"Siete Años Enterrado Vivo", Biófilo Panclasta

Biófilo Panclasta 25
ma. La vida, única verdad positiva, es bella, buena, deseable,
cuando de ella, como de una granja, podemos hacer un
jardín. Pero cuando la vida es un tormento, es una herida
que un verdugo cualquiera nos desgarra, cuando “la vida ya
no es vida”, entonces la muerte es un partir final de ése, el
único deber del hombre: “hacerse feliz”
Más aún cuando Alfonso Kais, afirma, que de los deseos
de la vida, ninguno es más fácil de realizar que el de
morir, que siempre, el hombre resuelto puede realizar este
anhelo, no es cierto.
En mi caso, por ejemplo, el suicidio era imposible: me
faltaba todo útil, enseres, ropa, para herirme o ahorcarme
y además estaba vigilado. Los verdugos siempre disputan
sus víctimas a la muerte.
Y no creo, que exista un tormento igual a éste: desear
morir y no poder. Todo dolor lo acaba la muerte; yo no
tenía ni siquiera ese desesperado consuelo.
Entonces no realicé mi suicidio; mas la obsesión de esa
idea en el tormento sufrido, me ha atormentado, después,
aún en momentos de mayor serenidad.
Muchas veces, la prensa mundial, ha registrado mi suicidio,
“Yo no sé –me dice el ático Pina Chevelier, en una de sus
bellas misivas– que empeño tienen los periódicos de matar a
los hombres que piensan alto y sufren hondo”… ¿Qué?
Pues que vivir es padecer y el pensador, que tiene muchas
vidas, tiene que sufrir muchas muertes. La vida, se
acepta como una carga, que podemos dejar en cualquier
hora y en cualquier senda del camino.
Es por esto y no por cobardía, ni por prejuicios religiosos,
que los pensadores que “viven muriendo”, no se suicidan.
La vida en sí es tan inútil, tan sucia, tan corta, que si no
vale la pena vivirla, tampoco vale la pena apagarla.