Maqueta LVfeb09 - Ventana Digital

premios
y crisis
Hemos dicho adiós al Carnaval y en
La Ventana dedicamos varias páginas
a un reportaje fotográfico. Pero
como ni con todas las páginas de la revista
podríamos reflejar lo que han sido
estas fiestas en nuestros pueblos, hemos
realizado un Especial Carnavales 09
en ventanadigital.com, con numerosas
galerías fotográficas (más de 1.300 fotos
carnavaleras en total), vídeos, audios y
letras de las comparsas…
Uno de los temas recurrentes –inevitablemente–
de las murgas y comparsas
ha sido la crisis. También nosotros le
hemos dedicado nuestro último sondeo,
cuyos resultados publicamos en este
número.
También publicamos las cartas ganadoras
del 4º Concurso de Cartas de
Amor de La Ventana, que cada año convoca
a más participantes y de más lejos
–incluso allende los mares–. Este año el
premio de adultos se ha ido a Santurce y
dos de los accésit a Sevilla y Madrid, respectivamente.
Otros dos y una mención
especial se han quedado en Montijo. El
premio de menores de 18 años ha sido
para una joven de La Garrovilla.
Otros ganadores, en este caso del
sorteo de 25 magníficos libros de cocina
extremeña, ocupan también su espacio
en nuestras páginas.
También nos hacemos
eco de otros premios, en
este caso los que han
merecido dos proyectos
de educación para
la salud desarrollados
en nuestra comarca y en
los que de una u otra
manera hemos colaborado,
ya sea con nuestra asistencia técnica
o con el diseño de su imagen gráfica.
La Ventana
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opinión
TIRIOS Y TROYANOS
luminiscencia
Entiende un amigo mío, cuando se pone
estupendo, que ciertas naturalezas
muertas convenientemente alumbradas,
abrigan un punto de fuga lumínico que
confiere a la materia inerte cualidades y
calidades propias de las animadas.
Esta forma de ver la vida propicia
que proyectando adecuadamente luz a
un bodegón o marina se conviertan en
suculenta pitanza o en veraneo en la
Manga, todo ello sin ni tan siquiera poner
pie en un figón o hacer la maleta.
Basta el reflector apropiado y cualquier
folleto artístico para que se obre
el milagro, de tal forma y manera que,
enjoyinao en el sofá del living, puedes
recorrer los más variopintos destinos
culinarios o panorámicos.
Claro está que tal concepción de la
realidad, fruto de su idiosincrasia y particular
intríngulis cerebral, no es de uso
general, es decir, que por mucho que le
apliques el tercer grado con el más
enérgico de los flexos a una foto de George
Clooney para nada te va a invitar
a un Nespresso.
No obstante y mayormente por la
polvareda, como de estampida bovina
en los eriales del Far West, que ha levantado
la foto que Pedro José publicó
en su cosmos diario de Soraya, aventura
a pensar que al igual se trata de la excepción.
Esa que confirma la regla y que la
hipótesis de la luminiscencia podía ser
verosímil siempre y cuando la radiante
fuente formara parte de la imagen y
más aún si, como en el caso que nos
ocupa, emerge de entre el etéreo transparente
de un ventanal hasta bañar la
condición de la femenina política.
Resalta entonces, como preludio del
desmayo, ecuanimidad en las formas
ANTONIA GÓMEZ QUINTANA
fruncida en aparentes paños mojados,
para envidia de Fidias, que descansa en
la pulida pierna rúbrica de la dirección
a seguir, sellada por la impetuosa cimbra
del empeine.
Sin duda Soraya, esa mujer con
nombre de Sultana, suspendida en el aire
de las Meninas transmite más espíritu,
vida e ideología con la leve inclinación
de cabeza, la cadencia de la mirada y la
amotinada melena que todo el «centro
reformista», eufemismo de la derechona,
en veinte años de andadura.
Que la imagen estuviera tomada en la
habitación de un hotel, resultó ser el codazo
que la portavoz de las Huríes propinó
al inmarcesible misógino que, como
de natural acostumbra, torpea a la hora
de levantar el concepto de lo público.
A saber, relaciona a una mujer en
estos ámbitos y circunstancias con pelandruscas,
pericas y demás Chonis de
Paquirrin, que ni lo son por concursooposición,
ni por comicios y por ende
no salen en el BOE.
Pervive en estos esclarecidos de casposas
testas que, faltas como estamos
de pensamiento, opinión e incluso alma,
no podemos hacer nada más que interpretar
mejor o peor lo que los hombres
nos dan hecho.
Una cosa pues es tolerar que, sobre el
gran fondo general, ordinariamente trazado
por el genio del hombre, destaque,
iluminándolo, una figura de mujer y otra
muy distinta brillar con luz propia.
Escribió con bastante tino Manuel
Vicent que el físico de la mujer todavía
es catalogado por la mirada inseminadora
que anida en el inconsciente de los
jefes, a lo que se puede añadir lo dicho
por Cela, que eso va ya por provincias.
A mi amigo Joaquín
la escopeta nacional
ALFONSO PINILLA GARCÍA
El PP dilapida estos días, entre
portadas que se aceleran y titulares
hoscos, el único capital con el
que podía ganar al PSOE en unas
elecciones: la honestidad, la honradez.
Estos señores de orden,
que con gomina aplastan cualquier
caracoleo en su melena, resulta
que también andan metidos
en ladrillos corruptos, pelotazos,
espionajes, tráfico de influencias,
cohechos y demás terminología
ochentera propia del felipismo.
Creíamos que Felipe y sus roldanes
eran el paroxismo de aquel
peligroso vicio de aprovechar el
cargo público para favorecer intereses
privados, pero ahora la gaviota
está tan enfangada como la
rosa con el lodo de la ambición
sin límites y el dinero fácil.
La clase política de esta mal
llamada “democracia española”
está podrida en su médula como
podrido está el sistema al que sirve
(y del que se sirve). Un sistema
surgido del franquismo, evolucionado
de él, y que aún
conserva usos y métodos propios
de aquella dictadura personalista,
donde los grandes negocios se
hacían en el curso de la montería
dominguera.
Como en la “Escopeta Nacional”,
siguen los ministros cazando
con los jueces para empapelar a la
familia política que en cada caso
se oponga a los intereses particularísimos
e inconfesables del clan.
Ayer fue un juez al servicio del
Movimiento; hoy es otro juez –de
falso cabello plateado– quien a su
antojo retuerce el derecho para
ganarle en los despachos las elecciones
a un PSOE que no parece
tenerlas todas consigo en la calle.
Y es que cuando el partido hace
ya tiempo que dejó de jugarse sin
reglas se instala el todo vale, el
más absoluto de los relativismos
donde lo único importante es ganar,
incluso por encima de la decencia.
Ya lo dijo en su día Alfonso
Guerra haciendo un alarde de
sinceridad: “Montesquieu ha
muerto”. Y es verdad, en cuanto
el poder ejecutivo va a cazar cabezas
de la oposición con el poder
judicial, coincidiendo intereses
y escopetas, aquella
separación de poderes que revolucionó
al mundo allá por los estertores
del siglo XVIII hoy se convierte
en utopía recitada en medio
de un rosario de mentiras. Todo
fachada, y nada más.
La estrategia para desarticular
definitivamente a un PP maltre-
cho es tan clara –por burda– como
el nido de sinvergüenzas que
se colaron en el partido durante
los dorados años de Aznar para
hacer dinero a la sombra de su bigote.
Rajoy, un hombre bueno
que iba para presidente y hoy ni
siquiera llega a la categoría de
“cesante”, bien haría en retirarse
de este nido de víboras que sólo
ayudará a encanecer aún más su
barba con disgustos rastreros y
postreros. Educado y de provincias,
este señor gris, liberal y
amable jamás podrá competir con
los Chiquilicuatres de La Moncloa
y sus terminales mediáticas.
Deténganse a quienes desde
cargos públicos han aprovechado
sus poderes para favorecer cuentas
privadas, depúrense responsabilidades
en una derecha que –al
final– se ha demostrado tan corrupta
como aquella izquierda caviar
–de chalet y parqué en la
Moraleja– que fue el felipismo,
pero sobre todo, por el bien de
una ciudadanía que dormita en la
indolencia, insuflemos vida a una
democracia asesinada por la Escopeta
Nacional que tan bien retrató
Berlanga. Una democracia
enferma de sectarismo, donde para
acceder a las ansiadas poltronas-escaños
de cualquier parlamento
autonómico hay que pagar
jabalíes al juez-estrella por antonomasia,
a quien desde luego no
le temblará el pulso para dar el
golpe de gracia al adversario/enemigo
a base de autos mal redactados,
filtraciones a la prensa amiga
e imputaciones al más alto nivel.
No basta con tener Constitución,
hay que cumplirla. No basta
con leer a Montesquieu, hay que
aplicarlo. No basta con llenarse
la boca de la palabra democracia
si quien articula el vocablo lleva
un dictador dentro.
En esta España de fachadas
hemos acabado sustituyendo al
franquismo por un “juancarlismo”
progre, bienpensante y enmoquetado
donde la única derecha
e izquierda que existe es el
bolsillo diestro y siniestro del político
que en vez de servir al pueblo,
se sirve del pueblo para darse
un festín a sí mismo.
Y mientras en Leganés un padre
de familia ya no puede llegar
a fin de mes, el ladrillero-constructor
de turno pacta con cualquier
alcalde engominado repartirse
beneficios a espaldas de la
ley o, lo que es peor, con la ley
como coartada.
las tapias del cementerio
Los muertos de muerte ajena, los
que horadan la tierra que no eligieron
por voluntad propia, retiemblan
sus huesos cuando es el
olvido el que cava las tumbas.
Son los muertos de ayer, de hoy
o de mañana que esperan ser desenterrados
para gritar con uñas
y dientes la impunidad de los crímenes
y la vileza de los criminales,
gusaneras exhumadas de las
calaveras que escarban a través
de los días para emerger sobre la
memoria recobrada, cráneos rotos
y agujereados por el tiro de
gracia que lloran por sus cuencas
vacías el paso del tiempo, quijadas
hospiciadas en muladares,
cunetas y caleras, donde el cuerpo
se pudre y deja sólo como testigo
a la osamenta desconocida.
Llega entonces, cuando los
muertos resucitan de su obligada
amnesia, la hora del borrón y
cuenta nueva, los discursos
asépticos de quienes tratan de
aplicar la cura de un profiláctico
presente frente al recuerdo aún
vivo de un genocidio consentido
y ensalzado, con la excusa de
que las heridas pasadas no duelen
y el cínico argumento –propio
de los dueños de la victoria–
de que hay que ejercer el perdón
con humildad donde antes se
ejerció la culpa con orgullo, sin
que la contrición o la penitencia
hagan acto de presencia y obviando
el hecho de que las cicatrices,
ahora afloradas de entre
la tierra de las fosas colectivas,
todavía escuecen.
Las fotos de René Brut y los
textos de Mário Neves no dejan
lugar a dudas sobre lo ocurrido
en Badajoz hace más de 72 años.
En las fotos del camarógrafo
francés los cadáveres desparramados
por el suelo, caídos junto
a las tapias aún agujereadas por
los disparos de los fusilamientos
y castigados por el fuerte calor de
agosto, parecen querer hundir sus
CHEMA ÁLVAREZ
“Hace diez días que la hoguera arde. Un horrible hedor penetra por
nuestras fosas nasales, hasta el punto que casi nos revuelve el estómago”
Mário Neves, La matanza de Badajoz, crónica enviada y censurada
desde la capital pacense al Diário de Lisboa el 17 de agosto de 1936.
cuerpos en la tierra que los acogerá
durante años para preservar
el lugar de la memoria, en la ingenua
certeza de que hay no hay
crimen sin castigo. Las palabras
de Neves ponen texto al silencio
de los testigos, convierten la crónica
periodística en acta de acusación
y siembran, entre las margaritas
donde yacen los muertos,
la voz del recuerdo y el compromiso
claro de recordarlo a gritos.
Ahora el Ayuntamiento de
Badajoz, al paso alegre de la democracia
y con el argumento de
pasar página de algo sobre lo que
apenas se ha escrito, pretende
construir un nuevo muro perimetral
sobre el cementerio viejo de
San Juan de Badajoz, en cuyas
tapias cientos de personas fueron
asesinadas por los militares golpistas,
falangistas y legionarios
en los primeros días de la Guerra
Civil. Se perpetúa así un primer
intento a mano de los verdugos
de hacer desaparecer los cadáveres
en aquellos días de agosto
mediante su incineración en improvisadas
hogueras humanas,
las pilas de cadáveres carbonizados
fotografiadas por René Brut
que levantaban –como señaló en
sus crónicas Mário Neves– densas
columnas de humo blanco.
El olvido se nutre de silencio,
la memoria de recuerdos.
En estos tiempos difíciles de
barbarie sentimental, en el que
palabras como libertad, justicia
e igualdad sonrojan a quien las
pronuncia, es de admirar que
aún haya quien se convierta en
la voz de los desaparecidos.
Quienes se reunieron un domingo
pasado de febrero frente a las
tapias del cementerio lloraron a
los ausentes y reivindicaron la
memoria del futuro.
Los cipreses, cuyas raíces se
mezclan con la tierra donde se
revuelven los muertos, fueron
testigo de ello.
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