Escritor/a del mes - Ediciones Alvaeno

LETRAS
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&
LITERATURA
ISSN: 1989-4198
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Hostal Santel Periódico Semanal Belianís
Letras/ nº 35/2011/ junio/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
A veces, el silencio es la peor mentira
Letras, tu revista literaria
La sabiduría nos llega cuando ya no nos sirve de nada
Gabriel García Márquez
Cuanto menos se lee, más daño hace lo que se lee
La vida no es sino una continua sucesión de oportunidades
para sobrevivir
Hostal Santel
Letras/ nº 39/2011/ octubre/
Miguel de Unamuno
Miguel de Unamuno
Gabriel García Márquez

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
©Letras (tu revista literaria) ISSN: 1989– 4198
Fotografías de Portada y Contraportada: Eduardo Naranjo
Director: Salvador Moreno Valencia©
Subdirector: Rubén Sancho©
Maquetación: Ediciones Alvaeno ©
Edición: Ediciones Santel ©
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Para colaboraciones: novedades, relatos, poesía, opinión,
ensayo: máximo una página A4, archivos de Word, y para
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Nº 39/ 2011/ octubre
Cine
por Rubén Sancho
Para Recordar
Por Biografías y Vidas
Espiritualidad
por Mª Jesús Verdú Sacases
Hace tiempo que ya no te escribo
Artículos de nuestro director
Poesía
Varios
Relatos
Varios
Becas y Premios
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Varios
Ni tú ni yo, a duras penas
Novela autobiográfica y por entregas de Salvador Moreno
Valencia
Arte
Artista del mes: Moisés Díaz
Los Nébures
Capítulos XXIV y XXV
Kalvellido
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Salvador Moreno Valencia-Dirección
Rubén Sancho-Subdirección
Alexis Navas – Becas y Premios
Francisco Vélez Nieto – Crítica Literaria
Silvia Loustau– Relatos, ensayo, poesía
Eva Monzón– Relatos
Fran Nuño– Entrevistas
Fernando Gómez Márquez– Relatos y poesía
Carlos Penelas– Opinión, ensayo, poesía
José Francisco Mejía Ramírez—Zona roja
María Jesús Verdú Sacases—Espiritualidad
Columnistas
Pedro Luis Ibáñez Lérida
J.J. Conde
Francisco Basallote
Marcos Morneo
Francisco Vélez Nieto
Javier Cintas
Víctor Corcoba
Carlos Penelas
Vicent Boix
Natividad Senserrich
Consuelo García del Cid Guerra
Eduardo Pérsico
José Francisco Mejía Ramírez
Carmen Rosa Barrere
Maite García Romero
Carlos Medina Vigliem
Silvia Loustau
Página 2
“ La mentira más común es aquella con la que un
hombre se engaña a sí mismo. Engañar a los demás
es un defecto relativamente vano "
F. Nietsche
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Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Editorial
Página 3
Llegados a este punto no nos queda más que seguir hacia adelante, a pesar de los pesares y a pesar
de la ausencia de tiempo que nos avasalla, porque la verdadera riqueza de este nuevo mundo, el
mundo gobernado por los mercados, es el tiempo, aquél que lo posee puede sentirse feliz, aquél que
no , no tiene otra que seguir buscando.
Y desde Letras seguimos buscando el tiempo, o mejor dicho la ausencia del tiempo, pero no en
término despectivo o pernicioso, no, sino la ausencia de tiempo como objetivo final de toda creación
artística, el conseguir que el tiempo se detenga y que nuestra obra permanezca impasible al devenir
temporal.
Una búsqueda infructuosa en la mayoría de los casos, porque la creación es la historia de un fracaso
permanente, pero un fracaso que satisface en los estadios previos, en la ejecución de la obra por
mucho que luego el resultado no cumpla las expectativas de la mente, que siempre marcha por delante
de lo que se acaba por plasmar en el folio en blanco, en el lienzo vacío o en los sueños por dibujar.
Todos los que formamos Letras, desde el primer colaborador hasta el último lector, pasando por
aquellos que redactamos y editamos la revista, buscamos dominar el tiempo y manejarlo a nuestro
antojo, sin comprender, o sin querer comprender, que el tiempo no nos pertenece, es un bien etéreo
e inaccesible, una entelequia física y espiritual que, ahora más que nunca, debemos relativizar.
Disfruta, pues, amigo lector, del tiempo que te regalamos con toda nuestra pasión creadora, un
tiempo que dejamos escapar entre las yemas de los dedos para hacer llegar nuestra obra más allá de
la limitación corpórea de nuestro cerebro.
Rubén Sancho
Subdirector

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Mis escenas favoritas de la historia del cine
Página 4
Mis escenas favoritas de la historia del cine: Casablanca
Por Rubén Sancho
“Siempre nos quedará París. No lo teníamos, lo
habíamos perdido hasta que viniste a Casablanca,
pero lo recuperamos anoche ”.
En una película repleta de mentiras memorables
no podía haber otro final que no fuera otra inmensa
mentira, un embuste de tamaño sideral que da sentido al amor y al desamor para servir de referencia
a todas las historias de amor habidas y por haber, en la realidad o en la ficción.
Destacar una sola escena de Casablanca es una injusticia con mayúsculas porque el guión y la puesta
en escena de esta obra maestra atemporal son de una perfección insultante, aunque la escena que da
el sentido a toda la trama que hemos estado viendo es esta despedida final.
En ella Ilsa es la engañada, cuando ella fue antes la que engañó, y Rick el que engaña, cuando sufrió
antes el engaño, pero al final no importa quien engaña a quien, sólo importa el amor que perdura a
pesar de la distancia y a pesar de que no puedan estar juntos.
Cuenta la leyenda, supongo que cierta, que Ingrid Bergman nunca supo con quien de los dos acababa
marchándose hasta que se rodó esta última escena, lo que la ayudó a componer el personaje y a sorprenderse
con la última declaración de Rick.
“Algún día lo comprenderás. Vamos, vamos, ve con él”, y ella se marcha sabiendo que su corazón
queda atrás, en pos del hombre que le conviene para olvidar al hombre que ama, una metáfora de la
vida y que choca drásticamente con la tradición de finales felices de Hollywood.
Rick camina, entonces, hacia su propio destino, repleto de amargura y de cinismo cargado de romanticismo,
el que le ha llevado a decidir en contra de su propia felicidad, apartando los sentimientos y dando
rienda suelta a todo su análisis cerebral.
“Louie, éste puede ser el inicio de una gran amistad”, no hay duda, y el final de una gran película.

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Para Recordar
Friedrich Nietzsche (Röcken, 1844– Weimar 1900)
www.biografiasyvidas.com
Página 5
Filósofo alemán, nacionalizado suizo. Su abuelo y su padre
fueron pastores protestantes, por lo que se educó en
un ambiente religioso. Tras estudiar filología clásica en las
universidades de Bonn y Leipzig, a los veinticuatro años
obtuvo la cátedra extraordinaria de la Universidad de Basilea;
pocos años después, sin embargo, abandonó la docencia,
decepcionado por el academicismo universitario.
En su juventud fue amigo de Richard Wagner, por quien
sentía una profunda admiración, aunque más tarde rompería
su relación con él.
La vida del filósofo fue volviéndose cada vez más retirada y amarga a medida que avanzaba en edad y
se intensificaban los síntomas de su enfermedad, la sífilis. En 1882 pretendió en matrimonio a la poetisa
Lou Andreas Salomé, por quien fue rechazado, tras lo cual se recluyó definitivamente en su trabajo.
Si bien en la actualidad se reconoce el valor de sus textos con independencia de su atormentada
biografía, durante algún tiempo la crítica atribuyó el tono corrosivo de sus escritos a la enfermedad
que padecía desde joven y que terminó por ocasionarle la locura.
Los últimos once años de su vida los pasó recluido, primero en un centro de Basilea y más tarde en
otro de Naumburg, aunque hoy es evidente que su encierro fue provocado por el desconocimiento
de la verdadera naturaleza de su dolencia. Tras su fallecimiento, su hermana manipuló sus escritos,
aproximándolos al ideario del movimiento nazi, que no dudó en invocarlos como aval de su ideología;
del conjunto de su obra se desprende, sin embargo, la distancia que lo separa de ellos.
Entre las divisiones que se han propuesto para las obras de Nietzsche, quizá la más sincrética sea la
que distingue entre un primer período de crítica de la cultura y un segundo período de madurez en
que sus obras adquieren un tono más metafísico, al tiempo que se vuelven más aforísticas y herméticas.
Si el primer aspecto fue el que más impacto causó en su época, la interpretación posterior, a partir
de Heidegger, se ha fijado, sobre todo, en sus últimas obras.
Como crítico de la cultura occidental, Nietzsche considera que su sentido ha sido siempre reprimir la
vida (lo dionisíaco) en nombre del racionalismo y de la moral (lo apolíneo); la filosofía, que desde
Platón ha transmitido la imagen de un mundo inalterable de esencias, y el cristianismo, que propugna
idéntico esencialismo moral, terminan por instaurar una sociedad del resentimiento, en la que
el momento presente y la infinita variedad de la vida son anulados en nombre de una vida y un orden
ultraterrenos, en los que el hombre alivia su angustia.
(Continúa en la página 6)

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Para Recordar
dad de riesgo.
Página 6
Su labor hermenéutica se orienta en este período a mostrar cómo
detrás de la racionalidad y la moral occidentales se hallan siempre el
prejuicio, el error o la mera sublimación de los impulsos vitales. La
«muerte de Dios» que anuncia el filósofo deja al hombre sin la mezquina
seguridad de un orden trascendente, y por tanto enfrentado a
la lucha de distintas voluntades de poder como único motor y sentido
de la existencia. El concepto de voluntad de poder, perteneciente ya
a sus obras de madurez, debe interpretarse no tanto en un sentido
biológico como hermenéutico: son las distintas versiones del mundo,
o formas de vivirlo, las que se enfrentan, y si Nietzsche ataca la sociedad
decadente de su tiempo y anuncia la llegada de un superhombre,
no se trata de que éste posea en mayor grado la verdad sobre el
mundo, sino que su forma de vivirlo contiene mayor valor y capaci-
Otra doctrina que ha dado lugar a numerosas interpretaciones es la del eterno retorno, según la cual
la estructura del tiempo sería circular, de modo que cada momento debería repetirse eternamente.
Aunque a menudo Nietzsche parece afirmar esta tesis en un sentido literal, ello sería contradictorio
con el perspectivismo que domina su pensamiento, y resulta en cualquier caso más sugestivo interpretarlo
como la idea regulativa en que debe basarse el superhombre para vivir su existencia de forma
plena, sin subterfugios, e instalarse en el momento presente, puesto que si cada momento debe
repetirse eternamente, su fin se encuentra tan sólo en sí mismo, y no en el futuro.

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Espiritualidad
La compasión según las hadas
Por María Jesús Verdú Sacases
brisadeemociones.blogspot.com
Página 7
La compasión se ancla en el respeto y el amor. La verdadera compasión nace
del claro entendimiento y de la percepción consciente de la situación ajena. De
este modo, la compasión no impide ver la fortaleza y el coraje que puede habitar
en el corazón de persona objeto de compasión, a pesar de todo, y nunca
cae en el menosprecio o la indiferencia de quien la siente. Y desde esa compasión,
puede generarse la ayuda necesaria para que ese potencial de fuerza interior pueda aflorar y dar
paso a su manifestación. Si eso sucediera, la compasión se convertiría en admiración, una admiración
nacida del respeto y del reconocimiento de las cualidades del otro.
“Érase una vez una mujer que enviudó y siguió viviendo con sus dos pequeños en la granja en el campo,
que había compartido durante tantos años con el que había sido su marido.
Ella sacó fuerzas para tirar adelante su propiedad y la crianza de sus hijos. Se levantaba temprano para
llevar a cabo las tareas del hogar, ocuparse de sus hijos, cuidar a los animales de la granja y labrar
las tierras. En lugar de sentirse desesperada pedía ayuda a los seres de luz que habitaban el bosque
que rodeaba sus tierras y, aunque, a veces, ella lloraba por el sacrificio que le costaba afrontar la situación,
ella no se olvidaba de bendecir y agradecer todo lo que le quedaba, mientras sentía la luz de
los espíritus bondadosos del bosque que la protegían.
Un día un leñador llamó a su puerta y le pidió cobijo y comida a cambio de su trabajo en la granja familiar.
La mujer asintió y se alegró pues gracias al trabajo del leñador, ella disfrutaría de más tiempo
para cuidar de sus hijos. Entre el leñador y la mujer nació una relación de respeto y cordialidad.
Un rico mercader cuya mansión estaba al lado de la granja de la mujer, hacía tiempo que venía observándola
y, aunque al principio, él había sentido compasión por ella, eso no le había impedido percibir
la fuerza, el coraje y la ternura que residía en el corazón de esa mujer que él había pasado a admirar
por su dedicación, perseverancia y tesón en todo cuanto hacía.
Un día el mercader pasó a saludarla y le transmitió su respeto por ella, pues su actitud ante la situación
que le había tocado vivir era una lección de confianza en sí misma y fortaleza que aprender.
(Continúa en la página 8)

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Espiritualidad
Página 8
La mujer le agradeció sus palabras y el mercader le dijo que en su finca había un enorme cobertizo
con tierras anexas que ya nadie utilizaba y que estaban abandonados por lo que propuso a la mujer y
al leñador, si les interesaba trabajarlas con la única condición de contribuir a su conservación y mantenimiento
a cambio de la obtención por parte de ellos del fruto de su trabajo. El leñador tenía un familiar
a quien interesó también la oferta y todos aceptaron la propuesta. Con la ayuda de ellos dos, la
mujer continuaba teniendo tiempo para disfrutar de sus hijos, simultaneizándolo con el trabajo en la
granja y el cobertizo, el cual convirtieron en una cuadra de caballos.
Con los años, el mercader murió sin descendencia y sus propiedades fueron legadas a quienes las trabajaban.
Cuando los hijos de la mujer crecieron, también se ocuparon de las tierras, agradeciendo cada
día a la madre tierra la bendición de cuidar de tan bellos pastos para sus animales.
La mujer nunca volvió a casarse pero era feliz con su vida pues se sentía enormemente próspera. Gracias
a su trabajo y a la ayuda de los espíritus del bosque, ella había conseguido mucho más de lo que
nunca soñó y además estaba rodeada de personas con quienes la unía: una relación de amor con sus
hijos, y de cordialidad de trato y afinidad con el leñador y su ayudante. Ella percibía que la vida le había
regalado autenticidad y verdad por lo que se sentía enormemente compensada y cada mañana le
sonreía al sol, mientras cruzaba sus manos sobre el corazón y decía gracias en silencio pues la compasión
del mercader le había traído esperanza y cambio en su vida.”

Letras Letras/ (Fuengirola)/ nº 39/2011/ octubre/ nº19 /año http://www.alvaeno.com/letras.htm
10/ febrero / http://www.alvaeno.com/letras.htm
Hace tiempo que ya no te escribo
Por Salvador Moreno Valencia
Página 9
Lo olvidarán, porque el mundo parece vivir en una
especie de inopia sin sentido, y con memoria de
pez, hay personas que olvidan hasta el instante
seguido al segundo vivido, y no es porque padezcan
Alzheimer, sino porque no valoran nada y no
viven con pasión sus vidas, sino que como zombis
deambulan por las ciudades en busca de rayos
catódicos, o con ellos puestos, para seguir adormecidos
como perennes insomnes, o eternos idiotas.
¿Cuántas muestran más hacen falta, por ejemplo, para demostrar que las centrales nucleares son nefastas
para la humanidad?, ¿cuántos escritores, lacayos del poder, y financiados por este, escriben
para satanizar a Gadafi, y glorificar al ejército de salvación? ¿No han visto ustedes nunca las películas
del 7º de caballería, o las dedicadas a Vietnam, donde se dibujaba victorioso el perfil glorioso de los
“buenos” en contra de los “malos” tan salvajes que violaban y mataban a niños, niñas, mujeres y ancianos
para luego cortar sus cabelleras?, ¿hasta cuándo tenemos que seguir siendo ciegos y no tener
sentido de la crítica, y discernir que las imágenes de los rebeldes en Libia, son las mismas siempre, y
que son los mismos hombres que malamente armados y subidos en dos o tres Toyotas parecen estar
poniendo en jaque al gobierno de Gadafi?, ¿dónde están las imágenes de esas multitudes que vociferan
en contra del gobierno satánico de Gadafi? ¿Son los hombres del Imperio como niños en el patio
del colegio, que te dan o te quitan el apoyo según les convenga?
¿Por qué la ONU no condena al gobierno de Israel?, ¿por qué no se aprueba una intervención armada
en su contra o en la de Estados Unidos?
Guerras igual a beneficios, catástrofes igual a beneficios, caos igual a beneficios para el Imperio que
los genera para lucrarse, eso sin duda.
Y bien dices Edgar que no se olviden los que ahora van a derrocar a Gadafi que durante más de 30
años lo han estado apoyando y por tanto encubriendo sus crímenes, ¿es que ahora sí son crímenes y
antes no?

Letras Letras/ (Fuengirola)/ nº 39/2011/ octubre/ nº19 /año http://www.alvaeno.com/letras.htm
10/ febrero / http://www.alvaeno.com/letras.htm
Poesía
Utopía
Teresa Argentina Gatti
Ganadora del Concurso poético “Familia Global: Diálogo y comprensión mutua”
Página 10
Cuando el hombre se quite el ropaje
de una vida egoísta y mezquina
y se descubra frágil, vulnerable y vacío.
Cuando le duela el territorio estéril, donde
el odio
edifica rencores que separan, lastiman.
Cuando su mirada supere la geografía de
rostros diferentes
y sea capaz de dar, a manos llenas,
sin ver en los otros su equipaje.
Cuando el llanto golpee sus entrañas
y el hambre de los niños lo despierte,
estará naciendo para sí Hombre conciencia,
germen de esperanza. Habrá un mañana,
más allá de las etnias, edades y creencias.
Florecerá el Amor como el Maestro de todos los tiempos,
nos enseñará un día.
Y entonces.
El hombre descubrirá que el otro, como él,
tiene un corazón que late, que siente, que ama,
que sufre y espera
un amanecer, donde la palabra sea instrumento de unión
para edificar juntos otra era.
Cuando la humanidad toda comprenda la brevedad de su existencia,
y la premura de estrechar lazos que acorten las distancias
haga posible la utopía anhelada.
Será posible
ese mundo de Paz que héroes anónimos soñaron.
Entonces.
Ese mundo reirá
en un arco iris de manos entrelazadas
para siempre.

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Poesía
Todos somos Libia
Juan Víctor Alfaro
Cuando todos pensaban que en Libia
Sarkozy el testaferro de USA
empezaba ya a usar agua tibia
deja ver que su conciencia obtusa
se convierte en caliente medusa
que le quema su ambición anfibia
pues resiste con fuerza profusa
el heroico pueblo de Libia
no permitas que la prensa echada
al poder como vil prostituta
te haga ver que la guerra es ganada
con codicia por la fuerza bruta
ponte al lado de la gente honrada
que los trata como hijos de puta
Wamba
Harold Alvarado Tenorio
Página 11
En este lugar,
un desocupado Caballero Hospitalario
de la Orden de San Juan de Jerusalén
ordenó durante cuarenta años
las tibias, los fémures y las calaveras que ves.
Es la Huesera de Wamba,
un rey godo coronado
la muerte de Recesvinto
hace 1339 años.
nadie sabe quien fueron,
ni que hicieron,
ni nos importa ahora.
Por causa de su pobreza
no tuvieron sepultura.
Sólo eso sabemos.
Recuerda, entonces, viajero
que todos somos de Wamba,
Wamba es nuestra tierra.
Wamba fue nuestro ayer
y será el mañana.

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Poesía
Cuando sea mayor
Mª Jesús Campos
Cuando sea mayor,
quiero ser astronauta
para estar siempre
en la luna.
Cazar estrellas
al vuelo, y lanzar
miradas fugaces
que copen el Universo.
Llevarme algunos libros
para los ratos de relajo.
Algunos lápices,
algunas hojas
de papel en blanco.
Cuando sea mayor,
quiero ser astronauta
y ver la Tierra
desde lejos.
Tomarme unas cerezas
cuando se acerque
el verano, y dejar volar
los pájaros que
cantan en mi cabeza
cuando miro desde tan alto.
Poeta Andaluz
Héctor Baz
De Andalucía a Granada, España ya
no es España.
Federico murió, lo han matado.
Página 12
Muchos que amaron la luna
dicen que el luto, ha marchitado el encanto.
Ya no hay hombres ni mujeres
como aquellos en tus manos.
El Calor que vio nuestra tierra,
sigue riendo en lunfardo.
¡Hay Federico García,
cuántos versos te han callado!
Que no se te olvide nunca,
estamos aquí esperando.
Como si del cielo pudiera,
otro caer con tu labio.
Federico García Lorca,
por el deseo de verte, te blasfeman las estatuas.
Hoy llora la luna luna,
con tu corazón en mano.
Hace collares y anillos,
collares y anillos blancos.
Dormido como aquel niño,
te han llevado los gitanos.
Juncos y zarzamoras, te siguen aún velando.

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Poesía
En Capilla
Daniel de Culla
La Primavera y el Verano
Vienen bien “mojados”.
Mi Amada se ha confesado
Por haber quebrado una Flor
Y durante el discurso de la confesión
Y al final de ella, me dice:
El confesor me preguntó muchas veces
Qué flor era aquella
Que había quebrado en la Puerta Del Sol.
Y ella respondió:
- La Lechetrezna, padre,
Y notó malicia en sus ojos
Y una cierta elevación
en la entrepierna.
Ahora mi Amada está encinta
Y de fijo y sin rodeos pregunto yo
¿De cuántos tonos
O de cuántos tiempos
Se compone el “Toma la Calle”
Muy esencial y muy digno
Cantado en melodiosas arias
En notas plateadas,
Blancas, negras, tricolor
¡Casi nada!
Mientras, los políticos
Salidos y bien hambrientos
Hacen sonar más fuerte sus carracas
En lo alto y bajo de la flagelación
De un Voto
Y vienen quebrados a la Puerta del Sol
De falsete como siempre
Queriendo confiscar un vientre
Que pregunta
¿Por qué tú, macho, exhalas
Un eco de rencor domesticado
Cuando al rabo se te pone
Algún peso?
“¡Como a los Jumentos¡”
Responde mi Amada
Prosiguiendo:
“El hambre de poder
Y las ganas de joder
Obligan a Rebuznar a los Jumentos”.
Mirada de Brueghel
Manuel Ruano
Página 13
A esta época le salen plumas, no sueños.
Cacarea el huevo, no la gallina.
De la boca de un descomunal pez podrido
Aparece un filólogo, un sacamuelas,
Un loco, un cazador de bestiarios,
Y una interminable caravana de esqueletos.
A esta época se la ve pedalear
Con la lengua afuera, no sentir.
Se va apolillando el crepúsculo, nunca
La bufanda.
A todo esto: un camarógrafo de cine mudo
Filma toda la pesadilla,
Y el poeta invernando,
Arropado entre viejas plumas y sueños,
Hasta el borde de la nariz, no la orejas.
A esta condenada época, que ríe como
Una anciana ya sin dientes.

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Relatos
Tristán
Eva Monzón
Página 14
No es que fuera un niño apagado, es que no hablaba. No podía. Había aprendido
a leer los labios, su mundo de silencio no le era desagradable; no se echa
de menos lo que no se ha conocido. Tristán había crecido entre sombras de
susurros, bocas abiertas que se movían sin sentido, envuelto en caricias y gestos. Pronto descubrió
que las manos hablaban, que los dedos bailaban un lenguaje suyo que también describía el mundo.
Su madre le contaba cuentos con esa danza, a veces, usaba la luz, tapándola con las manos, para proyectar
figuras negras contra la blanca pared que le representaban las historias que todo niño ha de
conocer para soñar.
Tristán, siempre inquieto y curioso, creció en silencio, pero no sin ruido propio. El mundo le atraía y
le absorbía mucho más que a sus compañeros, a los que quizá el sonido de las cosas les distraía más.
Cierto que no escuchaba cómo el viento jugaba con las hojas, pero sí era testigo del movimiento de
las ramas agitadas; más de una vez vio su rostro invisible que lo miraba atento, acercándose a acariciarlo
tras despedirse de los árboles unos segundos.
Puede que fuera él, el viento, quien desprendió un día un trocito de corteza de un álamo. Le cayó en
la mano. Se lo quedó. Lo guardó en su bolsillo y al llegar a casa, lo puso en su mesa, cerca de la ventana,
y se dedicó tiempo a observar su extraña forma; parecía una mandrágora, de apariencia humana.
Le gustaba mirarla, fijamente, sabía que tenía algo que decirle, solo que aún no lo entendía bien.
El niño movía las manos cada vez con más soltura, aprendió de la madre, que a su vez lo hizo por su
cuenta para poder comunicarse con su hijo, y pronto la superó. Sus dedos aprehendían de lo que le
rodeaba y no daban abasto para contar a la madre cada aventura que le sucedía, ya fuese en el río de
abajo del barranco, ese tan frío, que los pies, insensibles, pisaban las piedras redondeadas por la
eterna caricia del agua y no las notaban mientras alguna que otra culebra blanca se le quedaba mirando
antes de alejarse en zigzag; o en el camino, en el que tenía prohibido ir más allá de la ermita,
por donde se paraba a observar cada ramita y piedra; o la huerta del tío Tomás en la que había, a un
lado, un estanque lleno de renacuajos con los que jugaba para sentir las cosquillas de sus cuerpos
redondos sobre sus palmas, y con los que sus dedos hablaban mientras entraban y salían de entre
ellos, contándole cómo era vivir esperando ser ranas para recorrer mundo.
(Continúa en la página 15)

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Relatos
Página 15
Las manos iban más lentas que sus pensamientos, y eso le enfadaba, tenía la madre que calmarle,
abrazándole y meciéndole como la brisa.
Una tarde, recogió del suelo un pasquín que decía en letras de molde y brillantes que el domingo por
la tarde habría una representación, que nadie faltara, que se trajeran, eso sí, las sillas de casa, y que
en al parque de enfrente de la plaza del Ayuntamiento, a las seis en punto, les esperaban a todos.
Tristán, que ya casi leía sin necesitad de que su índice sujetara las palabras, se alegró anticipadamente
de lo contenta que se pondría su madre cuando le dijera que había acontecimientos: Les encantaba
que algo fuera de lo normal sucediese, incluido el mercadillo de los jueves, que aunque llegara
cada semana puntual, no dejaba por ello de ser una novedad que partía los siete días en antes y después;
se levantaban ya de otro humor, más nerviosos, porque en una hora estarían los puestos en la
calle de atrás de la Iglesia y cada uno mostraría sus novedades: frutas sabrosas, cacharros de plástico,
herramientas útiles o no, telas y ropa ya hecha, calcetines abrigados, juguetes imposibles de encontrar
en otro sitio, y sobre todo, para Tristán, colores y olores nuevos. El bullicio de las gentes, que
no paraban de abrir y cerrar los labios, de mirar atentos el género, de regatear entre ellos, le encantaba;
se quedaba un tanto apartado y miraba, observaba sin voz, los movimientos de las caras, manos,
y el brillo de los ojos: alegre cuando encontraban algo deseado, opaco cuando las expectativas
no se cumplían, goloso ante los dulces, insistente ante un capricho. Le apasionaba. Su madre, bulliciosa,
sabía dónde acudir y qué comprar, siempre regresaban a casa contentos y satisfechos por lo
que se llevaban con ellos.
Así que ese papel impreso encontrado en el suelo le alegró la mañana, aún así, esperó al pregonero
como cada día, porque le gustaba soplar el cuerno que anunciaba que iba a leer las nuevas del día,
ese sonido largo, tenía la virtud de que las gentes callaran para escuchar mejor el parte diario.
Tristán, que se acercaba desde que supo leer los labios para enterarse, se hizo amigo de él enseguida.
Soplar el cuerno no se lo dejaba ni a sus hijos; solo a él. Y el niño, consciente del honor, lo hacía
sonar con todas sus fuerzas, sintiendo cómo la vibración le hacía cosquillas en los labios mudos.
“Hola, chaval”, le dijo cuando se situó en su lugar en la plaza, tras haber ido a recoger el acta de las
actividades del día en el ayuntamiento, y el niño le enseñó sonriente el folleto. “Sí, ya veo que te has
enterado antes que nadie” y le despeinó con la manaza mientras le ofrecía el cuerno. “Anda, sopla
bien fuerte, que se callen todos”. Y así lo hizo, las gentes se acercaron al pregonero a enterarse de las
novedades del día, que sin ellas, sería igual que el de ayer y que el de mañana. Tristán leyó en los
movimientos de la boca lo que Antonio recitaba con ese tono monocorde y bien en alto, y dos veces
cada vez, para que nadie preguntara. “Se hace saber, por orden del señor alcalde, que el lavadero
estará disponible también por las tardes en estos meses, y que el día de riego será mañana desde la
linde del arrabal”. Antonio voceó las órdenes y el niño, se fue para casa a compartirlas con la madre,
junto con su flamante hoja.
(Continúa en la página 16)

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Relatos
Página 16
Solo faltaban dos días para que llegara el domingo y el niño no paraba quieto, se lo contaba una y
otra vez a su trocito de corteza a la que cada vez veía más parecido con un niño; los bracitos y piernas,
la cabeza ligeramente ladeada, y hasta los ojos, boca y nariz veía. En un arrebato le dijo que se lo
llevaría en el bolsillo para que él también asistiera y poder comentarlo juntos después. Y como todo
llega, el domingo apareció por la ventana tras su flamante sol; no llovería, cosa que temió por si suspendía
la función; abrió los ojos y respiró aliviado. Tenía preparadas las dos sillas que se llevarían
desde el mismo día en el que se enteró, casi ni comió, y la madre no pudo retenerlo más en casa que
las cinco, así que una hora antes, allí estaban sentados en primera fila de nada, porque hasta las cinco
y media no llegó el camión del que se bajaron tres hombres y unos bultos, que observaron armar;
en un abrir y cerrar de ojos, con la maestría que da el haber hecho cientos de veces lo mismo, montaron
un teatrillo y se parapetaron detrás de él.
Los demás fueron llegando, colocando las sillas a su alrededor. Tristán, inquieto, no dejaba de manosear
a su muñeco que tenía asomado al bolsillo de la camisa de los domingos, la madre le dejaba
hacer, le miraba con ternura y a veces, sus dedos se hablaban, pero poco; no quería echar a perder la
excitación ante la novedad del pequeño.
A las seis en punto, uno de los hombres, vestido completamente de negro, salió de detrás del teatrillo
y de la tela negra que habían colocado como fondo para comenzar a mover sus labios. Resumió lo
que iban a ver, la historia de tres hermanos príncipes que se pelearían por el reino y la mano de una
bella princesa, que terminaría prisionera de un mago malvado, y que solo uno de ellos lograría vencer.
Y eso pasó, y mucho más.
El telón se levantó y unos muñecos delicados, vivos, se movieron ante
los ojos de todos, obedientes a unos hilos casi invisibles, que les unían
a unas cruces de madera que manejaban los hombres negros. Pero
iban más allá, los gestos delicados, los movimientos de cabeza, manos,
pies, las luchas y destrezas con espadas, los galopes a caballo, el temible
mago que se convirtió en dragón, iban más allá de esos hilos; tenían
vida propia.
Tristán observaba cómo se movían las manos de los hombres y algo
muy profundo se le removió por dentro: es lo que quería hacer, era su
lenguaje, el de los gestos, pero completo, los dedos hablaban más allá
de las palabras: creaban vida, la que se movía bajo sus órdenes a través
de los hilos; la que se debatía abajo, en el fantástico escenario, y con
esos seres expresivos sin necesitar palabras dichas, solo gestos precisos y movimientos hermosos.
(Continúa en la página 17)

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Relatos
Él era un titiritero desde siempre.
Página 17
Entonces sacó a su muñeco del bolsillo y supo que sería su primer títere, que lo trabajaría en madera
hasta tener uno que pudiera expresarse a través de sus dedos, y a la vez de sí mismo. Esa simbiosis
de voluntades era lo que veía ante él. Miró a su hombrecito de corteza y entendió lo que ahora le
decía: sabía quién era y qué sería desde ese mismo momento. Irradiaba tanta luz que su madre se
asustó un poquito, solo hasta que ella misma entendió el porqué de su emoción al ver a esos muñecos
vivos: Miró a su hijo y no pudo evitar que sus ojos se humedecieran. Era uno de ellos.
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Relatos
El Mingo Echeverri, periodista especializado
Eduardo Pérsico
Página 18
Alguien dijo ‘tango viene de tangó, voz de los esclavos africanos’, y el Mingo
le suscribió ‘sí, y también fue muy bailado por los griegos. ¿No se acuerdan
cómo milongueaba Sócrates?’. Y en ese entrevero semántico se mezclarían
raíces, esencias y vocablos sin mucho destino. ‘Ya debería saberse que ni los
militares consiguieron prohibir la sensibilidad al Mingo Echeverri cuando dispuso que a Buenos Aires
la inventaron cien locos, cien tipos aburridos cerquita del suicidio’, recitó un gordito y ahí el grupo
entró de lleno a recordar al Mingo, el más grande, atemporal y atávico vate de la lírica nacional ciudadana
y popular más conocida, y de la otra vaya uno a saber. Porque aunque él siempre dijera que
tango era el de antes sin precisar ninguna fecha, incluída la semana pasada, antes de 1890 el Mingo
Echeverri ya sostenía que el auténtico tango nació cuando los autores famosos compraban sus partituras
a inspirados creadores, unos flacos con corbatín y todo, que vendían tangos por un bife más
medio litro de vino tinto, y si la obra tenía éxito el autor podía reclamar luego las papas fritas. Aunque
los herederos del gran Francisco Canaro juraron que este no hizo gran negocio porque al sumarle
los tangos comprados en la fonda, el hombre debió gatillar más de trescientas comidas y al fin le
hicieron un baile a beneficio para salvarlo.
No sólo esos chismes conoce el Mingo, por tratarse sin duda del inventor, descubridor, duende de la
noche, patrón del espíritu popular, la poesía callejera y la mufa sensiblera que respira nuestra Reina
del Plata. Y tanto es así que en una noche en un fondín de Pedro Mendoza y envuelto por las nieblas
del Riachuelo, este genio creador descubrió el más categórico giro literario que llevó de un viaje a la
canción porteña canción de Buenos Aires, a ser universal. Sin ayuda y ahí solo, a solas solo, el Mingo
Echeverri eternizó de un trago la hermandad de bandoneón con corazón, - o al revés, según- imbatible
rima que ni al mismo Bécquer se le cruzara por el mate. Una genialidad absoluta que a la misma
Malena, que él la iniciara en cantar el tango con voz de sombra en un bulín de la calle Ayacucho, le
emocionó hasta el tono oscuro de callejón, esa inflexión recibida del Echeverri y luego el gordo Manzi
registrara a su nombre. Pero bué, esas cosas; por eso sin el Mingo no hay historia popular ni otro
menjunje que se le parezca, y todo lo dicho, pensado o a decir carece de valor ni sentido. Es que las
definiciones del espíritu, la esencia y las ‘almáticas’ le pertencen todas; desde el alma del arrabal, el
alma popular o el alma de Buenos Aires, ciudad única en el mundo que tiene, salieron de su frondosa
imaginación. Y en eso el único renglón de conflicto resonó al instituir el alma del bandoneón; muchos
músicos se agarraron a piñas para conectar el ‘alma’ sólo a su instrumento y él, hombre de paz, los
dejó que se mataran. Tampoco participó en la discusión por apropiarse deo origen, la esencia, el
espíritu y los perfiles del tango más otras intoxicaciones, que para él, un gigante, era mínimas. Tan
fue así que en una clase magistral de la suyas apuntó ‘discutir la esencia trae mal olor’ y lo ovacionaron
durante horas. O más o menos.

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Relatos
El afilador
Toño Morala
"El afilaaaaadorrrrr!!!! El afilador, llega, ha llegado el afilador, el afilador ha
llegado para afilar sus cuchillos, navajas, tijeras… "Se arreglan paraguas!!!
Página 19
Vocea y toca el siflo por las calles de pueblos y ciudades; las madres bajan de
todo, tan pronto cuchillos, tijeras, navajas…todo artilugio que necesite un buen afilado, como otros
utensilios domésticos; lecheras a las que el mango de madera se le ha roto de tanto uso y que el afilador
en el invierno a base de paciencia y berbiquí, siempre llevaba en la pequeña caja de herramientas.
La rueda siempre a punto, como también la piedra de siles y la lata con agua para asentar. Decir
que la mayoría tenían cortadas y dobladas hacia adentro aquellas latas de aceite “La Giralda” con
una pequeña asa de alambre. Decir que a los niños nos encantaba ir detrás del afilador por el barrio
o pueblo y oírle tocar el siflo; oficio ambulante y artístico, pues hacían verdaderas obras de arte a
base de imaginación y experiencia. Paraguas de pobres que el viento o el excesivo uso malograban
en inviernos lluviosos, y que pacientemente reparaban los afiladores a base de alambre muy delgado,
varillas viejas que tenían que dar la medida justa y finales de bola para sujetar la tela. Muchos
eran solitarios y venían de tierras del sur de Galicia, la morriña y la sombra de los castaños la llevaban
a cuestas. A veces dormían en las tenadas o cambiaban trabajo por cena y cama en las fondas;
eran fieles de un año para otro, y solían respetarse entre ellos, había un código ético y mucha familiaridad
entre los pueblos y los afiladores, llegando incluso a emparentar y forjándose dinastías de
afiladores allende los mares.
“Detrás de mi rueda voy por caminos olvidados/en busca de una aldea/en busca de afilados/ De noble
madera hecha/y por un buen artesano/fiel amiga y compañera/mimada está por mis manos/
Rueda de afilar, amiga/a ti te lo debo todo…”
De un viejo afilador…sacando chispas al hierro. “Mi , mi hermana, mi compañera y amiga,
la que me da de comer y mantiene a la familia”.
Y así transcurría el tiempo de los afiladores, de primeros de abril a finales de la caída de las hojas.
Un viernes que era mercado en la plaza mayor, estaba Manolo el hojalatero estañando una cazuela,
cuando aparece un cochazo largo y negro, alguien de ministerios o gobernación, vaya usted a saber…
mira y guiña al afilador que estaba a su lado y le dice…”Ay que ve mare mía…ande hemo llegao los
metalúrgicos…”

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Relatos
Coquito y los PNPeos
Carlos López Dzur
«Yo soy millonario y si voy preso, cuando salga, voy a seguir siendo millonario»:
José «Coquito» López Rosario, narcotraficante, asesinado el 29 de julio, 2006
Página 20
Una de las cosas que él supo, antes de su asesinato, fue que la democracia no
existe. Que la toma de decisiones en procesos públicos no es cosa de pueblo,
sino de élites de poder. «¿Quieres poder? Ten dinero, o tu pandilla, organiza cómplices». El poder
llama al poder, «prepotentemente».
El poder es un ritual de magia en el Cuarto Oscuro. O la Cueva de Ladrones. Una transacción de fuerzas,
el poder y sus direcciones, que hay que discutirla, sin que otros / rivales / oigan, porque sin violencia
no hay poder. Los términos de violencia ejercida y tolerada se hablan en secreto, «no sea
que nos avergoncemos, si todavía tenemos una pizca de calor en la cara».
Y él llegó a ser como esos que, por privilegiados, se aupaban en medio de la exuberancia y con todo
«a la mano» / servido más abundantemente como el agua que fluye, de regreso, al mar. Comida,
fuentes de energía, ropa, dinero, confort / vivienda / la tenía como ellos. Fue su cultura incentivo
para el desperdicio, «para tirar o malgastar» y presumir.
Y él tenía su pandilla y sentido / logicidad / para organizar sus transacciones, no sólo con una treintena
de vendedores activos, pagaba sicarios eficaces y obedientes. Los concentraba en el área de
Carolina y San Juan. Y, cuando todo iba como deseaba, se internaba en Torres de la Sabana y, con
los amigos, echado en el sofá, se daba el trago, miraba por una terracita su poder, algo de calma
geografía, a más del caserío. El no era de los que se mofara del saldo de sangre que se derramara
cuando se cumplía el trabajo sucio que se debe hacer. Se calcula que su pandilla está asociada a
tres decenas de muertos. Y, si buen tuvo suerte que, a lo largo de diez años, sólo por una le echaron
el guante, lo cuestionaron, «se me jodía, se hostigaba a mi gente». Mas, en realidad, no fue enjuiciado.
El ritual que se debe cumplir siempre lo discute, con franqueza clarificadora, con quienes
compete. El también protege al protegerse a sí mismo.
Tenía ya una forma de organizar la inteligencia. Eso es lo que da el poder. organizar la información,
adquirirla y pagarla. A un agente policíaco le dijo: «Yo pago bien por la información; pago bien gordo».
«Si tienes el dinero, compártelo generosamente con tu padilla, organiza cómplices; no que tenga
él una pistola para cuidarte la espalda, en peligro de muerte; digo que para cosas benéficas y generosas
tengas cómplices». El poder llama al poder, se vincula al poder «prepotentemente», la mayor
parte de las veces; pero con el poder se compra la impunidad, que da paz y disfrute. Que es el
mejor de los bienes, libertad. El poder es ritual de magia en el Cuarto Oscuro. «Te dije: la Guarida;
pero no se puede vivir exclusivamente para el poder».
(Continúa en la página 21)

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Relatos
Página 21
Una de las guaridas de López Rosario, según creció como adolescente en el interior de Carolina, fue
cualquier parque o predio donde pudiera jugar el béisbol y se sabía su capacidad para jugarlo y otra
afición como fue acercarse a los cómplices, de quienes dijera que le facilitaban la impunidad de su
quehacer. Es la gente que, con información que se paga, colabora. «Te tranquiliza ante la presión del
enemigo local. La competencia. El rival».
Cuando habla sobre enemigos, en realidad, incluye en la noción muchas cosas. «El enemigo es la pobreza
misma que origina el capitalismo y la democracia». Desde el final de los '80 y los sucesivos
años del '90, dijo que la «guerra contra la droga» y la Mano Dura de Rosselló era su enemigo. Tenía
muy claro quién era Pedro Toledo y la injusticia con que se dispuso a arrestar a mucha gente, falsamente
descrita como mafia, productores y distribuidores de drogas. «Vi muchos que murieron y haría
responsable a Toledo de sus ejecuciones».
De un senador azul como Héctor Martínez y otros dos legisladores, Lornna Soto Villanueva y Epifanio
Jiménez, requirió informaciones. Pagó, colaboraba con el patrocinio
de música de reggaetón para divertir a niños de sus
comunidades. También repartió dinero a policías. Y dio crédito
cuando los negaban los bancos. No quería ser usurero. Quería
ser cooperador y enviar un mensaje. «Cuando el ciudadano no
puede obtener crédito fácilmente, es que la economía de su
país se jodió. A veces es necesario un pirata, como aquellos de
San Germán, Cofresí o el negro zapatero, Henríquez, que llegara a ser más rico que el Gobierno colonial
de España».
Estaba tan consciente y no fue necesariamente presunción cuando dijo: «Yo soy millonario y si voy
preso, cuando salga, voy a seguir siendo millonario», pero se lo dijo a otros, a sus presuntos
«beneficiados y complicados cómplices». No puedo confiar en los bancos. «Si voy preso, entregan lo
mío a mis carceleros. O lo roban para sí. Ningún banco es honesto».
Una de las cosas que él supo, antes de su asesinato, fue que el capitalismo no es puro ni favorece a
los pobres. El banco capitalista, la banca hipotecaria, destroza muchas vidas en Norteamérica y
Puerto Rico. Saben a quien dar o no dar un préstamo y a quiénes y cómo robarles. Patrocina, en adición,
el financiamiento de proyectos que la mayoría de los trabajadores, sin el poder adquisitivo para
comprar, no puede. Hipotecas tóxicas.
«Te meten, sin embargo, en el embrollo, con el fin de joderte. Esperan el momento preciso».

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Relatos
Cuentan con información para la estrategia del tumbe y la extorsión, es lo que infiere.
Página 22
A Coquito todo el mundo lo quería, a excepción de quienes le mataron. Y si presumía / «Yo soy millonario
y si voy preso, cuando salga, voy a seguir siendo millonario», no lo mueva la jactancia. Suele ser
piadoso. Se pasea por el Capitolio y, cuando de sus millones disfrutó en público, fue generoso hasta
con la competencia; eso sí, sepan que llevaba en la cintura una pistola Glock, debidamente autorizada
gracias a que, por gestiones del senador Martínez, fue que obtuvo el permiso. Tenía amigos entre
la oficialidad de la Liga Atlética Policíaca en Canóvanas, y con José Chemo Soto, el alcalde-Caza-
Gárgolas, matador de chupacabras y su hija, compartía sus homenajes.
La DEA federal lo investigó entonces, «pero ni me preocupa ni importa».
El ya tiene suficiente dinero para cuidar de la familia, la organización
de sus beneficiarios y cómplices. Y declaró a la policía
misma, como conocedor del negocio, que los pejes grandes son los
gobernadores (hablaría de Puerto Rico, claro) y, a nivel internacional,
los presidentes. En el terreno federal, estadounidense, los negocios
grandes, narcotráfico al mayor, se hacen con y por ellos. A
nivel de la DEA y el FBI sí se tolera un tráfico local, poquitero, al detal;
pero, detener y piratear la mercancía de colombianos, venezolanos,
mexicanos o compartir como consocios el lucro es agenda y
territorio de elllos. De gente como Pedro Toledo dijo que le faltaría buenos hígados y riñones para
cazar los delincuentes verdaderos, «él se caga, todo lo suyo es tan flojo, policíacamente es un tonto
y deja que los federales lo neutralicen y lo pongan en su triste rol de pendejo».
Dijo que, en Puerto Rico e Islas Vírgenes, el uso del Servicio Postal, Express Mail u otros medios de
correo, ya no funcionan a los traficantes de droga. Los paquetes se interceptan, de modo que los
federales se lo roban todo máxime si se envían tales paquetes desde Puerto Rico con destino a Connecticut,
Massachusetts, Nueva York, Pennsylvania y Florida central. También habló sobre el lanzamiento
de droga desde aviones («air drops») y las lanchas rápidas como algo en desuso. En esta isla,
el transporte de la droga por furgones, si llega del extranjero para nuestro consumo, ¿quién se lo
reparte? ¿Quién realmente lo examina que no sea la policía federal? ¿Por qué se queda tal droga y
se vende? Ya se queda. Crece el mercado al detal, con más policías que delincuentes y no conviene.
La lógica que hilvana es que en Puerto Rico es imposible que el narcotráfico exista sin la complicidad
del gobierno. «Y los federales son la Fuente Matriz. La AlQaeda».
«Te hablo sobre ésto, la dura competencia, porque yo, en el negocio lo he visto todo», dijo. «Pero no
soy yo, en este instante, quien tengo submarino, indetectables para los radares y perseguidores.
Tampoco el contacto con las redes policíacas federales y las aduanas enemigas?»
(Continúa en la página 23)

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Relatos
Página 23
No es que está asustado. Durante el decenio del noventa, cuando
entró a las medianas ligas de la mafia, fue exitoso. Y, por aquello
de ser uno de los buenos «nenitos pnpeos», guardó sus buenas
relaciones con los senadores por Carolina, no presiona más de lo
que conviene a Héctor Martínez y Lorna Soto. Le gusta educarse
un poco para saber a quien realmente, si le tocara matarlos,
hacerlo sin pena. Total, ya le achacan más víctimas que las que
matara. Incómodos asesinatos. Coco fue acusado de dos tentativas
adicionales, ocho violaciones a la Ley de Armas y, por otras
cuatro infracciones a diferentes artículos del Código Penal.
En total, cuando dio con sus huesos en cárcel, o se le detuvo, fueron 15 las acusaciones agrupadas en
cuatro procesos distintos durante muchísimo años, pero, en el Tribunal de Primera Instancia de Carolina,
se le protege. El dinero canta y él lo canaliza en aras del disfrute de la libertad No ha pasado en
cautividad un solo día. No fue milagro que se le absolvía. Costó dinero.
En ocasiones, él ha visto a Jiménez y Martínez cuando se comportan 'perdidizos' y exhibir el ojo ciego
para no ver, temor a los federales. Lo mismo hace la hermosa Lorna, como si le insinuara: «No te conozco;
ya no te debo nada». Sin embargo, él financiaba las campañas de todos, hasta del padre de
ella, Chemo el Loco. El caza-gárgolas y alcalde.
A veces lo que le gusta es que vean lo que él ha aprendido en esos mundillos peligrosos. No es para
que le cuenten lo que es nacer en Puerto Rico y, con los federales, pisando los talones de todos.
Cuando el senador Martínez le cargaba la nota echando prácticamente la entera culpa a Acevedo Vilá
sobre lo que ocurre en el país, es decir, la crisis, Coquito lo ubicaba: «Mira, tengo 30 años y no me
mamo el dedo». Comenzaba un análisis sobre la salida de las empresas que antes se albergaron bajo
la sección 936 en Puerto Rico. Estas compañías, como sanguijuelas, chuparon por decenios y por las
vías de una exención contributiva local y federal cuanto beneficio pudieron, y en cuanto a las ganancias,
siempre y cuando estuvieran invertidas en Puerto Rico, también se les amparaba, sin el pago
de contribuciones y mano de obra barata.
En el 1995, fue el Gobernador Pedro Rosselló, el Congreso de los Estados Unidos y otros intereses
quienes eliminaron la sección, y se cortan los fondos automáticamente, se desmanteló una base
económica, porque se fueron, se mudaron para ya no servir a la isla ni dar siquiera un empleo malo.
Concluye que lo que Acevedo Vilá, el gobernador de la Pava, heredó fueron diez años de vida en
asfixia, quiebra, la agonía que extingue a las 936. «Empresas que se van a China o el Carajo y quiebran
crédito y solvencia de Puerto Rico». «¿Viste cómo pusieron a Aníbal contra la espada y la pared?»
(Continúa en la página 24)

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Relatos
Página 24
Una de las cosas que él supo, antes de su asesinato, fue que las fronteras de su país, su dependencia
de la democracia, el político honrado, ideologías americanas, el discurso de redentores, el partido
que se le pegue la gana considerar como suyo, la Estadidad, el gringo generoso con su Welfare, todo
eso, la colonia es una mierda en la que no debe creerse... «Regardless of the party in power, they
are all crooks», le dijo. «y no es una defensa de Acevedo Vilá, menos de Roselló y Fortuño».
El 23 de julio, 2006, a pocos días de hablarle así, a su amigo Martínez, Coquito fue alcanzado nueve
veces en diversas partes de su cuerpo por una ristra de balasos. Él Centro Médico, donde él permanecía
para cuidado intensivo, por seis días, estuvo tomado por la policía como si se tratara de un
cuartel. Y eran muchos los que, diciéndose amigos, si pensaron en él fue con el deseo de que se acabe
de morir. «¡Nueve tiros, carajo, y no se muere!»
Línea 3
Rubén Sancho
Relato extraido de la colección de relatos “Un lugar llamado Fracaso” (Bubok, 2009)
Abrumadora rutina. Ocho y cuarenta y seis de la mañana. Sobre los asientos de pretensiones estéticas:
el cuarentón barrigudo con escasez capilar y tímida mirada escondida tras protección progresiva
de lentes devastadoras para apariencia; la rubia pasional luciendo vestido que no se puede permitir
en un intento de ofrecer añadidos innecesarios a su perenne belleza; y el estúpido cajero del supermercado,
desprovisto de uniforme, desprovisto de dignidad, adiós autoridad, hola insignificancia. De
pie, sujetando el cristal, el tipo huido de las películas de pandilleros luchando con excesivo chicle de
manera tan violenta que amenaza rotura maxilar. A su lado. Presuntuoso. Arrogante. Altivo. Yo. Misma
gente. Misma hora. Misma pinta. De lunes a viernes. De enero a diciembre. De Griffith a Amenábar.
De Cervantes a Monzó. Inmenso. Ruidoso. Azul. Sobre todo, azul. Pero no un azul evocador. Un
azul urbano. Llega, se detiene y abre sus puertas. Invita a subir como la noche invita al sueño. Sueños
de soledad en vasta familia anidan en el simple cerebro del calvo barrigudo. El primero. Una victoria
en una vida de derrotas. No paga. Luce orgulloso su tarjeta de transporte como muestra de su poder
ficticio. La rubia se levanta y el Travolta de andar por casa fija su patética mirada en aquel trasero de
orígenes divinos. Efecto imitación. La lascivia de la inocencia. Volcanes emanando lava en pétreos y
gélidos caparazones. Reina del hielo. Pasión glacial. Sueños eróticos con embarazosos deshielos. Introduce
el bono-bus. Enfermiza metáfora. El habitante de la caja número cinco del supermercado de
la esquina de la Mari entra sonriendo, más por una costumbre adquirida que por su evidente necedad.
Sal Mineo con vocación de James Dean paga el importe con un billete de 50 euros. No podía ser
de otra manera. Pretencioso complejo de inferioridad. El conductor se afana en buscar el cambio repasando
mentalmente las ventajas del empleo. Psicología de bolsillo. Intercalo una mirada cómplice
e inteligente con la rubia. O al menos a mí me lo parece. Metodología de la ciencia. Mismas causas,
mismos efectos. Repito mirada fija. Indeferencia total. Sólo fue fruto del azar. ‘Y cincuenta’, dice el
circunstancial cobrador con soniquete de burla. Introduzco el bono-bus. En mis bastas manos el acto
(Continúa en la página 25)

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Relatos
Página 25
carece de todo sentido. Me siento al final, avergonzado por mis pensamientos. Mi rodilla golpea, es
golpeada por uno de los asientos, por culpa del repentino arranque de la maquinaria. Dolor nauseabundo.
Castigo de Dios. Todo final tiene su inicio, todo inicio su final, y el final del inicio no es más
que el inicio del final. Maldito poeta. Sueños literarios que nunca comienzan por miedo a un repentino
final. Cobardía. Terror. Falta de talento en el horizonte. Vivir con esperanza. Vivir la realidad. Dicotomía
brutal. Inmenso vacío del folio en blanco. Historias abstractas que no concretizan en palabras.
Mi tío pasa por delante del cristal. Saludo con desgana y escapo momentáneamente de pensamientos
recurrentes. Regresa la música. Ella es rubia y en la cama es una furia. Absurda melodía. ¿Dónde
la he escuchado? Solo recuerdo el estribillo, repetido una y mil veces. Banda sonora de mi rutina.
Mi colegio. Paramos sin delicadeza. Nuevos pasajeros. Nuevas vidas embutidas en un repetir constante.
La vieja loca del 56 pretende subir las escaleras con la ayuda de sus hijas, en edad de cuidar
nietos en lugar de madres. Pepe y una chica floreciendo en la pubertad. Desgarbada figura él, bomba
de relojería en inacabados trazos ella. Tímida mirada él, ojos mefistofélicos ella. Ana, la mamá de Jaime.
Adorable criatura. El niño. Atracción sexual. La madre. Experiencia y madurez, mezcla explosiva.
Un asiento vacío junto a mí. Telepatía. Éxito esquivado. Se sienta junto a la rubia. La belleza atrae a la
belleza. Dios las cría y ellas se juntan. Nefasto refrán. Pavor. Las viejas se aproximan. Cuatro sillas libres
delante de mí. No dudan en ocuparlos. Las puertas se cierran con ese ruido tan especial. Ella es
rubia y en la cama es una furia. El trayecto sigue por Hilario Goyenechea. Semáforo en rojo. Regio
poder para un solo color.
Color de la vida. Física y política. Sangre que fluye. Ideas que traspasan fronteras. Doble circulación.
Circulación simple. Arterias y venas. Mercancía Dinero Mercancía. Pensamiento único. Contradicción
del capitalismo. Futuro incierto. Hematoma social. Lucía. Demasiado tiempo. Me pego al cristal para
ser visto. Ella me ignora. Historia de mi vida. El rojo torna verde. Se aleja por el efecto doble del movimiento.
Mantiene la belleza. Gesto adusto y serio. Sensualidad reprimida. Habrá terminado la carrera.
Cuatro años atrás. Piso de estudiantes. Juergas sin final. Lupanar improvisado. Compra-venta
de sentimientos. Mercadeo adolescente. Globalización primigenia. Recuerdos que golpean mi sien
con sarcástica dureza. Gritos.
¿Ha cogido usted las pastillas?
Una vieja pretende hablar con la vieja loca a través de su falta de audición. Pregunta tardía. Conversación
fosilizada que se aproxima. Todos la oyen. Nadie se gira. Miedo a incómodos intercambios de
miradas. La vieja loca asiente varias veces. Mecanismo para autoconvencerse, más que para comunicar.
Las viejas se miran entre sí. Compañeras de viaje en su prisión. El campo del INEM. Innumerables
tardes de fútbol robadas al Estado. Quien roba a un ladrón. Saltas una valla y el paraíso en forma de
pista. Coto privado de juego.
(Continúa en la página 26)

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Relatos
Página 26
Ayer llamó mi hijo.- Una de las viejas, la que se apiada de mí ofreciéndome la visión de su espalda,
habla con la vista perdida en la ventana. Su voz me suena.
¿Qué tal le va? – La otra vieja se da por aludida. Ambas conversan protegidas en la tapia del
silencio. Extraño concepto. Anhelamos el silencio cuando no lo podemos tener y lo odiamos
al poseerlo. Condición humana del desencanto. No. Aristóteles. La virtud en el justo
medio. No a los extremos. Triunfar en la mediocridad. Deprimente filosofía de vida. Educación
recibida.
Mi instituto. Remodelado. Diferente. Nuevos bloques, menos zonas verdes.
Novillos consentidos. Origen de la vida. Menos Darwin y más Torres
Villarroel. El origen de las especies en versión disléxica. Un primer beso,
una primera cerveza, un primer porro,… Un comenzar a vivir. Sube un tipo
gordo con bigote afeminado. Saluda afablemente. Ocupa el trono junto a
las guapas oficiales del lugar. Por declaración unánime del jurado popular
unipersonal. Paradoja egoísta. Carmen, la zorra de San José, engaña al
conductor sobre la edad de su hijo. Traga. Ella sonríe coqueta. Dominio
del juego sexual. Dominio del mundo. La mano que mece la cuna. No. La mirada que envilece el pene.
Rencor en carne viva. Quince años. Inocente. Confiado. Entusiasta. Periódico juvenil con miras
literarias. Amistad inicial. Odio final. Patrocinador con ansias de reconquistar el corazón de una hija
perdida por los recovecos de la adolescencia. ¿Por qué todas las hijas tienen amigas? El espíritu de
Nabokov. Se necesita un director. Dos candidatos, un puesto. La amiga y yo. Yo y la amiga. Balanza
inclinada hacia a mí. Actúan las hormonas. Duración final del proyecto: dos meses. Fracaso iniciático.
Misoginia eterna.
Dice que se ha comprado un ático.- La vieja continua alabando a su hijo. La recuerdo. Maruja.
La madre de Marcos, el lanas. No habla con ella desde hace cinco años. Amor de madre.
Incondicional. Incomprensible.
¿Y en qué dices que trabaja?
Es el capataz de una empresa de construcción.- Peón de albañil. Vaya pieza. Jamás viviría en
un piso construido bajo su mandato. Un ático. Último piso del infierno, con vistas a toda la
mierda de la ciudad. De niños fuimos amigos. Amistades infantiles. Efímeras. Robábamos
juntos el dinero del monedero de su madre. Nunca los billetes grandes. Evidente. Unos
caramelos, unas patatas fritas y a espiar a las parejas de la vía. Tras la valla. Aguardando el
momento. Él se acerca a ella. Ella se abandona. Ahora. Piedras que caían alrededor de los
enamorados y provocaban la ira del novio, excesivamente excitado. Luego nos distanciamos.
Él se estancó en aquellas diversiones. Yo quise evolucionar hacia una vida más compleja.
Error fatal. Nos divertíamos de verdad. Sin complicaciones, sin motivaciones, sin
conciencia. Embarazo. Huída a Madrid.
(Continúa en la página 27)

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Relatos
Página 27
Malena. Busco de reojo su balcón sin esperanzas de encontrarla. Parada innecesaria. No sube nadie.
Es nombre de tango. Como la película. Nunca lo había oído. El tango. Ni el nombre. Fue en clase. Primer
día. Un nuevo curso. Malena Vicente. Presente. Amor a primera vista. Mentira. Atracción puramente
física. Ojos claros. Gafas intelectuales. Labios prominentes. Dientes alineados de blancura
morbosa. Sonrisa inteligente. Pechos incipientemente prometedores. Caderas sin formar. Deseo juvenil.
Amor conformista. Una caricia. Simple roce de vello púbico. Público. Castidad impura. Con la
iglesia hemos topado. Educación religiosa eficaz. Dos años de salvaje onanismo reprimido y represor.
Relación apastelada con visos de boda en Catedral. Explosión final. Infidelidad inevitable. Cinismo
galopante. Los artistas tienen que experimentar sensaciones nuevas. Pobre de mí. Aún me estremezco
cuando la veo. El quiosco de enfrente luce la prensa deportiva. Me esfuerzo en leer los titulares.
Sensacionalismo gratuito. Páginas enteras para temas que solo requieren una columna en un mal
periódico de escasa tirada. Atracción inexplicablemente física. Algo de que hablar. Mens sana in corpore
sano. O algo así. Nunca aprobé latín. Maldita vieja insatisfecha. El deporte en carne propia relaja
el cuerpo y libera tensiones. En cuerpo ajeno iguala capacidades intelectuales. Cualquier idiota
habla con propiedad sobre cualquier deporte. Cualquier pseudointelectual no dice más que estupideces
sobre cualquier deporte. Yo me quedo con el sano vicio de cualquier mejor cualquiera. Cruce para
bajar por Joaquín Rodrigo. La calle. Memoria de accidente. Exceso de velocidad provocado por la
sangre en el alcohol y la hipocondríaca necesidad de impresionar a las féminas. Un currante se despide
con un forzado beso en la mejilla de su mujer. Arranca su furgoneta con la traumática dificultad
provocada por las heladas invernales. Enciende la radio. La jungla de asfalto. Falta de atención. Frenos
que chirrían acercándose sin remisión a un resultado poco satisfactorio. Tremenda colisión sin
graves consecuencias. Una y no más, Santo Tomás. La tercera vía para llegar a viejo parte de la sobriedad
del conductor. Ni comunismo, ni capitalismo. El hijo de la mamá se levanta y es reprendido
con dureza. La rubia saluda a un chico que camina por la calle. Iracundo ataque de celos. Con lo feo
que es. Ella se merece algo mejor. A mí.
Campo de tiro. Una chica joven cruza azorada la calzada gesticulando exageradamente para ser vista
por el conductor. Él sonríe. Se siente poderoso. Logra subir. La segunda mujer más fea que haya visto
en mi vida. La primera fue una que subió en esta misma parada dos días atrás. Un momento. Mismo
lugar. Misma hora. Mismo aspecto. Sin duda. Sería la misma con un mal despertar. Enhorabuena.
Copa usted las dos primeras posiciones del pódium. Desvío la mirada hacia las instalaciones del campo
de tiro. Tiro de mi infancia. Horas apostadas en la puerta tratando de burlar al vigilante y poder
jugar en su excelso frontón. Juegus interruptus. Nunca más de cinco minutos. La realidad de la diferencia.
Odios que comienzan a incubarse. Jacinto, el pijo. Padre rico. Abogado ahogado. Mercedes,
su madre, su coche. Sueños infantiles de formar parte de los elegidos. Elegidos para el futuro. Futbolista.
Médico. Astronauta. Jefe. Barrendero. Bombero. Escritor. ¿Escritor? ¿Quién ha dicho escritor?
Si no quieres jugar lo dices. Sueño recurrente. Entro en la Plaza por el Corrillo. Pantalón negro y camisa
azul urbano. Terrazas repletas de gente que finge divertirse. Guiris tumbados al sol como cangrejos
sin escrúpulos. Un tarado recitando la palabra de su Dios. Paseo. Relajado. Suave brisa
(Continúa en la página 28)

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Relatos
Página 28
sobre mi rostro. Al fondo, en una mesa del Novelty, la veo. Una chica morena, de ojos verdes, con
nariz aguileña, cejas en perfecta comunión y una enorme verruga en el mentón. Tercer puesto en el
podium. Lo siento, no se puede ganar siempre. Reluciente. Esplendoroso. Mi libro. ‘Nedlaw’. Vanidad
de autor. Paso varias veces cerca de ella para ser reconocido. Caso omiso. Ensimismamiento total en
la historia. Claro. Ataque directo. De lo sublime a lo ridículo no hay más que un paso. Hola. Mirada de
asombro. Rectifico. Mediocres ojos castaños. Ojos tristes. Ojos sin amor. ¿Te gusta el libro? No me
reconoce. Tendré que obligar a mi editor a que coloque una foto de mayor tamaño. Un momento.
No. Mejor así. Podré hablar con total sinceridad de mi libro. Abundancia posesiva. Sonríe tímida. No
contesta. La miro interrogativo. Tiene algo que la hace especial. El acné. Es un gran libro, dice. Mi ego
se dispara. Voz gangosa y revoloteo descompasado de los brazos. Camareros asustados por el inminente
accidente. Recoge la esencia de la realidad, la belleza de la vida y la crueldad del ser humano,
lo mezcla todo y lo ofrece en un lenguaje genialmente poético, recita sin gracia. Empiezo a levitar. Es
lo mejor que he leído en mi vida, insiste. ¡Basta!, por favor. Ya no quepo en mí. Absurda mano derecha
que golpea uno de los vasos semilleno de un viscoso líquido verde agua. Semivacío. Torpe mano
izquierda que no evita el desastre. Libro que cae. El primero se derrama sobre el segundo. Cubierta
humedecida. Mi nombre se emborrona y comienza a surgir otro diferente. Plagio en directo. Tiemblo
de ansiedad. Despierto y veo a mi madre zarandeándome sobre la cama. Sólo los estúpidos tienen
pesadillas a partir de sus propios sueños.
Las piscinas. Lugar vedado por el imperio del culto.
Abundancia de gente en la parada. Insuficientes asientos.
Fin de la soledad. Suben dos chicas jóvenes con carpetas
empapeladas de fotos de tipos con el torso desnudo. Un
par de cuarentonas con maridos en el paro. Felipe. Lucía.
Javier. La morena vecina de Javi, el tuercas. Todos dudan
en ocupar mi asiento. Ella lo hace. La morena. Cada día
está más guapa. Veinte años viviendo en el mismo barrio,
encuentros diarios, miradas ambiguas, conversaciones
fingidas ante el espejo. Comunicación nula. Oportunidad única. No se puede escapar. Rebusco en mi
repertorio.
¿Sabes que llevo cinco años esperando este momento? – Demasiado directo
¿Cómo dices?
Sí, el tenerte junto a mí. El poder observarte de cerca.- Ya no hay marcha atrás.
¿Y para qué lo esperabas?
Para comprobar algo.
¿Lo qué?
Si tus ojos eran tan bonitos de cerca como aparentan de lejos.
(Continúa en la página 29)

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Relatos
Página 29
Ella sonríe, tímida. Victoria en el primer asalto. La sonrisa de una chica es como la medalla de unas
Olimpiadas.
¿Y cuál es el veredicto?
Culpable, sin lugar a dudas.
¿Y la condena?
Amarme para el resto de tu vida.
Veo que tu segundo nombre es Arrogante, ¿y el primero?
Todos me llaman Romeo, ¿y el tuyo?
Ilsa.
¡Qué pena! No podremos vivir un épico romance medieval.
Aunque, pensándolo bien, mi tercer nombre es Ricardo y todos
me llaman Rick, por lo que podremos vivir un amor imposible
de posguerra.
Pero en ‘Casablanca’ Ilsa se va con Víctor.
Sí, pero ama a Rick, y es tu amor lo que busco, no tu compañía.
Ella es rubia y en la cama es una furia. Otra vez el estribillo absurdo de la presunta canción del verano.
Toda melodía es inocente de tal acusación hasta que no se demuestre lo contrario. Ilsa mantiene
la vista fija en sus delicadas manos que juegan con un anillo chapado en oro. Tengo que encontrar
algo que decir. Llegamos a la cuesta de los locos. Apropiado nombre para el lugar donde se levanta la
facultad de Educación. Sólo los locos y los sabios quieren enseñar. Pocos sabios y muchos locos. Lugar
elegido para ver la vuelta ciclista. Decenas de corredores. Miles de coches. Instante de visión,
horas de espera. Quince años atrás. Jaime y yo. Subidos a la valla con entusiasmo púber. Perico. Lo vi
primero. Sólo después de mí. Disputa absurda. Hay que saber dar la importancia justa a las cosas.
Años vividos. Condición necesaria, pero no suficiente.
¿Funciona? – Habla sin mirarme
Dímelo tú.
Funciona
Dos policías pretenden dirigir el tráfico. Uno gesticula. Otro articula. Visten de azul. No urbano. Suburbano.
Camuflaje en la ciudad. Acompasan su ritmo con los semáforos como el amante que aguarda
a su amada. Verde pasar. Rojo parar. Ámbar ya veremos. Busco entregado. La mamá ya no está. Bajó
en el puente. Falta más gente. Sólo un punto de atención para mi mente. La morena. Ojos verde marihuana.
Grande Sabina. Labios sonrosados. Facciones agradables. Cejas alineadas. Pestañas vertebradas.
Orejas lobuladas. Pocas cosas igualan la sensualidad del lóbulo de una oreja.
(Continúa en la página 30)

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Relatos
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El lóbulo de dos orejas. Pelo largo y ondulado. Acaricia espalda con erotismo insospechado. Melodiosa
voz. Manos angelicales. Potenciales demonios de pasión. Ropa sencilla. Elegante. Arrogante por
belleza inalcanzable para el vulgo. Venenosa timidez. Abre su diminuto bolso. Rebusca y encuentra
un bolígrafo y un papel. Comienza a escribir un número. De teléfono. El suyo. Mi corazón se dispara.
Balas de esperanza. Proyectiles de la vida. La Gran Vía. Neurosis de la ciudad. Vacía tan temprana.
Sólo trabajadores que siempre llegan tarde y sonámbulos que nunca llegan pronto. El autobús se detiene
en un semáforo. Una vieja con andador empieza a cruzar con tediosa lentitud. Recobro la conciencia
de las viejas delante de mí. Permanecen en silencio. El silencio acumulado de la edad. Por la
ventana veo pasar a Willy, el primo de Juan, el chino. Cada día está más gordo. Un kilo por cada hora
del día. Grasas acumuladas. Nunca saturadas. No hay nada peor que un gordo con pretensiones de
guapo. Willy lo es. Habla con la seguridad de los guapos. Con esa insolencia sólo permitida a ellos.
Santa Compaña. El bar. Última parada antes del fin. Procesión de ánimas nocturnas en busca de una
última oportunidad. Largas estancias incoloras. Inodoras. Insípidas. Agua de la noche. Ilsa se levanta.
Me entrega el papel con el número de teléfono. Dice que la llame. Me coloco con sus ojos. Me estremezco
de pasión con su figura. Debería de estar prohibido lucir un cuerpo así. Pena de muerte. Directamente.
Sin juicio ni jurado. ¿Cargos? Incitación a la lujuria. Memorizo el número de un solo vistazo.
Guardo el tesoro en la caja fuerte de mi cerebro. Ella se aleja hacia la calle Bretón. Yo hacia la Plaza.
Pero un día nuestros caminos se cruzarán en la encrucijada del amor. Demasiado cursi. En lo primitivo
de la pasión. Muy poco sensible. Remordimientos desconocidos. Jimena viene a mi mente. Sólo
amigos grita mi parte masculina. La quieres en silencio, refunfuña mi parte femenina. Miradas perdidas
en reuniones de amigos. Ojos anhelantes con reflejo entregado. Sonrisas esquivas tras muros de
frialdad forzada. Conversaciones ambiguas sin anexos aclaratorios. Ley no escrita. Ex-novias. Los intocables
de Eliott Ness. Ninguno dará el paso. Los dos lo sabemos. Subimos hacia Pozo Amarillo. Despejo
la mente. Mis pensamientos se sumergen en la profanidad efervescente de la cavidad moral.
Plaza del Mercado. El autobús se detiene. Lo abandono con un inexplicable sentimiento de culpa. Mi
tiempo ya no me pertenece. El dinero aliena el alma. Ocho horas sin ideas propias. Ella es rubia y en
la cama es una furia. Jauría de mercenarios. Cambiamos la libertad del alma por comer a diario. Giro
la cabeza. Lo veo alejarse. Azul urbano. Grandioso. Sonido absorbente. Mastodonte de fin de siglo. La
línea tres.

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Becas y Premios
Por Alexis Navas
www.alexisnavas.com
VI Edición del Premio Internacional de Arte Laguna: Pintura, Escultura, Fotografía, Video Arte y
Performance
Página 31
Convoca la Asociación Cultural MoCA (Modern Contemporary Art) en colaboración con el Studio Arte
Laguna. Fecha límite de entrega 11 de noviembre de 2011.
Para más información:
http://www.artelagunaprize.com/index.php/espanol.html
I Concurso Fotográfico la Bicicleta urbana en la Costa del Sol
Convoca la Asociación Marbella ByCivic, (Málaga). Fecha límite de entrega 15 de octubre de 2011.
Para más información: http://marbellabycivic.com/fotos/
VI Edición Premio Manzanares de Fotografica
Convoca Ayuntamiento de Manzanares (Ciudad Real). Plazo límite de entrega 14 de octubre de
2011.
Para más información: http://www.manzanares.es/html/ayuntamiento/ampliarnoticia.php?
id=12310
V Concurso de Pintura Aguas de Barbastro
Convoca Aguas de Barbastro. Plazo límite de entrega 19 de octubre de 2011
Para más información: http://www.aguasdebarbastro.es/docs/bases-5-concurso-pintura.pdf

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Libros, libros, libros
“El infierno verde”, de Julian Duguid
Página 32
En el año 1929 un joven cónsul boliviano en Londres, Mamerto Urriolagoitia
es comisionado por su gobierno para explorar una parte de la
región de El Chaco boliviano. A esa aventura invita a sus amigos ingleses
J. C. Mason, cineasta que había viajado al Ártico en dos ocasiones,
con la misión de tomar imágenes de la aventura, y Daniel Duguid, que
sería el encargado de escribir la crónica del viaje. Tras cruzar el Atlántico
arriban a una lluviosa Buenos Aires, y de allí por tren viajan a Rosario,
desde donde remontan en un vapor el río Paraná hasta Asunción
(Paraguay) y de allí se dirigen bordeando el Matto Grosso brasileño
a la región de El Chaco, llamada también El Infierno Verde. Siguen
en su viaje las huellas del explorador español Ñuflo de Chávez y,
como él, pasan aventuras y penalidades. Allí, tras un encuentro fortuito,
se unirá como guía a la expedición un cazador lituano llamado
Alejandro Siemel (Tiger Man), el cual llegaría a ser muy conocido en
el continente americano. La obra sería publicada en 1931 con un
prólogo del entonces embajador en Londres, el marqués de Merry
del Val, que aun mostrando sus diferencias con la visión que Duguid
tiene de los colonizadores españoles, recomienda su lectura con pasión.
“La textura metálica del dolor”
de Alberto Cubero y Leandro Alonso
En cada umbral
un orfebre loco
desmonta los relojes
las brújulas
habla con las sombras
con los ausentes
descifra el vuelo de los insectos.
Cómo no temblar
Frente a los umbrales

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Libros, libros, libros
“Arqueología del agua”, de Jacques Darras
Jacques Darras compone desde 1988 un largo Poema en varios
cantos, "La Maye", del que acaba de publicar el "Canto
VII". Este largo poema, escrito en un estilo muy original de
carácter salmódico, arrastra al lector en un avance constante
y progresivo que, como el río al que debe su nombre, es a
veces manso, a veces torrencial.
Ha recibido el Premio Nacional Apollinaire en 2004 y el
Grand Prix de Poésie de l’Académie Française por el conjunto
de su obra, en 2006.
Página 33
“El círculo de barro”, de Francisco Basallote
“….el autor trata de construir una nueva reflexión sobre
la experiencia del origen….convierte en poesía sus pensamientos
sobre el origen y la destrucción de un lugar tan
querido para él, como es su pueblo natal… El Círculo de
Barro abre un espacio para la reflexión moral, filosófica y
estética donde el futuro, como raigambre mental y verbal
de la esperanza, se va diluyendo. …”
Del prólogo de Ángeles Vélez

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Libros, libros, libros
“Virginales”, de Maurice Pons
Página 34
"La hermana de Jouve era demasiado guapa, no podíamos soportarlo.
Se contoneaba siempre, con su falda de vuelo, seguro que no llevaba
enaguas". Así arranca Virginales, de Maurice Pons, que Tropo Editores
ha traducido del francés .
Maurice Pons estudió filosofía y se dedicó puntualmente a la edición.
Es actor amateur y en 50 años ha escrito algo más 10 novelas y libros
de relatos.Virginales fue su opera prima y obtuvo bastante éxito en la
época, aunque su obra más aclamada ha sido Las Estaciones, traducida
a varios idiomas, incluido el español (Siruela, 1994). Esta es su única
obra traducida en nuestro país.
“John Fante, entre la niebla y el polvo”, de Juan Arabia
La suerte que la posteridad le asigna a los autores es variada y a menudo,
signada por razones francamente extraliterarias. Para la generalidad,
esa suerte es el olvido tardío o temprano, según el caso, aunque
también caben otras posibilidades. El marketing y sus interesadas veleidades
pueden devolver a la lectura nombres y obras afines a la moda
propia de algún período, aunque habitualmente su resurrección será
efímera; en cuanto dejan de vender, vuelven a desaparecer: Antonin
Artaud y Robert Musil conocieron esta condición y Sándor Márai la entenderá
mañana. En otras ocasiones, lo que ha cambiado es la mirada
estética del lector y ella devuelve a la vida textos y cosmogonías sepultados
desde décadas atrás. Por dar ejemplos argentinos, ya que el libro
que nos ocupa es de esa procedencia, tal fue lo que sucedió con la obra
del gran narrador que fue Roberto Arlt, silenciado durante 20 años hasta
ser exhumado por la generación de los sesenta y ser instalado –con
toda justicia- entre los primeros nombres de la tradición literaria del
país. Arlt, que tantos puntos afines tiene con John Fante, principalmente
en lo que hace a la descripción de ambientes y personajes marginales
y su torturada, desencantada y cruda visión del mundo.
Por Luis Benítez

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Escritor del mes: Gustavo Ripoll
Página 35
Esta madrugada, el Inspector Todorov, a cargo de la Comisaría
Primera de San Fernando, ha confirmado la existencia
de un escritor en la zona.
Al parecer, las brigadas antidelito de la Academia Argentina
de Letras habrían comenzado a rastrear a este infame
personaje desde principios de año, cuando circularon
rumores que le atribuían el atentado contra el Premio
Juan Rulfo, perpetrado en la ciudad de París a principios de diciembre del 2010, el cual destruyó
los corazones de al menos 1691 concurrentes.
Luego de intensas investigaciones, se detectó que el mismo stilus operandi se venía repitiendo en
actos de escritura desde al menos una década. Se han presentado testigos de actos atroces, incluso
con pruebas publicadas, las cuales obrarían en poder del Fiscal Genette. Lo que las autoridades llaman
“uno de los mayores atentados contra el lenguaje”, se transformó poco a poco en una investigación
conjunta de las distintas fuerzas del orden.
Nuestros corresponsales en el área, han podido recoger el testimonio exclusivo de los familiares del
imputado. “Nosotros lo mandamos a varios profesores, pero el siempre insistía con el directo libre”
nos dijeron sus familiares. “Yo le pedí que dejara de torturar a sus personajes“, aseguró su profesor
de Narrativa. “Se empeñaba en manejar el tiempo de narración a su capricho, eso no era justo para
nosotros”, comentó una compañera de estudio.
El imputado, Gustavo Daniel Ripoll, alias “el Goose”, argentino, de 43 años de edad, parece llevar
una doble vida: “en una es un respetable programador de computadoras para un empresa del área
de los medios; pero de noche, en medio de la oscuridad y al resplandor del monitor, es un terrorista
del lenguaje que lleva adelante una siniestra operación. Una de esas dos vidas debe cesar, señor Ripoll,
usted decide cuál” le dijo el Jefe de la Fiscalía, Señor Smith.
Según fuentes anónimas, el acusado aún no ha accedido a contestar.

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Libros, libros, libros
Ediciones Alvaeno
Página 36
Ediciones Alvaeno nace con el fin de publicar en sus tres colecciones a escritores noveles
y a consagrados relegados al ostracismo.
Colección Santel: Novela y relatos.
Colección Mansor: Poesía
Colección Devere: Ensayo
Si estás interesado o interesada en enviarnos manuscritos o poemarios, ponte en contacto
con nosotros escribiendo a ediciones@alvaeno.com

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Ni tú ni yo, a duras penas
Ni tú ni yo, a duras penas
Novela por entregas (ver capítulos anteriores en www.alvaeno.com)
Por Salvador Moreno Valencia
El destino como un sapo en la cuneta
Página 37
Todos sabemos, muy a pesar nuestro, que el destino es
como un sapo que nos mira desde cualquier cuneta
del mundo, en cualquier carretera del mundo, en
cualquier país del mundo, en cualquier ciudad, pueblo
o poblacho del este mundo injusto; siendo, el sapo,
irremediablemente el único que tiene la capacidad de
saber qué será de nosotros.
Tras esta parrafada que puede decir mucho o nada,
qué más da. Sigo con el intento de dejar constancia de
mis memorias, no crean, a veces, la ficción se confunde
con la realidad y todo aquello que creímos cierto en su
momento, luego, más tarde cuando el viento, la lluvia,
la luna y el sol han apaciguado nuestras ansias de comernos
el mundo, esa realidad se ve como un pasaje
que podíamos haber leído en cualquier libro. Y a mí me
sucede algo parecido cuando intento poner sobre estas
líneas a golpe de palabras el tiempo que he vivido, porque
el que me queda por vivir, a no ser que le pregunte
al sapo, todavía está por saberse. Nunca sabemos el cómo ni el cuándo del devenir, pero sí que tenemos
constancia de lo vivido, por eso el sapo me mira desde la cuneta en la carretera de mi vida y con
sus saltones ojos deprimentes parece intentar decirme algo, y al final lo único que entiendo es un regurgitar
de sus entrañas en su afán por procrear y dejar constancia de su paso por la tierra. Y es así
como me doy cuenta de que yo, a través de las palabras, intento hacer lo mismo: dejar constancia de
mi existencia en este mundo.
Me quedé con el cerdito y lo crié con todo el cariño que a un cerdo pueda dársele, y con todo el cariño
que éste pueda acoger entre sus ojillos inquietos. El cerdo como era tan pequeño se negaba a tomar
el biberón, tenía miedo, y temblaba de frío o de terror, o amabas cosas, así que lo puse en mi regazo e
intenté, una y otra vez, alimentarlo sin éxito. Mi madre lo intentó también pero tampoco consiguió el
objetivo, si no lográbamos poner en su estómago algo de alimento moriría, y eso me apenaba aunque
a esa edad no tenía un concepto certero de lo que significa la muerte.
(Continúa en la página 38)

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Ni tú ni yo, a duras penas
Página 38
Muchos años más tarde iba a tener una experiencia espantosa (que me iba a demostrar ese concepto
del que todos huimos como la gente huye de un apestado o de un leproso, si querer aceptar que la
única certeza que tenemos en esta vida es la muerte, y más tarde o temprano habremos de afrontarla),
iba a cambiar mi vida por completo: ¿Qué padre supera la muerte de dos hijos?
En la caja donde había depositado al cerdito para que le sirviera de cama, había un agujero en un lateral,
y sin pensarlo dos veces introduje la tetina del biberón por allí y puse al cerdito en la caja, este al
ver la punta de la tetina intuyó que aquello era la teta de su madre, así que aquello fue su salvación, y
lo que lo hizo crecer sano y fuerte para que, llegada su mayoría de edad, lo enviasen a la granja donde
mi abuelo cuidaba a más de doscientos cerdos. Era una rosada y lustrosa cerda, y me reconocía cuando
iba a verla. Me olía y se separaba de la piara y venía a saludarme. Pocos meses después no la volví
a ver jamás. Si entonces yo hubiera sabido lo que era la antropofagia, seguro que habría dejado de
comer cerdo.

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Artista del mes: Moisés Díaz
Página 39
El cuerpo es la luminosidad opaca donde los significados se construyen y se confunden. La obra del
cuerpo padece la precariedad y la contingencia de la carne, vive su propia incertidumbre. Encuentro
de la carne y la palabra mediante la propuesta artística que muestra y oculta la expresividad doliente
y abierta de lo desconocido.
Líneas serpenteantes, grabadas hendidas por el látigo de las gubias, trazos contoneantes como el
talle de una mujer. Obras cuya deriva rizomática busca sus espacios quebrando la perspectiva y perforando
la pintura misma. Fuerza intempestiva que nos ofrece el cuerpo como medio de expresiones
que contienen mensajes cifrados, interpretaciones que pueden ser elaboradas hasta el infinito
mediante un conjunto delimitado de elementos.
Apasionante coincidencia de una búsqueda artística constante que ahora nos presenta Moisés Díaz.
En una síntesis muy personal, en una figuración abstracta construida por voluntad propia y fiel a sus
convicciones…
Arte genérico que permite ver el
flujo de la vida y que, a partir las
inscripciones que va mostrando
el cuerpo y sus alrededores, reconfigura
lo dado, se metamorfosea
a sí mismo para presenta lo
no visto, lo imposible…

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Artista del mes: Moisés Díaz
Página 40
El cuerpo, los cuerpos fragmentados hablan, a través de la obra de Moisés, sobre todos los placeres,
todos los dolores, todas las metamorfosis de las que es capaz el ser humano. Oscila desde el grito
hasta el silencia. A partir de la indefensión y la precariedad del cuerpo fragmentado nos lleva, desde
la singularidad de algunos cuerpos, a nuevos encuentros, el viaje a otras galaxias corporales abstractas.
Promueve su propio desdoblamiento en otras alteridades que se tocan mediante flujos de palabras
laforgueanas. Composición y recomposición del cuerpo humano. Transmutación del logocentrismo
occidental a la materialidad de los signos lingüísticos en la obra artística. Repliegue de sí mismo
para acceder a lo inaccesible a través del cuerpo, de figuras hieráticas y desmembradas, hinchadas
de frutos y palabras.
Se trata de una estética corporal que nos lleva a pensar en la significatividad de la carne propia… Se
trata de una experiencia y experimentación intensa y lúdica del cuerpo y el lenguaje mediante el
manejo artístico de materiales diversos que se conjuntan y se superponen para sorprender nuestra
imaginación.
Por Enrique Luján Salazar

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Los Nébures
Por Rubén Sancho
Página 41
Los Nébures son unos seres diminutos y de marcada fisonomía
humana que ubican su lugar de residencia tras la
letra impresa de los incontables libros que pueblan
nuestra devastada red de bibliotecas. Cuenta la leyenda
que tuvieron su origen en las historias de caballerías que
nublaron la mente del insigne hidalgo que adoptara el
sobrenombre de Don Quijote, para ramificarse posteriormente
de monasterio en monasterio a la misma
velocidad que se propagaban las llamas que prendieron
su hogar primitivo.
Tras varios siglos de existencia, un minúsculo grupo de
Nébures acabó recalando en tierras salmantinas, donde, aprovechando el vasto legado bibliográfico
de la capital del Tormes, se reprodujeron de manera exponencial y convirtieron tan bella ciudad en
su paraíso terrenal.
CAPÍTULO XXIV: Rayuela II
En la casa de la Maga, Asher se encontró con Morelli, un escritor de cuarta fila sin lectores ni historias
que poder contar, no por no querer, sino por no poder escribirlas, o al menos, por no poder hacerlo
con la suficiente falta de mediocridad como para ser editado, publicado o, incluso, leído.
Asher se acomodó en un cuartucho de pensión que, por avatares del destino, se encontraba en aquel
apartamento del centro de París, y tras unos momentos de cierto desconcierto, tratando de adivinar
donde se encontraba y la razón de su presencia allí, salió del cuarto y se encontró con Morelli en el
salón, solo, haciendo como que escribía.
¿Y qué te trae por esta ciudad, joven?
No lo sé, la verdad, creo que huía de mis sentimientos y, de repente, me encontré aquí.
El destino nunca falla, París es la mejor ciudad para encontrar los sentimientos.
Pero yo no los perdí, sólo huía de ellos.
¿Y qué te hicieron para hacerte huir?
Primero me hicieron sufrir, luego me crearon desconcierto, y ahora absoluta confusión.
(Continúa en la página 42)

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Los Nébures
Página 42
Los sentimientos todo lo pueden, nos llevan por los derroteros que desean y a nosotros no nos
queda otra que seguirlos.
Pero yo no los seguí, huyo de ellos.
¿Eso crees?
Eso creo.
Entonces, ¿por qué no puedes dejar de sentir lo que quieres dejar de sentir?
¿Y qué es lo que siento?
No lo sé, dímelo tú, amor, ¿tal vez?
Tal vez.
Un amor que se fue.
Tal vez.
Y que no sabes cuándo regresará.
Tal vez.
Pero hay algo más, veo mala conciencia en tu mirada.
Tal vez.
Sí, engañaste a tu amor ausente y eso te hizo dudar, y de la duda
sobrevino el miedo, el miedo y la certeza, la certeza del amor primigenio.
Vaya, estoy abrumada.
Sí, tengo mis momentos, digamos que conozco a las personas.
¿Y a qué te dedicas para conocer tan bien a las personas?
Soy escritor.
Vaya, yo vivía en una bilbioteca, ¿puede que haya leído algo tuyo?
No creo.
Venga, no me subestimes.
No, no es por eso, sólo que no he publicado nada.
¿Y eso?
No lo sé, sigo buscando.
¿Y qué buscas?
“Por lo que a mí respecta, me pregunto si alguna vez conseguiré hacer sentir que el verdadero y
único personaje que me interesa es el lector, en la medida en que algo de lo que escribo debería
contribuir a mutarlo, a desplazarlo, a extrañarlo, a enajenarlo”.
(Continúa en la página 43)

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Los Nébures
CAPÍTULO XXV: El Conde Montecristo II
Página 43
El tiempo pasaba sin pasar, dejando los días y los meses atrás pero no ofreciendo en su lugar otra cosa
más que días y meses, por detrás y por delante, tiempo que se perdía en el horizonte del futuro sin
que Odraude pudiera encontrar la forma de escapar de aquella torre maldita.
En algunas ocasiones pasaba por la celda un sacerdote que respondía al nombre de Padre Faria y le
daba a Odraude algo de conversación, trivial, sin importancia, sobre esto y aquello, él pretendía acercarse
a la espiritualidad, pero Odraude siempre se defendía desde el materialismo más absoluto, un
materialismo repleto de escepticismo espiritual.
Un día, sin embargo, siguiendo el curso normal de la conversación el Padre Faria mencionó, como sin
darse cuenta, cierta isla que escondía un tesoro de valor incalculable.
¿Y cómo dice que se llama esa isla, Padre Faria?
La isla de Montecristo, pero nadie ha sido capaz de llegar allí.
¿Y de cuánto valor es el tesoro?
Incalculable.
¿Y usted sabe donde se encuentra?
Lo sé.
¿Y me lo diría?
No veo por qué.
¿Por qué no?
Porque irías a por él, joven Nébur.
¿Cómo voy a ir a por él si estoy aquí encerrado?
¿Y de qué se te acusa?
Todavía no lo sé.
De algo te culparían.
No, de nada me culparon, sólo me encerraron aquí.
Algún día te soltarán.
No creo, imagínese que si me han encerrado tanto tiempo sin haberme juzgado mis delitos
deben de haber sido atroces.
Cierto es.
Por lo que no será sencillo que me dejen salir, y si lo hacen será dentro de mucho tiempo cuando
ya no pueda ir a por el tesoro. ¿Y usted? ¿Por qué no ha ido usted a por el tesoro?
(Continúa en la página 44)

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Los Nébures
Página 44
Me falta valor.
Entonces, no pierde nada por decírmelo, usted no va a ir a por él porque no se atreve, y yo no
voy a ir a por él porque estoy encerrado.
Tal vez tengas razón.
No, tal vez no, tengo razón.
Bien, te lo contaré.
Entonces, el Padre Faria comenzó a contarle a Odraude la existencia de un tesoro escondido en una
isla, en la Isla de Montecristo, junto a un arrecife inalcanzable, en un lugar que sólo él conocía y que
tenía marcado en un mapa, un mapa que entregó a Odraude creyendo que de aquella forma lo mantendría
a buen recaudo, sin ojos curiosos ni ambiciosos buscatesoros.
Pero Odraude lo recibió, no como un guardián, sino como el receptor de un secreto, un secreto que
no compartiría con nadie salvo consigo mismo, un secreto que convertiría en realidad, una realidad
que le ayudaría a iniciar su venganza, sí, una venganza que comenzaría escapando de aquella torre, y
ahora tenía una razón de peso para hacerlo.
Un lugar llamado Fracaso
Autor: Rubén Sancho
Categoría: Narrativa
Subcategoría: Relatos y cuentos
N° de páginas: 168
ISBN: 978-84-9916-280-5
Comprar: http://www.bubok.com/libros/15358/Un-lugar-llamado-
Fracaso
Tamaño: 150x210

Letras/ nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Arte Kalvellido
http://www.kalvellido.net/
NO ME GUSTA el flamenko ME GUSTA El Kabrero.
NO ME GUSTA el Hip-hop ME GUSTA Pablo Hásel.
NO ME GUSTA la poesía ME GUSTA Silvia Delgado.
NO ME GUSTA el fúrGOL ME GUSTA ke pierda el R.Madrí.
Página 45

46
La casa con desván
I Certamen de Relato
Corto Antón Chéjov
Prólogo de Edgar Borges
Ediciones Rubeo
AUTORES
Isabel Ali
Daniel Doblado Cortés
Juan de Mata Hernández
Mota
Jorge Armando Ponce
Muñoz
Jonathan Alexander España
Eraso
Tomás Cardoso
Lilián del Carmen López
Camberos
Trinelli Carlos Arturo
Estela Parodi (Estela
D´Agostino de Parodi)
Fernando Daniel
Rodríguez
46
http://www.alvaeno.com/letras.htm Columnistas
Hostal Santel
Letras/ nº 39/2011/ octubre
Por mucho que un hombre valga, nunca tendrá valor más alto que el de
ser hombre.
Antonio Machado.

Letras 47 nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Sobre el Autor:
"Ricardo Mena Cuevas (Málaga, 1975).
47
Ver, comienza
Autor: Ricardo Mena Cuevas.
http://alvaeno.com/ver-comienza-de-ricardo-mena.htm
Presentación en octubre coincidiendo con el estreno de la
película Anonymous:
http://www.anonymous-movie.com/, que trata sobre el
tema del libro.
El libro aporta grandes pruebas sobre la identidad de algunos
poetas Isabelinos y nos invita a descubrir la época Isabelina
desde un punto de vista literario. El autor es un gran
conocedor del tema y de hecho en el libro descubre la verdadera
identidad de Marlowe, Shakespeare y Spenser. El
libro es un trabajo exhaustivo de investigación, serio y bien
elaborado. Un libro seminal para todos los amantes de la
literatura y la verdad.
Especialista en Comercio Internacional y
Derecho Marítimo por la Universidad de Southampton
(LLM Maritime Law, 2001) y amante de la filosofía, la música y el arte,
ha escrito sus ensayos y relatos en diversas páginas webs
desde el año 2002 (v.g. Letralia.com, Badosa.com, Ellibrepensador.com).
En el año 2009 tuvo el placer de participar en la Tercera Conferencia
Internacional de George Santayana que tuvo lugar en Valencia
con su comunicación personal "Santayana y la poesía primera"
(v.g. http://shakespearemelodijo.blogspot.com/2009/10/ensayo-para-la-terceraconferencia.html).
Shakespeare, Mozart y Picasso como creadores, junto con Aristóteles,
Santayana y Richard Dawkins como pensadores, conforman la cúspide
de su canon actual, sujeto siempre a las continuas fluctuaciones heraclíteas
(i.e. nunca te bañarás dos veces en el mismo objeto)."
http://alvaeno.com/ver-comienza-de-ricardo-mena.htm
Letras, tu revista literaria

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Letras nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com
I Edición del libro del Top mes
Letras, tu revista literaria
Os presentamos una gran novedad: la I Edición del libro del Top mes. Se pone
en marcha el 1 de septiembre de 2011 y con ella os brindamos, sólo por ser
usuarios registrados, la posibilidad de publicar de manera gratuita en un libro
anual que incluirá los podios de nuestra competición literaria Top mes. Con
ello contribuiremos a vuestro crecimiento, disfrute y promoción como escritores.
Bienvenidos todos a este libro, cuyos autores sois vosotros, los Autores MP.
LEER LAS BASES: http://www.mundopalabras.es/bases-libro-del-topmes/
¡6 meses de suscripción gratis!
MundoPalabras, Ediciones Alvaeno y Letras, tu revista literaria, sortean
entre los diez primeros *acertantes de nuestro concurso
3 suscripciones de 6 meses. Solo tienes que enviar un email a letras@alvaeno.com
respondiendo a nuestra pregunta antes del 25 de
octubre.
PREGUNTA:
¿Cómo se llama el personaje
principal del libro Los papeles póstumos del
Club Pickwick?
Envía tu respuesta antes del 25 de octubre a: letras@alvaeno.com
Organizan:
*Para participar en el concurso hay que ser usuario registrado en MundoPalabras. Es gratis, el registro es muy sencillo.

49
Letras nº39/2011/octubre/ http://www.alvaeno.com/
Libros Casa Eolo
49
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Letras nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com
EL LIBRO
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http://alvaeno.com/ver-comienza-de-ricardo-mena.htm
DE RICARDO MENA
“El libro que descubre las máscaras de Shakespeare y
revela el enigma de su verdadera identidad.”
Beatriz Russo.
Escritora y poeta.
Octubre de 2011 en Librerías e Internet
&
Letras, tu revista literaria

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Letras nº 39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com
LA PELÍCULA
51
Una película de Roland Emmerich
Anonymous, scheduled to open in U.S. theaters Oct. 28, 2011.
Estreno en los cines de EE.UU el 28 de octubre 2011.
COLUMBIA PICTURE
Letras, tu revista literaria

Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
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Latitudes mudas
Pedro Luis Ibáñez Lérida
Escritor
52
"Escribir es defender la soledad en que se está"
María Zambrano
JOSÉ LUIS TEJADA. AMOR VA CONTRA AMOR.
Este rozar la voz, a otra olvidada.
Letras, tu revista literaria
Quizás pueda parecer una antitética razón la que esgrimo, si a través de este artículo mi pretensión
es considerar la talla poética de José Luis Tejada – Puerto de Santa María, 4 de agosto de
1927. Cádiz, 11 de mayo de 1988- . Pues, en la misma actitud, se halla tan latente y acusado el
ejercicio de intimismo de su obra, que tengo la sensación de profanar el espacio recóndito y arcano
que la misma conforma. La densidad y profundidad líricas sin acertijos, interrogantes o criptogramas,
revelan la claridad y transparencia de su quehacer. Evidenciándose en la conjunción exquisita
del léxico culto y popular “sirvo a lo popular, modelo claro, inagotable fuente”. De ahí que la rica
veta flamenca, se convierta en un indagar constante y agradecido en su acontecer creativo. La reflexión
va implícita en su trabajo que no agota el afán por disponer de las posibilidades líricas en lo
popular. Ahonda en el lenguaje con el sentido estético a modo de vara de zahorí, intuyendo en primera
medida para posteriormente cavar, tras el análisis y la meditación sobre el lenguaje. En la
búsqueda de nuevas formas que aúnen tradición y vanguardia.
El poeta portuense publicó sus primeros poemas, a partir de 1942, en las revistas “Alcaraván”, “La
Venencia”y “Platero”. En las que coincidió, entre otros, con los siguientes poetas: Fernando Quiñones,
Pilar Paz Pasamar, Felipe Sordo Lamadrid, Serafín Pro Hesles, Julio Mariscal, José Luis Tejada,
Francisco Pleguezuelo, Pedro Ardoy, José Manuel Caballero Bonald, Carlos y Antonio Murciano, María
de los Reyes Fuentes y Gloria Fuertes. Hasta 1965, a la edad de 38 años, no publica su primer poemario,
“Para andar conmigo”. Símbolo inequívoco de la templanza y la convicción en su propio trabajo.
Distanciándose de prisas o premuras e intensificando su formación “autodidacta”. En el periodo
de 1965-1970, se matricula como alumno libre en la Universidad de Sevilla. Termina su licenciatura
con un trabajo de investigación sobre “Marinero en Tierra”, de Rafael Alberti – del que fue padrino
en el otorgamiento de doctor Honoris causa por la Universidad de Cádiz en 1985-. Entre 1966-
67, es Lector de Español y Profesor de Literatura Española Contemporánea en la Universidad de Nantes
(Francia). Entre los años 1968-1971, comienza su actividad docente con tres cursos de Literatura
Española como Profesor Colaborador y Ayudante de Clases Prácticas en la Universidad de Sevilla. Al
igual que en el caso de Nantes, desarrolla esta actividad antes de obtener su licenciatura por su conocimiento
de la literatura y por su prestigio como poeta.
José Luis Tejada, adolece de cualquier atisbo de pretenciosidad tanto en su creación como en
su trayectoria lírica. Alejado de cenáculos literarios, en un voluntario distanciamiento, quizás sea
ésta una de las causas del olvido en el que se halla. El poeta habla en su obra y no para ésta como
un fin en sí mismo. Por ello, los poemas tienen identidad propia y me atrevería a decir que son más
importantes incluso que el propio libro en su conjunto. Contiene diferentes registros en la musicalidad,
sonoridad y versatilidad versificadora y otros aspectos que enriquecen el lenguaje de marcada
fortaleza expresiva -refranes, paranomasias, creación de neologismos, locuciones coloquiales, sinestesias,
etc...-
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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
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Latitudes mudas
Letras, tu revista literaria
“Sigo aún absorbido por los temas eternos: el pueblo, la hermosura y el amor, Dios, la muerte y el
misterio, se reparten no muy desigualmente el asunto de mis versos y apenas si me quedan palabras
para más”. El amor es el tema central de su obra, aunque la existencia y la cotidianeidad, sean
también rasgos definitorios. Este concepto lo renueva conceptual y formalmente, llegando a ser
paradójico y contradictorio “No hay solución. Ni a solas ni con nadie/ Somos cosa perdida/Los besos
dan más sed; lo he comprobado/Amor va contra amor”. Curiosamente en su libro “El cadáver
del alba”, 1968, dedicado a su esposa María Asunción Romero -Maruja- realiza un canto al amor
conyugal. Singular devoción que le alienta “tengo deudas de ti, te debo tanto/que al verte andar
me paso a la otra acera. / Te debo aquella sangre, la primera,/este niño, aquel verso y ese llanto/
la pluma, la palabra con que canto,/la saliva, la tinta”.
La poesía de José Luis Tejada, condensada en 11 poemarios, rezuma pureza y reflexión. La belleza
se asienta categóricamente para hacernos partícipe de su naturaleza en toda plenitud. La abstracción
alienta el influjo místico arropado por la fina exquisitez de su perspicacia poética. La materia
de la emoción se hace carne en sus versos “¡Hierbabuenas te trepan las piernas!/ ¡Adelfas!
¡Adelfas te cercan las caderas!/ ¡Culantrillo y eneldo/ te salpican los pechos!”
Desnuda y en lo oscuro, de Nerea Riesco
Ilustraciones Juan Antonio Flores
Es un poemario que desprende, incesantemente, un eco erótico
e intimista que se degusta pausadamente, sin prisas. Su
equilibrio y ritmo interno consiguen invocar al amor. Manteniendo,
durante la primera parte y de principio a fin, en estado
de embriaguez a los sentidos. El verso es jugoso y carnal,
desvelando progresivamente una trémula pasión, “Percibo el
corazón de tu dueño/como un reloj de cuco// y adapto mi
respiración a los latidos/ / el tic que te endurece/ el tac que
me anega”
En la segunda, la sublimación de la soledad del amante, se
distancia del deseo expresado en la primera a través de una
transición emocional. El amor habla desde la conciencia y el
yo trascendido de la autora se ve inmerso en la reflexión más
personal y sincera, “Soy así y no de otro modo/ pese a que lleve
más de una década/ diciendo que no soy así./ Así es la vida”.
En Desnudo y en lo oscuro, oscuro las imágenes poéticas son de una extremada sencillez, naturalidad
y frescura, “ y yo.../ yo me migo/ en tu boca llena de agua” .
La rica sensibilidad femenina vertida por su autora, contiene pasajes de especial intensidad y
belleza. El enamoramiento no cesa. Logrando que la lectura sea atractiva y envolvente. Como
un abrazo que nos atrae y rodea calladamente: “ y esa risa/ -el espacio desde el que te aspiro-
/que me llena la boca de agua/ de hambre/de gula”
Más información en http://www.edicionesenhuida.es/
Contacto y venta por correo sin gastos de envío en España: eeh@edicionesenhuida.es
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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
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Ojo de buey
J.J.Conde
Escritor
http://jjconde.blogspot.com
OJO DE BUEY
Rafael Mélida, escultor y asceta
Rafael Mélida solo tiene una vida de artista. Y a
través del arte, como prisma que le permite encontrar su
epicentro respecto del entorno que le rodea, teniendo por
tal el trabajo cotidiano, piensa que es necesario creer en lo
que se está haciendo, creer que las opiniones propias con
sus particulares características, de la manera que son, contienen
siempre ese grado suficiente de verdad como para
saber que lo que haces y como lo estás haciendo es válido
y útil, pero siempre partiendo de sus propias convicciones
y siendo consciente de que son suyas.
Cuando le pregunto por las posibilidades que ofrece la
escultura me contesta que: ―En toda realización artística
tendríamos que distinguir entre lo que ofrece en sí como
aportación personal o propia de la obra, y lo que ofrece
como medio de resolver pretensiones y necesidades estéticas
colectivas. El trabajo tridimensional o volumétrico le
da al propio hacedor la posibilidad de conjugar todas las
dimensiones, de utilizar todos los elementos que necesita
ofreciendo así un campo de creación infinito. En cuanto a
las necesidades sociales y como medio para adornar nuestra
propia convivencia, hay que tener en cuenta que todo lo
que nos rodea tiene color y forma. Por tanto, el trabajo del
volumen, desde las más puras pretensiones ornamentales
pasando por todas las necesidades subjetivas de expresión
hasta llegar a las más concretas aportaciones funcionales
vitales es imprescindible. Podría decirse que el trabajo de
la creación universal sería como una escultura gigante, con
sonido, luz y calor propios‖.
Y cuando le suelto lo del comienzo y el fin en la creación
de una escultura, Mélida me ataja contundente: ―Yo diría
que no tiene ni principio ni final. Es la transición de la materia
por la vida en sus distintos estados. Resulta difícil
decir que aquella conjunción de elementos está en su más
perfecta armonía. ¿Cuándo no le sobra ni le falta? Es en
esos momentos relativos cuando juegas con valores de
apreciación, con valores de sensibilidad, al igual que el
artista culinario apaga el fuego y ya no condimenta más.
Es así, cuando unas veces más seguro y otras cargado de
dudas dejas de posar tus manos y la obra continúa su andadura,
cumpliendo los fines para la que fue creada, con la
aportación del expectante, pero teniendo en cuenta que
toda materia existente está sujeta a la transformación‖
Y el hierro, Rafael, el hierro… ―Pero no como material
54
Letras, tu revista literaria
fundamental. Para mí no hay una materia privilegiada, sino
los privilegios y atribuciones que se le quieran dar según
se utilicen. Cronológicamente, y desde fuera, sí se podría
decir que estoy en la edad del hierro, pero como ser que
tiene necesidad de realizar este tipo de trabajo creativo. A
veces me veo en la necesidad de cambiar la piel, al igual
que la serpiente, huyendo de los letargos y en busca de la
renovación constante. En cuanto a la utilización del hierro,
digo que si el escultor vive a pie de la cantera de mármol
es muy probable que sea éste el elemento que utilice para
su trabajo. Y yo encontré la cantera inagotable del desperdicio,
lo que los demás no quieren, lo que ya no sirve. Desecho
que someto a un proceso de reciclaje dándole la misión
más noble para lo que puede ser creado: el deleite
universal‖.
Seguimos conversando acerca del amor, de la vida y de
la muerte, mientras Ravi Shankar vagabundea en la tradición
hindú y sus ragas se cuelan por entre las rendijas de
las losas desgastadas de su taller de Gibraleón… Pero
¿quién dijo que Rafael Mélida, escultor y asceta, estaba en
el olvido?

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
El Lindero
Francisco Basallote
Escritor, poeta y crítico literario
EL JARDÍN COMO PAISAJE ÍNTIMO
en los POETAS ANDALUCES
Es el jardín el paisaje más delicado, como una descripción
del alma, por eso los poetas que lo describen lo hacen desde
la más vulnerable sensibilidad, desde el silencio y la sombra
interior encerradas en ese particular paraíso.
Cernuda es el poeta que más nos abre a la intimidad del
jardín. En El árbol escribe:
“ Al lado de las aguas está, como leyenda,
En su jardín murado y silencioso,
El árbol bello dos veces centenario,
las poderosas ramas extendidas
Cerco de tanta hierba, entrelazando hojas.
Dosel donde una sombra edénica subsiste.”
Mientras que Romero Murube nos sumerge en la profunda
blancura de un patio, en su poema Patio lejano, que parece
un cuadro impresionista.
“ El patio de blanco blanco
cuaja en la tarde caliente
todo el añil del ocaso.”,
Jardín recordado por Emilio Prados en su Juego de memo-
ria:
“…
El jardín aletea sobre el verde crepúsculo
medio deshilachado por insectos y frutas.
Herido
55
por el pájaro, huye sobre el reflejo
y en los flecos del agua se le enredan las lunas.
…”
Y sentido profundamente por Pedro Salinas en Fecha:
“…
¡Ay , qué tarde organizada
en surtidor y palmera,
en cristal recto, desmayo
en palma curva, querencia
….”
Jardín que a veces es un huerto, como el que canta Alejan-
dro Collantes de Terán en Rueda de abril:
“…
Un naranjal
y un toronjil
y una hojita de cristal
para la niña de abril
…”
El jardín se abre como íntima corola del silencio, en Arte-
misa de Manuel Fernández Calvo:
Un ramo de cerezas que la sombra custodie
pócima ponga y néctar a los pájaros.
En esa algarabía del silencio
donde la araña cuelga sus telares,
la artemisa fecunda...
Letras, tu revista literaria
>>>>>>

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
El Lindero
El patio cordobés es cantado por Pablo García Baena, sien-
do extraordinariamente hermosas sus descripciones del
jardín. En Alma feliz dice:
“ Jardines de amatista, emergiendo sombríos
con pálidos estanques y la perla del cisne…”,
y es en el poema Córdoba donde la exaltación de ese pe-
queño e íntimo paraíso del jardín se nos hace tan presente:
“ Palpo el mármol, los fustes, las verdinas, sobre bronces
ecuestres. Aromas como anillos ciñen nupcias, suben por
galerías desvaídas: jazmín morisco, lilas, ajedrea.”
Otro poeta cordobés, Julio Aumente nos transmite el instan-
te del azahar en la geometría del boj en Cántico sin nombre.
:
“...Y otra vez los naranjos, están en flor y esparcen su per-
fume
por los cuadros cuidados de bojes y arrayanes
formando laberintos y estrechos miradores....”
Aromas de la tarde, que Rafael Guillen nos descubre en Ta-
racea
:
Entre nada, el aroma
de la celinda y la alhucema sube
del pequeño jardín picoteando
cada segundo, ahuecando el tiempo
poniendo cóncava la tarde....
©FRANCISCO BASALLOTE .
56
Letras, tu revista literaria

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
Como Ave Fénix
Marcos Morneo
Escritor
El *insomnevista
57
Plát
Letras, tu revista literaria
“Los libros son hijos inmortales que desafían a sus progenitores”
Platón
El insomne se desplaza en el momento previo que conduce
al sueño y sus órganos parecen excusarlo: primero siente
deseos incontenibles de orinar y piensa: .
Se levanta, va al baño y, tras la falsa alarma, vuelve a la
cama y la yacija lo expulsa de nuevo; en su mente otra sensación,
o la de siempre, de que algo va mal. ―Cesárea Évora
estuvo hasta los cincuenta sin conocer el éxito”. Este
pensamiento lo entretiene mientras pasea por la casa que
parece vacía como si el sueño también la hubiera vaciado o
como si la misma muerte se alojase en ella.
Entra el insomnevista en la cocina, busca algo que comer,
un trozo de pan duro sobre la mesa le recuerda la pobreza,
la vil pobreza que sufren miles de seres humanos, mientras
él se debate entre el sueño y la vigilia vencido la última
siempre. Coge el trozo de pan duro y lo mordisquea como
un niño hambriento. Desde la ventana puede contemplar la noche y allí, fuera, en esa oscuridad lace-
rante parece brillar una luz cenital que ilumina el camino a la vieja guadaña. Pasea, el insomnevista,
por el salón de la casa desierta y vacía, da vueltas en torno de una mesa pequeña que está en el centro,
cansado de girar como un planeta se dirige a
la librería donde cientos de libros esperan ansiosos
siempre de ser leídos. Tras echar un
vistazo a los lomos, se sienta en su mesa de
trabajo y decide escribir en su bloc de notas la
palabra insomne pero le asalta la duda de
dónde se sitúa la m y escribe: imnsomevista,
luego rectifica y escribe: imsonmevista, y la
tercera y última palabra que escribe es: insomnevista.
*Insomnevista: Dícese de aquel que insomno-
va por la vía láctea esperando la nada.

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
El rincón del poeta
Francisco Vélez Nieto
Escritor, poeta y crítico literario
Karl Kraus
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Letras, tu revista literaria
Blanco sumo sacerdote de la verdad,
cristalina voz en la que habita el helado aliento de dios,
iracundo mago,
bajo cuyo flamante manto resuena la azul coraza del guerrero
Georg Trakl “Poesía Completa”
Con luz portentosa y provocadora La Antorcha iluminó la verdad, dueña y señora en lengua alemana
de la palabra, solidez y riqueza, productora de una inquietante crítica de relieve desafió la transparencia
en las artes, la política y el periodismo Die Fackel (La antorcha), fue una desbordante catarata
cristalina de culto. Así la consideraba Elias Canetti quien nunca ocultó manifestar ser uno de sus
más destacados admiradores agradecidos por lo mucho que asimiló para lograr el impresionante contenido
de su obra maestra Maza y poder. Fue Kraus vienés judío de familia burguesa. Espejo para
muchos por su escritura, Tanto como muestra la breve frase de Canetti "“La única influencia a la que
me he sometido ha sido la de Karl Kraus", puede adjudicarse a muchos, incluso a aquellos que se
consideran todavía feroces enemigos.
Kraus asumió desde un principio el desafío de imponerse como crítico insobornable a medida
que fue descubriendo la banalidad del periodismo servil, sumiso y alienante. Trilero de la falsedad y
la mentira; algo tan cercano en nuestra sociedad actual. Dejando muy claro el compromiso de La Antorcha
con este aviso: “La empresa que aquí abordamos no es más que desecar el ancho pantano de
los tópicos que otros querrían delimitar sin cesar nacionalmente. Las circunstancias predican la necesidad
de reconocer las necesidades sociales –aunque hablen en una docena de idiomas diferentes-,
pero los gobernantes y los partidos desean ver resuelta primero- con cálculo dilatorio, los unos, con
apasionado deslumbramiento los otros- la cuestión de las gorras de los estudiantes praguenses”
Esta antología editada en la pulcra Acantilado y seleccionada por Adan Kovacsics, escritor preocupado
y comprometido desde todo tiempo frente a las funestas consecuencias de la corrupción del
leguaje, que aquí con esta edición antológica podemos recrearnos delante de un espejo que refleja el
estado de nuestra sociedad envuelta en las incongruencias y el espectáculo permanente y bochornoso
del más descarado cinismo, ejemplo divulgativo de un anodino y vulgarísimo ambiente en que se
halla prisionera la comunidad española. Situación que especialmente soportan los de abajo y las clases
medias, sin esperanzas de vislumbrar una luz al final del túnel, que no sea precisamente el tipo de
gorras que deben llevar los jóvenes españoles en el paseo del Retiro.
Naturalmente no quiero con ello obligar a los políticos de oficio que dicen gobernarnos, ayer,
hoy y los que están al llegar, a su lectura, por lo que espero no lean este artículo. Podrían no comprenderlo
y quedar acomplejados. Luego considero justo recordar la versión al español en 1982 de Jesús
Aguirre entonces Duque de Alba del magistral libro de Kraus Contra los periodistas y otros contras
(original Pro domo el mundo), editado en la editorial Taurus, sobre quien personificó la “conciencia
moral de Viena‖. Un Aguirre, que como el autor de ―Los últimos días de la humanidad‖, procedía de
una aristocrática clase social. >>>>>

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
El rincón del poeta
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Letras, tu revista literaria
Mas la publicación de La Antorcha en absoluto se puede catalogar por su crítica corrosiva, especialmente
sobre el periodismo y los políticos de su época en la Viena finisecular, fruto de una furia
desmesurada y demagógica. Ella se debe a unos valores que la historia del periodismo de calidad y
transparencia han dejado grabados como modelo de continuidad periódica durante años de publicación
con la suma nada despreciable de novecientos doce números. Patrón de ejemplar trabajo intelectual
poseído de elevada calidad, honestidad y transparencia, hoy día tan deseada para denunciar esta
vereda de carne por donde nos obligan a caminar, sembrada de abundantes cardos borriqueros, falsedad
e inquina alarmante, bajo la amenaza de una nostalgia ya conocida y vivida los años pasados. Valentía
de estilo y críticas, que ya en su tiempo el filósofo judío alemán Walter Benjamin manifestó
con meridiana transparencia en aquella época crucial de Europa, que trasladada a la actualidad, puede
ser perfectamente modelo necesario a tener muy en cuenta: “El periodismo es un instrumento del
poder: sólo puede derivar su valor del carácter del poder al que sirve. No ya en lo que representa,
sino también en lo que hace, es expresión del poder‖
Y vuelvo de nuevo con otra cita de Canetti para certificar la honestidad y entereza intelectual considerada
pureza de leguaje: “Kraus era tan justo que no acusaba inmerecidamente a nadie. Jamás se
equivocaba: no podía equivocarse. Todo lo que alegaba era rigurosamente exacto; hasta entonces no
había existido escrupulosidad semejante en la literatura” Pues abarcó todos los criterios del conservadurismo
de su tiempo a primeros del siglo XX convirtiéndose en una de las primeras voces que se
pronunciaron a favor de la “despenalización de la homosexualidad entre adultos y de exigir penas
más duras para los padres que maltrataran a sus hijos. Luchó en contra de que se persiguiese penalmente
a las mujeres que habían abortado y a favor de una ley de prensa más severa que protegiera la
intimidad‖.
Todo un símbolo de una época donde la cultura y creatividad vienesa en lengua alemana mostraba
sus más originales y avanzados criterios ante el nuevo siglo. Figuras incondicionales al lado de
Karl Kraus y de las que señalamos algunos nombres hoy en las alturas de la palabra y el pensamiento
creativo de vanguardia. Adolf Loos, Arnold Schonberg, Ludwig Wittgenstein, Peter Altenberg, Alban
Berg, Georg Trakl, Sigmund Freud, Bertolt Brecht, Elias Canetti, Else Laske-Schuler, Max Horkheimer,
Theodor W. Adorno y Walter Benjamin, estos tres últimos, fundadores de la decisiva Escuela de
Frankfurt. Una intelectualidad creadora consciente de los peligros que se avecinaban, el riesgo de que
“La necesidad puede convertir a cualquier hombre en periodista, pero no a cualquier mujer en prostituta‖
desesperadamente planteaba por el filósofo alemán.
Karl Kraus
La Antorcha
Selección de artículos de Die Fackel
Al cuidado de Adan Kovacsics
Acantilado

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Elemental querido Sherlock
Javier Cintas
Escritor
http://www.alvaeno.com/javier-cintas.htm
CONCIENCIA Y REALIDAD
El otro día me encontraba con un antiguo amigo de mi
adolescencia, con el que compartí múltiples y nuevas
experiencias de todo tipo. Hacia unos 7 años que no lo
veía, y sin embargo, lo encontré francamente rejuvenecido,
tanto por la imagen corporal, por su vestimenta, incluso
su forma de expresarse me pareció mucho más juvenil.
Recuerdo que la última vez lo vi más envejecido. Con la
alegría del momento y ya que teníamos disponibles unos
20 minutos (¡todo un lujo! con las prisas de hoy que vivimos...)
nos fuimos al bar de la esquina y nos tomamos
unas cañitas y así aprovechar para ponernos al día de
cómo nos iba la vida.
Al volver a casa, aún con el grato recuerdo de este encuentro,
me puse a ojear un antiguo número de una revista
científica. En uno de sus artículos se hablaba de la física
cuántica, de la ilusión de la realidad que nos rodea, del
paso del tiempo aún no siendo una magnitud absoluta,
etc.
Leí que Einstein nos enseñó que nuestro cuerpo, como
cualquier objeto material, es una ilusión, o que, cuando
estamos receptivos a investigar y profundizar otros planos
no vistos en nuestro cuerpo, es cuando descubrimos
el inmenso potencial creador interno.
Por ejemplo, cualquier pensamiento o creencia que tengamos
sobre cualquier aspecto de las cosas o de la vida
en general, influye también sobre nuestro proceso de
envejecimiento, ya que de alguna forma u otra, nuestras
células son conscientes y obedecen a estas premisas que
continuamente les suministramos y obran en consecuencia;
esto es, si estamos en un entorno hostil, saturado de
situaciones más o menos estresantes, todo ello puede
ocasionar y desencadenar una catástrofe en nuestras defensas
y sistema inmunológico, haciéndonos más débiles
por consiguiente.
Se puede caer dentro de esta espiral, y ser víctima de un
ataque cardíaco, o incrementar el riego de sufrir un tumor
maligno. O se puede originar un estado psíquico – físico
que desemboca en unas tasas de supervivencias escasas.
De manera inversa y por el mismo proceso, cuando estamos
pletóricos, entusiastas y como se suele decir en un
lenguaje coloquial cargados de energía positiva, (o cuando
estamos enamorados…ahora que recuerdo, mi amigo
me habló de una nueva chica que había conocido...), se
ve claramente fortalecido nuestro sistema de defensas,
con todos los enormes beneficios a todos los niveles que
esto lleva consigo.
Pero 60 quizás lo más importante que se deriva de los procesos
anteriormente descritos es que no se pueden delimitar
de manera perfecta y matemática las fronteras entre lo
Letras, tu revista literaria
Biológico y lo Psíquico. ¿Cuántas veces evocamos en
una especie de espiral de locura que nos destruye, el recuerdo
de un mal momento, de una crisis, de una desgracia
sufrida, (o que vivimos como intensa subjetivamente,
ya que, lo que para uno sea dramático, sea más tolerable
o superable por otro individuo) y ese mero recuerdo provoca,
el mismo intenso dolor como si lo estuviéramos
sufriendo en ese preciso instante? ¿Somos conscientes de
que nuestro organismo en cada recuerdo evocador, digamos
negativo al cual lo forzamos y sometemos, se ve
inundado de las mismas sustancias nocivas y potencialmente
peligrosas que cuando lo vivimos
―realmente‖ (aunque ambos procesos son reales en cuando
a sus efectos), y que todo ello nos supone multiplicar
de forma constante los riesgos de, otra vez, padecer nuevas
amenazas?
Pienso que el envejecimiento depende mucho más de lo
que creemos, en nuestro propio estado de conciencia, de
nuestras creencias acerca de nosotros mismos, y que por
tanto, podemos acelerarlo (si sometemos a nuestro cuerpo
a los desórdenes anteriormente descritos), o darle la
vuelta al proceso, o incluso revertirlo.
Si bien es cierto que el paradigma actual médico tiende
más a considerar a nuestro cuerpo como una máquina
biológica, y a la mente como un subproducto de ésta (no
a la inversa) cada vez más va aflorando e instaurándose
un nuevo paradigma, cuyas principales bases, y de una
manera resumida, sería que el mundo que nos rodea y
que percibimos, depende del observador. La química de
nuestros cuerpos y su mejor o peor estado de conservación
por consiguiente, es el resultado de la conciencia
del cuerpo, de nuestros deseos, pensamientos y emociones.
En definitiva, podríamos decir que todos nosotros tenemos
una visión personal e independiente acerca del mundo
y de nosotros mismos, que cada uno de nosotros comparte
y vive en un universo / mundo no extrapolable al de
nuestro vecino, y que nuestra coordenadas temporales ni
son las mismas que la de nuestros congéneres, o que incluso
ésta cambian para nosotros mismos, dependiendo
que dejemos de ser meros observadores de una gigantesca
representación que nos rodea allá fuera, y seamos
actores con conciencia, y que ésta afecte y modifique a su
vez el escenario que nos alberga.
Como decía Paul Eluard: ―Hay otros mundos..., pero
están en éste‖

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Algo más que palabras
Víctor Corcoba
Escritor
corcoba@telefonica.net
LA VINCULACIÓN DE LAS CULTURAS
AL PERDÓN Y NO A LA VENGANZA
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Letras, tu revista literaria
A raíz de que presos de ETA pidan perdón a sus víctimas en reuniones cara a cara, se me ocurre
hacer las siguientes reflexiones. De entrada, recapacitar sobre el valor de la vida, lo más importante que
tenemos, cuestión que debiera ocuparnos y preocuparnos a todos. A vivir se aprende toda la vida y no
se debe abandonar esa pasión de poder despertar cada día a un nuevo amanecer. Ahora bien, ¿por qué
surge la estupidez de matar vidas? ¿Qué ganamos con ello? ¿Si tenemos tanto amor a la vida por qué
seguimos fabricando armas?¿A qué les mueve tanto afán y desvelo ahora, a los que ayer fueron terroristas
o labriegos del terror? ¿Se puede reparar tanto daño sembrado? ¿Qué hay de verdad en ese perdón
implorado?... Cada uno de nosotros, seguro que tiene una pregunta en los labios para hacerse y una
contestación que ofrecer. Cuidado que, como dijo el visionario Tagore, "la tierra es insultada y ofrece
sus flores como respuesta". La naturaleza, sin duda, es una lección que todos los seres humanos deberíamos
saber leer e interpretar.
La compasión, ciertamente, es algo más que una palabra, tal vez sea una manera de hacer justicia
y un modo de hacer convivencia. Por consiguiente, la vinculación de las diversas culturas del mundo a
la clemencia, aquella que mane y emane de lo más profundo del ser humano, debe considerarse en cualquier
caso. El odio y la venganza nada resuelven en un mundo de vivos. Reconocer la locura de matar
es ya un primer paso, a mi manera de ver fundamental, tanto para las generaciones presentes como para
las venideras, puesto que se contribuye a despertar la conciencia, el espíritu del sentido humano de vivir
y dejar vivir, tan preciso en el mundo actual. Por otra parte, considero que es saludable para todos
los moradores del planeta tener memoria de lo sucedido, pero junto a esa evocación tiene que germinar
la reconciliación, cuyo fruto siempre es bello, porque nace de las entretelas más profundas del ser
humano. Radica en el lugar donde habita el amor sin recompensa. El amor dado y donado. El amor dedicado
a los demás y el amor dedicado a uno, el amor vivido y el que nos queda por vivir.
Sin amor nadie puede perdonar a nadie. Es evidente. Por suerte, en multitud de culturas y religiones
también reza la frase: ¡Perdonemos y pidamos perdón!. Son muchas las personas que defienden la
importancia del perdón sincero y la reconciliación. Estoy con estas gentes de corazón grande. Pero también
reconozco que caminar unidos, cuando se arrastran experiencias traumáticas, es muy difícil. Surgen
entonces aún más interpelaciones: ¿Qué camino tomo? ¿Cómo orientarme en ese camino? Hay una
asunto que tengo muy claro, y espero que las víctimas también, sin el perdón van a continuar sangrando
las heridas y las generaciones futuras, beberán de la fuente de venganza en lugar del manantial del
amor. ¿Qué es lo que nos interesa, pues? A mi juicio, que en este caso es a juicio del espejo de la historia,
cuando es aceptado el perdón verdadero se divisa el atisbo de una nueva luz, premisa indispensable
para caminar hacia una concordia humana, que todo lo engrandece, muy diferente a la discordia que
todo lo arruina.
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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
Algo más que palabras
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Letras, tu revista literaria
Donde hay concordia siempre hay paz. Una paz a la que se llega por los caminos del arrepentimiento y
del perdón. En este sentido, pienso que todas las culturas deben tener el profundo convencimiento de
que perdonar es mucho más humano que tomarse la revancha, que sería propio de bestias. Por simple
supervivencia a todos nos interesa el sosiego en el planeta. Bien es verdad que a la paz no se llega con
bellas palabras, sino con auténticas acciones, como puede ser la adopción de un estilo de convivencia
inspirado en la acogida recíproca, sustentado con la generosidad, y sostenido con la reconciliación.
Desde luego, ya me parece un acto heroico que algunas víctimas de ETA estén dispuestos a escuchar a
sus verdugos. Perdonar, por tanto, me parece un acto de amor memorable. "No hay cosa más fuerte que
el verdadero amor", dijo Séneca. Y es verdad, estas víctimas del terror dispuestas a perdonar nos entregan
la gran lección al mundo, son la gran lección, por haberse despojado de la tentación del odio y la
venganza.
El perdón, pues, debe vincularse a todas las culturas. Pedir y ofrecer clemencia ha de ser un camino
humano por el que hemos de transitar. Todos, alguna vez en la vida, tuvimos que pedir perdón por
algo a alguien. Universalizar este perdón franco, siempre bajo el signo de la búsqueda de la verdad, me
parece que vale la pena fomentarlo. Un perdón no se le debe negar a nadie, pero el perdón también tiene
sus exigencias, como puede ser, en la medida de lo posible, reparar el daño causado, acción que es
propia de la justicia. El que un grupo de reclusos de ETA se hayan atrevido a expresar públicamente su
arrepentimiento y a reconocer que las muertes y violencias no han servido para nada, es un gesto que
no puede dejarnos indiferentes. Su pena, sea más grande o menor, llama a nuestra conciencia, al corazón
de las víctimas, que en actos de terrorismo somos todos, y todo estamos implicados a recriminarles,
pero también a ayudarles a revisar su vida, que por cierto ha sido gestada en esta sociedad que todos
formamos.
Mucho se habla de cultura de paz, pero también tenemos que hablar de la cultura del perdón y
ponerla en práctica. Detesto, por ende, esa cultura vengativa que tampoco sirve para arreglar nada. La
convivencia siempre exige muchos perdones mal que nos pese. El sencillo arte de vivir como hermanos
en Euskadi, o en tantos lugares del mundo en conflicto, pasa por aprender a convivir respetando y perdonando.
Borrón y camino nuevo que se dice, sin obviar, por supuesto, el suplicio de las víctimas. Esto
nunca jamás, pero sin revancha, por favor.
La Revista nº 7
http://www.artistassinfronteras.es/images/stories/documentos/doc1-125-revista7.pdf

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La mirada del otro
Juan Manuel Álvarez
Escritor, creativo
LUNES
Letras, tu revista literaria
Cuando todos duermen en paz, con sus pensamientos en blanco, algo ocurre sin duda en
otra parte.
Hoy paseaba tranquilo, por unas de las calles donde el jazz está en todos los antros que te encuentras y,
por un rayo de suerte escuché un saxofón conocido ¡el mismísimo —Coleman Haswins— ¡tocando en
un suburbio tan oscuro y apestoso como aquel y en una ciudad como la mía! —donde nada ocurre—, a
no ser que tú lo provoques o lo busques…
No podía creerlo!!, busqué en los bolsillos, saqué un cigarrillo y, algo de dinero, entré, me senté y, pedí
unos de esos whiskies que saben a rallos, me dejé llevar por aquella música, sin prisas.
¡Dios, qué virtuosismo, que placer, que lujo dios mío! no paraba de decirme a mi mismo, no podía estar
ocurriéndome aquello, busqué un asiento mas cómodo, y lo encontré junto a una rubia, fantástica y
simpática, sin más, con ella, tan rápido como un rayo y que el diablo me lleve, no podía dejar pasar por
alto todo aquel momento tan especial.
Ella y yo hablamos poco, no podías perderte aquel acontecimiento, la música, fluía y fluía, sin cesar, el
bajista era alucinante, y el batería para qué hablar, pero el señor Coleman, ¡era el señor Coleman!.
La rubia, —se llamaba Alicia—, ¡dios, Alicia, no paraba de mirarme!.
El whisky garrafón no cesó de llegar sin pedirlo, para colmo, Alicia en los descansos, me comía a besos
¡y yo ya tenía un pedo de mil demonios!…
No paraba de pensar entre aquel humo… el olor humano, por no llamarlo, sudor y tabaco y otras cosas
más, en que los dioses del Olimpo me habían bendecido aquella noche.
No sabía quién pedía el whisky, pero el caso que siempre tenía uno o dos vasos de aquello en la mesa,
deseaba el descanso del grupo para salir fuera a tomar aíre, pero ya comenzaba a estar demasiado trompa
para morrear con Alicia.
El murmullo comenzó a molestarme, hasta el punto de darme todo vueltas y más vueltas.
Coleman estaba inspirado de veras, no paraba de realizar escalas imposibles, bajaba y subía de agudos,
bajos, altos como un dios, con notas imposibles. No, no podía creerme todo aquello.
De pronto el bar se me puso de sombrero, la vejiga estaba a punto de estallar, o me movía o estropeaba
todo el plan, le guiñe el ojo a Alicia y, con un gestos le dije que iba al servicio.
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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
La mirada del otro
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Letras, tu revista literaria
Al llegar al Váter, tuve que entrar de puntillas, ¡que asco por los cielos! ¡Váter y todo lo demás rebosaba
dios sabe!, —me salieron tres arcadas y solté todo el whisky que había bebido—, de lejos disparé un
chorro de pis que no logré acertar en el aquel agujero mugriento, no, no sigo describiéndolo, ―no merece
la pena‖, pensé que jamás volvería por aquel lugar.
Necesitaba agua, así que como pude llegué al mostrador y pedí dos whiskies más con mucho hielo y una
jarra de agua. Cuando logré llegar a la mesa donde estaba Alicia me la encontré morreando con el señor
Coleman.
¡No me deprimí, no! pues tenía un pedo de mil demonios, me tomé los dos whiskies de un trago y después
la jarra de agua helada.
Pregunté si se debía algo, —el camarero me dijo que el señor Coleman me había invitado—. De lejos vi
como me levantaba la mano con un vaso de whisky y con la otra mano le cogía el culo a Alicia. No sabía
si acercarme o saludar con la cabeza, como al final hice y me marché.
Al bajarme de la cama, me puse las babuchas de osito, me fui al baño, hice mi enjuague bucal, lavado de
cara, me vestí y me marché al trabajo —como todos los lunes—.
www.loscuadernosdeperezayausencias.blogspot.com

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La última Calabaza
Marcos González Sedano
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La ruptura
Letras, tu revista literaria
Andaba buscando una melodía que representara una ruptura, la ruptura, cuando de la radio salió
la voz de Miguel de Molina: "Ná te pido, ná te debo, me voy de tu vera, olvídame ya, que he pagao con
oro tus carnes morenas...". La bien pagá. Pareciera que aquel viejo republicano exiliado en Argentina
quisiera prestarnos su melodía para esta carta.
La ruptura. He andado varios meses dándole vueltas a la cuestión (pura torpeza de este viejo
militante que olvidó el manual y anda intentando aprender; desaprendiendo para aprender). Partía de un
error que me impedía construir el discurso. Yo pensaba que teníamos que romper con ellos. ¿Con quiénes?,
se preguntarán ustedes. ¿Qué es lo que hay que romper? Las preguntas, las malditas preguntas.
Yo tengo mis respuestas, pero solo son eso, mis respuestas. Y en todo caso quiero compartirlas con ustedes,
si les parece bien.
Ellos son la contraparte, llamada hoy la élite europea, y son los representantes de la clase dominante.
Los mismos que hace sesenta y seis años llegaron a un acuerdo con las organizaciones políticas,
sindicales y sociales surgidas de la correlación de fuerzas de la Segunda Guerra Mundial -ahí, casi ná-.
El acuerdo se basaba en un modelo de producción fordista, en el reparto de una parte de la riqueza generada,
en un modelo social de convivencia pseudodemocrático y en una gestión de los recursos y la
economía a través de organismos "democráticos". A cambio, las partes se comprometían a la no agresión,
a la Paz Social. Mientras, se exprimía al Tercer Mundo y a la periferia dentro de Europa. "Tós
buenos", como diría mi compadre Tonichi. Los amos nos hacían un lugar en su mesa, y hay quienes
mantienen que hasta en la cama, eso sí, gracias a la existencia de los países socialistas y mientras los
pobres siguieran siendo pobres.
En el estado español se da un proceso parecido después de la muerte del dictador, que se concreta
en los Pactos de la Moncloa, y que jamás dará paso a un estado del bienestar aunque sí a un estado
asistencial. Y es tan vergonzante el acuerdo que treinta y cinco años después los demócratas republicanos
asesinados por la dictadura siguen enterrados por miles a lo largo de la geografía española en fosas
comunes, como perros, mientras sus asesinos reposan en el camposanto o caminan por las calles de
nuestras ciudades, y las sentencias emitidas por los tribunales golpistas contra personas como Miguel
Hernández, Julián Grimau, Blas Infante y otros cientos de miles de demócratas, siguen vigentes después
de más de setenta años. ¿A quiénes tenemos que darles las gracias por traernos esta democracia
que restituyó a la monarquía española y que está favoreciendo el retroceso en las conquistas sociales?.
Pues eso, se rompen dos cosas, el Contrato y el reconocimiento de la otra parte, que son las viejas
instituciones que aún se atribuyen la representatividad de los ciudadanos. Y rompen quienes pueden
romper y quieren romper, la élite dominante, los amos, los de toda la vida. La otra parte se resiste a
aceptar la ruptura y colabora en la rapiña de los derechos de los ciudadanos legislando a través de los
parlamentos y firmando acuerdos laborales que suponen retrocesos brutales de los derechos de los trabajadores.
Estas viejas instituciones surgidas de un momento histórico que ya no existe se perciben por los
ciudadanos como instituciones no deseables: "No nos representan". No son interlocutores válidos. Su
fase, su trabajo ya terminó y solo le quedan dos caminos, o la catarsis o que la élite les utilice como el
antídoto de lo nuevo. >>>>>>

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
La última Calabaza
Francisco Basallote se alza con el
Premio "Juan Alcaide" de
Valdepeñas
02-09-2011 / 21:20 h
Según ha confirmado a Efe el secretario de esta asociación "JUan
Alcaide", Matías Barchino, el libro ganador ha sido seleccionado por
jurado presidido por el poeta, ensayista y Premio Nacional de Literatura José corredor
Matheos.
El premio será proclamado mañana, sábado, en el transcurso de un acto que celebrará
la tertulia poética 'Desde el empotro' de Bodegas A7 de Valdepeñas, en la que se
rendirá homenaje al poeta Luis García Montero.
Francisco Basallote nació en Vejer de la Frontera (Cádiz) en 1941, es gestor cultural,
escritor y crítico literario, y ha publicado una treintena de libros de poesía y crítica
literaria por los que ha recibido numerosos premios.
El libro ganador, que será publicado en la colección 'Juan Alcaide', es un poemario
"concebido como una navegación marítima a través de la que va desplegando los temas
vitales y existenciales como el tiempo y el destino humanos", ha subrayado Barchino.
Este certamen poético está dotado con 3.000 euros y la publicación del libro, y cuenta
con el apoyo del Ayuntamiento de Valdepeñas y el Gobierno de Castilla-La Mancha.
EFE 1010525
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Letras, tu revista literaria
Las agresiones constantes que estamos sufriendo los ciudadanos y la resistencia que está surgiendo al
margen de las viejas instituciones deben generar sujetos políticos que coordinen un nuevo Proceso
Constituyente. No caben reformas, entre otras cosas porque la contraparte no las acepta. Y nosotros, los
ciudadanos, poco o nada tenemos ya que perder salvo que nos quiten los grilletes invisibles que nos
unen a ellos y los conviertan en reales.
Varias puertas se abren ante nosotros, entre ellas, cómo no, la de la barbarie. Pero junto a ella se
encuentra la de poder construir un mundo nuevo, más justo, más humano, con una relación de respeto
con la naturaleza que hoy no existe y que es necesaria para nuestra propia supervivencia como raza. En
medio de ese camino entre la Asamblea Constituyente y ese Nuevo Mundo, un millón de horas de trabajo
de hombres y de mujeres, de luchas contra los desahucios, contra la exclusión social, por mantener
nuestros derechos sociales y laborales, un millón de batallas en defensa de la naturaleza y la paz mundial,
y el aprendizaje de unas nuevas relaciones de convivencia basadas en la solidaridad y el respeto
mutuo. Ahí esta el tajo, y ahí nos vemos, porque merece la pena vivir y morir en el intento. Salud y
buena suerte.
Espacio para la difusión de la obra y el pensamiento
de los trabajadores del arte y la cultura en Santander,
en conexión con la obra universal.
http://www.youtube.com/watch?v=No0odYGlP40

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Rap-e-ando
Martín Lucía
Escritor
Recortes
Letras, tu revista literaria
Llegó Septiembre y llegaron más y más recortes. No importa el ámbito de acción geográfico ni el
―color‖ del partido que gobierne. Papá Mercado nos ha dicho que, en Europa, hay que ser austeros y
recortar (¿por qué no mejorar el sistema de recaudación y rebajar ese 23% de economía sumergida que
tiene España? ¿Por qué no gravar las grandes fortunas? ¿Por qué no, al igual que en otros destinos europeos,
poner un impuesto mínimo a los turistas de un euro al día? ¿Por qué no eliminar las SICAV?). Y
se recorta en Sanidad (Cataluña), en Educación (¡¡ay, Esperanza, que miedo me das!!), en Infraestructuras
(Ministerio de Fomento).
Todos entregados al entreguismo de entregarse a los mercados. No obstante, está habiendo matices:
unos recortan en el puro ejercicio de disminuir los gastos y equilibrar el déficit. Otros, en el deseo y empeño
de ir desmantelando el que llamamos Estado del Bienestar, precarizando (no os engañéis, no la
harán desaparecer por el simple hecho de que el Derecho a la Educación y Sanidad, por ejemplo, están
recogidos en nuestra Constitución en los artículos 27 y 43, respectivamente). Lo empobrecerán tanto
que no valdrá la pena acercarse a un hospital público o matricular a tu hijo en un instituto o colegio
público. Y entonces, sólo los enfermos con una buena cuenta corriente tendrán acceso a una sanidad de
garantías y calidad. Y sólo los hijos de estos enfermos o de otros que tengan similar poder adquisitivo
podrán acceder a una educación de garantías y calidad.
Pues en esa estamos, en recortes de una u otra índole. Y a nosotros, los de la Cultura nos ha llegado, nos
están llegando o nos llegarán. A Sevilla, mi ámbito laboral más próximo, han llegado con fuerza. El
nuevo gobierno local ha anulado subvenciones y ayudas a Perfopoesía, Alamedeando o a la Fundación
Cansino Assens.Más allá de la oportunidad, necesidad o consecuencias de este recorte, que en ocasiones
roza la obscenidad (según El Correo de Andalucía, ―El Festival Internacional de Poesía de Sevilla,
Perfopoesía , -que se venía celebrando en la Alameda de Hércules- celebrará este año una reducida
cuarta edición que, en lugar de durar la habitual semana, se concentrará en tan sólo dos días y medio.
El motivo: el Ayuntamiento le ha retirado la principal ayuda con la que contaba este certamen,
40.000 euros procedentes de una subvención nominativa de la antigua Delegación de Juventud y
Deportes. Y es que la nueva delegada municipal de estas áreas y de Cultura, María del Mar Sánchez Estrella,
ha sacrificado esta partida para hacer frente a una deuda heredada de la anterior corporación municipal
(PSOE-IU), una multa de 265.000 euros impuesta judicialmente por el impago de un concierto
en el anterior mandato. La productora del espectáculo demandó al ex-concejal de Juventud Lolo Silva
por discrepancias en el contrato para el concierto que ofreció en el Estadio Olímpico Maná en 2007.‖),
estos recortes tiene que hacernos reflexionar a aquellos que transitamos este mundo de la Cultura. Sobre
todo, en la organización de eventos y actividades.
Si bien, la Cultura, sobre todo la destinada a minorías, debe ser ayudada, es conveniente que el presupuesto
de cada una de estas actividades no dependa en su mayoría de un único mecenas o patrocinador,
da igual que sea particular o privado.
Es mucho mejor tener diez personas o entidades que te den 1 euro a una sola entidad o persona que te dé
10. Facilita el trabajo, pero, a la larga, dificulta el trabajo y la viabilidad futura de la actividad.
Posiblemente, si vienen mal dadas o empeora la situación, dos, tres o cuatros entidades o personas se
retiren
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de su mecenazgo o patrocinio. Pero seguirá habiendo ocho, siete o seis que mantendrán su ayuda.
>>>>>
Cuantos más patrocinios, ayudas o mecenazgos aparezcan en un presupuesto, mayor es la viabilidad del

Edgar Borges y Antonio Gómez Rufo,
portadas a todo color, pensando en la conquista de ese lector medio siempre necesario en el am-
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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
Rap-e-ando
68
Letras, tu revista literaria
mismo.
Mucho mejor aún es que el porcentaje de fondos propios o recursos generados por el evento o actividad
supere al de las ayudas. Pero esto parece aún más difícil, dependiendo del tipo de espectáculo que se
esté organizando.
Ahora que vienen flacas, aprendamos de lo contraproducente que es estar en manos de administraciones
que tal consideración tienen de eventos tan necesarios como Perfopoesía o Alamedeando, o que ignoran
la importancia de tener el archivo de la Fundación Cansino Assens en nuestra ciudad.
http://festivalperfopoesiasevilla.blogspot.com/2011/09/programacion-de-perfopoesia-iv.html
Llegu

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
Novela
Santa Compaña
Salvador Moreno Valencia
Pídela en tu librería, o cómprala en papel por Internet:
http://libros.casaeolo.com/books/la-santa-compana
69
Fecha de Publicación: 21 de Marzo de 2011
Editorial: Casa Eolo
Temática: Narrativa
ISBN Físico: 978-84-15178-09-5
Letras, tu revista literaria
Descripción:
―Santa Compaña‖ nos presenta un juego ininteligible y apasionante, en el
que nada es lo que parece y todo parece lo que no es, un lupanar literario en
el que Dediegos, el escritor que protagoniza la historia, ha perdido el control
sobre su vida, sobre sus personajes y sobre su obra en general, la cuál ha
emigrado a otras firmas huyendo del fracaso recurrente que acompaña al
escritor en su existencia.
Santa Compaña:
Una sonora bofetada al universo cartesiano que parte de la conciencia de un personaje singular.
Verónica Pedemonte Morillo-Velarde, escritora.
El Puerto de Santa María mayo de 2011
————————————-
El amor, que simboliza Nadin, es la forma que tiene Salvador Moreno Valencia de apuntar a una posible
explicación que Einstein y Heráclito y Demócrito y Ovidio sabían: que nada se crea ni se destruye.
Porque todo se transforma.
Ricardo Mena, escritor.
————————————-
Salvador Moreno Valencia engancha al lector porque éste nunca sabe hacia donde le están llevando o cuál
será el siguiente paso, aunque sí sabe que está disfrutando con una novela universal que no le dejará
indiferente.
Rubén Sancho, escritor.
————————————
Un escritor que juega muy bien al equilibrio entre la imperiosa soledad y la comunicación a escala
planetaria, es Salvador Moreno Valencia.
Edgar Borges, escritor.

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
Mejor lo escribo
Maite García Romero
Escritora
MÁS RECORTE EN DEFENSA Y MENOS EN EDUCACIÓN
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Letras, tu revista literaria
Mi padre era Maestro Nacional, maestro de los de antes, de los que se decía: ―pasa más hambre que un maestro escuela‖.
De los que a mediado de mes aguardaban turno ante la ventanilla del habilitado con un papel en la mano: ―vale por 200
pesetas a cuenta de mis haberes del día tal…‖ Y es que mi padre pertenecía a uno de los colectivos con el sueldo más bajo
de todos los funcionarios de España. A un colectivo que no se atrevió a exigir la debida consideración porque estaba inmerso
en una sociedad atemorizada y achantada a la que le tapaban la boca. A un colectivo en el que todos parecían formar
parte de una misma familia y en el que todas las privaciones y luchas silenciadas les unía fuertemente.
Hoy, después de tantos años, después de haber dejado atrás una dictadura y después de haber luchado hasta conseguir un
reconocimiento, los profesores se ven obligados a movilizarse para defender de nuevo su dignidad como trabajadores.
Que la Consejería de Educación de la Comunidad de Madrid esgrima la necesidad de ahorro por la crisis económica pretendiendo
hacer unos recortes sangrantes de plantilla en los Institutos Públicos (no concertados ni privados) de ESO, Bachillerato,
Formación Profesional y otros, en torno a un 15% (unos 3.000 profesores en total), me parece un disparate. Esto
conllevará a un perjuicio enorme de cara a los alumnos ya que con estas medidas se verá incrementado el número de alumnos
en las aulas, la reducción de la atención a alumnos con problemas, y la labor tutorial que quedaría completamente disminuida
sin que se pudieran llevar a cabo algunas cuestiones de vital importancia para el desarrollo educativo y personal
del alumno. No satisfecha con esto, la Consejería de Educación pretende, además, la eliminación de ciclos de FP, así como
llevar a cabo duros recortes en todas las etapas educativas de las Escuelas Oficiales de Idiomas y las de Artes Plásticas y
Diseño. Si a los profesores que actualmente van a conservar su trabajo, ya se les hizo una reducción de sueldo del 7% y
además van a soportar una carga de trabajo de más del 10%, me pregunto si en esa circunstancia se puede trabajar con calidad
en un ámbito en el que cada detalle cuenta. ¿No es una soberana desfachatez haber tenido trabajando como eventuales
a miles de personas de forma continuada sin un contrato fijo y despedir ahora de golpe a 3.000?
No obstante la Presidenta de la Comunidad sigue dando dinero a la iniciativa privada y sigue ampliando desgravaciones
fiscales para ir a los centros privados. Y lo más curioso, cómo a pesar de la falta de recursos económicos que argumenta, el
pasado mes de agosto no puso reparo a la hora de beneficiar a la Conferencia Episcopal con tanta magnificencia como lo
hizo, para un evento religioso.
Ya no somos una sociedad de personas achantadas, y por lo mismo no somos tan fáciles de manipular desde el púlpito o
desde cualquier instancia de poder. Ahora somos conscientes de nuestro papel en el mundo y sabemos que la dignidad del
ser humano es inalienable y que toda persona debe disponer de las mismas posibilidades para desarrollar sus capacidades.
Y esa ha sido una de las misiones de mayor envergadura que ha mantenido siempre la Escuela Pública: la lucha por la
igualdad de oportunidades. La Escuela Pública es una filosofía, un pensamiento educativo que reconoce el derecho de todos
a la educación y a preservar las medidas legales para hacerlo efectivo. Es por ello que estamos completamente en contra
de que nos argumenten que el recorte de gasto en sanidad y en educación es inevitable y necesario y que al mismo
tiempo se sigan invirtiendo sumas tan desproporcionadas en gastos militares. Cuando pienso en el costo tan tremendo de
vidas humanas que han causado las guerras de Afganistán e Irak durante el periodo que va desde el 2001 hasta la fecha,
más el costo económico que llegó a alcanzar cifras astronómicas, que enriqueció a las empresas armamentistas, no puedo
por menos que cuestionarme la sensatez de los que manejan los hilos del mundo.
Si pretendemos conseguir en el futuro un mundo mucho más justo y pacífico, donde imperen los derechos humanos por
encima de todo, no debemos permitir que a esta nueva generación se le escatimen los recursos necesarios para el desarrollo
de una Escuela Pública de calidad ni que se favorezca, como se ha venido haciendo, un concepto elitista en la Educación.
Los niños y niñas, sean del origen social que sean, tienen los mismos derechos.

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
La afilada navaja
Ignacio Fernández Candela
(Escritor-crítico literario)
www.ignaciofernandezcandela.com
Bermellón: el cromatismo de la eternal dulzura.
Letras, tu revista literaria
Con la convicción literaria que otorga la genuina intención de las inspiraciones- bajo el auspicio del ingenio-
―Bermellón‖, de Chus Cuesta, entronca por méritos desgranados de generosidad creadora, párrafo a párrafo, con
la Literatura mayúscula, intemporal, persistente más allá de los usos temporales de la creación, para afirmarse
como valor universal en la línea de las más grandes obras.
Sé que Chus es autora del Siglo XXI, pero no exagero mi percepción. Sólo Werther de Goethe y su amor derrotado
por Carlota y la amistad virtuosa de Guillermo, me otorgó el conocimiento del sentir expresado en la consciencia
de una emoción eternal. El Henri Toulouse Lautrec de ―Bermellón‖, me ha constatado el amor puro, redivivo
y exultante en mi emoción lectora. La sutil descripción de valores universales como el Amor y la Amistad,
abarca una concepción literaria inesperada que me ha entusiasmado por la esencia de su genialidad tan sencilla
como nada frecuente.
―Bermellón‖ es una miscelánea de contrastes que narra, acaso con ritmo poético que se capta con el alma, el don
de los creadores que es toda una disquisición ante un mundo previsible. Henri, McGregor, el Veneciano, Tapié,
conforman una unidad de nobleza perfilada por una lealtad que emociona y emplaza con los valores de la amistad
excelsa. El devenir de los personajes torna la argumentación narrativa en una oda al amor, al compañerismo a
ultranza, al significativo trance de una bohemia enraizada en el espíritu de las rebeldías, la consistencia de las
fidelidades y la permanencia de la dulzura.
Chus traza ingrávidas líneas de magistral preciosismo que rubrica la autoridad del ingenio por las letras y una
sensibilidad sorprendente que trasciende al propio lector. Sabia es la observación de los invisibles lazos de lo
espiritual que se manifiesta a través del Amor y las relaciones personales que son en este libro de una belleza
absolutamente embriagadora.
Con toda esta capacidad narrativa destaca la maestra descripción de la abisal incertidumbre de los sentires que
maneja el destino, en apariencia servil, como lo es el del entrañable protagonista Henri. Ahíto de sensaciones en
la nobleza de su entorno- que le convierten en hombre libre aun con las cadenas impuestas de las limitaciones
físicas- Henri acaba encontrándose con las capacidades de la expansión del alma que vuela ligera hacia Céline,
un reto en el paradigma del amor que le da y le quita la vida.
Henri se nos allega en la inquietud del amor que contemporiza con la genialidad y nos transforma la cotidianeidad
de lo circunstancial, paradigmáticamente, en la intimista resolución del exclusivo altruismo amoroso. Un
altruismo que suaviza las taras, como cicatrices de un impedimento para el propio espíritu de lo batallador, con
el dolor de lo consciente y el anhelo esperanzador de lo imposible. El arte y el enamoramiento se conjuntan en
color bermellón, como la casualidad de un pincel que obedece los designios de un artista, presto a retratar su propio
sentimiento cuando posa el objetivo de su ensoñación personal.
El gran simbolismo de la paradoja en la ausencia, aun con toda la plenitud del fondo de las almas que se separan
aprendiendo todo la una de la otra, queda vinculado por el cariño expreso del Amor a pesar del conocimiento de
su imposible.
Céline busca la universalidad en el triunfo personal, gracias al impulso de un Henri que le alecciona el alma;
un enamorado que guarda celosamente la expresión del Amor infinito que le sublima y le da la espalda. Con
todo, sí, amor sublime.
Es sorprendente la facilidad de la autora para mimetizarse, como experta del alma, con tantos conocimientos
multidisciplinares que dan clara noción de la profundidad de su espíritu creativo. El reflejo exacto de una época,
la interpretación del arte pictórico y literario; la aguzada percepción de la paradoja para resolverla con hermosas
sentencias, 71 son algunos de esos conocimientos multidisciplinares que dan consistencia de estilo único a un modo
de ser y expresar, literariamente arrebatador. >>>>>

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
La afilada navaja
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Letras, tu revista literaria
La vasta extensión de las posibilidades literarias con la eficacia en el ordenamiento de las palabras, muestran de
manera ilimitada- los recursos personales como autora lo son- la certeza de la obra maestra, en la intimidad creativa,
de una mujer actual, a la altura de los mejores… de épocas pasadas.
Chus no sólo conoce la analítica gramatical, desentrañando la maestría que concibe la lógica ordenada del castellano
con pleno dominio, también instrumentaliza esa maestría para canalizar la infinita esencia del alma sentidora;
la que se desparrama con ingenio para abarcar la medida de lo eterno a la comprensión humana, con la sencillez
de un espíritu muy versado y evolucionado que comprende ciertamente los misterios sobre el prodigio del
Amor verdadero.
Después de ahondarme en la versátil ingenuidad de almas tan nobles que contiene ―Bermellón‖- a pesar de la
acerba teatralización de una vida demasiado real que forja en dura fragua el espíritu- perdura una impresión de
dulzura resolutiva que me ha convencido profundamente. Mucho habré de leer este libro, convertido en favorito
de mi vida, pleno de una retórica intimista de rebosante sabiduría.
Esta lectura me ha dejado la impronta de un deseo ―Bermellón‖… imaginar la mirada de la autora cuando escribía
esta impresionante obra, para poder percibir la magia de un virtuosismo inspirado, capaz de tanto en contadas
páginas de inmenso deleite lector.
Después de ser testigo lector de estos ingenios, ahora comprendo en su justa medida las acepciones de goloso y
dulce que lleva la dedicatoria de nuestro libro por parte de su autora. Estas impresiones de Literatura mayúscula
siempre permanecen y ya voy buscando otro libro de Chus Cuesta. Impresionante inspiración del alma.
Entrega NO. 77 de Puesto de Combate, la revista de la Imaginación
http://poesiaenelatico.blogspot.com/2009/06/lanzamiento-revista-puesto-de-combate.html
MILCÍADES ARÉVALO. Nació en El Cruce de los Vientos
(Zipaquirá, 1943). Periodista cultural, fotógrafo, narrador, dramaturgo,
editor y director de la revista cultural Puesto de Combate,
fundada en 1972.

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
La edad de la inocencia
Carlos Penelas
Escritor
http://www.alvaeno.com/letras-carlos-penelas.htm
Letras, tu revista literaria
Un señor amigo, Luis Gutiérrez -de origen asturiano- me hablo de un tío suyo, un ser angelical utópico
que pisó estas tierras huyendo de miserias y persecuciones. Me refiero a Bautista Fueyo, librero y
editor del movimiento anarquista. Estos hombres cumplieron una función importante, y desinteresada,
en una época en donde el compromiso, la lucha por la libertad y en contra de un sistema oprobioso
marcaron la dignidad de tantos hombres. Sabían perfectamente qué significaba el clero, el ejército, los
partidos políticos y los palacios de justicia.
La sociedad parece tener malformaciones congénitas. Esta y las otras, no se haga el distraído pequeño
lectorzuelo. Pero no analicemos las políticas culturales ni sociales, no busquemos en los textos teóricos
o en los grandes pensadores del siglo XIX o mediados del XX. Busquemos en el teatro de Ibsen
lo esencial del ser. Observemos (y aprendamos) de Espectros, de cómo el hijo carga sobre sus espaldas
la herencia del padre. Hay un mecanismo de repetición en el ser humano que debió analizar Freud
hasta el cansancio. Leamos Casa de Muñecas o Un enemigo del pueblo. Detengamos un momento
nuestras urgencias absurdas y miremos las obsesiones de Hedda Gabler. Pensemos en los mundos cerrados
y asfixiantes de Dostoievski o Kafka. Releamos los espacios de Sándor Márai, las metáforas de
Chéjov.
La literatura se ha vuelto aburrida y rutinaria. La estupidez, la falta de pudor y la vulgaridad estilística
generan banalidad y tontería. Ni las editoriales ni los suplementos literarios ni los grandes premios
tienen el menor respeto por el lector. Con una gran cuota de cinismo premian, editan y difunden obras
definitivamente muertas. Allí se mezcla una izquierda decadente, el oportunismo, la impotencia de la
narración y una suerte de mafia donde se une lo cursi con el negocio editorial. La novelística hodierna
trae esta divulgación aburrida y balbuciente, llena de lugares comunes que sin duda perjudican la salud
mental de cualquier lector.
Hace años tuve la oportunidad de presentar el libro que escribió Hugo Nario sobre Beppo Ghezzi.
Beppo fue croto durante veinticinco años. Viajó a lomo en los trenes cargueros de toda la Argentina.
Naturalmente, militó en la Acracia. Los campesinos europeos, paupérrimos, trabajaron en la Argentina
en las cosechas de trigo y maíz. Aprendieron a viajar clandestinamente en los trenes cargueros. Solían
prepararse la comida a orillas de la vía. Dormían cerca de las estaciones a campo raso. Llevaban sus
pocas pertenencias en un atadito de ropa que llamaban la linghera, pues eran italianos en su mayoría.
Con los años el vocablo se transformó en linyera. Después de la Primera Guerra Mundial los braceros
fueron criollos y apareció un nueva palabra: croto. Mientras en la mayoría de los crotos o linyeras la
motivación era trabajar en las zonas agrícolas hubo quienes retornando de las chacras comenzaron a ser
profesionales de la vía. Era gente con dolores callados y pasado inquietante. Nadie preguntaba en ese
mundo las razones de su errabundia. En la década del ’20 y del ’30 muchos militantes anarquistas eligieron
este camino. Para no hacer el servicio militar y para rechazar el sistema. En sus monos llevaron
panfletos o libros de Fauré o folletos de Malatesta. El ideal libertario buscaba en los obreros rurales la
insurrección pues eran los más desamparados de la tierra.
Debemos evocar a Robert Musil cuando señala: "La constitución era liberal, pero el régimen clerical.
El régimen era clerical, pero los habitantes librepensadores. Todos los burgueses eran iguales ante la
ley, pero, justamente, no todos eran burgueses..."
No se quiere leer la realidad. No se quiere soportar la mentira frente a nuestras narices. Hay una sola finalidad
desde los presocráticos y antes también: se pretende confundir, perturbar, humillar, someter a la
víctima. Aunque 73 todo parezca simbólico o alegórico. Se sabe (no es un dato menor) que Kafka era

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
La edad de la inocencia
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Letras, tu revista literaria
buen jinete, nadador, vegetariano, nudista, naturista. Por lo general sólo nos recuerdan que murió a los
41 años, tísico. Tuvo una fuerte enemistad con la alopatía, estaba signado por la preocupación social y
(esto jamás se dice) una sincera simpatía hacia el anarquismo de Kropotkin. Tenía diferencias con el
sionismo y un judaísmo bastante singular, edificado ante una ecuación casi agnóstica y el de pertenencia
a una cultura fundamental.
Siento que es importante recordar una vez más Terezin. Esta era una pequeña ciudad checoslovaca
ubicada a unos 60 kilómetros al norte de Praga. En 1942 sus cuatro mil habitantes fueron evacuados y
la ciudad se convirtió en un ghetto. En pocos meses fueron hacinados ochenta mil judíos. En rigor era
un campo de tránsito hacia las cámaras de gas de Polonia. De Terezin los nazis hicieron un ―ghetto modelo‖,
e incluso rodaron películas donde se veían orquestas, escuelas, gente paseando por las calles. Fue
una farsa creada para mostrar a la Cruz Roja el buen trato que existía hacia los judíos. ―Estoy en un
rincón, y miro a la ventana. Allí donde el corazón es separado del corazón.‖ Esto lo escribió Hanus
Hachenbulrg (1929-1944), una de las tantas criaturas condenadas por el nazismo. Sobre simples hojas
de papel los niños de Terezin dejaron un testimonio en dibujos y poemas.
Uno recuerda a aquellos pintores, panaderos, mecánicos, torneros, cepilleros, tipógrafos, carreros y
demás oficios elevando la ética por encima de lo infame, del oportunismo, de lo populachero, de lo burocrático.
Cuando camino por las calles de Barracas o de Avellaneda los evoco. Siempre.

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
“El paso de la horas”
Lucre Romero
Escritora
Economía doméstica
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Letras, tu revista literaria
Nunca oí hablar de economía como en estos dos últimos años:
En el vocabulario usual de los telediarios las palabras íbex 35, bolsa, índice, parquet…son lugares
casi únicos las 24 horas de una jornada que no se valora más que en los movimientos al alza o a la
baja.
Nunca supe menos de economía que ahora. Antes, yo sabía que si contaba con 1500 euros de sueldo,
me podía gastar unos 200 en comida, 80 en vestir, 250 en luz y agua, 70 en telefonía, 300 en la
letra del coche, 400 en la letra del préstamo de la casa, y el resto, doscientos euros, para gastos imprevistos
o para la cartilla de ahorros. Es decir, gastaba menos de lo que ganaba, aunque algunos meses
me tenía que quitar de algo.
Ahora, cada vez gano menos, y cada vez gasto más; porque el sueldo es menor-me lo han rebajado-
y los precios no paran de subir, no digamos el de la hipoteca, el del teléfono, el de la luz y el agua.
Así que ahora no es que llegue raspando a fin de mes, es que para que me cuadren las cuentas, sueño
que los meses tienen veinte días. Me he quitado del tabaco, me tomo una cerveza tan solo en el bar;
por las mañana desayuno en casa. Llevo la ropa usada que estaba a punto de tirar y por las noches
apago todas las luces… hasta el pilotito rojo de la tele. Yo no sé si con eso habré ahorrado yo o habré
contribuido al relanzamiento de la economía europea. El caso es que tengo la sensación que, en economía
vamos para atrás como los cangrejos; y como no paran de decirnos que la economía es lo que
mueve a la Sociedad, pienso que el retroceso de la humanidad está a punto de producirse. Porque esto
es como un dominó, que las fichas-los gobiernos- van cayendo uno a uno. Y todos sabemos quién
movió primero. Que esto parece un solar hecho banco, como decía mi profesor de matemáticas, que
cuando viéramos un solar, al mes siguiente veríamos construir un banco. Y las matemáticas no engañan,
aunque los banqueros parecen que suspendieran esa asignatura, desde la escuela. ¿Cómo pensaron
que ―dos más dos eran cinco‖?
En el Instituto, las niñas teníamos una asignatura llamada ―economía doméstica‖, donde se nos enseñaba
las cuatro reglas para llevar una casa. Y mi tía me enseñó la regla de oro para alimentar una
familia numerosa: ―este poquito de pan, para este poquito de queso‖. De no tirar nada como recomendaba
mi tía hemos pasado a tirarlo todo y comer sólo lo que se nos apetezca, llenando un carro de la
compra al que ahora no hay más remedio que sustituir por una cesta. Quizás deberíamos volver a ―la
chivata‖, esa red pequeña, con dos asas, que usaban nuestras abuelas y que a penas si se llenaba con
―cuatro mandaos‖.
Yo, no quiero ser catastrófica, sino todo lo contrario; por eso animo a todos a estudiar un poco de
economía doméstica, la de casa. Quizás las grandes economías-empresas, negocios-quieran asistir
también a esta ―escuela‖.

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
La disidencia
Pablo Paniagua
Escritor
http://escritorweb.blogspot.com/
Letras, tu revista literaria
En esta Época Supermoderna, bajo el influjo del materialismo y la banalidad,
todas las democracias y ordenamientos políticos obedecen, por
fuerza, a un sistema económico mundial que sólo mira por los intereses
de los dueños del dinero. Si la ―democracia‖ es el poder del pueblo, de
la sociedad, hoy en día tal definición no es representada por una serie de
sistemas políticos que se dicen democráticos, cuando, en realidad, son
dictaduras camufladas de democracia.
A diario vemos cómo los pretendidos gobiernos democráticos recortan o
eliminan los presupuestos destinados a programas sociales, suben las
tributaciones y reforman las leyes para mermar los derechos de la ciudadanía,
y todo en pos del mantenimiento de un orden económico mundial
que sólo genera, para su reajuste, los problemas arriba mencionados,
además de desigualdad, en un círculo vicioso que sólo beneficia a los
dueños del dinero. ¿Cómo es posible que un grupo de especuladores
pueda hundir la economía de un país, de una unión político-económica
o del mundo entero? Esto es así porque las leyes de la economía mundial
no sirven al conjunto de la sociedad, sino al interés de una minoría.
Eso no es democracia, es capitalismo salvaje; dos conceptos, en la práctica, antagónicos.
Los márgenes de maniobra de las naciones, para solventar la actual crisis económica, son muy limitados y se reducen,
casi exclusivamente, a recortar el gasto público y a subir los impuestos, algo que redunda en detrimento del conjunto de
la sociedad, pues el sistema económico mundial, tal cual está diseñado, no ofrece más alternativas. Para enfocar el problema
de forma adecuada, es imprescindible reconocer que el actual sistema económico ha fracasado, como representación
e instrumento de un capitalismo salvaje totalmente obsoleto. La avaricia, la usura y la especulación, son los valores
de ese capitalismo salvaje que se hunde, y las recetas para salir de la crisis son insuficientes porque siguen la inercia del
modelo fracasado. Es una vergüenza, para toda la Humanidad, que en las bolsas de valores se juegue, a modo de casino,
con el futuro y la dignidad de los seres humanos, dejando la actividad económica al recaudo de los especuladores.
Ahora muchos jóvenes insatisfechos con la realidad, con un futuro poco prometedor, no toman las calles para buscar
una solución real, lo hacen porque no podrán disfrutar de la misma porción de materialismo que tuvieron sus padres, no
se manifiestan para erradicar el mal desde su raíz, para promover un cambio necesario en el sistema, sino que lo hacen
porque quieren seguir consumiendo bajo la plenitud del capitalismo salvaje. Es la cultura del ―tener‖ que tiene hipnotizada
a la sociedad, dejando la cultura del ―ser‖ en el olvido (y aquí hago referencia a Herbert Marcuse), y la conciencia
colectiva de los alienados por el sistema, que son la gran mayoría, continúa con la mirada puesta en objetivos consumistas,
centrados en el ―tener‖, porque el espejismo de la materia es poderoso.
Ahora tampoco es válido recuperar los fundamentos socialistas fracasados, pues hay que usar la imaginación para tomar
de un lado y del otro lo bueno, imaginación para superar, de una vez por todas, esa inercia nefasta que nos conduce
hacia la distopía. La Humanidad ha basado su evolución en el avance de la justicia social, con el progreso en base a unos
valores fundamentales como son la igualdad y la libertad, y habiendo dejado atrás los tiempos de las invasiones y la esclavitud
como motor de la economía. Es por ello que el fin último de la evolución es el logro de la utopía, algo imposible
sin un sistema social totalmente redistributivo.
Para salir de la actual crisis económica se hace obligado, por tanto, crear un nuevo sistema económico mundial que
obedezca al beneficio del conjunto de la sociedad y no a los intereses de una minoría: los dueños del dinero, los poderosos
y una clase política corrupta que da sustento a ese mismo sistema. Para empezar, hay que acabar con la ―economía de
casino‖ (cerrando los mercados de valores), crear una moneda única para todas las naciones, poner la banca al servicio
de un nuevo Banco Mundial (bajo supervisión y mandato de la ONU) que emita la moneda única en base a las reservas
internacionales de oro, acabar con la usura y gravar de manera sustancial a las grandes fortunas. No es permisible que las
actuales dictaduras, camufladas de democracia, sólo sirvan a los intereses de una minoría en detrimento del bien común.
Esto no es democracia, es una farsa.
Ya queda poco tiempo y nuestro destino será, si no se promueve un cambio efectivo en la economía mundial, el colapso
del capitalismo salvaje que dará paso a la distopía total.
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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
La disidencia
Esther Vivas
http://esthervivas.wordpress.com/
Tres años de crisis, tres meses de indignación
*Josep María Antentas y *Esther Vivas
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Letras, tu revista literaria
Nos acercamos al tercer aniversario de la quiebra de Lehman Brothers y del estallido formal de
la crisis, "una racionalización irracional de un sistema irracional" como nos recuerda el geógrafo
David Harvey. En el momento del crack del sistema financiero, los dueños del mundo vivieron un
breve momento de pánico alarmados por la magnitud de una crisis que no habían previsto, por su
falta de instrumentos teóricos para comprenderla y por el temor a una fuerte reacción social. Llegaron
entonces las vacías proclamas de "refundación del capitalismo" y los falsos mea culpa que
se fueron evaporando, una vez apuntalado el sistema financiero y en ausencia de una explosión
social.
Se entró así en una nueva fase en la que, con la crisis y el déficit como pretexto, las políticas
aplicadas en el conjunto de la Unión Europea han buscado recortar los derechos sociales, infligir
una derrota histórica a los trabajadores y reforzar los mecanismos de dominación de clase. Para
los poderes económicos las regulaciones sociales que aún existen en el viejo continente son un
freno para la competitividad internacional de la economía europea y un molesto peso en la espalda
del que se quieren deshacer. Las medidas del gobierno Zapatero desde mayo de 2010 y los recortes
del gobierno de Mas, en Cataluña, el "gobierno de los mejores" (con las tijeras), se inscriben
plenamente en esta dinámica general.
Llegaremos al tercer aniversario de la crisis con una sensación ambivalente. Por un lado, tenemos
la cruel constatación de la magnitud de la tragedia y los graves efectos sociales de un descalabro
económico que, lejos de haber quedado atrás, amenaza con agravarse con la aceleración de
las turbulencias financieras internacionales, en un contexto donde las clases dominantes manifiestan
una virulenta determinación por hacernos pagar a todos el coste de su crisis. Por otro lado,
sin embargo, llegamos a este punto con la alentadora evidencia de que, finalmente, la revuelta
social contra un estado de cosas intolerable ha comenzado.
Efectivamente, si el movimiento del 15M ha transmitido algún mensaje, éste es el de la esperanza,
ante el desánimo y el pesimismo, en la capacidad colectiva de cambiar las cosas y de poder
ser sujetos activos, y no meros objetos pasivos de las necesidades del capital y su lógica del beneficio
y la competencia. La indignación es, precisamente, como señalaba Daniel Bensaïd, "lo contrario
del hábito y la resignación".
La esperanza que el movimiento ha traído a aquellos que quieren "cambiar el mundo de base" es
directamente proporcional a la inquietud que ha generado en los grupos dominantes de la sociedad,
abruptamente interpelados por un nuevo actor que desafía su monopolio sobre los asuntos
colectivos y la vida pública y cuestiona las definiciones oficiales de la crisis, que presentan una
visión unilateral e interesada.

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
La disidencia
78
Letras, tu revista literaria
El 15M y la política dominante representan dos lógicas diferentes, irreconciliables. Por un lado, la
aspiración a la justicia social y a una democracia real en el sentido más amplio del término, es decir,
a la capacidad de decidir sobre el propio destino. Por otro lado, los dictados de los intereses empresariales
y el imperio del beneficio privado. Ambas marcan dos hojas de ruta antagónicas para nuestra
sociedad. Nuestro futuro será muy diferente en función de qué prevalezca.
En sus tres meses de existencia, el movimiento ha significado un fuerte proceso de politización de
la sociedad, de reinterés por los asuntos colectivos y de reocupación social de un espacio público
usurpado cotidianamente por los intereses privados. Ha significado un aprendizaje colectivo del ejercicio
de la democracia y la autoorganización. Nos ha enseñado a comenzar a "aprender a desaprender"
para deshacernos de las ideas hegemónicas sobre la realidad y ha contribuido a difundir un
" s e n t i d o c o m ú n a l t e r n a t i v o " .
La marea de indignación movilizada no ha alcanzado todavía suficiente fuerza para detener las políticas
en marcha, si bien ha logrado algunas victorias concretas, aunque defensivas, importantes como
la parálisis de muchos desahucios y el debilitamiento de la aplicación de las ordenanzas del civism
o .
Todo ello, no es un mal balance para un movimiento que, guste o no, está apenas empezando a demostrar
lo que es capaz.
*Josep María Antentas es profesor de sociología de la UAB y Esther Vivas es miembro del Centro de
Estudios sobre Movimientos Sociales (CEMS) de la UPF.
**Artículo publicado en Público (ed. Catalunya), 03/09/2011.
MALDICIONES DEL LADO DE LA SOMBRA, NUEVO TRABAJO DE MARIAN RAMÉNTOL Y
CESC FORTUNY I FABRÉ

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Letras nº39/2011/ octubre/ http://www.alvaeno.com/
Mariposas negras
Silvia Loustau
Escritora
http://www.silvialoustau.blogspot.com
PROSTITUCION ES VIOLENCIA
Historiando la trata en Argentina
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Letras, tu revista literaria
El 23 de septiembre es el Día Internacional contra la Explotación Sexual y el Tráfico de Mujeres, Niñas y Niños
instaurado por la Conferencia Mundial de la Coalición Contra el Tráfico de Personas en coordinación con la
Conferencia de Mujeres que tuvo lugar en Dhaka, Bangladesh, en 1999. Se celebra una fecha argentina: la del
23 de setiembre de 1913, cuando fue promulgada la ley 9.143; la primera norma legal en el mundo contra la
prostitución infantil, gracias al primer diputado socialista de América, el joven Alfredo Palacios.
La norma propuso reprimir la rufianería con penas de hasta quince años de prisión; implementa el delito de lenocinio
(proxenetismo), primera ley tendiente a proteger a las víctimas de trata sexual, penalizando a sus responsables
y colocando a la Argentina en la vanguardia legislativa de la época.
Para pensar con mayor detenimiento en ciertos debates alrededor del abolicionismo vs. reglamentarismo, para destacar
la importancia de acabar con la publicidad del comercio sexual que es fomentar la esclavitud que sigue siendo
un negocio incalculable en el mundo, las lecciones del pasado resuenan en horrores del presente y desafían los aspectos
no suficientemente visualizados aún, o mirados de soslayo, en un gesto cómplice. Porque la prostitución, o
sea, el acceso masculino por precio al cuerpo de las mujeres y niñas es una manifestación del poder patriarcal tan
antiguo como el dominio masculino en el mundo. Es una forma de ejercicio del poder del varón, configurando el
lugar que asigna a las mujeres. Es violencia y es un negocio monstruoso. En cifras y lágrimas.
La nota de tapa de una edición de la excelente revista “Todo es Historia” de enero de 1996, “Tratantes, Prostitutas
y Rufianes”, da cuenta del tema en nuestro país a partir del momento en que la importación de mujeres europeas
con destino a los burdeles de Buenos Aires se intensificó, desde 1870. A mediados de la década la ciudad portuaria
contaba con aproximadamente 200.000 habitantes y la prostitución era considerada un problema menor. Las autoridades
municipales de entonces (tiempos de la Presidencia de Nicolás Avellaneda), ejercían un poder discrecional:
si una mujer sospechada de ejercer el oficio podía ser arrestada o enviada a la frontera a servir a las necesidades de
la tropa.
Pero la inmigración aumentaba y con ella, cada vez más, los extranjeros solteros. La búsqueda de una forma de
control social que contuviera el desarrollo de las enfermedades venéreas llevó a la primera reglamentación sobre la
prostitución. Una ordenanza de 1875, estipulaba que los cafés y confiterías donde existiera comercio sexual debían
registrarse so pena de clausura. Estas casas de tolerancia debían estar alejadas –a no menos de dos cuadras – de
templos, teatros o escuelas y debían ser regenteadas exclusivamente por mujeres (quienes debían tener un registro
con los datos de quienes trabajan en las casas). Un médico de la Municipalidad inspeccionaría dos veces por semana
a las prostitutas, anotando los datos en ese registro y elevando un parte oficial. Solamente en casos avanzados de
sífilis las mujeres enfermas eran llevadas al hospital. La particular manera de registrar los estadios de la enfermedad
hizo que la gran mayoría de mujeres enfermas siguieran trabajando –al cuidado de la

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Mariposas negras
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regenta- con lo cual la reglamentación fue absolutamente incapaz de impedir la propagación de las enfermedades.
Los hombres no eran sometidos a ningún control médico ni a vigilancia policial, ni sanos, ni enfermos.
Las prostitutas debían ser mayores de 18 años; a no ser que probaran que antes de esa edad se habían entregado
a la prostitución, establecía el artículo 9 de la ordenanza en cuestión, en contradicción con el Código Civil que
estipulaba la mayoría de edad a los 22 años. Las muchachas podían, de esa manera, ejercer el comercio sexual
p e r o p a r a c a s a r s e d e b í a n o b t e n e r a u t o r i z a c i ó n d e l o s p a d r e s .
Las mujeres cargaron con el mayor peso represivo: la reglamentación les impedía abandonar el prostíbulo y el
oficio – quedaban bajo la vigilancia policial ―hasta que se comprobara el cambio en el género de vida‖- y si pretendían
emplearse, la reglamentación estipulaba que ―todos los que a sabiendas admitieren en su casa particular
o de negocio en calidad de inquilina, huésped, sirvienta u obrera a cualquier mujer que ejerciere la prostitución,
pagará una multa de 1.000 m/c (…) Se considerarán sabedores los que permitan que una prostituta continúe en
su casa tres días después de haber sido prevenidos por la autoridad (art. 24).‖ Por todo esto se dio una rotación
de explotadas: las mujeres argentinas, españolas e italianas, que hasta el momento habían trabajado en los lupanares
de la ciudad, prefirieron seguir haciéndolo en bares, cigarrerías y fondas. Y las extranjeras de países no
latinos, prostitutas o no en su tierra natal, acabaran recluidas en las casas de tolerancia, desconocedoras de las
leyes y el idioma. Tratantes y regentes de las casas autorizadas se enriquecieron con esta estructura; también los
funcionarios coimeros. En 1876 había 35 prostíbulos autorizados, en los que según los registros, trabajaban 200
mujeres. De esa época datan denuncias de algunas víctimas que intentaron escapar de su encierro.
La metodología de los tratantes era engañar a muchachas húngaras, alemanas, eslavas, diciéndoles que irían a
otro destino en Europa, y embarcándolas a Montevideo o Buenos Aires. Las desdichadas eran vendidas como
esclavas a otros tratantes. Muchas de ellas eran judías de Europa central y Rusia que debido a la pobreza en la
que se encontraban y a persecuciones religiosas que sufrían sus familias, eran vendidas a rufianes a cambio de la
dote que éstas recibían. Como no existía el matrimonio civil, se fraguaba un matrimonio religioso entre la explotada
y su explotador y ella finalmente trabajaba para él o para otro rufián. Así, la víctima no podía reclamar en
el consulado de su país, porque al casarse con un extranjero perdía los derechos de su nacionalidad. Se estima
que para 1878, cuando la Municipalidad había elevado el costo de la patente sustancialmente, el número de mujeres
que trabajaba en forma clandestina había ascendido de las 200 en 1875, a unas 3.000.
La trata de mujeres no hubiera existido sin un puerto que las recibiera y una sociedad que las aceptara; tampoco
sin el modelo de exclusión social y político que reinaba en Europa y que favorecía que integrantes de minorías
étnicas o religiosas escaparan de un infierno para ingresar en otro. Por otro lado, “la hipocresía de una sociedad
que desprecia y requiere al mismo tiempo –el juego del cliente y la ramera, dice José Luis Scarsi, autor del informe
– justifica la existencia del comercio más denigrante para la humanidad”.
¿Hasta cuándo seguiremos, como sociedad, mirando para otro lado? ¿Cuándo podremos herir de muerte los valores
profundos que sustentan la explotación de seres humanos bajo pretextos engañosos? ¿Cuándo se terminará
la clientela que reclama la oferta? ¿Cuándo dejarán los cuerpos de mujeres y niñas de ser apropiados, vendidos,
mutilados, maltratados en medio de la indiferencia de clientes y testigos? La prostitución no es una opción
―libre‖. La prostitución es violencia sexista.

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Rebelión en la granja
Delfina Acosta
Escritora
http://www.los-poetas.com/d/delfinabio.htm
GEORGE ORWELL
El gobierno de los cerdos o Rebelión en la granja
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Letras, tu revista literaria
Fracción de “Cómo fue escrito el prólogo”, por Bernard Crick: “La libertad de prensa no es en modo
alguno expresión de una polémica superada y pasada de moda. Su contenido incide sobre uno de los temas
más profundos y constantes en la labor periodística de Orwell, y algunas de sus ideas se cuentan entre
las más originales e imaginativas jamás expuestas en habla inglesa sobre la política. Orwell sostiene
que la cobardía es una amenaza tan grande para la libertad como la autocensura: „Libertad —decía Orwell
en frase memorable— significa el derecho a decirle a la gente lo que no quiere oír‟. Y él se dedicó a
esta tarea con todas sus fuerzas. Es evidente que, en los últimos tiempos de su vida, Orwell no sintió deseos
de atacar a aquellos que dificultaron la aparición de su libro o a los que no apreciaron su genialidad.
El fulminante éxito de su obra y su traducción a no menos de dieciséis idiomas, antes de que Orwell falleciera,
puso en evidencia a sus enemigos y le llevó a ser considerado en vida como el más grande satírico
desde Swift y uno de los mejores periodistas y ensayistas desde Hazlitt”.
Quien lea Rebelión en la granja, del genial escritor político George Orwell, nacido en Montihari (India) en
1903, ya no será después el mismo, pues tendrá, si posee capacidad para ir desentrañando el juego metafórico
propuesto por el texto literario, una visión completa y rotunda de cuánta corrupción genera el poder.
Y sabrá que la manipulación es el patrón, la herramienta de la que se vale —casi sistemáticamente— un mal
gobierno para llevar a buen puerto sus intereses.
En aras de un supuesto bien común, que pueda traducirse en mejores condiciones de vida, tantas veces los
oportunistas de todos los tiempos han jugado, sentimientos ruines de por medio, con las expectativas más candentes
y urgentes de los pueblos oprimidos.
Es cierto que la fábula Rebelión en la granja fue pensada por George Orwell para satirizar el stalinismo. Sin
embargo, esta obra tiene grandes efectos de orden moral en el lector que, sujeto a los niveles de su razón, verá
en ella una crítica despiadada y lúcida contra muchos gobernantes excedidos.
Surgen las justificadas rebeliones humanas cuando sus condiciones de vida son indignantes, y su pasar por el
mundo está marcado por la ―violencia‖ de un escenario de pobreza y de enfermedad. Y surge también un alto
número de políticos populistas e inoperantes, que son recicladores de exposiciones orales perimidas. Ellos prometen
la liberación del yugo que tiene sujetos a la asfixia económica a los pueblos, cualquiera que sea la época.
Las épocas marcadas por las crisis son el caldo de cultivo de los impenitentes adictos a la charlatanería.
¿Entiende usted, lector, cuántas veces ha sido manipulado por los oradores, que le dijeron apasionadamente
desde una plataforma montada para acentuar los sentimientos ilusorios, que su pobreza sería revertida en riqueza,
y su pesadumbre y malestar general en bienestar y confort? Y, sin embargo, véase, observe fríamente su
entorno y escudriñe en su realidad, para acabar de convencerse que continúa en el mismo catre y con la misma
sábana.
Bien. En la granja del señor Jones, un cerdo llamado Napoleón y otros más, inician en las sumisas
bestias del sitio la rebelión contra los humanos. >>>>>

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Rebelión en la granja
http://www.abc.com.py/nota/el-gobierno-de-los-cerdos-o-rebelion-en-la-granja/
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Letras, tu revista literaria
Tomando la posta del ideólogo del alzamiento, el Viejo Mayor (un marrano que había muerto en santa paz
mientras dormía), prometen a los animales (a los que tratan de camaradas), que se acabaron los días de trabajo
extenuante para beneficio del ser humano. Palabras más, palabras menos, con mucha elocuencia y facultad de
entendimiento, aseguran que la granja sería de los alzados, de los insurrectos, y que todo lo producido con su
trabajo serviría para su abastecimiento.
Con cuánta alegría (no debería, lector, conmoverse mucho ante las promesas de algunos dirigentes) los animales,
aun aquellos que nunca serían bendecidos con una claridad meridiana para entender el ideario del Animalismo,
se adhirieron a la causa. Hasta tenían una canción llamada ―Bestias de Inglaterra‖ y siete mandamientos
por los cuales regirse, como tienen sus leyes en estado de inercia ciertos Gobiernos de Latinoamérica.
Decía que con mucho contento, como si una brisa premonitoria de nuevos vientos para sus miserables vidas
hubiera surgido, finalmente, de entre el follaje de la naturaleza, aquellos ingenuos animales se habían pasado a
la causa libertadora.
Cuánta celebración apurada por los maltratos concebidos desde el vientre materno que los tenía descontentos
los llenó de atolondramiento y cuánta convicción de estar peleando la mejor batalla iba corriendo por sus venas
al lograr apoderarse de la Granja Manor. ¡Hasta hicieron huir al propietario y a sus peones!
Habían obrado exitosamente el discurso y la capacidad persuasiva de los cerdos en la animalada.
Muchos políticos también suelen ser, como los marranos, apasionados, ―técnicos‖, tácticos y duchos generadores
de aplausos a través de sus oratorias y propuestas de ampliaciones laborales.
Aquel motivo de la revolución, basado en siete mandamientos capitales, se iría desdibujando y perdiendo sus
matices con el correr del tiempo.
Bastante habría de colaborar para que se destiñera la causa revolucionaria, la corrupción en que iban cayendo
algunos animales como las palomas y las ovejas. Quién lo diría, pues ellas gozan, a partir de la lectura bíblica,
de la simpatía general. ¿Qué se había hecho de sus dones casi místicos? No lo sé...
Las cosas adquieren un cariz inesperado cuando aquello por lo que se había iniciado la manifestación de rechazo
contra los humanos toma rumbos distintos bajo la presión de argumentaciones ambiguas y luego severas.
Los siete mandamientos se adelgazan y finalmente desaparecen. Se prohíbe ya entonar la hermosa, la unificadora,
la dulce canción ―Bestias de Inglaterra‖.
La granja prospera, ciertamente, pero las ganancias de la misma son para Napoleón, el iniciador de la revolución,
y sus perros. Es moneda corriente que algunos gobernantes y sus amigos, y numerosos parientes que los
rodean casi servilmente, lleven poderosa y ostentosa vida.
En la granja todo es suprimido.
Todo.
Y todo es todo.
Lo que se inició, con fines de cooperativa, de reversión de la pobreza, se convierte en letra muerta.
Y lo que es aún peor, faltando al compromiso de lealtad para con sus camaradas, Napoleón, el enemigo del
hombre según sus iniciales discursos, se alía descaradamente con el señor Pilkington, un granjero de la zona.
¿Son duraderos y creíbles los abrazos y las alianzas, que intercambian algunos políticos en público? ¿Aplaude,
de manera casi eufórica, elector corriente, al escuchar las promesas de los prometedores?
Los hipócritas Napoleón y Pilkington habrían de enfrentarse violentamente, sin embargo, al ser descubiertos
los oscuros intereses que los movían el uno contra el otro. Es la historia de siempre... Matemática pura, se diría...
Así termina el libro, apreciado lector, por esta fábula ya advertido en torno a las manipulaciones: ―Doce voces
gritaban enfurecidas, y eran todas iguales. No había duda de la transformación ocurrida en las caras de los cerdos.
Los animales, asombrados, pasaron su mirada del cerdo al hombre, y del hombre al cerdo; y nuevamente,
del cerdo al hombre; pero ya era imposible distinguir quién era uno y quién era otro‖.
25 de Septiembre de 2011 00:00
Artículo publicado en abc digital Paraguay:

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Nuevos colores, álbumes ilustrados
Fran Nuño
Escritor
http://www.frannuno.es/
TE REGALO UN CUENTO
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Letras, tu revista literaria
El pasado mes de agosto estuve de visita en la Feria del Libro de A Coruña
para promocionar uno de mis últimos libros y tuve la oportunidad de conocer
a un buen número de amabilísimas personas. Una de ellas fue Consuelo Varela,
una mujer que ha estado a lo largo de muchos años ligada profesionalmente
al mundo del libro y la educación. Y gracias a ella me traje para Sevilla
un bonito recuerdo en forma de álbum ilustrado, pues me regaló la obra
Te regalo un cuento, (Ed. Lóguez) escrita por Jorge Gonzalvo e ilustrada por
Cecilia Varela.
Te regalo un cuento es un bello álbum donde el texto y las ilustraciones
están llenas de poesía, una poesía capaz de atrapar a grandes y pequeños y
que homenajea al género "cuento" de tal forma que nos hace descubrir todo
el poder que puede habitar en una historia bien contada.
Como buen álbum, texto e imagen conexionan a la perfección y ambos narran la
misma historia a través de sus respectivos lenguajes, aportando cada cual lo que
el otro omite.
Las ilustraciones de Cecilia Varela son verdaderos poemas visuales nacidos del
texto bien medido y repleto de imágenes de Jorge Gonzalvo, que suponen a su
vez todo un imaginario dedicado al concepto “cuento”.
Todos los que amamos el cuento deberíamos tener
este libro y no solo eso, deberíamos regalarlo a todo
aquel que sabemos que va a apreciar las sensibilidades
de estos dos autores que están en plena
proyección, pues sé de buena tinta que existe un nuevo proyecto que han vuelto
a realizar a cuatro manos. El título en esta ocasión es Despedida de tristeza,
igualmente publicado por la exquisita editorial Lóguez, y se pone a la venta
justamente mañana. Y, cómo no, ya hablaremos sobre él en Nuevos Colores.
Para terminar, sólo decir: muchas gracias, Consuelo, por regalarme
este hermoso cuento, recuerdo para siempre de tu hermosa A Coruña.

Letras nº36/2011/ julio/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
LETRAS
ARTE, MÚSICA
&
LITERATURA
ISSN: 1989-4198
letras@alvaeno.com
Blog Letras
http://letras.alvaeno.com
Leer tu revista cultural:
http://www.alvaeno.com/
letras.htm
Santa Compaña, la
novela No Bestseller de
2011, escrita por
Salvador Moreno
Valencia
Hay que sentir el pensamiento y pensar el sentimiento
Miguel de Unamuno