La leyenda - Colegio San Ignacio de Loyola, Piura-Perú.

apretadas de plomo y pólvora, previsor fiambre para su fiel amiga. En el cinturón de
cuero un puñal serrano, de esos que en Chalaco y Parihuanás llamaban puñaleta.
Pernoctaba en majadas escondidas y antes del alba apuraba hacia el bosque, el
despoblado, la inverna, las sendas traslapadas, durmiendo hoy aquí, mañana allá,
asomando a mediodía en la Quebrada Grande, hacia el atardecer en yapatera, y al
cerrarse la noche por el río de Chulucanas, para volver a amanecer por alguna cueva de
Charanal. Su aliento consistía en cerezas silvestres, uvas de monte, miel de palo,
plátanos “mata cholos” y algunas otras frutillas de las invernas. Como carne, l de paloma
o zorro, y a veces la de cabritos tomados de los potreros.
“Las gentes de la majada
se sientan a comentar:
donde está Froilán Alama,
que no lo vemos pasar.”
Andando así las cosas, después de algunos meses, apareció de pronto en La
Industria, diario departamental, un titular a tres columnas que decía: “Asaltan y matan en
la hacienda Tambogrande”, Caserío de Malingas”, sobre el hechote sangre cometido en
la persona de don Manuel María del Campo, propietario de dicha hacienda. Un
desconocido lo atacó a mansalva. La policía, pese a hallarse investigando el asesinato,
tuvo la presunción que se trataba de alguna venganza. La víctima no había sido objeto
de robo.
Por entonces, entre la frondosa selva de malhechores, abigeos y bandidos,
empezó a difundirse y sonar el nombre de un bandolero llamado Froilán Alama, desertor
militar y presunto autor del homicidio de un general limeño, en el Cuartel Santa Catalina.
Lo pintaban como escurridizo, hábil en las coartadas, fiero en el combate y desalmado
como el más. La historia se tornaba leyenda: robaba a los ricos para darle a los pobres,
desafiaba a la autoridad policial, era inubicable, estaba compactado con el diablo y se le
sindicaba nada menos como el asesino del padre de Augusto del Campo, el joven
amante de Lima Ortiz, ex prometida del bandolero.
Pasó un tiempo. La leyenda creció. No había asalto ni muerte que se le
atribuyese al implacable Alama. Se le veía en un sitio y en otro, al mismo tiempo.
Depredaba las haciendas robando ganado pero regalando la carne de las reses muertas
a los campesinos, quedándose sólo con el cuero. Había sometido a la mayoría de los
bandoleros lugareños, haciéndolos cofrades o arrinconándolos a otros territorios. Mató a
dos guardias. Desafiaba a los gendarmes y a la policía a combates singulares, donde
disparaba de pie cubriendo la retirada de los suyos. Los suyos eran otros alienados
fierabrases como él: El Moro, El Ñije, Pisa Candela, Pava Blanca, El Gato, Manteca,
Mister Caca. Todos tenebrosos. El inmenso despoblado piurano, incluyendo el desierto
de Sechura, lo ganaba en una sola jornada, al lomo de un incansable caballo o una mula
acerada. Ambos, se decía, regalados probablemente por su compadre el diablo.
A todo esto, la Lina Ortiz había cambiado mucho. La vida cambia según cambia
la suerte. Seducida por el oro y la comodidad, pasó a ser la amante inseparable del
joven gamonal, con quien compartía ahora los beneficios del dinero. El rico terrateniente
satisfacía hasta sus mínimos caprichos, que en la mujer se expresan en el amor, el sexo
o el dinero. Ya no era la montubia muchachita de antes sino una emperejilada moza de
clase social emergente, que por supuesto rechazaba la pasada, la de sus progenitores.
Esta Lina vivía ahora otro mundo, el del oropel y el del confort, el que encandila a
cualquier mujer. Ese al que el destino la había extrañamente conducido.
Así las cosas ocurrió un día lo que tenía que ocurrir. Amaneció una mañana
diáfana. El sol espolvoreaba sobre la arena fúlgidos destellos. Una mañana con un cielo
que añadía a su vestido la gema de una nube. Una nube hábilmente engastada por
experto joyero. Los chilalos y las santas lucías picoteaban las vainas de los algarrobos;