La leyenda - Colegio San Ignacio de Loyola, Piura-Perú.

explicable; dos viejos analfabetos y sin posibilidades físicas para movilizarse y buscar
intermediarios con recados para el hijo. Pero de la segunda, su Lina, injustificable.
Pensaba muchas cosas, las más de las veces negras. Así en negro ve el amor las cosas
cuando falta comunicación. En la distancia las cartas son mensajeras indispensables.
No faltaron opiniones suspicaces y chanzas de algunos camaradas, propensos siempre a
hacer escarnio.
Y luego, otra vez planos cruzados, imágenes partidas, reproches, desconsuelo,
desesperación, rencor.
Dicen que no hay corazón que engañe a su dueño. Una de esas tardes limeñas,
opacas y tristes, le llegó una carta. El remitente era su primo Victoriano Panta. Después
de saludarlo de su parte y de la familia, Victoriano hizo un punto aparte y el clavó una
puñalada: “Siento mucho decirte, querido primo, que tu Lina, ya tiene otro faite. Es don
Augusto del Campo, el hijo del patón, que ha venido hace poco del extranjero. La cosa
es pública, ya es su marido. De modo que te aviso para que te desengañes de ella y ya
no me la sigas recomendando. Así son las mujeres, primo. Consíguete otra y olvida a
esa perra”
No fue a partir de entonces el soldado de épocas pasadas: bonachón, alegre,
disciplinado, activo. Ahora, uno indolente, irresponsable, torpe y apagado. Un Froilán
irreconocible sobre el cual pesaba, casi diariamente, una ruma de papeletas de castigos:
“Por llegar último a formación”, “por hacer caso omiso a las órdenes del superior”, “Por
incumplimiento del deber”.
Días oscuros los suyos que parecían siglos por inacabables y exasperantes. Y en
uno de ellos, el más azabache, una terrible idea lo emponzoñó. ¡Celos! ¡Venganza!.
Buscó caminos, tentó posibilidades, urdió recursos. Más siempre volvía al mismo punto:
había que fugar para cobrar la revancha.
Muchos rencores había tenido en su vida. Algunos perduraban. Siempre estuvo
al riesgo de desgraciarse, como decían por allá. La explotación del gamonalismo, el
desdén de las autoridades por los derechos del pobre y las pocas oportunidades de
superación lo marcaron para siempre; y por añadidura, el amor, mejor dicho, el desamor.
Ese que quema como la peor candela.
El soldado ansiaba desatarse. La incrustada intención de libertad hacia un negro
objetivo, empezó a madurar día tras día, hora tras hora. Se le hizo una obsesión. Una
obsesión alimentada desde el toque de diana al de silencio, en la cuadra, en el campo de
ejercicios, en el comedor, en el aula. Una obsesión impresa en el empavonado de los
fusiles y en las puntas de las bayonetas; en el blanco de los bastidores y en los
cuadernos de la instrucción; en la boca de los bastidores y en los cuadernos de la
instrucción; en la boca sedienta del cañón de su Winchester y en la entrada crepitante de
su corazón.
Desertó. Siete días hacía que en las vitrinas de la guardia de prevención del
cuartel Santa Catalina de Lima, un edicto del Cuerpo Jurídico Militar se desteñía con los
rayos solares, junto a una pasada orden del cuartel. El edicto requería al soldado Froilán
Alama, desertor calificado. Y siete días hacía también que un hombre deambulaba por el
desierto piurano, en medio de mil peripecias, sobre el lomo de un brioso alazán. Muchas
geografías, leguas y lunas había tramontado para llegar a los linderos del departamento
de Piura, internándose entre yernos, faicales e impenetrables bosques de algarrobo.
Cruz de Caña, La Encantada, Ñómala, Huápalas, Vicús, Charanal, Campanas,
Yapatera, Sol Sol, Paccha, Tambogrande, Sullana y Piura eran pueblos y caseríos desde
entonces merodeados. Vivía a salto de mata y al acecho, indagando buscando algo.
Sobre su hombro izquierdo pendía una carabina y en una cartuchera treinta cápsulas