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MATAR (O SALVAR) A LA ISLA MIENTRAS DUERME
La Rosa Blanca
(José María Heredia)
El miedo del desterrado,
lo sufro como un fantasma,
el vacío no entusiasma
la neblina de mi lado.
Si fingí, o si he llorado
es otra forma de viaje.
Huir o quedarme: el traje
es el mismo y me soporta.
Huir, quedarme: no importa:
la patria es sólo un paisaje.
(Eugenio Florit)
Más parecido al olvido,
más lejano: casi incierto,
atravesando algún puerto
intraducible y fingido.
Esa es la patria: algún ruido,
el archipiélago donde
seducida en mí se esconde,
y me perdona y me olvida.
Una patria arrepentida
desde el sueño me responde.
(José Martí)
No podrán reconocerme,
los que murieron por mí.
Ya en la distancia perdí
el cuerpo que ahora duerme,
y ya nadie podrá verme
en el cuerpo que esperé.
Se fueron y los usé
en la cifra del poema,
y sin furia en una flema
que junto a Dios vigilé.
(Andrés Reynaldo)
Carlos Esquivel
No hay nada más invisible
que el mandamiento o la sombra
de ese destino que nombra
los hechos de lo posible:
detrás el incontenible
rayo, el que no se espera
sobre un arco de madera
que cae hacia la corriente.
Y delante yo, quien miente
para no arder en la hoguera.
(Lorenzo García Vega)
Buscar en fotos distantes
algún país invisible,
una pradera creíble,
unos poetas bergantes
en las esquinas danzantes
y habaneras. Yo soñaba
el perdón que me esperaba,
y descubrí que no inspira
buscar en mí, si es mentira
todo lo que ya buscaba.
(José Kozer)
Arder como un vagabundo
que se pierde tras la sombra
del Soberano: me asombra
sobre las aguas del mundo
la congoja del ser: me hundo,
me salvo: la diferencia
apuesta con su inclemencia
lo que duele al escoger:
quedar, partir, o volver,
con el peso de la ausencia.