"Siete Años Enterrado Vivo", Biófilo Panclasta

24 Siete Años Enterrado Vivo
Alba negra
Para el ser acongojado, todo ruido musical es importuno;
para el alma entristecida todo rayo de luz es traidor;
pues parece que en ciertos momentos de la vida, el silencio
y las sombras son nuestro único querer.
La aurora es una esperanza acariciada en medio de las
tinieblas de la noche por el enfermo acongojado, por el
viajero presuroso, por la novia ataviada, por el marino en
la tormenta, por la alondra en su nido.
Más para mí, que tanto amo, esa infancia-rosa de día,
en aquel antro y en esa hora, la luz de la aurora, era como
la mortecina lumbre de una hoguera donde se estuvieron
calcinando los despojos de mi madre.
Y así fue ese triste amanecer de Otoño.
Los tímidos rayos, cual hordas hambrientas, que entraban
furtiva en busca de cadáveres, diseñaron a mi vista enturbiada,
un montón de cosas humanas, cuyo aspecto espantoso,
puso en mi alma, una obsesión de suicidio. ¡Morir!
Si… ¡Que felicidad! La muerte es siempre compasiva porque
en todo caso es el “cese de un dolor”. Morir es concluir. Es
la pérdida de la conciencia del alma. Es la liberación supre-