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SIR ARTHUR CONAN DOYLE
Recogí una escopeta -tenía los bolsillos llenos de
cartuchos-, separé las ramas que formaban la puerta
de nuestro refugio, y me deslicé rápidamente al exterior.
Mi última mirada hacia atrás me mostró a
Summerlee, inútil centinela, cabeceando como un
juguete mecánico frente al fuego que comenzaba a
extinguirse.
No había recorrido aún cien metros, cuando comencé
a arrepentirme profundamente. He dicho ya
que soy demasiado imaginativo para poder llegar a
ser, un hombre verdaderamente valiente, pero que
tengo un infinito temor de parecer cobarde. Ese
temor es el que me obligó a continuar: simplemente,
no me atrevía a regresar sin haber hecho nada. Si
bien era posible que mis compañeros no hubieran
notado mi ausencia, y en consecuencia no habrían
sabido de mi debilidad, siempre quedaría en algún
rincón de mi mente una intolerable vergüenza de mí
mismo.
Todo inspiraba temor en el bosque. Los árboles
crecían tan juntos, y su follaje era tan cerrado que
nada de la luz de la luna llegaba, excepto en algunos
lugares. A medida que el ojo se acostumbraba a la
oscuridad, podía apreciar que había distintas intensidades
en las tinieblas, que había sitios en que las
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