número 6 de la Revista Terral

SOLO DE VIOLÍN
Julio Alejandre
La niña abandona las bambalinas por la soledad del escenario y cuenta,
cabizbaja, los pasos que la llevan frente al atril. En el salón resuenan
murmullos de último momento, carraspeos secos, alguna voz infantil, un papel
que se dobla, que se guarda. La niña tiembla por dentro mientras acomoda el
violín entre el cuello y la barbilla, los inclinados ojos observan al ras el
instrumento, la superficie tostada y brillante,
curvilínea, con aristas y suaves dunas. Las
cuerdas se fugan en perspectiva cónica
hacia el otro extremo, donde la mano
izquierda sujeta con firmeza el astil. Los
dedos recorren las cuerdas, las reconocen,
acarician sus distintivas cualidades; su
naturaleza tensa y metálica le transmite la
tranquilidad necesaria, la cotidiana complicidad. La luz cenital se derrama
sobre el escenario, sacando cálidos reflejos a las tablas del parqué. El
pentagrama reposa en el atril como una gaviota con las alas abiertas, dispuesta
a alzar el vuelo. El arco se acerca a la segunda cuerda y arranca de ella un fa
sostenido, algo ronco, que acalla el salón.
Una niebla de talco, tenue, próxima, diminuta nevada, envuelve la zona de
contacto, allí donde la crin se desliza sobre la cuerda. La fricción calienta el
material, su densidad se transforma sutilmente, leyes de la física, la calidad del
sonido se afirma, ahora es un si bemol fugaz, en semicorchea, el brazo se
anima y empieza a hilvanar notas que salen despedidas de la parrilla de sirga
en rápida sucesión. La mano aumenta el ritmo, su cadencia de vaivén se
acelera y por momentos se hace frenético. Vibra cada cuerda haciendo suyo el