"Siete Años Enterrado Vivo", Biófilo Panclasta

22 Siete Años Enterrado Vivo
que me impidió apreciar todo el horror del momento.
Un tropel como de esqueletos, ruidos de hierro, tropezar
de cosas, me volvió al pleno uso de mi razón atribulada.
Era un grupo de presos que trás la hambreada jornada
eran arrojados a esa celda como montón de cadáveres de
cosas, para que pasaran la noche, como los andrajos que
el mendigo guarda bajo llave, para que no le sean robados.
No tenía objeto sino la del cruel refinamiento, encerrar
a esos moribundos, en un calabozo, siendo como era, el
edificio solido y ferozmente guardado.
Los presos que me habían visto penetrar a la celda, tuvieron
cuidado al entrar de no tropezar con mi cuerpo
desfallecido y frio.
Uno de ellos, palpó con su mano, mis carnes que no
estremecieron porque ya todo lo había sufrido del dolor y
al observar que ni me movía, ni hablaba, exclamó entristecida
y quedamente: “a éste lo colgaron en la Policía y lo
trajeron a morir aquí”. Siquiera no estrenó los grillos, ni
las “pelas” de Malpica, repuso otro.
Pobrecito… quién será, dijo un tercero. Un silencio aterrador
rodeo de lúgubre misterio la estancia amortecida
por las silentes sombras. Yo lloraba….
Lloraba… si, con las lágrimas secas, porque las fuentes
de mi amargo llanto estaban exhaustas y hasta mi alma
estaba árida por el dolor.
Pero mi pena no era, por cierto, la pena corporal de
quien sufre un tormento físico.
El dolor físico, por muy intenso, por muy agudo que
sea, no mata en el hombre la “voluntad de vida”, no enerva,
no idiotiza.
Tras una grave dolencia, el cuerpo queda decaído,
desgarrado, débil, pero como las hojas de la planta que