EARTOL ME

DE BARTOLOME.
Con esos arcos amor;
Y el vecino resplandor
Es su aljava , ó su armería:
En ellos la diestra impía,
De rendir no satisfecha,
Las puntas de oro pertrecha
De cierto rigor tan vivo,
Que es ya un rayo vengativo
El cuento de cada flecha.
Ese casto ardor sereno,
Que el alma en tus ojos puso,
Yerve en las flechas infuso,
De clemencia , y de ira lleno:
Que ambas fuerzas desde el seno
Tu ardiente luz les inspira,
Quando á su instancia las mira,
Para que obre mas estragos
La clemencia con halagos,
Que con desdenes la ira.
Que el golpe de un desden claro,
Aunque atormente , no injuria;
Pues no es descortés la furia,
Que nos previene al reparo.
¿tilas quién prevendrá un tan raro
Género de rendimiento,
Si lo advierte el mismo acento,
Que alaga con la bonanza,
Animando la esperanza
Con mengua del sufrimiento?
Así el favor nos oprime,
B;
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