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por las ventanas de este último espacio. Espejos que pulirá nuestra estrella.<br />
¿Adónde iremos después de las últimas fronteras? ¿Adónde volarán los<br />
pájaros después del último<br />
cielo? ¿Dónde dormirán las plantas después del último aire? Escribiremos<br />
nuestros nombres con vapor<br />
teñido de carmesí, cortaremos la mano al canto para que lo complete<br />
nuestra carne.<br />
Aquí moriremos. Aquí, en el último pasaje. Aquí o ahí... nuestra sangre<br />
plantará sus olivos.<br />
Los violines<br />
Los violines lloran con los gitanos que marchan a Andalucía.<br />
Los violines lloran por los árabes que salen de Andalucía.<br />
Los violines lloran por un tiempo perdido que no volverá.<br />
Los violines lloran por una patria perdida que tal vez volverá.<br />
Los violines prenden los bosques de esta oscuridad lejana, lejana.<br />
Los violines ensangrientan los cuchillos y huelen mi sangre en la yugular.<br />
Los violines lloran con los gitanos que marchan a Andalucía.<br />
Los violines lloran por los árabes que salen de Andalucía.<br />
Los violines son caballos sobre una cuerda de espejismo y un agua que<br />
gime.<br />
Los violines son un campo de lilas salvajes que se aleja y se acerca.<br />
Los violines son una fiera que tortura la uña de una mujer, la roza y se aleja.<br />
Los violines son un ejército que construye un cementerio de mármol y de<br />
nahawand.