LETRAS - Ediciones Alvaeno

LETRAS
ARTE, MÚSICA
&
LITERATURA
ISSN: 1989-4198
Contenido
Editorial
Cine
Reseña Literaria
Ciudades Literarias
Entrevistas
Poesía
Relatos
Zona Roja
Premios y Becas
Escritor/a del mes
Recomendamos
Libros, libros, libros
Homenajes
Arte
...
noviembre/2010
Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
“Ghost Hamlet”, de J. Nath
Letras, tu revista literaria
Nuestra recompensa se encuentra en el esfuerzo, no en el resultado.
Un esfuerzo total es una victoria completa. Gandhi
En cuanto alguien comprende que obedecer leyes injustas es
contrario a su dignidad de hombre, ninguna tiranía puede
dominarle.
Gandhi

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
©Letras (tu revista literaria) ISSN: 1989– 4198
Fotografías de Portada y Contraportada: J. Nath
Director: Salvador Moreno Valencia©
Subdirector: Rubén Sancho©
Maquetación: Ediciones Alvaeno ©
Edición: Ediciones Santel ©
http://www.alvaeno.com/letras.htm
Para colaboraciones: novedades, relatos, poesía, opinión,
ensayo: máximo una página A4, archivos de Word, y para
fotos formato JPG o GIF a: letras@alvaeno.com
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rubensancho@alvaeno.com
Nº 28/ 2010/ noviembre
Cine
Posiblemente, las diez mejores películas de la historia del
cine español, por Rubén Sancho
Reseña Literaria
Los detectives salvajes, Roberto Bolaño, por Francisco
Vélez Nieto
Para Recordar
Bertold Brecht
Ciudades Literarias
La Arequipa de Vargas Llosa, por Rubén Sancho
Entrevistas
Mª Jesús Almendro Sánchez, por Salvador Moreno Valencia;
Andreu Navarra Ordoño, por Salvador Moreno Valencia;
Antonio Rivero Taravillo, por Fran Nuño
Bitácora de un Decrecista
Artículos de nuestro director
Poesía
Elvira Alejandra Quintero, Ana Pérez Cañamares, José
Francisco Mejía Ramírez, Fernando Gómez Márquez, Ascensión
Rivera, Leo Lobos, Ana Aridjis, María Elena Sancho,
Almandrade, Francisco Jesús Muñoz Soler
I Certamen relato corto Antón Chéjov
8º Finalista: El enfermo literario, Carlos Arturo Trinelli
Relatos
Palabras en voz baja, por Eduardo Pérsico; Ellas, por Eva
Monzón; La casa de mi vida, por Gustavo M. Galliano; La
suerte, por Rubén Sancho
Zona Roja
Eduardo Pérsico; José Francisco Mejía Ramírez; Ramiro
Lagos; Consuelo García del Cid Guerra
Becas y Premios
Información facilitada por www.alexisnavas.com
Escritor/a del mes
Ana Pérez Cañamares
Revistas Digitales
Letralia, La Náusea, Remolinos, Destiempos...
STAFF:
Salvador Moreno Valencia-Dirección
Rubén Sancho-Subdirección
Alexis Navas – Becas y Premios
Luis Borrás Dolz – Reseñas literarias
Ricardo Texidó – Música
Francisco Vélez Nieto – Crítica Literaria
Silvia Loustau– Relatos, ensayo, poesía
Eva Monzón– Relatos
Fran Nuño– Entrevistas
Fernando Gómez Márquez– Relatos y poesía
Carlos Penelas– Opinión, ensayo, poesía
Carlos Medina– Opinión
Página 2
Letras (tu revista literaria) es suplemento cultural de: El
Belianís: http://www.belianis.es
Libros, libros, libros
Realidad Aumentada de Bruno Nievas; Un lugar llamado
Fracaso, Rubén Sancho; Tocando Fondo, Ascensión Rivera
Serván; Lo que habita en el cristal, Varios; Correspondencias,
Hugo Abbati; Palabras Literarias, Ricardo Guadalupe;
Cerrado por melancolía, Isidoro Blaisten; Sendero Sinuoso,
Roberto Attias; Amor malo y feroz, Larry Brown; Mario
Vargas Llosa
Ni tú ni yo, a duras penas
Novela autobiográfica y por entregas de Salvador Moreno
Valencia
Mundo Literario
La poesía para alumbrar la memoria, por Silvia Loustau;
Roberto Piva contra la corriente de la mediocridad, por
Leo Lobos
Arte
II Edición de Fuengirola Art 2010, “Fuengirola de Arte”;
Artquilar; Artista del mes: Carmen Berges
Los Nébures
Capítulos III y IV
Kalvellido
www.kalvellido.net
Servicios Literarios
Anuncios por palabras
“ La madurez del hombre es haber vuelto a encontrar
la seriedad con que jugaba cuando era
niño"
F. Nietsche
©Letras (tu revista literaria) no se hace responsable de
las opiniones vertidas por los colaboradores.

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Editorial
Mis cuadros preferidos: J. Nath
Página 3
Mi profesor de Literatura del instituto decía que nunca sería capaz de escribir un editorial porque me
faltaba capacidad de escritura corporativa y neutra, y yo creo que tenía razón, ahora con los años he
de reconocer que el tipo dio en el clavo porque soy totalmente incapaz de escribir un editorial al uso,
según marcan los cánones.
Por ello me estoy planteando la posibilidad de cambiarle el título a esta página y en lugar de Editorial
llamarla Presentación o Batiburrillo, sin más. No sé, me lo pensaré durante este mes de noviembre y
ya veremos lo que sale en diciembre.
Mientras tanto, no te creas que este mes nuestra querida Letras no viene cargadita de contenido.
Artículos ensayísticos, relatos, poesía, reseñas literarias, entrevistas,…, no nos cansaremos nunca de
dar las gracias a todos aquellos que hacéis posible esta aventura, tanto los que nos leéis como los
que nos enviáis vuestras colaboraciones. No todas caben en cada número, pero todas son muy apreciadas.
En este número 28 estrenamos una nueva sección, una ventana abierta para poner en contacto a
aquellos que ofrecen servicios literarios y culturales y a aquellos que los demandan. Nuestra sección
de servicios literarios queda a vuestra disposición. Cobraremos unos simbólicos 5 euros por anuncio
para intentar dar sustento económico a esta revista y que siga perdurando en el tiempo antes de que
los gastos nos ahoguen, aún más.
Sin más, te dejo con Letras (tu revista literaria) y me despido hasta el próximo mes. Pero si no puedes
soportar un mes sin nosotros, pásate por nuestro blog (letras.alvaeno.com), o conoce nuestro
semanario informativo y cultural (www.belianis.es), no te decepcionaremos.
Gracias por estar ahí.
Rubén Sancho
Subdirector
FÉ DE ERRATAS: En el número 27 cometimos el terrible error de nombrar a José Francisco Mejía
Ramírez como José Francisco Mejía Rodríguez. Lamentable error que ahora corregimos y por el que
pedimos perdón a nuestro amigo José Francisco.

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Posiblemente, las diez mejores películas de la historia en español
Página 4
Posiblemente las diez mejores películas de la historia en español: 4.
El Verdugo (1963)
Por Rubén Sancho
Dirección: Luis García Berlanga; Guión: Rafael Azcona, Luis García
Berlanga, Ennio Flaiano; Reparto: José Isbert, Nino Manfredi, Emma
Penella, José Luis López Vázquez, Ángel Álvarez, María Luisa Ponte,
María Isbert, Julia Caba Alba
Culmen del cine ‘berlanguiano’ y de su perenne colaboración con
Rafael Azcona, ese tremendo guionista al que nunca reconoceremos
lo suficiente, en una película que supone la más ácida crítica realizada,
no contra un régimen en concreto, sino contra toda la sociedad
en su conjunto.
Con un planteamiento sencillo y un reparto coral, Berlanga hace de
su capa un sayo y nos muestra con precisión milimétrica la idiosincrasia de la sociedad española de los
años 60, haciendo de la sátira su abanderada y golpeando allí donde más dolía. Revestida de comedia
inocente para los vástagos de la censura, llega hasta nuestros días más joven que nunca.
Muchos la han clasificado como alegato contra la pena de muerte pero con ello no hacen otra cosa
más que limitarla, porque “El verdugo” es mucho más aún. Utiliza la pena de muerte como excusa, ella
subyace toda la cinta, pero no la preside, son los personajes con sus incoherencias, con sus delirios de
grandeza, con su sublime condescendencia, con sus hipocresías, con sus miserias, los personajes, al fin
y al cabo, los que acaban adueñándose de la película para mostrarnos todo lo bueno y todo lo malo
del ser humano.
José Luis, un gran Nino Manfredi, sirve de reflejo de la pobreza de la época, una pobreza universal que
trasciende países y generaciones, una pobreza que obliga a apartar las convicciones morales en pos de
un plato de comida que llevarse a la boca. Y Amadeo, siempre eficaz Pepe Isbert, es el oráculo de la
sabiduría que la vida otorga, una vida repleta de desamparo, a la ribera de una guerra y saliendo del
pozo como las circunstancias lo permitían, que no siempre era de la mejor de las maneras.
Creo que ya lo he dicho, y si no lo digo ahora, Berlanga acabó caricaturizándose a sí mismo al verse
liberado de la censura, pero antes, cuando tenía sobre sí el yugo implacable de la moralidad visceral
del régimen filmó sus mejores momentos como Director, apoyándose siempre en la genialidad de Rafael
Azcona.
La sencillez formal sólo se le permite a los genios y Berlanga lo era, su puesta en escena no aporta planos
magistrales en los que recrearse, sino que muestra la coralidad como razón de ser, y maneja las
idas y venidas de los personajes con la misma habilidad que un malabarista maneja sus elementos malabares.
En definitiva, “El verdugo” es una obra maestra de nuestro cine, poco conocida por el gran público de
hoy en día, que, como el buen vino, se presenta mejor y mejor con cada nuevo visionado.

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Reseña Literaria
Los Detectives Salvajes, de Roberto Bolaño
Por Francisco Vélez Nieto
Página 5
Tal vez, bueno seguro y además posible, que para lectores inquietos este
artículo no signifique novedad literaria al uso, porque la hayan disfrutado
como lectores afortunados y buen tino mezclarse con lo que estos detectives
salvajes llevan entre manos. Pero es que nobleza obliga a releerlos pues
parece como si tales personajes se repitieran dentro de la misma historia
con nuevos ropajes. Tal vez de eso se trata.
Porque hablo de una narración compuesta de tipos diversos extraños y a la
vez cercanos, asunto que provoca un extraño desfile de protagonistas con
sus correspondientes secuencias. Pero en el cuento o la narración esto no es
solo lo que se cuenta, también se sabe o se vislumbra la capacidad para contar
la historia. Y ahí está la magia de Bolaño que se lee y se lee, pero que no
cansa y además trastorna. Es el detalle, como diría Cantinflas.
La verdad de su fama., además de su embriagador contenido, la respalda la suma de años de grandeza
desde su primera edición en 1998 hasta este año que corre no se sabe como, que significa la mitad y
tres cuarto de edición por año vivido de la novela. Y aquí está el detalle, lo importante de la novedad
de una obra que ganó en el mismo año el Premio Herralde de Narrativa y el Rómulo Gallego. Iluminación
perfecta desde mi criterio literario, frente a la pertinaz lluvia de títulos y premios amañados que
soportamos.
Cautivan estos dos misteriosos y enigmáticos protagonistas Arturo Belano y Ulises Lima, detectives
salvajes –con la plebe que los sigue-, que no se detienen en fronteras impuestas en esa búsqueda de
las huellas de Cesárea Tinajero, misteriosa escritora desaparecida en México tras el final de la Revolución
inconclusa y tanto sueño roto.
Un viaje de veinte años desde 1976 hasta 1996 por caminos que se bifurcan constantemente en una
endiablada arboleda de sucesos, todo un bosque con una andadura de cientos de secuencias repartidas
en doce países y paisajes, en el que se suceden los más descabellados acontecimientos y aventuras
donde se mezclan amores que no cansan con desasosiegos y gozos, muertes y drogas, fugas con
súbitas desapariciones.
Revuelos y osadías sin descanso. Saltar constante por precipicios urbanos capaz de envolver al lector
más exigente y despertar de un posible letargo al más aburrido intruso. Zamarrearlo por si no les gusta
la novela se largue vegetar con un premio literario pactado y subvencionado. Lastima de árboles
que se consumen inútilmente en libros que no alcanzan ni la categoría de ladrillo de gafa.
(Continúa en la página 6)

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Reseña Literaria
Ya en su día, todo ver su luz. Los detectives salvajes, recibieron
el comentario de Vila –Matas. Otro prosista entrañable, que escribió:
“Un carpetazo histórico y genial a Rayuela de Cortázar.
Una grieta que abre brechas por las que habrán de circular nuevas
corrientes literarias del próximo milenio” Dardo en la diana,
aviso para navegantes y críticos. Pues los detectives salvajes y
los años de creación literaria de Bolaño alcanzarían con su largo
brazo una apasionada conquista. Travesía fulgurante de su carrera
literaria hasta alcanzar con la novela póstuma 2666, la
constante galopada sin descanso entre la vida y la muerte como
sombra amenazante.
Página 6
Esta es su gloria, su triunfo de Campeador. Y claro que se palpa
y acaricia al Cortázar de Rayuela y de los cuentos mágicos de tan
genial argentino, pero también como el propio Bolaño manifestó
en una entrevista, en su fluida narrativa está Stendhal con su Rojo y negro. Como igualmente
bebió en sabrosos veneros, pues entre las dos pasiones más afortunadas que puede tener el ser
humano en Bolaño fue la de un excelente y devorador lector.

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Para Recordar
Bertold Brecht (Augsburg 1898—Berlín oriental 1956)
www.biografiasyvidas.com
Página 7
Brecht es sin duda uno de los dramaturgos más destacados del siglo XX, además de uno de los líricos
más prestigiosos. Aparte de estas dos facetas, cabe destacar también su prosa breve de carácter
didáctico y dialéctico. La base de toda su producción es, ya desde los tiempos de Múnich, una posición
antiburguesa, una crítica a las formas de vida, la ideología y la concepción artística de la burguesía,
poniendo de relieve al mismo tiempo la necesidad humana de felicidad como base para la vida.
Con su dedicación al marxismo, esta postura se hizo mucho más radical y pasó de hacer referencia a
un individuo aislado a enmarcarse en el ámbito del conjunto de la sociedad: el individuo autónomo
aniquilado por el capitalismo (Mann ist Mann, El hombre es el hombre, 1924/25) consigue nuevas
cualidades dentro del colectivo. Con el personaje que da título a su drama Baal (1922), Brecht creó
un tipo que aparece a lo largo de toda su producción en diversas variaciones (Schweyk im Zweiten
Weltkrieg,Schweyk en la Segunda Guerra Mundial, 1943) y que se expresa de manera mucho más radical
en los fragmentos Untergang des Egoisten Johann Fatzer (El ocaso del egoísta Johann Fatzer,
1927/30) y Die Reisen des Glücksgotts (Los viajes del dios de la suerte, 1941).
La posición opuesta la representan las figuras maternales junto con el colectivo revolucionario y los
dialécticos (Geschichten von Herrn Keuner, Historias del señor Keuner, 1930). El desarrollo literario de
Brecht, que en su lírica pasa desde un acercamiento crítico a la "Neue Sachlichkeit" hasta formas de
resistencia colectiva (Lieder-Gedichte-Chöre,Canciones-Poemas-Coros, 1934), está influido por laBiblia
de Lutero, la obra de Shakespeare y la Antigüedad Clásica, así como por el teatro asiático y la filosofía
china.
Brecht entiende la filosofía como la doctrina del buen comportamiento, una categoría que resulta
fundamental en su obra. En este sentido entiende sus textos como intentos progresivos de provocar
asombro, reflexión, reproducción y cambios de actitud y de comportamiento en el espectador. Para
ello utiliza el conocido "efecto de distanciamiento" ("Verfremdungseffekt"), que no debe ser entendido
sólo como una técnica estética, sino como "una medida social". Sus intentos dramáticos más radicales
de carácter pedagógico y político sonLindberghflug (El vuelo de Lindbergh, 1929), Das Badener
Lehrstück und der Neinsager (La parábola de Baden y el que decía que no, 1930), Die Maßnahme, (La
medida, 1930), Die Ausnahme und die Regel (La excepción y la regla, 1930) y Die Horatier und die Kuratier
(Los horacianos y los curacianos, 1934); en todos ellos se pone de relieve una fuerte separación
entre escenario y espectador.
Con la llegada del nacionalsocialismo todos estos intentos revolucionarios perdieron sus presupuestos
sociales. En el exilio, Brecht escribió sin publicarlas algunas de sus piezas más conocidas: Leben
des Galilei (Vida de Galileo Galilei, que apareció en 3 versiones: una danesa de 1938-39, otra americana
de 1945-46, y la tercera, berlinesa, de 1953-55),Mutter Courage und ihre Kinder (Madre Coraje y
sus hijos, 1939), Der gute Mensch von Sezuan (El hombre bueno de Sezuan, 1943), Herr Puntila und
sein Knecht Matti (El señor Puntila y su criado Matti, 1940), aparte de escritos teóricos sobre teatro
(Der Messingkauf, La compra de latón, 1939/40) y algunos apuntes para unas novelas (Tui-
Roman, Novela de Tui, 1930/42; Die Geschäfte des Herrn Julius Caesar, Los negocios del señor Julio
César, 1938/39).
(Continúa en la página 8)

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Para Recordar
CANCIÓN DE LA BUENA GENTE
A la buena gente se la conoce
en que resulta mejor
cuando se la conoce. La buena gente
invita a mejorarla, porque
¿qué es lo que a uno le hace sensato?
Escuchar y que le digan algo.
Pero, al mismo tiempo,
mejoran al que los mira y a quien
miran. No sólo porque nos ayudan
a buscar comida y claridad, sino,
más aún, nos son útiles porque sabemos
que viven y transforman el mundo.
Cuando se acude a ellos,
siempre se les encuentra.
Se acuerdan de la cara que tenían
cuando les vimos por última vez.
Por mucho que hayan cambiado
-pues ellos son los que más cambian-
aún resultan más reconocibles.
Son como una casa que ayudamos a construir.
No nos obligan a vivir en ella,
y en ocasiones no nos lo permiten.
Por poco que seamos, siempre podemos ir a ellos,
pero tenemos que elegir lo que llevemos.
Saben explicar el porqué de sus regalos,
y si después los ven arrinconados, se ríen.
Y responden hasta en esto: en que,
si nos abandonamos,
les abandonamos.
Cometen errores y reímos,
pues si ponen una piedra en lugar equivocado,
vemos, al mirarla,
el lugar verdadero.
Nuestro interés se ganan cada día,
lo mismo que se ganan su pan de cada día.
Se interesan por algo
que está fuera de ellos.
La buena gente nos preocupa.
Parece que no pueden realizar nada solos,
proponen soluciones que exigen aún tareas.
En momentos difíciles de barcos naufragando
de pronto descubrimos fija en nosotros
su mirada inmensa.
Aunque tal como somos no les gustamos,
están de acuerdo, sin embargo, con nosotros.
Página 8

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Ciudades literarias
La Arequipa de Vargas Llosa, por Rubén Sancho
que todavía conserva el aroma de gran ciudad.
Página 9
Vargas Llosa es arequipeño por nacimiento
y por nostalgia, no suya, sino
ajena, de sus mayores, de aquellos con
los que compartió su niñez, su familia
materna, que se llevó consigo la esencia
de esta ciudad colonial venida a menos
al perder la capitalidad del Perú, pero
Aún sabiendo que el escritor peruano, ahora reconvertido en español por los poderes fácticos, no residió
en esta maravillosa ciudad peruana se siente su presencia por el cariño que sus convecinos ficticios
le profesan al llevar el nombre de su villa a todos los rincones del mundo.
La Plaza de Armas de Arequipa es el lugar ideal para iniciar un viaje en el tiempo, recordando las novelas
de Vargas Llosa y degustando un café
en alguna terraza, aprovechando el buen
tiempo que suele hacer. Se trata de un lugar
extraño para la mentalidad de un salmantino,
acostumbrado a una Plaza Mayor
uniforme e independiente de otros monumentos,
sorprende encontrarse con la catedral,
exquisito monumento neoclásico
del siglo XIX, que preside la Plaza con arrogancia,
como queriendo robar el protagonismo
que no le debía pertenecer, pero
del que ella se apropia.
“La fiesta del chivo”, “La casa verde”, “La
ciudad y los perros”, …, la bibliografía de
Vargas Llosa es amplia, aunque bien diferenciada
en dos tiempos, sus primeras novelas,
sorprendentes, elegantes, exquisitas en la forma y en el fondo, y sus últimas obras, algo más
descuidadas y menos equilibradas, cosas de la fama, supongo. Y así es, precisamente, Arequipa.
Sales de la Plaza de Armas y te encuentras de lleno con casonas de la era colonial de una elegancia
abrumadora, con los detalles cuidados hasta las ultimas consecuencias parecen avisar al caminante de
su insignificancia. Pero al ir avanzando las casonas tornan en edificaciones modernas, descuidadas y
sin gusto, que no hacen otra cosa que recordar los tiempos que corren.
Cochabamba vio crecer a Vargas Llosa, pero Arequipa siempre estuvo presente en sus novelas, no porque
él recordara la ciudad, sino porque su madre siempre se la recordó, con cariño, con nostalgia, con
el recuerdo idealizado del emigrante, que recuerda su origen como el más bello lugar sobre la faz de la
tierra. Ese recuerdo, esa nostalgia, son y serán parte de la literatura de Vargas Llosa.

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Entrevista
Entrevista a Mª Jesús Almendro Sánchez
Por Salvador Moreno Valencia
Página 10
Entrevistar a alguien con un seudónimo como ladymacbeth, y que
además escribe historias de vampiros, puede dejarlo a uno sin
dormir un par de noches, y si además el entrevistado, en este caso,
entrevistada, es una mujer inteligente, de belleza y mirada
misteriosas, uno se pregunta si no estará delante de una vampiresa.
O de una de aquellas Mujeres Vampiras de un libro cuya edición
estuvo al cargo del escritor Ernesto Pérez Zúñiga, y que nos
describe a mujeres que engañosamente ocultas bajo su inteligencia
y belleza hacían sucumbir a sus victimas.
SMV: María Jesús, ¿se esconde tras esa mirada la mirada de una
mujer vampiro?
MªA: Posiblemente, pero en esta sociedad cuesta bastante ser
admitido. Es mejor disimular y pasar desapercibida.
SMV: Para escribir de vampiros, ¿hay que saber de, o ser, vampiro?
MªA: La imaginación puede hacerte perder la razón y llevarte a
otros mundos, no hace falta más que eso, imaginación.
SMV: Dos novelas sobre terror, ¿por qué una mujer como tú escribe novelas tan terroríficas?
MªA: Hay cosas que ocurren en lo mundanalmente cotidiano que me parece mucho más horripilante,
prefiero camuflarlo y contarlo de una forma en la que parezca ficción y fantasía.
SMV: En tu novela de vampiros se enfrenta el bien con el mal, ¿no es un argumento archiconocido en
el que ya se ha dicho y escrito todo?
MªA: Yo diría que se ha escrito mucho sobre ello, pero siempre hay algo distinto que contar. La lucha
del bien contra el mal se presenta desde la noche de los tiempos, es una herencia que adquirimos
todos al nacer. Si el bien siempre esta en disputa es porque el mal también existe. De lo contrario
esto seria el Edén, el Paraíso. Y me temo que este mundo esta lejos de serlo.
(Continúa en la página 11)

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Entrevista
SMV: Háblanos de La orden del vampiro.
MªA: Me propuse terminar algo de lo que escribía y siempre borraba,
nunca pensé que sería capaz de terminarlo y mucho menos de
escribir dos novelas en vez una. La Orden del Vampiro es una obra
marcada por muchos sentimientos a nivel personal, Ruxandra, la
protagonista, tiene capacidad para lograr metas a las que yo no llegaré
nunca y siempre he deseado. Estoy segura de que para muchos
lectores esta será una historia agradable y de fácil lectura. Los
vampiros en esta leyenda no son simples chupa-sangres, ni los licántropos
y Ángeles son los acostumbrados novelescos. Es un relato
muy cercano a la sociedad, y seguramente habrá quienes se identifiquen
en algún momento con los protagonistas.
SMV: Y por supuesto de tu segunda novela con un título llamativo.
Página 11
MªA: Nesuferit, es una palabra rumana que significa; indeseable,
difícil de soportar. Así como el director de la película “Nosferatu”
invento un nombre parecido al del protagonista de mi novela, yo he
preferido adoptar la palabra real. Para darle nombre al dueño del
diario que cuenta la historia de “Nesuferit, la semilla de Belial” se lo robe a mi sobrino político Gheorghe
Alexa, que es de Rumania. Tengo que decir, que a pesar de ser una escritora con una estética
distinta a lo que nos tienen acostumbrados los grandes de la literatura, no creo que esta leyenda
pase desapercibida para quienes lo lean.
SMV: NESUFERIT, ¿has creado este nombre a partir del nombre de una diosa egipcia?
MªA: No, como dije anteriormente es una palabra rumana. En cuanto a Belial; quiere decir diablo,
demonio, y no hay mayor misterio.
SMV: ¿Vence el bien sobre el mal en tus novelas? ¿Y en la vida real?
Mª A: Bueno, no quiero destripar este misterio. Pero tanto en la ficción como en la realidad no
siempre ganan los buenos, al menos de forma literal.
SMV: ¿Es la edición por encargo y digital la alternativa a los escritores que comienzan su andadura en
este enrevesado mundo de las editoriales?
MªA: Sí, siempre que antes hayas probado suerte enviando tus obras a editoriales convencionales.
Yo pienso que primero hay que probar a lo grande. Si decidí autoeditar en bubok, es porque no me
quisieron en ciertas editoriales a las que envié “La Orden del Vampiro”. Y ya no me arriesgué a perder
tiempo y dinero enviando también a “Nesuferit, la semilla de Belial”
(Continúa en la página 12)

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Entrevista
Página 12
SMV: ¿Has leído muchos libros de vampiros?, ¿Qué te sugiere Nosferatu de Murnau, y Drácula de
Bram Stoker?
MªA: No, sólo he leído “Drácula” de mi amigo Stoker, y lo hice el año pasado, cuando ya había terminado
de escribir mis dos primeras novelas. No quería verme influenciada por lo que otros escriben
o escribieron. Después leí dos libros realmente estupendos de José Luis Romero, que escribe
sobre el género; Lágrimas de una Eterna Carmesí y Fantasmagoría. No obstante tengo preparados
algunos libros para leer literalmente góticos. No he tenido el placer de leer Nosferatu, pero la película
está entre mis favoritas.
SMV: ¿Qué autores de literatura de terror te han influenciado?
MªA: Como dije anteriormente, ninguno. No en mis primeras novelas, tal vez en las siguientes, dejeéde
ser un poco yo misma para escribir parecido a los demás… espero que eso no ocurra. Creo
que es importante tener tu propio estilo.
SMV: Para terminar María Jesús, ¿con un nombre como el tuyo, se puede, no sólo escribir historias de
vampiros, sino incluso vivirlas sin ser alcanzado por el mal?
MªA: Una vez leí que; María, quiere decir Princesa de las aguas y Jesús, Dios esta contigo. Entenderás
ahora porque no me dan miedo los seres oscuros. En fin, lo cierto es que soy perseguida por
las mismas sombras que los demás. Llevo ganadas muchas batallas, y espero ganar muchas más.

Letras Letras/ (Fuengirola)/ nº 28/2010/ noviembre/ nº19 /año http://www.alvaeno.com/letras.htm
10/ febrero / http://www.alvaeno.com/letras.htm
Entrevista
Entrevista a Andreu Navarra Ordoño
Por Salvador Moreno Valencia
Página 13
El pasado mes de octubre entrevisté a su compañero, en este
caso, de andanzas literarias. Este mes tenemos con nosotros
a Andreu Navarra Ordoño quien comparte libro con
Cesc Fortuny i Fabre. La misteriosa canción de la sangre, del
segundo, y Canciones del Bloque, del primero. Andreu Navarra
tiene en su haber varios poemarios publicados como Suicidio
Súbito (Barcelona, Erizo/ Eriçó, 2006), y Fiebre y Ciudad
(Madrid, Diógenes, 2009), éste último editado en formato de
libro objeto con ilustraciones de Isabel Huete. Además ha
publicado ensayos sobre Juan Benet y Ana María Moix, y ha
sido coordinador de la antología Domicilio de Nadie. Muestra de una nueva poesía barcelonesa (San
Juan de Puerto Rico, Isla Negra, 2008).
Salvador Moreno Valencia: Buenos días Andreu, ante todo quiero agradecer en el nombre de Letras,
Tú revista literaria, y de Belianís, información general y cultural, y por supuesto, en el mío propio, que
hayas accedido a dedicarnos tu tiempo para contestarnos a algunas preguntas y para que nos hables
de tu Obra. ¿Por qué compartir galeradas con otro poeta?
Andreu Navarra Ordoño: Se trata de una estrategia anticrisis. Muchos se lamentan de lo que sufre
la cultura con los recortes en empresas, subvenciones, pero nadie pasa a la acción. La poesía de escritores
poco conocidos debe abrirse paso, es un deber. Libro doble: la mitad de gasto, el doble de
esfuerzo distribuidor, doble capacidad para presentar en festivales e instituciones. Además, Cesc es
un viejo amigo, un hermano de armas, no sólo literarias. Nos sentimos muy afines en cuanto a poética,
aunque luego salte a la vista que los resultados son muy distintos.
SMV: En 2009 publicaste Fiebre y Ciudad en formato de libro objeto, ¿qué es un libro objeto?
AN: Un libro objeto no es más que una obra literaria que tiene como soporte un artefacto artístico
único o del que se producen muy pocos ejemplares, en este caso cien, de modo artesanal. Es decir,
el libro no pasa por imprenta ni por ningún proceso industrializado. Pero conozco algunos casos distintos.
El poeta puertorriqueño Alberto Martínez Márquez se construye unos enormes volúmenes
de madera y cartón en los cuales pega los versos que ha de leer en los eventos en los que participa.
O bien poseo una edición rara de un escritor, artista y pensador dominicano, Pastor de Moya, confeccionada
por él mismo, con cartón y papel unidos con un tornillo. En el caso de Fiebre y ciudad, se
trató de un cuaderno que intercalaba poemas con fotografías de Isabel Huete, que también editó el
artefacto, metidos en una jaula de madera con los barrotes de metacrilato transparente. El objeto
es una alegoría de nuestra ciudad moderna: carcelaria y asfixiante pero con posibilidades de escape.
La gracia del libro-objeto es su circulación mixta como libro y como objeto artístico de cierto
gusto y a baja velocidad, totalmente ajeno a la circulación por distribuidora.
(Continúa en la página 14)

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Entrevista
SMV: Suicido Súbito fue tu primer poemario publicado, ¿qué es para ti Suicidio Súbito?
Página 14
AN: Mi primer libro meditado y pulido. Un libro que, cada vez que lo reabro, vuelve a sorprenderme.
Se trata de poemas que yo olvidé durante unos cinco años, tras leer Cuatro cuartetos de T.S.
Eliot. Su significado se perdió para mí hasta que Rafael Mammos, que fue quien lo editó, me llamó
para pedirme un original de poesía. Entonces recuperé una especie de luz: pulí aquellos poemas y
me reenganché a la escritura en verso.
SMV: Fiebre y Ciudad, los títulos que escoges para tus trabajos son cuanto menos sugerentes y muy
atractivos, por lo contundente de los mismos, llamativos, diría yo, y no exentos de profundidad,
¿cómo eliges los mismos?
AN: Surgen con el propio texto. Los poemas me nacen de una pieza, como niños que paro. Y parir
duele. Y los libros igual. Un día descubro que existe cierta afinidad entre un puñado de textos, y los
uno y les doy un título. A veces es al revés: pienso o sueño un título y lo demás viene detrás. Me
acaba de pasar con el poemario que me ocupa hoy: El río volcado. Primero fue el título, y luego vino
el alud.
SMV: Domicilio de Nadie, antología también con un título sugerente, ¿son en sí, estos títulos la puerta
que nos llevará a...?
AN: Domicilio de nadie es un sintagma extraído de un poema en prosa del amigo, poeta y editor
Sergio Gaspar. El libro, un encargo de la editorial Isla Negra, de Puerto Rico, me sirvió para hacer
nuevas amistades fundamentales para mí: Eduardo Moga, Carlos Vitale... El editor, Carlos Roberto
Gómez Beras, con quien me une también una amistad de varios años, consiguió agotar una edición
de 500 ejemplares... ¡en dos meses! La antología se concibió como un espacio abierto a múltiples
sensibilidades, en un lugar como Barcelona donde todas las identidades son ignoradas desde políticas
oficiales. Deseábamos editar lo marginal, lo invisible, y también lo que partía de escritores consagrados
que mantenían una voz radicalmente independiente. Para presentarlo viajé a Puerto Rico
y para mí esa experiencia fue totalmente iniciática. Allí conocí a personas que puedo considerar
hermanas intelectuales: Alberto Martínez Márquez, Eugenio García Cuevas, Mario Antonio Rosa...
los puertorriqueños son geniales, nunca me cansaré de agradecer lo que me han aportado desde
un punto de vista humano y cultural.
SMV: Canciones del Bloque, a dónde nos dirige.
AN: A una poesía un pelín más contenida de la que se podía leer en Suicidio súbito y Fiebre y ciudad.
En ella incorporo experiencias familiares, y una desagradable relación con el tedio y el aburrimiento
en una situación de paro laboral. Pero esto no lo sospechan muchos. Con mi último libro
doy cancha a la idea de que la poesía personal es rupturista por sí misma, y no hay por qué buscar
rupturas adicionales, sino evitar siempre la acomodación a una fórmula dada, como podría ser la
poesía de la experiencia, que a tantos gusta... Se trata de poesía muy cuidada, fruto de una desesperación
íntima.
(Continúa en la página 15)

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Entrevista
SMV: ¿Escribes en catalán?
Página 15
AN: Sí. Es mi lengua materna y la cultivo principalmente en verso. Pero a la hora de editar se me
hace caso principalmente en Madrid y en el Caribe, en mi lugar de nacimiento no encuentro cauce,
no sé por qué razón.
SMV: ¿Qué son para ti los nacionalismos?
AN: Nada.
SMV: ¿Existen nacionalismos literarios, o provincianismos obtusos?
AN: Lo que para mí es importante es la defensa a ultranza de la cultura. Catalana, castellana, armenia
o estonia. La cultura catalana es víctima de sí misma, tiene miedo a innovar y a incorporar nuevas
voces valientes. Una cuenta pendiente que yo tengo es, sin duda, publicar en catalán. Y si he de
sufragar yo mismo los gastos, lo haré sin dudar. El catalán necesita un poco de revolución idiomática.
Aunque siempre encontramos gratas sorpresas, como la poesía del gran Carles Hac Mor o la de
Toni Clapés.
SMV: Si tuvieras que clasificarte en una corriente poética, en cuál
sería.
AN: Yo sigo única y estrictamente los dictados de mi cerebro.
Escribo lo que me gustaría leer, y según lo que leo. Todo lo demás
resbala por mi conciencia sin afectarme.
SMV: Qué poetas coetáneos tuyos te gustan.
AN: Yo soy más bien, por carácter y por profesión, animal de viejos y muertos. Me declaro admirador
de Chejov, Dostoyevski, Balzac y Henry James. Me obsesiona el ensayo político español entre
1898 y 1936, y las novelas de Baroja. Acabo de descubrir a un joven poeta español de Madrid que
me ha dejado... patidifuso: Óscar Curieses. La poesía convencional se me cae de las manos. La poesía
debe explorar idiomas inéditos. Por otra parte me encanta la novela negra y la novela de espías.
Leo muy variado, por listas negras... elaboro montones de libros por secciones de interés, actualmente
libros sobre o de escritores soviéticos, novela negra y de espías y narrativa y poesía caribeña.
Por cuestiones académicas, leo bastante historia también. Y cada verano leo un higiénico ballenato
decimonónico: Zola, Stendhal, Tolstoi.
(Continúa en la página 16)
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Entrevista
SMV: ¿Crees que “la poesía es una arma cargada de
futuro”?
AN: No. Creo que es lo que cada buen poeta necesita
que sea.
SMV: ¿Después de la Generación del 27, se acabó la
poesía?
AN: ¡Ni hablar del peluquín! José Luis Hidalgo, Valente,
Eduardo Moga, Gamoneda, Elena Medel...
SMV: ¿Lorca o Hernández?
AN: Lorca.
SMV: ¿Homenajes póstumos o en vida?
Página 16
AN: ¡En vida! ¡Y con un buen vino del Priorat! Me encantan las comidas opíparas. Para mí envejecer
significa comer cada vez mejor. Debemos animarnos los unos a los otros. En España hay demasiados
editores y poetas amargados, hay como una depresión generalizada que no me explico. Nadie nos
dijo que esto fuera un camino de rosas. Hay que luchar, luchar y luchar, batirse con todo el mundo y
conseguir espacio. La situación no es tan terrible: hay escritores jóvenes españoles de un nivel inaudito.
SMV: Estoy sentado al borde de la carretera, / el conductor cambia la rueda. / No me gusta el lugar de
donde vengo. / No me gusta el lugar a donde voy. / ¿Por qué miro el cambio de rueda con impaciencia?
/
AN: A veces los poemas describen estados de ánimo que no tienen nombre. Creo que eso es bastante
mi poesía: palabras irreductibles que se refieren a emociones que no pueden ser nombradas más
que con el poema en cuestión.
SMV: Para terminar Andreu: ¿La cordialidad es el traje bufo del poema?
AN: En un poema sí. En la vida real, no. Me disgustan los poetas altaneros. También desconfío de la
mala poesía diáfana, cuando sirve para publicar en cierto lugar y no es sincera. En algunos momentos
me han obsesionado Juan Benet y los poetas más herméticos de la historia. Actualmente, que
escribo mucha novela, estoy un poco de rebajas.
SMV: Gracias Andreu por concedernos tu tiempo, y tus palabras.
AN: Gracias a vosotros por vuestra labor cultural y por haber contado conmigo. Para mí encontrar
buenos interlocutores es un placer intenso.

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Entrevista
ANTONIO RIVERO TARAVILLO, UN TODOTERRENO EN EL MUNDO
DEL LIBRO
Por Fran Nuño
Página 17
Antonio Rivero Taravillo es poeta, escritor,
editor, traductor… también ha sido director
de una importante librería en Sevilla… en fin,
lo que se puede decir un todoterreno en el
complicado y emocionante mundo del libro.
En esta entrevista conoceremos distintos e
interesantes aspectos relacionados con sus
diversas funciones literarias.
1)¿CÓMO FUERON SUS INICIOS EN LA LITERA-
TURA, TANTO COMO LECTOR Y AUTOR?
Tuve una infancia distinta. Desde que recuerdo,
mi madre siempre estuvo enferma.
Para mí, una forma de entretener el tiempo
en esas circunstancias fue la lectura. Luego, también, tras su muerte, me proporcionó un arte de la
fuga. En mi casa había muy buenos libros, pero no olvidaré el día en que saqué dinero de la cartilla
de ahorros y me compré una antología de poesía mexicana y la completa de Poe. Comencé a escribir
poesía a los 18 años, y fue como respuesta a algo que me parecía engañosamente fácil, un poema
de JRJ. Desde entonces sigo ahí, también con la prosa (rara vez narrativa) y la traducción
(igualmente, en su mayoría de poesía).
2)¿CUÁL FUE EL PRIMER TEXTO QUE TRADUJO COMO PROFESIONAL?
Un órdago que hoy se me antoja imposible: la traducción directa de La boca pobre, de Flann
O’Brien, una novela escrita en gaélico irlandés. Naturalmente, me sirvió de mucho la traducción inglesa
de ese libro, pero la mía fue a partir del original (yo he estudiado de manera autodidacta lenguas
célticas). Me ayudó, dándome empuje, mi compañera, desatascándome y ayudándome con la
prosa española (repito que yo procedía del verso).
3)¿CREE QUE EL SECTOR EDITORIAL DEBERÍA DAR MÁS IMPORTANCIA Y CUIDAR MÁS LA FIGURA DEL
TRADUCTOR?
Sin duda. El gran escollo es siempre la cuenta de resultados. No ya que la editorial gane más o menos,
sino que directamente pierda encargando una traducción bien remunerada. Pero es escandalosa
la situación profesional por la que atraviesan los traductores; sin ir más lejos, las dificultades que
muchos tienen para mal cobrar sus trabajos.
(Continúa en la página 18)

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Entrevista
4)¿ES IMPORTANTE QUE UN TRADUCTOR DE POESÍA TAMBIÉN SEA POETA, COMO ES SU CASO?
Página 18
Sí, me atrevería al maximalismo de afirmar que es imprescindible; pero formulada así la pregunta, la
respuesta es: sí, es muy importante.
5)USTED ES POETA, ESCRITOR, TRADUCTOR, EDITOR… HA SIDO DIRECTOR DE UNA IMPORTANTE LI-
BRERÍA EN SEVILLA… ¿SE SIENTE EN ALGUNA LABOR MÁS CÓMODO QUE EN OTRA?
En todo me he desenvuelto a gusto menos en los últimos dos años de la librería cuando ésta, perteneciente
a una cadena, fue tomada por gentes que venían de los electrodomésticos, los hipermercados
o las tiendas de sofás. Por otra parte, lo de ser poeta tiene algo de fatal, a lo que no le cuadra
precisamente la palabra comodidad. Sí es cierto, sin embargo, que la ilusa creencia de haber terminado
un buen poema, o al menos un verso logrado, da satisfacciones intensísimas, y como tales breves.
6)¿POR QUÉ ELIGIÓ AL POETA LUIS CERNUDA PARA ESCRIBIR LA BIOGRAFÍA DE SUS AÑOS ESPAÑOLES,
GANADORA, POR CIERTO, DEL XX PREMIO COMILLAS?
Siempre me había interesado su obra y su figura, indisociables. Había publicado artículos sobre él, y
otro volumen (también galardonado, en su caso con el Pemio Archivo Hispalense) sobre su relación
con las letras inglesas. En cierto momento en que me vi con tiempo para abordarla decidí escribir la
biografía extensa que aún no se había escrito. En el fondo, para mejor entender su altísima poesía.
7)¿QUÉ OPINA DEL MOVIMIENTO POÉTICO ACTUAL QUE EXISTE EN SU CIUDAD, SEVILLA?
Era pesimista hasta hace un año o dos. La muerte inducida al proyecto de Casa de los Poetas, malogrando
el eslabón de Fran Cruz con la mejor poesía hispanoamericana, me deprimía. Entendía que
ciudades próximas como Córdoba o Málaga estaban por delante. Sin embargo, ahora veo cómo hay
numerosos colectivos (quizá menos figuras destacadas). La transformación de Perfopoesía en un
gran festival poético de otoño me parece una estupenda oportunidad. Y si ha desaparecido la revista
Renacimiento, ha surgido Siltolá, más el proyecto de alguna otra que se anuncia.
8)USTED ESCRIBE TAMBIÉN LITERATURA DE VIAJES, SU ÚLTIMO LIBRO ES
“MACEDONIA DE RUTAS”. ¿QUÉ NOS PUEDE DECIR SOBRE ÉL?
Que como su título da a entender, es una obra miscelánea bajo la que se
cobijan numerosos viajes. No me ha interesado tanto la extensión que dedico
a los diferentes destinos como la intensidad. Es un libro muy literario, en
que una calle tiene el eco de unos versos, o un cementerio el recuerdo de
los poetas que allí reposan. También, un testimonio de estupefacción ante
naturalezas como la de los bosques de secuoyas o los paisajes islandeses.
(Continúa en la página 19)

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Entrevista
Página 19
9)SU TRADUCCIÓN DE “POESÍA REUNIDA”, DE WILLIAN BUTLER
YEATS (ED. PRE-TEXTOS) ESTÁ EN ESTAS SEMANAS EN LOS PRI-
MEROS PUESTOS DE LA LISTA DE LIBROS DE POESÍA MÁS VEN-
DIDOS. ¿CÓMO RECIBE SU TRADUCTOR UNA NOTICIA DE ESTE
TIPO?
Como la mejor de las satisfacciones. Como poeta y traductor
un tanto perplejo, diría que lleva doce semanas en esa lista y
tras estar cinco seguidas en el número uno ha sido desbancada
por El Reino Blanco, de mi amigo Luis Alberto de Cuenca,
con lo que una alegría sucede a otra. Sin embargo, como ex
librero y actual editor sé que no es para tanto.
10)NOS PUEDE ADELANTAR ALGO DE SUS PROYECTOS LITERA-
RIOS MÁS INMEDIATOS EN SUS DISTINTAS FACETAS. ¿EN QUÉ
ESTÁ TRABAJANDO ACTUALMENTE?
Aparte de la dirección literaria de Paréntesis, tarea a la que
dedico mucho tiempo (pero ahí están los frutos: títulos de
Cunqueiro o Conget, Stevenson o Jordá, Foxá o Chéjov), estoy
a punto de entregar una antología de Gerald Manley Hopkins. Como traductor también, sendas
obras de autores irlandeses (cuentos y desternillantes artículos). Estos días sale igualmente la biografía
de William Blake por Chesterton, con prólogo mío. Además, una selección de entradas de mi
blog “Fuego con nieve”, titulada Afán de permanencia, y sendos poemarios en Pre-Textos e Isla de
Siltolá. Y el segundo tomo de la biografía de Cernuda, que debe hacerlo en Tusquets.

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Bitácora de un Decrecista V
Por Salvador Moreno Valencia
Esta semana, hemos sufrido la muerte de dos grandes Poetas, cada uno en su singular lucha, el primero
que nos dejaba fue el Músico Antonio Vega, cantante y compositor que marcó un hito en la
música española allá por los ochenta con el grupo Nacha Pop.
Página 20
El otro, más reciente, en dejarnos, ha sido el sin par Mario Benedetti, que a sus ochenta y ocho años
nos dejó como cuerpo físico, porque su Obra, al igual que la de Antonio, quedará como Tesoro de la
Humanidad.
Pero no es en esta Bitácora del Decrecista en la que toca hacer homenajes sumándome al río de tinta
que a estas horas corre por todos los confines de la tierra en honor al gran Poeta Latinoamericano.
Esta es una Bitácora de descomposición, de deconstrucción de decrecimiento, como su propio nombre
indica, y en el decrecer está la clave del éxito de los seres humanos.
Hoy en día a todo aquel que duda, o no cree en las teorías que promulgan a los cuatro vientos los gerifaltes
del mundo, a esos, a los que se atreven a dudar los llaman disidentes, los tachan de antisistema,
y anti no sé cuántas cosas más. Entonces yo quizá esté en ese apartheid, por atreverme a dudar
en contra de lo que pretenden hacerme creer: que todo va bien, que no pasa nada, que todo está en
marcha para solucionar los problemas… Perdonen que no me lo crea porque en definitiva soy un desconfiado,
un Decrecista, una persona que cree que el mundo tal como va, al único lugar que va es a la
destrucción. Si el planeta tierra se desintegrase por la naturaleza propia del universo, por las leyes
que éste se rige, no tengo nada que objetar y tampoco nada que decir porque todo será pasto del
polvo galáctico, pero si el planeta tierra es destruido a propósito por la acción y la avaricia de unos
pocos, no tengo más remedio que dudar de sus ‘loables’ intenciones de ayudarme, de cuidarme, de
protegerme, de hacer que mi vida sea más cómoda, perdonen que me niegue a creer que todas las
acciones que ellos, los magnates del poder, llevan a cabo, son en pos de mi beneficio, y por tanto en
pos del beneficio de la humanidad.
Benedetti ha muerto, fue un gran defensor de los derechos humanos, un perseguidor nato de las injusticias
sociales, él ha muerto, pero no su pensamiento…
Hoy mi Bitácora decrece en pos de Antonio, de Mario, de Juan, de Pepe… y de los millones de seres
que como ellos nos han dejado esta semana, todos ellos, seguramente, por causas ajenas a sus voluntades,
unos por la causa natural, y otros, los peor parados de la tierra, por causa artificial.
Hoy mi Bitácora decrece en pos de boicotear la reunión del club de los grandes en Atenas, cuna de la
Cultura. Probablemente sea un mito el de este club, al que se le acusa de mover los hilos del mundo,
no sé, mis dudas tengo, por algo se reúnen, pero la verdad es que los cambios que se han producido
en la humanidad, a lo largo de su historia han estado motivados por la acción, o acciones de todos
sus componentes o de algunos grupos superiores, pero no desconfiemos del magnifico club donde
tan sólo la élite del planeta tiene acciones u opciones... ¿Qué pueden cambiar esos 150 y poco más
de seres poderosos? No seamos ilusos…
(Continúa en la página 21)

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Bitácora de un Decrecista V
Yo dejo en el aire mi pregunta:
Página 21
El otro día, precisamente el jueves estuve en una conferencia
sobre el cambio climático en el Mediterráneo, y mi conclusión,
tras oír al ponente, fue que éste era un científico que confía en la
ciencia y en los datos que la misma ‘ciencia oficial’ pone a nuestro
alcance para darnos a conocer todo lo que respecta sobre el
cambio climático y la elevación de las temperaturas en el planeta,
eso sí, a los que dudan de esos datos y de esa ciencia, el conferenciante,
los tachó de oportunistas, agoreros, egoístas y
amantes de la fama y el éxito a costa de la especulación que
hacen a la hora de exponer sus dudas, y además los definió como
disidentes.
¿Si dudamos de lo que se nos pretende dar como la auténtica verdad sobre el cambio climático, sobre
las invasiones de otros países, las guerras, las muertes inducidas, la miseria y el hambre en el
mundo, la deforestación, las manipulaciones políticas… somos disidentes y por tanto perseguibles, o
simplemente pobres ilusos e ignorantes?

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Poesía
5 y 30 AM: Todos los días, de Elvira Alejandra Quintero
Me levanto y no rezo.
Me repito que no volveré a lo mismo de ayer.
Reinicio el desordenado ritual de preparar cuerpo y
ánimo para mostrar al mundo:
La prenda apropiada busco en el armario, la frase que
taladra silenciosa mis oídos pronuncio en el silencio de mi boca.
No sale, se guarda, se recoge. Se unta maravillosamente
de otros gritos que también quieren salir.
Todos los días me digo que no puede ser más esto.
Que no lo volveré, que no lo haré, que lo diré.
Y después de haber gozado en el sufrimiento de intentar aclarar
mi pensamiento en la escritura, repito el desorden, la ambición,
la locura, la codicia, y me digo que mañana será por fortuna otro día,
en que habrá tiempo para los buenos propósitos
A los 20 años, 9., de Ana Pérez Cañamares
Tú sabes
desde tu divina complacencia
que hay momentos en que lo sé todo.
O eso creo,
y tú me dejas creerlo.
Y eso nos da un aire
de niños crueles y orgullosos,
tan tierno.
Tú sabes
que toda mi vida es un intento
de parar mis pies,
volver la cabeza
y descubrir el paisaje
con un frío analítico cruzándome la vista.
Toda mi vida e sun intento fallido,
porque yo siempre tengo prisa
y dramas ridículos que representar a la carrera.
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Poesía
¡Quiero amanecer entre tus brazos!, de
José Fco. Mejía Ramírez
Hoy quiero estar ¡solo!,
Quiero desnudarme frente a ti,
Porque quiero estar entre tus sabanas,
¡Mírame desnudo!
Quiero que veas como mi cuerpo ¡te desea!
Que mis manos comiencen a desnudarte
Y que mi boca ¡termine! de quitar tu ropa.
Mis dedos subirán desde la punta de tus pies,
¡Con deseo! tocaré tus piernas
Mis manos ¡jugaran con tu cintura!
Despacio ¨caminaran¨ por tu cuerpo
Las tuyas recorrerán mi cuerpo
Y me harás ¡temblar! de deseo
Nuestra respiración ¡se agitará!
Y los gemidos ¡saldrán!
El sudor se mezclara, y al oído te diré:
¡Quiero amanecer entre tus brazos!
Besaré aquello que te hace ¡explotar!
Mi lengua jugara donde mas te gusta
¡Mis dedos entraran! Y el placer te hará terminar.
¡Quiero amanecer entre tus brazos!
Déjame saborearte hasta el amanecer
Que juntos amanezcamos completamente
Satisfechos, y así ¡tu complacida!
Me dejes siempre amor mío
¡Amanecer todos los días entre tus brazos!
Que las múltiples posiciones ¡se den!
Qué desenfrenados por la pasión y la lujuria
Nos emborrachemos con la ternura
Que comenzamos con nuestra pasión
Y terminamos recorriendo toda la casa.
Al terminar te contemplaré extasiado
Te besare y unidos, ¡sentirás!
Como nuestros fluidos se mezclan
Así quiero amanecer ¡todas las mañanas entre tus
brazos!
¡Gracias amor! por dejarme, despertar a tu lado.
Las Vegas, de Fernando Gómez
Márquez
Laborioso invisible
un ácaro...
puenteando
al arco...
A veinte pies.
Sweet streetwalker down the street
Give your head to Andrés
He deserves it
FOR FREE
Rosa STARDUST
ROJO Splas, Caesar Palace....
Todo el neón
bajo el que reinas,
y eres buscada...
-dulce-
mantiene
tu palacio de inversa Cenicienta....
Andrés
para ti.
Aquellas gotas, de Ascensión Rivera
Aquellas gotas oscuras
que caían lentamente
por paredes maltrechas
de desvelos y ausencias…
hasta convertirse en un torrente
de penas.
Aquel agua que corría
a raudales
uniendo sus vías
formando canales
de gastados días.
Aquel lago de cristal
que se formó
aquel sabor acre
aquel humo y aquel olor
¿sabes?
¡eran mis lágrimas de dolor!.
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Poesía
Nieve - uno
LEO LOBOS
Para ver Nieve en la noche
Debes cerrar tus ojos
En su transparencia
Radiante
Verás entonces
Con los ojos cerrados
Una
Vez más
Nieve dentro de ti
Los vagabundos del karma
El cielo es blanco como el suelo blanco
Ciegos e invisibles vamos
En esta marcha
Para no olvidar en nosotros
El recuerdo de nosotros que se borra insistente
¿cambiará esta luna?
Silencioso dentro de la noche
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“Ser como o rio que deflui
silencioso dentro da noite”
Manuel Bandeira
Fluir, leve andar
descalzo inflar lentamente los pulmones
pesar cada paso sentir
cada instante entrar
silencioso dentro
de la noche
como sí ella
fueras
tú
Una secreta forma
"las palabras como el río en la arena
se entierran en la arena"
Roberto Matta
El automóvil esta poseído por la fuerza
de los animales que le habitan
como un carruaje tirado por caballos
sobre piedras húmedas de un pasado verano
Río de Janeiro aparece de repente como
la secreta forma que el Atlántico
deja entrever desde sus colinas de azúcar:
ballenas a la distancia algo
comunican a nuestra humanidad sorda
y cegadas por el sol preparan su próximo vuelo
caen ellas entonces una vez más como
lo han hecho desde hace siglos
caen ellas en las profundidades entonces
caen ellas y crecen en su liquido amniótico.

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Poesía
La Tortuga, de Ana Aridjis
Si pudiéramos escondernos
un solo día
en la soledad que llevas en ti
para trazarnos un refugio.
Habitarnos sería dejar el yo
y entrar en el tú
o mirar con distancia a él.
Esta casa se llenaría de todos
siendo uno mismo.
Embotados los sentidos, de María Elena Sancho
Poesía visual, de Almandrade
Embotados los sentidos,
no se percibe más que la brumosa imagen
del tiempo sin futuro.
Todo es final, terminante, caos, absolutismo.
Por esto te pido no me abandones
Dejándome sola
Acompañada de mi sombra distorsionada
En las oscuridad
Solo pido
Un futuro sin sombras
Para vos y yo
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Poesía
LA VOZ DEL PENSAMIENTO
Esa voz tan cercana e independiente
formaciones de ondas en su idioma
que reverberan audaces en la mente
vertebrando la consciencia indeleble
maestra llave del pensamiento
que abre espacios en lo ignoto
¿Acaso es más que un sueño?
ese magma de impulsos eléctricos
y transciende a otros niveles
o sólo es un pasajero embeleso
con articuladas resonancias
que brotan en fugaces terrenos.
DESDE MI HUMILDE ANONIMATO
La voz del pensamiento, de Francisco Jesús Múñoz Soler
¿Acaso es más que un sueño la voz del pensamiento?
ARTHUR RIMBAUD
MIS OJOS
Desde mi humilde anonimato lanzo mis cantos,
dulce esencia con la cual se satisfacen calmos
individuos inteligentes, receptivos y hospitalarios,
en mis poemas aderezados de sabores y texturas
propios de la cosecha de mi imaginación y entendimiento
deseo germinar la simbiosis en sus comprensiones
para que se alce en ellos tremendas y magnificas evidencias
aberturas de canales de conocimientos hasta sus conciencias
y estas enternecidas y asombradas se dejen llevar
por hermosos senderos plenos de humano sentido común.
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Te envío mis ojos a través de las ondas
de los queridos corazones que nos dejaron
y velan por nosotros en el permanente intangible,
en mis ojos tienes toda la dulzura y serenidad
que mis córneas y mi alma sostienen.

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I Certamen de relato corto Antón Chéjov
Relato seleccionado en I Certamen de relato corto Antón Chejóv
8º Finalista
EL ENFERMO LITERARIO
Carlos Arturo Trinelli
Boulogne, República Argentina
Página 27
Los médicos sostienen que los libros me enfermaron, que leí mucho y me enfermé. Cuando uno de los
de la junta médica se dignó a hablarme para ponerme en antecedentes de tan sesudo análisis lo
sorprendí; le dije que yo lo sabía, que ya me lo habían dicho. Quién. Bukoski, le respondí. Como suele
ocurrir cuando se ha engañado a una persona, el rostro del doctor me pareció desconocido, nuevo,
como si fuera el de un extraño, recordé la reflexión de Nabokov.
Cuando llegué a mi casa le entregué el resultado de mis estudios médicos a mi esposa, aquí abro un
paréntesis (utilizo el término mi esposa en lugar de mi mujer debido a que sostengo que no es mía, es de
ella. Este concepto lo aprehendí de una anciana mapuche a la que interrogué sobre las bondades de su
perro y ella me corrigió que no le pertenecía, que el animal era de él mismo, cierro el paréntesis ya que
es fácil volver a abrirlo según Macedonio Fernández). Entonces, decía, le di los papeles que contenían los
estudios. La intención era doble, informarla y perderlos. Las mujeres guardan los objetos más inútiles
pero no pueden conservar papeles, por venganza, indiferencia, descuido o por orden siempre terminan
por quemarlos, según Abelardo Castillo.
La información detallada de mi síntoma, (ahora que lo pienso algo así como El Mal de Montano), la
preocupó, más que nada por ser conviviente y estar expuesta al pensamiento impuesto de que la verdad
sea más positiva que la ficción, verdadera fantasía moral, y estoy parafraseando a Saer.
La tranquilicé citando a Schopenhauer, el secreto de la salud es la fatiga voluntaria y el secreto del
recobre de la salud es el descanso, me voy a la cama porque Bacon sostenía, en la enfermedad el
cuidado en la salud la acción. En todo, no del todo. Me lavé los dientes y me acosté, ella me siguió para
convencerme que hiciéramos un viaje, que visitáramos a su madre, mi suegra. Mi esposa es boliviana de
La Paz. ¡Por favor! En localidades sobre el nivel del mar el piso te llega a las rodillas, respondí ofuscado.
Vayamos a lo de mi hermana. Mi cuñada vive en Seattle y uno está expuesto a hablar idiomas que no
sabe. Lapsus-calami genial extraído del humor inteligente de Macedonio y para continuar en igual
sentido hice silencio ya que hablar es la única errata posible.
Nos dormimos culo con culo como siameses autóctonos y despertamos cada uno en lo suyo. Lo de ella
era preparar el desayuno, lo mío no resignarme a ofrecerme a la época tal como me ansía. Me senté en
silencio y el silencio de ella me sonó a prejuicio. Ser culto es ser oculto, le dije con el primer sorbo de
café. Ya vamos de nuevo y el día apenas empieza, vociferó con el estruendo del crujir de una tostada.
Luego hizo hincapié que de persistir en mi postura se vería obligada a dejarme solo con mi fracaso. No sé
si fracasé sólo tuve pequeños éxitos, me defendí con el argumento de Carlos Fuentes. Lo ignoró. Afuera
hay un mundo que late, que hace..., dijo rayana en lo cursi. Yo soy el mundo, dije y canté un verso de Le
Pera, en loca algarabía el carnaval del mundo gozaba y se reía...
(Continúa en la página 28)

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I Certamen de relato corto Antón Chéjov
Página 28
Se fue a lo de una amiga, no pregunté cuál ni para qué, supuse de quién se trataba así como que de la
reunión no saldría ningún resultado del intelecto.
Abrí un libro de Miguel Ángel Asturias, Hombres de Maíz. Cumplí satisfecho con los ritos iniciáticos que
me inspiran todo comienzo de lectura. Leer las solapas, la contratapa, ver la cantidad total de páginas,
sopesar el tamaño de la letra, recorrer los retiros de tapa, confirmar el autor de la ilustración, olerlo, sí,
leyeron bien, si el libro es nuevo, lo huelo. Me encanta ese olor de papel mezclado con el olor de la tapa
nueva. Luego mido en cantidad de páginas el primer capítulo y comparo, en el índice, si existe simetría
con los demás. Estas acciones que pueden resultar caprichosas me producen placer. Placer que
reitero si, cuando aproximo el fin de la lectura, anhelo que el libro no termine.
Pasé las siguientes dos horas leyendo, abandoné porque me asaltó una languidez que me recordó el
horario del almuerzo. (Otra de mis fijaciones consiste en no dejar de leer entremedio de un capítulo
sino llegar al final. Este método tiene el inconveniente de que, a veces, debo compulsivamente comenzar
el próximo y el siguiente bajo la promesa volátil de que será el último).
Saqué del freezer una milanesa de pollo que parecía una manualidad escolar adornada con brillantina.
La puse en el horno, después de un rato, siempre incierto, abrí el horno y la di vuelta para adornarla
con queso y tomate. Me serví una generosa ración de vino tinto para matizar la espera y recordé a Borges:
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia/ Como si ésta ya fuera ceniza en mi memoria.
Comí moderadamente y bebí en manera contraria tanto que a los postres (una banana) parafraseé a
Charles Agustín Sainte-Beuve: El que abusa de un líquido no se mantiene mucho tiempo sólido. La botella
transparente pareció darle la razón cuando me incorporé para ir al baño, sin embargo, hallé el rumbo
como bien sostenía Nils Kjaer : El que se pierde es el que encuentra nuevas sendas.
Me dormí sentado en un sillón. Una siesta reparadora sin relación al tiempo. Desperté fatalmente. Miltona,
mi esposa, todavía no había llegado (el padre, mi suegro, al que no conocí, se llamaba Milton) (no
abro, como los paréntesis, juicio de valor sobre el nombre de mi esposa a la que siempre llamé Mil)
(como si fuera una cantidad de mujeres en vez de una).
Comencé sin proponérmelo a mirar por la ventana que da al jardín. No vi nada, salvo el jardín y sin embargo,
me embargó una laxitud que me hizo pensar en la belleza del don, el gift, para los ingleses, de la
vida y agradecí a la cópula que me dio origen.
Tomé un libro de la biblioteca con el que me solazaba en estado abandónico como el que ahora me
gobernaba, Desacralización de lo Sacro de Arthur Mc. Ociv, un escocés con un sentido acerado de
humor corrosivo. Va un ejemplo, sobre Borges escribió: “Mire usted a Borges, el onanista crónico, el
artista de la derecha plutocrática por excelencia, la gente lo admira, pero en el fondo Borges es un personaje
totalmente repulsivo, todo en Borges es cómico, de una comicidad desvalida. Cuando leemos a
Borges es como si leyéramos un informe de laboratorio elaborado por los propios cobayos. Tal vez eso
sea lo meritorio.”
(Continúa en la página 29)

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I Certamen de relato corto Antón Chéjov
Página 29
Miré la hora, Mil seguía ausente, decidí llamar a la casa de su amiga. Me atendió el marido, un vendedor
de condones, o mayorista de condones, un tipejo con el que nunca crucé más que frases de circunstancias.
Un controlador anodino de la natalidad y seguro anticlerical.
Me presenté e interrogué por mi esposa. El hombre me dijo que él también estaba preocupado
(suponiendo que yo lo estaba), debido a que Carlota no se ausentaba tanto tiempo de la casa. Corté.
Iba a comenzar a preocuparme pero recordé que era viernes, día de Venus y de la feminidad trascendente.
La noche tomó forma y avanzó, el vendedor de condones me devolvió la llamada, los dos seguíamos
solos. Me quedé con mis pensamientos, por qué un hombre común no podía ser Jesús o Da Vinci, la
idea me la había instalado Carlos Fuentes, la respuesta era tan sencilla que parecía de Perogrullo, es
más fácil bajar que subir, es más sencillo ser un primate o un vendedor de profilácticos que un Sísifo.
Tomé mi cuaderno de notas y escribí: Me refugio en las rutinas por mi temor a las convenciones sociales.
Abajo anoté: Convenciones frecuentes, cumpleaños, bautismos, velatorios, casamientos,
Miré la hora y como Mil no estaba se me ocurrió por un instante que Carlota y Miltona habían huido
como Thelma y Lousie.
No me equivoqué y me puse contento. El vendedor de forros me llamó para que juntos hiciéramos la
denuncia de la desaparición. Después lo hizo de nuevo para mostrarse indignado por mi indiferencia.
Intenté explicarle que lo importante de la literatura no radica en sus significaciones lo que no quiere
decir que no existan y que no tengan importancia. Al fin, si las chicas desaparecieron, por algo será...

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Relatos
Palabras en voz baja , por Eduardo Pérsico
Página 30
…además de la sed, a las familias del pueblo
aquello les pegoteaba un imprevisto miedo.
De arriba les gritaron que despertaran y salieran hacia la vida, algo muy diferente a soltarle los perros
o el habitual de levantarlos a puro fogonazo. A esa hora el sol alumbraba aquel escenario con
años de discordia y el gentío del socavón, que al amanecer se encimara uno con otro para ser más
Nosotros, respondió que subirían a discutir con el Señor un asunto muy complejo: el hueco guardaba
la única fuente de agua en leguas a la redonda y arriba la sed ya dolía en los huesos y el alma.
Las quince familias alejadas del pueblo a orillas del
lago, -socavón de montaña y nudo de la vida- sobrevivían
con sus hembras y crías, razón de ser Nosotros.
Se decía que las mujeres habían empezado
el descontento y que luego de alguna riña sería el
principal asunto de todos. En pocos días se obligaron
a no llevar más agua a la cima y esa vez cumplirían
porque además de la sed, a las familias del
pueblo aquello les pegoteaba un imprevisto miedo.
A esos dueños de tierra, animales y templo los ultrajaba
que alguien de esa cava miserable, hijo o
nieto de otros que antaño no se creían iguales, pudiera
obligarlos a pagar por el agua. En tanto el
muchacho de brazos musculosos que hablaría por los de abajo repetía que ellos todos juntos, ‘siendo
Nosotros’, serían imbatibles y si nadie llenaba un cuenco en el lago para volcar en el repecho al pueblo,
ganarían la disputa. Si al fin sólo ellos podrían subir semejante carga a escurrir por los canales de
piedra al caserío; una tarea feroz obligada desde chicos y una realidad constante para quienes se
juraran afrontar ante cualquiera que el agua del lago, esa vez debían ir a buscarla.
Así que esa mañana sin perros ni fogonazos les gritaron que fueran a conversar y uno sólo elegido
subió al camino. El Señor protegido por unos tipos casi ni lo miró, el muchacho algo le murmuró al
acercarse y de pronto el otro alejó a los custodios con un gesto.
- ¿Qué quieren con eso, hijos de puta? – encaró furioso el Señor.
- Unos animales, algo de alcohol y cueros para el frío - dijo el enviado todavía con cierto miedo.
- Eso es demasiado – demudado el hombre movió la cabeza.
- El invierno pide más comida y abrigo – se animó el muchacho.
- Ya mismo discutimos eso y nada más – arriesgó el Señor con el desgano de la sed y el apuro
a resolver la imposición del otro al llegar. Y pronto se enredaron en ese regateo de siglos: si pagarían
con seis gallinas o cuatro, dos ovejas o cinco y el precio de un toro más dos vacas, sin enterarse, entraron
en la misma discusión. Hasta acordar un arreglo que los de abajo habían impuesto al Señor
con un imbatible murmullo: ‘si no regreso pronto y sano envenenan el lago’.

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Relatos
Ellas, por Eva Monzón
Página 31
Carmela saca a pasear a la anciana siempre que no haga mal tiempo,
aprovechando para encontrarse con compatriotas que también tutelan
gente mayor o niños pequeños; conviviendo con los extremos de
la vida del país que los acogió: ancianos que les cuentan cómo fueron
sus vidas y niños con los que compartir las propias infancias tan lejanas
en el mapa. Una mezcla cultural de recuerdos que les une más allá
del tiempo, del espacio, acortando fronteras al escuchar a los más ancianos
desmigar sus vidas, ahora narradas, y al contar a los niños ese
cuentito en el que el pequeño no parará de preguntar qué cosa era
esa, o qué sabor tenía aquello, y al llegar a casa pedirá a la madre objetos
y sabores lejanos e imposibles de adquirir, con los que crecerá aún sin haber visto ni saboreado.
-Hace buen día hoy.
-Sí, se está bien, ¿verdad, Engracia?
La anciana sentada en el banco, al sol, con los ojos cerrados pensando en lo que nadie podría adivinar,
movió la cabeza, afirmando. “Sí, hace bueno”.
Y Carmela y su amiga, Claudia María, que solía estar a esas horas, asintieron de nuevo volviendo a alabar
el día brillante y nítido que se respiraba. Estuvieron unos minutos sin decirse nada. “¿Recibiste
carta de casa?” “Sí”. “Yo les llamo cada domingo, las cartas son pesadas, y si no está Juanito no pueden
leerlas. Mejor llamo”. “Claro, además se les oye la voz y parecen más cerquita”. “Sí que es muy
cierto, yo, es que… , perdona… ¡Borja, vení a por el bocadillo!” Y sobresaltó a la amiga y a la anciana
que abrió los ojos, al cambiar el tono de confidencias por el de la voz en cuello. “Este niño es muy desobediente,
le dije que no se alejase, que tenía que merendar enseguida y mirá dónde está; ni se le ve.
Y no creas que va a venir así de fácil, no. ¡Borja, qué vengas!. Ya verás, si me tocará ir a mí.” Y se levantó
con el bocadillo envuelto en papel de plata, refunfuñando y metiéndose con lo malcriado que
estaba el niño.
Carmela se quedó mirando la escena de su amiga llevando la merienda al niño que cuidaba, y también
la anciana, que una vez abiertos los ojos, ya no los cerró de nuevo, dedicándose a observar el parque y
a no reconocerlo.
En el banco había quedado parte del envoltorio de la merienda; un trocito de papel de plata que la
joven cogió como si estuviese hecho de verdad de ese metal, no podía evitar pensar que estaba robando
algo valioso como cuando niña y recogía todo lo que brillaba. La primera vez que vio ese tipo
de papel se deslumbró. Encontró entre los escombros donde buscaba parte de su colección de brillos,
como los llamaba, un rollo de papel de aluminio que no sólo reflejaba el sol, sino que se dejaba moldear.
Las demás piezas no; tanto las cuentas como los fragmentos de cristal y cerámica que tenía en la
caja de latón, eran invariables. Se pasó largos ratos haciendo bolitas, cuadrados, muñecos, que ella
creía valiosísimas esculturas de plata. Mientras las creaba las iba tasando y saliendo de la pobreza a
medida que en su imaginación las iba vendiendo.
(Continúa en la página 32)

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Relatos
Página 32
La decepción fue enorme cuando, tras mucho pensárselo y pasarse horas de guardia ante la dulcería
más apetecible del pueblo, se decidió a abordar a la dueña tras el mostrador, y con su tono de voz
más firme, le preguntó cuántos dulces, bollos, panes y chocolates, le daría a cambio de un Niño Jesús
de plata. La dueña del establecimiento dudó unos segundos; haber visto a la rapaza apostada en la
esquina cada día, le había intranquilizado un tanto y verla entrar, más. Pensó que no era un disparate
que hubiese robado esa joya que ahora le ofrecía. Ya se sabe esa gente de los arrabales no tienen temor
de Dios, pero en realidad, ella no tenía el porqué de saberlo, y no aceptar lo que se le tendía
hubiera sido necio; si no lo cogía ella, lo haría cualquier otro. Así que miró a la niña severamente;
“¿Qué figurita? ¿Una medalla?” “No, señora, un Niño Jesús, sin cadenita”. Y abrió el puño donde estaba
fuertemente apresado algo parecido a nada: con imaginación y buena voluntad, se podía distinguir
una cabeza coronada y un cuerpo con bracitos y pies. “Mire, ¿cuántos panes me puedo llevar? Es de
plata, señora”. Y dejó, sudado y caliente, la figura de la que más orgullosa estaba, encima del mostrador,
aupándose de puntillas para llegar. La mujer lo cogió y a punto estuvo de estampárselo: de ella
no se reía nadie, pero la ira se le fue cuando buscando la risa en la niña, no la encontró; no se burlaba,
lo decía en serio, creía que era bueno. Entonces la que se echó a reír fue ella: “Qué niña más tonta,
¿de verdad creías que esto era de plata?” Y las risas que escuchó, humillada, mientras se iba de la
tienda, sin acabar de comprender del todo las carcajadas, la acompañaron toda la vida.
Carmela, instintivamente, apartó con rabia y dolor de sí la pequeña bolita de papel de aluminio que
había estado modelado mientras, sin saberlo, volvía a salir con las manos vacías de esa dulcería.
-¡Hale! Ya le he dado el bocadillo. Ahora que se lo coma y no lo tiré por ahí y las dos se miraron
con la triste complicidad que da la incomprensión de tal acción.
La casa de mi vida, por Gustavo M. Galliano
PREMIO NACIONAL “EL QUIJOTE DE PLATA XXXIII” EN GÉNERO CUENTO
Elena, la joven empleada inmobiliaria, atractiva y curvilínea tan dulce como su sonrisa, -aunque aquellas
curvas fueran más sugerentes y sumamente más peligrosas que su sonrisa, indudablemente más
turbantes- me recibió cordialmente en el portal, haciendo uso de un verborrágico monólogo finamente
estudiado en cada detalle, para indicarme finalmente que le acompañara en el ingreso a la casa.
Era la encargada de mostrarme la bellísima mansión, que se alzaba en pleno Boulevard Carmesí, una
magnífica mole de mármoles y finas maderas, caobas, robles; adornos imponentes de cristal, bronce,
plata y oro, escaleras con barandales macizos, cuadros y pinturas de exquisitos autores. Y su mejor
sonrisa para ocultarme las pocas bondades que los años se atrevieron a robarle a aquel inmueble
impresionante.
Pero mi ojo clínico, mi sagaz perspicacia, mi delicada intuición, ya habían dictaminado, apenas cruzado
el umbral, apenas traspasado el dintel, que aquella era “la casa”. La residencia donde acabaría mis
días. Lo sentenció la fragancia a jazmines proveniente de los jardines, la luz pura que penetraba los
ventanales. Adoré la fachada de ladrillos antiguos, la firmeza energizante de sus cimientos, la fuerza
rojiza de sus tejas. Desde la amplitud del living y la comodidad extensa de los dormitorios, hasta los
marmóreos baños de griferías en oro. Desde el hogar rústico de acogedores leños ardientes hasta la
sobria biblioteca repleta de libros nunca leídos. Desde la increíble cocina, hasta le inexistencia de un
sótano que detesté desde niño.
(Continúa en la página 33)

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Relatos
Página 33
Una pena que Elena resultare tan eficiente en su trabajo. No cesaba de hablar y hablar sobre las bondades
de la casa.
Una hermosa mujer no debería hablar constantemente, pues abrumando se desmerece. Un buen
vendedor debería aprender que en ciertas oportunidades debe aprender a callar. A mirar a los ojos.
Como cuando un sommelier se toma unos instantes y cierra sus ojos para dejar descansar el buen vino
en su paladar, antes de dar el veredicto. Pero Elena era una máquina posmoderna preparada para
avasallar, no dejar pensar. De la terrible escuela sacrílega del “confunde con tus palabras, al extremo
que no piensen, utiliza el engaño para que no vean defectos, luego será tarde, cierra el negocio, cobra
tu comisión y vé por otro cliente, tiempo y vida convergen finitos. Mañana vivirás”. ¡Vaya si conozco
sobre esto!
Respiré hondo, antes de suplicarle, cortésmente y mirándole a los ojos: -“Cállate, por favor”- Ella titubeo,
confundida. -“Esta es la casa, entiendes Elena. Es la mejor, y tú eres la mejor. La he escogido entre
cientos. Despreocúpate. Tan solo necesito unos minutos a solas, en la terraza del ala Norte, si
puede tu enérgica verba otorgármelo, luego estaré a tu plena disposición, dalo por hecho. He escogido
esta casa. Aquí viviré hasta el último de mis días. Lo juro. El precio no será obstáculo alguno”-.
La joven sonrió, en una mezcla de ambición, codicia, perversión y satisfacción. Seguramente resultaba
la venta más rápida y sencilla que había logrado en su corta carrera. Un antecedente meritorio rumbo
a una carrera brillante. “El cliente perfecto”, pensó casi en voz alta. Aunque también eso llegó a molestarle
un poco: necesitaba demostrar todas sus habilidades; había resultado demasiado fácil, y no
era una mujer que gustara de lo fácil, necesitaba retos que movilizaran la adrenalina de su cuerpo. De
todos modos, el resultado era el mismo: dinero y buen concepto, lo cual calmo su ánimo.
Me indicó con una sonrisa casi distraída la dirección del pasillo hacia la terraza, y me explicó que estaría
en la biblioteca preparando los documentos pertinentes, para la firma. Le respondí que me parecía
correcto, siempre que respetara mi cuarto de hora de intimidad en la terraza del ala Norte. Accedió
con un gentil gesto, fingiendo una sobriedad que ahogaba la total euforia del triunfo.
Una vez instalado en la terraza, me dejé caer en un cómodo
sillón de esterillas, ubicado allí, no casualmente. Observé los
picos nevados de la majestuosa Montaña Clamor, sobre mi
diestra. Como contraste, a mi siniestra, las luces insinuantes
del atardecer próximo a devorar Ciudad Santa Fe.
Respiré relajado, imaginando a Elena, habitante de un cuerpo
tan hermoso, capaz de generar tanta pasión, y sin embargo
convertido en un frasco de codicia, completando formularios
a ultra velocidad. Encendí un cigarro con la última
lumbre que me quedaba. Siempre fui bueno para no desaprovechar
últimas oportunidades. –“Esto sí resulta majestuoso, y es todo mío”- pensé. –“Tal como lo
imagine”- Exhalé una intensa bocanada, una nube maciza y condensada de nicotina y recuerdos.
(Continúa en la página 34)

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Relatos
Página 34
Hurgué en el interior de mi abrigo, comenzaba a castigar la brisa. Saqué la pistola. El marco era perfecto,
como una pintura a la que solo le falta el pincelazo final. Lamentaba que Elena tuviera que ser
quien pusiera el broche final, hacerse cargo, ella, tan plena de belleza y superficialidad, pero no podía
hacerme cargo yo por ella. Debemos optar. Sacrificios. Tantos años me llevó encontrar la casa de mi
vida. Donde pasar hasta el último de mis días. La boca de acero me beso la sien. Y la piel se erizo ante
el frío del incipiente invierno que la convertía en más frío aún, pero sólo por un instante. La visión era
maravillosa, la naturaleza posee tanta belleza que solemos obviar sólo por distraídos. Quizás por ser
tan imperfectos como humanos que no recalamos en la perfección que nos rodea, quizás por encerrarnos
en nuestras cápsulas de dolor, por dedicarnos a atormentar nuestras almas en lugar de cuidarlas,
quizás por aferrarnos, costumbristas, a las penas hasta que la carga se torna insoportable, antes
que escoger la libertad.
Luego creí escuchar la voz de Elena reclamándome y decidí apresurarme. Una obra de arte no debe
desperdiciarse. Aquél paisaje, aquella terraza, la comodidad del sillón, la musicalidad de la brisa, el
pico nevado en el celeste de Montaña Clamor, las amarillentas luces relucientes de Ciudad Santa Fe.
La casa perfecta, para el partir adecuado. No sirve ya repensar las causas, demasiado frío afuera y
adentro, no comprenderían. No se comprende jamás el dolor ajeno. No por incapacidad, solo por genuino
desinterés espontáneo.
Toda la firmeza que no tuvo mi alma hasta entonces, se concentró en mi diestra. La mano responde al
cerebro y al corazón, supongo. Porque los ojos se llenan de lágrimas, que pueden ser producto de penas,
recuerdos, o del viento frío que azota ya incesante la terraza del ala Norte.
–“Vamos, ya es hora. Es la casa de tu vida, aquí soñaste siempre que fuese el fin”-, me dije en voz alta,
para insuflarme esa fuerza que comenzaba a flaquear.
A la distancia, la nieve de las montañas comenzaba a vestirse de un ostentoso manto azul. Las luces
de Ciudad Santa Fe ya presumían su expansivo color naranja flúo, casi prepotente. Desde la biblioteca
la voz de Elena llegaba lejana pero clara: -“Apúrese, ya anochece, debemos regresar”-. Pero no había
regreso, ya no. La detonación fue única y retumbó en cada rincón de la magnífica mansión. La joven
dudó unos instantes antes de correr hacia la terraza.
Al llegar al Ala Norte supo que era más tarde de lo tarde que había presumido. Más allá de la terraza
todavía el eco del disparo aún escapaba y se escondía entre montañas y luces que fulguraban distraídas.
Mi cuerpo estaba tendido en el cómodo sillón de esterillas, ella no atino a acercarse. Tampoco a
pronunciar palabras. Su verba parecía haberse agotado inexplicablemente.
Mientras la nieve comenzaba a dislocarse en suaves y ligeros copos, un hilo purpúreo descendía por
mi hombro y mi brazo izquierdo, apoyado en el piso de mármol, e iba dando paso a una mancha que
se expandía conformando una extraña figura. Figura de contornos extraños, formada por sangre casi
tibia. Tibia de apasionados recuerdos, fría de vida y mutiladas esperanzas. Demasiado fría por inmensas
desilusiones. Sacrificios.
Anochecía, y el reflejo inexpresivo de la oscuridad trataba de cubrir con un manto de piedad el piso de
Mármol de Carrara, de la Terraza en el Ala Norte de la bellísima Mansión ubicada en el Boulevard Carmesí,
de Ciudad Santa Fe, cercana a Montaña Clamor.-

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Relatos
La suerte, por Rubén Sancho
- Sígueme
Página 35
“Rojo”, y yo había apostado todo al negro.
Eran las cinco de la mañana, más o menos, y
estaba en algún casino perdido sin saber muy
bien en que ciudad me encontraba. Estaba bebido,
sentía como me mareaba a cada paso
que daba. Sin blanca, los de seguridad me miraban
con desconfianza, sabiendo que ya no
podía aportar nada al negocio, queriendo que
me fuera, ya no me necesitaban.
La rubia platino se acercó por detrás. Primer olí
su aroma embriagador, después sentí su aliento
fresco y susurrante, y por último escuché
unas palabras que sonaban a música:
Me llevó por entre las mesas de juego, percibía el olor del dinero, tan cerca, tan lejos. Me costaba
mantenerme en pie y me guiaba más por el reguero de perfume que ella iba dejando que por la certeza
de la visión.
Entramos en una sala oscura. Sólo una luz cenital presidía el ambiente. Cinco tipos que apestaban a
dinero me miraron con ansiedad y uno habló con la rubia platino. Era gordo y calvo, y parecía ser el
jefe de aquél atajo de nuevos ricos.
- Cinco balas, seis disparos. 100.000 euros o la muerte. Lo tomas o lo dejas.
En un primer momento no comprendí. Luego até cabos. La borrachera se esfumó y cobré conciencia
de mi situación. Una entre seis. La muerte o volver a la vida. Ya estaba muerto de todas formas, antes
de entrar en la sala y después. No me dejarían salir de allí si no jugaba, no me quedaba otra. No dejaba
nadie atrás, no tenía nada que perder.
- Lo tomo.
Me dieron un revólver que pesaba como un lingote de oro, o dos. Estaba frío y empecé a sudar. La rubia
platino me entregó las balas. Cinco. Hice girar la rueda, apenas un par de segundos que parecieron
meses.
- ¿Listo?
- Listo
Apreté el gatillo y la suerte, esquiva hasta ese momento, volvió a jugarme una mala pasada.

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Zona Roja
Resonancias de octubre en Buenos Aires
Eduardo Pérsico
Página 36
Por los años cuarenta a Buenos Aires le crecían palacios
presuntuosos copiados de Europa, extensas avenidas y
una costanera para extasiarnos frente al río más ancho
del mundo. Y por venderse allí más libros y diarios que
en ningún otro lugar de América Latina, la porteñidad
se envanecía aunque sus calles eran ajenas a tantos
arrabales de visitar en verdosos tranways de doble piso,
y personajes quizá sugeridos por la literatura de Borges
y otros escribas de menor renombre. Ya de tiempo
atrás venía aquello de quebrar el paisaje volteando el
caserón familiar y hemos visto por Esmeralda y Sarmiento,
pleno centro, aguantar más de lo posible a uno
de fachada gris y jardín interior que exhibía una enredadera
testigo de que por allí también habría verdecido la
llanura. Ciudad engreída de ser la más europea de
América, aunque en verdad fuera un rejunte de suburbios
sin prestigio si ningún tanguito no los pontificara, -
tarea para algún guitarrero de patio- y cuánta pena por
Villa del Parque, San Cristóbal o Versalles, sin registro poético por calzar nombres de infructuosa rima.
Y ni mencionar sus costados hacia la provincia, si al sur la inundación y el resto límites con la
pampa.
En esa época de Guerra Mundial pero allá lejos, los habituales a bares con billares y rincones de meditar
esas cosas de la vida, que para eso están, veneraban esos hábitos como exclusivos mientras en
silencio y sin consignas, sus mujeres desechaban las medias de muselina, acortaban su vestido cada
tarde y pese a las sonseras vaticanas de púlpito dominguero, reiteraban sin alegatos feministas ‘con
nosotras no se puede’. Eso que hoy indica la sensatez…
Igual, y como la perpetua inequidad hacía crujir la osamenta del mundo, en Buenos Aires crecían ansiosos
actores por entrar en la comedia como fuera, y en retirada muchos aspirantes a nobleza por ir
cada domingo al hipódromo. Esos ingenuos engrupidos de curtir el Deporte de los Reyes y que ensayaban
su porteñidad saludando ‘que tal, che’ al mozo del bar, una contraseña denostada por Juan
García, aragonés irreductible que apodara ‘mozaicos’ a los colegas gallegos que permitían aquel tuteo.
Ciudad con sus ribetes y aunque muchos soñaran con París, los autos iban por izquierda estilo
Londres, si de alquiler eran de color variado y los tranvías rugían su reglamento de dueños ingleses.
Pero en aquella lejanía sudamericana sobraban lectores de Roberto Arlt, cronista que hasta 1943 lineara
trazos de las faunas subterráneas, del controversial Hugo Wast y el poeta Raúl González Tuñón,
aquel de ‘todo pasó de moda como la moda, los angelitos de los cielorrasos, los mozos que tomaban
la vida en joda y las lágrimas blancas de los payasos’.
(Continúa en la página 37)

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Zona Roja
Página 37
Por ahí el hombre medio admiraría la efectividad de Alemania y sin ensalzar mucho a Hitler, no hubo
reproche cuando la Luftwaffe sepultó a Guernica en la mierdosa guerra de los españoles, una impiedad
que dejó lágrimas profundas en los conventillos de la periferia y ayudara a un quiebre conceptual.
Pero más tarde ni Auschwitz o Hiroshima serían titulares de reclamar por la masacre, porque en mi
Buenos Aires querido, comarca pacata, no se vociferaba en lugar público y ser gente de familia era
irrenunciable. Una metálica realidad que demolió una muchachada fabriquera junto a unos muy pocos
seguidores del melenudo socialista Alfredo Palacios que remaban su consigna en las bibliotecas,
una mañana desparramaron su reclamo a pertenecer a puro grito. Ese imprevisto, - ‘contradicción
social’ si no se entiende- de repente entró a caminar por calles y veredas y divisado desde lejos. No
hubo millones de obreros manifestando ese día 17 de octubre de 1945, por supuesto, pero un gentío
inusual se agrupó en los sitios menos esperables y sin consigna, bombo ni marcha partidaria inquietó
a los sabios del análisis y la nada protocolar. Esos simbólicos padres y abuelos de la actual Sociedad
Rural y de otros primates contrarios a convalidar hasta una ley de radiodifusión aprobada en el Senado
Nacional, que por ser antimonopólica y derogar a la dictada por el último proceso militar, es ya civilizadora.
Aquel ’17 de octubre fue un sacudón en el cimiento social y como al otro día cualquier ama de casa
comentaría, los de clase transitoria que veraneaban en la playa se sintieron preocupados de verdad.
Esos que hoy se agrupan en barrios nombrados en inglés y demás tilinguerías, siguen sin entender
cómo aquel gentío de frigorífico y talleres suburbanos, ellos y ningún otro, construyeron ese día a
Perón en referente indiscutido de la liberación del obrero ante el patrón. Ese proceso psicológicamente
liberador que desde el llano demanda generaciones de lucha, por su inusitada brevedad al peronismo
le resultó suficiente para quedarse lícitamente dentro de la estructura social. Esa imprudencia laburante
al creyente de sombrero y corbata obligatoria le pareció un ademán extraño, y el fondo revulsivo
del ‘perón perón qué grande sos’ no lo inquietaría mientras no le encabritara la caballada ni las
hectáreas de familia educada. Pero al Poder de verdad que nunca duerme, aquel ‘yo te daré te daré
una cosa que empieza con p, Perón’, que aquel mediodía recogiera Leopoldo Marechal en su balcón
de la calle Rivadavia, más el ‘perón perón qué grande sos’, lo inquietaría sin joda. Y aunque Spruille
Braden en la embajada yanki hizo una movida que favoreció a Perón, ellos y los de siempre entraron
a mezclar pícaros contra tantos marginales recién venidos y apurados en hacer la revolución. Sin duda
el peronismo hizo cuánto pudo, ver estadísticas, ‘tan peligroso a la herencia sagrada de nuestros
mayores, Argentina granero del mundo y como Dios es argentino la fiesta es de nosotros’. Y de a poco
fueron participando vendedores de humo, burócratas, gente de mala leche y profetas de una dicha
incierta, a entorpecer nuestra historia con otro juego más siniestro y sangriento. Y ese es casi otro
asunto.
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Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Zona Roja
Cuatro Cabezas Truncas libertarias de Indoamérica
Ramiro Lagos
Página 38
Dos largos siglos de lucha popular en lndoamérica, cuya efemérides se celebró
el año de 1981, al conmemorarse la insurrección de los comuneros de Nueva
Granda, demandó una severa revisión de la Historia, para revaluar a sus héroes
marginados y colocarlos en la cúspide que les corresponde, fuesen ellos blancos,
mestizos, cholos o de la raza bronce. Lo que ha implicado rectificar las fallas
de la historia mercenaria u oficialista que nunca se emancipó ya que siguió
rindiéndole culto al peninsularismo castizo que nunca pudo aceptar que un indio,
un cholo o un mestizo como el peruano Tupac Amarú o como Galán, el
comunero colombiano, pudiesen entrar en la historia al lado de los ya consabidos
próceres criollos de perfil hidalgo. La imagen de Galán, por ejemplo, nunca
pudo entrar en las páginas de la historia docente colombiana porque se prefería
glorificar al claudicante criollo Berbeo como caudillo de los revolucionarios comuneros de
Nueva Granada.
A más de dos siglos de la insurrección comunera, Galán comienza a ser reconocido, no ya como el precursor
mestizo de la independencia Colombiana sino como uno de los más importantes caudillos de
los movimientos independentistas de toda Indoamérlca al lado del último '“emperador" de los indios
y cholos, Tupac Amarú. Proclamado simbólicamente así por el entusiasmo da sus seguidores de Nueva
Granada, Galán se da la mano solidaria con el heroe peruano Tupac Amarú de caudillo a caudillo.
En la obra del escritor peruano Daniel Valcárcel, La rebelión de Tupac Amarú, publicada en 1947, se
considera a Galán como el más notable de los jefes rebeldes neogranadinos, a quien se dice que fue
una excepción de lealtad a la causa pupular, "a diferencia de otros que recibían prebendas". Germán
Arciniegas en su obra Los Comuneros, (1940), publicada en Chile, contribuyó a proyectar la imagen de
Galán continentalmente, reivindicándolo a la vez como indiscutible caudillo mestizo. No obstante en
mi visita al Perú y Bolivia en 1978, constaté que sólo los entusiastas lectores de nuestras viejas rebeldías
tenían una vaga idea del caudllo comunero. Me cabe la satisfacción de haber contribuido con un
granito de bronce a darlo a conocer en Bolivia ante una desbordante multitud de televidentes. Me
refiero a mi intervención, en 1978, en Televisora Nacional de La Paz donde me invitaron a recitar mis
poemas, y se me ocurríó recitar mi "Romance comunero'. Poema rebelde que, frente a la dictadura de
Bánzer, no podia ser acto más temerario, pero al mismo tiempo confortable para el espírltu rebelde
que en Bolivia, pese a sus eternas satrapías, se acusa en la actitud y en la acritud de un pueblo suplantado
por las bayonetas del régimen opresor. Por esta razón las estrofas sobre Galán, se oyeron multitudinariamente,
racordándoles de paso a los televidentes bolivianos a su héroe popular: Tupac Catari,
a quien como a Galán, le cortaron la cervíz. Puedo decirlo con cierta vanidad personal y orgullo
santandereano a la vez, que mi romance se aseguró una salva de clandestinas adhesiones, no ya par el
valor del “Romance comunero” sino porque con Galán se estaba evocando a un héroe boliviano,
Tupac Catari. Era similar al comunero colombiano, el héroe de la cabeza trunca . Y por eso los
(Continúa en pág. 39)

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
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televidentes bolivianos escucharon con interés mi romance, cuya letra transcribo a ritmo de pie
quebrado:
"Hay un desfile de sombras
y un vocerío de relevos
por abismos y altiplanos,
por breñas y derroteros.
Sombra al filo
del acecho.
La gesta plural del risco
retumba de viento a viento:
!qué epopeya comunera
decapitada del pueblo!.
Desde Galán
me sublevo..
Con él escalé las cumbres,
con él me planto y protesto,
me amotino, me emancipo,
prendo mechas, lanzo el fuego.
Como un héroe,
rompo el cerco
Nadie detenga mi paso,
ni la coraza que llevo;
si me quitan la cabeza,
le planto el brazo a mi cuello.
Sobre el risco
lanzo el reto.
Sobre mi brazo habrá un puño,
sobre mi puño un reguero
de digitales relámpagos,
crispados a yunque y fuego.”
Página 39
(Continúa en pág. 40)

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Zona Roja
Página 40
Cuando le di remate al romance de pie quebrado, el locutor boliviano comentó: "Han oído Ustedes
un romance del poeta testimonial colombiano, que nos recuerda la imagen de Tupac Catari, nuestro
héroe inca. Yo, honestamente era la primera vez que había oido el nombre de su héroe indio popular.
Lo ignoraba como también la mayoría de los bolivianos ignoraba a Galán. Al oir del comunero
colombiano, se caía en la cuenta de las semejanzas en heroicidad y sacrificio de los dos caudillos,
Galán y Julián Apasa, llamado este posteriormente Tupac Catari. Ambos habían abierto fuego
revolucionario en 1781, un año después de que Tomás Catari y Tupac Amarú hicieron flamear sus
banderas libertarias sobre las murallas de Cuzco.
Cronológicamente estos dos caudillos son los precursores del gran movimiento emancipador indoamericano.
La primer bandera aguerrida, fue la de Tomás Catari: él inicia en 1780 de una manara formal
la primera sublevación del alto Parú en Chayantá. En ese mismo año se destaca el caudillo supremo,
Tupac Amarú, y si toda la gloria recae sobre su fama, no deben olvidarse otros nombres
cúspides de la gran epopeya emancipadora de los indios y mestizos que también la inciariaron
Tomás Catari y Julián Apasa (alias, Tupac Catari). Ellos construyeron en Bolivia el primer baluarte de
la insurrección continental. No vamos a referirnos a los lejanos conatos de insurrección como aquella
simbolizada en "La actitud de Chalcuchimac que se dejó quemar antes que adjurar de sus dioses tutelares".
Ni tampoco vamos a remarcar la fecha de 1572 en que Manco ll acaudllla una guerra sin
cuartel contra los conquistadores blancos. Habremos de situarnos en las fechas gloriosas que se
acercan a la Indepedencia y crean el ambiente propicio para que más tarde Bolívar y San Martín culminen
con radiantes lauros las luchas que comenzaron sus indiscutibles precursores: TOMAS CATARI
y JULIAN APASA en Bolivia, TUPAC AMARU en el Perú y GALAN en la Nueva Granada. Ellos definitivamente
buscaban la Independencia total de España y la reivindicación social del indio y del mestizo
bajo el tutelaje de quien quiso ser su libertador, José Gabriel Tupac Amarú, descuartizado por los
invasores de su viejo imperio inca.
Las fechas claves del movimiento liberador corren entre l780 y 1781. Sin embargo, un año antes, en
1779, parece que se pactó un acuerdo continental. Hubo aquel año en Coporaque una importante
reunión con Tupac Amarú en asocio de los representantes eclesiásticos y gente extranjera entre las
cuales se cita a un canónigo de Bogotá, quien pudo ser, si se investiga más, el autor intelectual de la
insurrección comunera de Nueva Granada. La iglesia que desde entonces ha estado dividida, unos
en favor de los miserables y otros en favor da los potentados, (el pueblo frente a las castas),jugó un
papel importante y se recuerda que en la Nueva Granda algunos frailes eran autores de pasquines y
otros detractores clandestinos de las “Cédulas del Pueblo”. Papel definitivamente militante como el
de “nueva cruzada” contra la servidumbre impuesta por los españoles, fue el de la iglesia peruana .
Recuérdese que hubo "milicias sacras" y las de Cuzco se extendieron a las 14 provincias del obispado.
Ha de quedar en claro que el movimiento liberador indoamericano fue un movimiento coordinado a
escala continetal entre varias naciones y en colaboración con las diferentes razas, interpretándose a
la vez el verdadero espíritu de la justicia cristiana en que puede justificarse la cooperación abierta de
la iglesia militante. Si en los tiempos contemporáneos, se lucha contra un supuesto terrorismo armado
de gentes que se sublevan contra otro tipo de terrorismo, el económico opresivo, los primeros
caudillos indios y mestizos lucharon también contra la explotación y la Mita impuestos por la corona
española. "Las medidas económicas de la corona produjeron un general malestar en las colonias, agobiadas
con tantos impuestos", a lo que se agrega el trato anti-inhumano que se les daba a los indios
y las condiciones de miseria en que ellos vivían hasta imponerles la Mita, que constituía su esclavitud
(Continúa en la página 41)

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
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y exterminio.
Página 41
Tupac Amarú reccionó contra todo este imperio de injusticias, primero en forma pacífica, tratando las
vías legales, pero después, al no obtener buenos resultados sino todo lo contrario, su actitud fue de
guerrería. Y así organizó sus huestes,nombrando capitanes a lo largo y ancho de todo el antiguo imperio
incaico, habiendo cruzado la frontera entre los virreinatos del Perú y Buenos Aires a finales
de 1780. Ya en esta fecha estaba a punto de definir su separatismo de la corona española, para daclarase
él mismo rey del antiguo imperio de los incas y se sospecha que hubo un bando que lo denomina
José I, monarca supremo de todo el territorio suramericano. Así lo entendieron lo comuneros
de Nueva Granada, donde también se le aclamó como rey inca en la poblanción de Silos, Santander,
Colombia, y así lo entendía también Galán cuando, al rebelarse contra las capitulaciones de Berbeo,
organizó é,l como Jefe supremo, la segunda etapa del movimiento comunero en luoha abierta contra
el colonialismo español esclavista. Libertador frustrado del esclavizado pueblo peruano en su mayoria
indio y cholo, mayoria que aún hoy “vota” paradógicamente en favor de las minorías opresoras,
Tupac Amarú, como Galán, en su época, ambos, enarbolaron la bandera social con una misma meta:
guerra contra el colonialismo imperial, guerra contra su sistema feudalista. En la guerra y resistencia
de Tupac Amarú, su esposa Micaela Bastidas, más visionaría quse su marido, y acaso más agresiva,
hubo de tomar decisiones importantes, relevando a veces al caudillo, como comandanta de la lucha
épica hasta el sacrificio. Destácase con ella otra figura caudillesca: Tomasa Titu Condemayta, la cacica
de Acoa, célebre por hazañas bélicas contraa un batallón de hombres, comandando ella misma,
(como la Gaitana colombiana en la conquista) , un batallón de mujeres. Brazo derecho de Tupac Catari
en el Alto Perú, ( actualmente Bolivia), fue Bartolina Sisa, esposa de Catari. Se narra que ella relevaba
a Catari, en otros frentes, comandando huestes agueridas de avanzada y así lo hizo, cuando sitió a
la Paz, sobresaliendo por su don de mando, su determinación y su valentía. Al lado de estas tres egregias
mujeres de raza de bronce, levántase en la Mueva Granada la efigie altanera de Manuela Beltrán
rompiendo en la plaza publica de El Socorro, Santander, los edictos reales y lanzando su grito revolucionario
cuyo eco nos llega hoy con su "mueran los déspotas y los opresores y abajo el mal gobierno”.
intepretación que le da el poeta Pablo Neruda a su manifiesto en su Canto General.
Al destacarse en letras sobresalientes a estas cuatro heroínas del primer movimiento
independentista de Indoamerica, celebramos que el historiador Antonio
Cacua Prada haya destacado en su monumental obra histórica a la “libertadora
del Libertador“, Manuelita Saez, libro que publicó en El Ecuador. Ha sido un
buen avanzar, rectificando hechos y colocando a las mujeres heróicas en el pedestal
que les corresponde. Pero con Cacua y otros historiadores, hay que retroceder
hasta dar con heroínas y héroes a los que por ser indios o mestizos poca
importacia se les ha dado en sus hitos y efemérides. Habrá de traerse a cuento
su lucha por la Justicia, su heroicidad y su final sacrificio cruento en cada una de
sus patrias. Ya se sabe que,.traicionados los revolucionarios mestizos, por los
eternos vende patrias, se les puso en la picota, se les impuso la pena del más
bárbaro descuartizamiento, y sus miembros, los deTupac, los de Galán, los de
Catari, se levantaron en los sitios de sus bizarrías como fétidos trofeos de escarmiento público. Pero
ya hoy se está viendo flamear en cada sitio donde cada caudillo levantó su puño desafiante, una
bandera simbólica que se vió clavada en el pasado, se re-eleva en el presente y habrá de flamear
también en el puño del héroe colectivo futuro en su lucha contra toda opresión y neo-colonialismo.

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¿Dónde está el amor y la justicia?
José Francisco Mejía Ramírez
Página 42
Madres que abandonan a sus hijos en los basureros ¿Dónde está el amor? Que
se calculan a 12,000 las víctimas de explotación sexual infantil, que la falta de voluntad
política ¡Nos esta matando!, que dos pasajeros quedaron muertos en un
violento asalto en un autobús, que matan a nuestras mujeres todos los días, que nuestros niños son
utilizados para la distribución de droga, ¿Dónde está el amor y la justicia? Que se permite que la industria
de la pornografía, difunda como reguero de pólvora por internet y promueva la relaciones sexuales
explicitas con menores de edad en sus páginas web, y ¡nadie hace nada!, que los padres violan a sus
hijas y hasta tienen hijos con ellas. Los padrastros violan a sus hijastras.
Hay hijos que le pegan a sus madres, ¿Dónde está el amor y la justicia !A los corruptos ¡No les importa!
robar el dinero de los pobres, ya que solo enarbolan la bandera de la pobreza, para seguir robando.
Sólo mencionan a los pobres cuando les conviene.
¿Dónde está el amor? Que muchos fundan una ONG, una Fundación y una iglesia ¡PARA LUCRARSE ILÍ-
CITAMENTE Y NO PARA AYUDAR REALMENTE A LOS POBRES!, ¡muchos políticos! quieren llegar al poder,
para robar en el Estado el dinero del pueblo.
¿Dónde está el amor y la justicia? ¡Muchos! policías, jueces, fiscales, inclinan la balanza de justicia solo
para beneficiar al rico, los grupos de poder hacen y deshacen en los países pulverizando en muchos casos
la economía de los mismos, ¿Dónde está el amor en Honduras que dieron un golpe de Estado Militar?
¿Qué alguien me diga que le hicieron al amor y donde esta la justicia?, ¡En Honduras parecen no
existir!, cuando la oligarquía de Honduras desafía al mundo, al dar un certero golpe de Estado Militar,
con la venia del “Tío Sam”
Mientras las oligarquías en el mundo entero, estén desde atrás moviendo los hilos para hacer lo que les
plazca, y hayan personas que se vendan al mejor postor, por un puñado de dinero, seguirán estos mi
amigo lector (a), así lo han hecho y continuarán haciéndolo, ¡robando el desarrollo de nuestros países!,
como en el arte de la guerra que todo se basa en el vil engaño, pero esto sucede mas con los países de
América Latina, por la fragilidad en sus aparatos Estatales, mientras
los grupos facticos, manejen los países a su antojo, porque
ellos ¡contratan y despiden a quien ellos quieren! en la Corte suprema
de justicia, el Tribunal superior de Cuentas, el Ministerio
Publico, la Secretaria de Seguridad etc.
El amor y la felicidad en el mundo parecen no existir, mientras
exista desigualdad entre las clases sociales, se llenan la boca diciendo
que los pueblos deben ser primero, pero la realidad es
otra, cruda, fea, amarga etc.
(Continúa en la página 43)

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Zona Roja
Página 43
¿Dónde está el amor para el pobre en Honduras? Parece que en vez de amarlo ¡lo odian!, por su forma
de actuar, ¿y el amor a nuestro País? por tratar de resolver los graves problemas que tenemos,
pero las cosas son al contrario, solo fíjense, en lo que le pasó a nuestro ex Presidente José Manuel
Zelaya Rosales, por aumentar el salario mínimo, para muchos empresarios eso fue una ofensa y uno
de los detonantes para agitar las aguas del golpe de Estado Militar, y esto fue una de las gotas que
derramaron el vaso con agua, para defenestrarlo
Lastimosamente los grupos fácticos
colocan en todos los gobiernos a sus
“empleados”, para que cuiden de sus
intereses, así estos ESTÁN POR SU-
PUESTO POR ENCIMA DE LA LEY,
cuando en Honduras soñamos, que
algún día se meta preso a los corruptos
de “cuello blanco”, aquí es al contrario
le cae todo el peso de la ley a x
persona porque por hambre se robó
una gallina, a ese sí, ¿y los que se roban
millones? A estos no les hacen
nada, oligarquías que empobrecen a los países del mundo, ¡dejen que los presidentes ayuden a sus
pueblos! no se opongan a las cosas buenas que los presidentes han hecho y quiere hacer, nadie debe
oponerse a algo que es para beneficio para el pueblo.
¿Dónde está el amor mi amigo lector y la justicia? Parece que Honduras no existe. Cuando a nuestro
Presidente lo enviaron al exilio, cuando no dejan que entre a su País, solo porque a los oligarcas no
les da la gana, estos se han creído dueños de Honduras, solo unido el pueblo hondureño podrá cambiar
el sistema que históricamente los ha estado asfixiando, solo enarbolando ¡la bandera de la unidad!
y dejando a un lado la indiferencia y la desunión, solo así podrá el pueblo hondureño encarrilarse
y dejar una Honduras mejor para las generaciones venideras, pero para ello tienen que unirse y
empujar la “carreta” en la misma dirección.

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Zona Roja
La acción-reacción pública
Consuelo García del Cid Guerra
Página 44
Rayos y centellas en manos de nuestros loados medios de comunicación
oficiales y/o privados, dependiendo de las cadenas
televisivas o cuerdas personales periodísticas, donde cabe todo:
Charlatanes de feria, tertulianos ocasionales, testigos esenciales
(que no presenciales) chaqueteros, ex progres, yuppies resentidos,
pobres ex nuevos ricos que también lloran, ex banqueros
místicos, economistas, equilibristas, y hasta Belén Esteban. Serenos
o agitados. En cualquier caso, tienen la palabra para
hacer, deshacer, mentir y manipular, metiendo a todos en el
mismo saco cuando se pronuncia o escribe la palabra
niñatos. Para la inmensa mayoría, el Banco Español de
Crédito de Barcelona ha sido ocupado –lo escribo con C, no con-
K- por un atajo deniñatos con el único fin de fumar porros,
echar unos polvos, enguarrarlo todo, alterar el llamado orden
público y destrozar mobiliario urbano.
Pues va a ser que NO. El Banco ha sido ocupado durante cinco
días por el Moviment25s, los verdaderos antisistema: “Podem”, liderados por Enric Durán.
Se ha convertido en un espacio al que han acudido centenares de personas. En él han tenido lugar
asambleas, charlas, grupos de trabajo, mapas de recursos, comidas, proyecciones, puntos de información
y centro de medios. El pasado domingo 26, se celebró una asamblea que congregó a 500
personas de distintas condiciones laborales, sociales y vitales, que agradecieron la oportunidad de
poder exponer su situación y empezar a valorar distintas formas de lucha, alternativas y soportes
para enfrentarse a la crisis. Ocupar un banco es un acto salvaje, pero allí dentro no se hicieron animaladas.
Y como ellos mismos afirman en uno de los comunicados:
“Esto no es más que el principio. Porque nuestra huelga no
cabe en un día. Porque sabemos que la Barcelona de la Rosa
de Fuego va a conseguir mejores condiciones de vida para
todos a través de formas de organización y lucha en su
momento ilegalizadas o criminalizadas, como la huelga general.
Porque hemos perdido el miedo. Porque hemos descubierto
que juntos podemos con todo”.
La denuncia del propietario del edificio ocupado había sido archivada por el juzgado tres días atrás.
Los mossos realizaron el desalojo sin orden del juez, tratándose, por tanto, de un desalojo ilegal.
Gran parte de los mossos carecían de placa visible identificativa. Y aún habiendo sido archivada la
denuncia por parte de la propiedad del banco, ésta contrató seguridad privada.
(Continúa en la página 45)

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Zona Roja
Página 45
Los destrozos de mobiliario urbano
y demás alteraciones de
orden público, no corresponden
al Moviment25s, pero se
les ha metido a todos en el
mismo saco con la palabra
antisistema. Periodistas y
políticos largan a sus anchas al
respecto calificando
de niñatos a los auténticos antisistema.
Niñato es el hijo de
Montilla, que se cargó un par
de cabinas telefónicas el famoso
día de la victoria del mundial.
Pero eso pasa en las mejores
y peores familias, claro. Niñatos
son los que asaltan la
calle en procesión –no manifestación-
con el único fin de
sembrar violencia, quemar coches, lanzar adoquines y romper cristales, como los okupas o los
Black Block (a los que- mal que me pese- aplaudo por una vez, puesto que destrozaron la librería
Europa, establecimiento de apología nazi donde se venden, entre otras lindezas, ejemplares de
“Mi lucha”). Niñatos son los zanscandiles borrachuzos que bajo el nombre de un equipo de fútbol
organizan una batalla campal donde se rifan las hostias y las botellas de cerveza saltan por los aires.
El desalojo del Banco se produjo alrededor de las 15,30h. Los antisistema organizaron una sentada
pacífica con las manos en alto y las palmas abiertas en señal de no violencia. Los mossos repartieron
hostias a diestro y siniestro. Esta es nuestra policía democrática:
http://www.youtube.com/watch?v=UBcAGqu4qaU

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Becas y Premios
Por Alexis Navas
www.alexisnavas.com
XXVI Certamen de Acuarela Cajasur.
Convoca la obra social y cultural de Cajasur y el centro catalán de Córdoba.
Plazo límite de entrega 19 de noviembre de 2010.
Para más información: www.fundacioncajasur.com/index.php?page=20
Página 46
I Certamen Internacional de Artes Plásticas AIBACC.
Convoca Asociación Internacional de Barcelona de Arte y Cultura Contemporánea.Plazo límite de entrega
30 de noviembre de 2010.
Para más información:
www.aibacc.com/premios/icertameninternacionaldeartesplasticasaibacc
III Premio Fotografía Universidad de Sevilla
Convoca Universidad de Sevilla . Fecha límite de entrega 26 de noviembre de 2010.
Para más información: http://cicus.us.es/?p=1249
XI Certamen de Grabado José Caballero Villa de Las Rozas 2010.
Convoca Ayuntamiento de Las Rozas (Madrid). Fecha límite de entrega 19 de noviembre de 2010.
Para más información: http://www.lasrozas.es/index.php?
option=com_docman&task=cat_view&gid=389&Itemid=663
Convocatoria de exposiciones individuales Arte Intruso
Convoca Comunidad de Madrid. Fecha límite de entrega 30 de noviembre de 2010.
Para más información: http://www.madrid.org/clas_artes/teatros/gonzaga/artesplasticas.htm
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Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Escritor/a del mes
Ana Pérez Cañamares
Página 47
Ana Pérez Cañamares nació en Santa Cruz de Tenerife en
1968. Es licenciada en Filología por la Universidad Complutense
de Madrid.
Varios de sus cuentos han sido publicados en obras colectivas
como Por favor, sea breve: antología de relatos hiperbreves y
Lavapiés. Ha ganado premios de poesía y relatos (fue finalista
del premio La Sonrisa Vertical, dentro del colectivo Cori
Ambó), y colabora asiduamente en revistas literarias, para las
que escribe cuentos, artículos y reseñas.
LA ENGAÑADA
Hoy me follaría a los reyes magos.
A los guapos del instituto.
A todos los cantantes y a sus bandas.
A los futbolistas de primera división
Y mientras me los follo
les preguntaría por qué,
si son tan hombres todos,
por qué cojones
cuando los necesité
ninguno
vino a rescatarme.

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Revistas Digitales
http://www.lanausea.tk/
http://www.destiempos.com
http://revistaremolinos.blogspot.com/
http://conpoesia.files.wordpress.com/2010/02/es-hora-deembriagarse-n5_web2.pdf
http://creaturafanzine.blogspot.com/
(De izq. a der) Luis Raúl Calvo, Ricardo Reyes y
Nora Patricia Nardo
Generación Abierta en Radio
Letras-Arte-Educación
Página 48
Todos los martes de 17 a 18 hs (Hora Buenos Aires)
Por FM Cultura, 97.9 MHZ
A su vez, quienes estén interesados en escucharnos en vivo
por internet deben ingresar a www.fmradiocultura.com.ar
http://www.letralia.com/
http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

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Revistas Digitales
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Los interesados pueden escribir a la dirección:
edith.checa@pas.uned.es
Página 49
http://www.arquitrave.com/principal.html
http://ibioculus.com/
http://myrtoscultural.blogspot.com/
La periodista y escritora Edith Checa (España) coordina un subcanal audiovisual (que
se estrenará en breve) dentro de Canal UNED http://canaluned.com dedicado a
españoles emigrantes que residen en otros países y descendientes de emigrantes y
exiliados de la guerra civil española.
Edith Checa quiere encontrar a españoles, o descendientes de españoles exiliados, que
sean pintores, escultores, fotógrafos, poetas etc. para difundir su obra artística en el
canal audiovisual.

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Revistas Digitales
http://www.4shared.com/document/Pit1L4Xd/
P12_-_De_Pelcula__Versin_inter.html
http://publishingperspectives.com/2010/10/
spanish-content-the-next-frontier-in-the-digitalrace/
http://pepegrillo.com
Página 50

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Libros, libros, libros
Realidad Aumentada de Bruno Nievas
Página 51
Un thriller protagonizado por Jacob Assavar, un neurólogo con una inteligencia
destacada que se ve envuelto en un proyecto de alta tecnología
en el que la menor de sus sorpresas va a consistir en reencontrarse con
una mujer.
Tres primeros capítulos en el blog
http://realidadaumentadabrunonievas.blogspot.com/
Un lugar llamado Fracaso
Autor: Rubén Sancho
Categoría: Narrativa
Subcategoría: Relatos y cuentos
N° de páginas: 168
Comprar: http://www.bubok.com/libros/15358/Un-lugar-llamado-Fracaso
Tamaño: 150x210
Rubén Sancho nació en Salamanca y combina su faceta profesional con su faceta literaria colaborando
en numerosos medios de comunicación, tanto escritos como online. Sus primeros relatos publicados se
pueden leer en Tribuna Universitaria de Salamanca, bajo el pseudónimo de Rubén Eduardo, y en la actualidad
es Redactor Jefe de Economía y Deportes del diario online El Librepensador, así como-
Subdirector de la revista cultural Letras (Fuengirola) y colaborador habitual del diario online Aragón
Liberal, a la vez que publica habitualmente en los blogs de los diarios El País y As.
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Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Libros, libros, libros
SINOPSIS
Página 52
Miguel es adicto a las drogas desde pequeño. Tras casarse
con Lidia y nacer su hijo, su adicción alcanza límites que ya no
puede controlar. Ella lo abandona y es entonces cuando su
familia interviene. Las sospechas que ya tenían algunos de sus
hermanos se convierten en la certeza de una cruel realidad.
¡Miguel es un drogadicto!
Sus padres y hermanos se reúnen y cogen por sorpresa a Mi
guel que, viéndose atrapado y sin salida, decide aceptar la
ayuda y el apoyo que le prestan. A cambio debe ingresar en
un Centro de Desintoxicación. El ha recorrido ya sin resultado
alguno, toda clase de centros que utilizaban la metadona co
mo base de su tratamiento.
Pero el requisito imprescindible para poder entrar en éste es “pasar el mono” sólo, sin tranquilizantes
ni relajantes. Miguel no lo soporta y tienen que llevarle a urgencias. Su vida corre peligro sin ayuda
médica. Respaldado por el informe del Hospital es aceptado en el Centro.
Las terapias son muy duras. Para poder curarse tiene que averiguar por qué ha llegado a consumir toda
clase de sustancias. Comienza entonces un largo y desconcertante viaje hacia su interior en el que se
encuentra con sentimientos hacia su familia a la que él ama, tan dispares entre sí como el odio, envidia,
celos, desconfianza, inseguridad, rechazo y abandono. Tampoco se acepta a sí mismo como un enfermo.
Se siente cruel e irresponsable. El mayor dolor es no ver crecer a su hijo. No puede soportarlo,
abandona el Centro y vuelve a consumir.
Durante ese tiempo la enfermedad de su padre, José, se agrava. Miguel decide volver de nuevo y continuar
la terapia y, estando allí, su padre muere. Ahora se ve miserable y ruin. El peso de su culpabilidad
lo aplasta y nuevamente abandona. Más tarde intenta de nuevo la lucha en la unidad de desintoxicación
de un Hospital pero tampoco lo puede aguantar porque ya no le queda nada por lo que luchar.
Solo y abatido, sin dinero para regresar, perdido en sus pensamientos, hundido en la desesperación de
sus propios reproches, Miguel llora. Un anciano se le acerca y le da dinero para una llamada telefónica
y le infunde valor. Sin saber por qué le recuerda a su padre.
A partir de aquí inicia el regreso hacia su recuperación. Este recorrido es duro para él y en el camino
sufre la tiranía de su hermano Darío, que se convierte en su peor enemigo. Pero Miguel encuentra la
fuerza para luchar buscando una luz en la oscuridad del túnel que le rodea. La palabra libertad es para
él ahora su única meta.

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Libros, libros, libros
SINOPSIS
Correspondencias narra con acento bernhardiano el derrumbamiento
progresivo de dos conciencias. Los dos polos de la correspondencia
que se reinicia de improviso y tras mucho tiempo de
silencio entre dos amigos (y entre terceros conocidos), se establecen
entre un mundo cerrado y metodológico (ciencia) y otro sometido
a las presiones sociales, políticas o económicas (la vida
misma); desde un aislamiento elegido con una finalidad prefijada
(relaciones virus-proteínas), hasta un destino más convencional
que incluye mujer e hijos y la lucha por la existencia en condiciones
precarias. El igualmente progresivo deterioro gramatical y
sintáctico de los personajes, ejercitado con habilísima intención,
pretende dar cuenta de ese derrumbe que (nos) advierte poco a
poco de la ausencia de tierra firme. Hacerse cargo de esta incertidumbre
es lo que ellos no podrán evitar.
Página 53
Con poemas de: José Ángel Barrueco, David
González, Ana Pérez Cañamares, Eva Cabo,
Luisa Fernández, Antonio Huerta, Andrés
Ramón Pérez Blanco y Ana Patricia Moya
Prólogo de Daniel Rojas Pachas
Hugo Abbati nos propone aquí un interesantísimo juego estructural, a través del cual vemos cómo la
vida (la de estos personajes, al menos), vista muy de cerca, pierde su forma y se diluye en esa incertidumbre
radical. Ensaya, en fin, con verdadera eficacia tanto artística como emocional, una suerte de
parábola sobre la incidencia del progreso tecnológico y científico en nuestro discurrir cotidiano.
Todo comienza con la anécdota del gato…

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Libros, libros, libros
Página 54
Decía Joubert, “Antes de emplear una palabra hermosa, hazle un sitio”.
Y así es, toda palabra, con más motivo si es hermosa, necesita de
su contexto, su preparación, su sitio. De esa manera estaremos dando
más realce y sentido a esa palabra, porque habremos cuidado la comunicación
y facilitado que la otra persona reciba la belleza de esa
palabra.
A ese fin se han dedicado los escritores a lo largo de toda la historia
de la literatura, a traducir el pensamiento en expresiones que fueran
capaces de tocarnos, incluso de cambiar la química de nuestros cuerpos.
Para ello crearon cada vez más recursos y técnicas del lenguaje
con que construir esas frases, muchas de las cuales están en la memoria
colectiva de todos nosotros, y para siempre.
Sinestesias como “Verde que te quiero verde. Verde viento”, de Lorca,
hipérboles como “Cien años de soledad”, de García Márquez, paradojas como “Vivo sin vivir en mí”,
de Teresa de Jesús, y así un largo etcétera. Estos y otros ejemplos están recogidos en este libro. También
usos coloquiales y del día a día. Así de paso conoceremos qué recurso estamos empleando
cuando decimos cosas como “Esta camisa es más bien cara” o “Sube arriba” o “He entrado con el
coche en un cuello de botella”.
Y para practicar los recursos literarios hay incluidas diferentes propuestas de participación. Todo para
conocer mejor esos sitios de los que hablaba Joubert, los sitios que habitan las palabras literarias.
«Cerrado por melancolía» fue el cartelito que el ocurrente
escritor Isidoro Blaisten puso al clausurar, en 1981, la librería
que tenía en una galería en San Juan y Boedo, Buenos Aires.
Fue su modo de reconocer uno de sus fracasos profesionales
y comerciales, que, afortunadamente para sus lectores, terminaron
llevándolo a volcar su energía en el oficio de escribir.
A partir de entonces destacará como cuentista.
Cuando se le preguntó por qué eligió escribir relatos, Blaisten
sentenció: «No sé si el cuento es una manera de vivir como
la poesía, pero sé que escribir cuentos es una manera de
mirar».
El libro de igual título que el cartel es una de las obras más
aplaudidas de Blaisten. Un libro de relatos, género que cultivo
el autor casi en exclusividad, que susurra desde el humor,
desde el absurdo, desde la carcajada.

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Descarga gratuita
«Larry Brown es un escritor genuinamente estadounidense» —
The Washington Post
«¡Malo, feroz y maravilloso! Una fantástica colección de relatos
sobre gente real, sobre la vida de verdad» — The Atlanta
Journal-Constitution
“Desde el principio [Brown] estaba dispuesto a indagar en las
profundidades del dolor humano sin pestañear” – Shannon Ravenel,
editora de Larry Brown en The New York Times
“Al ser oriundo de Oxford, Misisipi, la comparación más frecuente
de Brown es con Faulkner. Sin embargo, su prosa es
directa y simple y, en ese sentido, sería preferible compararlo a
Carver o a Hemingway” – The New York Times
“Su versión del estilo minimalista está avalado por su carga de
experiencia vital y real: nos hace sentir mucho más de lo que
las palabras solas nos dicen” – Madison Smartt Bell
“Escriba lo que escriba, lo leeré” – Harry Crews
Página 55
http://www.scribd.com/doc/38921735/SENDERO-
SINUOSO-De-Roberto-Attias-Argentina#source:facebook
“Un poco como si fueran objetos con los que uno se ha topado en una jungla, estos relatos poseen un
espíritu de reafirmación, […] son humanos, compasivos y absorbentes” – Harry Crews para Los Angeles
Times
“Hombres solitarios, mujeriegos y bebedores pueblan las páginas de esta virtuosa colección de relatos”
– Reed Business Inc.

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Mario Vargas Llosa, Premio Nobel de Literatura 2010
Página 56

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Ni tú ni yo, a duras penas
Por Salvador Moreno Valencia
Eulogio, el niño que se aferraba a mi oreja
Página 57
Recuerdos puntuales me vienen a la memoria, hoy, y siempre, me siguen como las estrellas en la noche.
Hoy que he tomado una decisión importante en mi vida, dejar de pertenecer a eso absurdo club
cibernético llamado Facebook. Pero vayamos a la historia amigo y amiga, insufribles lectores de esta
aventura, y veamos a nuestro monstruo que atado en la ventana de su casa me miraba con ojos de
súplica. Dos tardes más tarde, tras haberme enfrentado una vez más a los diablillos y al pica pica, decidí
de nuevo subir aquella calle hecha de una interminable escalera, y sabía que arriba, justo al final,
en la puerta de aquella casa él estaría esperándome para suplicarme sin voz, sin gestos, sólo con sus
ojos, que lo desatara. Así que armado de valor, algo inexplicable porque había decido no enfrentarme
a la caterva de zarrapastrosos por temor a sufrir la humillación y la picazón que producían en mi cuerpo
aquellos pelillos de semilla del árbol de sombra, en pos de enfrentarme a aquel Mefistófeles, y lo
hice, intuyendo que la maldad de aquel ser no le llegaba ni a los tobillos a la banda de gitanillos. Aquel
monstruo grandote de facciones desproporcionadas, barbilla prominente, nariz endiabladamente larga,
ojos extraviaos, y su eterna hila de baba cayendo sobre su babero marrón, su bata del mismo color
marrón, sus largas piernas deformes, y sus pies calzados con botas de agua, aquel diablo era la personificación
de la inocencia, de la sensibilidad y era, a su vez, el fiel espejo de la maldad humana, no la
suya, porque en él, ésta estaba ausente, sino la maldad de los hombres y mujeres, incluyendo a sus
familiares, por la que lo habían condenando al estado de animalidad, atándolo como a un perro a la
puerta de la casa como queriendo con ello ahuyentar a los intrusos.
Me acerqué sigiloso. Él me miraba fijamente sin perderme de vista. Parecía intuir lo que iba a suceder,
y tal y como si lo hubiera soñado, aquella tarde aquella criatura fue liberada por mis manos, y en agradecimiento
me asió con su mano la mía, la libertadora y me pidió con su mirada que lo llevara a algún
lugar, que lo llevara a conocer el mundo. Y tal y como entendí lo llevé a recorrer el pueblo. El monstruo
casi dos metros más alto que yo, su bata por encima de las rodillas, su mano alegre danzaba libre,
la otra aferraba con fuerza la mía. Esa tarde los zarrapastrosos se quedaron esperándome para continuar
su acoso.
Volvimos casi al atardecer, y en el barrio ya todos los andaban buscando como locos, con el temor a
ser atacados por la fiera, y cuando nos vieron llegar, a él lo acorralaron y pude descubrir cómo la arpía
que dos días antes lo desató para llevarlo adentro de la casa, lo golpeaba sin control con una vara que
sonaba al estrellarse sobre la espalda del indefenso e infeliz Mefistófeles. Aquella tarde lloré, lloré más
por él que por la paliza que mi madre me dio con la alpargata.
Algunos días acompañaba a mi madre a la tienda, sobre todo los sábados. Era una tiendecita de esas
que ya no existen, porque han sido devoradas por la voracidad consumista, y por ese afán de cambiar
las cosas que el ser humano parece tener como idiosincrasia tatuada en los genes. Y allí fue donde Eulogio,
un niño con síndrome Down, se encariñó con mis orejas, porque cuando se cansaba de una me
cogía la otra, y yo por temor y timidez, no decía ni pío. Eulogio me miraba y pronunciaba palabras ininteligibles
para mí. Mientras mi madre compraba yo estaba paralizado por temor a irritar a aquel niño
que a mi parecer parecía tan extraño. Pero hubo de llegar el día en que yo iba a descubrir lo que realmente
quería Eulogio.

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Mundo Literario
La Poesía para alumbrar la memoria
Silvia Loustau
Página 58
La poesía es el intento de preguntar a las palabras qué somos. Como los sueños ,ellas saben mucho
más de nosotros, quizá más que nosotros, dice el poeta Guillermo Boido, por lo tanto la palabra recoge,
acuna, guarda la experiencia humana.
Hace un mes apenas temblamos por la suerte que correría Ecuador en manos de lo sátrapas de turno,
quienes se atrevieron a un intento de golpe contra el presidente constitucional Rafael Correa,
que tiene por lema: No es labor de un solo hombre o de un gobierno, sino de todo un pueblo La Revolución
Ciudadana está en Marcha.
Ya todo parece estar en orden, pero no sólo en América, sino en el mundo, nunca sabemos cuando se
romperá el huevo de la serpiente o cuántos y dónde están escondidos.
Hoy, a través de poesía ecuatoriana, batiré en los parches de la Memoria, pare tener presente que
Ecuador está. Permanezcamos, cada minuto, alertas.
El perseguido de Jorge Enrique Adoum
Es posible que esto sea toda
la historia, solo un día? ¿Una noticia
de ayer, perdida en la penúltima
página, la cotización caída ?
Te cobran por la fuerza, los arriendos
vencidos de la tierra, te cobran por las cosas
que tu lámpara hizo agonizar a puro nimbo
y por el corazón y sus jóvenes bestias
que pacen suspirando:
la pólvora, tu amante,
se sacude las manos: “asunto concluido”.
Ya eres el que ibas a ser, el mismo polvo
del que algo te aliviaba tu cepillo de ropa.
Cumpliré tus encargos, sigo siendo
el que eras. Ave de paso. Animal profético.
Salud, ángel de paso, irremediablemente intacto.
J.E.Adoum (Ecuador 1926) autor de más de veinte libros de poemas. Obtuvo los más prestigiosos premios
literarios latinoamericanos, y su yo lírico ha sido considerado con el de Pablo Neruda. Un poeta
desmitificador y buscador de nuevas formas para contar y soportar la soledad propia del ser humano.
Ha cultivado el género teatral y novelístico. Que la áspera rompiente del Pacífico siga besando la tierra
ecuatoriana, mientras nosotros repetimos:
Y no puedo seguir desaprendiendo a pura/ historia, y no puedo apretarle el cinturón/ al corazón para
que aguante. /Mejor nos fuimos /prójimo y yo, a rehacer lo roto, los vestidos/ A preparar las vísperas:
/ Auú no he vuelto / y no sé cuando volveré a morir: no tengo tiempo/.*

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Mundo Literario
Roberto Piva contra la corriente de la mediocridad
Leo Lobos
Página 59
“Sólo es posible ser feliz cuando se nada contra la corriente de la mediocridad"
Roberto Piva
"Yo traigo conmigo a los guardianes de los Círculos Celestes."
—Libro de los Muertos del Antiguo Egipto—
“Suena el tambor / en el ritmo de las ofrendas sepulcrales / en el ritmo de la levitación alquímica / en
el ritmo de la paranoia de Júpiter”. El poeta Roberto Piva murió en la ciudad de São Paulo, Brasil, la
misma que lo vio nacer, el sábado 3 de julio de 2010 a los 72 años. Famoso por su libro “Paranoia” de
1963, Piva se encontraba internado desde mayo en el InCor (Instituto del Corazón). La causa de la
muerte fue una falla múltiple de órganos debido a una insuficiencia renal. En este mundo de borregos
se extrañará su presencia, el espíritu de la contracultura - aguado por el imperio del consumo, por la
globalización de lo mismo, por el proceso de imbecilidad generalizada que asola y anestesia los corazones
y mentes de las personas - sobrevive en la poesía de Roberto Piva. No solamente en su temática,
el éxtasis de las drogas, el chamanismo o el homosexualismo que pueblan y son materia-prima de
sus versos, herederos directos de la generación beatniks de 50 años atrás sino principalmente en la
forma, un radical desmantelamiento de todas las convenciones. Piva fue contracultura también en su
actitud, un poeta rebelde y transgresor. Contrariamente a la erudición higiénicamente esteticista y a
la confortable sumisión al entretenimiento, características de una parte significativa de la literatura
contemporánea.
Nacido el 5 de septiembre de 1937. Descendiente de un condenado a la hoguera, su infancia y juventud
transcurrieron a caballo entre las esquinas malhabladas de su ciudad y las antiguas haciendas de
su padre. Sus primeros textos salen a la luz en 1961, pero la publicación de su libro Paranoia en 1963
con referencias geográficas precisas, ilustradas por fotografías del artista plástico brasileño Wesley
Duke Lee, lo convierte en abanderado de la más vanguardista poesía brasileña de su tiempo. El cineasta
Ugo Giorgetti, filmando un documental titulado “Una otra ciudad – Poesía y Vida en São Paulo en
los años 60” afirma: “para mí, a veces era difícil reconocer, en los poemas de Paranoia, a São Paulo. La
razón es clara. Piva hablaba de otra ciudad. Que no existía en 1960. Pero que él cumpliendo su obligación
de gran poeta, ya veía. Y, año tras año, casi sin que yo me diera cuenta, lentamente, esa nueva
ciudad se fue materializando, como si los hechos obedecieran al poema. La verdadera ciudad que está
en Paranoia es São Paulo de 2000, no la ciudad de 1960. Tan exacta es la imitación del poema que me
pregunto si esta ciudad existe o si no estamos viviendo en la pesadilla de Piva”. Uno de los pensamientos
más importantes de la poesía de Piva se hace presente en esta cita: el poeta como visionario,
oráculo para la invención del presente y del futuro. Eso acontece cuando él asume su propia fundamentación,
indiscernible de la del mundo, donde el lenguaje y la palabra se reconocen como productoras
de la realidad. Piva, como poeta, dirá que la poesía se anticipa a las acciones, transformando la
realidad, y no siendo revocada por ella. Interpretar el mundo es cambiarlo, estar lanzado en experiencias
singulares realizadas por seres creativos, que ocurren siempre por primera vez. Así, la existencia
de la ciudad se manifiesta en el delirio paranoico del poeta, que de un detalle, parte para una alucinación
lingüística que nos obliga a vivenciarla originalmente, sin que consigamos trazar cualquier límite
entre lo “real” y lo “imaginario”. Los cortes de la poesía son las dos velocidades de la efervescencia
citadina generando nuevos caminos. Estamos presos en el chamanismo urbano, mágico, del primer
(Continúa en la página 60)

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Mundo Literario
Página 60
libro de Piva. Nos resta, ahora, perdernos en esa ciudad de innumerables caminos, y perdidos seremos
instigados a encontrar nuestros propios descubrimientos. Su vida fue una permanente insurrección
contra todos los poderes y en su momento llegó a afirmar que “sólo creo en el poeta experimental
que tiene una vida experimental”. Tal proyecto significa la tentativa de imponer a la sociedad, por
la variación de su propio destino, la necesidad de reconocer las diferencias de pensamiento, de lenguaje,
de vida o al menos la de acatar la vida, el pensamiento, y el lenguaje, en sus diferencias.
Profeta iracundo, de ideas delirantes y escritura de reminiscencias surrealistas, que tiene la garganta
llena de afrentas “Yo vi a los ángeles de Sodoma desgreñados y / violentos aniquilando a los mercaderes,
/ robando el sueño de las vírgenes, / creando palabras turbulentas. / Yo he visto a los ángeles de
Sodoma inventando / la locura y el arrepentimiento de Dios”. Roberto Piva ganó fama con la publicación
de “Paranoia” al retratar la capital paulista bajo la influencia del LSD, inspirado por el movimiento
beatnik y por el surrealismo. Piva rechaza las convenciones literarias y comienza a desarrollar su exploración
al inconsciente, acusa a buena parte de la poesía brasileña de estar orientada hacia la pulsión
de muerte en contraposición de la pulsión erótica. Erudito, estudioso de la fauna y la flora brasileñas
e iniciado en el chamanismo, extrae de estas vertientes su inspiración poética. Evidenciar el
carácter erudito de su creación literaria puede evitar el tratamiento restringido dado a autores de la
generación beat, dirigiendo el foco exclusivamente a sus viajes y libertinaje, sin observar sus lecturas y
el modo como estas los impulsan hacia la aventura. En Piva, la presencia de otros autores - inclusive
en epígrafes, citas, alusiones y menciones - no se reduce a la influencia o imitación de modelos. Hay
un encuentro de muchas voces que se incorporan a una dicción personal. Y una línea evolutiva resultando
en relaciones cada vez más complejas, desde los primeros poemas hasta Veinte poemas con
Brócoli, Quizumba, Ciclones y Extrañas Señales de Saturno. Tomando la distinción de André Breton,
entre signo ascendente y descendente, se observa que Piva se mueve en las dos direcciones. Están
presentes en él tanto el objeto, erótico y grotesco, como lo lírico y apasionado, lo sublime y maravilloso.
El autor hizo parte de la generación de escritores, como Hilda Hilst (1930-2004) y Claudio Willer
(1940), descubiertos por el editor Massao Ohno (1936-2010), publicados en su antología de los novísimos,
no había grito o poesía suelta en el aire que Massao Ohno no transformase en libro, responsable
de la publicación y promoción de la gran mayoría de los poetas jóvenes brasileños desde mediados
del siglo XX. “La verdad de los dioses / carnales como nosotros & lánguidos / no proveen de nada /
sino del deseo iracundo del corazón partido por el amor”.
La obra poética de Roberto Piva es, tanto una respuesta franca, marginal y urbana al convulsivo Brasil,
un intento personalísimo de comunión con las raíces afro-brasileñas. El despliegue erótico, la búsqueda
premeditada del delirio y otros arrebatos, el ser iniciado en cultos chamánicos, son algunos elementos
vivenciales presentes en su poesía, Roberto Piva entendió que la sacralidad es la única manera
posible de salvación del mundo moderno, así como el culto a la erótica un componente de transgresión
del deseo. Formado en sociología, durante algunos años ejerce la docencia, luego Roberto Piva
renuncia para convertirse en productor de espectáculos de rock, otra manera de ejercer su crítica a
la conducta depredatoria de la civilización actual. Publicó, entre otros, los libros: Paranoia, Piazzas,
Abra os olhos e diga ah!, Coxas, 20 poemas com brócoli, Quizumba, Antologia poética, Ciclones, Um
estrangeiro na legião y Estranhos sinais de Saturno. La poesía de Piva es predominantemente visceral,
a veces sucia, como la ciudad que él contradictoriamente ama y odia. Pero al mismo tiempo es lírica y
esta llena de metáforas. Como ocurre con la poesía de Allen Ginsberg y el cine de Pier Paolo Pasolini,
(Continúa en la página 61)

Letras/ nº 28/2010/ noviembre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm
Mundo Literario
Página 61
, dos gurús del escritor, la exaltación abierta y franca del deseo homosexual puede chocar a los desprevenidos
lectores, pues Piva era un enemigo de los eufemismos. Otro tema que no cambió en su
poesía fue la relación chamánica del poeta con la naturaleza: “el arco-iris / es el collar del hechicero /
que apaga el día / con la mano izquierda”. Uno de los motores de la poesía de Piva es el rescate de lo
mágico y de lo sagrado de las fuerzas míticas de la naturaleza, una manera de actualizar la tradición
dionisiaca y la transgresión sagrada del paganismo. Estudioso de Mircea Eliade, del candomblé y de
los rituales indígenas brasileños, él hace de las palabras un instrumento del culto orixás (Xangó, Yemanjá
y Oxum) y al mismo tiempo, para invocar al halcón, su animal chamánico, embebido por la ingestión
de drogas alucinógenas. Otro elemento es su asociación con el surrealismo, que se expresa,
sobre todo en la errancia lisérgica-sicodélica del poeta por las calles de una metrópolis apocalíptica.
Muchos de sus poemas se basan en la traducción alucinada de la pesadilla urbana: “sobre los pavimentos
desolados el firmamento esta distante como nunca”. Piva, además de utilizar el método paranoico-crítico
de Salvador Dalí, se sumerge muchas veces en la intuición y en la libre asociación de imágenes
e ideas, nunca liberadas de sentido, haciendo del absurdo una forma de agresión al conformismo
y la apatía.
Piva emprendió una tentativa original
de superar dicotomías entre lo
simbólico y lo real, sueño y vida, lo
imaginario y el mundo de las cosas;
una realización de lo que Baudelaire
había propuesto como Arte Filosófica:
“Crear la magia sugestiva
que contenga al mismo tiempo el
objeto y el sujeto, el mundo exterior
y al propio artista”. El título de
uno de los manifiestos de Piva publicados
en 1985, El siglo XXI me
dará la razón, acabaría por anticipar
la propia recepción de su obra.
Piva promueve la unión de todos
los contrarios, carne y espíritu, vida
y obra, arcaico y contemporáneo, y
rescata los estados primitivos del sueño y la locura. En un tiempo de versos inofensivos, su lectura a
un tiempo agrede y agrada. Difícil olvidar a gente inconformada, en un mundo de mansos.
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Arte
III Edición de Fuengirola Art 2010, “Fuengirola de Arte”
Trabajando para mejorar la segunda edición
Salvador Moreno Valencia Juan Zivico
Director Director. Artístico
NIF: G92906437
C/ Rotonda de la Luna
Edf, Luna de Andalucía 1, 1B
Fuengirola
Tlf: 952 665 860, 652 470 813
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Web: http://www.fuengriolaart.com
Fuengirola de Arte
Página 62

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Arte
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Página 63

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Arte
Artista del mes
Carmen Berges
Galería de Arte online ARTQUILAR
Un nuevo concepto de Galería de Arte
http://artquilar.com/
Página 64
Nacida en Zaragoza el 25 de Agosto de 1951
Curso estudios en la Escuela de Artes y Oficios de Zaragoza, graduada en la
rama de cerámica.
Inicio el proceso de pintora en la técnica de acuarela en el estudio de José
Luis Cano, durante los años 1981 a 1988.
Tras un tiempo de 11 años sin actividad, continúo mi proceso de acuarelista.
Socia de la Agrupación Aragonesa de Acuarelistas de Aragón: AADA y de la
Asociación Catalana.
Miembro Academia Internazionale “Greci – Marino”
Miembro de honor Museum of the Ameritas MIAMI

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Los Nébures
Por Rubén Sancho
Página 65
Los Nébures son unos seres diminutos y de marcada fisonomía
humana que ubican su lugar de residencia tras la
letra impresa de los incontables libros que pueblan
nuestra devastada red de bibliotecas. Cuenta la leyenda
que tuvieron su origen en las historias de caballerías que
nublaron la mente del insigne hidalgo que adoptara el
sobrenombre de Don Quijote, para ramificarse posteriormente
de monasterio en monasterio a la misma
velocidad que se propagaban las llamas que prendieron
su hogar primitivo.
Tras varios siglos de existencia, un minúsculo grupo de
Nébures acabó recalando en tierras salmantinas, donde, aprovechando el vasto legado bibliográfico
de la capital del Tormes, se reprodujeron de manera exponencial y convirtieron tan bella ciudad en
su paraíso terrenal.
CAPÍTULO III: Moby Dick
Junto al puerto de Nantucket, que algunos geógrafos sitúan en Massachussets, pero que los Nébures
saben que se encuentra en Ficción, se encontraba anclado el pequeño ballenero Pequod, aguardando
a que la tripulación subiera a bordo para comenzar su travesía.
Odraude trataba de hacer comprender a Asher en balde la importancia de su viaje, no en busca de
ballenas, sino en busca de su orgullo, que perdió con el ridículo que hizo con el ataque de los seres
humanos.
-Prométeme que regresarás.
-Te lo prometo.
-¿Cómo lo sabes? Es un viaje repleto de peligros. Las ballenas son animales traicioneros.
-Lo sé, Asher, porque mi destino es casarme contigo. Me lo vaticinó Morgana en mi viaje a la
corte del Rey Arturo.
-No conozco a esa bruja.
-No, aquí no es conocida, pero en su tierra goza de gran reputación, así que no lo dudes regresaré.
Ambos se distrajeron al escuchar golpes secos contra la madera del muelle. Al girarse vieron a un
tipo peculiar, vestido con ropa marinera y pinta de necesitar un baño desde hace demasiado tiempo,
mal andaba con su pierna que parecía de madera pero que, en realidad, estaba hecha de mandíbula
de cachalote.
(Continúa en la página 66)

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Los Nébures
-Vamos, grumetillo, dila que la quieres y sube al barco de una maldita vez.
Página 66
Asher no pudo reprimir un gesto de asco, en parte por el nauseabundo olor que desprendía el tipo
sin pierna, en parte al pensar que su prometido, su gran amor, compartiría embarcación con semejante
tipejo.
-¿Y quién ese hombre asqueroso?
-Ese hombre, Asher, es el Capitán Ahab, el ballenero más prestigioso del mundo. Sólo el diablo
sabe la cantidad de ballenas que ha sido capaz de capturar.
-Y si ha cazado tantas, ¿para qué quiere cazar más?
-Por orgullo, otra vez el orgullo. Dicen las malas lenguas que sólo le interesa una ballena en
particular, no más, una ballena de un tamaño impresionante y que fue la que le arrancó la pierna
de un mordisco.
-¿Las ballenas hacen eso?
-No todas, pero esta sí. Moby Dick la llaman, y quien la ha visto dice que es el animal más grande
que se puede ver en el mar y en la tierra. Si la pudiéramos cazar en este viaje, si formara parte
de la embarcación que cazara al cachalote, entonces, entonces podría recuperar mi orgullo.
Los dos enamorados se despidieron con lágrimas en los ojos. Ella las dejó caer sobre su rostro, saboreando
la salazón cuando ésta caía sobre sus labios, pero él, en cambio se las secó con el brazo tan
pronto como Asher se giró. No podía permitir que el resto de la tripulación viera que estaba llorando.
Asher regresó a su casa, y de ella nada más sabremos
hasta próximos capítulos, mientras que Odraude
entró en el ballenero donde viviría los próximos meses,
el Pequod, que abandonaba tierra firme para dar
caza a la ballena más grande que han visto los ojos
humanos, Moby Dick.
-¿Y es tan grande como dicen? – Preguntó
Odraude a otro jovenzuelo que se encontró en la cubierta
del barco y que respondía al nombre de Ismael.
-Yo nunca la he visto, porque este es mi primer
viaje a bordo, pero los que sí la han podido ver así lo
atestiguan.
Odraude se hinchó de orgullo. Sólo formar parte de esta expedición le curaba las heridas de orgullo
que no hacía tanto se le habían abierto. Mientras veía las costas de Ficción alejarse en el horizonte,
soñó despierto con que sería su arpón, y no el de otro marinero, el que acabara con la vida de Moby
Dick.
(Continúa en la página 67)

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Los Nébures
CAPÍTULO IV: El Viejo y el Mar
Página 67
Odraude sucumbió a los envites del mar y su estómago dijo basta. Acostumbrado, como estaba, a la
solidez de la tierra firme, el permanente vaivén del barco soliviantaba sus entrañas de novato y, por
turnos, siempre por turnos, se abrazaba, junto al resto, a la borda, a babor y a estribor, para devolver
al mar todo lo que su estómago era incapaz de digerir.
La tripulación reía a mandíbula partida por la incipiente generación de grumetillos que intentaban
hacerse con el movimiento imposible del mar embravecido, mientras el capitán Ahab afeaba el gesto
y seguía con la vista en el horizonte, tratando de atisbar algún movimiento sospechoso.
Los días fueron pasando y Odraude comenzó a acostumbrar su cuerpo al nuevo concepto del movimiento.
Realizaba sus tareas sin dificultad, ajeno a las conversaciones del resto que le tildaban de
blando, y soñaba con el prestigio que alcanzaría al regresar a casa con el mayor entre los cachalotes.
El tedio de alta mar se hizo con la voluntad de los marinos al cabo de los meses. Nada sucedía y todo
parecía estar por suceder. Un día, mientras paseaba por la cubierta, Odraude se encontró a un viejo
sentado de espaldas al sentido de la navegación.
- ¿Qué se te ha perdido en esta travesía, jovenzuelo? – “todo en él era viejo excepto sus ojos,
eran azules, alegres e invictos”.
- Quiero reconquistar el corazón de mi amada.
- No la veo por aquí.
- No, está en casa. La dejé en Nantucket y de allí regresó a Salamanca, donde yo regresaré
cuando nuestra aventura termine.
- ¿Y cómo quieres reconquistar a tu amada teniéndola tan lejos?
- Porque la perdí junto a mi orgullo. Una vez que recupere mi orgullo, la recuperaré a ella.
- ¡Esta juventud!
- ¿Y usted? ¿Cómo se ha embarcado en el Pequod?
- 84 días, jovenzuelo, 84 días.
- No comprendo.
- Yo era pescador, y estuve 84 días sin pescar, ni un solo pez, hasta que un día, un día pesqué,
un gran pez, el más grande, ni siquiera me cabía en la barca, pero lo perdí, los malditos tiburones
se lo comieron antes de que pudiera llevarlo de vuelta al puerto.
- ¿Y entonces que hizo?
- Nada, no pude hacer nada. Mostré su esqueleto y todos me creyeron, hasta Manolín me
creyó.
- ¿Manolín?
- Un jovenzuelo como tú, tal vez más joven, que me ayudaba con la pesca, hasta que dejé de
pescar y sus padres le embarcaron con otro pescador más exitoso.
- ¿Todo el mundo le creyó?
- Todo el mundo, ya nadie se acordaba de mis 84 días de sequía, vencí al mar.
- Y si ya ha vencido al mar, ¿por qué le vuelve a retar?
- Porque no sé hacer otra cosa, lo he intentado, pero no puedo, mi vida es el mar, y si me
quitas el mar me muero, poco a poco, lentamente, pero me muero.
(Continúa en la página 68)

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Los Nébures
Página 68
- Pero está usted jugando con su
propia suerte. Si el pez que pescó
era tan grande, no creo que el mar
le vuelva a dar la misma oportunidad,
ya no volverá a pescar un pez
tan grande.
- El capitán Ahab ha confiado
en mí, él creé en la buena
fortuna de los marineros, no como
en Cuba, allá sólo creen en el día
a día, pero el capitán es diferente,
me dijo, “Santiago, un pescador
siempre es un pescador, pescar
nunca se olvida”, y yo le creo, la
palabra de un marinero vale por
dos…
Un golpe de mar distrajo al viejo que dio por terminada la conversación. Odraude se fijó en las cicatrices
de sus manos. ¡Cuántas cosas tenía que aprender! Cuando regresara a casa contaría todas las
aventuras que tenía por vivir y nadie le creería, pero Asher sí, ella le creería y le querría más, para
siempre.

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Página 69

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