Carlos Franqui

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fracasados, engañadores, encontraban un buen pargo, serrucho, langostas o camarones,
que llevar a sus preocupadas mujeres.
La fruta desaparecida.
Las flores desaparecidas.
¿Dónde están?
El mercado socialista era una cosa vacía, burocrática y fea.
La ciudad se haitianizaba.
Era sorprendente ver gallinas, guanajos en los balcones.
Jardines cultivados, solares yermos sembrados de lechugas y tomates.
En otra época, menesteres de chinos. Ahora, oficio de todos.
La erosión del mar destruía las paredes de las casas que no se pintaban.
Comenzaban las primeras colas del día, largas filas de gente, buscando pan o el cafecito
que no se encontraba.
El antiguo malecón parecía un cementerio.
Ni una luz ni un letrero lumínico.
Los automóviles desaparecían. Autobuses pocos. Taxis menos.
Mujeres con cubos de agua.
No dormí.
Amanecía.
Paseaba por el malecón, como en otros tiempos. A sentir el mar, ver la luz, los fulgores
de la ciudad de mañana, caminando.
La fresca brisa.
Cuando el sol cortante me dio en la cara, fue como si despertase de una pesadilla.
Comprendí la enormidad de peligros que me acechaban.
Un condenado en espera de que se cumpliese la sentencia.
Aquéllos eran mis enemigos.
Ese poder no era la Revolución ni el socialismo.
Era sólo el poder ruso-castrista.
Me decía: si siempre lo supe, de qué debo extrañarme. Pensaba. Veía en mi memoria,
como en un viejo film, el tiempo proyectado, no descubría salidas. Sí quizás al comienzo
de enero del 59.