EARTOL ME

162 RIMAS
XXVII.
Pon , Lice , tus cabellos con logias
De venerables , si no rubios , rojos,
Que el tiempo vengador busca despojos,
Y no para volver huyen los dias.
Ya las mexillas , que avultar porfias,
Cierra en perfiles lánguidos , y flojos
Su hermosa atrocidad robó á los ojos,
Y apriesa te desarma las encías.
Pero tú acude por socorro al arte,
Que, aun con sus fraudes, quiero que defiendas
Al desengaño descortés la entrada.
Con pacto (y por tu bien) que no pretendas
Reducida á ruinas , ser amada,
Sino es de tí , si puedes engañarte.
XXVIII.
Por verte , Inés , ¿qué avaras celosias
No asaltaré ? qué puertas ? qué canceles,
Aunque los arme de candados fieles
Tu madre , y de arcabuces las espias?
Pero el seguirte en las marianas frias
De Abril , guando mostrarte al campo sueles,
Bien que con los jazmines , y claveles
De tu rostro á la Aurora desafias;
Eso no, amiga, no: que aunque en los prados
Plácido iguala el mes las yervas secas,
Porque igualmente les aviva el seno:
Con las risueñas auras , que en jaquecas
Sordas convierte el húmedo sereno,
Hace los cimenterios combados.