EARTOL ME

78 RIMAS
Para ver desde el centro de mí mismo
Quantos designios , y esperanzas lleva
Con trágicos sucesos á su abismo.
Así el Agricultor , que huyó á la cueva,
Las inclemencias en quietud segura
Mira , cómo graniza , ó cómo nieva:
Y del rigor con que•la nube escura
Los surcos , y los árboles enviste,
La duracion del tiempo conjetura.
Confieso que á las veces ando triste;
(Que soledad muy proseguida enoja,
Y hasta que os vé impaciente no desiste):
Pero guando me aprieta esta congoja,
Soy de un engaño fácil socorrido,
Que me alienta el espíritu , y la afloxa.
No pienso en el objeto desabrido,
Que , por presente, invariable , y cierto,
Incurrió en la desgracia del sentido:
Y á que piense en afanes lo convierto,
De cuya infelicisima agonía
Vive privilegiado mi desierto :
Que aquí , ni la ambicion finge y porfia,
Ni el inocente arado , ó ruda azada
Ofrece á la privanza idolatría:
A la privanza , que con ver la espada,
Que sobre su cerviz del techo pende
Al pelo sutilísimo añudada;
Tanto á evitar los émulos atiende,
Que la virtud , que en otros pechos mira,
Solo por benemérita le ofende.