EARTOL ME

DE BARTOLOME. 139
XVI.
El pintor raro , á quien el arte sobra,
Aunque acabada la pintura deja,
Vuélvela á ver , y con severa ceja
La acusa , y pone en perfeccion su obra.
Y el que cada año con usuras cobra,
Sembrando en tierra exercitada y vieja,
No del culto solícito se aleja,
Que con socorros succesivos obra,
Pero ni la que vos llamais divina
Sátira , ni el laurel , que llamais palma,
De estas dos diligencias darán señas:
Si ya vuestra eloqiiencia peregrina
No les infunde á las pinturas alma,
Y no cultiva las heladas peñas.
XVI. De Doña Catalina de Solis.
Mientras gozamos con igual contento,
Señor Retor , los dias ya perdidos,
En el gusto los ojos detenidos,
No descubrian lo que agora siento.
En esta soledad mi pensamiento
De espacio os mira , libres los sentidos
De esta fuerza secreta , que rendidos
Os da mil pechos , ved el fundamento.
Mi fe os alabe con silencio cuerdo:
Si todo el mundo tanto amor os tiene,
Grande es la causa de tan grande efeto.
No penseis, que os conozco, porque os pierdo:
Que alguna vez para juzgar conviene
Apartar de los ojos el objeto.