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SIR ARTHUR CONAN DOYLE
Una mano furiosa se agitó amenazadora, y luego
todo fue tranquilidad.
Si el mestizo se hubiera contentado con cumplir
con su venganza y escapar, todo le hubiera salido
bien, pero su tonto, irresistible impulso latino de
dramatizar, le llevó a su fin. Roxton, el hombre que
se había adjudicado el mote de Azote del Señor en
tres países, no era alguien a quien se podía vituperar
a salvo. El mestizo estaba descendiendo por el lado
opuesto del pináculo, pero antes de que llegara a
tierra Lord John corrió hasta un punto de la meseta
desde donde podía verlo. Se oyó un solo disparo de
su rifle y, si bien no vimos nada, alcanzamos a oír el
grito y luego el distante ruido sordo del cuerpo que
caía. Roxton se nos reunió con expresión pétrea.
-He sido un estúpido -comentó amargamente-.
Mi idiotez los ha traído a todos ustedes a esta difícil
posición. Debía haber recordado que esta gente tiene
larga memoria para este tipo de cosas y no tendría
que bajar la guardia.
Ahora que teníamos la clave de los movimientos
de Gómez, comenzamos a recordar: su constante
deseo de saber nuestros planes, su arresto fuera de
nuestra tienda cuando trataba de escucharnos, las
furtivas miradas de odio que de vez en cuando sor-
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