‖ nos presenta un juego ininteligible y
apasionante, en el que nada es lo que parece y todo parece lo que
no es, un lupanar literario en el que Dediegos, el escritor que
protagoniza la historia, ha perdido el control sobre su vida, sobre
sus personajes y sobre su obra en general, la cuál ha emigrado a
otras firmas huyendo del fracaso recurrente que acompaña al
escritor en su existencia.
Santa Compaña:
Una sonora bofetada al universo cartesiano que parte de la conciencia de un personaje singular.
Verónica Pedemonte Morillo-Velarde, escritora.
El Puerto de Santa María mayo de 2011
————————————-
El amor, que simboliza Nadin, es la forma que tiene Salvador Moreno Valencia de apuntar a una posible
explicación que Einstein y Heráclito y Demócrito y Ovidio sabían: que nada se crea ni se destruye.
Porque todo se transforma.
Ricardo Mena, escritor.
————————————-
Salvador Moreno Valencia engancha al lector porque éste nunca sabe hacia donde le están llevando o cuál
será el siguiente paso, aunque sí sabe que está disfrutando con una novela universal que no le dejará
indiferente.
Rubén Sancho, escritor.
————————————
Un escritor que juega muy bien al equilibrio entre la imperiosa soledad y la comunicación a escala
planetaria, es Salvador Moreno Valencia.
Edgar Borges, escritor.

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“Dese el exilio”
Consuelo García del Cid Guerra
Escritora
VAGANDO POR AHÍ
Letras, tu revista literaria
Página 76
De lejos escuchaba, cuando la música es fondo
hacia el que no te acercas por falta de identidad, fusión
de melodía, sentimiento en su letra e ignorancia.
Pasaba yo de largo y me reía. Ahora sé que
aquella sonrisa era sarcástica, estúpida y superior.
Que me sentía ajena a su significado, despreciaba el
ambiente y clasificaba el mundo por encima del
hombro. Sin saber, pero queriendo. Sin preguntar
siquiera. Sin atención alguna.
No atravesé los barrios periféricos, tampoco los del
centro. Los verdaderos dueños de tantísimas razones,
condiciones y estados. No sabía lo que era ser
desfavorecido porque creí que el mundo no me hizo
el favor. Que todo lo que nos toca en suerte es lo
contrario a nuestro íntimo deseo, el motivo aparente
para ser de otro modo, transgredir, escapar, rebelarse
o morir. Nada como la juventud para aspirar a
todo, querer vivir lo máximo y sentirse incompleto.
Componía poemas de fácil pareado, burlaba las señales
y olvidé el catecismo. Seguía sin saber, y cantaba
lo mismo. Ignoraba el rincón, su verdadero potro,
la fuerza de las palmas, lo fácil del aplauso. Era
entonces temprano, pero tenía prisa.
-¿Adónde vas?
-No sé.
-¿En qué trabajas?
-Bebo.
Me lo dijo una chica de aspecto soñador. Cansada de tanto andar sin rumbo en busca de algo fijo. No
capté la palabra. No interpreté su miedo, sus ojeras, su limbo. Pero la olía cerca, me inspiraba cariño,
quería protegerla antes de ser mayor. Ella cantaba algo que comprendí en el acto, y fue nuestra canción.
Era profunda: Mucho. Me hizo llorar: Y cuánto…
http://youtu.be/qcixXfcTN38

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“Crónicas del Abandonado “
Eduardo Persico
Escritor
www.eduardopersico.blogspot.com
Una instancia donde la realidad retorna a ser la verdad.
Letras, tu revista literaria
Página 77
… y una puesta en hora de aquello sustancial de la humanidad pidiendo que comamos todos
Cualquier palabra gana, pierde, se envilece o jerarquiza según cómo y donde se pronuncie, en
cuanto ese término ha sido el valor más integrador de la especie. De la manada en adelante incluyendo
sus separaciones, luchas y postergaciones, la palabra enlaza lo reciente con lo ya adquirido por el individuo
y si ese signo se malversa o traiciona el daño perjudica íntegramente al grupo o especie, y por lo
mismo vale tanto desde qué Poder se dicen las ‗verdades. La historia íntegra es ya un ejemplo y no de
casualidad el Napoleón Bonaparte por ahí advirtió que ‗un Idioma era un Dialecto con un ejército
detrás‘. Esa fuerza suficiente para construir el pensamiento colectivo es notoria: el uso del castellano
entre nosotros en desmedro de las lenguas nativas resumiría con qué palabras y desde dónde el Poder
logra malversar cada historia.
Hoy mismo y cuando los engendros económicos de los centros mas importantes del Poder
por atenuarle al capitalismo financiero el cenagoso terreno por donde ambulan la producción y consumo,
-madre de todas las batallas- Grecia, España y otros deben desechar ‗los activos tóxicos del
sistema‘, antes llamadas Deudas, y los ya actuales y venideros Desocupados son ‗candidatos a percibir
un seguro social‘ que aunque jamás logren percibirlo, resuena menos doloroso. Asimismo y usando sus
propios recursos idiomáticos los grandes medios de la información universal suelen contarnos que los
muertos por los ‗bombardeos erróneos‗ son apenas ‗daños colaterales no deseados‘, y así también le ordenan
al mundo que cualquier entredicho entre ‗buenos y malos‘ se falsea y extrapola a voluntad. A saber
y en estos días, la detención por violador del máximo funcionario del FMI Strauss Kahn, - que alguna
vez no coincidiera con el concilio de Washington- la pronta asunción en su lugar de la francesa Christine
Lagarde y el ingreso a escena de otra mujer reclamando justicia por un ataque similar de Kahn hace
diez años, son un buen ejemplo. Desde lo espectacular y para semanarios ‗del corazón, este enredo resultó
atractivo y suficiente para excluir los intereses económicos y políticos que se movieran tras semejante
cambio en el FMI en instancias tan complejas en varios países de Europa. El asuntito no altera que
ante las órdenes superiores cualquier acusación, cierta o fraguada, no es un descubrimiento contemporáneo
y no existe lugar del mapa donde la realidad más incuestionable no sea desdibujada de algún modo.
Hasta ahí los desacuerdos y las certezas, pero actualmente acontece un período histórico de creciente
movilidad social donde también las grandes multitudes desechan esa impune manipulación. Acaso sea
una puesta en hora de ciertos aspectos sustanciales de la humanidad pidiendo que comamos todos, bien
puede ser, pero a eso se le agrega una activa reclamación popular y una dinámica en sus manifestaciones
inesperada por las grandes corporaciones y socios menores. La gente en la calle que mucho pero mucho
preocupa al Poder, hoy discute desde la instrumentación de los paraísos del capitalismo a los verdaderos
cimientos de su ideología. No son todos reclamos menores con sentadas de alguna plaza ni en la exhibición
de los indignados en la Puerta del Sol, y ante ese fenómeno caen en desgracia ciertas usinas de la
opinión interesada, maniquea o calumniadora. La movilidad de las multitudes que tiende a permanecer
se irá agudizando si la cuestión de la subsistencia económica se acrecienta y con más o menos matices
todas cuestionan con tanta dureza a los medios de comunicación que sin duda, le restan cada día más
predominio y credibilidad sobre la sociedad. Y de paso nos anoticia a todos que la vieja convicción de
aceptar sin relectura toda especie publicada, ya fugó del inconsciente colectivo y mucho antes de lo ->>

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“Crónicas del Abandonado “
Letras, tu revista literaria
Página 78
pensado por el mismo Poder.
Y sobre la veterana credulidad me permito recontar algo escuchado al poeta Cátulo Castillo: en una
peluquería de Buenos Aires discutían con fervor si era cierto que un español llamado Baigorri Velar
había traído a la Argentina una máquina que hacía llover donde fuera. Sería por los años treinta, y el joven
ayudante del peluquero le gritó a Castillo que no lo creía ‗che Catulín, ¿cómo eso puede ser mentira
si está escrito encima del diario? Esa vez, risas aparte se acabó del debate, pero ya crecida la convicción
de que no existe medio informativo sin manipulación ideológica eso implica un avance sustancial en las
relaciones no solamente de poder sino las inherentes a lo cotidiano. Ese novedoso bagaje de percepción
crítica de lectores y televidentes en todos los niveles empieza a exigir, - sin éxito ya ni en lo inmediato,
por supuesto- que los medios en general y no solamente corporativos deberán mejorar la objetividad hoy
ausente en cualquier enfoque. Asunto que sucederá por la imposición de una realidad que pese a sonar
como un confortable lugar común, es la única verdad. Aunque las corporaciones del Poder se resistan a
pura falacia discursiva. (7/2011).

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
“Mejor lo escribo”
Maite García Romero
Escritora
CANONIZANDO EL DINERO
Letras, tu revista literaria
Página 79
En tiempos anteriores a la Ilustración donde el analfabetismo y la superstición eran la norma general, predominaba
la idea de que sin la creencia en un dios vengador de las faltas y remunerador de la virtud, nada
podía detener al hombre en el camino de la perversidad. La rectitud del hombre o la mujer era considerada
ilusoria sin la religión; sólo la revelación y la fe en un dios justiciero estaban en condiciones de asegurar
eficazmente la moralidad. Actualmente el compromiso moral ya no es decretado desde la cúpula vaticana
sino desde el mismo suelo profano de la vida humano-social, hoy la persona accede a su dignidad y
rectitud sin el aval de un premio celestial ni la amenaza a un castigo del infierno. Pese a esta realidad observamos
como la mayoría de los dirigentes eclesiásticos siguen aferrados ciegamente al axioma de la
cultura judeo-cristiana, y así el cardenal Rouco Varela, con esa actitud de erudito en preceptos divinos, el
día 16 del pasado mes de junio llama a los sacerdotes a responder a la necesidad de Dios que tienen los
jóvenes, como los protagonistas del 15-M que están sufriendo las consecuencias del alejamiento de Europa
de sus raíces cristianas y advierte que este alejamiento de Dios "impacta sobre todo en los jóvenes, como
estamos viendo estos días con el fenómeno del 15-M de la Puerta del Sol: ―jóvenes que no conocen a
Dios, no conocen a Cristo (…), la imagen amable y cercana de Dios, de un Dios que va a tu encuentro y
te coge la mano para salvarte". Aciprensa
Yo le pediría a Monseñor Rouco Varela que abandone por unos momentos ese trono ilusorio en el que
está asentado y que salga a la calle y observe, que mire a su alrededor… ¿Qué le hace pensar que esos
jóvenes no conocen a Dios? ¿Acaso él lo conoce? ¿Acaso él sabe quién es Dios? Santo Tomás de Aquino
ya dijo en su día: ―Como es imposible saber la naturaleza de Dios, es imposible hablar de Dios‖, por lo
cual, monseñor, intente abandonar esa postura envanecida y preponderante, opuesta a un vicario de Cristo,
y acérquese a esos jóvenes indignados del 15-M que luchan por lograr un mundo más justo y más
igualitario para todos. Escúchelos, charle con ellos, entérese de cuáles son sus problemas, medidas, derechos
o reivindicaciones, y después opine.
La parálisis clerical que padece la Jerarquía católica que sigue anclada en lo estático de la tradición, incapaz
de discernir la finalidad de Cristo, parece ignorar que la fe es algo vital, accesible y conciliada con los
signos de los tiempos y que ser cristiano no depende de la sumisión a dogmas, leyes, potestad humana ni
al alejamiento de las ―raíces cristianas‖ de Europa, como ha dicho Rouco Varela. Y quizás por esa incapacidad
de discernimiento es por lo que no han dudado los responsables de la JMJ publicar en la web la siguiente
circular: "Las postulantes, las novicias y las profesas, para poder participar, tendrán que llevar su
respectivo hábito". Que se les prohíba a las monjas que vayan vestida de calle el acceso al encuentro que
las jóvenes hermanas van a mantener con Benedicto XVI, cuando hace más de 40 años que la reforma
conciliar les permitió quitarse el hábito con todas las bendiciones eclesiales es, cuando menos, inadmisible.
¿Habrá cosas más necesarias por las que preocuparse? Intolerancias como ésta no hacen más que seguir
aislando a la Iglesia del mundo actual y provocando todo tipo de rechazo en la sociedad. Espero, que
de la misma manera que se les exige a las monjas vestir hábito en esta ocasión, se les exija a los sacerdotes,
frailes y novicios, la sotana, el hábito o el traje klesman.
Unas Jornadas Mundial de la Juventud, con visita Papal exclusivamente de carácter pastoral, con medios
sencillos, sin despilfarro de dinero, sin exhibición de grandeza y no vinculada al poder, sería el procedimiento
apropiado para el fin que se pretende. Pero cuando vemos que el Arzobispado de Madrid trabaja
con un presupuesto de más de 50 millones de euros sufragado en parte por las empresas más —>>

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“Mejor lo escribo”
Letras, tu revista literaria
Página 80
importantes de España. Que a su vez estos mecenas han visto la oportunidad de negocio que supone este
acontecimiento, máxime cuando el Gobierno ha declarado la JMJ ―evento de interés especial‖ lo cual supone
exenciones fiscales a las empresas de hasta el 80% de lo invertido. Que los peregrinos inscritos
además del pago que hacen de la inscripción, tienen que añadir un donativo de 10 euros como aportación
voluntaria al Fondo de Solidaridad aún cuando los 179 municipios de Madrid han firmado un acuerdo en
el que ceden sus instalaciones para la acogida de peregrinos (ver aquí). Que Fernando Giménez Barriocal,
director financiero de la JMJ, anuncia triunfalmente que este evento además de tener un coste cero para el
contribuyente ―supondrá una inyección de al menos 100 millones de euros a nuestro país‖. Y por último,
visto el coste que conlleva el vía crucis presidido por el Papa, que se va a celebrar en Madrid cuyas estaciones
van a estar representadas por 15 pasos de distintas cofradías y hermandades procedentes de 12 ciudades,
me pregunto: ¿Esto no es un negocio escandaloso? ¿No es insultante para los miles y miles de esos
otros jóvenes que están padeciendo la crisis alimentaria que golpea las poblaciones del Cuerno de África?
¿Tiene algo que ver estas Jornadas Mundial de la Juventud con el mensaje de Cristo?
El pasado 20 de julio la ONU declara hambruna en Somalia y solicita fondos de ayuda con urgencia. SOS
de los obispos de Somalia: "Estamos ante el mayor desastre humanitario del mundo‖. "Niños somalíes
están siendo atacados incluso por manadas de hienas" "Las víctimas inocentes son ya incalculables‖. No
miremos para otro lado
Que hoy en el siglo XXI se llegue a declarar una hambruna demuestra una carencia de humanidad que
clama al cielo. Es inmoral, indignante que aún tengamos niños en el mundo muriendo de hambre. No hay
derecho.
OBRAS DE MAITE GARCÍA ROMERO

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“El paso de la horas”
Lucren Romero
Escritora
Los protegidos
Letras, tu revista literaria
Página 81
―Dejaremos de hacer política cuando los políticos dejen de hacernos reír‖ (Coluche)
¿Qué hacemos en frente del ayuntamiento si hasta el río nos han quitado? Nosotros los nostálgicos, que
pensamos que siempre nos quedaría el río, consumimos ahora la rabia y la esperanza de pasar el testigo
a los jóvenes, porque de ellos será el futuro-si nosotros somos el futuro, por qué nos dais por culo-, hasta
ahora nos perteneció: hicimos revolución y luchamos toda la vida para conseguir unos logros sociales inimaginables
a principios del siglo XX, criamos a nuestros retoños en la abundancia y el bienestar-―somos
hijos de la comodidad, no queremos ser padres de la frustración‖. Los llevamos a la Universidad, donde
antes no pudimos entrar nosotros, y creímos que el mundo cambiaría de inmediato, porque ya nosotros
habíamos hecho bien nuestro trabajo. Ellos debían formarse para competir en el mercado. Y ahora, cuando
ese mercado se nos ha ido a pique, por los agujeros de los ladrillos, y viendo a nuestros hijos desheredados
de lucha, porque habíamos tenido cuidado en protegerlos de cualquier peligro, nos preguntamos
qué hemos hecho mal o por qué no le fuimos enseñando las técnicas de la frustración, y tienen que aprenderlas
con urgencias: ―universitario y parao, tienes todas las papeletas para ser un desgraciao”
Aquí están los jóvenes, frente a un cuerpo –números de policía, entrenados para protegerles -Si me pegas,
hazlo flojito, que estoy luchando también por ti-; y con ellos nos sentimos protegidos, aunque nos miren
de una manera desafiante, enfunden sus guantes y deseen entrar en acción, ―por menos de un pitillo‖. Esperando
a que la juventud salte a borbotones y se les calle a ―porrazo limpio‖. Y ocurran casos ―aislados‖
como los de Barcelona y Valencia.
Demostraron, el 19-J cómo los jóvenes indignados se manifiestan pacíficamente por las calles de nuestras
ciudades, levantan el campo, y lo dejan todo como una ―Patena‖. Que no sólo vagos y mendigos hay
en las calles:‖Parece democracia y no lo es”
¡Cuánto nos alegra verlos en marcha, codo con codo, donde estuvimos nosotros!, lanzando consignas inteligentes:
“Estas son nuestras armas”; “Esto es democracia”; “El pleno está aquí. “El pueblo, unido,
jamás será vencido”, eludiendo cualquier provocación de los legales-concejales electos-, o de su brazo
armado-policía, o simpatizantes gubernamentales, a los que no les importa ir nombrándonos uno a uno
para ficharnos en su retina-
Como dijo mi padre: -A mí, mis padres me dejaron trotando; yo os dejaré galopando.
Ya no sería preciso, ya no sería necesario repetir la historia. Pero, ahora sí: ―se acabó el carbón; a guisar
con leña”. Y la leña que arde es leña seca, no mojada. “Leña al mono‖ dirán los que ahora salen uncidos;
―Atízales, verás como se dejan de pamplinas.”
Estaremos ahí, con los jóvenes, para evitar que caigan en provocaciones inútiles.
Lo nuestro duró, como dice la canción de Joaquín Sabina -que a ver si le dan ya el Cervantes- lo que duran
dos peces de hielo en un ―wiski on de road‖, desde los ochenta hasta el dos mil diez. Total, treinta
años no son nada…Nosotros estamos bajo el amparo de las palabras, que son nuestra fuerza.
¡Si el arquitecto hubiera sabido que el Parasol se estrenaría como Ágora! ¡Qué publicidad le hemos dado!
Algunos de los que miraban nos recriminaron nuestra forma de actuar-“No nos mires, únete”- La política,
según ellos, se hace en los templos, perdón en el Ayuntamiento. ¡Como si al decir ―Buenos días‖ todas las
mañanas no se hiciera política!
¿Qué quedó del 15-M, se preguntan, para expresar su desaprobación y repetirse a sí mismos:‖no os sirvió
de nada”. Pero la llama prendió y alumbra ahora los barrios..., y los pueblos.

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La disidencia
Pablo Paniagua
Escritor
Yo me meo en Borges
Letras, tu revista literaria
Página 82
Fotografía: Jorge Luis Borges con Augusto
Pinochet)
―El Borges hablado, ese Borges de conversaciones,
de conferencias, de entrevistas, y
también el de los ensayos y las críticas,
siempre me ha parecido pobre, y más bien
superficial. En Argentina me citaban a menudo
como excelentes las frases ingeniosas
de Borges. Pues bien, siempre sufría una
decepción. Aquello sólo era literatura, y ni
siquiera de la mejor.‖ Witold Gombrowicz
Así de fuerte suena: ―Yo, me meo en Borges‖.
He de reconocer que soy punk. ―No
hay futuro‖ gritaba Johnny Rotten, y estoy
de acuerdo con él. Miro a mi alrededor y
comprendo a la perfección Del inconveniente
de haber nacido de Emile Cioran. No hay
futuro, eso lo tengo claro, y para expresar
dicho sentimiento me meo en Borges, en el
pedestal donde le tienen como si fuera un
dios, como perro callejero; y también me cago sobre su broncínea imagen, con corrosivo excremento
blanco de paloma. Y es que Jorge Luis Borges encarna la tradición de una ―cultura oficial‖ semejante a
una excrecencia del sistema fracasado que nos gobierna: icono que ahora me permito derribar.
Detesto al Borges que apoyó con vehemencia a las dictaduras militares de Argentina y Chile; condeno al
Borges clasista que miraba con desprecio a los obreros y trabajadores que sacaban adelante a sus familias
con sueldos de miseria; censuro al Borges apegado a la élite institucional y cultural de su país; no me gusta
el Borges continuador de una tradición literaria sin rupturas; maldigo al Borges incapacitado para escribir
una novela; me avergüenzo del Borges sumiso ante las faldas de su madre, al Borges con complejo de
Edipo; no me gusta el Borges impotente sexual, el asexuado, el que nunca supo comprobar la humedad de
una vagina; rechazo al Borges formal y modesto en apariencia, el hipócrita de voz tierna, el Borges simulador
que al final nos desenmascara Bioy Casares; desprecio al Borges ataviado con saco y corbata, con el
atuendo de la formalidad, el que ya siendo un adulto pedía permiso a su madre para llegar tarde o salir
con una mujer.
Reconozco que Jorge Luis Borges escribió cuentos maravillosos, pero en su producción no todos alcanzan
dicha excelencia: en ellos se distingue la misma estrategia repetida hasta la saciedad, el truco y el arti-

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La disidencia
Letras, tu revista literaria
Página 83
artificio, la pirotecnia. Borges fue capaz de escribir los mejores cuentos pero también los peores, tanto
como el mismo Aleph que lo representa: una mediocre narración con un final para asombrar a los tontos.
Pero incluso, ahí, la crítica no condena ese monumento de cartón piedra: la percepción de un escritor sobrevalorado.
Si la figura del intelectual contemporáneo se significa por su independencia frente al poder,
cuestionar la realidad, capacidad de disentir y generar corrientes de opinión, en Borges predomina lo contrario,
pues él personifica al escritor sumiso ante el poder, el que acepta los convencionalismos sociales,
el cobarde que rechaza el sexo, el escritor de buena factura estilística que se vende al sistema para justificarlo,
o sea, el antiintelectual perfecto. Si otros escritores miraban hacia fuera, hacia el mundo para explicarlo
o analizarlo, viendo la creación literaria como un canto a la libertad, Borges, por el contrario, se
canta a sí mismo, sólo especula con las ideas rechazando cualquier posición crítica, para así asumirse como
el escritor de la oficialidad, razón por la cual a Borges se le ha perdonado todo: sus coqueteos y alabanzas
para las dictaduras militares de derechas, las que proponía, como teórico de lo abismal, para todo
el continente Americano y acaso para el mundo. A Borges, repito, se le ha perdonado todo, no como a
Ferdinand Céline por su antisemitismo y muy a pesar de haber escrito un monumento literario como Viaje
al fin de la noche, donde asume el papel del intelectual genuino que tanto molesta al poder.
―Yo, me meo en Borges‖, insisto. Soy punk y prefiero la otra tradición, la que siempre cuestiona, la que
se enfrenta al poder, la mal portada, la directa, la inconformista, la iconoclasta… Prefiero a Franz Kafka
con sus novelas inacabadas, a Henry Miller durmiendo al cobijo de un puente en París, a Antonin Artaud
en el manicomio, a Allen Ginsberg redactando Aullido bajo los efectos del LSD, a Jack Kerouac de viaje
hacia California por la Ruta 66, a William S. Burroughs quemando en una cuchara su dosis de heroína, a
Jim Morrison en éxtasis sobre el escenario, al profeta Bob Marley con sus canciones de amor y paz, a
Johnny Rotten gritando ―no hay futuro‖ y al replicante albino de Blade Runner muriendo bajo la lluvia.
Cuando te enfrentas a Borges como lector te deslumbra, pero cuando lo haces como escritor descubres
sus trucos, sus debilidades de estilo, y la tan mentada ―inteligencia borgiana‖ se transforma es una pose,
una simulación bien disfrazada, pues esa inteligencia de desploma con el Borges antiintelectual que justifica,
con razones míseras, superficiales y torpes, a las dictaduras militares de derechas que pisotearon la
democracia y la libertad. Yo, me meo en Borges. Viajo hasta el cementerio en la ciudad Ginebra, allí donde
está enterrado, y lo hago sobre su tumba. Soy punk. Prefiero mil veces a Omar Viñole con su vaca y
sus escritos irreverentes, y al Witold Gombrowicz marginal con sus rupturas experimentales diciendo:
―Maten a Borges‖.
Con este escrito sé que importuno a las mentes convencionales, pero no voy a permanecer callado, prefiero
mil veces seguir meándome en Borges una y otra vez, seguir escribiendo lo que siento y pienso, a pesar
del parecer de los alienados por el sistema y su cultura oficial. ―A mí, no me dan gato por liebre.‖
Pablo Paniagua celebrando el Año Borges desde la disidencia.
http://www.escritorweb.blogspot.com/
MALDICIONES DEL LADO DE LA SOMBRA, NUEVO TRABAJO DE MARIAN RAMÉNTOL Y
CESC FORTUNY I FABRÉ

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Tras bambalinas
Enrique Gracia Trinidad
Escritor
LA CRISIS DEL TEATRO Y OTRAS MENTIRAS PARALELAS
Letras, tu revista literaria
Página 84
— ¡El teatro está en crisis!— dice el listo de turno.
— ¡Eso, ¡eso! —insisten los del coro en plan tragedia griega pero sin arte, o sea los que hablan siempre
por boca ajena aunque sea boca tonta.
Y no es cierto. Nos mienten con todo descaro, nos manipulan. Lo hacen desde el poder, sea político, artístico
o social. Nos roban la opinión y el buen gusto desde el dólar o el euro que están detrás de todos los
poderes, desde el poderío del negocio de unos cuantos que aprovechan la condición borrega de la mayoría.
Se lo comento a un conocido y me dice:
— ―Ahora te vas a meter con el teatro? Tú es que no sabes qué hacer para ganar amigos ¿eh?‖
— No, si no me voy a meter con el teatro —le aclaro— sino, al hilo del teatro, con la estupidez.
No sé si me explico mal o no me entiende, porque tuerce el gesto.
Lo que está en crisis, y sólo en parte, es el teatro comercial o mejor dicho el comercio del teatro, la ganancia
de unos pocos a costa de muchos.
Lo que está en crisis es, como siempre, la inteligencia, la auténtica cultura que excede en mucho a la acumulación
de conocimientos técnicos o profesionales, y no digamos, a las ínfulas de ―modernez‖ que los
supuestos creadores manifiestan como un mérito sin tener debajo la necesaria preparación.
Lo que es crítico es que vivamos a lomos de la estadística. Lo que está por los suelos es el buen gusto,
pervertido por intereses bastardos, hipócritas y mercantiles.
Lo que está en crisis —eso dicen— es la posibilidad de llevar a escena obras de peso, con aparato escénico
y muchos actores porque al parecer no hay quien pague el gasto que eso supone.
Si son tan caros los montajes teatrales, por qué entonces funcionan tanto los musicales en la Gran Vía madrileña
que pretenden convertir —maldita manía de imitar— en un Broadway carpetovetónico. ¿Resultan
más baratos de realizar?¿Les pagan cuatro perras a los que intervienen? ¿Acude en masa el público que
no acudiría al teatro más convencional? ¿Se gasta la gente un pastón para ver una historieta al puro estilo
yankee, con gran aparato publicitario, muchos jovencitos bailando a saltos y discotequeros escenarios, y
no se deja un duro en asistir a una
obra de cualquiera de los genios españoles, de Lope a Jardiel Poncela, pasando por Valle-Inclán?
¿Quién decide que se sucedan los musicales ―jolivudienses‖ o ―Broadway style‖ y se olviden las miles de
magníficas obras del teatro español y universal de todos los tiempos? —por supuesto, a los autores nuevos
ni agua—. ¿Todo esto lo decide el público? ¿En qué encuesta se lo han preguntado? ¿Tanto puede
nuestra estúpida obsesión por imitar a Yankilandia? ¿Tan idiotas somos que se nos cae la baba por los
triunfos de algunos actores españoles en Hollywood mientras tenemos otros magníficos actores aquí
prácticamente abandonados o trabajando cuando pueden en seriales televisivos casi siempre casposos?
Y ya de paso: Lo que está en crisis es la televisión, pública o privada, que ha abandonado el teatro para
trufar la pantalla tonta de seriales —series las llaman más impropiamente— que darán de comer a muchos
actores de segunda, casi nunca de primera, pero adocenan y pervierten el buen gusto artístico y escénico.
Estamos manejados por ―modernos‖ de la peor calaña, es decir de la calaña del plástico, el snobismo y la
ignorancia vestida de supuesta originalidad.
La crisis del teatro es un engaño más, como la de la música con el traído y llevado asunto del ―top manta‖
y otros ―mantas‖ acusados de piratas. ¿A quién le escuece el asunto? A las grandes multinacionales
(piratas con el riñón forrado) que ven irse sus escandalosos márgenes de beneficio por el desagüe de la

Letras nº37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/
Tras bambalinas
Enrique Gracia Trinidad
Escritor
Letras, tu revista literaria
Página 85
facilidad que hoy existe para copiar música, cine o lo que sea. ¿Que nos estamos cargando el negocio? No
sé de qué se extrañan: era un negocio brutal, despiadado, con beneficios del 10.000%. Compruébese la
diferencia entre coste de un cd y su precio en mercado, por favor. ¿Quién es en realidad el ―pirata‖ o más
bien el que tiene patente oficial de corso para robar a quien sea? Y quieren seguir engordando su bolsillos
con cánones y otros abusos... El colmo.
Ya me he ido por otras ramas. Lo cierto es que cuando uno habla de robos... la abundancia le desborda.
Volvamos al teatro
Por favor, echemos un vistazo a la cartelera comercial y comparémosla con el teatro alternativo, con el
teatro aficionado. Miles de actores, centenares de grupos, repartidos por salas municipales de toda España,
localitos mínimos, tugurios de peor o mejor pelo, salas autogestionadas, certámenes, etc. haciendo
teatro de todo tipo, viviendo el teatro, haciéndolo vivir sin beneficio apenas y aún poniendo de su bolsillo
para poder actuar...
¡Qué diablos va a estar el teatro en crisis! ¡Lo que está en crisis es el negocio de unos cuantos! Y los de a
pie: actores, autores, público... a pagar la crisis y andar de figurantes en este Gran Teatro del Mundo.
¡Calderón, baja y córrelos a gorrazos que yo te ayudo!
Enrique Gracia Trinidad
Netwriters, la 1ª Red mundial de escritores en español. Allí te espero.
http://www.netwriters.eu/
Blog de poesía
http://enriquegraciatrinidad.blogspot.com/

Letras nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
EL LIBRO
DE RICARDO MENA
“El libro que descubre las máscaras de Shakespeare y
revela el enigma de su verdadera identidad.”
Beatriz Russo.
Escritora y poeta.
Octubre de 2011 en Librerías e Internet
Editado por Ediciones Alvaeno
Letras, tu revista literaria

Letras nº 37/2011/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
LA PELÍCULA
Una película de Roland Emmerich
Anonymous, scheduled to open in U.S. theaters Oct. 28, 2011.
Estreno en los cines de EE.UU el 28 de octubre 2011.
COLUMBIA PICTURE
Letras, tu revista literaria

Letras nº36/2011/ julio/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
LETRAS
ARTE, MÚSICA
&
LITERATURA
ISSN: 1989-4198
Rotonda de la Luna,
Ed. Luna de Andalucía I, 1B
Fuengirola, 29640,
Málaga
952 665 860
letras@alvaeno.com
Blog Letras
http://letras.alvaeno.com
Leer tu revista cultural:
http://www.alvaeno.com/
letras.htm
Santa Compaña, la
novela No Bestseller de
2011, escrita por
Salvador Moreno
Valencia
A un gran corazón, ninguna ingratitud lo cierra, ninguna indiferencia
lo cansa
León Tolstoi