EL IDIOTA - Liberbooks

EL IDIOTA
Fiódor Dostoyevski

EL IDIOTA

Autor: Fiódor Mijáilovich Dostoyevsky
Primera publicación en papel: 1868
Colección Clásicos Universales
Diseño y composición: Manuel Rodríguez
© de esta edición electrónica: 2012, liberbooks.com
info@liberbooks.com / www.liberbooks.com

FIÓDOR DOSTOYEVSKY
EL IDIOTA

Contenido
Primera Parte ................................ 11
Segunda Parte ................................ 305
tercera Parte ................................ 549
cuarta Parte ................................. 777
concluSión .................................. 1013

PRIMERA PARTE

CAPÍTULO PRIMERO
Eran aproximadamente las nueve de la mañana, a final
de noviembre y en época de deshielo. El tren de Varsovia
corría a todo vapor hacia Petersburgo. La humedad
y la niebla eran tales que apenas podía verse la luz del día;
a diez pasos, a un lado y otro de la vía, costaba trabajo
distinguir algo a través de las ventanillas. Entre los pasajeros
había algunos que regresaban del extranjero; pero
los compartimientos de tercera, los más repletos, estaban
ocupados por modestos trabajadores que no venían de
muy lejos. Todos, naturalmente, se encontraban fatigados
y transidos; sus ojos aparecían hinchados y sus rostros
reflejaban la palidez de la niebla.
En uno de los vagones de tercera clase dos viajeros
se hallaban sentados frente a frente junto a la ventanilla
desde las primeras luces del alba; se trataba de dos jóvenes
vestidos sin rebuscamiento y que casi no tenían equipaje;
sus rasgos eran bastante notables y sus deseos de entablar
conversación era manifiesto. Si cada uno de ellos hubiera
podido saber lo que su oponente ofrecía de singular,
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seguramente se habrían asombrado de la suerte que los
había situado frente a frente en un coche de tercera clase
del tren de Varsovia.
Uno de ellos era de apariencia delicada, de unos veintisiete
años; sus cabellos estaban rizados y casi negros;
sus ojos grises y pequeños eran chispeantes. Su nariz era
chata y sus mejillas abultadas; sobre sus labios delgados
erraba continuamente una sonrisa impertinente, burlona y
maliciosa. Pero su frente despejada y bien hecha corregía
la carencia de nobleza de la parte inferior de su rostro.
Lo que más sorprendía en él era la palidez mórbida de su
semblante y la impresión de agotamiento que mostraba a
pesar de que el hombre era de recia contextura; también
se descubría algo de apasionado, tal vez doloroso, que
contrastaba con la insolencia de la sonrisa y la fatuidad
provocadora de su mirada.
Abrigado cálidamente en una gran piel de cordero negra
bien forrada, no había sentido el menor frío, mientras
que su vecino había recibido sobre su espinazo tembloroso
toda la helada de aquella noche de noviembre ruso, a la
que no parecía estar acostumbrado.
Este último iba ataviado con un tulup, 1 abrigo grueso,
sin mangas, pero con un enorme capuchón; una prenda
como la que suelen llevar con frecuencia los turistas que
visitan Suiza o Italia del norte en invierno. Semejante abrigo,
apropiado en Italia, no convenía al clima de Rusia y
menos aún, para un trayecto tan largo como el que separa
Eydtkuhnen 2 de San Petersburgo.
1. Tulup, nombre dado a la pelliza en piel de cordero que suelen
usar los campesinos rusos.
2. Estación fronteriza alemana de la línea Berlín-San Petersburgo.
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El propietario de esta hopalanda también era joven, de
unos veintiséis o veintisiete años. Su estatura era algo más
que mediana, su cabellera espesa y de un rubio soso; tenía
las mejillas descarnadas y una barbita en punta tan clara
que casi parecía blanca. Sus ojos eran grandes y azules; la
fijeza de su expresión poseía algo suave, pero inquietante,
y su extraño reflejo hubiese revelado a un epiléptico a ciertos
observadores. Por lo demás, el rostro era agradable y
los rasgos no carecían de cierta delicadeza, aunque la tez
parecía descolorida e incluso, en aquel momento, amoratada
por el frío. Poseía un pequeño paquete, envuelto en
un paño de color desvaído, que constituía, al parecer, todo
su equipaje. Calzaba zapatos de gruesa suela y llevaba
polainas, lo que no estaba de moda en Rusia.
Su vecino, el hombre del abrigo de piel, había descubierto
todos estos detalles porque no hallaba mejor distracción.
Acabó por interrogarle mientras su sonrisa expresaba
la satisfacción indiscreta y mal contenida que el
hombre experimenta a la vista de las miserias del prójimo.
—¿Hace frío, eh?
Y su encogimiento de hombros esbozó un estremecimiento.
—¡Oh, sí! —respondió el interpelado con extremada
complacencia—. Y eso que deshiela. ¡Qué sería si helase a
rabiar! No me imaginaba que hiciese tanto frío en nuestro
país. Ya he perdido la costumbre a este clima.
—Sin duda viene usted del extranjero, ¿no?
—Sí. Vengo de Suiza.
—¡Diablos, sí que viene de lejos!
El hombre de los cabellos negros silbó y se puso a reír.
La conversación estaba entablada. El joven rubio con

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el abrigo suizo respondía con asombrada condescendencia
a todas las preguntas de su vecino, al parecer sin darse
cuenta del carácter impertinente y ocioso de algunas de
ellas, ni del tono despreocupado con que eran formuladas.
Explicó claramente que había pasado más de cuatro años
fuera de Rusia y que le habían enviado al extranjero para
cuidar una afección nerviosa bastante extraña, del género
de epilepsia o baile de San Vito, que se manifestaba por
temblores y convulsiones. Estas explicaciones hicieron
sonreír a su compañero en diversos momentos y sobre
todo cuando le respondió a la pregunta.
—¿Está usted curado?
—¡Oh, no! No me he curado.
—Entonces ha gastado su dinero inútilmente —y el joven
moreno añadió con amargura—: Así es como nos dejamos
explotar por los extranjeros.
—¡Eso es cierto! —exclamó un personaje mal vestido, de
unos cuarenta años, que estaba sentado junto a ellos y tenía
aspecto de chupatintas; era grueso y exhibía una nariz
roja en medio de una cara llena de granos—. Eso es perfectamente
cierto, señores —añadió—. Así es como los extranjeros
arruinan a los rusos y se quedan nuestro dinero.
—¡Oh! Usted se equivoca completamente en lo que a mí
concierne —replicó el joven en un tono suave y conciliador—.
Evidentemente no estoy en condiciones de discutirle
porque no conozco todo lo que se podría decir sobre la
cuestión. Pero después de haberme mantenido a sus costas
durante dos años, mi médico se desvivió por procurarme
el dinero necesario para mi regreso.
—¿Entonces, no tenía a nadie que pudiese pagárselo?
—preguntó el joven moreno.
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—¡Oh, no! El señor Pavlichtchev, que pagaba mis gastos,
murió hace dos años. Entonces me dirigí a la generala
Epantchin, que es parienta lejana, pero no he recibido
ninguna respuesta. Así que regresé a mi tierra.
—¿Y adónde piensa ir?
—¿Se refiere usted adónde pienso quedarme? A fe mía
que aún no lo sé.
—No lo ha decidido.
Y los dos oyentes volvieron a prorrumpir en una carcajada.
—¿Acaso ese paquetito contiene todo su caudal? —preguntó
el joven moreno.
—Yo lo aseguraría —añadió el funcionario de la nariz
rubicunda con aire satisfecho—. Y presumo que no tiene
otros efectos en el departamento de equipajes. Además, la
pobreza no es ningún vicio, ya se sabe.
Aquello también era cierto: el joven rubio lo admitió
con infinito buen humor.
Sus dos vecinos dieron rienda suelta a sus deseos de
reír. El propietario del paquetito también se echó a reír
mientras los miraba, lo que acrecentó su hilaridad. El burócrata
añadió:
—Su paquetito, sin embargo, tiene cierta importancia.
Desde luego, puede afirmarse que no contiene cilindros
con piezas de oro, tales como napoleones, federicos o ducados
holandeses. Es fácil la conjetura con sólo ver las
polainas que recubren sus zapatos de hechura extranjera.
Sin embargo, si además de ese paquetito usted posee una
parienta de la categoría de la generala Epantchin, entonces
el mismo paquetito adquiere un valor relativo. Esto, claro
está, en el caso de que la generala sea efectivamente su

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parienta y no se trate de un error imputable a la distracción,
defecto muy corriente, sobre todo entre las personas
imaginativas.
—Vuelve a estar usted en lo cierto —exclamó el joven
rubio—. En efecto, casi estoy en un error. Figúrese que
la generala apenas es parienta mía; tanto es así que no
me asombró nada que no haya respondido a mi carta de
Suiza. Me lo esperaba.
—Ha malgastado su dinero en sellos de correos.
Al menos puede decirse que tiene usted candor y sinceridad,
lo cual es un elogio... En cuanto al general Epantchin,
le conocemos, en el sentido de que es un hombre
conocido de todo el mundo. También conocemos al difunto
señor Pavlichtchev, que le ha sostenido en Suiza, si
es que se trata de Nikolai Andreievitch Pavlichtchev, porque
existen dos primos del mismo nombre. Uno de ellos
siempre vive en Crimea; respecto a Nikolai Andreievitch
Pavlichtchev, el difunto, era hombre respetable que contaba
con muy buenas relaciones y cuya fortuna se estimaba
en cuatro mil almas. 3
—Era ese mismo: se llamaba Nikolai Andreievitch Pavlichtchev.
Al responder así el joven lanzó una mirada escrutadora
sobre aquel señor que parecía saberlo todo.
Las gentes dispuestas a informar sobre toda clase de
cosas se encuentran con bastante frecuencia en cierta clase
de sociedad. Lo saben todo porque concentran en una sola
dirección todas las facultades inquisitoriales de su espíritu.
3. La fortuna territorial se contaba en Rusia por el número de siervos
que estaban obligados a prestar servicio a un señor. Esta situación
fue abolida por Alejandro II, en decreto de 19 de febrero de 1861.
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Por lo demás, al calificarlos de omniscientes, se sobreentiende
que el dominio de su ciencia es bastante limitado.
Por ejemplo, le dirán que Fulano está en tal lugar, que tiene
tales y cuales amigos; que su fortuna es de tanto. Le indicarán
la provincia en que ese personaje fue gobernador, la
mujer con la cual casó, el total de la dote que ella aportó,
sus lazos de familiaridad y toda clase de informaciones del
mismo estilo. La mayoría de las veces estos «sabelotodo»
van con los codos rotos y ganan sueldos de diecisiete rublos
al mes. Aquellos que son tan bien conocidos, están muy
lejos de sospechar que son objeto de semejante curiosidad.
Y sin embargo, las personas de esta especie encuentran un
verdadero gozo en aprender una sabiduría que equivale a
una verdadera ciencia que ellos elevan, apasionadamente,
al rango de satisfacción estética. He conocido a sabios, escritores,
poetas y hombres políticos que han encontrado en
ella la virtud del apaciguamiento, convirtiéndola en el fin
de su fin, y a ella le deben los únicos éxitos de su carrera.
En el transcurso del coloquio, el joven moreno bostezaba,
echaba miradas distraídas a través de las ventanillas
y parecía impaciente por llegar. Su extremada distracción
alcanzaba la ansiedad y la extravagancia: por momentos,
miraba sin ver, escuchaba sin atender y si le tocaba reír,
ni se acordaba del motivo de su alegría.
—Pero, permítame, ¿con quién tengo el honor...? —preguntó
de pronto el hombre de rostro lleno de granos girándose
hacia el propietario del paquetito.
—Soy el príncipe Lev Nikolaievitch Mychkin —respondió
el joven con toda rapidez.
—¿El príncipe Mychkin? ¿Lev Nikolaievitch? No le conozco,
ni he oído hablar de él —replicó el funcionario con

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aire pensativo—. No es el apellido lo que me asombra, pues
es histórico: se encuentra o debe encontrarse en la Historia,
de Karamzin. 4 Hablo de su persona y creo que hace
tiempo que no se encuentra por ninguna parte un príncipe
de ese nombre; ni siquiera se oye hablar de él.
—Lo creo —replicó inmediatamente el príncipe—. Como
que no existe ningún príncipe Mychkin aparte de mí; debo
ser el último de la dinastía. Mis antepasados eran hidalgos
rurales. 5 Mi padre sirvió en el Ejército con el grado de
teniente después de ser junker. 6 A decir verdad, no sabría
explicarle cómo la generala Epantchin resulta ser una
princesa Mychkin; también ella es la última de su clase.
—¡Je, je! ¡La última de su clase! ¡Qué expresión más
cómica! —dijo el funcionario riéndose.
El joven moreno también esbozó una sonrisa. El príncipe
se quedó un poco asombrado por haber hecho un juego
de palabras, por lo demás, bastante malo.
—Crea que mi intención no era ésa —explicó al fin.
—Ya se comprende; se ve en seguida —admitió el funcionario
jovialmente.
—Y bien, príncipe, sin duda ha estudiado las ciencias
durante su estancia con ese profesor, ¿no? —preguntó de
repente el joven moreno.
—Sí... estudié.
4. Nikolai Mikhailovitch Karamzin (1766-1826), historiador ruso,
autor de una célebre Historia del Estado ruso, en doce volúmenes.
5. Caballeros rurales. Categoría de campesinos que nunca habían
sido siervos, pero que se encontraban unidos con la masa rural desde
siglos atrás y eran de auténtico origen noble.
6. Abanderado, alumno de una escuela militar. Hasta finales del
reinado de Alejandro II, definía a un militar de origen noble.
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—No es como yo, que jamás aprendí nada.
—Pues yo, no he recibido más que unas briznas de instrucción
—dijo el príncipe a título de excusa—. En razón a
mi estado de salud no consideraban apropiado hacerme
estudiar sistemáticamente.
—¿Conoce usted a los Rogojin? —preguntó súbitamente
el joven moreno.
—No, no los conozco en absoluto. Debo decirle que
conozco a muy pocas personas en Rusia. ¿Acaso usted
lleva ese nombre?
—Sí, me llamo Rogojin, Parfion.
—¿Parfion? No será usted miembro de esa familia de
Rogojin que... —pronunció el funcionario afectando importancia.
—Sí, sí, esa misma —respondió el joven moreno en un
tono brusco de impaciencia para interrumpir al empleado,
a quien no había dirigido una palabra hasta entonces y
sólo se encaraba con el príncipe.
—Pero..., ¿cómo puede ser eso? —replicó el funcionario
desorbitando los ojos con estupor mientras su fisonomía
se revestía con una expresión de obsequiosidad y casi de
miedo—. Entonces, usted será pariente del mismo Semion
Parfionovitch Rogojin, burgués honorario hereditario, 7
que murió hace cosa de un mes dejando una fortuna de
dos millones y medio a sus herederos.
7. La gran mayoría de los comerciantes, hacia la mitad del siglo
xix, eran campesinos enriquecidos por los negocios. Cuando dejaban
de tributar, volvían a su rango de campesinos. El legislador, con sentido
de clase, estableció categorías estables en el comercio, independientes
de la tributación: eran la de «burgués en vida» y la de «burgués
honorario hereditario».

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—¿De dónde sacas tú que ha dejado dos millones de
capital neto? —replicó el joven moreno cortándole la palabra,
pero sin dignarse de antemano volver su mirada
hacia él. Y agregó dirigiéndose al príncipe con un guiño
de ojo—: Yo le pregunto, ¿qué interés pueden tener estas
gentes para adularle a uno con semejante prontitud? Es
exactamente cierto que mi padre acaba de morir; lo cual
no impide que regrese a mi casa, un mes más tarde, desde
Pskov, en tal estado que apenas si tengo un par de botas
que ponerme. El sinvergüenza de mi hermano y mi madre
no me han enviado ni dinero ni esquela. Nada: me han
tratado como a un perro. Y he permanecido durante un
largo mes en Pskov acostado con fiebre.
—Lo que no impide que venga usted a coger de golpe un
buen milloncito, y puede que esa cifra esté muy por debajo
de la que realmente le espera. ¡Ah, Señor! —exclamó el
funcionario levantando los brazos al cielo.
—No, pero, ¿qué podrá importarle todo eso, se lo pregunto?
—repitió Rogojin designando a su interlocutor con
un gesto enervante y de aversión—. Entérate de que no te
daré ni un solo copek, aun cuando caminases sobre las
manos delante de mí.
—Pues bien, caminaré aunque sea sobre las manos.
—¡Ve usted esto! Métete en la cabeza que no te daré
nada, aun cuando danzases toda una semana.
—¡Eres libre! No me darás nada y yo bailaré. Abandonaré
a mi mujer y mis hijos para bailar delante de ti,
repitiéndome a todas horas: adula, adula.
—¡Qué bajeza! —exclamó el joven moreno escupiendo
con disgusto; luego se volvió hacia el príncipe—. Hace
cinco semanas que me fugué de la casa de mis padres
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llevándome, como usted, un paquetito de trapos. Me fui
a Pskov, a casa de una tía, y allí cogí una fiebre. Durante
este tiempo ocurrió la muerte de mi padre de modo repentino.
Paz a sus restos, pero a poco me mata. Usted me
creerá si quiere, príncipe: Dios es testigo de que me habría
matado si no hubiese huido.
—Probablemente usted lo habría irritado —insinuó el
príncipe que examinaba al millonario del abrigo de piel
con una curiosidad especial.
Pero, aunque pudiera tener interés en escuchar la historia
de aquella herencia de un millón, la atención del
príncipe se centraba en otra cosa.
De la misma manera, si Rogojin experimentaba un singular
placer en conversar con el príncipe, este placer se
debía a un impulso más que a una necesidad de expansionismo;
parecía producirse más por diversión que por simpatía,
su estado de inquietud y nerviosidad le empujaban a
mirar cualquier cosa y hablar a cualquiera. Se podía creer
que aún estaba preso de delirio, o al menos con fiebre. En
cuanto al funcionario, éste ya no tenía ojos más que para
Rogojin; apenas se atrevía a respirar y recogía cada una
de sus palabras como si fuesen diamantes.
—Es cierto que estaba enojado conmigo, y hasta puede
que con razón —respondió Rogojin—. Pero más que nada
fue mi hermano quien lo encendió contra mí. No digo
nada de mi madre: es una vieja que siempre está hundida
en la lectura del menologio y rodeada de gentes de su
edad, aunque al único que se hace caso en nuestra casa
es a mi hermano Senka. 8 Y si él no me ha prevenido con
8. Senka, diminutivo familiar de Semion: Simón.

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tiempo, ya supongo el motivo. Además, en esos momentos
yo me encontraba sin conocimiento. Al parecer se me
dirigió un telegrama, pero este telegrama se lo llevaron a
mi tía, que está viuda desde hace más de treinta años y se
pasa todos los días, de la mañana a la noche, con iluminados.
9 Sin ser realmente una monja, es peor que una monja.
Se espantó ante la presencia del telegrama y, sin atreverse
a abrirlo, lo llevó a la comisaría y allí continúa. Gracias
a Koniov, a Vassili Vassilytch, me he puesto al corriente
de lo sucedido. Al parecer, mi hermano cortó durante la
noche las borlas de oro del paño en brocado que recubría
el ataúd de mi padre. Ha creído justificar su villana acción
declarando que esos galones valían un dineral. No haría
falta más para enviarlo a Siberia si yo juzgase el hecho,
porque eso es un robo sacrílego. ¿Eh, qué dices tú, espantapájaros?
—añadió volviéndose al funcionario—. ¿Qué dice
la ley a ese respecto? ¿Es un robo sacrílego?
—Cierto, sí. Es un robo sacrílego —se apresuró a admitir
el interpelado.
—¿Y eso conduce a un hombre a Siberia?
—¡A Siberia, a Siberia! Y sin rechistar.
—Y allá todos piensan que yo aún continúo enfermo
—prosiguió Rogojin dirigiéndose al príncipe—. Pero, yo, sin
tambor ni trompeta, enfermo como estaba, cogí el tren y
me puse en camino. ¡Ah, mi querido hermano Semion Semionytch,
será preciso que me abras la puerta! Sé cuánto
me ha difamado ante mi difunto padre. Y en verdad, debo
confesar que irrité a mi padre con la historia de Nastassia
9. Especie de imbéciles que pasaban por tener atributos de santidad
e incluso el don de la profecía.
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El idiota
Filippovna. Ahí estuve, ciertamente, equivocado. Sucumbí
al pecado.
—¿La historia de Nastassia Filippovna? —insinuó el burócrata
en tono servil y tratando de reagrupar sus recuerdos.
—¡Qué te importa, si no la conoces! —le gritó Rogojin
perdiendo la paciencia.
—Sí que la conozco —respondió el otro con aire triunfal.
—¡Vamos ya! No faltan personas con el mismo nombre.
Y además, tengo que decírtelo, eres un descarado. Ya me
parecía a mí —añadió dirigiéndose al príncipe— que iba a
ser— víctima de inoportunos de este calibre.
—Eso no impide que la conozca —insistió el funcionario—.
Lebedev sabe lo que sabe. Su Alteza se digna maltratarme,
pero ¿qué diría si le probase que conozco a Nastassia
Filippovna? Fíjese, esa mujer por la cual su padre
le ha dado unos bastonazos, se llama Barachkova. Puede
decirse que es una dama de categoría y que ella, también
en su clase, es una princesa. Está en relaciones con un tal
Totski, Afanassi 10 Ivanovitch; este señor, que es su único
amigo, es un gran propietario y está a la cabeza de capitales
considerables. Es administrador de diversas sociedades
y, por esta razón, tiene relaciones de negocios y de amistad
con el general Epantchin...
—¡La peste te lleve! —exclamó Rogojin sorprendido—.
¡Es cierto que está bien informado!
—Cuando le decía que Lebedev lo sabe todo, absolutamente
todo... Aún le informaré a Su Alteza que he rodado
por todas partes durante dos meses con el pequeño
10. Afanassi: Atanasio.

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Alexandre Likhatchov, que también acababa de perder a
su padre: así, pues, le conocía de tal modo que no podía
dar un solo paso sin mí. Actualmente se encuentra en la
cárcel por deudas. Pero tuvo, en su tiempo, ocasión para
conocer a Armance, Coralia, la princesa Patski, Nastassia
Filippovna y saber muchas cosas.
—¿Nastassia Filippovna? ¿Acaso ella estaba con Likhatchov?
—preguntó Rogojin cuyos labios palidecieron y empezaron
a temblar mientras su mirada de odio se posaba
en el funcionario.
—¡No había nada entre ellos, absolutamente nada! —se
apresuró a rectificar éste—. Quiero decir que Likhatchov
no pudo obtener nada a pesar de todo su dinero. Ella no
es como Armance. Sólo tiene a Totski. Cada tarde puede
vérsela en su palco, bien en el Gran Teatro o bien en el
Teatro Francés. 11 Los oficiales tienen mucho que comentar
entre sí respecto a ella, pero son incapaces de probar nada:
«¡Mira! —dicen—. Ahí está esa famosa Nastassia Filippovna».
Eso es todo. No dicen más, porque no hay más que
decir.
—Eso está bien —confirmó Rogojin con aspecto sombrío
y ceñudo—. Es exactamente lo mismo que me dijo
entonces Zaliojev. Yo, príncipe, un día que atravesaba la
Nevski, abrigado con la hopalanda paternal que llevaba
desde hacía tres años, la vi salir de un establecimiento
para subir a su coche. Me sentí ante aquella visión como
traspasado por un rayo. Después encontré a Zaliojev; era
un hombre muy distinto a mí: vestía como un mancebo
11. Nombre que se daba al teatro Michael, de San Petersburgo,
porque casi siempre actuaban allí los grandes artistas franceses.
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El idiota
de peluquero y enarbolaba unos anteojos, mientras que
en mi casa llevábamos botas de campesino y comíamos
sopa de coles. Zaliojev me dijo: «Esa mujer no es de tu
mundo; es una princesa; se llama Nastassia Filippovna
Barachkova y vive con Totski. Pero Totski no sabe cómo
deshacerse de ella, porque ya tiene cincuenta y cinco añas
y está en la edad de colocarse. Quiere casarse con la primera
belleza de Petersburgo». Además de esto, agregó que
yo podía ver a Nastassia Filippovna en su palco de platea
acudiendo aquella misma tarde al Gran Teatro, durante la
representación de ballet. Pero el carácter de mi padre era
tan sombrío que hubiese bastado con manifestar delante
suyo la intención de ir al ballet para ser arrojado a puntapiés.
Sin embargo, fui a pasar un momento a escondidas
y volví a ver a Nastassia Filippovna. Ya no pude pegar un
ojo en toda la noche. Al día siguiente por la mañana, mi
difunto padre me dio los títulos al 5% de cinco mil rublos
cada uno mientras me decía: «Vete a venderlos y pasa en
seguida por casa de los Andreiev en donde pagarás una
cuenta de mil quinientos rublos; me devolverás el resto sin
callejear por ningún sitio». Vendí los títulos, me embolsé
el dinero, pero en lugar de ir a casa de los Andreiev, me fui
derecho al Almacén Inglés donde escogí unos pendientes
con dos brillantes, cada uno casi del grueso de una avellana.
Me faltaban cuatrocientos rublos, pero dije quién era
y me dieron crédito. Con aquella alhaja en el bolsillo me
dirigía a casa de Zaliojev: «Vamos, amigo —le dije—, acompáñame
a casa de Nastassia Filippovna». Fuimos, pero de
lo que tuve entonces bajo mis pies, delante de mí o a mi
lado, perdí todo recuerdo. Penetramos en un gran salón
y ella apareció delante de nosotros. Yo no me anuncié en