GPU 2008-3.indb - Gaceta de Psiquiatría Universitaria

–¿Cómo es eso?
–La señorita de Lumaco nos dio una
casa porque mi hija iba a tener un hijo y
no tenía dónde vivir. Entonces llegó un día
y sin pedirle permiso a la tierra ni a los árboles
que estaban allí desde mucho antes,
la pusimos en esa ladera. Dese ese día no
pude dormir y desde ese día mi marido me
gritaba más seguido y hasta el fuego se me
apagaba sin razón. Mi hija ya tuvo el niño
y nació muerto, grande y muerto. La gente
de mi familia empezó a asustarse y no nos
invitaron al bautizo de un sobrino. Nos fueron
dejando aparte porque según ellos no
habíamos respetado el admapu. A la tierra
hay que pedirle permiso cuando se la va a
usar. El admapu tiene sus castigos si no se
lo respeta. Las visiones son parte del castigo.
El admapu quiso que viera las peores
premoniciones.
–¿Y qué vio que no le gustó?
–Vi mujeres muy gordas que no podían
caminar, sentadas como en hileras mirando
hacia el este, esperando a diario la salida
del sol. Eran mujeres desplantadas, según
la antigua costumbre de cortar las plantas
de los pies para que no escaparan los huincas
que servían para algo a una familia. Estaban
todas sentadas en sus telares tejiendo
ponchos, muchos ponchos en serie. Las
llamaban las hijas del sol y eran escogidas
de entre las más rápidas para producir. A su
muerte eran reemplazadas por una joven y
la dada de alta venerada como pillán benefactor.
Me veía como la celadora, la mujer
que con plantas en sus pies, recorría la orilla
de la hilera, por delante y por detrás. Les
daba agua, leche y tortillas, era importante
que fueran gordas, eso las dejaba fijas y
producía el recambio rápido.
–¿Había algo más?
–Sí, había hombres luchando, hacia
el oeste. La lucha era hasta la muerte y
la muerte era a trozos. El encuentro tenía
una única regla: “vencer o morir”. Cada uno
blandía un cuchillo de piedra afilado por el
mismo. La idea era cortar los cuerpos como
se hacía antes para castigar a nuestro pueblo,
pero ahora era entre nosotros y con la
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ley de “cura” (piedra). Los jóvenes iban trozando
a su adversario. Caían dedos, trozos
de orejas, pies completos, jirones de piel,
pelo. Mezclaban sus sangres en la lucha. No
se escuchaba grito, como es la costumbre.
De repente uno caía.
Manuel se atreve a decir.
–Los hombres mueren en lo activo y las
mujeres en lo pasivo.
La mujer callada acepta las palabras
como si no la tocaran.
–¿Y qué hace que nos haya venido a
ver?
-Cuando volví más contenta a mi ruka
mi hija me esperaba con malos agüeros,
un vecino decía que los animales nuestros,
con nuestros nombres y marcas, le pertenecían
a él. Según se había enterado sus
machos habían preñado las hembras de
nosotros y que por lo tanto la mitad era de
él. Mi hija, más enterada, fue a la escuela,
le dijo que las leyes decían otra cosa, que
el dueño era el dueño del cuidado, el que
le había dado pastura. Pero el hombre insistió
y dijo que esas leyes no eran sus leyes
y que tomaría lo propio. De noche se llevó
la mitad de todo lo nuestro. Mi marido fue
a hacer justicia por las de él y el vecino, que
tiene siete mocetones, lo atacó en defesa y
se fue cortado ahí mismo. Ahora soy viuda
hace seis meses. Como mi marido estaba
enojado no puede irse en paz a su camino
al más allá y viene a cada rato a pedirme
venganza, Eres tú quien tiene que vengarme
y yo no puedo: algo no me deja tener
ese sentimiento y lo que tengo es cansancio,
sólo quiero acostarme debajo de las
mantas y desaparecer. Del consultorio me
mandaron al hospital. Allá me dieron unos
remedios, pero como no ha pasado nada, la
doctora decidió que me vieran en Santiago
a ver si me sanan. Vine con mi hija a la casa
de una pariente que trabaja por acá.
Fluyama toma la entrevista.
–Fresia ha sido traída para liberarla del
castigo admapu, hay algunos remedios que
la pueden ayudar, pero necesitamos conocer
a sus parientes para que todos la asistan.
El wekufe que tiene es fuerte y podero-
so y habrá que matarlo con estos venenos
que le vamos a dar. Puede que las pastillas
la hagan sentir mal unos días, pero es sólo
la lucha que hará su cuerpo con el espíritu
maligno. El espíritu la tiene en desequilibrio
y esperamos que en unos cuantos días
usted lo venza y vuelva el equilibrio.
La mujer mira a Fluyama sin pestañar
y sin asentir. Parece esperar instrucciones.
Fluyama no sabe si lo que ha dicho ha “entrado”
hasta que ella agrega:
–Tú te pareces a mi tío Witrunko (agua
que fluye) él es muerto pero es muy conocido
como un pillán benefactor. Él pone las
cosas en su lugar, el lugar por donde el aire,
el agua y la luz pueden fluir. El lugar donde
la energía, la libertad, la belleza y la armonía
son una y la misma cosa. Tus palabras
suenan como el canto de Witrunko.
La paciente entonces se paró de la silla,
pidió la receta, agradeció y se fue.
Cuando Fluyama recuerda lo anterior,
puede relacionar sueño, recuerdo y tarea.
Sigue lloviendo sobre Santiago y Fluyama,
como si viera llover por primera vez, fija sus
ojos en el agua que fluye, abre sus oídos
al compás del cielo, deja que el frío entre
por su piel y por un segundo se reconoce
agua y ritmo. Y por un segundo entiende
el esfuerzo de su cuerpo por sostener una
temperatura que le permita mantener la
acción incesante de la autopoiesis de estos
seres vivos que somos.
El futuro programa para psiquiatras, la
tarea de esa tarde, debería incluir cultura indígena
chilena, no porque lleguen muchas
Fresias a Santiago sino porque hay algo de
esto palpitando, hoy, en nosotros. Más allá
del confín de cada uno está la venganza,
el cuerpo hecho trizas en la competencia,
la pasividad de la dependencia; la culpa
cuando se trasgrede la norma social; los
antepasados que se veneran y los que molestan
con su historia. Están el agua, el sol y
el fuego, el aire y la tierra como elementos
esenciales para entender la unidad de la
vida. Definitivamente nada de esto puede
quedar fuera a la hora de comprender.
Sí, Witranko es también él.