Bajo una luna misteriosa - Punto de Lectura

—Tal como acordamos.
El hombre tiró del cordel para abrir la taleguilla y
probó entre los dientes una de las monedas; luego comenzó
a contarlas con tediosa precisión. Era extraño eso
de pagar el triple por pasar doce horas acurrucado en una
bodega diminuta, entre toneles de brandy, latas de té y
cajones de rodaballo, de lo que habría pagado por un cómodo
camarote en el buque correo.
El marinero hizo un gesto con la cabeza, satisfecho
con el pago. El hombre que le había dado el dinero se
alejó del río a grandes pasos. Alzó el cuello de su abrigo y
ciñó contra el cuerpo los pliegues de lana, para protegerse
del frío nocturno. Era una pena que su estancia en
Londres no le permitiera hacer una visita al sastre. Una
de las pocas cosas que echaba de menos en el Continente
era un abrigo como los que se hacían en Bond Street.
Al ver un descolorido letrero de taberna, en el que la
pintura dorada se estaba descascarillando, recordó que
desde antes del amanecer no había hecho una comida decente.
Espió por las ventanas de la taberna, ennegrecidas
por el humo. Salchichas grasientas. Patatas empapadas
en manteca. Pasteles de carne rellenos de Dios sabía qué.
Y esos infernales guisantes demasiado hervidos que habían
sido la dieta básica en el parvulario. Sería todo un
desafío comer en condiciones mientras estuviera en Londres.
Pero, si lo miraba por el lado positivo, hacía mucho
tiempo que no bebía una buena jarra de cerveza negra.
La puerta de la taberna se abrió y entraron tres hombres
cuarentones, mercaderes de poca monta, a juzgar por
la calidad de sus abrigos y lo modesto de sus camisas. Estaban
enzarzados en una acalorada discusión, al parecer
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