En viaje

Así, dominábamos el río, el salto, gran parte de la proyección
de la masa de agua, el hondo valle inferior y de nuevo
el Funza, serpeando entre las palmas, en las felices regiones
de la tierra templada.
Aquél que penetra en los inmensos y silenciosos
claustros de San Pedro, de Roma, en uno de esos tristes
días sin luz en los cielos y sin movimiento en la tierra,
siente que se infiltra lentamente en su alma un sentimiento
nuevo, por lo menos en su intensidad. El de la nada, el
de la pequeñez humana, al lado de la idea grandiosa que
aquellos muros colosales, esas cúpulas que parecen contener
el espacio, representan sobre el mundo. Puedo hoy
asegurar que no hay templo, no hay obra salida de manos
de los hombres, ideada por aquellos cerebros que honran
la especie, que pueda compararse a uno de estos espectáculos
de la naturaleza. Para aquellos que viviendo
tristemente alejados del beneficio inefable de la fe, y nos
refugiamos en las horas amargas en el seno de ese sentimiento
vago de religiosidad, que en todos nosotros duerme
o sueña, estas sensaciones profundas toman los caracteres
de la oración.
¡Qué estupor inmenso! ¡Qué agitación creciente en el
fondo del ser moral, mientras el cuerpo se estremece,
tiembla y aspira, mudo y angustioso, a separarse de la fascinación
del abismo!
Las aguas toman vida; aquel que una vez tan sólo las
ha visto venir rugiendo por el declive violento del río, enroscarse
sobre sí mismas, caer atormentadas y frenéticas
al peldaño gigante, y de allí lanzarse al abismo, en medio
del estertor que resuena en la montaña y va a herir el oído
del viajero que cruza silencioso las cumbres, aquel que ha
visto ese cuadro, no lo olvida jamás aunque vuelva a habi-
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