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Memoria Falsa
gel. Debe ser el momento en que la ciudad entera está por de-
cir algo; el mundo. Como el primer llanto, el primer aliento. El
mundo entero, cabeza abajo y agarrado por los pies, cubierto de
sebo, con un cordón de sangre en el ombligo, deforme, morado
por el esfuerzo, espantoso y pequeñito, espera un golpe para dar
su grito. Es el momento de los ángeles. Dios, dice uno de ellos,
es el partero del mundo, y el soplo de su espíritu es un golpe. El
pibe sube al trampolín, dice el otro, en el club de los recuerdos y
de la muerte. Ella, la mayor, dice cosas sin sentido, porque la lengua
materna es como un ritmo, bla-bla-blá o ra-ta-tá. Y la menor
piensa un insulto pero dice una dulzura, dice una tontería, dice
el amor es lindo. La ciudad entera calla. Y pasa un ángel.
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