ANTOLOGÍA - Aula Avatares

AVATARES
CUENTOS Y POEMAS
ANTOLOGÍA
ANA BAUCHIERO
MIGUEL CABRERO
MIRANDA CASTELLANOS DE LA BOTA
LUIS ELORRIAGA
MAIRA JIMÉNEZ
CELIA LIPSKY
ADRIÁN MEREL
MARÍA ELENA ORTIZ
MABEL SPINELLI
JUAN MANUEL VIAGGIO
AÑO II Nº II - 2004
DIRECTORA LITERARIA MARTA MUTTI
EDITORIAL DUNKEN
Buenos Aires
2004

Avatares cuentos y poemas
Antología del taller coordinado por Marta Mutti.
1 a ed Buenos Aires Dunken, 2004.
128 p. 23x16 cm.
ISBN 987-02-0949-1
1. Literatura Argentina-Poesía. 2. Literatura Argentina-Cuentos.
CDD A860
Impreso por Editorial Dunken
Ayacucho 357 (C1025AAG) - Capital Federal
Tel/fax: 4954-7700 / 4954-7300
E-mail: info@dunken.com.ar
Página web: www.dunken.com.ar
Hecho el depósito que prevé la ley 11. 723
Impreso en la Argentina
© 2004 Marta Mutti
ISBN 987-02-0949-1

ÍNDICE NDICE
Marta Mutti ................................................................................ 7
La marca de la literatura
Ana Bauchiero.......................................................................... 9
El placer de las cosas sencillas
Miguel Cabrero ....................................................................... 17
Desde el “país que está de olvido, siempre gris”
Miranda Castellanos De la Bota ........................................... 25
De manera personal
Luis Elorriaga ......................................................................... 33
Gozo en la palabra
Maira Jiménez ........................................................................ 45
El trazo de una voz
Celia Lipsky ............................................................................ 59
Arco iris etéreo
Adrián Merel ........................................................................... 69
Espejos de papel

6
María Elena Ortiz .................................................................... 83
Un libro…un mundo
Mabel Spinelli ......................................................................... 95
Tiempos de tempestad
Juan Viaggio......................................................................... 113
En las dunas del alma

MMMMMAR AR AR AR
ARTTTTTAAAAA MMMMMUTTI UTTI UTTI UTTI UTTI
L
LA MAR MARCA MAR DE DE LA LLITERA
L ITERA ITERATURA
ITERA TURA
Del latín (litteratúra): arte que emplea como medio de expresión
una lengua Fuente: Diccionario de la Real Academia Española, vigésima
segunda edición.
La marca de la literatura reside en el peso que se le otorga
a la palabra y su profundidad, es poner en evidencia lo que
dice el espacio de su silencio.
La significación de las palabras puede ser sólo una. Castillo
quiere decir castillo, no hay ningún otro medio de decirlo. Pero la
simbolización de una palabra es infinita, circunstancia que genera
un torrente de sentidos que no se puede detener. Entonces la
palabra castillo puede simbolizar familia, Dios, Estado, sueños,
escape y muchas otras cosas. No hay contradicción sino transformación,
asociación e identificación. Y las palabras construyen historias
que laten más allá de la anécdota cuyo fin es revelar los
mundos profundos de cada momento de la vida y de la muerte del
hombre. Pero la historia se escribe andando los tiempos y la literatura
también y es allí donde se abren las historias que avanzan
más allá de todo plan preestablecido en la ordenación de ideas y
pasos que lleven a la concreción de una obra. En ese proceso de
elaboración transformación y conclusión interviene “el arte de la
literatura como medio de expresión de una lengua” y no hay
contradicción frente a la expresión del hombre en su necesidad
natural de identificación a través del acto de escribir.
Es el momento en que abre la página de un génesis propio,
que no reemplaza a los anteriores sino que abreva en sus
aguas y enriquecido establece nexos entre épocas y vivencias.
El tiempo del hoy en la literatura es quizás complejo porque
enlaza el acervo rico y vasto de todo un pasado donde la humanidad
ha fijado huellas que aún, marcan caminos y por otro lado no
dejan bajo el manto del olvido los equívocos. Debe pues funcionar

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MARTA MUTTI
como conductora y conectora dentro de los espacios y tiempos en
que vivimos donde la multiplicidad del cambio se da aún antes de
poder definirlo. Por eso es fundamental más que nunca ser precisos
cuando exponemos nuestros pensamientos e historias por
escrito. Debemos marcar los contornos con trazos definidos, adoptar
posiciones que conformen textos de conciliación entre el pasado y
el presente que nos toca, para mostrar la historia real o ficticia que
se construye de modo verosímil, es decir adecuar los hechos,
ambientes y personajes de tal forma que la voz narradora adquiera
tintes tangibles, cercanos. Producir textos cuyo discurso soporte
el equilibrio precario de la balanza interior del hombre y su
conformación con el exterior. Palabras, imágenes, ideas, tradición,
vanguardia, corrientes, postmodernismo, hipertextos, todos en un
diagrama de inclusión conjugando formas y estilos. De la tradición
a la diversidad del peso de la imagen en la era visual. Signo de
pluralidad, diálogo, disenso y convergencia. Ello supone transitar
caminos de cambios. Nada es igual al origen, nada permanece
intacto, todo está sujeto al irreversible proceso de evolución. Recordemos
que como bien lo expresa la definición la literatura es
un arte y como tal está siempre en la búsqueda y sólo reposa
cuando apoya sus alas en las páginas de cada libro que se escribe,
luego de cada final, para volver a comenzar a crear nuevamente.
Cumplido el ciclo se abre al génesis siguiente, como la
semilla que se hace planta, flor, fruto y luego deviene semilla. Por
eso no importa el estilo o la postura que cada escritor adopta,
importa cómo conduce su voz por la trama y ello requiere una
labor cuidada que no tiene que ver con el registro elegido para
realizarla sino a quién dirige su obra. Así cada uno tendrá características
y registros diferentes y finalmente el lector será el que
apruebe o desapruebe según su juicio.
Por último en el mundo que conocemos la literatura ha
atravesado y traspasado todas las fronteras del pensamiento
de la humanidad y ella es y ha sido la encargada de ponerlo
en nuestras manos y bajo nuestra mirada.
MMMMMARTA ARTA ARTA ARTA
ARTA MMMMMUTTI UTTI UTTI UTTI UTTI POETA POETA POETA POETA POETA YYYYY NARRADORA
NARRADORA
NARRADORA
NARRADORA
NARRADORA

AAAAANNNNNAAAAA BBBBBAAAAAUC UC UC UCHIER UCHIER
HIER HIEROOOOO HIER
PRÓL ÓL ÓL ÓLOGO ÓL OGO
EL PL PL PLACER PL CER CER DE DE LAS AS COS OS OSAS OSAS
AS SEN SENCILL SEN CILL CILLAS CILL AS
Existe en la literatura actual una cierta tendencia a obligar
al lector a buscar en los textos la belleza escondida dentro de
juegos de palabras, a cuyo significado profundo sólo acceden
algunos “iniciados”. En la era de la cibernética, cuando las
mentes están habituadas a buscar y descubrir, parecería ilusorio
dar servida una interpretación, que, por otra parte, admitiría
un solo y único sentido.
No obstante, quienes guardamos recuerdos de otras épocas,
no podemos dejar de evocar aquellas horas maravillosas,
vividas con un libro entre las manos, cuando Tom Sawyer era
nada más que un niño travieso, Platero un adorable asnillo
sabio y Juvenilia una ingenua estudiantina.
Quizás por eso, yo haya preferido publicar un cuento y un
relato simples, un poco cándidos, donde cada palabra expresa
lo que significa, y donde no hay lugar para infinitas interpretaciones
virtuales.
Sin falsa petulancia, sea éste mi modesto homenaje para
aquella inolvidable literatura del pasado.

M
LA MMED
M ED EDALL ED ALL ALLA ALL
Era un cafetucho de la peor estirpe. Al abrir la puerta, ésta
desarrajaba un chirriante sonido, similar al aullido desesperado
de un lobo hambriento.
El recinto estaba impregnado de un olor acre y nauseabundo.
Dos o tres borrachos en estado calamitoso se recostaban
sobre un friso antiguo de flores de humedad. Sobre el
mostrador, una inquietante arquitectura de botellas transpiradas
por tanto esfuerzo, hacía marco al pulido níquel. La resolana
hería la superficie de las mesas bordadas de suciedad.
Dos o tres parroquianos discutían animados acerca del último
partido de Boca...
Una anciana pulcra y vacilante entró, se sentó en un rincón,
junto a la única ventana del local y pidió un café. Tenía miedo.
Jamás había pisado un lugar así y una vieja maestra jubilada
desentonaba tanto en aquel ambiente, como una porcelana
china en un bazar de feria.
Cuando el mozo se acercó con el café, ella sentía ya
como, de las raíces de su cabello, descendían por su frente
diminutas gotas de sudor. Con una profunda inspiración, cobró
fuerzas y dijo, con una voz tímida: –Quisiera hablar con el
dueño del local.
El hombre la miró con los ojos muy abiertos y volviéndose
hacia el mostrador, donde un gordo grasiento frotaba el estaño
con un trapo endurecido de mugre, gritó:
–¡Che, Turco, la vieja quiere hablar con vos!
El gordo se acercó, tratando de acomodar, dentro de sus
raídos pantalones, los pliegues de su camisa y los rollos sobrantes
de su voluminoso abdomen. Era un hombrón desagradable
y mientras la miraba con curiosidad, secaba sus manos
en un delantal, cuyas manchas simulaban un extraño mapa.

12
ANA BAUCHIERO
La anciana trató de hacerse de todo su coraje y, con aparente
resolución, comenzó a explicar el motivo de su visita: –Le
ruego que me perdone si lo molesto, pero hace pocos días, en
la estación Belgrano, un joven pasó corriendo a mi lado y me
arrancó la cartera.
El rostro del gordo se tornó pétreo: –¿Y yo qué tengo que
ver con eso?
–Sucede que al ver mi desesperación, el agente de guardia
y el encargado de la boletería me dijeron que tal vez aquí...
–Aquí que... ¡Me parece que Usted está inventando todo
eso para arruinarme! –gritó el patrón, cada vez más furioso.
–Por favor, no se enoje... Yo sólo quería encontrar a un
cierto señor, “el Rata”, para pedirle que, si sabe algo de mi
cartera... No es que yo quiera hacerle ningún daño y ni siquiera
me interesan el dinero o los documentos, pero adentro tenía
una medalla de oro que para mí, valía mucho.
El hombrón sonrió con malicia: –¡Aja! de oro y Usted cree
que yo tengo su medalla.
Cada vez más turbada la mujer continuó: –No. No me
malentienda. Yo soy maestra jubilada y, el día de mi despedida,
mis alumnos y ex-alumnos, hicieron una colecta y me regalaron
una hermosa medalla de oro. Era casi lo único que me
quedaba de treinta años de trabajo. La llevaba siempre conmigo,
y como vivo sola, era como si los tuviera a ellos junto a mí,
acompañándome. Es por eso que me animé a venir aquí a
buscar al señor Rata, para ofrecerle comprar mi medalla.
El gordo enfurecido comenzó a gritar: –Mire, señora, aquí
no hay ningún Rata y mucho menos ladrón. ¡Somos todos
gente honrada!
A esta altura, todos los miraban y hasta los borrachos habían
salido de su sueño de alcohol.
La maestra no sabía cómo continuar, pero tampoco quería
darse por vencida: –Vea, yo no intento hacerle ningún daño. Le

AVATARES II 13
juro que al salir de aquí con mi medalla, no volveré a acordarme
ni de Usted, ni del Rata, ni de este café.
Enrojecido y jadeante, el gordo volvió a gritar: –¡Cómo quiere
que le diga que aquí no hay ningún Rata, ni ninguna cosa
robada! –y volviéndose hacia el mozo, imperioso, dijo:
–¡Che, Negro, sacame esta vieja afuera, antes que le dé
una patada!
Asustada, la anciana se puso de pie, y arrojando cinco
pesos sobre la mesa, enfiló hacia la puerta. Entonces, sucedió
el milagro. El mozo, que había sido llamado por alguien
desde el mostrador, se acercó con algo en su mano: –Dice el
Ra..., el señor Roberto, que él, por casualidad, encontró los
otros días, tirada en la calle, esta medalla que tal vez sea la
que busca la vieja.
El gordo volvió la cabeza incrédulo pero, desde detrás
del estaño, alguien le hizo una seña. Fastidiado, tomó la
medalla, se la entregó a la anciana y con su tono más amenazador
le dijo: –¡Tiene suerte! Pero si quiere un buen consejo,
ahora mismo, váyase y olvídese para siempre de mi
boliche.
Sin decir palabra, la mujer tomó su tesoro y, muy emocionada,
quiso marcharse, pero recordó que había prometido una
recompensa, así que giró sobre sus talones e insistió, abriendo
su cartera: –... Y ¿cuánto debo por esto?
Desde detrás de las botellas alguien gritó: –Nada y cortala,
antes de que me arrepienta.
Sin volver atrás su cabeza, ella abrió la puerta y salió a la
calle. El aire fresco la reanimó; respiró aliviada, oprimiendo con
fruición la medalla en su mano derecha. ¡Por fin estaban juntas
otra vez! Atrás habían quedado el cafetucho, el gordo, el Rata,
los borrachos y las flores de humedad.
El sol dibujaba extrañas filigranas en la vereda y el canto
aletargado de algún pájaro, en alguna jaula de algún balcón,
ponía música a su alegría.

14
ANA BAUCHIERO
El gordo increpó duramente al Rata: –Si otra vez me hacés
una parecida, no pisás más mi boliche. ¿Qué querés, que me
lo cierre la cana? ¿Desde cuando las viejas jubiladas te tocan
el corazón? Y yo que creía que a vos te interesaba nada más
que la guita. ¡Con lo que debía costar esa medalla...!
El Rata soltó una estruendosa carcajada: –Ma que corazón,
ni corazón. El “moishe” casi me mata cuando le llevé la
medalla. Una porquería. ¡Lata dorada! No la quiso ni por diez
mangos.
El patrón y el mozo no salían de su asombro. –Pobre vieja.
¿Así que, alguien le había “metido la mula” a los pobres pibes?
¡Qué porquería! ¡Cuando yo digo que éste es un país de chorros!
DE SONIDOS SONIDOS Y COL OL OLORES OL ORES
Él era ciego. Había nacido ciego, pero su desgracia no
había afectado su alma. Tal vez por no haber visto nunca la
luz, su yo interior le había permitido construir su propia realidad
en el mundo de las sombras.
Un día oyó la voz dulce y alegre de Cristina y, desde entonces,
quiso saber más de ese otro universo que él ignoraba.
–¿De qué color son tus ojos?
–Azules, como el cielo sereno y como el mar.
–Pero yo no sé como son ni el mar, ni el cielo. ¿Cómo es
el color azul? ¿Cómo son todos los colores?
La pregunta la perturbó, pero el verdadero amor tiene siempre
todas las respuestas. Buscó en su mochila el porta-casete
y los auriculares y se los colocó. Luego, con una melodía le
dijo: –Esto, Queen, es el amarillo: brillante, estridente, un poco
agresivo. Así son el sol, las hojas de los árboles en el otoño y
la arena de las playas.
–Es alegre el amarillo –dijo él con una sonrisa.

AVATARES II 15
Cristina eligió entonces entre sus casetes un viejo registro
de Duke Ellington: –Esto, el jazz, es el rojo: colorido, chispeante,
esplendoroso; como la sangre, como los atardeceres después
de la lluvia, como el terciopelo de los telones en los
teatros y las capas de los reyes.
–Y ahora, Beethoven, el blanco, la suma de todos los sonidos
y de todos los colores: así son las nubes, la nieve, la luna y
el vestido de las novias.
La muchacha esperó un momento y luego interrumpió la
música.
–¿Qué pasa? –preguntó el joven inquieto.
–Nada. Esto, el silencio, la ausencia de sonido, como la
falta de color, hacen el negro. Así, son los ornamentos de los
muertos y la noche.
–Pero aún no sé cómo es el azul de tus ojos.
Cristina pensó un momento y conectó un romántico preludio.
–Chopin es el azul: así son el cielo, el mar y la nostalgia.
–El azul es hermoso y tus ojos también.
AAAAANA NA NA NA
NA BBBBBAUCHIERO
AUCHIERO
AUCHIERO
AUCHIERO
AUCHIERO

MMMMMIGUEL IGUEL IGUEL IGUEL IGUEL CCCCCABRER ABRER ABRER ABREROOOOO ABRER
DDDDDESDE ESDE ESDE ESDE ESDE,,,,, “““““EL EL EL EL
PRÓL ÓL ÓL ÓLOGO ÓL OGO
…” …” …” …”
EL PPPPPAÍS AÍS AÍS AÍS AÍS QUE QUE QUE QUE QUE ES ES ESTTTTTÁÁÁÁÁ ES ES DE DE DE DE DE OL OL OLVIDO OL OLVIDO
VIDO VIDO VIDO,,,,, SIEMPRE SIEMPRE SIEMPRE SIEMPRE SIEMPRE GRIS GRIS GRIS GRIS GRIS…”
Es difícil prologar a Miguel Cabrero, porque le gusta disfrutar
del anonimato que supo conseguir. Además, descree de
sus méritos literarios y sostiene que sus escritos carecen de
rango como para ser publicados. Es así que, nuevamente, acudo
a la anécdota.
Un día, hablando con él, me dijo: “Si tuviera que definirme
más o menos, te diría que soy nacido en los 60, infancia feliz;
en los 70 adolescencia extraña, de allí que no creo la historia
oficial de esa época o por lo menos tengo mi postura –lo que
me trae algunos inconvenientes– En los 80, desarrollo vocacional
y una utopía (la mía), cosas que terminarían muy mal porque
empiezo los 90 tras las rejas (injustamente, claro), pero en
este país, ya sabés como son las cosas. De allí a este momento,
los ciclos se marcaron más fuerte, pues tuve dinero pero no
descanso, pobreza pero con amigos. He estado casi un año en
estado de gracia pero también mis buenas temporadas en el
exceso y el caos. Conocí el ensueño al que llaman amor y me
desperté tarareando el réquiem de los desvalidos. O sea, todo
como cualquier hijo de vecino, es decir una ensalada. A veces
hasta creo que soy una hoja de laurel. De ahí mi “pesimismo
con esperanza muy leve” sobre el mundo, los tiempos, la vida y
las gentes que nos tocan padecer. Se puede decir que hoy sólo
busco el Equilibrio”. Agrego por mi parte para terminar, que
Miguel Cabrero no tiene el “oficio” del escritor, le cuesta mucho
escribir sus cosas, es decir, aún se encuentra en la dudosa
“búsqueda de una filosofía de la escritura”.
AAAAADOLFO DOLFO DOLFO DOLFO DOLFO VVVVVELÁZQUEZ
ELÁZQUEZ
ELÁZQUEZ
ELÁZQUEZ
ELÁZQUEZ

CUENT UENT UENT UENTO UENT
M
Á
ENTRE NTRE LA MMUER
M UER UERTE UER TE Y EL EL ÁÁNGEL
Á GEL
–¿Qué pasa muerte? ¿Por qué lloras la vida? ¿Te emocionas?
–Sólo de vez en cuando, a mí también me afectan estos
tiempos... vieja y sentimental –dicen– por ahí que, me estoy poniendo.
¿Y tú que cuentas? Hace rato que no te presentabas...
Otros marchan junto a ellos y ni siquiera hacen lugar
para dejarlos pasar, siguen como si nada, la niebla difusa
los circunda.
–Es verdad, desde la última guerra creo, me dieron un descanso
luego de aquello.
–¿Qué te trae por aquí?
–Vine por el muchacho...
–El muchacho, un caso interesante… suerte que, contigo al
menos se puede hablar.
–Gracias, a tí te sienta bien el cabello rojo...
–Zalamero... bueno, basta que ya viene.
–Acércate, no temas, la señora y yo somos amigos, te queremos
ayudar...
Lo usual, trae esa mirada perdida.
–No sé que me pasó... –nos dice con la expresión conocida.
–Nosotros ahora tampoco pero...
(…)
–Estaba cansado, muy cansado... ahora me siento mejor...
–Lo sé hijo, bien que lo sé, pero ahora debes ir con la dama,
tendrás que hablar de todo con ella y escucharla, es vieja y
carga con la sabiduría de muchos... En otro tiempo, más adelante
nos volveremos a ver y seguramente querrás contarme.

20
–Es hora, por aquí muchacho ven, toma mi mano tenemos
que hacer algunas cosas juntos.
Los otros siguen por el camino pasando por encima de
ellos sin inmutarse. La niebla ya se ha cerrado
–Adiós, Ángel.
–Adiós, linda.
POESÍA OESÍA OESÍA
MIGUEL CABRERO
SI
Si empezaste la caída
y el calor está en las venas
y el maldito perro no para de ladrar.
Si volvió con su primer novio
a la seguridad de su título
y tal vez se va a casar
Noches de carmín, se las llevó
anhelos cojos, sin luz.
Si un buen recuerdo, lo tenés que pensar.
Si el trago se te calienta
al igual que las neuronas
Y la sangre fluye rápido,
muy rápido, pero mal.
Melodías al revés, amor amarillo
Si comes flores negras de tallo verde
y ese barco que se va sin cantante.

AVATARES II 21
Si te gira un poco todo
Botella y sombra de ayeres
ojos rojos, ídolo de barro.
Todos nos equivocamos y
Si la foto ríe un hombre y una mujer
navegantes que zozobran también.
Si te ocurre todo esto
y tal vez un algo más
hacé lo que puedas o nada
Yo no te puedo empujar.
DE ENTENDEDERAS
ENTENDEDERAS
Si elijo estar solo antes que contigo
Y acudo al silencio antes que a los ruidos
Entiende el mensaje y seamos amigos
Si elijo ser lago y no brioso río
Prefiero el estanque y no el torbellino
Entiende el mensaje y seamos amigos
Si elijo horizonte antes que infinito
Y las soledades antes que el delirio
Entiende el mensaje y seamos amigos
Si elijo ladera y no precipicio
Camino de inca a bajada de ripio
Entiende el mensaje y seamos amigos
Si hablo vaguedades y no soy preciso
Cartas de saludo y no de despido
Entiende el mensaje y seamos amigos

22
MIGUEL CABRERO
Si me mato solo y no pido auxilio
No llamo doctores ni nada preciso
Entiende el mensaje y seamos amigos
B
BLUES UES DEL DEL DEL BBET
BET
ET ETO ET
Beto es el hombre, de los anteojos negros
con ellos mira la vida pasar
pase que pase, que pase el que sigue
y esta noche que vino sin final.
Todas las calles parecen del Beto
cuando con gafas oscuras sale a andar
fuma de día, pasa la noche
y este mundo que no da para más.
Con la poesía llenando sus pulmones
que es la única forma de arrancar
sale Betito, buscando redimirse
y se convierte también en uno más.
Pero es la sangre que carga levedades
(las que por suerte, del resto nos aislarán)
y andamos Beto, buscando redimirnos
disimulando que somos uno más.
Y que te dicen: “cuidate loco, cuidate”
y se van apurados a cambiar el celular
o están ansiosos, esperando que les digan
que les digan a quién deben votar.
Mejor sigamos, Beto, con el recreo
que algún día de estos se dará
que aparezca, la pócima en forma de niña
y que nos cure esta extraña soledad...

AVATARES II 23
VALE ALE TODO ODO
Fuego en la fosa
y el golpe arriba
en lo profundo del dolor
placer del aire, brillo
en la sangre y vale todo.
Mugre en el medio
y el golpe adentro
en lo profundo del dolor
matas neuronas con los recuerdos
te quitas años, también memoria.
Y aunque parece
que es la culpable
también es la solución
todos los males que vienen de afuera
ella los quema de adentro
ella los quema...
Bolsa basura
vamos a fondo
a lo profundo del dolor
disfraz de a ratos, seguís
andando por el envión.
Pena en papeles
y un rato sales
de lo profundo del dolor
después volvemos, que así
es el juego del vale todo.
Y aunque parece
que es la culpable
también es la solución
todos los males que vienen de afuera
ella los quema de adentro
ella los quema.

24
MIGUEL CABRERO
(
SAN AN ANGRE AN GRE ( (BOLER ( OLER OLERO) OLER
Perdóname sangre por la porquería
de gris y de alcohol con que te saturo
por no molestarte ¡qué no! yo daría
pero aquí me ves, ciego, sordo y mudo.
Veo que circulas mi fiel compañera
a los “trompezones”, como yo en la vida
hasta que te estanques cualquier día de estos
y yo
cambie de barriada con algarabía.
Hermoso y alado, vacilo y avanzo
(con esta apariencia engaño a los otros)
me doy un recreo de hombre liberado
y eludo el “obligue” de cuidar tu garbo.
Enclenque mi cuerpo, va como dudando
mi alma “sudaca” sufre por inercia
río desganado, “Riachuelo” pareces,
circulas sin pausa, pero más pausado.
Ya empieza a cansarte todo mi maltrato
de stress y de excesos, de cansancio y caos
mi pulso agorero, casi que no ayuda
a que fluyas mansa, caudal nivelado.
Quédate tranquila, si un día me fallas
detienes tu marcha y también la mía
sabré comprenderte, sabré agradecerte
no eres responsable, la culpa fue mía.
MMMMMIGUEL IGUEL IGUEL IGUEL IGUEL CCCCCABRERO ABRERO ABRERO ABRERO ABRERO

MMMMMIRAND IRAND IRAND IRANDAAAAA IRAND CCCCCAS AS AS ASTELL ASTELL
TELL TELLAN TELLAN
AN ANOS ANOS
OS OS OS DE DE DE DE DE LLLLLAAAAA BBBBBOOOOOTTTTTAAAAA
PRÓL ÓL ÓL ÓLOGO ÓL OGO
DDDDDEEEEE MANERA MANERA MANERA MANERA MANERA PPPPPERSON ERSON ERSON ERSONAL
ERSONAL
AL AL AL
Todo un año jugando a las escondidas para que, por fin,
me encuentres aquí.
Todo un año dirigiendo hacia ti, este impulso de escribir.
Todo un año esperando me descubras en estas líneas,
único modo de que tengan un valor.
Todo un año fabulando un conocernos y crear entre nosotros
un estado de intimidad que nos vincule. Que me permita
ser parte de tí y a su vez puedas ser parte de esto.
Todo un año arrullando este deseo de que sea personal el
esfuerzo de cruzar el abismo entre el intelecto y tu corazón.
Todo un año enmarcando realidades con sentimientos, tratando
difundir la emoción por todo tu cuerpo.
Te he imaginado y percibido durante todo un año para
que puedas revelarte en mi pensamiento, exclusivo lugar de
nuestro encuentro que ha querido el azar, quede escrito en
este libro.
LLLLLILIAN ILIAN ILIAN ILIAN ILIAN GGGGGÓMEZ ÓMEZ ÓMEZ ÓMEZ
ÓMEZ

CUENT UENT UENTOS UENT OS
, ,
CON ON PERMISO
PERMISO,
PERMISO
PERMISO,
POR POR FAVOR OR
La música lo acercó a la reja.
Cruzó el parque caminando, la gramilla silenció sus pasos y
los perros no ladraron.
Preguntó al portero si lo dejaba pasar. Éste lo miro fijamente
y le dijo que no, que mejor se fuera.
Le pidió entonces que, por lo menos, lo dejara espiar y otro
no, por respuesta.
Se sentó en el umbral a esperar tratando de despertar su
lástima. Sólo consiguió enojarlo y lo empujó hasta el medio del
parque, después los perros hicieron el resto.
Amanecía y la helada cubría los techos de los autos. Un
grupo de cinco fue el primero en salir y el ordenanza hizo un
gesto de llamado a los choferes ateridos.
Ya dentro de los coches seguían riendo y bebían de botellas
traídas de la fiesta. El alcohol de sus alientos habría hoyos
en la niebla.
Arrancaron. Salieron partiendo el hielo del pasto, y algo
más.

28
MIRANDA CASTELLANOS DE LA BOTA
P
FLORILEGIUM
ORILEGIUM
ORILEGIUM PPRIMUN
P RIMUN
Preludio floreciente,
principio de mi vuelo.
Como en un sortilegio la música lo fue llevando fuera del
mundo.
Aunque él no quisiera escaparse de la tierra, bajo sus pies
se diluía el terreno del amor bien temperado al que había logrado
llegar junto con Amanda.
La música sin Amanda, la música con Isabel. Pentagrama
en el aire de tiempos breves y largos silencios.
Isabel una sinfónica en fuga, Amanda música de cámara.
Arpegios y diapasón. Alquimia evasiva de melodías
disonantes.
Desorbitó su naturaleza en un eclipse de armonías.
Y ahí va, a la deriva, entre líneas paralelas sobre pautas
vacías en un universo insonoro.
F
SIN IN IN FFIL
F IL ILTR ILTR
TR TRO TR
Creíste que dormía y saliste al balcón. Fumabas lentamente.
Vi como tus labios tomaban el aire y sentí celos de él.
El papel se quemaba con una llama que parecía de otro
fuego y las cenizas caían como gotas de plomo sobre tu pie
desnudo.
Pensé en mi ropa que cayó sola sobre el piso cuando llegaste.
Pensé en mí, cayendo en tus brazos sin menos peso
que las cenizas de tu cigarro.
Ya no tenías qué pitar y tus ojos me buscaron por sobre tus
hombros, creíste que dormía.

AVATARES II 29
Apoyaste tu espalda sobre el marco frío del ventanal y te
abrazaste con pena, tu mirada se perdió en la luz de un cigarrillo
que se apagada en otro mirador.
Me di vuelta en la cama, creíste que dormía y yo no quise
despertar.
LA BURBUJ BURBUJA BURBUJ EN EN LA CAJ AJ AJ AJA AJ
Algo estaba pasando, de eso ninguno tenía dudas.
Aunque faltaba una semana para desocupar la casa y mudarse,
todo seguía en su lugar.
En su lugar el rayo de luz que se filtraba por la persiana y le
daba en los ojos. En su lugar las pantuflas al levantarse la
primera en las mañanas. En su lugar la bata sobre el puf.
El banquito de carpintero que su hijo hizo en el industrial, la
esperaba como siempre, en su rincón de la cocina, entre la
mesada y la ventana que daba al patio.
Allí tomaba el primer mate del día mirando detrás del vidrio
las plantas en las macetas y los granitos blancos de las baldosas,
que debían ser baldeadas, pero más tarde, cuando el sol
le ayudara a secarlas.
Hasta las cajas vacías que Braulio y Jesús se ocuparon de
conseguir seguían apiladas en el pasillo.
Catorce cajas grandes que Herminia corría para limpiar y
luego las volvía a colocar en donde habían sido dejadas por
ellos.
A pesar de eso, ninguno de los dos tenía el coraje de
hablarle sobre la mudanza.
Jesús no quería herir a su madre y Braulio nunca supo
hablar con su mujer mas que para pedirle lo que necesitaba.
Una tarde Jesús llegó más temprano del estudio donde
hacía de asistente y tomó tres cajas de la pila, besó a Herminia

30
MIRANDA CASTELLANOS DE LA BOTA
en la frente y le pidió le alcanzara unos mates mientras enfilaba
para su cuarto, cajas en mano.
Ella preparó una bandeja con el termo y unas tostadas con
manteca y miel. Camino al dormitorio de su hijo se percató que
faltaban otras dos cajas.
–Te dejo la bandeja acá, yo tengo que seguir tejiendo.
–Pero cómo, ¿me vas a dejar solo con todo este bolonqui?
Cebame unos mates por lo menos.
–No estás solo, yo estoy en la cocina, tejiendo.
Salió del cuarto haciendo el camino de memoria, sin mirar
nada, ni siquiera la llegada de Braulio.
No la detuvo, tampoco intentó saludarla. Se metió al dormitorio
en silencio, cerró la puerta con un suspiro. Se quitó los
zapatos y tiró sobre la cama las llaves, el portafolio y el saco.
Una música y ruidos en la pieza de su hijo lo llevaron hacia
allí. Lo vio descolgando diplomas y se saludaron con un movimiento
de cabezas. Se cebó un mate y le alcanzó otro a Jesús.
–Y tu madre cómo está, ¿te dijo algo?
–No, y no quiso ayudarme.
–Y bué, tendré que arreglármelas. No entiendo por qué se
pone así.
A ver si se piensa que yo estoy contento con todo esto.
Después de todo si no quería vender me lo hubiera dicho.
Jesús se dio vuelta para contestarle algo y devolverle el
mate, pero quedó con la mano extendida y la palabra en la
boca, su padre ya se había ido.
Braulio cruzó el pasillo, tomó dos cajas en cada mano y se
encerró en la habitación.
A Herminia la luz de la ventana en la cocina ya no le alcanzaba
para seguir tejiendo. Buscó la hora en el reloj de la pared,
las siete. Extendió el tejido y vio que le faltaba poco. Era una

AVATARES II 31
especie de mantel blanco de hilo. Lo guardó prolijamente en
una bolsa de tela y fue al comedor a bajar la persiana del
ventanal a la calle.
Recién entonces se dio cuenta que su marido había llegado.
Su piloto colgaba del perchero del hall de entrada. Bajó la
cortina.
Antes, ése era su lugar de tejido. La mejor luz para el
transcurrir de sus días. El punto de encuentro con sus vecinos.
Una tapa de cristal que sellaba su vida.
La abría por las mañanas para airear la casa y algunas
veces por las tardes mientras tejía, cuando el sol, o algún
sueño, le calentaba las mejillas.
Una vez al mes limpiaba la reja desde adentro. Desde que
pusieron el letrero de venta ya no quiso estar ahí. La franja
negra y blanca de “vendida” que cruzaba el cartel, parecía
dedicarle una risa de payaso.
Nunca habló tanto Braulio con ella como el día en que le
dijo “hay que vender la casa”.
Herminia recordaba frases como, “debemos achicarnos”,
“Jesús pronto se irá”, “necesitamos tener una renta”, “cada vez
tengo menos trabajo”, pero no tenía noción de en qué momento
ella estuvo de acuerdo.
A no ser que fuera cuando él le preguntó si entendía lo que
le estaba diciendo y contestó que sí.
Salvo por eso, no podía acertar en qué momento del camino
entre comprender y acceder se le extravió el pensamiento y
la opinión. Aunque sabía que de esas cosas no tenía mucho
por recordar.
Su esposo siempre tomó las riendas de la economía familiar
y tuvo épocas de grandes logros.
Había sabido darles confort y seguridad a cambio de no ser
molestado con temas domésticos como, la educación de su
hijo o el amor de su mujer.

32
MIRANDA CASTELLANOS DE LA BOTA
A pesar de todo lo amaba. A pesar de él y a su pesar lo
seguía amando.
Y amaba su casa, que era su mundo. Un universo de rincones
y momentos que ella no podía acomodar en ninguna caja.
El día de la mudanza Braulio, Jesús y cuatro empleados del
flete se encargaron de todo. Iban y venían como hormigas por
el pasillo lateral a la casa. Cuando ya no quedaba nada más
por cargar salieron en fila Braulio, Jesús y por último Herminia
con una caja pequeña y su bolsa de tela, a la que le había
bordado su nombre, pero sin “H”.
Ellos partieron con el camión de la mudanza y Erminia
atrás, con un remís. Ellos llegaron, Erminia no.
MMMMMIRANDA IRANDA IRANDA IRANDA IRANDA CCCCCASTELLANOS
ASTELLANOS
ASTELLANOS
ASTELLANOS ASTELLANOS DE DE DE DE DE LA LA LA LA LA BBBBBOTA OTA OTA OTA OTA

LLLLLUIS UIS UIS UIS
UIS EEEEELLLLLORRIA ORRIA ORRIA ORRIAGGGGGAAAAA ORRIA
GGGGGOZO OZO OZO OZO
PRÓL ÓL ÓL ÓLOGO ÓL OGO
OZO EN EN EN EN EN LLLLLAAAAA PPPPPAL AL AL ALABRA ALABRA
ABRA ABRA ABRA
El conocimiento es el
alimento del alma (Platón)
¡Conocer! Es a lo que me conmina la lectura cuando no deja
de sorprenderme, cuando descubro aquello que me hace feliz,
que fortalece mi espíritu y me proporciona alegría y placer. La
lectura es vida, es amor; si no como explicamos esto:
“(Escenarios de colores)... me abre los ojos un amanecer
rozado”
“(Jazmines frescos)... la blanca hoja tiembla para regocijo
de su corazón...”
“(Las palabras)... intrusas insolentes, invasoras/ del latido
esencial de las emociones”
“(Ave nocturna)... desnuda se posa en la noche...”
“(Nuestro rato de piedad)... mutilando el silencio a besos...”
Cuando leo; re-creo con pasión este o aquel texto de ese u
otro autor que me atraviesa, que termina anidando dentro mío.
Cuando escribo intento crear aquello que subyace desde siempre,
a veces sin poder expresarlo, otras, escondido
recónditamente y que aflora de repente como un alud. Y luego,
como un artesano moldeo la materia y, comienzan a surgir las
palabras que descubren y rearman un mundo nuevo, distinto,
que irrumpe para confundirse con el lector que interpreta, incorpora
y finalmente cerrando el círculo: re - crea. Cada lector,
cada lectura, cada escritor, cada texto dan significado al maravilloso
universo de la literatura. Pretendo, humildemente, participar
de ese juego de creación - re - creación porque predispone
a un continuo trabajo, enriquece el intelecto y me gratifica
como persona.

CUENT UENT UENT UENTO UENT
LA EMPLEAD
EMPLEADA
EMPLEAD
La escalera estaba oscura. No le agradaba subir por allí.
Cuando llegó al primer piso le preguntaron:
–¿Cómo estas? ¿Se puede saber adonde vas?
–A la Gerencia –contestó y agregó apresurada como sin
aire:
–Me llamaron.
–No se te ocurrirá hablar, bueno, vos sabés.
–¡Por favor, no me molestes! –La respuesta tajante sonó
seca como un golpe mortal.
Terminó el trayecto hasta el segundo piso corriendo. Cuando
ingresó al sector estaba agitada. Todos posaron la vista en
ella por el modo en que había llegado.
Se acercó a la asistente y se hizo anunciar. Mientras esperaba
recordó como en los últimos meses había poco a poco
entrado en esa red de maledicencia que, en toda organización
existe pero aquí además, sucedían ilícitos de una envergadura
tal que le producían escalofríos.
Concretamente su trabajo consistía en mantener informada
a la Gerencia acerca de todo tipo de situaciones. Las cosas
debían ser claras, ella era una empleada ejemplar y sus reportes;
exactos, minuciosos. Todo esto –desde luego– por el bien
de la empresa y de ello no existían dudas, pero muchos a sus
espaldas la llamaban soplona.
Ya no podía más con muchas cosas y había conversado
acerca de ello con Rodolfo, adscrito a la Gerencia, a quien en
confianza había develado lo que ocurría. Y ahora sin vuelta
atrás temía por su vida.

36
LUIS ELORRIAGA
Se abrió el despacho e hicieron pasar a un proveedor.
Ella cayó como en un sueño y recorrió aquellos momentos
pasados con Rodolfo, su calidez, sus caricias, su pasión y
tuvo que apagar el torbellino que de golpe corría por su piel.
Justo se volvió a abrir el despacho y llamaron al Jefe de
Seguridad que también aguardaba ser atendido. Otra vez se
perdió en otros momentos. Vio claramente como fue enamorándose
sin darse cuenta, confiando y divulgando detalles
de su labor que la exponían y la llevaban inexorablemente
hacia el ojo de la tormenta, al centro mismo de la
atención. Seguramente esto provocaría inquietud y haría pensar
a muchos.
Ahora estaba allí, a punto de informar todo aquello que la
atormentaba y de lo cual no quería ser cómplice. Nuevamente
la puerta del despacho se abrió y a continuación la asistente le
indicó que podía pasar. Se encontró con el Gerente, Rodolfo y
su Jefe. La miraron en silencio, la invitaron a sentarse y le
ofrecieron café que también compartieron.
La sirena de la ambulancia llamó la atención de los que aún
permanecían en la empresa. Al entrar los camilleros con el
médico, se constató la muerte por caída de la escalera con
golpes en la nuca y la columna vertebral rota al rodar por
aquella.
Los integrantes del servicio de la limpieza discutían si no
era demasiado la cera con que se mantenía la escalera.
Más tarde, el Gerente, Rodolfo y el Jefe de Operaciones
comentaban apesadumbrados la pérdida de una colaboradora
ejemplar, aconsejando a quien los escuchara que debían
asistir al velatorio para rendir un último y merecido
homenaje. Todos se referían a ella como una empleada
ejemplar.
Lo curioso es que nadie la llamó por su nombre.

MMMMMINI INI INI INI
INI CUENT CUENT CUENTOOOOO CUENT CUENT
AVATARES II 37
FRÍO RÍO
Las hojas comenzaron a caer
–Quizá hiberne hasta la próxima primavera –dijo el amor y
se perdió en tus labios, fue entonces cuando sentí frío.
OPINIÓN PINIÓN
INF NF NFORME NF ORME SOBRE SOBRE EL EL AMOR
AMOR
El amor es aquella materia sobre la que todos hablamos sin
conocerla.
El amor ¿tal vez una cuarta dimensión?
Sí, el amor, de eso se trata del amor por el amor…
Fuimos educados en el amor a Dios, a la familia, al prójimo,
al trabajo… ¿Quién podría opinar de otro modo?
La educación que recibimos inculcaba el amor a la familia,
al estudio, al trabajo, al prójimo. ¿Quién? Vuelvo a preguntar;
podría disentir, negar. Sin embargo, esa educación ha sido
informativa, una más de las tantas recibidas.
Las personas confundimos querer con amar.
Querer es posesión; el otro debe ser tal cual yo quiero que
sea, como a mi me gusta, como yo lo deseo.
Amar es aceptar al otro como es, con sus más y sus menos,
con lo que suma y también con lo que resta.
Es difícil amar, porque significa entrega, aceptación. ¿Entonces,
aquella educación de cual hablábamos nos dejaba en
la puerta de entrada, sin hacernos conocer la casa, la mansión,
el palacio del amor?

38
LUIS ELORRIAGA
El género humano deambula entre amar y querer. Cuánto
más de uno u otro, depende de cada individuo. Así llegamos a
no diferenciarlos. A reconocer que son la misma cosa y no vale
la pena hacer diferencias de ninguna naturaleza. ¿Para qué?
Si el otro poco importa. Primero yo, luego el prójimo. La conclusión
la tenemos a la vista: desconocimiento del amor como
virtud de aceptación y apasionamiento en la entrega. Por lo
cual, luego se sufre y padece las consecuencias de esta carencia.
Cuando miramos la cara de nuestros congéneres, por ejemplo,
en la calle, en el colectivo o en cualquier otro lugar público
y también en lugares privados. ¿Qué pasa? ¿Qué nos pasa?
Buenas preguntas pero con respuesta ausente, porque se mezclan
los valores con las cosas. Lo intangible con lo tangible.
Sería interesante manejar perspectivas hoy aletargadas o dejadas
fuera, como que cada cosa en su nivel, en el lugar que le
corresponde por orden justo y natural.
¿Y si volvemos hacia atrás? ¿Y si jugamos a ser niños? ¿Y
si volvemos a ser frescos, espontáneos, sin dobleces?
Sin duda como niños amaremos sin confusión posible.
Amaremos naturalmente.
Amaremos amar al amor por amor.
BORB ORB ORBOTÓN
ORB ÓN ÓN
Nace desde aquí dentro. ¿Entiendes, no? Desde aquí: debajo
del pecho, sobre el estómago. Es una sensación crispada de rabia,
bronca y odio. ¿A quién? A todo lo que nos rodea. Me enseñaron,
de chiquito nomás, “tu derecho termina donde comienza el de los
demás”, pero ya de grande, veo como se ha subvertido este principio
de convivencia. Entonces aflora la impotencia, la duda sobre
como actuar. La revulsión crece y crece generando angustia.
Y no siempre termina en una falsa paz o indiferencia sino que
afloran borbotones de violencia que afectan a quiénes nada tienen

AVATARES II 39
que ver. Pero salen, se manifiestan y seguramente dañan. El alma
individual y todo el cuerpo social está enfermo porque la intolerancia
ruge y ataca a sus víctimas con saña e impudicia.
CIT IT IT ITA IT
“Todos los de aquí buscamos el paraíso perdido sin pensar
demasiado que nunca existió”.
POE OE OESÍA OE SÍA
B
LA BBRUMA
B RUMA
Fue como mirar a lo lejos, así de lejos,
tan lejos, que todo era bruma.
A poco de andar, sediento, con los ojos abiertos en las tinieblas,
como avizorando la luz que marcara el designio.
Fue duro, muy duro encontrar el sendero.
Pero el sendero estaba, existía.
Fue como dar en una puerta enorme, imponente,
pero no había puerta.
Eran colores y luces despidiendo fulgor,
pero no había colores ni luces.
Palpitaba en el ambiente una continua alegría y felicidad,
pero no había alegría ni felicidad.
Sólo había paz, serenidad, recogimiento,
en esa luz brillante pero tenue al mismo tiempo,
ofreciendo claridad humildemente.
El sendero se abría ante los ojos del viajero,
como invitándolo a adentrarse en si mismo.

40
LUIS ELORRIAGA
Fue cuando de pronto surgió la duda.
Nunca falta la duda ante lo nuevo e inesperado.
Pero no era inesperado, la duda tampoco.
SUEÑO UEÑO
Había un sueño
vacilante y macilento.
Un sueño duro
que despojaba de la inercia oscura
a la noche juguetona
de amores desacompasados.
El sueño se transformaba
y transcurría con lentitud pasmosa
anegando los pliegues del amor,
con el dolor acomodado
en el alma desprolija,
negando la gratuidad de la vida.
Había un sueño
vacilante y macilento.
Quizás la realidad de la vigilia
sea más cruel, tenebrosa e incoherente.
Tal vez, no. ¿Quién lo sabe?
¿A quién corresponde no averiguarlo?
JUEGO UEGO
Juego al amor,
al calor intenso de los sentidos,
a la figurada zona del placer.

AVATARES II 41
Juego con ánimo falaz
sabiendo del corte habido
en los límites de la vida.
Juego con la luz del día
y en la oscura noche.
Juego y gano la vida
que se esfuma.
NOMBRAR OMBRAR OMBRAR
Nombro a mis padres,
a mi origen personal y único.
Nombro a las personas cercanas
que vibraron junto a mi alma.
Nombro la imagen del altar
que mitiga el dolor de mi inhallable meollo.
Nombro las cosas
que me hacen crecer y decrecer.
Nombro a las páginas del conocimiento
en que abreva mi ignorancia.
Nombro el camino de arena, sol y sombras
que conduce a la meta concebida.
REP EP EPASO EP ASO
El verso será mi afán
como la fantasía
de ver la noche y el día
juntos, de la mano, van.

42
LUIS ELORRIAGA
Versos míos que vuelan
buscando esa alegría,
cual sabiduría
duerme si no la llaman.
Y surge el recuerdo triste
de aquellas noches serenas
cuando, tú, me entretuviste
con el resplandor de ideas
que, murmuraban mis penas:
¡Cuánto, corazón, esperas!
OLVIDO VIDO
Olvidar,
olvidar que sueño
los colores, las dudas,
olvidar el odio,
el placer morboso.
Olvidar el rocío otoñal,
la luna llena
y el amor,
ese destello, esa gracia.
No, nunca podré olvidar
el fuego de la vida.
ADVIER VIER VIERTO VIER MI MI TEMOR TEMOR
TEMOR
Advierto mi temor
y siento un escozor en el cuerpo.
Quizás no quiera darme cuenta

AVATARES II 43
de la lucha que significa vivir.
Más allá de historias,
versos y palabras
palpita el mundo
que me acoge
en sus mandíbulas feroces
como a todo hombre o mujer
que lo habita.
IDEOGRAMAS
DEOGRAMAS
Energía vital
Sol matinal
Un parque y niños que juegan
Una pareja amorosamente unida
(vida vida vida) vida
Sinsabor
Miedo
Incertidumbre interior
(desesperanza
desesperanza
desesperanza)
desesperanza
Animosidad
Rudeza verbal
Hilarante disquisición
Desplante…burla…
(resentimiento)
EEEEELORRIAGA
LORRIAGA
LORRIAGA
LORRIAGA LORRIAGA LLLLLUIS UIS UIS UIS
UIS

44
LUIS ELORRIAGA
EEEEELORRIAGA
LORRIAGA
LORRIAGA
LORRIAGA LORRIAGA LLLLLUIS UIS UIS UIS UIS

MMMMMAIRA AIRA AIRA AIRA
AIRA JJJJJIMÉNEZ IMÉNEZ IMÉNEZ IMÉNEZ IMÉNEZ
TTTTTRAZO RAZO RAZO RAZO
RAZO DE DE DE DE DE UN UN UNAAAAA UN UN VVVVVOZ OZ OZ OZ OZ
PRÓL ÓL ÓLOGO ÓL OGO
La vida es un cuento largo con personajes de muecas misteriosas.
Y allí en ese todo impreciso, impredecible, inmenso un personaje
enloquecido expresa su grito mudo sobre frases y palabras.
Palabras claras, oscuras.
Todo momento de poesía volcado mística y hasta
mágicamente sobre el corazón del mundo.
Y tímido; nuestro personaje intenta ir desplazando sus huellas
impregnadas en cada espacio del silencio, en cada página
quizá.
Y desde el fondo de su canto el sueño milagroso, el nuevo
nacimiento.
Allí, y aquí también, el encuentro con espejismos diferentes:
universos alados; huecos vacíos...
Y allí y aquí, el personaje revela toda una vida de muecas
misteriosas.

CUENT UENT UENT UENTO UENT
TÁCIT CIT CITO CIT Y TIBIO
TIBIO
Allí, donde la luz de tus ojos intenta crear a (aún en contra
de ti misma) la sombra de un nuevo nacimiento.
Los fantasmas lloran, lamentándose a tu alrededor, queriéndote
resucitar. Pero te niegas impaciente y deseas gritar
desde adentro, expulsando las piedras de antaño que antes
fueron voces silenciosas. Entonces, comienzas a escupir y te
mareas. Los fantasmas negros se apartan y se disipan en pequeños
puntos luminosos.
Ahora te levantas, llegas hasta aquella cima del misterio y
dices desde tus adentros: déjate caer, déjate caer...
Hacia el umbral de la más alta inocencia o tal vez tan sólo
de la locura ves un pájaro de plumaje grisáceo que, con suaves
vuelos parece evocar con su graznido al corazón del mundo.
Y en ese preciso instante llora desde el cielo las gotas finas
que una tormenta ocasionó, como en un suspiro de libertad.
Es entonces cuando reaccionas, te recuperas y cierras la
ventana dejando el acto del suicidio sin sujeto.
Por detrás el sol entibia tu espalda.
ABANDON ANDON ANDONO
ANDON
...Y ya nadie más me mirará con ese sentimiento de clamor.
No pueden tener hijos –dijo el obstetra y de golpe la palabra
fin cayó sobre nosotros como si se tratara de una película,
pero no., nada tenía que hacer el celuloide entre nosotros. Sólo

48
MAIRA JIMÉNEZ
se trataba de nuestra película. Una sensación de abandono, de
dejar caminar los días nos ganó.
De aquello había pasado mucho tiempo pero esa mañana
lo volví a recordar.
Caminaba seguido por los pasos de mi sombra, cuando me
detuve un instante sobre una plaza cercada de risas infantiles.
Llamó mi atención la mirada distraída y llorosa de un pequeño...
Estaba sentado sobre un banco medio erosionado. El niño
me observaba y yo a él, inexplicablemente cambié el rumbo y
me acerqué. Sus ojos parecían decir lo que no podían gritar.
No podía quedarme allí, tenía que ir a mi trabajo.
El niño, cubierto con frazadas delgadas y viejas, temblaba
apenas, de a ratos... Un brote de gotas tibias me sorprendió y
también la sensación de besarlo. Sentí como si mi alma comenzara
a encenderme por dentro.
Me uní a su silencio. Nos miramos fijamente. Luego un
golpe de viento nos hizo tambalear y empezamos a reír sin
saber el por qué.
Me senté a su lado. El niño me miró sorprendido, mientras
corría sus frazadas. Intentó irse, pero no le di tiempo.
–Está bien, no hace falta que te vayas –dije.
–¿Cuántos años tenés? –pregunte enseguida.
–Nueve señor –respondió seriamente el pequeño.
–Es una hermosa mañana, pero bastante fría ¿no? A lo
mejor tenés ganas de comer un chocolate –dije, como para
animar al niño.
–Sí –contestó tímidamente.
–Entonces esperá que ya vuelvo.
–No, no señor, digo que sí, que hace frío –respondió el niño
sorprendido.
–Pero, ¿no querés un chocolate?
–No, señor, gracias. ¿Pero por qué quiere hablar con migo?
–Por... es que... ¿hace cuánto estás acá sentado? –pregunté.

AVATARES II 49
–Desde, no sé... es linda esta plaza, todos los chicos se
divierten y están las palomas, a veces compartimos la comida.
–¿Te escapaste de algún lugar? –pregunté sin querer preguntar.
–No, vivo en la plaza, me gusta, es diferente –respondió
mientras observaba el entorno, una voz chiquita.
–¿Estás seguro de que no querés comer nada? Insistí necesitaba
que me dijera que sí.
El niño me tomó de las manos. Con un suspiro miró hacia
la basura que apilada en una punta de la plaza aguardaba ser
recogida y dijo:
– Hace frío. –Y apretó mis manos buscando calor. Me quedé
sin aliento, con el cuerpo erguido, sin palabras, sin nada
para decir...
Pensé que debía ir a mi trabajo y como disparado por el
impulso de un resorte me levanté y me fui dejando atrás al niño.
Atravesé calles y calles sin mirar semáforos. Las voces de
la gente me aturdían. Y por un momento completo y largo odie
a Buenos Aires.
El día pasó muy lentamente. Salí del trabajo y busqué la
plaza, podía no pasar por allí, pero quería volver. Algunas personas
se hallaban cerca del banco murmurando. Me acerqué, el
niño parecía dormir. Cierta frescura mezclada con angustia se
reflejaba en la expresión de su cara. Observé sus frazadas. No se
movían, hice la gente a un lado y me senté junto a él. Las mantas,
casi harapos se extendían tristemente. Desconcertado las tomé y
me abrigué con ellas, mordiéndome los labios, el remordimiento
rasguñó mi garganta. No me perdonaría jamás haber ido ese día
al trabajo. No me importaron las miradas de la gente.
Después... cerré los ojos. Algo tibio me tocó, se había dormido
y yo creí… Suspiré, ahora yo lo tomé de las manos y
mientras empezamos a caminar juntos le dije que en casa

50
MAIRA JIMÉNEZ
había una habitación desocupada y una caja con chocolates, a
mi mujer y a mí nos encantaban los chocolates.
Ya no había sol, me saqué el saco y se lo puse. Le llegaba
hasta los pies, nos pusimos a reír y dejamos las frazadas junto
a la basura antes de cruzar la calle.
INTEMPERIE
NTEMPERIE
El hombre terminó de redactar una historia fantástica y vagaba
por una de las galerías, donde la salida tardaba en llegar y se
diluía en paredes blancas y asientos largos sin respaldo. Luego,
se dirigió hacia una escalera que daba lugar a otra sala, también
del mismo aspecto. Rápidamente subió para buscar algo, alguien.
Y entró en aquella habitación de puerta oscura y amarronada.
El hombre tomó una silla se sentó y cruzó las piernas para
poder empezar a leer su historia a ese alguien que le abrió la
puerta pero no entendía nada...
Entonces, tosió un cachito como para entonar su voz y
comenzar.
Cuando finalizó de contarla largó una lágrima gorda y se
dirigió nuevamente a otra habitación, un cuartucho blanco con
una ventana pequeña ubicada lateralmente al lado de la cama
que causaba pavor...
El hombre se detuvo ante la ventana de vidrios veteados,
más que traslúcidos eran opacos y comenzó a desplazar su
dedo índice sobre el reflejo de su rostro, mirándolo detenidamente,
luego inclinó su cabeza hacia los pies, hacia sus manos
y hacia su disfraz blanco...
De repente golpearon la puerta de su habitación y el hombre
por primera vez escuchó una voz conocida que lo llamaba suavemente.
Tras esto con un asombro que lo hizo temblar de
alegría y emoción, arregló apresuradamente su pelo corto, ondu-

AVATARES II 51
lado de color gris oscuro, peinándoselo desordenadamente para
ambos costados de la cabeza. Tomó su cuento de fantasías. Él
esperaba un recibimiento quizás un abrazo. La puerta se abrió.
La misma enfermera que siempre lo atendía fue la que lo
saludó como todos los días para darle luego su medicina.
Después y otra vez se cerró la puerta. El hombre se sentó
sobre la cama, de sábanas blancas y limpias, derramando lágrimas,
abrazándose sobre él mismo, inclinándose de atrás
para delante. Buscaba consuelo, seguramente
Cerrando los ojos trató de recordar su historia fantástica, y
una especie de mueca de felicidad invadió su rostro pálido.
–¡Despierta!, le dijo una pequeña princesa con cara de hada.
–¡Mírame a los ojos!, le dijo un enano barbudo con cara de
viejo gruñón, que lo sorprendió detrás de espalda.
El hombre no entendía de qué manera los personajes habían
logrado escaparse de su historia.
Miró a la princesita, luego miró al enano de barba rojiza.
Les sonrió como un niño tímido, con el dedo pulgar entre sus
dientes gastados.
¡Mírame a los ojos, cobarde!, le dijo el enano con furia.
–¡Despierta, despierta, mi amado!, insistía la princesa con
tierno tono de voz, moviendo su precioso vestido de plumas
naranjas y hojas secas.
El hombre empezaba a temblar...
–¡Tengo mucho frío, mucho frío! –dijo tristemente el hombre
y echó aliento en sus manos.
–¡Despierta!... –Insistía la princesa, otra vez, con desesperanza.
–¡Mírame, mírame!, le dijo el enano, ahora con voz más
suave y hasta con dulzura.
–Tengo frío y nadie vino por mí. Ustedes no son, en realidad
son parte mía, o sea, nada... –Al decir esto, el hombre
agachó amargamente su mirada y lloró.

52
MAIRA JIMÉNEZ
–Te quiero, dijo la princesa y sacó de su traje una varita
mágica, dio dos soplidos sobre ésta y todo ese cuarto se
hizo un paraíso de pinos verdes repleto de mariposas multicolores.
–¡Sonríe, sonríe, cobarde! –Dijo el gnomo con sus brazos
cortos en alto.
–Nos diste la vida, sí, la vida Después comenzaron a danzar
los tres juntos de la mano, con saltos y piruetas divertidas.
De pronto, la princesa comenzó a correr hacia un camino finito
que se perdía en una montaña del paraíso. El enano pareció
sorprenderse y se deshizo al instante.
El hombre vio que el paisaje se desvanecía; sus ojos perdían
poco a poco nitidez, los colores se iban. Todo empezaba
a oscurecer y su cuerpo parecía descongelarse, gruesas gotas
de transpiración recorrían su cara enrojecida...
–Tiene un poco de fiebre, no es nada, yo lo cuidaré y
cualquier cosa llámeme por el timbre.
El hombre, saliendo de su delirio, vio a la enfermera; tomó
su mano y la miró fijo frunciendo sus cejas.
–No hace falta, estaré bien, sé que estaré bien, si duermo
junto a mi cuento.
–Sí, sí, aquí está, se habrá caído de la cama seguramente.
–Mejor démelo ya, necesito dormir...
La enfermera se fue suspirando...
Entonces, el hombre sonriente se acomodó sobre la cama,
colocó su cuento debajo de la almohada y se relajó en un gran
suspiro.
–¡Despierta!:... necesitas vivir, ya nadie interrumpirá tus sueños,
dijo la pequeña princesa, ahora con una aureola en su
cabeza de ángel rubio y el hombre sonrió feliz.

RRRRREL EL EL EL
ELAAAAATTTTTOS OS OS OS OS FFFFFANT ANT ANT ANTÁS ANTÁS
ÁS ÁSTIC ÁSTIC
TIC TICOS TICOS
OS OS OS
AVATARES II 53
EL CORAZÓN ORAZÓN DE DE LA TORMENT ORMENT ORMENTA
ORMENT
De soles pequeños, amanecía sobre los ojos de la princesa
vampiro.
En silencio, cerradas sus manos hecha una furia caminaba
atravesando estatuas de polvo, recuerdos de polvo.
Truenos y relámpagos iluminaban el interior del castillo antiguo.
Justo a tiempo la princesa enlutada había podido presenciar
la orquesta de la madre naturaleza. A través de los vidrios
del transparente ventanal, inquietante el paisaje del misterio se
veía simpático, aterrador, lechoso, puro...
La princesa parecía liberarse. La cadena de sus brazos
gemía como el corazón de la tormenta.
El pensamiento de la triste vampiro estaba poblado por
sirenas, dioses a los que veía como reales.
Sólo seres de fantasía habitaban dentro del cuadro de sus
ojos turbios.
Un entorno de ángeles negros provocaba una morbosa escena
de zumbidos intolerables.
Después, sus ojos dormidos soñando pesadillas de reconocimiento
sobre tumbas y después del después la solitaria princesa
soñando la aparición de un nuevo amanecer.
DETRÁS ETRÁS ETRÁS DE DE LAS AS NOC OC OCHES OC HES HES, HES,
JUNT JUNT JUNTO JUNT AL AL DIABL DIABLO DIABL
No sé rezar... No veo santos misericordiosos... Tampoco
escucho a Elim. y Astarot, los encarnados del diablo. Sólo sé
que detrás de las noches presiento el misterio de nuevas sombras,
de almas gritando en susurros la súplica de revivir... Es
,

54
inútil, les digo a las pobres ánimas sedientas de alguna palabra
consoladora. Aquí hay amaneceres cargados de un Sol intolerable
que oculta los prodigiosos disfraces de los vampiros, haciéndolos
esconderse bajo la tierra húmeda y negra. El Sol es
una real mentira, no sabe nada del frío, no sabe nada de los
rostros pálidos... Sólo conoce los rostros atónitos de siempre.
Él quiere destruir el misterio con su sonrisa de fuego maligna.
Pero hay lobos que aúllan por las noches, alejando a los vivientes
en sueños nocturnos y clamando el despertar de los vampiros
escondidos bajo sus nichos, ya olvidados. Y salen a combatir
la vida, a vengarse con colmillos de muerte de los que
desprecian las noches pálidas y ebrias. Ellos están, ellos pueden
devorarte en cualquier momento... Sin escuchar tus súplicas
te beberán hasta verte exangüe y cuando hayan cumplido
su plan se lo agradecerán al rey Isten o al increíble
Satán.
Que los vampiros saben pactar con sangre. Que el diablo
sabe ser eternamente muerte, eterna. Pero ¿Quién es el diablo?
Yo, detrás de las noches junto al diablo, volcando frases
desde su conciencia perversamente hermosa...
POESÍA OESÍA OESÍA
MAIRA JIMÉNEZ
LOS OS VIAJ VIAJANTES
VIAJ ANTES
Avísame cuando el amor despierte
en el interior de un eco hechizado.
Sacúdeme, cuando el silencio sea
demasiado fuerte.
Ábreme los ojos
el cuerpo

AVATARES II 55
mi sonrisa quebrada,
cuando todo momento de misterio
parezca un instante muerto.
Búscame detrás de los muros
de la soledad.
Clama despacio,
cuando la sed vibre
y el dolor de los enigmas
nos anuncie el encuentro
de un nuevo alucinar:
espacio de luz invisible
para los seres amantes.
H
PEQUEÑA EQUEÑA HHIS
H IS ISTORIA IS ORIA
Detrás de las flores silvestres
todo puede suceder...
Detrás de la noche
la claridad más perversa,
el roce más tedioso,
el beso de la locura,
de la muerte,
de la agresión...
Sí, detrás de las flores silvestres
algo sucedió,
no sé,
algo pútrido,
de color sucio.
Detrás de las flores silvestres,
el secreto de una noche turbia

56
MAIRA JIMÉNEZ
OLVIDOS VIDOS EN EN PIEDRA
PIEDRA
En la pared,
sobre la opacidad
de un muro mudo...
Grietas de silencio,
voces prisioneras,
historias primitivas.
Arte rupestre
sobre los muros
de la soledad.
Signos de nostalgia,
señales del recuerdo
encadenando mensajes,
enardeciendo conciencias
para decir: la vieja vida murió
sobre la frialdad del hoy.
Almas y lamentos
desde el otro lado se levantan...
para decir, nada más,
para gritar
la catástrofe de un paisaje en ruinas.
PER ER ERCUSIÓN
ER CUSIÓN DE DE CUERPOS
CUERPOS
Los dedos tiemblan
al rozar la flor de la fiebre,
quizás la de la fiebre del amor.
El miedo empapado en la boca,
en los deseos...
¿Quién sabe qué es lo que ocurre?

AVATARES II 57
...El miedo al dolor
de los dedos rozando
la flor de la fiebre del amor;
esa es la causa inquietante del temor,
la aparición del grave temblor
de un tambor en pena.
ANHEL NHEL NHELO NHEL
La guerra
con su cuchillo
de lágrima
se desborda
sobre un torrente de inocentes.
Aullidos.
Lamentos anonadados.
Latidos desesperados.
Gemidos de espanto.
Cuadro que aprecia
el verdugo del mundo.
Seres,
cómo pájaros migradores
intentan salvarse
de los disparos
de los cazadores.
...La guerra no se cansa.
Y la venganza
de las almas resucitadas
está por estallar,
está por acercarse.

58
MAIRA JIMÉNEZ
MENTE ENTE MET METAFÍSIC
MET METAFÍSIC
AFÍSIC AFÍSICA AFÍSIC
Ya no hay palabras
en este mundo
que alcancen
para el origen de las cosas,
de los hechos,
de todo lo que en el fondo
del misterio se esconde
secretamente.
Y mientras tanto,
tratamos de dibujarnos
paisajes prodigiosos
en nuestras conciencias
plenamente dormidas...
Es que nadie sabe nada
ni el final ni el principio de las cosas.
PANDEMÓNIUM
ANDEMÓNIUM
De
un
círculo
heterogéneo,
se disipa en el vacío
dejando otro vacío más hondo más enloquecido.
¿Dónde
estarán los hombres?
... Naufragando,
sobre
las
cenizas
de
sus luces desaparecidas.
MMMMMAIRA AIRA AIRA AIRA
AIRA JJJJJIMÉNEZ IMÉNEZ IMÉNEZ IMÉNEZ IMÉNEZ

CCCCCELIA ELIA ELIA ELIA
ELIA LLLLLIPSKY IPSKY IPSKY IPSKY IPSKY
PRÓL ÓL ÓL ÓLOGO ÓL OGO
AAAAARRRRRCCCCCOOOOO IRIS IRIS IRIS IRIS IRIS ETÉREO ETÉREO ETÉREO ETÉREO ETÉREO
Escribir; un proyecto celosamente acariciado, guardado, pendiente.
Un proyecto que ha comenzado a tomar forma, cuerpo.
Una explosión de los sentidos. La fantasía, las emociones y los
sentimientos gestándose desde las palabras.
Escribir; soltar la voz interna, abrir etéreos silencios, hendir
las aguas agitadas de la vida.
Descubrir espacios mágicos, presentir, crear y descubrir.
Un salto hacia la luz. Una vía de acceso al infinito mundo
sin medida de la imaginación. Una abstracción de la realidad
que nos conduce hacia el otro lado del espejo, se me ocurre
que sólo lo puedo definir como:
Una
Incursión
fantástica.

CUENT UENT UENT UENTO UENT
EL POR PORTAZO
POR AZO AZO
La cena está lista y yo aguardo como todos los días. Después
del portazo, que ya no me sobresalta.
Cuatro o cinco pasos arrastrados, el tintineo de las llaves
arrojadas sobre la mesa pequeña del living. El portafolio
cayendo pesado y seco sobre un sillón. Después el saludo
menos que escaso. Unos minutos y la puerta del refrigerador
dejando escapar muy suave los ronroneos del equipo de
frío.
Un silencio breve, un plato que se apoya sobre el mármol y
luego el control remoto del televisor desde el silencio apoderándose
del ambiente. Y mis ojos que se abrazan al dolor del amor
roto. Y mis pasos hacia la puerta y el envión de mi mano
soltando el picaporte y el golpe grave después. Y la luminosidad
del sol sobre mi cara y el bullicio de los pájaros y la gente y
el mundo rodeándome detrás del portazo.
MINI INI CUENT CUENTO CUENT
Cuando el alba asomó, había llegado a destino. Brillaron
los primeros penachos del sol y el hombre pudo ver reflejado
su rostro cansado en el agua mansa del lago. Entonces sació
su sed en paz y murió.

62
REL EL ELATOS EL OS OS
CELIA LIPSKI
CONFESIÓN
ONFESIÓN
Repentinamente te has ido. Después de una lucha intensa
y larga te alejaste por un camino nunca antes recorrido. El
dolor me atraviesa como un metal incandescente donde junto a
la herida abierta la realidad me sacude honda y paradojal como
un sueño profundo y casi infinito. Como tu sueño.
Y ahora y ya ¿Cómo conformarse con la ausencia? ¿Cómo
entenderla? ¿Cómo aceptarla?
Cómo desacostumbrar los ojos a la mirada cálida que dice
sin hablar.
Cómo desacostumbrar los oídos a las palabras sabias, al
consejo justo y a los oportunos silencios.
Cómo desacostumbrar los brazos a los otros brazos y abrazos,
al amor.
Cómo desacostumbrar las manos a las caricias, a las palmadas
en la espalda, al apretón que nos sobrepone, que nos
devuelve la fuerza y la fantasía.
Cómo desacostumbrarnos a la compañía
¿Cómo dejar de fantasear tu presencia?
No estás. Pero en la ausencia estás presente aunque algunas
líneas sobre papeles deshabitados y las flores que te llevo
digan que has muerto, Mamá.
CER ER ERCAN ER AN ANOS ANOS
OS E INT INTAN INT AN ANGIBLES
AN GIBLES
Se presentaron en la noche que estaba oscura y lluviosa.
Francamente estaba cansada y lo que menos deseaba era
verlos. Pero nada pude hacer. Comenzaron a presentarse, cada
uno con sus mundos, dudas, certezas.

AVATARES II 63
Cercanos e intangibles. Y yo, con la pretensión terca de
ignorarlos me puse a contar corderitos. Ellos se empecinaron y
no dejaron de desfilar, uno tras otro. Las horas pasaron y la
claridad húmeda del alba despuntó. Recién entonces comenzaron
a replegarse y debo confesar que sentí nostalgia cuando
cerré los ojos para dormir un par de horas y ellos: los recuerdos
finalmente me dejaron.
D
EN EL EL HORIZONTE HORIZONTE DE DE DDANTE
D ANTE
Frente a un paisaje descomunal, poblado de miradas impávidas,
apasionadas, observando ríos de roja lava escurriéndose
por las calles. Paralizado frente a lo sobrenatural no pude menos
que sentirme insignificante.
Lleno de desconcierto frente a las fuerzas del misterio,
con aterradora curiosidad caí preso de la inmovilidad, mezcla
de pánico y éxtasis. Inmerso en el dantesco espectáculo que
se desplegaba por las calles y se expandía hacia el horizonte.
Me sentí predeterminado por los arcanos de un tablero de
ajedrez. Un desafío que no resolvería con explicaciones lógicas.
Así que recurrí a mis instintos primarios y convoqué a la
magia. Cerré fuerte los ojos y apreté los puños hasta lastimarme
con mis propias uñas, convoqué la alquimia de Odín y de
Morgana. Abrí mis ojos me vi. blanco y me sentí liviano, estaba
montado sobre un Pegaso azul y comenzaba a elevarme
por los aires –fue gracioso– mis conjuros habían resultado.
Ahora era una nada más que una pluma montada sobre un
caballo alado.

64
POESÍA OESÍA
¿Qué es una poesía?
CELIA LIPSKI
¿Acaso alcanzan las líneas de una poesía para expresar el
amor?
Sólo en representación de algo infinito existe lo finito, lo
real, lo tangible.
Es en ese algo donde la poesía vuelca la ilusión. En sus
líneas a veces escritas con simpleza absurda, surgen las voces
secretas del alma, las experiencias y los deseos ocultos. Surge de
lo profundo del ser, es le sentimiento puro dibujado en la palabra.
Es esa llama intensa que se enciende dispuesta a perdurar.
¿Acaso el amor alcanza para definir la poesía?
YA
El invierno ya se aleja
con su típica tristeza.
Ya viene la primavera
otra época comienza.
El verdor cubre la extensa
inmensidad de la tierra
el arco iris extiende
variaciones y colores.
Ya el grisáceo es despojado
de su trono en el cielo
y el azul celeste claro
inaugura un reino.

AVATARES II 65
Ya la tibieza del sol
empuja al lánguido olvido
alienta a empezar de nuevo
e impulsa a vivir mejor.
SINT INT INT INTONÍA INTONÍA
ONÍA PARA ARA DOS
DOS
Dos almas se descubren
en dulce amor platónico
se queman sin querer
en la pasión escondida.
Dos almas frente al mundo
se aíslan, se rechazan
y como rocas,
pierden su color.
Dos almas en la noche
florecen en delirios,
y apenas hallan calma
en el amanecer.
Dos almas que reaccionan
sabiéndose engañadas,
resignan enfrentarse,
y se niegan el perdón.
DE INFINIT INFINITOS
INFINIT OS E INFINITIV INFINITIVOS
INFINITIV OS
Pensar, soñar, reír, amar
la vida que brota insaciable
Llorar, sufrir, lograr, llegar
el abismo oscuro de cada desafío

66
CELIA LIPSKI
Buscar, luchar, salir, volver
encontrar el rumbo soñado
Dar, recibir, aprender, sembrar
Modos infinitivos para crear
Tiempos del infinito para vivir
ROMAN OMAN OMANCE
OMAN CE
Casi con la mañana
orlado de fantasía
surge tibio, tibio,
un romance.
Dos almas tejen
ilusiones y sueños
día a día las alimentan
y desborda la pasión.
El amor brota
como el agua del manantial
Palabras dulces, arrullos
invaden los corazones.
Crecen con fuerza,
la ternura las acrecienta.
Entonces la noche se rinde
y es caricia y es romance.

Luz
más luz
nívea
pura
propia
(el (el (el (el (el alma) alma) alma) alma) alma)
vuelo
infinito
en alas
sueños
azules
(la (la (la (la (la ilusión) ilusión) ilusión) ilusión) ilusión)
desprendida
oculta
callada, grandiosa
(humildad)
AVATARES II 67
IDEOGRAMAS
DEOGRAMAS
DEOGRAMAS
tornado incomprensible
sólo respeta
su trono y el poder
sólo…sí…
para sí… por sí….
((((( soberbia)
soberbia)
soberbia)
soberbia)
soberbia)
CCCCCELIA ELIA ELIA ELIA
ELIA LLLLLIPSKY IPSKY IPSKY IPSKY
IPSKY

AAAAADRIÁN DRIÁN DRIÁN DRIÁN DRIÁN MMMMMEREL EREL EREL EREL EREL
PRÓL ÓL ÓL ÓLOGO ÓL OGO
EEEEESPEJOS SPEJOS SPEJOS SPEJOS SPEJOS DE DE DE DE DE PPPPPAPEL APEL APEL APEL APEL
Cuando la vida se convierte en reflejo de una ciudad avara
que sólo ofrece cielos de cemento y océanos calcinados de
asfalto, aún puedo abrazarme a la piel de una pluma para que
mis soles caprichosos y mis laberintos imaginarios sangren un
papel inundándolo de letras. Una tras otra huirán de mis dedos
para volverse ajenas, ausentes a mis explicaciones, cada vez
que otro espejo las absorba y las refleje a su entender y antojo.
Y ellas regalarán imágenes y sensaciones que yo ni había
soñado, recreando el mundo en el abanico de pupilas que se
alteren en su brisa.
Cada poema, cada cuento, cada idea, esconde celosamente
una parte de mí, fragmentos de mi orgullo y mis miserias,
enigmas para mis ojos sordos y mis sueños mendigos de caricias.
Para ustedes esconderán los colores que mejor combinen
con sus realidades y sus fantasías.
También bailan en estas páginas, el esfuerzo cotidiano de
Horacio, la dedicación incondicional de Betty, la amistad de mi
hermana Marcela, la hermandad de mi amigo Ariel, el pacto de
amor cotidiano que alimentamos con Romina, los capítulos cálidos
de mi novela condimentados por Rubén, Alfredo, Gerardo,
Paola, Nestor y Juan Carlos.
Y por supuesto, la música mas dulce brillando en los casi
dos años de Nicolás y los jóvenes 84 de mi abuela Eva.

CUENT UENT UENT UENTO UENT
G
TRES RES GGOLPES
GOLPES
OLPES
Un haz de luz se cuela por una hendija entre mis párpados
asestando violentamente el amanecer sobre mi rostro. Cuando
reacciono al aire pesado y somnoliento, descubro las cenizas
del escenario; la mesa abrazada por el mantel de seda roja, el
candelabro sosteniendo pequeños cadáveres de cera, la botella
de Malbec irguiéndose orgullosa aunque vacía. Me levanto
con una dificultad casi rutinaria que alberga un dolor insobornable
ante mis años. Otra vez falló. Nuevamente falló.
Junto los restos de pollo que yacen sobre un plato, extirpo
el mantel desnudando toda la vulgaridad de la mesa. ¿Qué
está pasando? Antes no fallaba nunca. ¿Será la mano burlona
de los años? Acordarme de los años que pesan me llena de
nostalgia por el pasado, cuando ella solía reírse de mis ocurrencias
y yo forzaba mi imaginación para ser estudiadamente
espontáneo. Ella daba tres golpes en la puerta como señal
inequívoca, yo abría mi alma al destino, deslizando mis sueños
por el camino aterciopelado de su vestido azul, de su piel resplandeciente
de fulgores. La música danzaba a nuestro ritmo
de pájaros ansiosos y cuerpos impacientes. El mantel era más
rojo, las velas ardían como pensamientos, el Malbec era una
excusa cómplice, compartida. Y la madrugada era una intrusa
que solía divertirnos hasta desfallecer dormidos.
Ya la geografía de la habitación ha vuelto a su paisaje
habitual, iluminada por un sol añejo como mi memoria.
Camino torpemente hacia el aparador de roble que se apoya
en una de las paredes amarillentas carcomida por la humedad.
Aprieto entre mis manos temblorosas el vestido de terciopelo
azul y una pulsera dorada, últimas pertenencias que me
fueron entregadas una noche tristemente oscura.

72
ADRIÁN MEREL
Tan oscura y tan noche como cada madrugada que embriagado
con Malbec sueño que tres golpes desperezan la puerta.
M
OCHO HO MMINUT
M INUT INUTOS INUTOS
OS
Recién ahora que estoy pisando el ocaso de mi vida vengo
a aprender que la historia se vuelve historia sólo si es contada.
Esta que les quiero relatar pasó de boca en boca, de alma en
alma, de tiempo en tiempo y sospecho que después de tanto
viaje es lógico que se haya vuelto hazaña. Según dicen los que
la contaron antes que yo, fui parte de esa hazaña. Pero lo que
recuerdo nítidamente aún es la figura de un hombre, igual a
todos los hombres, que me enseñó que a la espalda de la
alegría siempre baila el dolor.
Por empezar puedo decirles que nunca vi. tanta gente en mi
vida, un mar humano, un desierto inextinguible de cabezas que
gritaban, reían, soñaban con que esos once muchachos de amarillo
les dieran una alegría acorde al tamaño de aquel inconmensurable
estadio. Si hasta lo habían construido para la ocasión; el
más grande del mundo según se dijo por mucho tiempo.
Yo era un botija desobediente, eso me había valido muchos
reproches en la vida y muchos aplausos en la cancha. También
me había servido para lucir la casaca celeste que llevaba en el
pecho en aquella Copa del Mundo. El negro Obdulio, nuestro
capitán, nos había dicho en el vestuario que no miráramos para
arriba, que al salir no levantáramos la cabeza. Obviamente bastó
que me aconsejara eso para que yo hiciera lo contrario. ¡Que
sabía el Negro! pensaba sin pensar cuando desde el túnel ancho
y oscuro el camino se hizo claridad, luz repentina acompañada
de una silbatina que abrazaba violentamente el ambiente.
Apenas pisé el perfecto césped verde alcé la cabeza y
comprendí que el “negro” tenía razón. Hombres, mujeres, ancianos,
niños, una marea amenazante que sólo deseaba soltar

AVATARES II 73
la fiesta estrangulada en sus gargantas. Por más esfuerzo que
hubiera hecho no podría haber visto el cielo.
Jamás lo intenté, estaba demasiado concentrado en controlar
el temblor súbito de mis piernas. En eso andaba cuando sentí
una explosión de voces, un estruendo de luces en el aire seguido
por un penetrante olor a pólvora, y detrás de eso, once muchachos
de amarillo, de rostro tenso, desafiante, como de quien
va a jugarse la vida en una batalla. Había en ese equipo de
Brasil un aire de superioridad justificada, ellos habían llegado a
esa final arrollando a todos sus rivales, con goleadas contundentes,
como cumpliendo un mandato divino, que iba a sellarse con
una última goleada ante nosotros, un puñado de uruguayos con
mas garra y orgullo que destreza. Recuerdo que a los brasileros
les bastaba el empate para cumplir pero eso no estaba en los
planes de nadie. Nosotros éramos los invitados necesarios a la
fiesta, la firma que faltaba para sellar el trámite. Entonces recordé
lo que había pasado minutos antes en el vestuario, uno de
los dirigentes más importantes del fútbol uruguayo, queriendo
darnos el ánimo habitual, nos dijo que con que perdiéramos 4 a
0 estaba bien. El Negro Obdulio lo miró con fiereza.
El sonido del silbato aniquiló mis pensamientos, la gente
daba alaridos, se movía nerviosa al igual que su equipo y nuestro
arquero no pasaba mayores sobresaltos. Obdulio le daba
indicaciones a los zagueros para que tomaran bien las marcas
y a Schiafino y Ghigia para que molestaran arriba. Si bien
Brasil dominaba el juego no llegaba con peligro a nuestra valla.
A medida que iba pasando el tiempo yo acrecentaba mi confianza;
salvo algunas llegadas bien resueltas por nuestra defensa,
estábamos controlando el juego y eso se notaba en el
público que había canjeado gritos por ansiedad. El primer tiempo
terminó sin goles y en el vestuario Obdulio nos reunió a
todos y dijo que era nuestro momento. Todos lo miramos un
tanto incrédulos, ya nos parecía heroico estar logrando un empate
y no haber recibido goles. Pero el Negro tenía la convicción
de los que sienten que construyen su destino.

74
ADRIÁN MEREL
Al salir a jugar el segundo período ya me había ambientado
a la pesadez del aire, al calor del ambiente, al himno de las
tribunas. Los brasileros se movían, daban piques cortos, estaban
esperando la indicación arbitral para salir a poner en alto
su honor y cumplir con el objetivo para el que habían sido
designados, para el que se había construido ese increíble estadio
y por el cual se estaba jugando esa copa del Mundo. Cuando
sonó el silbato del juez alemán, ellos se abalanzaron como
una tromba incontrolable, llena de juego, de lujo, de vida. Nosotros
olvidamos rápidamente lo aprendido en la primera mitad
y no logramos contener los ataques que morían milagrosamente
en manos de Roque, nuestros guardavallas. La insistencia
tiene su premio y finalmente un moreno, alto y flaco estampó
un derechazo que batió nuestra resistencia y venció la espera
que por dos décadas se había instalado en esa tierra dulce y
nostálgica. La euforia arrebató el ambiente como una niebla
espesa colándose en cada grito, cada lágrima, cada historia.
Yo recordé mi casa en Maroñas, no por melancolía, sino porque
me hubiera gustado refugiarme allí, lejos de ese griterío
infinito, de esa celebración que me tenía por víctima. Algunos
de mis compañeros maldecían, otros se resignaban con la mansedumbre
de quién acepta una verdad irrefutable.
Busqué a Obdulio con la mirada, como recriminándole su
infundada fe, su indomable amor propio. Lo encontré abrazado
a la pelota, como tratando de seducirla, de convencerla de
algo. Los jugadores brasileños lo miraban incrédulos, el Negro
Obdulio exigía un traductor que mediara con el árbitro alemán
para explicarle no se qué asunto. Pasaban los minutos y el
Negro seguía acunando el balón; a esa altura los jugadores y el
público lo insultaban a gritos, se habían olvidado del festejo por
ese intruso que estaba empañando todo. Ocho minutos bastaron
para acallar a la multitud, para dejarla inerme, desarmada.
Entonces, cuando Obdulio apoyó el balón en tierra después de
observar minuciosamente a los cuatro costados del estadio, ya
nadie recordaba un motivo para festejar. Los once de Brasil

AVATARES II 75
estaban nerviosos igual que otros tantos millones furiosos por
el visitante que sin presentarse raptó a la novia en medio del
baile nupcial.
¡Tienen miedo! ¡Ahora vamos a ganar! ordenó el gran capitán.
Esta vez todos le creímos y el resto ustedes ya lo conocen. Pepe
Schiafino empató de media distancia y Ghigia a ocho minutos del
final nos puso en ventaja. Uruguay ganó el partido, la copa del
mundo y el reconocimiento de todo un continente. Obdulio se
ganó el respeto y la admiración incondicional de todos sus compañeros
incluido este botija, malcriado en los potreros del Parque
Rodeau. Nos enseñó que un hombre es sabio cuando se sabe
igual al resto de los hombres y entendimos el por qué de la fiereza
permanente en su mirada. Hoy se sigue contando esta historia,
quizás porque Uruguay nunca volvió a vivir una epopeya semejante,
quizás porque la caprichosa justicia quiso conservar la memoria
a salvo de la erosión del tiempo.
Por la noche, luego de recibir las entusiastas felicitaciones
y promesas de un futuro mejor de los dirigentes de la Asociación
Uruguaya fuimos con Obdulio y Pepe Schiafino a marear
nuestra alegría en el fondo de un vaso.
La desolación popular cubría los rostros con su manto transparente
y pesado, contradictoria con la felicidad que nos habitaba.
Las calles oscuras retornaban a la rutina de sus miserias,
a sus infranqueables grises, y el aire cortaba la garganta de
esos hombres y mujeres despojados de un sueño.
Nos metimos los tres en un bar pequeño, tratando ya de
ocultarnos de aquel drama. Al entrar todos nos reconocieron,
incluidos algunos jugadores brasileños que, abatidos, invitaron
a Obdulio a beber con ellos. Alzaron las copas ¡A la salud de
Obdulio Varela, el hombre que nos ganó la copa del mundo! El
negro levantó su brazo tímidamente, no entendía como podían
estar brindando en honor a su verdugo. Luego, todos los presentes
le regalaron un cerrado aplauso. La amargura volvió a
derramarse en cada trago. Obdulio, cabizbajo, nos miró y sen-

76
tenció: “De haberlo sabido hubiera preferido perder el partido”.
En el fondo de sus ojos la fiereza había dejado un hueco.
Unas lágrimas rodaron por mis mejillas y en su caudal ahogaron
mi soberbia despidiendo al exilio de mi alma al muchacho
que jamás volvería a ser.
PPPPPRRRRROS OS OS OSAAAAA OS PPPPPOÉTIC OÉTIC OÉTIC OÉTICAAAAA OÉTIC
RIN IN INCÓN IN ÓN
Guardemos un rincón para la sorpresa, cuando parece
concluir la fiesta.
Un beso inesperado en un cajón, una palabra muda que
brilla sobre un gesto, un pequeño milagro burlando los relojes,
una caricia torpe de parto prematuro, una promesa eterna sobre
la agilidad de las crueles agujas del tiempo, tan sólo como
prólogo de la próxima fiesta de estallidos de manos que besan
como labios, que tocan como cuerpos, que aman como almas,
que sienten como sueños, que habitan el infinito. Camino que
va desde la puerta que me despide de tu memoria hasta el reencuentro
que me protege de tu olvido.
PPPPPOESÍA OESÍA OESÍA OESÍA OESÍA
ADRIÁN MEREL
RADIOGRAFÍA
ADIOGRAFÍA
El rutinario sol canjea exilios con la luna
y en mi paz alquilada me despierta la vida
diosa y dueña del tiempo, generosa y suicida,
regalándome voces y envejeciendo sueños

AVATARES II 77
Discuto en el espejo con ese que no entiende
que al filo de mi espalda rasguñan mis flaquezas
le adeudo a mis entrañas un gesto de entereza
para temblar mis miedos con fértil valentía
Respiro sentimientos que atascan mi garganta
mastico pensamientos silvestres, inmaduros
voy creciendo a la sombra de un brillo un tanto oscuro
que por mis realidades desoye moralejas
El dolor es memoria que brota cicatrices
Mal curadas por golpes de mis caprichos ciegos
quizá un día entienda que la vida es un juego
tan profundo y fugaz que parece algo serio
Soy hijo de caminos que no he andado
soy padre de destinos malheridos
soy hombre y niño a bordo de tus manos
que me cubren a salvo del olvido.
V
VEN EN ENCEDORA
EN CEDORA VVEN
V EN ENCID EN CID CIDA CID
Desmayan los ateos de fantasía
una epidemia de colores baña los hospitales
y la ciudad ya no mendiga cielos.
Dicen que dijo un niño
que te vio derrotada
con tu rutina pesando en los huesos.
Seguiste bailoteando
tu carnaval de pena
que esparce otoños y seca la sangre.
Te diste algún banquete
humeante de locura
masticando sueños con tus amantes

78
ADRIÁN MEREL
Pero dicen que dicen
que el niño fue millones
de ojos que te vieron derrotada.
El niño que lo dijo
me canta por el pecho
cuando me vuelvo amor o soy memoria.
*Nada en este mundo tiene que ver con la muerte, excepto
la vida.
N
DÍAS ÍAS Y NNOC
N OC OCHES OCHES
HES
para Romina
Hay días que la vida me sorprende
besándome la boca con tus labios
asesinándome preceptos sabios
que el amor no razona, no comprende.
Hay noches que destilan madrugadas
y el sueño es vagabundo por tu abrazo
tu calor cose en mí un bello retazo
y la ausencia es una patria olvidada.
Y hay tiempos en que estoy muy preocupado
peleando en callejones inventados
que fluyen desde el espejo invertido
de mis miedos robándome el olvido.
Pero aún cuando oscurece el calendario
y el brillo suele ser virtud ajena
sé que al final me espera tu mirada
para que este latir valga la pena.

AVATARES II 79
REVEL EVEL EVELACIÓN
EVEL CIÓN
Mi cuerpo explota
en un banquete de contradicciones
en el filo de mis noches
los rumbos enturbian mi ceguera.
He aborrecido a mi destino
de callejones tibios como el miedo
y del olvido espero algún recuerdo
de encorvados triunfos y dolores sabios.
Las desintegraciones me iluminan
leguas de tiempo incinerados en falsos rostros
creo esta tarde en algo que no entiendo
amanecerá mi vida desangrando vida.
IDEOGRAMA
DEOGRAMA
Pájaro soñado,
sirena sin rostro
beso furtivo
ajeno a explicaciones,
enigma
dulce
que oxigena las venas (magia)

80
ó
ADRIÁN MEREL
UUUUUNNNNN PPPPPOC OC OC OCOOOOO OC DE DE DE DE DE HHHHHUMOR UMOR UMOR UMOR UMOR

AVATARES II 81
CHIS HIS HISTE HIS TE

82
CUENT UENT UENTO UENT
ADRIÁN MEREL
DOL OL OLORES OL ORES
El que es hombre de campo sabrá entenderme. A veces
uno se encariña con todo lo de esta tierra, el lugar donde uno
se crió, los sitios que cobijan anécdotas, los aromas.
Yo era un hombre de campo, de esos que aman todas las
sorpresas que nos regala esta actividad, y entre todas amaba a
Dolores.
Fue algo mágico nuestro primer encuentro, un cruce de miradas
bastó para sellar nuestro cariño mutuo. Ustedes saben que
aquí la vida es muy sacrificada y no hay tiempo que perder, tal es
así que a las dos semanas estábamos viviendo juntos. Primero
fue un revuelo general en la hacienda, si hasta parecía que los
patos cogoteaban para espiarnos por la ventana. Dolores, ajena a
ellos, muy de vez en cuando le dedicaba alguna mirada curiosa. Y
hablando de miradas, los dos hallábamos largos momentos en los
cuales regocijarnos con el silencio y la contemplación mutua.
Pero todo lo bueno tiene quién lo envidie y pronto llegó la
noticia al centro del pueblo. Algunos familiares míos se acercaron
para conocer a Dolores y darme su opinión. No la aceptaron,
seguramente por tantos prejuicios que amuran sus grises
vidas o quizás porque Dolores no les prestó la más ínfima
atención, probablemente perceptiva de sus miradas intimidantes.
Lejos de asustarme seguí luchando por este bello amor
hasta que el destino cruel y juguetón, interpuso una dura enfermedad
que se la llevó de mi lado. Hice un velorio con todos los
honores y mis parientes, ya más calmos, me consolaron diciendo
que no era lógico vivir con una vaca. ¡Qué sabrán ellos!
Nunca hubo entierro. Preferí huir de mis penas y empezar de
nuevo, mientras saboreaba un asado con cuero del que participó
todo el pueblo. ¡Es que la vida continúa!
AAAAADRIÁN DRIÁN DRIÁN DRIÁN DRIÁN MMMMMEREL EREL EREL EREL EREL

MMMMMARÍA ARÍA ARÍA ARÍA
ARÍA EEEEELEN LEN LEN LENAAAAA LEN OOOOORRRRRTIZ TIZ TIZ TIZ TIZ
PRÓL ÓL ÓL ÓLOGO ÓL OGO
UUUUUNNNNN LLLLLIBR IBR IBR IBR IBROOOOO…………… UN UN UN UN UN MUNDO MUNDO MUNDO MUNDO MUNDO
Hace tiempo descubrí que un libro encierra un mundo. Y
que tras cada lectura hay puertas inesperadas, espacios increíbles
que se anuncian y se abren. Después sentí la necesidad
de mostrar los mundos que yo conocía y comencé a escribir.
Necesitaba plasmar lo que veía en este mundo de aguas
embravecidas, intentar llevar mi barca a puertos seguros a puertos
de paz. Contar como susurra el arroyo jugando entre los
juncos. El canto de las aves que surcan el cielo y nos llena de
alegría. El sol, la luna, las estrellas esperando que nuestros
ojos los descubran. Los campos sembrados de trigo que se
agitan en las manos del viento y mueven sus monedas de oro
tibio y blando. La candidez de los niños, los adolescentes y el
amor que despierta y florece.
Descubrir cada día la vida y amarla.
Hacer un poema de amor, contar historias, deslizarme por
el cauce del tiempo sin medida de las palabras impresas en las
páginas de un libro.

CUENT UENT UENT UENTO UENT
YO TAMBIÉN AMBIÉN FUI FUI PAR AR ARTE AR TE
Aquella tarde de abril salí de mi casa, bajo una lluvia que
recién se animaba.
Rumbo a la plaza primero, a fin de ver las hojas rojas, amarillas
y marrones del otoño. Luego, me dirigí a la estación de trenes,
era día de semana así que tenía que atender mis obligaciones.
Y…de pronto sin pensar que sucedería yo también fui parte.
La lluvia se había hecho más y más fuerte. Escuché gritos,
pero no le di importancia.
Apuré el paso, quería llegar lo más pronto posible al andén
para protegerme debajo del techo. Cuando escuché otra vez
los gritos, miré hacia atrás y una mujer corría desesperada
hacia donde yo estaba. Al mismo tiempo un muchachito pasó
corriendo a mi lado y de golpe me sentí angustiada.
Por fin bajo techo, estaba cerrando el paraguas y una niña
se acercó.
–¡A la ancianita le pasó algo! –dijo como reprochando
Miré hacia otro lado y contesté:
–A tanta gente le pasan cosas.
Pero la curiosidad o no sé qué me hizo voltear y de reojo
observé la escena. Entonces vi, como la mujer angustiada hundía
sus manos en los cabellos estirándolos una y otra vez.
Ahora un llanto ronco la sacudía.
La gente había empezado a juntarse a su alrededor formando
un círculo. En ese preciso momento llegó el tren. Se
abrieron las puertas y todos nos apuramos a subir.
La mujer quedó atrás, sola. Un punto pequeño a medida
que el tren se alejaba.
Seguía lloviendo, nadie dijo nada.

86
MARÍA E. ORTIZ
POR OR ES ESA ES MISMA MISMA ÉPOC ÉPOCA ÉPOC ÉPOC
En la penumbra de aquella casona de la que casi no quedan
rastros, todavía se huele el aroma de recetas irrepetibles
que en las manos ágiles de la abuela se hacían una realidad.
Guisos de mondongo, pasteles de crema y fuentes de pescado
frito recién sacado del río. Además de los cuentos del lobizón
que el abuelo nos contaba en las noches frías, mientras nuestros
ojitos se perdían entre las flores del delantal de la abuela,
en las horquillas que sujetaban su rodete y en el brillo dorado
de sus grandes aros. La ascendencia española no la abandonaba
nunca, ni siquiera cuando secaba sus manos en el delantal
para tomar el mate que el abuelo le ofrecía.
Recuerdo los ojos azules tendiendo la ropa bajo el cielo de
agosto junto a la complicidad del silencio sereno del abuelo, que
un día se quedó solo amparado en las sombras de la noche para
dejar salir algunas lágrimas que, como cristales rodaron por su
cara. Él no se resignaba. La última vez que lo vimos fue cuando
arrodillado junto al rosal que la abuela había plantado recogía un
pimpollo blanco, el primero de la estación. Sus manos estrujaban
los pétalos perfumados desparramando un leve aroma.
Las paredes de la casa aún siguen en pie, el techo yace
desparramado sobre las baldosas descoloridas.
En el jardín del rosal suele aparecer una luminosidad azul, en
el mes de agosto y un perfume suave a rosas, la gente del lugar
habla de un lobizón que llora por esa misma época del año.
LA OTRA TRA
Sólo fue un instante, una chispa en su mente para darse
cuenta.
Le había mentido. Verlo allí, junto a ellos correteando en la
arena. Y la otra. Segura, dueña de la situación como ella; aho-

AVATARES II 87
ra lo sabía, nunca lo había sido. Y él que bajo el disfraz de la
sonrisa y la ternura le había hecho sentir que no era niña, que
de golpe había crecido.
Había sido en otra playa bajo la esfera rojiza cayendo derrotada
a plomo en el horizonte, el momento de los dos.
Las horas pasando como soplos y ella abandonando la
inocencia. Hasta este instante, hasta este cruce de caminos y
de destinos. No necesitó más explicaciones que las que tenía a
la vista. Después de todo había madurado. Entonces fue que la
joven mujer se dio vuelta y dando la espalda hacia aquel paisaje
atroz comenzó a caminar, hasta que la noche la alcanzó
junto con la lluvia que lavó las lágrimas de su rostro de niña. Él
quedó atrás con sus hijos y la otra.
Ya no llovía y el fulgor de las estrellas abrió sobre la joven
la noche serena casi una promesa mágica anunciándose.
LA MUER MUERTE MUER TE DEL DEL AHOG AHOGADO
AHOG ADO
Dos de la tarde, linda hora para algunos que interrumpían
la jornada para descansar.
Los chicos corrían hasta el río en sus balsas improvisadas
e inofensivas que se balanceaban sobre las mansas aguas,
donde nadie se inquietaba porque todos sabían nadar. Ley
obligada en aquel pueblo de calles soleadas y senderos
sombreados y el río abrazándolo todo.
La mujer tomó el libro y se recostó, estaba empeñada en
terminarlo de leer esa tarde. La muchacha había salido de la
fábrica y se encaminaba hacia su casa, pero sin entenderlo
cambió el rumbo y regresó bordeando el río, el calor seguramente.
Pasó por el puerto y siguió disfrutando el paisaje. Recorrió
el murallón que detenía las aguas bravas de las crecientes
cuando el río arrasaba con todo internándose por las callecitas
del pueblo hasta que el viento amainaba y las aguas volvían al

88
cauce. De golpe vio un abanico de gente amontonándose como
hormigas. La muchacha se aproximó.
–¿Qué pasa? –preguntó un par de veces.
–Un niño –alguien dijo mordiendo las palabras. Se acercó
despacio, reconoció la camisita a cuadros y los pantalones
cortos. Ahogó un grito.
–¿Qué dijo? –preguntaron muchos.
–Era su hermano –contestó uno solo.
La madre en ese momento cerraba el libro que por fin
había acabado: “La muerte del ahogado”
REL EL ELATOS EL OS
MARÍA E. ORTIZ
DESINTERÉS
ESINTERÉS
Era una noche inconmensurable, de cielo despejado, como
el alma de todos los que habitaban la casa de ventanas iluminadas.
Hombres y mujeres ejercían su libre albedrío.
Todos disfrutaban de esa espectacular fiesta en libertad.
Desde las ventanas se observaba la ciudad iluminada, cuyas
luces se reflejaban en el lechoso y oscuro río. De pronto
sin nada que lo pudiese explicar, corrieron hacia las ventanas
como llevados por miedos pequeños. Infinidad de luces desde
el cielo y un estruendo atronador que se fue apagando lentamente
los sobrecogió. Todos quedaron sin voz y extrañamente
exhaustos. Esperaron la mañana para salir y entender lo que
presentían. ¿Ovnis?, ¿un meteorito? ¡Quién podía explicarlo!
Lo cierto es que sólo encontraron un hoyo profundo, grisáceo,
arenoso y todo vestigio de pasto, o lo que fuera en estado
de ausencia. Alguien señaló hacia arriba, en ese momento una
paloma blanca pasó sobre ellos, en el pico llevaba algo verde.
Probablemente ella hubiese podido explicar lo sucedido. Aún

AVATARES II 89
hoy siguen reuniéndose en torno al hoyo algún que otro domingo,
sin embargo no logran convencer a la paloma para que
hable. Tampoco creo que a ella le interese comunicarse con
unas aves que no vuelan.
¿Q
¿Q
¿QUÉ UÉ HA HA SIDO SIDO SIDO DE DE ÉL ÉL? ÉL
Repentinamente había decidido irse arrasando mil quimeras,
con mirada opaca no vacía de amargura. Todos lo lamentaron. En
el pueblo lo querían, realmente se trataba de un buen hombre.
Por otra parte la gente preguntaba: –¿y Boby? ¿Qué será de él?
Poco a poco los rumores se hicieron una romería. A él lo
llevaron al mejor salón, al más grande. Flores no faltaron. Al
igual que los amigos, todo el mundo dio el presente para acompañarlo.
Hasta Boby que entró corriendo con el diario en la
boca para su amo, lo dejó en el suelo y comenzó a aullar con
gemidos lastimeros. Tanto que los allí presentes se pusieron a
llorar. En medio de tal confusión él hombre se incorporó para
ver a su fiel amigo que, finalmente no se había perdido. Ya
más tranquilo se volvió a acostar en el ataúd. El encargado del
velatorio, para no seguir con las confusiones selló la tapa del
cajón. Y todos en largo silencio y a paso cansino –hasta Boby–
que aún sujetaba el diario entre los dientes, emprendieron la
marcha hacia el cementerio.
VUEL UEL UEL UELTA UEL
Pasado el cielo de su juventud había cambiado su manera
de pensar y sentir. Volvería a sus ancestros. El barco se deslizaba
por el río y en él, iba hilvanando un sueño. La niñez
desde el recuerdo se levantaba en fotografías dentro de su
cabeza y sintió nostalgia. Desde el barco miraba la costa de

90
Colonia y la reconocía otra vez, más bella que nunca. Ya habían
transcurrido treinta años desde la partida de Uruguay, de
pronto otra vida aletargada parecía levantarse. Claro que ya
tenía una y no le había ido mal; la suya era una familia feliz.
Desembarcó y comenzó a recorrer las callecitas de adoquín
y árboles frondosos. Cientos de pájaros cobijados en
ellos parecían recibirlo para llevarlo hacia el pasado con la
fuerza de sus trinos. Se alejó del río inmenso perdiéndose
entre las casas antiguas atiborradas de glicinas y plantas de
Santa Rita florecidas. Subió al ómnibus que lo llevaría a sus
amigos, a la tumba de su perro, ¿estaría el árbol que allí
había plantado? ¿Cómo lo recibirían? Sabía que muchos faltaban
aunque para él no era así. Cuando el micro cruzó el
arroyo donde tiritaban los juncos después de la escarcha las
mañanas en que iban todos juntos a pescar mojarras; los vio.
A todos y…a él. Cuando el ómnibus se detuvo, descendió
pero no dejaba de repasar aquellos momentos hasta que llegó
a la casa. Allí había nacido, allí estaban los mismos árboles,
los colores y su gente que salió a recibirlo. Nunca les
había escrito. Necesitaba palabras muchas palabras para alcanzarlos
porque no lo habían olvidado. Con ellos comenzó a
recorrer el lugar, turnándose para caminar abrazados
palmeándose y riendo.
Cuando llegó a la tumba de su perro, lo vio. Erguido, fuerte,
protector. Entonces se abrazó al tronco añoso y bajo su sombra
lloró.
CAR AR ARTA AR
MARÍA E. ORTIZ
A MI MI PADRE ADRE
Hace mucho que no hablamos papá, entonces se me ocurre
que podía escribirte una carta.

AVATARES II 91
Te escribo desde la niñez lejana, desde aquel corazón donde
guardé el sueño de tu regreso. Y caminé por la vereda gris y
traté de alejarte. También esperé sin preguntar.
Sólo encontré espacios sin voces. Tu apodo era “el pájaro”,
y en cada rama te oía. y mi alma niña escuchaba que no
volverías.
Pasó el tiempo. El verano implacable se hizo sentir. Ansiosa
te esperé bajo la sombra de aquel eucalipto; ¡tantos recuerdos!
Y el viento me lo dijo. Finalmente lo supe: no volverías.
Presentimiento –ahora pienso.
¿Por qué no he podido convencerme? ¿Por qué este duelo
sin fin?
Tal vez por no querer verte en ese cedro frío en cuyos
gajos se cobijaron quizás miles de pájaros que como vos; volaron
muy alto para caer después con las alas truncas.
Papá: en cada árbol te veo, en cada nido te espero y cada
mañana oigo tu voz que me dice: “ voy para viejo”
La vida se te hizo corta y un duende tronchó tu voz y ya
nunca regresarás y ya tu canto sonoro comienza a escucharse
lejano…
POESÍA OESÍA
NECESID ECESID ECESID ECESIDAD
ECESID AD CER CERCAN CER AN ANA AN
Lejana
en el patio te veo.
Juventud
bajo la sombra de la parra
y escucho como silban
el canario, el zorzal y la calandria.

92
MARÍA E. ORTIZ
Lejana
en el viento
que acaricia mi cara.
Cercana
en el lugar mágico del recuerdo
Hoy que llevo un andar pausado
aún te siento en mi realidad.
Hoy no siento el peso del pasado
en mi cantar.
Lejana juventud, cercana necesidad.
QUIER UIER UIERO UIER QUED QUEDARME
QUED ARME EN EN LA AREN ARENA AREN
¿Por qué me has traído al río,
a la escollera junto al faro
donde no rompen las olas
y el dulzón viento no llega?
¿Por qué me has traído al río
y miras hacia otras tierras
si sabes que mi gran deseo
sobre la arena se queda?
Soy muchacha de mi pueblo
anegado de crecientes
cuando el viento fuerte llega.
Y quiero ver las gaviotas
posarse sobre la orilla
buscando aliento
y acompañando al viajero
que lleva el río en el vientre,
a otros puertos extranjeros.
Yo he decidido quedarme

AVATARES II 93
saboreando el agua dulce
impregnada de riquezas
que alimenta a los puebleros.
Muchacha de plata y luna,
rumorosa de la noche.
Te he traído junto al río,
para no morir de pena.
Es tu amor el que me inquieta
Quiero esta noche, en tus brazos
quedar atrapado
sobre este lecho de arena.
TIEMPOS IEMPOS
Cruces de caminos,
almas sin destino,
sueños imposibles
rechazando tiempos.
Encontrarnos luego
…un lugar… un cielo
realidades hechas
uniendo distancias.
Gozos sin tristeza,
corazón abierto
palabra infinita
suavidad del alma.
Destronar rencores
afrontar la vida
llegar a la muerte
liberando odios.

94
MARÍA E. ORTIZ
LLUVIA UVIA
Llegué a su casa, confusa
repiqueteaban sus pasos en mis oídos
como una tragedia que yo nunca olvidaría.
Llegué impregnada de olor a comida
y llantos de niños.
Llegué con un cansancio absurdo.
No restregué mis párpados
no quería ver lo mismo.
No había hecho nada para que viniera
temía lastimar mis miedos
Yo no tenía suspiros en la boca.
Quédate si quieres –dijo.
Y avivó el fuego
Afuera la lluvia caía sin sonido.
ENTREG NTREG NTREGA NTREG
Me confundo, me inhibo, me avergüenzo,
pero al verte,
recupero el deseo
de tenerte.
Lloro, me amargo, desespero,
miro tus ojos
y mi alma se ilumina.
Te tomo, me dejas,
me vuelves a tomar
y así juntos,
llegamos al final.
MMMMMARÍA ARÍA ARÍA ARÍA
ARÍA EEEEELENA LENA LENA LENA LENA OOOOORTIZ RTIZ RTIZ RTIZ RTIZ

MMMMMABEL ABEL ABEL ABEL
ABEL SSSSSPINELLI PINELLI PINELLI PINELLI PINELLI
PRÓL ÓL ÓL ÓLOGO ÓL OGO
TTTTTIEMPOS IEMPOS IEMPOS IEMPOS IEMPOS DE DE DE DE DE TEMPES TEMPES TEMPESTTTTTAD
TEMPES TEMPES AD AD AD AD
Amigo mío, con el hilo mágico de la esperanza quiero acompañarte
en el viaje de la vida. A través de mis palabras me
atrevo a hacerme presente en el espacio vivo del tiempo.
Amigo mío, quiero si me permites hacerte volar en mis
vuelos. Vibrar en la magia de los sueños. Mirar para que mires.
Sentir para que sientas. Recordar para que recuerdes.
Dibujar el amor para amar.
Contarte de amaneceres, de lunas y lluvias.
Simplemente amigo mío estar a través de las líneas de
un poema o de un cuento... Perdernos en el éter existencial
que emerge del papel como una revelación. Encender luces
apagadas, para que tú amigo mío dejes morir tus penas,
para que dejes olvidado en el viento al dolor. Quiero si puedo,
devolver la sonrisa a tu corazón y juntos andar estos
tiempos de tempestad.
Desde
y
las
palabras
por un cielo
de papel

CUENT UENT UENT UENTO UENT
LIBRES IBRES
Ayacucho…calle de ensueño. Alameda de árboles frondosos
de flores azul celeste como las del jacarandá, tipas y álamos
extendidos. Un lugar y un pedazo de historia. Desde lejos
la calle con sus árboles parece una postal donde el cartón nos
enamora.
Caminan por ella tomados de las manos, una mujer alta,
corpulenta y un niño. Ella viste ropas negras y lleva grandes
gafas oscuras. Sin detenerse siquiera, de pronto lo zamarrea.
¡Soltá esa porquería! –acalorada mira el cielo enfundado en
nubes.
¡No!, ¡No! –contesta el niño y enojado golpea con tanta
fuerza el piso que desde su rodilla, la rótula casi se escapa
fuera de la piel.
En el piso yacen hojas, ramas con frutos secos que lucen
como pintados. El perfume de las flores los rodea. Alguien más
marcha cerca de ellos. Es también una mujer. Su mirada dulce
y su figura espigada se funden con el paisaje. En el rostro
profundos hoyuelos denuncian sonrisas; llaman la atención sus
aros, brillantes y largos. Como un resorte se agacha y recoge
una rama pequeña que se abre en otras tres cargadas de
frutos rojos. Los observa detenidamente, piensa en la obra
creadora de la naturaleza, la perfección indefinible. En ese momento
un carro cargado de cartones y desechos pasa a trote
lento. La mujer con la rama en la mano había presenciado la
escena entre la madre y el niño, también escuchó que el nombre
del niño es Francis. y ella ama profundamente a los niños.
El niño que ahora se ha detenido, no advierte la presencia de
aquella mujer. Deja algo sobre el suelo cubierto de frutos, hojas,
flores y toma una rama que también se abre en tallos más
pequeños repletos de frutos. Arranca una a una las hojas de

98
MABEL SPINELLI
los tallos, hasta dejar la preciosa carga de color al descubierto
y la mira como algo de mucho valor: piedras preciosas, un
tesoro. Se endereza y fijando la vista dice:
–¿Y vos quién sos?
– Martina –le responde y sacude suavemente el mentón de
Francis con una caricia, enseguida ella abre la mano y le dice:
–¡Mirá! –El niño intrigado se acerca y observa: Martina tiene
allí los mismos frutos.
El cielo se nubla apenas un sol transparente se filtra, las
nubes chocan entre sí por el viento. La mamá de Francis se
suma a la escena, sube sus lentes oscuros hasta dejarlos en la
cabeza:
–¡Son frutos!, ¿Qué extraños? Tan rojos, tan brillantes –
balbucea y sin darse cuenta ahora ella los tiene en las manos y
los hace girar. Su cara ha cambiado, la piel se ve lisa y los ojos
serenos brillan.
En silencio las miradas se unen. El viento sigue sacudiendo
los vestidos y cabellos. Francis olfatea los frutos y los aprieta.
Los ojos se abren más aún y la frente se ensancha. La boca
incrédula va de un lado a otro como si quisiera despegar un
chicle adherido en los dientes. Martina pregunta:
–¿Te gustan mis frutos? Yo los colecciono. Si querés te los
regalo…
La mano extendida espera. El pequeño no responde, permanece
callado unos segundos mirando hasta que dice:
–¡Me gustan los míos! ¿Ves? –y los muestra– Son más
grandes –agrega seguro.
Se unen tres sonrisas, pensamientos y miradas. La mamá
toma al niño de la mano y se alejan. Martina sigue su camino,
aprieta los frutos secos…El viento se ha vuelto más intenso y
cuesta caminar. Martina ve como las hojas y los frutos secos
ruedan… saca las semillas del bolsillo y las deja ir…
libres.

AVATARES II 99
TEHUEL EHUEL EHUELCHE
EHUEL HE
La maestra escribe en el centro del pizarrón
¡Todos los perros van al cielo!
Debajo con tizas de vivos colores anota una canción corta
«Las maripositas vuelan por el campo
y al volar agitan sus lindas alitas»
En la pared en ángulo recto con el pizarrón, la silueta de un sol
de cartulina radiante y feliz hace de marco. A su alrededor varias
nubes amarillas, nubes verdes, nubes rosas, nubes violetas.
Se escucha el chirrido de la puerta del jardín, cuidadosamente
alguien entra y cierra.
–Buenos días señorita –saluda con voz grave y amable.
La maestra responde moviendo la cabeza mientras sonríe
suavemente.
–Buenos días señor.
El director mira el pizarrón, lee... observa y exclama sorprendido.
–¡Nubes amarillas! verdes, no entiendo. Señorita ¿No cree
que haya una equivocación?
–Señor, acaso ¿Usted no ha visto nunca un atardecer antes
de la lluvia?
Tiempo después. Una tarde se oyó sonar la campana del
patio. ¡Tan... tan... tan...!
Se había levantado viento y el cielo dejó ver nubes hermosas.
Nubes amarillas, nubes verdes, nubes rosas, nubes violetas
que parecían ovejas de colores jugando en el cielo.
Los niños detuvieron sus juegos y entraron muy calladitos
al salón. Allí en un profundo silencio, todos los ojos se concentraban
en el tierno gesto de la maestra.
Era la hora del cuento.

100
MABEL SPINELLI
Ya no se sentía el olor a caramelos de frutilla. No se caía
ningún lápiz.
Los niños se aprestaban a escuchar «Tehuelche, un perro
con historia».
Tehuelche cuenta:
–Yo vivía en una nube amarilla. saltando. ladrando, olfateando,
corriendo, jugando. Era feliz, era libre. Una tarde me vi. encerrado
dentro de una caja de cartón, de esas que guardan vinos finos.
Manos crápulas y despiadadas me dejaron en las orillas de
una zanja grande, muy grande, cerca de una plaza.
En el silencio una voz celestial me dijo:
–Pequeñín, perrito lindo, corres peligro. Puedes morir ahogado.
¡Ten cuidado!
Tuve miedo, comencé a gemir, lloré hasta que me puse a
aullar... guau... guau...
Asustado me pregunté dónde está mi mamá y la llamé con
desesperación.
De pronto escuché voces y otras manos me sacaron de la
caja. Oí que decían: –que sitio infernal– y luego.
–¡Miren! Es un cachorrito ¡Qué pequeñito y qué lindo! Mi
olfato sintió un perfume de jazmines y violetas.
–¿Qué hacemos? en casa no hay lugar.
–En la mía tampoco.
¿Y si lo cuidamos hasta mañana. Nada más que hasta
mañana?
La pareja de cachorros humanos me llevó a su casa. Me
acariciaron y alimentaron. Primero con un gotero lleno de leche,
después con una mamadera y al fin ¡carne picada!
«Las maripositas vuelan por el campo
Y al volar agitan sus lindas alitas»

AVATARES II 101
Estoy vivo, estoy vivo... ¡Huy! Hay pastos, muchos pastos
frescos esmeraldados. Yo los piso, salto, me lo como. Pim -
Pim - Pim. Son gotitas de rocío.
Plim - Plim - Plim, es la lluvia y juega conmigo.
El viento me deja ver barriletes.
Snif - Snif... se acerca el olor a violetas y me llama...
–¡Tehuelche... ven aquí! Corre...
Me tira un tronquito, hago gambetas, la miro.
–Vamos Tehuelche ve a buscarlo. Corro, lo busco, lo muerdo
y lo llevo entre mis dientes...
–Cuidado, dame esa blusa – Yo corro con la prenda en la
boca.
–¡Tehuelche! –Mi nombre. Recuerdo haber escuchado que
así llamaban a unos aborígenes valientes que fueron despojados.
Ahora que lo pienso... ¿No es lo mismo que hicieron conmigo?
Después...
Viví en diferentes casas, algunas con terreno y otras con
terraza. Correteé por fondos entre ladridos y piruetas.
¿Qué veo? Una mariposa. Me llama: –¡Tehuelche!
Y me hace ladrar en altos y bajos con sonidos graves y
agudos. Olfateo que se acerca el olor a jazmines. Trae en las
manos... maderas, serrucho, clavos y martillo.
Ahora tengo una cucha en forma de chalet.
–Pasto, pastito, te muerdo, te como, te piso.
Me responde el pasto mojado: –Tehuelche ¡No me mojes!.
Me encantan la tierra, las flores y de cada una salen mariposas
amarillas, rojas, azules, violetas, anaranjadas.
Todo es color y brillo para este perro fiel y guardián.
“Las maripositas vuelan por el campo
Y al volar agitan sus lindas alitas”

102
MABEL SPINELLI
Gruño... susurro.... pienso... mientras levanto atento las
orejas.
Otra vez la voz. –Tehuelche no pienses más... Cada mariposa
viene de tu nube amarilla. ¡Ahí viven!
Pasan los años...
Un día se me acercó una cachorrita humana. Muy hermosa,
con pelo lleno de rulitos y una risa alegre como campanillas azules.
La cachorrita olía a rosas.
La miré, la olfateé atento y mi cola empezó a moverse
vertiginosamente.
–Tehuelche... ven acá.
Me acercaba y juntando mis cuatro patas, corría, corría,
corría a toda velocidad.
–Vamos Tihui. Trae la pelota.
Aquí en mi mano. Ven... ven.
Yo me dejaba hacer de todo. La amaba con fidelidad como
saben amar los perros.
–Vamos caballito... arre... arre- y la llevaba en mi lomo
dando vueltas. Otras veces me tiraba la cola. Me pasaba la
hamaca sobre mi cabeza. Si me echaba, me cubría de arena y
me regaba como a una planta.
No salía. No sabía lo que era el amor. Sólo tenía una rendija
en la puerta para saber qué allí detrás está el mundo.
El tiempo sumó más días y más noches y Tehuelche fue a
vivir a su última morada.
Ni una casa, ni un departamento, ni un chalet; las tres cosas.
Me pusieron una vistosa cadena y entré en la vida social.
Dos salidas al día, olfateo de pasto y otras cosas...
Pero... sumo 119, son muchos años. Apenas corro, apenas
salto. Sin embargo..., ¿Quién viene por allí?

AVATARES II 103
–Hola, ¡cómo estás!, Me llamo Diana, y ¿vos?
–Tehuelche, esteee… estoy muy contento de conocerte –
balbuceé con timidez.
Diana es una bella perrita, tiene ojos soñadores. Su pelo
suave, de color marrón, brillante como el sol. Y yo me enamoré
perdidamente de Diana.
Nos pusimos a correr, juntos. Diana me sonríe mostrándome
sus dientes como perlas encantadas. Después me mira
quieta, estática, me olfateó. Me muerde una oreja y nuestras
narices húmedas se acercan. Veo en los ojos de Diana, mi pelo
negro y lustroso.
Y... nos unimos en una melancólica armonía.
Pero ¡Qué pena! Escucho una voz aguda.
Diana–... Vamos.
Quiero seguirla, pero estoy un poco viejo, tengo canas. No
puedo correr como ella. Aunque cuando la olfateo mi rabo no
se pueda detener.
“Las maripositas vuelan por el campo
Y al volar agitan sus lindas alitas”
Una bruma me envuelve. Recuerdo que juego, corro, brinco,
salto. Me tiro al suelo. Me revuelco en el pasto, ladro,
gruño... En medio de la luz como una canción.
“Las maripositas vuelan por el campo
Y al volar agitan sus lindas alitas”
La puerta está abierta. No tengo cadena.
Miles de estrellas me alumbran... Diana... Diana...
En el jardín de la vereda creció una flor de Lirolay y lentamente,
como un misterio profundo, una mariposa amarilla se
posa, sin explicación.

104
POESÍA OESÍA
MABEL SPINELLI
M
JUAN AN MMANUEL
MANUEL
ANUEL
Pedacito de carne rosada
duerme pegadito a mí
ojitos y boca almendrada
nunca te olvides de mí.
Esa piel tan suave
de armiño, déjame
besarla así.
Tus manitas gorditas
y tiernas con deditos
cual flor de alelí
Como un ángel te
llama la vida, eres
nube que corre a la
lluvia sutil.
Inocencia de mundos perdidos,
candidez de esperanza sin fin
tu belleza es tan grande
y tan santa que en un
beso encuentro el candil.
Pedacito de carne rosada
duérmete acurrucado en mí
que ya el tiempo, llenará
tus rincones de juguetes
y sueños sin fin.
Si en la vida juegan los
temores, hay un ángel que vive ya en ti
junto a él serás muy dichoso
no lo dudes pequeño gurí.

AVATARES II 105
BESO ESO ESO TUS TUS MAN MANOS MAN OS CANS ANS ANSAD ANS AD ADAS AD AS
Con tu caballo cansado
pasas cartonero
lento, pensativo,
inconmensurable.
En aquella lúcida mañana
los cartones desbordaban
de tu carrito pequeño,
las ruedas desenfundadas
se lamentaban llorando
en este hoy, sin mañana.
En tu rostro desencajado
de tu cabeza enmarcada
por largos cabellos negros
se perdían tus sueños rotos.
Como pájaro perdido
recogiste mis cartones.
Te miré con tristeza,
me miraste con tu pena.
¡Oh! Cartonero querido
no te juzgo, no te olvido
no te desprecio, te admiro
no me eres indiferente
en mis lágrimas dolientes.
Despacito te marchabas
llevándote mi corazón,
desafiando las heladas
el frío y el fuerte sol.
Cuando ya te alejabas
silenciando tu dolor,

106
MABEL SPINELLI
la injusticia, la mentira
la barbarie y corrupción
Solo te dije –¡Mi amigo!
te quiero y te bendigo!
En el paso vacilante
de tu caballo Nerón
mis sueños se van con vos
en pizarrones inhóspitos
de tizas sin letras ni borrador.
en tu carrito sencillo
y tu casa de cartón.
Beso tus manos cansadas
en medio de esta basura
Te pido que me perdones
pues no puedo hacer nada
en esta mi Patria Amada
que quedó sin corazón.
ESP SP SPACIO SP CIO AZUL AZUL
AZUL
Miro el mar en su inmensidad sin límites
a lo lejos está el horizonte, con su
mundo de vida y de infinito.
En ese punto, en ese lugar
van las almas perdidas en el tiempo.
Todo es brillo y paz, una línea de
plata une el cielo y la tierra.
Más allá... ¿Qué hay más allá?
¿más agua, otro mar? o continúa
la lucha del bien y del mal.

Las orillas, envuelven las
lágrimas de la humanidad
perdida en el espacio azul
de la mentira, el engaño y
la infidelidad.
AVATARES II 107
Pero cada día es un nuevo rayo de sol,
que renace en un murmullo
cadencioso que dice –Ven a mí–
La vida se acerca y la existencia
se llena de caricias, abrazos y besos
extraviados entre el agua salada y la
libertad.
M
LA MMUJER
MUJER
UJER
Llegué a tu casa asustada y fugitiva,
las calles conocen bien mis pasos,
mi piel te busca entre las sombras.
Mis manos olían mal,
dejé atrás un mundo cotidiano,
presuntuosa colgué mi delantal.
Llegué con miedo y con pena
me invadió el silencio.
–Solo el silencio–
Necesitaba que mi cuerpo se llene
de caricias y de besos,
que mis manos vacías del pequeño
tengan vida en otra boca
y otros sueños
Vine a buscar lo que me falta
amor

108
MABEL SPINELLI
llenar mi vida y...
una almohada tibia.
Siento tu abrazo como enigma,
mis cabellos se unen al perfume de tu beso.
Mis ojos se confunden con los tuyos
ardientes y serenos.
Entonces comprendí que
entre dos seres hay algo más
que una mirada.
Tus ojos ardientes y serenos.
Afuera no hay estrellas.
Sólo silencio.
ÉTER TER
Cada día es bueno
para cortar amarras,
volar.
Con tu presencia
etérea
el amor brilla,
es un rayo de luz
semilla sana que
da buen fruto
Quiero ser éter,
quiero ser polen
quiero ser la adormidera
cápsula en fruto seco
vaina, receptáculo carnoso
jugoso…fruto maduro.
Quiero ser mariposa
buscar luz amada

AVATARES II 109
cerrar los ojos
convertir mi alma
ser planta y
hacer mi fotosíntesis
SI PUDIERA
PUDIERA
Si pudiera mitigar el hambre
de los pobres;
mi vida vale.
Si pudiera aliviar al que sufre,
calmar su dolor
contener una lágrima,
y llevarla entre mis manos,
mi vida vale.
Si pudiera ayudar al pájaro herido
y encontrar su nido,
abrazar la noche,
y convertirla en día,
mi vida vale.
Si pudiera ver niños felices
no mendigos suplicantes con ojos
tristes y manitas sucias,
mi vida vale.
Si pudiera ser escuchada
hacer justicia, soportar al que odia,
ver como el rico, no es indiferente
sin que mi corazón estalle,
mi vida vale.
Si pudiera encontrar un alma

110
MABEL SPINELLI
gemela que viva el dolor del semejante.
Si pudiera detener la violencia y el mal
que nos rodea,
mi vida vale.
AMOR MOR ODIO
ODIO
Me miras, te miro
me besas, te beso
tus brazos me asfixian,
desgarran el universo.
Me miras, te miro
desafiante, olvidada
como filo de
navaja afilada.
PENS ENS ENSAMIENT
ENSAMIENT
AMIENT AMIENTOS
AMIENT OS
Pensamientos acallados, vacíos
forman espirales y volutas,
nacen sombras densas, tenebrosas,
me envuelven en un manto prestado
por la oscuridad.
Crecen rumores de seda y raso.
Soplo de vida, luz de energía.
Espejo sin mancha ni esplendor.
Piso los pensamientos de mi sombra.
LUMINISCEN
UMINISCEN
UMINISCENCIA
UMINISCEN CIA
Esencial lucidez pasajera.
Éxtasis, recuerdo
Oscuridad sin nombre.

¡V
¡V
AVATARES II 111
Trasciende el sol, disco rojo.
Luminiscencia, espacio
Noche cerrada.
Mundo.
ESCEPTICISMO
SCEPTICISMO
SCEPTICISMO
El hombre es como soplo
de ráfaga embriagada,
en los días sombra pasajera
donde no puede
vivir con la soberbia
de creerse el rey del universo.
No creer, no querer, no soñar…
Su alma se convierte en
planta frondosa
piedra tallada.
…!
¡VIENT IENT IENTOOOOO
IENT OOOOO OOOOO…!
OOOOO…!
ESCÚC ESCÚC ESCÚCHAME
ESCÚC HAME
Se escucha un viento fuerte, no lo veo. Él es libre…
Sopla donde quiere como quiere.
¿De dónde vienes milagro viviente?
No lo toco, no lo atrapo, no lo encierro.
Ës como un fantasma poderoso,
invencible, dueño del todo,
menos del amor.
Lo siento, escucho su silbido
miles de ondas acústicas
traen el lamento de la humanidad

112
MABEL SPINELLI
Viento ¡escúchame! si puedes
atrapa mis fulgores
¡Deja libre mi poesía!
¡Vientooooo…!
CAR AR AR ARTA AR PEQUEÑA PEQUEÑA A UN UNA UN UN HOJ HOJ HOJA HOJ PEQUEÑA
PEQUEÑA
Hojita… ¿Qué hacías en mi mesada fría,
si tú eres tan cálida.
¿Quién te trajo aquí? ¿El viento, el frío, el amor?
Te tengo en mis manos. Eres perfecta.
Tan pequeña, pintada con los colores de mi amigo otoño.
Miro tu borde dentado, tus nervaduras, tu forma, tu belleza.
Eres hermosa. Sólo te pudo crear el SER PERFECTO.
IDEOGRAMA
DEOGRAMA
Murallas
en
lo etéreo
en
el aquí
en el silencio
y olvido
en luz y sombras
Murallas
Murallas
Murallas
(miedos)
MMMMMABEL ABEL ABEL ABEL
ABEL SSSSSPINELLI PINELLI PINELLI PINELLI PINELLI

JJJJJUUUUUAN AN AN AN AN MMMMMANUEL ANUEL ANUEL ANUEL ANUEL VVVVVIA IA IA IAGGIO IAGGIO
GGIO GGIO GGIO
“¿Cómo decirlo?, me pregunté un día, mientras moría
suave y dulcemente, en un laberíntico desierto.
Así, sentado en las dunas del alma, un puño
irrespetuoso, comenzó a trazar un gran espejo de tinta”.
PRÓL ÓL ÓLOGO ÓL OGO
EEEEENNNNN LLLLLAS AS AS AS AS DUN DUN DUNAS DUN DUNAS
AS AS AS DEL DEL DEL DEL DEL ALMA ALMA ALMA ALMA ALMA
Prologar a Juan Viaggio es, realmente, una
satisfactoria complicación. Bastaría quizás, el verso de Miguel
Hernández: “un amor hacia todo me condena”.
Escondido y escudado tras los papeles, se muere de miedo
por el valor de creer, “todo duele, mueve y conmueve”, su
corazón deshabitado y oxidado, como esa estación donde nadie
espera el tren, estrangula historias de una vida llena de
“amores” inoportunos, otros de fantasía y todos infructuosos.
Meterme en su interior, es apagar la luz, donde su pasión
de poesía, sus incontenibles formas de expresión y su infierno
que mira al cielo, se debaten por el alma.
Triste escapista, vive naciendo en nuevos mundos, pero
esperando la noche, para volver a soñar.
Hablo y el corazón me sale en el aliento.
Huelo la vida y la muerte,
oigo mi sombra,
en el silencio de mi pena.
JJJJJOAQUÍN OAQUÍN OAQUÍN OAQUÍN OAQUÍN SSSSSOLARI OLARI OLARI OLARI OLARI
MMMMMIGUEL IGUEL IGUEL IGUEL IGUEL HHHHHERNÁNDEZ
ERNÁNDEZ
ERNÁNDEZ
ERNÁNDEZ
ERNÁNDEZ
JJJJJUAN UAN UAN UAN UAN VV
VV
VIAGGIO IAGGIO IAGGIO IAGGIO
IAGGIO

CUENT UENT UENT UENTO UENT
EL ESPIRAL
ESPIRAL
En su rostro no había más que primaveras sin brillo y en
ellas, abrazaba siempre una estrella abollada.
La frente contra la ventana y pequeñas perlas de cristal,
caían en lluvia granizada, pensó entonces, que no le quedaba
ya, una sola lágrima más.
Había escuchado el primer ruido plateado y sabía que
Luisa, por sus problemas en las piernas y su alta edad, tardaba
entre tres y cuatro minutos en subir la inagotable escalera
en espiral, que llevaba a la habitación, aunque según el cansancio
que arrastrase del día, se demoraba uno o dos minutos
más.
La cortina sucia y descolorida que entre dos pliegues parecía
sostenerle la cabeza, se confundía con su pelo descuidado,
y se pasaba las manos por la cara, como queriendo lavar con
esa misma saliva, alguna culpa pretérita.
Sus mejillas hervían en la soledad de una vida llena de
ausencias y lunas vacías, ¡Y cómo pesaban esas manos!, las
que estrujaban el aire, tan frágiles y temblorosas.
“Soy como un fantasma visto de día, se me ha podrido el
corazón, y se me hizo un hueco la vida”, gritaba y aullaba con
la garganta irritada, como queriendo desgarrar un mundo con
su aliento.
Los pasos de Luisa se oían aún lejanos, quizá no había
llegado al primer descanso, de los dos que tenía el gran espiral
de madera crujiente y abandonada.
“Derramé la sal sobre las almas, y la sangre de quien amaba”,
continuaba con el grito intacto y lloraba horrorosamente,
pero de sus ojos, no caía el tibio vidrio, porque lloraba por
dentro, retorciéndose en su propio infierno.

116
Pensó una vez más en todo lo que la hacía sentir vacía y
en aquel que le besó la boca, sus pálidos y finos labios, para
ponerlo justo ahí, en el doble filo de la tentación, en el diente
agudo de la conciencia.
¡Ah! qué peso el de esas manos, tan frágiles y temblorosas.
Luisa ya había dejado el segundo descanso, su andar se
oía con claridad y, llegando al umbral del estupor, comenzó a
golpetear como la hacía siempre a la hora de la cena, la cuchara
contra la ennegrecida bandeja plateada.
La ventana abierta de par en par, y un cuerpo desnudo,
enredado en la cortina sucia y descolorida, donde perlas de
cristal caían en lluvia granizada.
“Los traidores a sus cenizas”, había dicho la hermana de la
infame a Luisa, días después, en esa misma habitación, cuando
esta le dejaba una ennegrecida bandeja con la cena.
Luego se recostó en la cama, y el crujir de la madera parecía
entenderse con el gran espiral, por donde Luisa continuaba
de regreso a la sala, encendió un cigarrillo, tomó su libro y,
mientras se dejaba llevar por la “continuidad de los parques”,
fumaba con un temblequeo familiar.
POESÍA OESÍA
JUAN VIAGGIO
INTERIOR
NTERIOR
NTERIOR
Los sueños maltratados,
la huella de una estrella,
la garganta avinagrada,
el canto amargo,
las pupilas endebles,
la razón sin razón,

AVATARES II 117
el deseo impío,
la sal del corazón,
la pena enmadejada,
el hilo de mi enredo,
la oscura poesía,
el día después.
Las manos de la ausencia,
las rodillas del temor,
la compañía de nadie,
la luna en un cajón,
las uñas del llanto,
los nudillos del “amor”,
el ojo de la espina,
la conciencia en borrador,
los precipicios interiores,
la saliva y el sudor,
las fauces del tiempo,
las noches sin vos.
Las cercanas lejanías,
los ramos marchitos,
la copa hecha añicos,
la fe pidiendo auxilio,
el refugio en la nada,
el verso que se niega,
los párpados que pesan,
los abismos del alma,
las horas coaguladas,
la sangre que no pasa,

118
JUAN VIAGGIO
las certezas que dudan,
los huecos en la almohada,
los precipicios interiores,
la saliva y el sudor,
las fauces del tiempo,
las noches sin vos.
AUSEN USEN USENCIA
USENCIA
CIA
Tiene la noche
ese aire,
ese gusto a tango,
mi pasado más reciente
me estrangula la sangre,
y calla un rato la nostalgia,
y llora el silencio su llanto.
¡Ah! si tus manos
cerraran mis ojos,
y tu boca,
en metáforas,
besara mis párpados.
Y tiene esta noche,
la tibieza oscura
de mi alma,
y soy una peca
de la luna,
un verso frágil,
sin garganta.

AVATARES II 119
Los jirones de mi pecho,
se embriagan con el dulce dolor
de las copas rotas,
y me seduce un rato
la muerte,
y descalza la vida,
me llora gota a gota,
y tiene esta noche,
la ausencia de todas las cosas.
EL CORAZÓN ORAZÓN ORAZÓN DEB DEBAJO DEB DEBAJO
AJO DE DE DE LOS OS ZAP ZAPATOS ZAP OS
Sale arrastrando su suerte
y tropezando con su sombra,
la certidumbre en una mano,
es golpeada por la otra.
El aire se ha enviciado
con la indecisión perfumada
de vestidos sin “amor”,
y el cielo, con indiferencia,
ostenta su luna mentirosa.
Camina lento,
sin dañar el silencio,
para que los recuerdos
no lo escuchen,
no es de noche,
tampoco de día,
pero se ve oscuro.
Ya ha perdido el mundo,
o el mundo lo perdió a él,
y no creo que le importe,
su corazón parece estar
debajo de los zapatos,

120
JUAN VIAGGIO
y en cada uno de sus pasos,
una mueca de ansiedad.
Va yendo hacia un encuentro
que no para de buscar,
Y en la rutina de pensar,
colecciona residuos de un futuro
predecible y maltratado.
TÚ
Tú me dislocas, me revuelves,
me dueles, me sofocas,
tu me aceleras, me precipitas,
me relames, me calcinas.
Y eres tan breve,
abstracta, ausente,
nocturna y paciente,
eres mi derribo, mi tiempo,
mi desvelo, mi cornisa,
mi abismo, mis escombros,
y, mi muerte.
La mentira de mi vanidad,
mi decencia y mi imprudencia.
Tú me disputas
en los sueños errantes.
Que se duermen en la sangre.
me incitas, me desanimas,
me retuerces, me lastimas.
Te trazo en carne viva
con la tinta de mis huesos,

AVATARES II 121
en las rimas del insomnio,
y en los versos del consuelo.
Tú me besas
con cuchillos de seda,
me reduces a la espera,
de tu boca cancerbera.
Eres mi desencuentro,
mi cama tumba,
mi silencio de hospital,
mi insoportable existencia,
mi anunciada palidez,
mi corrupta soledad,
mi razón inmoral.
Simplemente
eres quien faltó,
a la cita
que no fui.
EL CREPÚSCUL
CREPÚSCULO CREPÚSCUL EN EN LA ALMOHAD
ALMOHADA
ALMOHAD
Giró sobre el desconcierto,
y la bronca trasmitida a sus manos,
calcó la ira en sus rodillas
pálidas de esperar.
Perdió los ojos,
buscando una sombra
que nunca encuentra,
ni siquiera
en el frenesí de su cabeza,
que gira explorando sus espaldas,
y el desvelo es inmortal.
Va y viene kilómetros de encierro,

122
JUAN VIAGGIO
deslizando los dedos
por los cabellos firmes
y blanqueados por el tiempo,
la ansiedad le saborea los labios
en una noche que se va montando
al alba nueva.
Recuerda y cuanto más, más descubre.
Se frota el pecho con violencia
como si toda su memoria,
le hubiese mordido el corazón.
EL SILEN SILENCIO
SILEN CIO DE DE ESP ESPALD ESP ALD ALDAS ALD AS
Sobre las mesas nubladas,
se refleja un cielo debajo del cielo
Duele la vida y en la piel,
esparcida toda mi suerte
con un dulce rencor.
Me dicen las calles
que ella camina sola
que su silencio huele mi sombra
con el marchito ramo que le di.
.
Cuadros oscuros,
de una roja agonía
intoxicada de opaco,
fondos de ramos arcanos,
en las botellas vacías,
las venas de la noche
almacenan sangre fría,
y caen gotas de vidrio
cortando el aire

de las bocas.
AVATARES II 123
Irisado de pena y verso,
se me quiebran
las costillas,
y entre los negros huesos
de olvidos que se astillan,
dulce amargura de seda,
de ausencias que se ovillan.
Me dicen las calles,
que su silencio
huele mi sombra.
AMANECERES
MANECERES DE DE DE LAN AN ANA AN
Con la alegría
de dos cuerpos
que viajan juntos,
me llega el mundo,
a lo mismo
que un bolsillo.
Y uno
pasa por las cosas,
y a través del tiempo
se hace lana,
en las agujas
de la memoria.
Ya nadie espera,
los ojos
se me han llenado
de amaneceres,
y mi boca

124
A
A
JUAN VIAGGIO
ciega y torpe
se hizo sombra.
Y entre sombras
de paredes,
clavó al olvido
por el vientre.
A LAS AS PUER PUERTAS
PUER AS DE DE TU TU TU ALIENT ALIENTO ALIENT
Aún hay un corazón,
allí, donde las estrellas
no pueden apagarse,
donde mi luna
conversa en los balcones
de tu calle.
Y yo pido tus manos,
con ese alivio de enfurecido
y penetrante licor,
para mi pecho
de caminos arrugados.
Aún hay una mirada,
ahí, justo donde el sol,
no puede quemarte
los párpados, y yo pido tu boca,
así, con el calvario de la sed,
para inspirar mis agónicos labios
saciados de espinas
y gotas de sal.
Aún será hoy,
con agridulces de ayer
y profecías de cenizas.

AVATARES II 125
Pero yo te pido la mañana,
fresca, de corazones trémulos,
porque mi poesía se desangra
en un tiempo inquieto
de frío y grises silencios,
te pido entera la vida,
para morir
a las puertas de tu aliento.
JJJJJUAN UAN UAN UAN
UAN MMMMMANUEL ANUEL ANUEL ANUEL ANUEL VVVVVIAGGIO IAGGIO IAGGIO IAGGIO
IAGGIO

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Noviembre de 2004